Lima Barreto (Lourenço, o magnífico)

I

Quem conheceu, antes de 1914, o corretor Lourenço Caruru, hoje não o conhecerá mais. Lembram-se todos que ele ia ali, ao Colombo, todas as tardes, tomar um ou dois coquetéis e, se lhe apareciam amigos, logo raspava-se para não pagar mais. Tinha horror aos filantes; hoje, ele os procura, mas aos de alta escola que aprendem com os modestos pilhérias e ditos.

Lourenço Caruru, só no ano de 1917, ganhou líquido oitocentos contos. Nos seus belos tempos dos dois coquetéis por tarde de Colombo, Caruru era um homem morigerado (bem-educado) que, das “francesas”, só queria o cheiro; e, se por acaso, uma delas lhe sentava à mesa, logo punha-se a tremer com medo que a cara-metade lhe aparecesse.

Era homem da família. Depois dos dois coquetéis saía a bongar (buscar) frutas, bombons e quejandos (semelhantes), para levar para os filhos e netos.

Ganhando tanto dinheiro no curto espaço de um ano, Lourenço ficou estonteado e julgou-se um príncipe magnífico.

A primeira coisa que arranjou foi uma princesa — coisa que não lhe foi difícil nos mercados do Flamengo e do Catete.

Correu a um estofador e disse-lhe:

— Preciso mobiliar um apartamento com gosto. É para uma senhora estrangeira de fino trato. Essa “senhora estrangeira de fino trato” começara modestamente como caixeira de botequim em Estrasburgo, passara-se para Paris com a profissão e tudo; e, daí, tentara fazer a “América do Sul”, no que foi muito feliz, como se está vendo.

O tapeceiro, depois de ouvir o homenzinho e pedir-lhe mais detalhes, disse-lhe o custo do apartamento.

— Vinte contos.

O homenzinho indignou-se:

— Mas, então, o senhor pensa que eu sou um “pronto” por aí?! Que eu sou algum funcionário público?!

— Meu caro senhor — disse-lhe o negociante —, eu fiz o orçamento médio. Havia nele todo o mobiliário para os quartos de dormir, boudoir (quarto de vestir), sala de visitas etc. etc. Mas se o senhor quer  coisa melhor...

— Por certo! — exclamou o corretor.

— Vou, então, organizar coisa mais requintada.

— Faça e mande a conta. A senhora virá examinar e combinar com o senhor tudo.

Dito e feito: o tapeceiro fez a mesma coisa ou pouco mais do que aquilo que ia custar-lhe vinte contos, cobrou-lhe cem, de acordo com a “madama”, que levou vinte por cento na transação.

Mas Lourenço não estava satisfeito. Queria passar como homem de gosto junto da “madama”. Queria quadros, estátuas... arte! De vista, ele conhecia vários rapazes pintores; mas, por conhecê-los, não os julgava capazes de fazerem qualquer trabalho de préstimo.

“Então, aquele tipo que vive na porta da ‘Galeria’ pode fazer alguma coisa que preste? Qual!” Nesse meio tempo, desembarca um afamado pintor egípcio, Sádi Ben Álfari, cujos méritos os jornais gabam com os mais ternos adjetivos. Lourenço, que, naquele ano de 1918, ganhara, num negócio de cereais e praça de navios, cerca de mil contos, compra-lhe o carregamento todo de quadros, ainda encaixotados na alfândega.

O tal pintor da terra dos faraós mosca-se (desaparece) logo; e, quando Lourenço manda desencaixotar os quadros, fica admirado de só encontrar neles, apesar de ser quase uma centena, a reprodução das pirâmides e da ilha de File, à tarde, ao meio-dia e pela manhã.

“Madama”, que não tinha levado nada na transação, passa-lhe uma grande descompostura e refuga-lhe os quadros. Lourenço os distribui com os amigos, parentes e, até, leva alguns para a casa da família.

Meses depois, os jornais anunciam que o sr. Ramkjolk, de Estocolmo, ia expor uma grande coleção de mármores artísticos, dos mais célebres escultores da Suécia, no armazém de uma casa da avenida Central.

O magnífico Lourenço lê a notícia e a “madama” também. Dias depois, resolvem ir ver os mármores suecos que fizeram o ingente sacrifício de atravessar tantos mares bravios, para nos edificar esteticamente; e os dois vão até eles, não só para receberem um frisson de arte superior, pois os nervos de Lourenço não suportavam outro, como também para adquirirem alguns.

Essa última parte foi logo alvitrada por “madama”, que, a sós, já tinha examinado a exposição. No automóvel de príncipes, vão arrulhando, ele e “madama”. Chegam, “madama” quer este, Lourenço quer aquele; e ambos querem aquele outro.

Resultado: gastam duzentos contos em estátuas.

Lourenço, o Magnífico, sai radiante com a revelação inesperada da sua cultura artística; mas, subitamente, ao transpor a porta de saída, lembra-se de alguma coisa e volta-se de repente, para reentrar.

“Madama” assusta-se.

— Que é Lourenço?

— É preciso pôr o meu cartão em cada um daqueles “calungas” (objetos).

II

Quando Lourenço Caruru, o corretor nouveau-riche, deu balanço dos seus lucros, em 1919, e viu que tinha ganho mais de mil contos, procurou gastar o mais que pudesse, com repercussão, porém, nos jornais e nas rodas. Vimos como ele gastou duzentos contos em mármores suecos, a que ele, pitorescamente, denominou — “calungas”. Embora fizesse outros gastos tão avultados, a sua fortuna em nada ressentiu deles, pois os ganhos em especulações da “praça” de navios, de compra e venda de cereais, de carnes e, até, na declaração de guerra do Brasil à Alemanha, foram tais que cobriram todas as suas dissipações e as de “madama”, a princesa de brasserie (restaurante descontraído), para quem montara uma luxuosa moradia.

Verificando tão extraordinários lucros, Caruru pôs-se a pensar em que devia gastar dinheiro. Ele estava na situação daquele sujeito a quem o diabo dera uma carteira, contendo certa avultada quantia que ele devia gastar totalmente até à meia-noite. Toda manhã, ela amanhecia cheia. O sujeito supôs a coisa fácil e, durante os primeiros meses, cumpriu o pacto. Jogava, bebia, viajava, galanteava etc. etc.; mas vieram o enfado e o cansaço dessas coisas todas, e, numa bela noite, chega-lhe a hora fatal das doze e ele não tinha gasto todo o dinheiro da carteira.

O diabo surge-lhe e pergunta-lhe:

— Então? A tua alma é minha... Não soubeste gastar o dinheiro...

— É que... estou doente.

— Qual, doente! Qual nada! — objeta o demônio. — Se o soubesses gastar, terias escapado do inferno por toda a eternidade.

— Como?

— Fazendo o bem.

Naqueles começos do ano de 1919, Lourenço, o Magnífico, estava em situação semelhante. Ele não sabia como gastar a cobreira que ganhara... Deu em mudar o estilo do mobiliário da casa;  e fazia as maiores extravagâncias.

“Madama” não tinha também grande força de fantasia. No fundo, ela era uma pequena burguesa, de gostos simples, que fazia, com aqueles fingimentos de aventureira alto coturno, de Lady Hamilton de um “rasta” brasileiro, numa cidade mais ou menos cheia de selvagens, que fazia, explicava, o seu pecúlio com que, na sua segunda velhice, pois estava na primeira, ficasse a coberto de necessidades, auxiliasse os parentes e fizesse obras pias e de caridade que a levassem direitinho ao céu dos justos, apesar de tudo.

Ambos sem fantasia, não atinavam como gastar a melgueira (dinheiro acumulado), cujo ganho na algibeira de Caruru representava a morte, a dor, o penoso trabalho de centenas de miseráveis.

A história de mudança do mobiliário já estava cacete. Eram andorinhas pra cá; eram andorinhas pra lá. A vizinhança, no contar dos criados, já troçava. “Madama” gostava, porque sempre “refundia” o preço de venda da que se ia; mas, apesar de tal, teve medo do ridículo e parou com a coisa.

Lourenço, o Magnífico, muito menos fértil de imaginação fantasista, estava atarantado, mesmo porque, como o tal sujeito da lenda, não sabia fazer o bem.

Os seus princípios de economia e subordinação a um ganho restrito junto ao seu natural visceralmente seco tinham-no feito viver à parte da Caridade. Sempre embirrara com os mendigos:

— É uma vergonha — dizia ele — que, numa cidade como esta, um homem não possa andar, sem que não encontre dez pobres, para lhe estender a mão. Que faz a polícia? O governo não cria asilos?

Há pessoas que têm medo de defuntos; Lourenço, o Magnífico, sempre tivera ojeriza aos pobres e miseráveis. Eram-lhe como espectros...

Não sabia, portanto, como aplicar os seus desmedidos lucros; e tão enleado estava nessa atroz cogitação que até pensou em arranjar outra “madama”. Era como ele sabia gastar... Mas... teve medo. “Madama” n. 1 era uma fera de ciúmes (ela é quem sabia de quem os tinha); e bem podia fazer uma das suas. Lourenço, o Magnífico, não quis levar o propósito avante; mas... precisava gastar dinheiro, fosse como fosse.

Uma tarde, em que ele chegara ao seu apartamento, antes de “madama”, esta veio encontrá-lo, ao chegar ela da rua, sentado a ler os jornais vespertinos. Falou-lhe “madama” com o seu português bordelengo em que ela queria, na ocasião, pôr muita meiguice:

— Sabes, Lourenço, de uma coisa?

— Que é?

— Acabo de vir de uma exposição de tapeçarias. Que coisas lindas! Dizem que foi de uma grande casa russa, cujos membros conseguiram salvar do saque dos sanguinários socialistas que tomaram conta da Rússia. Há até um autêntico gobelino (gênero de tapeçaria francesa do séc. XV); mas não foi deste que eu gostei. O que gostei mais, foi de um “Hércules e Onfale”. Queres comprá-lo?

— Quanto custa?

— Vinte contos.

— Estás doida, filha! Ainda se fosse em outra coisa; mas dar tanto dinheiro, para se pôr os pés... Nessa não vou eu!...

“Madama” pôs-se de pé e disse com todo desprezo:

— Burro! Selvagem! Sale singe (macaco sujo)! Pois você pensa que é um tapete qualquer? Ora, bolas! É um verdadeiro quadro que se estende na parede. Aprenda, macaquito!

— Não sabia — acudiu o corretor humildemente — mas, se é assim, amanhã terá você o tapete.

Não só comprou esse, como mais outros; e a “madama” ganhou dezoito contos de comissão.

III

Lourenço Caruru, o Magnífico, depois que a guerra e a Liga pelos Aliados (I Guerra Mundial) lhe fizeram ganhar centenas de contos por ano, teve desejos de mostrar-se um homem fino, artista e apreciador de belas coisas.

Já temos visto como ele se mostrou conspícuo em matéria de artes plásticas e aplicadas; mas o que não contei ainda foi como ele inaugurou, com grande orgulho monetário, a sua biblioteca. 

Caruru tinha por camarada um adestrado leiloeiro com quem almoçava todo o dia, no restaurante mais caro do centro comercial e mais banal do universo, enquanto “madama” sarandava por aí, à cata de compras vultuosas em que ela ganhasse gordas comissões — meio magnífico que encontrara para passar grande parte da fortuna do “Magnífico” para as suas algibeiras.

Esse leiloeiro, o Cosme, viu bem que, até então, só havia ganho com os estupendos lucros do Caruru almoços e charutos. Era preciso ganhar mais alguma coisa.

Falou-lhe em móveis antigos, em curiosidades de mobiliário, de toda a ordem. Caruru, porém, seguindo o conselho da princesa, “madama”, só gostava de coisas novas. Esses objetos antigos, dizia ele, consoante a sabedoria da Saúde Pública, têm germens de várias moléstias transmissíveis e ele não ia nisso de morrer agora, quando ganhava dinheiro a rodo e tinha ao lado aquela deliciosa “madama” que o fizera ressuscitar da sepultura do lar burguês e honesto. 

Cosme, entretanto, não desanimou de ganhar algum dinheiro graúdo do seu “comensal riquíssimo” de opíparos almoços.

Havia morrido um manipanso (homem baixo e barrigudo) célebre do foro, dos pareceres e dos apedidos do Jornal do Commercio, e Cosme tinha que lhe vender a biblioteca em leilão. Era de fato preciosa, mas os livros preciosos e caros estavam virgens, até de traças.

Cosme, logo que pôs a livraria no armazém, tratou de seduzir o amigo para lhe comprar uns lotes.

— Não sabes, Caruru, que livros raros há na biblioteca do conselheiro Encerrabodes!

— Estrangeiros?

— Não; nacionais. Os livros nacionais, quando rareiam, são mais raros do que os estrangeiros.

— Por quê?

— Porque, aqui, não há amor aos livros, de forma que eles não são conservados de pais a netos. Ao contrário do que acontece na Europa, onde os herdeiros quase sempre guardam as relíquias, inclusive os livros, dos avós, sendo por isso fácil encontrar duplicatas, triplicatas e mais.

— Então tens verdadeiras preciosidades?

— Tenho.

— Quando é o leilão?

— Amanhã.

— Vou lá — disse Caruru com o ar de um valentão que diz para outro: “Comigo é nove e tu não tiras farinha”.

Despediram-se, e Cosme logo tratou de achar um comparsa que “picasse” os lances de Caruru.

No dia seguinte, o corretor lá estava; Cosme distraiu-o até começar o leilão. Puseram em lotação uma obra cujo título ele não ouviu bem. Um sujeito disse:

— Dois contos de réis.

Cosme, piscando o olho para Caruru, gritou:

— Quem dá mais?

O “Magnífico” berrou:

— Dois contos e quinhentos.

O comparsa do leiloeiro berrou:

— Três contos!

O duelo continuou assim e a obra coube a Lourenço pela ninharia de nove contos. Eram as leis e decisões do Brasil, desde a Independência até um ano próximo àquele de tão memorável compra.

Dessa forma, comprou muitos outros.

Quando Caruru ia saindo orgulhoso da vitória, alguém perguntou:

— O senhor deve ganhar muito dinheiro na advocacia não é?

— Absolutamente não. Ganho muito dinheiro com a guerra que os outros fazem e na qual morrem aos milheiros.

Achou a resposta irônica e sentiu que tinha esmagado o idiota que pretendera debochá-lo.

Dias depois, possuía no famoso apartamento o núcleo de uma bela e luxuosa biblioteca, para a qual era perfeitamente analfabeto e que faria dormir o mais resistente a leituras soporíferas.

Fonte:

Disponível em Domínio Público.

Publicado originalmente na revista Careta, Rio de Janeiro, ano xiv, n. 663, 5 de março de 1921.

Artur de Azevedo (O fantasma branco)

I

Não havia no mundo senhorita

Mais romanesca do que Filomena.

Das três filhas do Arruda a mais bonita.

O honrado pai dizia-lhe: — Pequena,

Se este sistema de viver não mudas,

Tu para tia hás de ficar, e é pena!

Graças a Deus, porém, são mais sisudas

Tuas irmãs; não leem livros franceses;

Perpetuarão a raça dos Arrudas!

E, de fato, passados poucos meses,

O velho pai casou as outras duas,

E em dois anos avô foi quatro vezes!

— Que intenções, Filomena, são as tuas?

Julgas tu, minha filha, que os maridos

Andam a três por dois por essas ruas? —

Assim falava o velho entre gemidos,

Vendo que a moça, fria e desdenhosa,

Recusava magníficos partidos.

Em todo o pretendente achava prosa,

Prosa vil, prosa chata; nenhum era

O noivo ideal que ela sonhava ansiosa.

E, assim, correndo atrás de uma quimera,

A formosa romântica da vida

Passava a fugitiva primavera.

Sempre de uma alva túnica vestida,

Solto o cabelo que lhe aos pés chegava,

E em longa cisma histérica perdida,

Se, ao luar, no jardim, notivagava,

Se se sentava estática num banco,

Uma visão fantástica lembrava.

Certo gaiato irreverente e franco,

Que em toda a gente honrada nomes punha,

Um dia lhe chamou Fantasma branco,

E pegou essa alcunha.

II

Desesperava Arruda, a toda a hora,

De ver um dia a moça enfim casada,

Principalmente agora

Que era a um fantasma branco equiparada,

Quando em noite de luar foi despertado

Pela voz de um tenor desocupado,

Que, por baixo do quarto da donzela,

Cantava, acompanhado

Por um choroso violão. Arruda,

De face carrancuda,

Espreitou com cautela:

Filomena, à janela,

No peitoril fincado o cotovelo,

A cabeça apoiada

Na mão, solto o cabelo,

E do clarão da lua iluminada,

Escutava este canto,

Que lhe causava singular encanto:

“Dos belos olhos afasta

Do sono agora o torpor,

E vem ver, donzela casta,

O teu Messias de amor!

Se, reservado, até hoje

Teu coração não falou,

Vê se um suspiro lhe foge...

Aqui me tens, aqui estou!

O trovador do teu sonho,

O noivo do sonho teu,

Soltando um canto tristonho,

Ei-lo, meu anjo, sou eu!

Tu dir-me-ás: — Não te conheço!

Vai-te embora, trovador! —

Mas há muito que padeço,

Que morro por ti de amor!

Sou pobre, sou muito pobre;

Não tenho nada, meu bem;

Mas o manto que me cobre

Há de cobrir-te também.

É o meu sonho mais sonhado,

Donzela casta e louçã,

Ser hoje teu namorado,

Ser teu esposo amanhã.”

Calou-se o trovador. Silenciosa

Estava a noite amena;

Só se ouvia, amorosa,

Soluçar Filomena.

O namorado perguntou-lhe... em prosa:

— Tu não me respondes?... que silêncio é esse?...

Porém, antes que a moça respondesse,

Gritou o Arruda velho: — Vai-te embora,

Grandíssimo patife,

Se não queres que eu saia lá pra fora,

E co’um cacete os ossos te espatife! —

Como que por magia,

Do trovador sumiu-se a sombra esguia,

De chapéu desabado,

Capa traçada, violão ao lado.

Como que por magia, Filomena

A janela fechou. — Aquela cena

Continuou no quarto da donzela,

Onde o zangado pai ralhou com ela.

Mas a moça fez frente

À cólera paterna, e, formalmente,

Lhe declarou que aquele suspiroso

Menestrel medievo,

Que parecia de Amadis coevo,

Era o seu ideal misterioso,

E daquela guitarra apaixonada

O meigo som lhe parecera um hino.

— Qual guitarra qual nada!

Era um reles violão! Mas eu ensino

Àquele capadócio, se se atreve

Outra vez... — Mas, meu pai... — Que o diabo o leve!

Aquilo é sujeitinho sem ofício!

’Stás aqui, ’stás no Hospício! —

III

Tinha Arruda uma loja de calçado.

Foi no dia seguinte procurado,

Logo depois do almoço,

Na loja, por um moço

Que lhe falou assim: — Brito me chamo;

Sou muito rico. Eu sua filha amo;

Ser seu esposo é meu desejo ardente.

Sei que ela é romanesca, e certamente

Não quererá marido

Como eu, com toda a gente parecido.

De um ardil lancei mão, e agora espero

Que o senhor me perdoe, sou sincero.

O homem do violão, o namorado,

Num capote embuçado,

Que esta noite cantou pífias quadrinhas

Que aliás não são minhas,

Era eu! — O senhor? — Eu, em pessoa!

— Então aquilo era fingido? É boa!

— Outro meio não há de conquista-la...

— Pois, meu caro, arriscou-se a uma bengala!

— É por isso que venho preveni-lo,

Pois pretendo tranquilo

Levar por diante o plano astucioso.

O trovador há de voltar; furioso,

O senhor fica... — Ficarei, descanse.

— Haverá tudo como num romance:

Prisão... correspondência interceptada...

Paterna maldição... lágrimas... pranto...

Sua filha por mim será raptada,

E em casa honesta ficará, enquanto

Não se fizer o nosso casamento.

Mal se realize este acontecimento,

Iremos, eu e ela,

Morar numa casinha muito pobre,

Das de porta e janela,

Onde tudo nos falte e nada sobre,

A não serem misérias e arrelias.

Afianço-lhe que ao cabo de alguns dias

Ela estará curada

De tanto romantismo. — Isso me agrada,

O velho respondeu, porque duvido

Que de outra forma encontre um bom marido.

IV

Tudo se fez conforme o plano. A bela,

Depois de presa e de maldiçoada,

Saiu de casa e foi depositada,

Até que o Brito se casou com ela.

Vieram, logo depois, dias de fome,

E o menestrel dizia

Que quem ama não come:

Vive de amor e vive de poesia.

Filomena já estava resolvida

A procurar de novo o lar paterno,

Quando o marido, carinhoso e terno,

Lhe disse: — Meu amor, foste iludida...

Agora, que o romance te abandona,

Saberás que sou rico e tu és dona

De um palacete onde não falta nada! —

E revelou-lhe toda a farsalhada,

Co’a participação do pai furioso.

— Que tolice! Por que não foste franco?

— Oh! Se o fosse, o marido venturoso

Jamais seria do Fantasma branco!

Fonte:

Disponível em Domínio Público.

Arthur de Azevedo. Contos em verso. Publicado originalmente em 1909.

Aparecido Raimundo de Souza (Buraco sem curva)

EXISTE UM VELHO ditado popular que mais que expressar uma vontade do ser humano, mostra a sua frieza em relação à dor alheia no tocante à presença inescrutável da morte. “Não vou a velório de ninguém para jamais alguém se dar ao luxo em vir ao meu”. Penso o contrário. Sempre que posso, dou uma paradinha básica em alguma capela espalhada pela cidade e faço isso, na maioria das vezes, sem conhecer o morto, ou alguém do seu estreito relacionamento. Qual a razão para agir assim? Simples! 

É nesse momento de inconfundível e profunda tristeza e infelicidade que as pessoas descem do pedestal em que se acham aprisionadas. Tiram a máscara. Mostram o verdadeiro rosto onde se esconde a pecha da imbecilidade em sua melhor forma de expressão. Então vemos o fundo bem nítido da sua real personalidade. É nessa emergência de agonia imensurável que elas se despem das suas armaduras e se tornam pequenas, humildes, abertas a todos os portos. É nesse instante também que a gente toma conhecimento da nossa fragilidade e da astenia de quem está em desespero consigo mesmo.

Ficamos indefesos, à mercê de um gesto de amparo, de uma palavra de conforto. Não sei se o amigo leitor alguma vez chegou a notar que nesses fúnebres encontros as pessoas se cumprimentam e se abraçam, sem ao menos saberem quem são os interlocutores.  Não me aproximo do extinto. Jamais! Limito a tão somente distribuir pêsames, receber e dar abraços, dar condolências, como se em cada gesto eu repartisse um pouco da minha própria dor adormecida. Da minha distância escudada pelo ar pesado do ambiente, e envolto no perfume das flores e pela claridade das luzes balouçantes dos castiçais, me quedo a observar o falecido em seu leito póstumo de derradeira e longa viagem.  

O coitado ali está, solitário, sério, o rosto sem a cor da vida plena, sem o sorriso que o acompanhava nos momentos de pura e sentida felicidade. Sem poder dizer nada, se detém pacientemente ao instante de ser conduzido à sua postrema (derradeira) morada. Haverá a repetição daquele insuportável e doloroso “guia prático para defuntos com passagens só de ida”; de mais choros incontidos; de gritos e berros renovados nas gargantas; desmaios; saudades; dores, lembranças... e, depois, a solidão imutável e perversa, que se incumbirá de chegar pesada, cair melancólica e indiferente tornando maior a comoção de cada um em seu âmago particular. 

A esse quadro meio que proditório (falso) e fementido (enganoso), se juntarão os familiares em orações, seguido da jogada do punhado de terra sobre o esquife e, finalmente, a descida do corpo inerte ao chão indiferente que consumirá as suas carnes numa fome de voragem impiedosa. E indago consigo mesmo: Será que o falecido conseguiu (antes de se ver frente a frente com o barqueiro) dar aquele abraço apertado no filho, no amigo, no desafeto, no vizinho chato? Sobrou tempo para brincar com o cachorro, ou para levar o temporão na escola? Restou um segundo, para assistir à partida de futebol onde ele participaria jogando contra um time de alunos visitantes?  Será que conseguiu realizar todos os sonhos? 

Lembrou alguma vez de dizer “Meu pai, eu te amo, mamãe, como sinto falta da sua comidinha caseira, dos nossos encontros nos finais de semana!”. Conseguiu, acaso, sentar com o filho adolescente com suas ideias tresloucadas à mesa e jantar, ou a tomar com a avó paralítica um rápido dejejum? Teve, acaso, a ventura de pegar nos braços o recém-nascido, a raspa de tacho e cochichar em seu ouvido “filho, papai te ama!”. Houve tempo para um tempo mínimo de se reconciliar da briga com a esposa? Esqueceu a raiva que passou ao ser fechado no trânsito quando seguia em direção ao trabalho? Perdoou o “amigo entre aspas”, que pegou um dinheiro emprestado prometendo pagar em três dias, mas, em razão disso, desapareceu do convívio dos encontros com a galera na birosca de dona Candinha? 

Costumo comparar as cerimônias dos velórios aos casamentos. Procure observar, você leitor, que me acompanha, que nesses eventos auspiciosos, todos se concentram em olhar à noiva. Ninguém se preocupa com o cidadão que está casando. A noiva é o xis da questão, o ponto nevrálgico da pompa alvoroçada. A multidão só tem olhos e admirações para ela. A figura do “prometido” permanece esquecida, jogada, abandonada, como se não fizesse parte do elo que acabou de se formar. Nesse momento de luzes e holofotes, a mulher, (a noiva), pensa somente na realização do seu ego interior. 

O sonho de subir ao altar, ser notada, desejada, querida, endeusada. O nubente (o homem), ao contrário, vê diante de si a figura negra da razão em caminho divergente. É a partir daí, que ele se dará conta da fria em que se meteu. “Meu Deus, e agora? Mulher, filhos, gastos, brigas, família para sustentar, desavenças. Ah! Que saudade da minha vidinha de solteiro! Bons tempos, aqueles...”. O extinto, certamente, é o noivo num patamar às avessas enfrentado a sua razão desconhecida. “Meu Deus e agora? Não terei mais tempo para ligar para meus amigos, tomar uma geladinha, comer uma porção de batatas fritas, ver meus filhos, noras, genros... 

Meu patrão deverá sentir muito a minha falta? Eu era o braço direito dele. O que faço agora? Será que, ao menos meus familiares se lembrarão de me endereçarem preces além-túmulo?”. A noiva, soberba, intocável em sua altanaria continuará sendo a realização, agora sediada na figura da viúva, que recebe os amigos. Qual o quê! Em trilho paralelo, será constrangida, se verá importunada, rodeada e, em breve, terá alguém de olho gordo no seu corpinho escultural. Por distante, ou por apartado, meu caro amigo leitor, procure, vez ou outra, dar uma passadinha onde alguém cultua a memória de um distinto que está indo para o andar de cima. Perto de você, sempre existirá um esquife simplório ou luxuoso, à hora amarga de descer o féretro à sepultura. 

Talvez, num desses, você seja a única pessoa a cumprimentar os consanguíneos. Já estive em funerais onde somente as esposas e os filhos se faziam presentes. Em outros mais, estranhos passavam de olhos cumpridos tentando digerir o incompreensível. Aproveite esse momento de reflexão e faça uma introspecção. Se ponha no lugar do “de cujus”.  Coloque os pensamentos em ordem. O que poderia fazer exatamente nesse momento que por algum momento ficou relegado à segundo plano? A quem o prezado deixou de dar um “olá”, de retribuir um sorriso, ou de dizer, “que bom que você está aqui ao meu lado! 

Tal como o morto, você sentirá na pele, a razão viva e pulsante na sua melhor forma de integridade e retidão, e verá que a sua realização poderá estar bem aí, ou bem ali, como sempre esteve, debaixo do seu nariz, camuflado, quem sabe, na figura esperta de um Ricardão encapotado, que nem por um segundo (ainda que para disfarçar), se deu ao luxo de desviar os olhos dos fundilhos fartos da sua companheira e não vê, em razão disso, a hora de ocupar o seu lugar, na cama onde você, na antiga figura de Rei, mandava em tudo, como se fosse o dono único e soberano de um reinado que só se fazia deslumbrante à sua sanha de “Mané-otário”. 

Fonte:

Texto enviado pelo autor.

Policarpo da Silva (O Piolho Viajante) Carapuça VIII

Todos, neste mundo, têm o seu pedaço de mau caminho. Que cruz que eu tive com este Avarento! Não lhe escapava fôlego vivo, tudo era vítima da sua ambição. O caso estava em que não custasse dinheiro em cujas circunstâncias eu me achava. Ele não comia quase nada. Não tinha síria, andava caindo em pé. E então, tão pressentido, que qualquer leve mordedura que eu lhe desse estava em cima de mim. O único refúgio que tinha, para lhe sacar algum sangue desse pouco que tinha, era quando contava o dinheiro, que então não sentia. Todo o seu cuidado era que o não sentissem e gastava nisto horas e horas. A vida deste desgraçado era tristíssima. Nunca na vida fez coisa boa à exceção de morrer que todos lhe louvaram e agradeceram. Tinha somitigarias (mesquinharias) inteiramente novas e podia compor neste gênero, apesar dos bons autores que tem havido. Teve a habilidade de ter uns sapatos dezenove anos sempre com as mesmas caras. Tudo tiveram novo à exceção dos rostos. Sempre cuspia nos calções e dizia ele que era modo de durarem porquanto criavam uma codeazinha que, além de amaciar, conservava o tripé. Tinha um colete que vestia sobre a carne que, creio, era da fazenda com que Dejanira vestiu Hércules, porque apenas o envergava no corpo metia também o diabo pois entrava logo num frenesi e num comichão que lhe durava as suas três horas. De forma que a mulher e os filhos andavam sempre à espreita se ele já o tinha vestido. E não havia tradição que ele desse um real a ninguém, depois de o ter no corpo.

Quando queria arrotar fechava a boca e dizia que aquele ar era substância que saía e não tornava. Uma das filhas esteve doente, no meu tempo, e um Cirurgião conhecido receitou-lhe um vomitório que custou trinta réis e que a rapariga devia tomar no outro dia. Mas tendo a felicidade de ter uma cólica na véspera se pôs no estado de o escusar. Mas o bom Pai não esteve pelos autos, arrumou os pés à parede gritando que o dinheiro não se havia de perder e destruir, e que ao Boticário o não querer tomar outra vez que havia de ter paciência e mamá-lo. O que assim lhe sucedeu, e esteve de cama mais de um mês, hoje vai, amanhã vai.

Nunca comprava couve que não fosse espigada, só porque era mais comprida. Sebo, que as velas derretiam, ia para a panela e chamava a isto descobertas econômicas. Alface, para ele, nunca teve folha velha. Arroz nunca precisou escolhido. Peixe, nunca lhe tirou escama, nem guelra. Dizia: Como Deus o criou. Caroço de cereja e de ginja sempre foi abaixo. Cacho que trazia uva podre, chamava-lhe passada. Peixe podre nunca lhe cheirou mal e sempre respondia: Podres tenho eu os meus pecados. Era traste de toda a conta. Jamais teve indigestão pessoa que ele sustentasse.

Defumava-se em carqueja e dizia que a alfazema era nociva, que o cheiro mau era como os amargos que faziam melhor estômago. Durava-lhe um barril de água vinte horas. Bebia da mesma forma que os galegos tomam tabaco por cheirador, chupava por sovina. A água com que se lavava tinha seiscentas serventias primeiro; ao que depois lavava a boca, a cara, as mãos, o cachaço, os peitos, o lenço do tabaco, os pés, e botava-a por fim num craveiro e muitas vezes coava-a e servia-lhe no outro dia.

Tinha um criado universal, era uma Enciclopédia. Logo pela manhã, era comprador, depois copeiro, daí mordomo e passava a cozinheiro. De tarde, servia de engomadeira, à noite, de escudeiro e seguia, no outro dia, a mesma derrota. Tinha dois dias livres na semana, segundas e quintas, que pedia esmola para ajuda do seu vestuário porquanto o ordenado era pouco e nunca lhe pagavam. Até era somítico (sovina) com isto, porque, ao menos, podia prometer-lhe muito visto não lhe dar nada. Mas era tão escrupuloso que nem assim. Disseram-lhe uma vez que era bom para calos cera-bela. Sabem o que ele fez? Ajuntou a cera dos ouvidos para pôr nos calos e o mais e que se achou bom e, daí por diante, nunca mais consentiu que pessoa de sua casa lavasse as orelhas. Andava-lhes todos os dias tirando a cera dos ouvidos para fazer velas e, quando eu saí da sua cabeça, já tinha meia oitava.

Na cama punha lona em cima do lençol para lhe durar mais o lavado. De uma vez, pôs uma filha na rua porque lhe quebrou um copo. Quando fazia a barba, em lugar de sabão punha-lhe greda (barro) para amaciar. Tinha um barrete branco tão sujo que tinha criado, por fora, uma espécie de cortiça. Podia dar qualquer cabeçada com ele que não entrava dentro. O seu divertimento era fazer alcofas (cestos de vime) e torcer linhas e ganhava muitos bons vinténs. Fiar é para que nunca teve jeito; não se fiava nem em si. E outra coisa que ele tinha: aos Domingos, chamava os filhos e punha-se com eles a apanhar moscas para comer e dizia-lhes que era o mesmo que tremoços. E estavam tão mestres todos que, por fim, já as apanhavam com a boca.

Teve uma desordem com um vizinho que era outro sovina e de todos os quatro costados (quatro avós). De palavras foram às mãos. Fez-lhe uma arranhadura na cara. Querelou (queixou-se) dele mas acomodou-se com quatro moedas que lhe deu, depois do que ninguém o podia aturar. Andava-se mesmo metendo para que lhe dessem, para assim ganhar a sua vida. Mas durou-lhe pouco o ganho, que lhe deram uma estocada que esteve à morte. Gastou na cura mais de oito moedas e ficou-lhe um reportório para toda a vida. Um ratinho feito de molho de alho era para ele um dos melhores acepipes (petiscos). Comprava carne de vaca a dez réis. Passados alguns meses é que descobriu que era de cavalo, porque prenderam o preto que lhe vendia, cuja prisão ele lamentava. No tempo dos melões era o seu regabofe por amor das tripas que, dizia ele, eram muito melhores que as de carneiro. Gostava muito de gaivotas e, de pena, era só o que comia. No tempo dos marmelos era a sua ceia. Dois marmelos chegavam para toda a família.

A sua ocupação era emprestar dinheiro sobre trastes. Mas era muito cheio de caridade a esse respeito. Não emprestava senão a quem tinha fome para assim socorrer o seu próximo e juntamente porque lhe dava quanto ele queria de usura. O seu fato e de sua família era todo comprado na feira da ladra e já um filhinho pequeno começava a estar tísico.

Um dia que jantava (que eram poucas vezes) não ceava e andava a gritar por chá de macela que não queria morrer de indigestão. Um caso que lhe aconteceu com um destes amola-tesouras. Chama-o um dia a rogos da mulher, para lhe amolar uma tesoura, que além de muita ferrugem e pouco aço lhe faltava um bico. O pobre homem foi-lhe preciso, fazendo a ponta a uma, encurtar a outra para ficarem iguais, além de que gastou muito os ferros para lhe tirar a ferrugem. Apenas o meu amigo Avaro vê a tesoura naqueles termos, entra a gritar que lhe tinha destruído a tesoura, e isto uma tesoura de Guimarães! O mais antigo traste e o melhor que tinha em casa! Que a tinha deixado curta e magra! E foi tal a gritaria que não deixou dar ao homem a sua razão. Pôs o ofício às costas e foi dando às trancas e ele ficou à porta da rua com a tesoura na mão, fazendo uma tal declamação sobre a danificação da dita que se juntaram quantos rapazes tinha o bairro a dar-lhe surra, do que ele fez pouco caso porque apenas tinha tempo de chorar a sua perda.

Mas, sobre todos os casos que lhe sucederam, o mais decantado foi o que lhe aconteceu com um Dentista. Doía-lhe muito um dente que lhe tirava só o dormir. Porque o comer isso tirava ele mesmo a si. Resolveu-se a sacá-lo e, já se sabe, um dente para ele eram dois porque, ter que dar dinheiro, era tirarem-lhe um dente da boca. Enfim, depois de muitas dores, muitas consultas, muitas resoluções, foi a casa do Barbeiro. Senhor Mestre, quer-me tirar um dente? —Todos, meu senhor, com todo o gosto. É de baixo ou de cima? — Do meio, senhor Mestre. — Quer descarnado ou de uma vez? — Como é ele mais barato? — O preço é o mesmo. — Então que diferença faz vossemecê dessas duas perguntas? - É que descarnado tem mais dores, mas menos perigo. — Pois, assim como tem mais dores, devia levar menos dinheiro! Enfim, quanto é o último porque vossemecê me tira? — São seis vinténs a tarifa e o brio de cada um... — Quem pode ter brios, cheio de dores? Pois senhor, eu sou um pobre homem, é o primeiro dente que tiro. Faça-me vossemecê o favor de tirar este a contento e, se eu gostar, pagarei os mais pelo preço que vossemecê me diz. O Barbeiro riu-se. Manda sentar o freguês, salta-lhe nas costas e arranca-lhe um dente queixoso. Ele, que se vê com o dente são fora, ficando-lhe o podre, começa num berreiro, blasfemando contra o mestre. Ao que este respondeu muito sossegado: — Vossemecê não queria o dente fora a seu contento? — Sim senhor. — Pois eu tirei um também ao meu. Se lhe não serve, não volte cá mais que eu não perco muito no freguês. Acomodou-se porque lhe disse um que ali estava que podia querelar por ter havido sangue, e esta era a sua balda (mania) para ver se ganhava o seu vintém. Mas não teve efeito desta vez por não ser prática haver querela por dente fora não sendo tirado com pedrada. Foi então a outro que lhe sacou o podre por um tostão tomando-lhe em desconto uns botões da camisa. E estando cansado de estar numa cabeça tão insignificante, além das fomes que também passava e sem ter meios alguns de ir a outra cabeça, resolvi-me expor a vida para me salvar, passando a um pescocinho que ele tinha e trazia muito sujo na ação de ele o dar à lavadeira. A qual metendo-o na roupa e pondo-a à cabeça, eu lhe passei para ela, que apesar de trazer carapuça lhe fiz de sobressalente a Carapuça IX.

Fonte:

Disponível em Domínio Público

Policarpo da Silva. O piolho viajante. Portugal, publicado em livro em 1821.

Adega de Versos 105: Washington Daniel Gorosito Pérez

 

Silmar Böhrer (Croniquinha) 82

Belas tardes de outono. Céus azuizinhos, nuvens ralinhas, rabos-de-galo distantes. A vida em seu esplendor. Tempo de folhas no chão, tempo de sombras nos caminhos. A inconstância dos ventos.

Nestes dias de negritudes entendemos que a vida é reciprocidade, cada um protegendo cada um, todos protegidos. Somos parte da orquestra da natureza - busquemos assim a perfeição que ela nos mostra. E oferece. SANTA MÃE-NATUREZA.

Fonte:

Texto enviado pelo autor.

Olavo Bilac (Os anjos)

No atelier do pintor Álvaro, a palestra vai animada. Lá está o poeta Carlos, muito aprumado, muito elegante, encostado a um buffet renaissance, sacudindo o pé em que a polaina branca irradia, mordendo o seu magnífico Henry Clay de três mil réis. Mais adiante, o escultor Júlio, amorosamente inclinado para a viscondessinha de Mirantes e namoradamente mirando o seu belo colo desnudado, faz-lhe uma preleção sobre o amor e a beleza: e ela, agitando com indolência o leque japonês, sorri, e crava nele os olhos maliciosos, deixando-o admirar sem escrúpulo o seu colo, — como para o desafiar a dizer se a própria Vênus de Milo o possui tão branco e tão puro... No sofá, o romancista Henrique discute música de Wagner com Alberto, — o maestro famoso, cujo último poema sinfônico acaba de fazer um ruidoso sucesso. São 5 horas da tarde. Serve-se o chá, em lindas taças de porcelana chinesa; e, nos cálices de cristal, brilha o tom aceso do rhum da Jamaica.

Agora, parece que Júlio, o escultor, arriscou um galanteio mais forte. Porque a viscondessinha, corada, morde os lábios e, para disfarçar a sua comoção, contempla um quadro grande, que está na parede do atelier, cópia de Rafael.

Júlio, falando baixo, inclina-se mais, ainda mais:

— Então, viscondessa, então?

Ela, para desviar a conversa, pergunta uma banalidade:

— Diga-me, senhor Álvaro, o senhor que é pintor, deve saber isso... Porque é que, em todos os quadros, os anjos são representados só com cabeça e asas?

De canto a canto da sala, suspende-se a conversa. Álvaro, sorrindo, responde:

— Nada mais fácil, viscondessa... queremos assim indicar que os anjos só têm espírito; damo-lhes unicamente a cabeça em que reside o pensamento, e a asa que é o símbolo da imaterialidade...

Mas o poeta Carlos, puxando uma longa fumaça de seu cheiroso Henri Clay, adianta-se até o meio da sala:

— Não é só isso, Álvaro, não é só isso... Vou dar à viscondessa a verdadeira explicação do caso...

Tomou um gole de rum, e continuou:

— Antigamente, nos primitivos tempos da Bíblia, os anjos não tinham apenas cabeças e asas: tinham braços, pernas e tudo. Depois do incêndio de Gomorra, foi que Deus os privou de todo o resto do corpo, deixando-lhes apenas a cabeça que é a sede do pensamento e a asa que é o símbolo da imaterialidade....

— Depois do incêndio de Gomorra? — perguntaram todos — Porque?

— Já vão ver!

E Carlos, dirigindo-se a uma estante, tirou uma Bíblia, abriu-a e leu:

— IX. Então, como as abominações daquela cidade maldita indignassem ao Senhor, mandou ele que dois Anjos fossem converter os perversos e aconselhar-lhes que se deixassem de abusar das torpezas da carne. X. E foram os Anjos, e bateram às portas da cidade. IX. E os habitantes foram tão infames, que os deixaram entrar, e assim que os tiveram dentro, também os violentaram, abusando deles..."

Houve um silêncio constrangedor no atelier...

— Aí está. E o Senhor, incendiou a cidade, e, para evitar que os anjos continuassem a estar expostos a essas infâmias determinou que, dali em diante, eles só tivessem cabeças e asas...

A viscondessinha, dando um muxoxo, murmurou:

— Shocking! (chocante)

Fonte:

Disponível em domínio público.

Olavo Bilac. Contos para velhos. Publicado originalmente em 1897.

(Quando publicado, o autor utilizou o pseudônimo "Bob")

Raymundo de Salles Brasil (Canteiro de Trovas)

A cor dos teus olhos faz

o que só fazem os vinhos:

Me embriaga e é bem capaz

de embriagar os vizinhos.

= = = = = = = = = 

Ao que canta, basta o canto,

para carpir sua dor,

para derramar seu pranto,

basta a trova ao trovador.

= = = = = = = = = 

A trova não tem ciência:

carece de intuição,

um pouco de inteligência

e de muita inspiração.

= = = = = = = = = 

Cheguei da vida ao Inverno.

Retornar? – Ah, quem me dera!

Sorver o doce Falerno*

de uma nova Primavera.

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Depois de brilhar intenso,

Como flechas de ouro os raios,

No horizonte, o sol imenso,

Desfalece-se em desmaios.

= = = = = = = = = 

Depois de tantas andanças,

ao velho restam seus ais,

voltar a velhas lembranças,

recordá-las,  nada mais.

= = = = = = = = = 

Deus excede a imensidão

dos campos, dos céus, dos mares,

mas cabe em teu coração

se humildemente O buscares.

= = = = = = = = = 

Eu não consigo ocultar

a dor que aqui dentro sinto,

se a boca tenta negar,

meus olhos mostram que minto.

= = = = = = = = = 

Há certo tipo de amor

que a gente nunca se esquece:

na lembrança – morta a flor –

seu perfume permanece.

= = = = = = = = = 

Medo e Sonho, dois caminhos,

se entre um e outro me ponho,

prefiro enfrentar espinhos,

e perseguir o meu sonho.

= = = = = = = = = 

Minha trova é minha amiga,

ela acolhe os meus clamores,

é como modinha antiga,

que embala antigos amores.

= = = = = = = = = 

Misturam-se à paciência

do fantástico artesão,

a força da inteligência

com a destreza da mão.

= = = = = = = = = 

Nada pode embriagar,

nem mesmo os melhores vinhos,

como as mulheres no altar

como os rosais dos caminhos

= = = = = = = = = 

Na minha grande fraqueza,

num poço fundo, sem luz,

descobri a fortaleza,

da mão firme de Jesus.

= = = = = = = = = 

Não precisa o trovador

Ser letrado ou exegeta,

Ele precisa de amor,

Ser sensível e ser poeta.

= = = = = = = = = 

Não teriam mais sentido

meus sentidos sem você,

pois fico todo perdido

quando um deles não lhe vê.

= = = = = = = = = 

Nas horas de devaneio,

Ou mesmo se estou tristonho,

Retiro o véu do receio,

quando a sonhar eu me ponho.

= = = = = = = = = 

Nunca foi um ser normal

o poeta (alguém diria):

ele pega o que é real

e põe dentro a fantasia!

= = = = = = = = = 

O belo sol nascediço**,

vem de luz encher meu quarto;

eu acordo, e me espreguiço,

e agradecido me farto.

= = = = = = = = = 

Preocupa-me o destino

da minha lira sonora

quando badalar o sino,

quando chegar minha hora.

= = = = = = = = = 

Quando o coração padece,

só você sabe o porquê,

ou você magoou alguém,

ou alguém magoou você.

= = = = = = = = = 

Quem ama vê atitudes

virtuosas no defeito,

e quem não, nem as virtudes

são enxergadas direito.

= = = = = = = = = 

Quintana disse-me, a mim,

usando as suas facetas,

que eu cultivasse um jardim

e aguardasse as borboletas.

= = = = = = = = = 

Sacrifício por amor

nunca maltrata, nem cansa;

tem do prazer o sabor

e o gosto da esperança.

= = = = = = = = = 

Se for possível a quem parte,

se permitido a quem sonha,

se merecedora a arte,

deitem-me a lira tristonha.

= = = = = = = = = 

Se meu presente é tão bom,

eu devo muito ao passado,

ele foi que deu meu tom,

e me manteve afinado.

= = = = = = = = = 

Se tenho amor nas entranhas,

e se cultivo o perdão,

as suas faltas tamanhas,

perdoo-as de coração.

= = = = = = = = = 

Se todos fossem iguais,

o que seria da gente?

- Eu posso ser um a mais,

mas você é diferente!

= = = = = = = = = 

Somente tenho singrado

em águas rasas, serenas,

eu sou barco sem calado

e tenho velas pequenas.

= = = = = = = = = 

Tem três fases na gaveta

da vida de um velho pai:

a de rei, a de careta,

e a de bom, quando ele vai.

= = = = = = = = = 

Um amante, um poeta e um louco,

amor, sonho, fantasia,

sou de cada um, um pouco,

não fosse assim, não vivia.

= = = = = = = = = 

Vejo a noite enluarada,

e esse céu todo risonho,

sem ter de fazer mais nada

de você, eu faço o sonho.

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* doce Falerno = Vinho apreciado pelos antigos romanos e que se produzia outrora em Falerno (Itália)

** Nascediço = que vai nascendo.

Fonte:

Recanto das Letras do Trovador

Lançamento do livro “Asas”, de Elisa Alderani, 13 de maio

Elisa nasceu na Itália, em 1938. Veio ao Brasil, se estabelecendo em Ribeirão Preto/SP, desde 1978. Foi comerciária, atualmente aposentada. Frequenta oficinas culturais no SESC e oficinas Candido Portinari da Casa da Cultura. Membro da Casa do poeta, cadeira Nº15 da Galeria das letras Dr. Miguel Cione, da União dos escritores Independentes de Ribeirão Preto (U.E.I.) e também da União Brasileira de trovadores (U.B.T.). Tem alguns trabalhos publicados em Antologias de São Paulo, de Rio de Janeiro, de Belo Horizonte e de Ribeirão Preto, sendo alguns deles premiados. Em 2008, publicou seu primeiro livro bilíngue: “Flores do meu jardim - Fiori del mio giardino” (produção independente).

Policarpo da Silva (O Piolho Viajante) Carapuça VII

Quem tal adivinhara, que nunca a tal cabeça fora! Ele não tinha nem para si, quanto mais para os outros. Se me demoro ali, dou cabo da pele ou fico doido ou tísico. O amaldiçoado nem cama tinha. A única coisa que tinha à farta eram quinze ou dezesseis moças que namorava. Um bom Letrado não tinha mais que fazer, que o bom do homem a responder a escritos. E então tudo grátis. Só uma vez lhe vi ganhar um tostão por uma notícia de touros que fez em prosa. Uma vez fez-me tomar um banho por um consoante que lhe faltou. Esquentou-se tanto que mergulhou três vezes a cabeça na água.

Noutra ocasião começou uma carta de amores por estas palavras: Para alcançar a vossa paz preciso envenenar o meu coração. E ficou tão satisfeito que quatro ou cinco noites não dormiu e não lhe escapou amigo a quem não lesse este bocado. Era uma miséria! E era felicíssimo nos primeiros versos, mas já encalhava nos segundos. O seu forte era pé quebrado, de forma que coisa inteira, diante dele, tinha muito perigo. Tudo fazia de improviso, até o comer. Deram-lhe uma vez um mote... deixe ver se me lembra... ah, sim, era

A quem quis, quis.

Glosou-o otimamente. Eu não me lembro senão o fecho final:

A quem não quero, não quero,

A quem quis, quis.

Trabalhava sobre um Poema épico que era a vida do primeiro gato dos Tártaros e já tinha três cantos. Ultimamente tinha comprado um galo para lhe cantar os outros. Tinha também composto a musa universal e andava procurando assinantes, mas ninguém assinava. Outro livrinho, que ele compôs, intitulado Versos em prosa, era um chefe-de-obra, merecia ser dado à luz. Compôs uma Tragédia em que a primeira morte que aparecia em cena era o Empresário. Depois iam morrendo, pela sua ordem, os Atores e Atrizes todas de forma que um Comparsa, que atiçava as luzes, é que vinha dar parte de que se tinha acabado a Tragédia. Num outeiro que ele teve, aí é que foram canas! Nenhuma cabra salta nem chega aonde ele chegou! Um mote que lhe deram:

Cupido fechou os olhos

Vendou-se por duas formas.

Fez maravilhas, abismou tudo, tudo estava com a boca aberta. Um surdo ficou rouco de dar palmadas. Fechou-se o outeiro com este verso:

Cupido trincou Marília,

Nunca a chaga se curou.

Ai, senhores, fez versos que ninguém lhes meteu o dente. Meteu aqui o roubo de Helena, quando fugiu para Páris e as três maçãs de estanho provando que não podiam ser de ouro pela sua descoberta ser muito posterior. E não houve outro remédio senão tudo ir-se embora e ele ficou no campo, a berrar. Passei fomes, mas passei bocadinhos bons. A uma Senhora que ele estimava mais que o seu dinheiro [1], e que lhe escreveu uma carta que começava: E me não quis fazer o que eu lhe pedi, pegou na pena, bateu na testa, pôs os olhos no teto e respondeu de repente: E lhe fiz o que a Senhora me pediu. Ora peguem-lhe lá com um trapo quente. Façam-no melhor! Pobre era ele, mas juízo! Ali não havia que arranhar.

E uns banhos que ele compôs para uns noivos seus conhecidos! Vossas mercês cuidam que começava por quer casar? Não senhores: Gil Grego e Maria dos Ais [2] pretendem unir-se com o atilho do santo Matrimônio, para o que querem casar! Fazia tudo assim. Não se ligava a exemplos nem a costumes.

Nunca comeu a horas competentes. Comia quando tinha que comer. E era muito parco, comia poucas vezes. Nunca comprou calçado feito, mas sempre por fazer. Aos sapatos nunca chamou sapatos. Mudou-lhes o nome de patos em gansos, chamava-lhes sagansos. Igualmente ao casacão tirou-lhe o cão e pôs-lhe cadela. Tinha muita esquisitice boa. Tinha um cão que é quem lhe fazia a cama e esfregava a casa, apesar do mau cheiro que lhe deixava. Tinha um criado de azulejo, na escada, que se conservou muito tempo sem uma mão. Todo o seu engomado era de imprensa.

Fez um romance a um cágado e uma Elegia à morte de um caranguejo que assim como o caranguejo na vida andava para trás, na morte ninguém lhe passou adiante.

De coisas pequenas é que ele fazia as grandes. Teve uma borbulhinha atrás de uma orelha, como a cabeça de um alfinete. Pois tanto mexeu e coçou que a chegou ao tamanho de um ovo.

Noutra ocasião pegou num pobre homem, que não era nada, pôs-o acima das nuvens, fez-lhe um retrato, chamou-lhe quantos nomes quis. Enfim, desfigurou-o, que ninguém o conhecia por tal, senão ele. E isto só porque se capacitou que tinha cara de homem de bem. Vejam lá, que tem a cara com o coração! Eu conheci um Piolho com uma cara de diabo e as obras eram de um Alexandre. Vamos ao caso: este pobre homem morreu de um enchimento de estômago, por um jantar que lhe deu um avarento. E contarei o caso, lembrando primeiro, porque faz muito a esta história, dizer que o tal Poeta tinha uns magníficos cabelos e que o avarento usava de cabeleira. Chamava-se o avaro Tadeu, era casado, tinha filhos e mulher, que ainda viviam, apesar das mil fomes que passavam no ano. E vossas mercês contarão quantas eram por dia, que eu não sei quebrados, portanto não me meto com isso.

Entrou este homem, a peditórios (rogos) da filha e da mulher, querer fazer uma função em casa e isso em respeito a ter-lhe morrido uma avó que lhe tinha deixado oito mil réis de renda. Enfim, o avaro, depois de muitas dúvidas, muitas demoras, muitos itens, resolveu-se a fazê-la mas com a obrigação de que não havia de gastar mais de quatro mil réis. Aceitou-se o partido, dispôs-se o brinco que havia de constar de seu chá e depois ceia. O que valeu muito ao Poeta ser o chá primeiro, senão morria mais depressa. A ceia constou de abóbora-menina com raiolos e arenques de fumo com farinha-de-pau. O Poeta foi convidado para encher o melhor da função pois já se sabe que função sem poeta é o mesmo que batizado sem padrinho. E ele fez, nessa noite, versos lindos e até parece que adivinhava a morte, pois um verso que lhe deram, fechou-o:

Hás de me encontrar no campo

Onde os mortos vão viver.

Fez também um soneto todo em quartetos, botando os tercetos para trás das costas, que teve muita novidade. Pintou um tanque botando água que muitos chegaram a ir beber por lhes parecer que o estavam vendo correr. A uma Senhora que estava na função e metia um olho pelo outro, numa décima que lhe fez lhe pôs direitos como um fuso, e até lhes fez bonitos. E mais estavam ali pessoas que diziam que não podia ser, como se a um Poeta fosse impossível pegar no Colosso de Rodes e metê-lo pelos becos de Alfama [3], se ele quisesse. Enfim, chegou a hora minguada da ceia. O Poeta, que, sempre em dia de banquete, tinha véspera de jejum esquentado dos versos, e da fome, meteu-se na farinha. E ainda que a ceia era muito concisa, ele também era muito verboso e não deu tempo aos outros. Meia hora não era passada, entra numa aflição de estômago. Fizeram-lhe uma esfregação com melaço quente, deram-lhe a beber umas panelinhas de queijo e dentro de três horas se pôs no estado de não passar mais fomes, nem fazer mais versos. Mas nesta última não fez falta que, graças a Deus, ainda cá nos ficaram muitos que os fazem pelo mesmo gosto.

O Avarento, apenas o vê morto, pega numa tesoura, salta-lhe no cabelo e corta-lhe, em cujo eu também saí pois que, no defunto, nada tinha a fazer. Se ele me não podia sustentar vivo, que faria morto? Deixei-me ir a buscar nova sorte, ainda que com bastante medo não me encaixasse em alguma gaveta onde tivesse o dinheiro e em que não me desse nem o ar, o que assim sucedeu. Mas não a mim, porque ele quis ter o gosto, antes de o guardar, de ver se lhe ficava bem ao semblante para mandar fazer uma cabeleira. Chegou a um espelho, pôs o cabelo na cabeça, de cuja aberta me aproveitei para ficar (ainda que não muito contente) na cabeça deste Avaro. Pois que podia eu esperar de um infeliz que se deixava finar por não gastar o seu dinheiro? A vida deste desgraçado se verá na Carapuça VIII.

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Notas

1 -  Dinheiro = Nunca o tinha. [N. do A.]

2 - Gil Grego e Maria dos Ais = Nomes dos contraentes [N. do A.]

3 - Alfama = Ponho aqui becos de Alfama para melhor inteligência dos meus Leitores, porquanto no original falava-se num beco que havia na Transilvânia, chamado Beco. [N. do A.]

Fonte:

Disponível em Domínio Público

Policarpo da Silva. O piolho viajante. Portugal, publicado em livro em 1821.