Cecy Barbosa Campos (Poemas Escolhidos)

MENINO DE RUA

 .

Asfalto. Pés descalços, sorrateiros,

deslizando no frio da calçada

procuram abrigo, no canto se escondendo

da chuva de verão, que é traiçoeira.

Com molhados braços nus e pernas finas,

a criança que nunca teve infância,

vai esperando do sol o surgimento

enquanto sonha com amanhãs que nunca chegam

sem esquecer os ontens que perduram.

O menino, adulto prematuro,

contempla palavras de neon relampejando

nos céus dos edifícios que o cercam,

sem compreender aquilo que elas dizem.

Olha, então, as vitrines reluzentes -

adornos natalinos, brilhos, árvores, presentes,

os símbolos de uma vida que não vive.

 .

 CENA CREPUSCULAR

.

O céu, ensanguentado,

derramava-se no horizonte

enquanto pequenos raios

brincavam de esconde-esconde

atrás dos montes.

As árvores se vestiam de sombras

qual amantes fugitivas.

A noite acendia suas velas

e iluminava o firmamento.

 .

CENA FINAL

 .

Não quero escutar a tua despedida

nem receber teu olhar indiferente.

Prefiro assistir tua partida silenciosa

sem palavras inúteis ou falsas desculpas.

Não quero teu abraço desprovido de emoção

e cheio de mentiras.

Não quero que me olhes da fotografia

fazendo-me lembrar o que já não existe.

As molduras vazias do meu porta-retrato

são menos dolorosas que a saudade

de ver o teu sorriso, a cada noite,

iluminando a penumbra do meu quarto.

 .

CENA FUGAZ

 .

O meu corpo mergulha no teu corpo

e busca o ancoradouro dos teus braços.

Engalhados os dois, em semeadura

de flores que transbordam em nossos beijos,

percorremos distâncias infinitas.

Do silêncio da noite que nos cerca,

ouvimos sons de alegrias inaudíveis,

até que trevas espessas nos encubram

e este frenesi louco se dissipe.

A morte pouco a pouco se aproxima

transformando nosso afã em letargia

e da fugacidade de um momento,

só resta o tédio, desamor e nostalgia.

 .

CENA INDIFERENTE

 .

Minha alma nada vê.

De olhos vazios

contemplo o nada.

Meu coração nada sente

nas profundezas do ser,

pulsando inerte.

 .

CENA MATINAL

 .

A lua tentava escapar

do mar que, impetuoso,

lançava-se sobre ela

e inundava de azul

as montanhas atrevidas.

A cerração encobria o vale

escondendo as casas

e os pensamentos dos homens.

As árvores brotavam das nuvens

e se despiam da névoa

soltando suas longas cabeleiras verdes.

O sol as beijava,

lascivamente,

escorregando, afoito,

por seus membros molhados de orvalho.

Aquele êxtase se transmitia por toda a natureza

no surgimento do dia que nascia.

 .

CENA MELANCÓLICA

 .

Quando olho o meu retrato

vejo o que resta de mim.

Lembro sonhos antigos que se tornaram

passado.

Lembro coisas que já não existem

e pessoas que não são mais.

Tento reacender, inutilmente,

a chama da vela

que se esvai dentro de mim.

Sinto um vento gelado que sopra

penetrando em minha alma,

exaurindo pouco a pouco

fragmentos de um ser que quase não é.

 .

CENA MUDA

 .

Você olhou pra mim

e lançou um sorriso complacente.

Complacente… ou indiferente?

Olhei pra você

e mandei de volta o mesmo sorriso.

Como é triste não ter o que dizer…

 .

CENA NATALINA

 .

Na mesa adornada,

iguarias perfumadas

aguçam o apetite

para a festa gastronômica.

Fitas vermelhas

enfeitam presentes

em embalagens prateadas.

Garrafas de champanhe

espocam nas salas

misturadas aos risos

e aos abraços.

Na árvore natalina

com bolas coloridas,

sininhos dourados

tintinabulam a cada instante.

Na efusividade do momento,

ninguém se lembra

do aniversariante.

 .

CENA TRISTE

 .

O sol frio

colore o silêncio

através da janela

de olhos vazios.

Lembranças

preenchem espaços

indevassáveis.

Sonhos,

compulsórios, necessários,

harmonizam os tons

na desarmonia da vida.

Poemas obtidos no livro da poetisa, “Cenas”. Juiz de Fora: Editar Editora Associada, 2010.

Cecy Barbosa Campos

Cecy Barbosa Campos, é natural de Juiz de Fora (MG), Bacharel em Direito e licenciada em letras (inglês) pela Universidade Federal de Juiz de Fora. Especialização em Teoria Literária e diversos cursos de aperfeiçoamento em inglês nos Estados Unidos e na Inglaterra. Professora de Literatura Inglesa e Norte-Americana, aposentada em 1991 na UFJF. Leciona nos cursos de graduação e pós-graduação do Centro de Ensino Superior de Juiz de Fora. Desenvolve pesquisas sobre escritores afro-descendentes.

Tem artigos de pesquisa literária publicados em revistas especializadas e anais de congresso e trabalhos em prosa e verso premiados em concursos.

Entidades a que pertence

Academia Juizforana de Letras. Academia Granberyense de Letras, Artes e Ciências. Academia de Letras Rio-Cidade Maravilhosa; Academia Rio Pombense de Letras, Ciências e Artes. Academia de Letras e Artes de Fortaleza, Clube de Escritores de Piracicaba. Academia de Letras do Brasil/ Mariana. Academia de Letras do Brasil/Seccional Suiça. Ateneu Angrense de Letras e Artes. Associação Brasileira de Literatura Comparada. Academie Mérite et Dévouement Français. Divine Academia des Arts, Lettres et Culture Française

Publicações:

The Iceman Cometh: a carnavalização na tragédia ; O Reverso do Mito e outros ensaios ; Recortes da Vida: contos e crônicas ; Cenas (poemas) ; Crepusculares (aldravias) ; Caleidoscópio (poetrix)

Participações:

– Coleção Prosa e Verso, do Grupo Sul-mineiro de Poesia e Academia Varginhense de Letras; - Modernos Contos Brasileiros; - Antologia da Academia Dorense de Letras; - Antologia Letras Contemporâneas; - Prêmio Missões; - Antologia del`Secchi; – Antologia da Academia Chapecoense de Letras; – Antologia Lumens (prêmio Walmir Ayala, 2012); – A Écrivains contemporains du Minas Gerais (França); – Livro das Aldravias (Portugal), etc.. Capítulo A Poética de Conceição Evaristo, no livro Um Tigre na Floresta dos Signos: estudos sobre poesia e demandas sociais no Brasil (2010), organizado por Edmilson de Almeida Pereira.

Olivaldo Júnior (O diário)

   

Não, não era o diário da Anne Frank, a da Segunda Guerra, nem o da Helena, da novela Por Amor, de Manoel Carlos. Era o diário de uma moça que não tinha namorado, nem sabia se teria. Por isso, talvez muito por isso mesmo, enchia as bordas de cada página com mil anjinhos e florzinhas, corações e doces símbolos, como adolescente. Não, já não era mais mocinha. A mulher em que se tornara escrevia seu diário num papel rosado, como a dizer para si mesma, feito Edith Piaf, que "via a vida em rosa". Rosa. Eis a cor de que mais gostava. Por que a vida não podia ser só nessa cor?

  

  Noite a noite, chegava, tomava um coffe, comia uns biscoitos e já pegava seu "querido diário", louca para lhe contar as novidades!... O caso é que não havia muitas, não. Na verdade, quase nenhuma. Levava uma vida sem graça, previsível, presumível, resumível a poucas linhas inéditas, sendo que as sequentes poderiam conter apenas a expressão: idem às anteriores. Pode ser mais sem graça que isso? Perdera a conta de quantos romances tinha lido, de a quantas novelas e filmes tinha visto, sonhando, como a "rosa púrpura do Cairo", que o herói saltaria direto da tela para sua vida.
 

Nunca levava o diário para lugar nenhum. Mas houve uma vez... Vixi! Ela o levou. Estava com alguns minutos a mais de almoço, então aproveitaria o tempo com seus escritos. Pra quê! Não sei se foi quando se sentou no último banco do ônibus, mas ela o perdera... Um pouco de la vie em rose com que sonhava estava para sempre perdida!... Bem, às vezes o que se perde pode ser achado. Foi com esse pensamento que se pôs a divulgar o sumiço do diário. Passava noites navegando na Internet, para ver se alguém falava que tinha encontrado suas confidências por aí, sem saber.
 

    Desanimada, passado mais de um mês do sumiço do motivo de seus sonhos, decidiu se esquecer de que, um dia, tinha tido um diário. Aproveitando, limpou as gavetas, jogou uns papéis fora, amassou lembranças que não lhe faziam (nem fariam) bem. A gente acumula coisas e, quando vê, parece uma mula, um burrinho de carga, com o mundo nas costas. Ser leve era bom. Não mais encontraria o diário de sua vida. Pronto. Aceitava. Mas, ao puxar a última gaveta do armário para limpá-la, notou um velho livro e, logo abaixo, uma pequena florzinha à mostra. Puxou o livro de cima e... voilà! Era o danado do diário, que ela escondera na noite anterior ao "sumiço", com medo de que o sobrinho, que a visitaria com sua irmã no dia seguinte, arteiro como o quê, rasgasse o querido diário de sua alma. Nunca mais o largou. Seu príncipe nerd viria.

Fontes:

O Autor

Imagem - http://diariodoiniciante.blogspot.com

Contos Populares Portugueses (A Bela e a Cobra)

Era uma vez um rei que tinha três filhas, uma das quais era muito formosa e ao mesmo tempo dotada de boas qualidades. Chamava-se Bela. O rei tinha sido muito rico, mas, por causa de um naufrágio, ficou completamente pobre.

Um dia foi fazer uma viagem. Antes, porém, perguntou às filhas o que queriam que ele lhes trouxesse.

- Eu - disse a mais velha - quero um vestido e um chapéu de seda.

- Eu – disse a do meio – quero um guarda-sol de cetim.

- E tu que queres? - perguntou ele à mais nova.

- Uma rosa tão linda como eu - respondeu ela.

- Pois sim - disse ele.

E partiu.

Passado algum tempo, trouxe as prendas de suas filhas. E disse à mais nova:

- Pega lá esta linda rosa. Bem cara me ficou ela!

Bela ficou muito preocupada e perguntou ao pai porque é que lhe tinha dito aquilo. Ele, a princípio, não lhe queria dizer, mas ela tanto insistiu que ele lhe respondeu que no jardim onde tinha colhido aquela rosa encontrara uma cobra, que lhe perguntou para quem ela era. Respondeu-lhe que era para a sua filha mais nova e ela disse que lhe havia de levar, senão que era morto.

Consolou-o a menina:

- Meu pai, não tenha pena, que eu vou.

Assim foi. Logo que ela entrou naquele palácio, ficou admirada de ver tudo tão asseado, mas ia com muito medo. O pai esteve lá um pouco de tempo e depois foi-se embora. Bela, quando ficou só, dirigiu-se a uma sala e viu a cobra. Ia deitar-se quando começaram a ajudá-la a despir. Estava ela na cama quando sentiu uma coisa fria. Deu um grito e disse-lhe uma voz:

- Não tenhas medo.

Em seguida foi ver o que era e apareceu-lhe a cobra. A menina, a princípio, assustou-se, mas depois começou a afagá-la. No outro dia de manhã apareceu-lhe a mesa posta com o almoço. Ao jantar viu pôr a mesa, mas não viu mais ninguém. A noite foi deitar-se e encontrou a mesma cobra. Assim viveu durante muito tempo, até que um dia foi visitar o pai. Mas quando ia a sair ouviu uma voz que lhe disse:

- Não te demores acima de três dias, senão morrerás.

Lá seguiu o seu caminho, já esquecida do que a voz lhe tinha dito. E chegou a casa do pai. Iam a passar os três dias quando se lembrou que tinha de voltar. Despediu-se de toda a sua família e partiu a galope. Chegou já à noite e foi deitar-se, como tinha de costume, mas já não sentiu o tal bichinho. Cheia de tristeza, levantou-se pela manhã muito cedo, foi procurá-lo no jardim e qual não foi a sua admiração ao vê-lo no fundo dum poço!

Ela começou a afagá-lo, chorando, e caiu-lhe uma lágrima no peito da cobra. Assim que a lágrima lhe tocou, a cobra transformou-se num príncipe, que ao mesmo tempo lhe disse:

- Só tu, minha donzela, me podias salvar! Estou aqui há uns poucos de anos e, se não chorasses sobre o meu peito, ainda aqui estaria cem anos mais!

O príncipe gostou tanto dela que casaram e lá viveram durante muitos anos.

Fonte:
Viale Moutinho (org.) . Contos Populares Portugueses. 2.ed. Portugal: Publicações Europa-América.