Daniel Munduruku (1964)

Daniel Munduruku (Belém do Pará, 28 de fevereiro de 1964) é um escritor e professor brasileiro. Pertence à etnia indígena mundurucu.

Graduado em filosofia, história e psicologia.

Tem mestrado em antropologia social pela Universidade de São Paulo.

Doutor em educação pela Universidade de São Paulo.

Relações-públicas do Instituto Indígena Brasileiro da Propriedade Intelectual.

Diretor-presidente do Instituto Uk'a - a casa dos saberes ancestrais.

Conselheiro-executivo do Museu do Índio do Rio de Janeiro.

Como escritor, se destaca na área da literatura infantil.

Membro da Academia de Letras de Lorena.

Recebeu diversos prêmios no Brasil e Exterior entre eles o Prêmio Jabuti, Prêmio da Academia Brasileira de Letras, o Prêmio Érico Vanucci Mendes (outorgado pelo CNPq); Prêmio Tolerância (outorgado pela UNESCO).

Muitos de seus livros receberam o selo Altamente Recomendável outorgado pela Fundação Nacional do Livro Infantil e Juvenil (FNLIJ).

Obras publicadas

A primeira estrela que vejo é a estrela do meu desejo e outras histórias indígenas de amor
Você lembra, pai?
Sabedoria das águas
Contos indígenas brasileiros
Parece que foi ontem
Outras tantas histórias indígenas de origem das coisas e do universo
A caveira-rolante, a mulher-lesma e outras histórias indígenas de assustar
O banquete dos deuses
A velha árvore
As peripécias do jabuti
As serpentes que roubaram a noite
Caçadores de aventuras
Catando piolhos contando histórias
Coisas de índio
Crônicas de São Paulo
O diário de Kaxi
Um estranho sonho de futuro
Os filhos do sangue do céu
Histórias de índio
Histórias que eu ouvi e gosto de contar
Histórias que eu vivi e gosto de contar
Kabá Darebü
Meu vô Apolinário
O homem que roubava horas
O olho bom do menino
O onça
O segredo da chuva
O sinal do pajé
O sumiço da noite
Parece que foi ontem
Sobre piolhos e outros afagos
Tempo de histórias
O sonho que não parecia sonho
Uma aventura na Amazônia

Fonte:
Wikipedia
Mundurukando

Alberto Bresciani (Livro de Poemas)

ACUSAÇÃO

Você me acusa
pelas sombras
que nos cobrem

Não tenho a quem culpar
Guardamos a chave
quando passou a vigésima quinta hora

e os deuses de que fala
nunca souberam de nós
Estamos abandonados

na última vez
na impossível desdobradura
E eu afirmo:

amanhã ainda seremos
somente os dois
o verbo coagulando no escuro.

HARMONIZAÇÃO

Demorasse a tua mão
um pouco mais
sobre o meu ombro

e me nasceriam asas

Em silêncio
logo o pressentimento
o pacto e o voo:

grades e escarpas
ruindo sob as pernas
cúmplices, entrelaçadas

as nossas.

REINVENÇÃO

Vertendo do branco:
eu, o anti-herói
preso a ganchos de ar
por sobre as fragas da razão

duras lâminas
que evisceram
a argamassa do corpo
a desbordar de mim

banal, rude, rala argila
não reluz. Só o que destila
por trás do que me é oculto
se esconde à vista

É grampo no avesso
— até a secreção
vir à voz, exposta
aos anjos e algozes

Então o instante que espero
quando me reinventam os dias
e as aves planam
sob o vulto explícito e sem sede

Gritem medos e mentiras
para o estômago do nunca
(o julgamento está surdo
e a tentação de não ser

para hoje
está morta
afogada).

POSSE

O ar é só pele:
teu corpo expira
das dobras do mapa

aquece os dedos
saliva doce na boca
as esferas do sal

A falta é tensão
teu vulto invasivo
conturbando o pulso

em pedras candentes
nas farpas da noite

O ventre esfria
e explode em tentáculos
da fluida água marinha

vertigem que plana e pesa
por sobre as vozes
os cortes do dia

— teu sempre
no fundo de mim.

METAMORFOSE

Era seu rosto
um campo de trigo
e manso se entregava
ao passeio da boca

Braços me protegiam
e enlaçavam
e devolviam ventos
que ninguém sentiu

Desdobrava-se
o seu consentimento
e sem proposições
uma supernova em mim

Talvez reencontrasse o destino
respirasse sem deformidades
talvez fosse apenas como voltar

E já não chovia
E era tão bom.

INVERSÃO

O esgotamento vem
do vazio
esse fundo
enredo de vozes
que uma só valem —

atrás dos nódulos do espanto
das folhas da súplica
e da sequência de sombras
sem volta,

a ilusão habita
a insônia
vergonha e ridículo
do homem parado
diante da pedra.

MIRAGEM

Somos ficção
Simulamos o invisível
e a imagem

no reflexo
do espelho — ali nada há
como nada somos

Onde encontrar
a verdade
ou a real essência

desses fantoches
de nós mesmos
se os mistérios

não estão em lugar
mas no que mais fundo
escondemos?

FILME

I

Ao mundo invisível
ao avesso do que é

onde fôssemos sólidos
no todo em transparência

que nos puxasse a planta mágica
retorno cauterizado para sempre

No ar eu sentiria
só o teu sentir meu corpo

um esquecimento cheio de ti
da pele de doces frutas

na boca o sumo e do mundo só
o teu corpo todo meu

como voar pelas voltas do pescoço
e dos ombros

volta ao torso e teus quadris
de volta sobre as pernas

agora nas minhas mãos
nos teus cabelos

II

Funda imersão
dessas que um filme

guarda caleidoscópico
sussurrado, ardente.

NUNCA

Um dia encontrei o nunca
preso ao teto
para onde nunca olhei

Tinha a aparência terrível
de uma gárgula
úmida de sangue

Mas sob os flagelos
era apenas
um pardal

tão sem pressa
desses que banais habitam
as árvores, a cegueira

Com voz serena e doce
disse que sendo nunca
era eterno, letra em todo nome

Soube quem era o nunca
e meu peito, arfando
pelo que não se esquece

aprendeu a respirar assim
um pouco menos
seca a parte que nunca mais.

PULO DO GATO

Recostado
à porta do tempo
esperava a transfiguração

a clareza nos olhos
voo, mergulho, fogo

(viria a revelação
troca de pele)

Mas terras e nomes
disseram flores e ainda
flechas e farsas

e a hora foi mais veloz
do que os sentidos

Perdi o momento de partir
o norte da migração

Agora
nas pausas da noite

fica o gosto pouco
de raízes

a tênue respiração
de pequenas asas

o desconhecimento
da vontade dos pés
e das mãos.

Fontes:
- Poemas enviados por Carlos Machado, de poesia.net.
- Alberto Bresciani. Incompleto Movimento. RJ: José Olympio, 2011.
- Antonio Miranda.

Alberto Bresciani (1961)

Alberto Luiz Bresciani de Fontan Pereira (Rio de Janeiro, 4.7.1961) é ministro do Tribunal Superior do Trabalho. Ministro é o cargo. O trabalho é ser juiz, aliás, um trabalhão que o põe diante de milhares de processos e que, somado a uma severa autocrítica, não lhe deixa brechas para pensar em algum dia poder publicar poesias. E poesia para ele é uma das vias de salvação.

No entanto, Bresciani viveu mais de vinte anos anos sem a revelar, até ir para o TST e lá encontrar um grupo de juízas e juízes que a cultuavam. Juntos, passaram a pesquisar os poetas clássicos e os contemporâneos, chegaram à poesia portuguesa e fizeram amizade com nomes de expressão e talento, de lá e de cá – ele conta. Pois, quem vê cargo nem sempre vislumbra o ser humano, ou o poeta, sensível que se que se esconde sob a toga, afogado na responsabilidade que o trabalho austero lhe exige.

Um carioca há mais de duas décadas integrado às avenidas e superquadras brasilienses. Magistrado de profissão, Bresciani investe muito de suas horas livres na leitura de poesia. Conhece não apenas os clássicos, mas está sempre à escuta de novas vozes e mais recentes refinações da palavra.

Embora escreva e se sinta envolvido com a poesia há bastante tempo, Bresciani publicou seu livro de estreia, Incompleto Movimento, somente em 2011, quando completou 50 anos. Autor de poemas curtos e frases parcimoniosas, o poeta parece perseguir a essência do que pretende exprimir.

O que se encontra em Incompleto Movimento é uma poesia de perquirição do avesso das coisas. “Só o que destila / por trás do que me é oculto / se esconde à vista // É grampo no avesso / ― até a secreção” (Reinvenção). Para essa tarefa de levantar véus e tentar expor à luz o lado obscuro de nossos passos e vivências, o poeta se arma com a curiosidade e a obstinação de um microbiologista.

Essa observação minuciosa está em cada um dos poemas. Até mesmo num poema levemente erótico, percebe-se o silêncio e, num crescendo, “o pressentimento / o pacto e o voo” (Harmonização). É sempre a sutileza, o cisco, o grão de pó, a nota breve e leve, quase inaudível para ouvidos menos atentos e afinados.

Essa característica domina a maioria dos poemas enfeixados no livro de Bresciani. As indagações existenciais percorrem a mesma pauta, sempre em tom menor: “Somos ficção / Simulamos o invisível / e a imagem / no reflexo / do espelho”.

A poesia de Alberto Bresciani não é de leitura fácil nem de comunicação imediata. Exige certa disposição do leitor para debruçar-se sobre o texto. Os apressados, os que procuram extrair efeitos explosivos e imediatos, talvez se cansem antes de alcançar o nível das sutilezas.

Fontes:
Texto enviado por Carlos Machado in poesia.net. www.algumapoesia.com.br
Antonio Miranda.

Marcelino Freire (Muribeca)

Lixo? Lixo serve pra tudo. A gente encontra a mobília da casa, cadeira pra pôr uns pregos e ajeitar, sentar. Lixo pra poder ter sofá, costurado, cama, colchão. Até televisão. É a vida da gente o lixão. E por que é que agora querem tirar ele da gente? O que é que eu vou dizer pras crianças? Que não tem mais brinquedo? Que acabou o calçado? Que não tem mais história, livro, desenho? E o meu marido, o que vai fazer? Nada? Como ele vai viver sem as garrafas, sem as latas, sem as caixas? Vai perambular pela rua, roubar pra comer? E o que eu vou cozinhar agora? Onde vou procurar tomate, alho, cebola? Com que dinheiro vou fazer sopa, vou fazer caldo, vou inventar farofa? Fale, fale. Explique o que é que a gente vai fazer da vida? O que a gente vai fazer da vida? Não pense que é fácil. Nem remédio pra dor de cabeça eu tenho. Como vou me curar quando me der uma dor no estômago, uma coceira, uma caganeira? Vá, me fale, me diga, me aconselhe. Onde vou encontrar tanto remédio bom? E esparadrapo e band-aid e seringa? O povo do governo devia pensar três vezes antes de fazer isso com chefe de família. Vai ver que eles tão de olho nessa merda aqui. Nesse terreno. Vai ver que eles perderam alguma coisa. É. Se perderam, a gente acha. A gente cata. A gente encontra. Até bilhete de loteria, lembro, teve gente que achou. Vai ver que é isso, coisa da Caixa Econômica. Vai ver que é isso, descobriram que lixo dá lucro, que pode dar sorte, que é luxo, que lixo tem valor. Por exemplo, onde a gente vai morar, é? Onde a gente vai morar? Aqueles barracos, tudo ali em volta do lixão, quem é que vai levantar? Você, o governador? Não. Esse negócio de prometer casa que a gente não pode pagar é balela, é conversa pra boi morto. Eles jogam a gente é num esgoto. Pr'onde vão os coitados desses urubus? A cachorra, o cachorro? Isso tudo aqui é uma festa. Os meninos, as meninas naquele alvoroço, pulando em cima de arroz, feijão. Ajudando a escolher. A gente já conhece o que é bom de longe, só pela cara do caminhão. Tem uns que vêm direto de supermercado, açougue. Que dia na vida a gente vai conseguir carne tão barato? Bisteca, filé, chã-de-dentro - o moço tá servido? A moça?Os motoristas já conhecem a gente. Têm uns que até guardam com eles a melhor parte. É coisa muito boa, desperdiçada. Tanto povo que compra o que não gasta - roupa nova, véu, grinalda. Minha filha já vestiu um vestido de noiva, até a aliança a gente encontrou aqui, num corpo. É. Vem parar muito bicho morto. Muito homem, muito criminoso. A gente já tá acostumado. Até o camburão da polícia deixa seu lixo aqui, depositado. Balas, revólver 38. A gente não tem medo, moço. A gente é só ficar calado. Agora, o que deu na cabeça desse povo? A gente nunca deu trabalho. A gente não quer nada deles que não esteja aqui jogado, rasgado, atirado. A gente não quer outra coisa senão esse lixão pra viver. Esse lixão para morrer, ser enterrado. Pra criar os nossos filhos, ensinar o nosso ofício, dar de comer. Pra continuar na graça de Nosso Senhor Jesus Cristo. Não faltar brinquedo, comida, trabalho. Não, eles nunca vão tirar a gente deste lixão. Tenho fé em Deus, com a ajuda de Deus eles nunca vão tirar a gente deste lixo. Eles dizem que sim, que vão. Mas não acredito. Eles nunca vão conseguir tirar a gente deste paraíso.

Fonte:
FREIRE, Marcelino. Angu de Sangue. Ateliê Editorial, 2000.

Wagner Marques Lopes/MG (O PERDÃO em trovas), parte 1

1

- Ofendi-me... Estou magoado
e só penso em revidar!...
- Mantenha o Cristo ao seu lado
e saberá perdoar.

2

O perdão é tão-somente
o antídoto da loucura:
chuva boa, paciente,
rega a terra, o ar depura...

3

Negaceia a fera; rente...
Some a Lua, faz-se o escuro...
Quem traz ódio persistente
é caçador em apuros.

4

Ave jamais surpreendida
pelo ímpio caçador:
perdão é Ave da Vida,
dos altiplanos do amor.

Fonte:
Trovas enviadas pelo autor

Amosse Mucavele (Poesia: Uma Realidade Supra Sensível)

Amosse Mucavelle pertence ao Movimento Literário Khupaluxa, em Moçambique.
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A poesia é o sol da imaginação que ilumina o nosso mundo real; um sol que já há séculos vêm queimando o iceberg dos sentimentos do poeta vs leitor.

Mas este aquecimento da poesia, diga-se, Global, sente-se no árduo trabalho de limar a matéria-prima que fabrica o poema, e esta está ao alcance de todos seres viventes, vividos e ente-viventes.

António Carlos Cortez diz o seguinte: “ Ao fabricar um poema há ainda uma sensação de que a escrita se autonomiza, não para se tornar nossa por separação do autor, mas para se tornar um corpo orgânico que vive por si só”.

Cabe a nós leitores “atentos” da nossa realidade, seja ela tangível ou intangível, aperfeiçoar a técnica do saber: “ ver o que está à frente dos nossos olhos” pois “exige uma luta constante”

George Orwell subscreve a ideia da “luta constante” sem tréguas com a realidade que nos circunda; uma vez que a produção poética tem como seu paraíso um mar de águas profundas, onde a sensibilidade das geografias imaginárias e a insensibilidade das geometrias reais fazem o cerco ao mar que encarcera o poeta. E é neste cárcere que o poeta sente-se livre como um pássaro no chão do seu vertiginoso voo, onde antes da partida o mesmo acaricia os 4 ventos das grades que o prendem.

Dentro das grades o poeta cria uma pluralidade de espaços, de convívios, de interrogações, e afectos que desaguam na singularidade da poesia detentora de um “Estatuto Topológico (um lugar onde e donde) ” (COELHO, 1972. pag 299.)

“Um lugar onde” “a linguagem poética se fala e se escreve”( BLANCHOT,97,pag 47); ”um lugar donde” a imaginação resplandece e espalha-se no reino da realidade.

Segundo Leyla Perrone Moisés, “A poesia não pretende mais a primazia entre os discursos; assume-se como linguagem à parte não comunicativa, hermética, passando a ter um valor em si mesma, torna-se núcleo irradiador de sentidos infinitos, desafiando o leitor a dar prosseguimento ao acto criativo.” (2000,pag 27 in A inutil Poesia de Mallarmé)

ILUSÃO

O espelho não reflecte os medos que encharcam o meu silêncio. Muito menos as alegrias que degolam o meu sorriso.

As Vezes

O espelho mente a dizer verdades na inocência das incertezas que se amotinam na vista alegre das minhas angústias.

A tocar flautas. Ao som do triste olhar da lupa

A atirar pedras. Para os olhos que se olham a procura da verdade das certezas pintadas a vermelho dos semáforos.

Paragem! Miragem?

As 4 rodas roncam (a morte, a angústia, o silêncio, a memória) na abstracta estrada da ilusão, onde

Flores apodrecem no verão esburacado da objectiva da maquina fotográfica. Múltipla visão (ordem e caos, verdades e mentiras) de olhos bem abertos na fechadura da alma amedrontada pela doce aparição do labirinto.

As flores atravessam a primavera (que a muito clama por elas) com sapatos de neve (cuidado o Verão e eterno) chutam o silêncio que habita a escuridão. e lá lá e lá .

E lá do outro lado da margem, em pleno suar do inverno uma flor (esta) sem arvores nega de dar a voz as pedras.

Insiste. Persiste em aprender a ética da memória das flores que se escondem na estacão última do tempo (o sono) com amarguras de alegrias e angústias. Deitadas no prato hasteado nas lágrimas da bandeira do futuro.

E no presente? Vejo a minha face multiplicada por 2 no quadro dos olhos deste Deus da Carnificina chamado espelho.

Assim sendo este poema toma de forma subjectiva uma realidade tangível a poesia que se instala nos olhos do leitor faz nos crer que a mesma é feita de inutilidades que no decorrer da sua digressão nas mãos do leitor a tornam útil para humanidade.

É neste prisma que apraz me dizer o seguinte: escrever poesia é colher perigos no covil do leão, onde parte-se com o conhecimento de causa dos dois destinos predefinidos

1º Assumir esta “morte vil” viagem sem volta, internacionalizar as duvidas, e procurar o suicídio desta voz rizomatica no rugir do leão.

2º procurar (sobre) na eternidade desta perigosa realidade, e afirmar a coragem de que é possível plantar sonhos nas garras do leão.

Há aqui indubitavelmente no poema acima lido uma paixão, uma sensibilidade supra sensível, com as coisas que a priori do ponto vista de um cidadão comum não tem nenhuma missão neste universo, e este poema vem mais uma vez mostrar, dar a conhecer os sentimentos do silêncio, as lágrimas das pedras, os sonhos das flores, os labirintos da memória e o tropel que a morte provoca.

Por exemplo: quando uma pedra estatela-se na poltrona da sua arca e um homem a pisa ou a chuta e em seguida o mesmo fica a contorcer-se de dores, com a pedra acontece o contrário ela fica alegre pois conseguiu mostrar ao homem a sua grandeza, a sua capacidade de o fazer chorar, e a sua forca aglutinadora, consequentemente fê-lo ouvir a sua voz e dentro dela diz - eu sou capaz.

Estas coisas sem vida, mas com vida, convidam e transportam todas as musas para o infindável teorema da poesia. Um espaço impar onde a inutilidade das coisas e a utilidade dos sonhos reais procuram o aconchego para as suas vozes; vozes de medo, vozes de solidão, vozes de alegria cavalgam em constante mutação para o silencio onde de forma (in)consciente tomam de assalto a folha em branco:

As abelhas fabricam o seu zumbido ao anoitecer dos dias

E ao clarear da noite vendem a dor na matriz do mel amargo que as nossas bocas chupam

O zumbido das abelhas é multiritmico como a marrabenta.

Doce como os desenhos afiados da navalha em linhas horizontais que a cada tracejado a vida calha e a morte não falha.

Mais uma vez assistimos um dialogo entre o zumbido da abelha e a malevolência da navalha e assim sendo surge a seguinte questão:

Como é que estas duas vozes que falam silêncios podem apagar a ternura da folha em branco?

Cesariny responde –“ pela saturação duma personalidade a disparar em todas as direcções, e não só nos textos”

Quando fala-se de todas as direcções refere-se a sensibilidade do poeta, a super realidade que vem de dentro (a transpiração) e a realidade que nos circunda (a inspiração).

Fonte:
Texto enviado pelo autor

Ademar Macedo (Mensagens Poéticas n. 549)

Crepúsculo na Lagoa do Camurupim - Caucaia/CE

Uma Trova de Ademar

Era um homem abastado
mas botou tudo a perder,
pois Deus mandou-lhe um recado
que ele mesmo, não quis ler!
–ADEMAR MACEDO/RN–

Uma Trova Nacional

A morte com seu negrume
é por demais atrevida,
além de apagar o lume
desfaz o brilho da vida!!
–CARLOS AIRES/PE–

Uma Trova Potiguar

Como no amor me concentro,
só envelheço, em verdade,
por fora, porque por dentro
está viva a mocidade.
–JOSÉ LUCAS DE BARROS/RN–

Uma Trova Premiada

2008 - Nova Friburgo/PR
Tema: ESCOLHA - M/E

Quis conquistar teu carinho,
mas tu não quiseste o meu...
- Escolheste outro caminho...
e a solidão me escolheu...
–PEDRO MELLO/SP–

...E Suas Trovas Ficaram

Entre o orgulho e a solidão,
no meu mundo, hoje pequeno,
guardo um “sim” de prontidão,
esperando o teu aceno!
–ULYSSES CARVALHO JÚNIOR/RJ–

Uma Poesia

MOTE :
MORRE DE FOME OU DE SEDE,
NO INVERNO MORRE AFOGADO.

GLOSA :
Um velho homem numa rede,
sem comida e sem bebida,
no Nordeste é esta a vida,
morre de fome ou de sede,
Enroscado na parede,
de palha ou barro amassado,
como que desesperado,
molha os seus lábios com a língua.
Na seca ele morre à mingua,
no inverno morre afogado.
–BOB MOTA/RN–

Soneto do Dia

Reflexões
–AMILTON MACIEL MONTEIRO/SP–

Quando a emenda é bem pior do que o soneto,
esquecê-la é o melhor a se fazer...
E deixar que o enjeitado poemeto
curta a vida que sonha, a bel-prazer.

Se a banha não faz bem ao esqueleto,
deixe a glutonaria e o mais querer...
Que é bem melhor ser magro igual espeto,
mas cheio da alegria de viver!

Se a busca por riqueza é o que atrapalha
curtir sua família, enquanto pode
não faça desse amor, fogo de palha!

Dê mais valor também às amizades..
se tempo lhe faltar, não se incomode,
pois o melhor de tudo... é ter saudades!

Nota: Queridos poetas e amigos, neste link abaixo o meu irmãozinho e poeta Gilberto Cardoso, colocou algumas entrevistas minhas e algumas pequenas participações na “98 Fm” com meu amigo Riva Junior (Raposa do Nordeste)
http://apoesc.blogspot.com.br/2012/05/viver-de-poesia-ademar-macedo.html

Concurso de Contos SESC-AM (Resultado Final)

O SESC Amazonas divulga a lista das 16 produções selecionadas no Concurso de Contos do SESC. As inscrições dos contos foram realizadas de março até novembro do ano passado. A seleção foi feita por uma comissão coordenada pelo professor e escritor Allison Leão, da Universidade Estadual do Amazonas (UEA).

Os 16 primeiros colocados participarão automaticamente de uma antologia literária, a “Antologia de Contos SESC”. O autor do conto que conquistou a primeira colocação receberá um notebook e 20 exemplares da antologia. O segundo colocado receberá um Ipod e 20 exemplares da antologia e o terceiro receberá 20 exemplares da antologia e um kit contendo os cem melhores contos de todos os tempos e os cem melhores contos fantásticos.

De acordo com o regulamento do concuso, apenas 15 contos deveriam ser selecionados, mas atendendo a uma recomendação da comissão, o SESC Amazonas resolveu classicar um a mais, devido a qualidade das produções.

O Concurso de Contos do SESC tem a finalidade de estimular a criação literária e descobrir novos talentos. O concurso é realizado desde 2006 no Amazonas. As inscrições das obras são abertas para todo o País.

Ao todo, 138 contos foram inscritos. Destes, 53 do Amazonas e o restante de outros estados do Brasil, além de brasileiros residentes no Japão, França e Estados Unidos. A cerimônia de premiação dos autores será no Festival Literário SESC de 2012, que ocorrerá em outubro.

Confira a lista de contos selecionados:

1 – “Madre Alzira” – de Vale de Cabeça

2 – “Iluminuras” – de Joe

3 – “Menina Cuidando de Girassóis” – de Splath

4 – “Sabedoria” – de Nabeiro’s

5 – “O jogo das dez Marias” – de Vilu Nguri

6 – “Febril” – de Max

7 – “Fábula Falsa” – de Fernando Mendes

8 – “Lili e o lado de fora do aquário” – de Anatov

9 – “Da rotina alheia” – de Luiz Sena

10 – “O espelho” – de Holavrac

11 – “O pranto” – de Bill Vargas

12 – “Estatística” – de Aureliano José

13 – “O camerungo ronra” – de Manuel Pão-de Pedra

14 – “Volte Amanhã” – de Rindo Alto

15 – “Pareçenca” – de José Machado Rosa

16 – "A insustentável leveza da dor" – de Azulado
(Angelo Pessoa, Cordeiro - RJ)

Fonte:
http://www.sesc-am.com.br/destaques/sesc-divulga-resultado-do-concurso-de-contos/

Ademar Macedo (Mensagens Poéticas n. 548)

PONTA DO SEIXAS" O PONTO MAIS EXTREMO DAS AMÉRICAS-JOÃO PESSOA/PB

Uma Trova de Ademar

Com fé, esperança e crença,
vendo o princípio do fim;
removi uma doença
que tinha dentro de mim.
–ADEMAR MACEDO/RN–

Uma Trova Nacional

Se fé remove montanha,
a esperança é garantida.
E se Cristo te acompanha,
sempre há luz em tua vida
–AYDA BOCHI BRUM/RS–

Uma Trova Potiguar

Quando Deus criou o mundo,
deu chance a todas matizes,
mas com seu saber profundo
não disse a cor aos juízes.
–MARCOS MEDEIROS/RN–

Uma Trova Premiada

2011 - Niterói/RJ
Tema: MEMÓRIA - M/H

O nosso amor teve fim
mas ficaste em minha história,
pois te vejo junto a mim
pelos olhos da memória.
–WANDA DE PAULA MOURTHÉ/MG–

...E Suas Trovas Ficaram

Muita lágrima sentida
em silêncio sei que enxugas...
– são reticências da vida
pelo caminho das rugas...
–HELVÉCIO BARROS/RN–

Uma Poesia

Ninguém vive no mundo mais feliz
do que aquele que vive de poesia,
e eu estou inserido neste mundo,
no real e também na fantasia;
pois no verso eu encontro o meu alento,
produzindo o meu próprio sentimento,
eu fabrico emoções a cada dia...
–ADEMAR MACEDO/RN–

Soneto do Dia

Ser Tão Sertão.
–RACHEL RABELO/PE–

No trajeto vislumbro tais belezas
das paisagens de luz deste sertão,
que são típicas desta região
completando meu ser de sutilezas.

O teu povo traduz as realezas
conquistadas nas artes da paixão,
na poesia que vem do coração
retratando histórias e certezas.

Lá teu sol nasce já metrificado
vem na chuva um canto ritmado
entoando os ensaios da natura;

tua noite tem brilho diferente
que envolve num manto transparente
as sementes da arte e da cultura!

A. A. de Assis (Estados do Brasil em Trovas) Rio Grande do Norte

Leila Krüger / RS (Caderno de Poemas)

A QUEDA DA BASTILHA

Enfim perdi a batalha surda contra a própria mudez.

Enfim a inoperância de meus punhos

para esmurrar estes labirintos de ferro,

para desnudar o universo.

Enfim, voltei... enfim não sei mais!

Enfim me recolho com meus únicos próprios braços,

esperando, no entanto, que haja ainda alguma bondade

nestes pequenos fardos.

Enfim acato a tristeza como uma rosa frágil que é minha...

Enfim não espero nada,

mas acredito em tudo aquilo que não é passível de ser verdade.

Como sei agora,

posso embalar a verdade em meu colo

até que ela acorde, e me olhe.

Caso ela não fuja eu um dia a verei crescer...

Como os carvalhos antigos que arrebentavam o céu,

assim cresce a verdade em meu pequeno bosque.

Copas silenciosas, em nuvens vagarosas, em tardes apenas grenás.

Enfim, perdi...

mas chorei como quem vence. Então venci!

LONGE

Mas se eu tiver que ser sozinha, serei inteira

serei plácida, como o lago que espera a chuva

como a chuva que busca a manhã.

E se eu tiver que ser escura, serei grandiloquente

se tácita, valente

se árida, compreensiva, ao menos

se ainda assim severa... então liberta.

E se me perder de tudo, e até do fim...

possivelmente eu serei nova

como o verão, no céu de janeiro

como janeiro, no céu de Paris!

Seja lá onde for Paris...        

Hoje, em qualquer lugar, longe daqui. Longe, longe...

 QUASE VERÃO

Há uma chuva negra e macia na vidraça.

                               Quase cinza, um tanto fraca... me acaricia.

 Pingos me olham – esperando o chão cegar.

                               Chegar!

E o desespero do que chove no mesmo lugar. E a nuvem que se move...

sobre as palavras... que eu não te dei. Negra na janela, esperando o chão.

 Sou eu quem chove – antes do verão...

 Sou eu quem grita! – Ao perder teu rosto de areia, entre minhas mãos...

 RETORNO DE MIM

Aprendi a me deixar podar pela vida.

Deixar que me arranquem os galhos, tal braços, sem dó,

                                 ou com dó, tanto faz...

mas que me arranquem inevitavelmente

                                 e façam de mim o que eu nem sei.

E se eu não souber tudo bem, porque aprendi também a voltar...

mais alta e mais graúda,

do tamanho de um coqueiro na praia deserta.

Também aprendi a me balançar na praia e até a tocar as ondas.

Tudo me deixa forte. Tudo um dia me deixará forte.

E nada me deixará, nunca mais, seca... agora eu posso amar.

 FLOR DE FIM

Como saber?

             Se a tristeza é breve

             se a alegria é forte

             se a paz é leve.

             Se a fé rebrota

              no inverno gris.

             Se teus dedos

             na madrugada

             fazem meu fim.

             Como saber?

             Entender tua cor.

             Como saber?

             Se já não sou.

             Como não ser?

             Se nós somos flor...

Fonte:

http://www.jornaldepoesia.jor.br/leilakruger.html#quase

Angela Lago (Muito Capeta)

O DIABO LOURO

Esta é uma história que vira e mexe acontece. Basta uma moça estar numa festa à moda antiga tomando chá-de-cadeira, ou seja, assentadinha sem ninguém para dançar com ela, e à meia-noite suspirar de vontade:

- Ah! Eu queria tanto dançar, nem que fosse com o próprio diabo!

Então um moço louro, de terno branco, aparece feito um anjo, e antes que alguém pisque os olhos já estão os dois rodopiando no meio do salão. Claro que o rapaz é o dito-cujo. Um belo momento a moça olha para baixo e vê que ele tem os pés diferentes. Um é normal, mas o outro é redondo, igual a uma pata de bode. Então ela berra e faz o sinal-da-cruz. O Diabo Louro explode na hora, e a festa acaba com um cheiro horrível de enxofre e o som de uma risada infernal.

Só que a noite desta história que eu vou contar para vocês não foi bem assim. A moça não era uma moça qualquer. Era a Maria Valsa. Vamos ter que começar tudo de novo.

COMEÇANDO DE NOVO

Na festa da padroeira da cidade, à meia-noite em ponto, Maria Valsa, que naquele momento estava sem par, se contorcia de vontade:

- Ah! Eu quero dançar! Nem que seja com o próprio diabo!

Então um moço louro e belíssimo abriu a porta, olhou para ela, veio direto em sua direção e agarrou sua cintura. Ó céus! Ele já levou Maria Valsa para o meio do salão. E dá-lhe valsa. Bateu uma hora, uma hora e meia, e os dois saracoteando. Maria Valsa cheia de molejo, mas espigadinha, com o nariz empinado, feliz e vaidosa do show que estavam dando. Nada de olhar para o chão.

Às duas da manhã, a festa começou a esvaziar e o Diabo Louro, embora estivesse gostando muito de dançar com Maria Valsa, percebeu que estava passando a hora de dar o outro show, o seu, o especial, o de estragar a noite de todos com a sua risada e o seu fedor.

Afinal ele se decidiu e sussurrou no ouvido da moça:

- Olha meu pé...

- Eu não pisei - respondeu Maria Valsa, tranqüila com sua atuação, olhando para cima.

- Não é isso - explicou o diabo. E repetiu com ênfase: - Estou pedindo para você olhar o meu pé!

- Para quê? - respondeu Maria Valsa, desta vez toda faceira, revirando bem os olhos para cima. - Não é preciso! Você me guia tão bem!

Como último recurso, o maligno resolveu dar uma bela pisada no sapatinho da moça. Só que não conseguiu. Quando ele ia, ela escapava; quando ele puxava, ela revirava; ele a empurrava, um rodopio. O belzebu com o suor a escorrer da testa, sem conseguir, sem dar conta da sua má intenção. E Maria Valsa feliz da vida: orgulhosa de acompanhar passos assim tão diferentes sem errar.

O pessoal que ainda estava no salão se entusiasmou com a novidade da dança e tratou de imitar e seguir o par. Mas era difícil. Depois, tudo cansa. Só a Maria Valsa é que nunca se cansa de baile. Às quatro da madrugada, quando o galo cantou, restavam os dois e o tocador de sanfona. O sanfoneiro fechou o instrumento e foi embora. O Diabo Louro, exausto e todo dolorido de tanta contorção, confessou:

- Maria Valsa, você me venceu!

UMA RÁPIDA EXPLICAÇÃO

Diabo também se apaixona. E o nosso não queria mais que a moça visse seu pé redondo. Como todos os apaixonados, começou a cismar e a se atormentar. Ela era tão linda e inocente, não ia querer se casar com um pobre-diabo com pata de bode. Deu para andar meio agachado, para que as calças tampassem tudo, esbarrando no chão. Isso dia após dia. À noite tinha que lavar e às vezes costurar a barra que ralava na rua. Sentia-se um lixo, um diabo qualquer a cerzir humildemente suas calças puídas.

Mas nós não vamos ficar com peninha dele por conta disso. Pelo menos assim ele passava o tempo com uma ocupação decente, já que não conseguia mesmo dormir de tanta preocupação. É que ele queria muito casar com Maria Valsa, mas...

- Será que, casado, vou dar conta de esconder meu pé redondo?! - o chinfrim se perguntava.

Até que um belo dia o capeta teve uma iluminação e decidiu mandar fazer umas botas fixas, permanentes, que não saíssem do corpo, e tapeassem Maria Valsa e o mundo, fazendo seu pé redondo parecer igual ao normal.

AS BOTAS DO DIABO

- Quero botas! Botas especiais! - disse o capeta, e pôs na mesa do sapateiro um desenho de como a bota deveria ser, para que seu pé de bode não aparecesse, nem escapulisse de dentro dela sem querer. Na verdade as duas botas deveriam ficar grudadas nos pés para sempre. 

Faltavam algumas medidas, e o sapateiro, sem maiores cerimônias, arregaçou as calças do diabo. Viu o pé redondo e não teve dúvidas. Já que o cliente era o capeta em pessoa, podia explorar:

"Estas botas muito raras, raras, raras, 

muito caras, caras, caras vão ficar. 

Mas a pessoa é rica, rica, rica, 

muito  rica... 

E muito caro sempre fica para quem quer tapear."

No outro dia o coisa-ruim veio pegar as botas e entregou ao homem um saco de ouro.

Recitou um versinho também:

"Um saco de ouro, ouro, ouro, muito ouro por duas botas de couro, simples couro, couro, couro!

Vire esterco esse dinheiro, antes que passe um dia inteiro!

Dinheiro é esterco, esterco, esterco. Esterco, esterco é dinheiro."

E para enfatizar a maldição, repetiu pausadamente:

"Vire esterco esse dinheiro antes que passe um dia inteiro!"

O sapateiro, que nunca tinha visto tanto  dinheiro na vida, tratou de pensar uma maneira de guardá-lo bem escondido para que a maldição do capeta não acontecesse, não desse certo. Depois de muito matutar, resolveu esconder o saco no meio de um monte de esterco, antes que virasse esterco de verdade.

Feito isso, entrou em casa. Como sempre acontecia, mal ele entrou, sua mulher começou a lamuriar que não tinha dinheiro para comprar feijão.

- Pois eu também não tenho - afirmou o homem, tratando de não levantar suspeitas da sua riqueza recente. - Mas que amolação essa história de você estar sempre pedindo dinheiro, mulher! - ele reclamou. 

E repetiu  o verso do diabo: 

- Dinheiro é esterco, esterco, esterco. 

Esterco, esterco é dinheiro.

Foi tirar um cochilo para fugir da lamúria. Quando levantou, já de tardinha, estranhou. Que cheiro bom! Além de feijão, tinha lingüiça. Afinal, a mulher tinha, conseguido fazer as compras.

Na mesa, já ia engolindo o caldo quando ela contou satisfeita:

- Sabe que você me deu uma boa idéia com aquela história de que esterco é dinheiro?  Passou um carroceiro e vendi o esterco todo!

Mas vamos continuar a história do capeta, pois é ela que nos interessa

Afinal o capeta se casou com a Maria Valsa. E deu um marido de primeira. Só tinha um problema. Não tirava as botas nem para dormir.

A sogra implicava com isso. Não queria saber de um genro que imundava os lençóis do enxoval da filha. Não adiantava Maria Valsa elogiar o marido.

- Mãe, mas ele é o máximo! Se eu pedir, ele até sobe pelas paredes. É capaz de esmagar aquela lagartixa lá no teto, com a ponta da bota. De cabeça para baixo!

- Ah, é? - pensou a sogra, e esperou o genro chegar.

- Minha filha disse que você é capaz de subir pelas paredes e, de cabeça para baixo, esmagar aquela lagartixa.

- Sobe para ela ver, meu bem! - piscou Maria Valsa cheia de dengo.

E o coisa-à-toa, para agradar sua mulher, subiu.

"Bem que eu desconfiava que meu genro é o dito-cujo", adivinhou a sogra, em silêncio, refletindo com seus botões. Saiu de mansinho, foi até a cozinha, e voltou com uma garrafa vazia.

- Subir no teto é fácil. Basta um pouco de malabarismo. Eu queria ver era seu marido dar conta de entrar nessa garrafa vazia.

- Entra para ela ver, meu bem! - sorriu Maria Valsa.

E o coisa, para não fazer feio, ficou pequenininho e entrou. A sogra, mais que depressa, pegou a rolha que tinha escondido no bolso do avental e enrolhou a garrafa.

- Você está salva! - disse para a filha.

- Salva!?

A filha, aos prantos, pedia à mãe para soltar o marido. Não adiantava. A moça podia chorar quanto quisesse.

- Isso não é marido. Isso é o próprio tinhoso, o cão, o dito-cujo - repetia a sogra do capeta.

Quando a filha afinal adormeceu de tanto chorar e soluçar, a mãe saiu pé ante pé com a garrafa e, depois de muita estrada, encontrou um lugar bem ermo. Nada ao redor, só uma árvore torta. Então a sogra cavou um buraco profundo, enterrou a garrafa e colocou uma pedra por cima.

O excomungado gritava:

- Me solta, porcaria de sogra! Sua megera desgraçada, me desenterra daqui!!!

Mas só chegava um fiapo de voz à superfície, um zumbidinho de nada. Ninguém ia ouvir.

INTERVALO

Vamos deixar o condenado gritando sem ninguém ouvir, e Maria Valsa procurando o marido sem nunca encontrar. Faremos uma pausa enquanto o tempo passa.

ZUMBIDOS

Um dia, trinta anos depois, Maria Valsa andava perto de uma árvore torta quando escutou um zumbidinho. Ela ainda procurava o marido. Não tinha se esquecido dele. Nem da sua voz. E reconheceu alguma coisa, um ritmo.

- Zum zumzum zumzumzumzum zum zumzum! Zum

zumzumzum zumzumzumzumzum, zum

zumzumzumzumzum zumzi.

- Será?

Aguçou bem os ouvidos, viu que o zumbido vinha de baixo da pedra e resolveu arrastá-la. Agora já dava para reconhecer uma ou duas sílabas.

- Zum zumzum zumzumria de sozum! Zum 

Zumzumzum.

Cavou um pouquinho.

- Zum zumzum porcaria de sogra! Sua megera zumzumzuda...

Era ele!! Cavou o mais rapidamente que pôde até avistar a rolha da garrafa. Puxou a garrafa para fora e viu o seu querido marido gritando:

- Me solta, porcaria de sogra! Sua megera desgraçada, me desarrolha daqui!!!

- Sou eu, sua mulher - disse, desapontada, Maria Valsa.

Mas o diabo continuou gritando o que já vinha gritando há anos.

- Me solta, porcaria de sogra! Sua megera desgraçada etc. etc.

Cá entre nós, com o passar dos anos, Maria Valsa tinha ficado parecida com a mãe. E era natural que, depois de tanto tempo preso, o capeta estivesse raivoso e confuso. Maria Valsa, por sua vez, escutou o marido gritando daquele jeito, miudinho dentro da garrafa, com aquelas botas esquisitas, e de repente atinou. Não é que sua mãe tinha razão? Que decepção! Seu marido era o próprio. O dito-cujo. O cão. E resolveu, antes de soltá-lo, fazer um trato sensato.

O TRATO COM O DIABO

- Divórcio! Eu quero o divórcio, e três sacos de dinheiro de indenização! Sem indenização não abro a garrafa.

- Maria Valsa, assim não é possível! Como vou arranjar dinheiro preso numa garrafa? Preciso reorganizar a vida.

- Sem essa!

Espera aí, Maria Valsa. Esperem aí, vocês também, meus queridos leitores. Dentro de uma garrafa não dava mesmo para o diabo arranjar o dinheiro. Mas ele tratou de bolar uma contraproposta que agradasse a mulher:  os dois iriam para Nápoles. Lá, a mulher se faria passar por bruxa curandeira, enquanto ele entraria no corpo da filha do rei. O rei acabaria por oferecer mais de seis sacos de dinheiro para quem curasse a princesa. A mulher então faria um teatro de ladainhas e benzeduras, e os dois meiariam o ganho.

Dessa idéia, Maria Valsa gostou. Conhecer Nápoles, ir a um palácio, e depois a recompensa...

INDO PARA NÁPOLES

A caminho de Nápoles o capeta decidiu entrar no corpo de uma moça para Maria Valsa treinar seu desempenho. Entrou no corpo da filha do dono de uma pousada onde Maria Valsa se hospedou. A moça foi ficando completamente encapetada! Quando o pai não dava mais conta, não sabia mais o que fazer, Maria Valsa ofereceu seus serviços de bruxa curandeira. De graça.

- Se é de graça, pode.

Maria Valsa pegou uma cabeça de alho e uma cebola, espremeu em um vidro com um pouco de água suja e começou a benzer a guria:

"Pela pata da barata

Vai saindo, vai saindo.

Pela baba da aranha

Vai saindo, vai saindo.

Pela gosma da lombriga

Vai saindo, vai saindo.

Pela meia com chulé

Vai saindo, vai saindo.

Pela meleca..."

- Chega! - reclamou o capeta de dentro da moça. - Que nojeira...

E tratou de escapulir assim que pôde.

E embora o pai tivesse ficado tão agradecido que deixou Maria Valsa ir embora sem pagar pela hospedagem, o demo só fez criticar a representação da mulher.

- Deu certo porque era aqui. Na Corte você me fale em inglês. Trate de impressionar. Não me venha com essa ladainha que dá vontade de vomitar. E nada desse cheiro de alho, cebola e água suja.

MAIS UMA TENTATIVA

O lá-de-baixo resolveu dar mais uma chance para Maria Valsa treinar, antes de chegarem a Nápoles de Minas.

Na parada seguinte, ele entrou na mulher do dono do hotel. A dona foi ficando endiabrada, encapetada! O homem não dava conta, não sabia o que fazer. Então Maria Valsa ofereceu os seus serviços em troca da hospedagem. E como a notícia da cura da filha do dono da pousada já tinha corrido meio mundo, o dono do hotel aceitou na hora. Maria Valsa ficou satisfeita de ver como estava famosa e caprichou na representação. Arranjou carniça e fez um saquinho de pano. Ia batendo na mulher do dono do hotel com o saquinho e recitando:

"Catinga de urubu

I love you

Carniça com tutu

I love you"

E por aí em diante.

O capeta não agüentou de nojo, tratou de sair depressa.  Maria Valsa recebeu uma bela recompensa. Mas o marido, nada de valorizá-la. Pelo contrário:

- Assim não dá. I love you!? Estava melhor em português!

A FILHA DO REI

Quando chegaram a Nápoles, o capeta entrou na princesa. A princesa ficou endiabrada, encapetada, endemoniada! Mas, desta vez, Maria Valsa, já conhecida e respeitada como bruxa curandeira, nem precisou oferecer seus serviços. Foi procurada pelo rei, que prometeu...

A PROMESSA DO REI

- Não, Maria Valsa, minha filha vale muito mais que seis sacos de ouro. Além disso, sou viúvo, e a senhora, divorciada. Se curar minha filha, caso com a senhora e lhe dou a metade do reino.

Maria Valsa fez o saquinho com carniça, alho e cebola e tratou de  caprichar um estribilho em latim:

"Verme em ferida de peste

Ite! Ite! Missa est!"

O capeta, com raiva da mulher, tapou os ouvidos, decidido a não sair do conforto do corpo da princesa. Não adiantava Maria Valsa cantar a ladainha cada vez mais alto. Não tinha sucesso. (E olha que me proibiram de repetir aqui a ladainha inteira porque é nojenta demais.) É que o capeta mantinha os ouvidos bem tapados o tempo inteiro da recitação, para não vomitar a si mesmo para fora do corpo da princesa.

Então Maria Valsa teve uma idéia. Mudou de tom. Fingiu que comentava com os seus botões:

- Ainda bem que chamei mamãe para me ajudar e ela já está quase chegando...Ah! Ainda bem que chamei mamãe para me ajudar e ela já está quase chegando...

O capeta ouviu o tom diferente e destapou os ouvidos. Vocês sabem o horror que ele tem da sogra. Escutou aquilo e pronto. Saiu correndo do corpo da princesa. A toda! Corre que corre, e ainda está correndo.

É por isso que tem tempo que ninguém dança com o Diabo Louro. E Maria Valsa? Ora! Passando muito bem.

Fonte: 

Conta que eu conto (Ana Maria Machado, Angela-Lago, Daniel Munduruku, Heloisa Prieto, Roger Mello ; apresentação de Tatiana Belinky ; ilustrações de Mariana Massarani. - 1a. ed. - São Paulo : Companhia das Letrinhas, 2002. (Coleção Literatura em minha casa ; v. 2)

2. CIELLI e 5. CELLI na Universidade Estadual de Maringá

2º CIELLI - Colóquio Internacional de Estudos Linguísticos e Literários

5º CELLI - Colóquio de Estudos Linguísticos e Literários 

Apresentação 

O II Colóquio Internacional de Estudos Linguísticos e Literários (II CIELLI) e V Colóquio de Estudos Linguísticos e Literários (V CELLI), proposto pelo Programa de Pós-graduação em Letras da Universidade Estadual de Maringá, é um evento acadêmico-científico que tem por objetivo congregar pesquisadores atuantes no Brasil para discussão, reflexão e divulgação de produção acadêmica, técnica e cultural em Letras, Línguística e áreas afins.

Em sua segunda edição de caráter internacional, de 13 a 15 de junho de 2012, com a presença de conferencistas de universidades estrangeiras e a participação de estudiosos do Brasil em mesas-redondas e proposição de simpósios, o evento consolida-se como espaço de ampla divulgação e de permutas acadêmicas. 

Programação 

O Programa do evento contará com a seguinte estrutura: 

Conferências

Roger Chartier (França): Literatura e cultura escrita: estabilidade das obras, mobilidade dos textos, pluralidade das leituras.

Carlos Reis (Portugal): Estudos narrativos: estado da questão e a questão da personagem.

Mesas-redondas

O evento contará com 6 mesas-redondas para debate de temas de interesse da área de Estudos Linguísticos e Estudos Literários.

Minicursos

Serão ofertados 10 minicursos nas áreas de Estudos Linguísticos e Estudos Literários (ministrantes convidados pela Comissão).

Simpósios

27 Simpósios na área de Estudos Linguísticos: mínimo de 12 participantes e máximo de 24.

25 Simpósios na área de Estudos Literários: mínimo de 12 participantes e máximo de 24.

Sessões de comunicações

Para alunos de graduação que desenvolvam projetos de Ensino, Pesquisa ou Extensão.

Obs: a programação Geral do evento será divulgada em breve.

Simpósios - Estudos Literários 

LTR1 - A LITERATURA EM DIÁLOGO COM OUTRAS ARTES

Coordenadores: Mônica Luiza Socio Fernandes / Marly Gondim Cavalcanti Souza 

LTR2 - A LITERATURA JUVENIL: DO MERCADO ÀS INSTÂNCIAS DE LEGITIMAÇÃO

Coordenadores: Alice Áurea Penteado Martha / Vera Teixeira de Aguiar 

LTR3 - AS ARTES NARRATIVAS E O PANDEMÔNIO DA CONTEMPORANEIDADE

Coordenadores: Marisa Corrêa Silva / Acir Dias da Silva 

LTR4 - DIÁLOGOS COM A LITERATURA PORTUGUESA

Coordenadores: Antonio Augusto Nery / Rosana Apolonia Harmuch 

LTR5 - DIDÁTICA DA DIMENSÃO ESTÉTICA DA LEITURA

Coordenadores: Neide Luzia de Rezende / Robson Coelho Tinoco 

LTR6 - HISTÓRIA, MITO E PAISAGEM NA LITERATURA PORTUGUESA

Coordenadores: Clarice Zamonaro Cortez / Maria Natália Ferreira Gomes Thimóteo 

LTR7 - LEITURA LITERÁRIA NA EDUCAÇÃO INFANTIL E SÉRIES INICIAIS: SUPORTES E GÊNEROS

Coordenadores: Renata Junqueira de Souza / Ana Lucia Espíndola 

LTR8 - LETRAMENTOS LITERÁRIOS: PRÁTICAS DE LEITURA E DE ESCRITA

Coordenadores: Mirian Hisae Yaegashi Zappone / Célia Regina Delacio Fernandes 

LTR9 - LITERATURA, CINEMA E TELEVISÃO: CONFLUÊNCIAS INTERSEMIÓTICAS

Coordenadores: Wellington Ricardo Fioruci / Ana Maria Carlos 

LTR10 - LITERATURA E CIÊNCIAS HUMANAS: LIMITES, APROXIMAÇÕES E DISTANCIAMENTOS

Coordenadores: Edison Bariani Junior / Márcio Scheel 

LTR11 - LITERATURA E HOMOEROTISMO

Coordenadores: Emerson da Cruz Inacio / Jorge Vicente Valentim 

LTR12 - LITERATURA E IMPRENSA

Coordenadores: Jaison Luís Crestani / Daniela Mantarro Callipo 

LTR13 - LITERATURA INFANTIL E ENSINO: ROTAS, DESVIOS E DESAFIOS

Coordenadores: José Nicolau Gregorin Filho / Thiago Alves Valente 

LTR14 - LITERATURA SEM MORADA FIXA - ESPAÇOS E MOBILIDADES

Coordenadores: Paulo Astor Soethe / Wolf-Dietrich Sahr 

LTR15 - NARRATIVAS DE SUPERAÇÃO E DE ANIQUILAÇÃO NAS LITERATURAS AMERÍNDIAS, AFRICANAS E AFRO-DESCENDENTES

Coordenadores: Divanize Carbonieri / Alvany Rodrigues Noronha Guanaes 

LTR16 - O DEMONÍACO NA LITERATURA

Coordenadores: Antonio Carlos de Melo Magalhães / Salma Ferraz 

LTR17 - O PAPEL DO TEATRO NA LITERATURA BRASILEIRA

Coordenadores: Alexandre Villibor Flory / Allan Valenza da Silveira 

LTR18 - O ROMANCE BRASILEIRO

Coordenadores: Rosana Cássia Kamita / Regina Célia dos Santos Alves 

LTR19 - O SUJEITO LEITOR, A LEITURA E O ATO DE LER NA LITERATURA, NA EDUCAÇÃO E NAS MÍDIAS

Coordenadores: Raquel Lazzari Leite Barbosa / Sérgio Fabiano Annibal 

LTR20 - PSICANÁLISE E TEORIA CRÍTICA ARTICULADAS PARA A LEITURA E ANÁLISE DO TEXTO LITERÁRIO: O MAL ESTAR E A VIOLÊNCIA EM QUESTÃO

Coordenadores: Rosana Cristina Zanelatto Santos / Susylene Dias de Araújo 

LTR21 - REPRESENTAÇÃO/CONSTRUÇÃO DE IDENTIDADES NA LITERATURA DE AUTORIA FEMININA BRASILEIRA

Coordenadores: Lúcia Osana Zolin / Nincia Cecilia Ribas Borges Teixeira 

LTR22 - REPRESENTAÇÕES DO SUJEITO FEMININO: GÊNERO, SEXUALIDADE, IDENTIDADE, HISTÓRIA

Coordenadores: Cecil Jeanine Albert Zinani / Salete Rosa Pezzi dos Santos 

LTR23 - SOB O SIGNO DA CONVERGÊNCIA: ARTICULAÇÕES ENTRE TEORIA E PRÁTICAS DE SALA DE AULA NO ENSINO DE LITERATURA

Coordenadores: Márcio Roberto do Prado / Jaime dos Reis Sant Anna 

LTR24 - TRANSCULTURAÇÃO E HIBRIDISMO EM LITERATURAS PÓS-COLONIAIS

Coordenadores: Sérgio Paulo Adolfo / Alba Krishna Topan Feldman 

LTR25 - VIOLÊNCIA E TRISTEZA NA NARRATIVA DE FICÇÃO DO SÉCULO XX

Coordenadores: Alamir Aquino Corrêa / Jaime Ginzburg 

Simpósios - Estudos Linguísticos 

LNG1 - A GRAMÁTICA DISCURSIVO-FUNCIONAL E OS ESTUDOS DE GRAMATICALIZAÇÃO - INTERFACES POSSÍVEIS

Coordenadores: Edson Rosa Francisco de Souza / Ana Cristina Jaeger Hintze 

LNG2 - CONCEPÇÃO INTERATIVA DE LINGUAGEM E ENSINO DE LÍNGUA PORTUGUESA: ABORDAGENS E REFLEXÕES TEÓRICO-PRÁTICAS

Coordenadores: Alba Maria Perfeito / Terezinha da Conceição Costa-Hübes 

LNG3 - DISCURSIVIDADES EM DIFERENTES SUPORTES MIDIÁTICOS

Coordenadores: Fernando Felício Pachi Filho / Renata Marcelle Lara Pimentel 

LNG4 - DISCURSO E SUJEITO: ABORDAGENS TEÓRICO-ANALÍTICAS EM TORNO DA SUBJETIVIDADE, DO CORPO E DA FALA PÚBLICA

Coordenadores: Pedro Navarro / Carlos Piovezani 

LNG5 - DISCUTINDO O ENSINO DE PORTUGUÊS COMO L1, L2, L2E

Coordenadores: Darcilia Marindir Pinto Simões / Maria Suzett Biembengut Santade 

LNG6 - ELEMENTOS DE LINGUÍSTICA PARA O TEXTO LITERÁRIO

Coordenadores: Jeane Mari Sant´Ana Spera / Marco Antônio Domingues Sant´Anna 

LNG7 - ENSINO DE LÍNGUA PORTUGUESA: DESAFIOS E POSSIBILIDADES NA CONTEMPORANEIDADE

Coordenadores: Adriane Teresinha Sartori / Sílvio Ribeiro da Silva 

LNG8 - ESTUDOS DO LÉXICO E DA GRAMÁTICA

Coordenadores: Magdiel Medeiros Aragão Neto / Morgana Fabiola Cambrussi 

LNG9 - ESTUDOS GEOSSOCIOLINGUÍSTICOS NO PORTUGUÊS BRASILEIRO

Coordenadores: Vanderci de Andrade Aguilera / Catarina Vaz Rodrigues 

LNG10 - FERRAMENTAS DE ENSINO E PRÁTICAS EM SALA DE AULA

Coordenadores: Cláudia Valéria Dona Hila / Elvira Lopes Nascimento 

LNG11 - FÓRMULAS E ESTEREÓTIPOS: RELAÇÕES E CONDIÇÕES DE FUNCIONAMENTO

Coordenadores: Sírio Possenti / Sonia Aparecida Lopes Benites 

LNG12 - LEITURA E ESCRITA: ESTUDOS PSICOLINGUÍSTICOS E INTERFACES

Coordenadores: Vera Wannmacher Pereira / Onici Claro Flôres 

LNG13 - LER NA ATUALIDADE: HISTÓRIA, PRÁTICAS E DISCURSOS

Coordenadores: Luzmara Curcino Ferreira / Henrique Silvestre Soares 

LNG14 - LETRAMENTO, ETNOGRAFIA, INTERAÇÃO E APRENDIZAGEM

Coordenadores: Neiva Maria Jung / Cristina Marques Uflacker 

LNG15 - LINGUÍSTICA FUNCIONAL: TENDÊNCIAS E INTERFACES

Coordenadores: Maria Regina Pante / Elódia Constantino Roman 

LNG16 - O CAMPO PARADOXAL DAS IDEOLOGIAS, ENTRE IDENTIFICAÇÕES, SIMETRIAS E RUPTURAS

Coordenadores: Helson Flávio da Silva Sobrinho / Maurício Beck 

LNG17 - O SUJEITO NA LÍNGUA E NA HISTÓRIA: DA QUESTÃO DA SUBJETIVAÇÃO

Coordenadores: Alexandre Sebastião Ferrari Soares / Roselene de Fatima Coito 

LNG18 - O TEXTO ESCRITO E FALADO: ASPECTOS COGNITIVOS E SOCIOINTERACIONAIS

Coordenadores: Paulo de Tarso Galembeck / Isabel Cristina Cordeiro 

LNG19 - ORALIDADE, LETRAMENTO E SUAS RELAÇÕES

Coordenadores: Elaine Cristina de Oliveira / Cristiane Carneiro Capristano 

LNG20 - PARA A HISTÓRIA DO PORTUGUÊS BRASILEIRO: ESTUDOS DIACRÔNICOS EM DEBATE

Coordenadores: Fabiane Cristina Altino / Elvira Barbosa da Silva 

LNG21 - PRÁTICAS DE LINGUAGENS EM ESTÁGIOS SUPERVISIONADOS

Coordenadores: Wagner Rodrigues Silva / Cristiane Carvalho de Paula Brito 

LNG22 - PRATICAS DISCURSIVAS POLÍTICAS E MIDIÁTICAS NA CONTEMPORANEIDADE

Coordenadores: Maria Celia Cortez Passetti / Roberto Leiser Baronas 

LNG23 - RELAÇÕES DE COERÊNCIA NO TEXTO E NA GRAMÁTICA

Coordenadores: Juliano Desiderato Antonio / Maria Beatriz Nascimento Decat 

LNG24 - REVISÃO E REESCRITA DE TEXTOS

Coordenadores: Raquel Salek Fiad / Renilson José Menegassi 

LNG25 - SEMÂNTICA, ENUNCIAÇÃO E POLÍTICA

Coordenadores: Sheila Elias de Oliveira / Soeli Maria Schreiber da Silva 

LNG26 - SUJEITO E RESISTÊNCIA EM PÊCHEUX E EM FOUCAULT

Coordenadores: Ismara Tasso / Suzy Lagazzi 

LNG27 - TRADUÇÃO, CULTURA & CONTEMPORANEIDADE

Coordenadores: Rosa Maria Olher / Ana Maria de Moura Schäffer 

Minicursos 

1- Técnicas narrativas em jogos digitais: a ilusão da interatividade”

Maurício da Silveira Piccini (PUCRS)

2- Introdução à Gramática Discursivo-Funcional (GDF)

Taísa Peres de Oliveira (UFMS)

3- Identidade e nacionalismo às avessas na obra de Oswald de Andrade

Lourdes Kaminski Alves (Unioeste)

4- O ensino de leitura mediado por computador: uma reflexão sobre a relação didática entre teoria e prática

Denise Bértoli Braga (Unicamp)

5- Plínio Marcos: entre o lírico, o marginal e o político

Wagner Corsino (UFMS)

6- Exclusão e identidade: questões de ética

Maria José Rodrigues Faria Coracini (Unicamp)

7- Poética da Criação e da Crítica: Romantismo, Modernidade e Escritura

Márcio Scheel (Unesp)

8- Introdução à Teoria da Gramaticalização

Edson Rosa Francisco de Souza (UFMS)

9- Leitura e escrita: teoria e ensino em perspectiva psicolinguística e interfaces com outros modelos da Linguística e com a Literatura

Vera Wannmacher Pereira (PUCRS) e Onici Claro Flôres (Unisc)

10- Traduzindo para o Espanhol na Wikipédia

Artur Emilio Alarcon Vaz (Furg) e Daniele Corbetta Piletti (Furg)

Obs.: Serão ofertadas sessenta (60) vagas por minicurso

O Resumo dos simpósios será colocado no blog pouco a pouco.

Fonte:

http://www.cielli.com.br/programacao_geral 

Esopo (Fábula 9: O Rato do Campo e o Rato da Cidade)

Uma vez, um rato do campo convidou um velho amigo, um rato da cidade, para o visitar e  resolveu dar ao seu amigo o melhor de tudo o que tinha: côdeas com bolor, aparas de queijo, farinha de aveia velha, toucinho rançoso e outras coisas mais. Por fim, o amigo da cidade disse:

"Meu velho amigo, deixa-me ser franco. Por que ficas aqui. a passar mal, a apanhar migalhas e a ser miserável, quando podias ir para a cidade comigo? Ali podias gozar o conforto e os prazeres da vida citadina."

E lá foram os dois. Por volta da meia-noite chegaram ao seu destino. O rato da cidade mostrou ao amigo a despensa e, mais tarde, foram os dois para a sala de jantar, onde encontraram, ainda sobre a mesa, os sobejos duma magnífica refeição.

Mas, de repente, a porta abriu-se e entraram dois homens com os seus cães, fazendo uma tal barulheira que os dois ratos ficaram terrivelmente assustados. Quando tudo se acalmou, o rato do campo disse:

"Meu caro amigo da cidade, se é assim que se vive na cidade, prefiro voltar para a minha casa de campo com o meu queijo rançoso e as minhas côdeas duras.É melhor estar no meu próprio buraquinho, sem medo e sem correr perigo, do que ser dono do mundo inteiro com os seus sustos e os seus cuidados."

Moral da história

 Uma vida modesta na pacatez do campo vale mais do que todas as riquezas do mundo, quando estas trazem preocupações e problemas.

Fonte:
Fábulas de Esopo. Coleção Recontar. Ed. Escala, 2004.

Ademar Macedo (Mensagens Poéticas n. 547)

Por do Sol em Porto Alegre

Uma Trova de Ademar 

Vem um verso “de veneta”,

falta tinta, que derrota!

Pois tinta em minha caneta

minha inspiração não bota!... 

–ADEMAR MACEDO/RN– 

Uma Trova Nacional 

Às vezes palavras faltam, 

vão crescendo os sentimentos... 

E é então que as trovas saltam 

pra fora dos pensamentos! 

–REGIANE ORNELLAS/SP– 

Uma Trova Potiguar 

Só ficaremos de pé, 

ante os percalços da vida, 

quando o equilíbrio da fé 

nos mostrar uma saída. 

–HÉLIO PEDRO/RN– 

Uma Trova Premiada 

2007 - Bandeirantes/PR 

Tema:  ENCANTO - Venc. 

Entre todos os recantos

é aqui que me sinto bem:

- o meu lar tem tais encantos

que outros lugares não têm!

–SONIA MARTELO/PR– 

...E Suas Trovas Ficaram 

Quando chora um trovador

não é o seu pesar somente,

canta, sofre e chora a dor

colhida de toda gente.

–VICTORINA SAGBONI/PR– 

Uma Poesia 

A poesia é uma fonte 

que não se esgota jamais; 

está nas flores, nos frutos, 

no canto dos sabiás, 

até na gota de orvalho 

que pinga de cada galho 

há versos sentimentais! 

–PROF. GARCIA/RN– 

Soneto do Dia 

Primavera 

–GILSON FAUSTINO MAIA/RJ– 

Então ela chegou mostrando as cores, 

transformando a tristeza em alegria, 

trazendo borboletas, poesia, 

suavizando o encontro dos amores. 

Aqui e ali, já estão brotando as flores, 

e os passarinhos, ao raiar o dia, 

no pomar fazem sua sinfonia. 

Vibrem poetas, cantem trovadores! 

Modifica-se, inteira, a natureza. 

A musa mostrará sua beleza 

e o jovem perderá seu coração. 

O sol irá brilhar mais claro agora! 

Capim novo, refaz-se a nossa flora, 

há mais vida no ar e em nosso chão.