quarta-feira, 23 de agosto de 2023
Newton Sampaio (Bomba de Santo Antônio)
O vilarejo sem história, apertado em todos os ângulos pelas sentinelas inflexíveis das serras, libertava-se pouco a pouco da serena dormida sob um céu enfeitado de estrelas. A alvorada, sem clarins nem tambores, ia espantando, bem pra lá dos grotões e dos picos as grandes sombras inúteis. Para que os telados das casas sem simetria começassem a fuzilar como as águas do rio. Do rio largo que vinha de muito longe caprichando arabescos nos vazios deselegantes das cordilheiras. Que vinha de longe e arrastava, não sei para que mistérios, as vibrações daquele povoado distante. Daquele povoado perdido no fundo do sertão paranaense.
Na última esquina um sírio gorducho abre a casa de armarinhos. O sírio varre o assoalho cuspinhado, diz um palavrão impossível por causa do vira-lata sem vergonha que queria se coçar nas portas do respeitável estabelecimento. Diz o palavrão no momento exato em que o vizinho da frente, sentando na beira do catre, amaldiçoa a botina ringideira. A mulher chega e ajuda. Benedito Olivério exibe, na risada de bem-aventurado, uma dúzia de maus dentes. E Nida volta à cozinha, onde as crianças esfregam os olhos ainda cheios de sono e de remela, e reclamam choramingando um naco de batata assada.
O Tonico, filho mais velho, parado na porta que dá para o quintal, espia o longínquo e azulado Pico Agudo. De repente diz:
— Mãe. Hoje eu queria comer pão.
— Cala a boca, feição de enorme. Já se viu esse luxo?
— Mas hoje é o meu dia...
Intervém Benedito Olivério:
— Patroa. Faça a vontade do menino. Pelo menos no dia de Santo Antônio.
Nida resmunga seu protesto de todas as horas. E fecha a cara quando o marido, ajeitando a cinta, procura um níquel de duzentos réis.
De tardinha, só o Tonico não comparece à novena. Fica no quintal da casa encasmurrado, longe dos busca-pés, das bombas de parede. Longe da garotada que aplaude o balão subindo, o balão inchado como fêmea pandorga.
Depois da novena, os irmãozinhos de mãos vazias, mas num assanhamento sem conta, vão peruar a festa das outras crianças.
O Tonico se chega ao pai.
— Eu queria rebentar uma bomba, hoje. Só uma.
Nida interrompe violentamente.
— Diabo de guri pedinchão! Pensa que a gente plantou dinheiro na horta?
— Não se amofine, mulher. É comigo que ele está falando. – E para o filho: “pega lá, rapaz.”
Nida não se conforma.
— É um esbanjamento nesta casa... Tomara que essa bomba rebente nas fuças de vocês.
Tonico sai em silêncio. Com vontade, com uma bruta vontade de comprar uma bomba do tamanho do mundo e jogá-la de encontro à lua, no crescente.
— Seu Indalécio. Qual é a maior bomba que o senhor tem aí?
— A maior é esta que veio como brinde. Mas esta eu não vendo.
— Venda seu Indalécio. Lhe dou quatrocentão por ela.
O velho sente uma força diferente no olhar do guri. E lhe dá de presente a maior bomba daquele comércio, recomendando:
— Cuidado menino. O estouro desse não é estouro de traque, não.
Na esquina a gurizada se aglomera, inquieta. E o filho de Benedito Olivério grita:
— Pessoal. Espia só o estouro desta.
Aperta na mão direita o famoso embrulho. Precisa tomar impulso, arreda um passo, arreda dois, descreve meia curva com o braço distendido, projeta a bomba que volta intacta da parede da casa.
Sai da experiência ainda mais acabrunhado. Quisera, como nunca, uma pelota do tamanho do mundo para atirá-la de encontro à lua no crescente. Por isso caminha de cabeça baixa sozinho para o lado do Rio das Cinzas. Do rio que banhava aquele vilarejo distante. Do rio que vinha muito de longe, caprichando arabescos nos claros deselegantes das cordilheiras, fazendo redemoinhos em fundos grotões cheios de história…
Fonte:
Disponível em Domínio Público
Newton Sampaio. Ficções. Secretaria de Estado da Cultura: Biblioteca Pública do Paraná, 2014.
Gislaine Canales (Glosas Diversas) LIX
AMA! SÊ BOM!
MOTE:
Ama, sê bom, e terás
horas tranquilas e calmas…
O amor é um sol que desfaz
a neblina que há nas almas!...
José Maria Machado de Araújo
Vila Nova de Famalicão/Portugal, 1922 – 2004, Rio de Janeiro/RJ
GLOSA:
Ama, sê bom, e terás
o teu coração contente,
e assim, também, tu farás
mais feliz, muito mais gente!
O amor traz ao coração
horas tranquilas e calmas...
E as mãos doces da emoção,
unem-se batendo palmas!
Na bondade sempre há paz,
é a morada da alegria!
O amor é um sol que desfaz
a tristeza que angustia!
Vem, aquece a humanidade,
pois com teu calor acalmas
e terminas de verdade
a neblina que há nas almas!…
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RELER MENTIRAS...
MOTE:
Não deixe as cartas que eu mando
sem resposta, por favor,
porque é bom de vez em quando
reler mentiras de amor.
Maria Nascimento Santos Carvalho
Rio de Janeiro/RJ
GLOSA:
Não deixe as cartas que eu mando
guardadas, sem as abrir,
pois fico ansiosa esperando...
Quero de novo sorrir!
Não deixe nunca, eu lhe peço,
sem resposta, por favor,
minhas cartas, e eu confesso,
sem elas é grande a dor!
Eu fico feliz, sonhando,
em verdadeira utopia,
porque é bom de vez em quando
sentir em nós, a alegria!
No universo da ilusão
o meu mundo é encantador,
faz bem ao meu coração
reler mentiras de amor.
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A TROVA
MOTE:
A trova emite um conceito,
com tal engenho e primor,
que deixa o autor satisfeito,
e muito mais o leitor.
Miguel Russowsky
Santa Maria/RS ,1923 – 2009, Joaçaba/SC
GLOSA:
A trova emite um conceito,
e uma mensagem bonita,
que cativa com seu jeito...
Nada no mundo a limita!
Com roupagem sempre nova,
com tal engenho e primor,
ao nascer mais uma trova,
nasce sempre um novo amor!
É um amor que estoura o peito
trazendo paz e alegria,
que deixa o autor satisfeito,
ao ver a sua poesia!
A trova é semente pura
agradando o seu feitor,
enobrecendo a cultura
e muito mais o leitor.
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PERTO DO MAR...
MOTE:
Na tarde suave e bonita,
sento-me perto do mar,
pela amplidão infinita
deixo minha alma vagar!
Reinaldo Aguiar
Natal/RN, 1921 – 2010
GLOSA:
Na tarde suave e bonita,
olhos fitos no horizonte,
a felicidade grita
e o eco forma uma ponte!
Feliz, cheia de alegria,
sento-me perto do mar
e vivo, em mim, a poesia
que terna vem me abraçar!
A onda mansa se agita
num carinho encantador...
pela amplidão infinita
eu viajo com ardor!
Na onda espumante e linda,
que vem os meus pés beijar,
sentindo ternura infinda
deixo minha alma vagar!
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NOSSAS MENSAGENS
MOTE:
As mensagens de esperança
que trocamos, tu e eu,
são hoje apenas lembrança
da esperança que morreu!
Silvina Antunes Leal
Santos/SP
GLOSA:
As mensagens de esperança
entre nós dois, eram lindas,
falavam da nossa andança
e de ternuras infindas!
Lembro, ainda, dos carinhos
que trocamos, tu e eu,
foi luz em nossos caminhos,
diminuindo o triste breu!
Mas a bem-aventurança
dessas mensagens de amor,
são hoje apenas lembrança,
que nos causa angústia e dor!
E essa dor, em nós, tão triste,
e que nenhum esqueceu,
comprova que nada existe,
da esperança que morreu!…
Fonte:
Gislaine Canales. Glosas Virtuais de Trovas X. In Carlos Leite Ribeiro (produtor) Biblioteca Virtual Cá Estamos Nós. http://www.portalcen.org. Agosto 2003.
Nilson Monteiro (Mão)
Pousou no balcão, ao meu lado. Grossa. Dava pra ver. De onde teria vindo aquela borboleta vincada, cansada talvez? Que terras eram aquelas que abrigavam seus vincos, quase cor de vinho, suas unhas, as erosões talhadas em sua carne?
A mão não me perguntava, nem me explicava nada. Pousou indiferente. Com calos aqui e ali, sugerindo vidas. Com riachos roxos em suas linhas. Simplesmente pousou. E ficou. Tamborilou os dedos, pra lá e pra cá no balcão, como a desfrutar do espaço livre para sua existência. Mas não avançou e nem recuou. Parou. Um cheiro geográfico, paranaense, quem sabe?
Parada, a borboleta de cinco pétalas, criava mais emoção, ficção. Instigava. Inspirava. Lavrar, colher, levar o milho para o paiol, derriçar o café, cuidar dos cavalos, afagar suas crinas, puxar água do poço, rachar madeira, quem sabe o labor daquela borboleta e seus dedos de unhas enlutadas? Ou quem pode adiantar os destinos que aquela mão ainda planeja? Talvez remexer o chão para dele brotar o verde? Talvez enterrar uma ex-vida? Nada dizia. Nem questionava. Parada.
Será que não seria a executora de belas sinfonias, tragando poesia no balcão antes de causar emoção por teatros e óperas? Não, não era uma mão fina, bem tratada, de unhas caprichadas nos melhores salões e encharcada de bálsamos. Mas, quem disse que só essas conseguem executar as obras dos imortais ou, melhor, compor novas delícias sonoras? Onde está o sábio que prova que a poesia só pode ser destilada de mão sem calos, cheirosas e intelectuais?
Sim ou não. Nada parecia ferir a paciência e a sensibilidade da personagem. Vez ou outra levantava breve voo, mas logo depois espalmava-se sobre o balcão, indiferente às minhas elucubrações: não poderia ser o instrumento de um preciso bisturi, operando as dores de homens, mulheres e crianças? Ou célere instrumento de um esportista, acostumado à fama? Ou até mesmo o funil de informações, passadas a limpo na neurose das teclas de uma máquina de Redação?
Havia pelos sobre ela, sim. Poderia ser de um tosquiador de ovelhas, nobre e triste operário que descobre aqui para cobrir ali. Ou mesmo de um gênio da argamassa, mestre nas quantidades de cimento e areia e tijolos e água para erguer casas, prédios, pontes etc. Sim, poderia, por que não?, ser de um preocupado bancário, às voltas o dia todo com milhões e milhões de cruzeiros e seus salários no final do mês...
Desta vez o gesto foi mais largo, demorado. Ela traçou parábolas no ar, abandonando a frieza do balcão. Subiu, desceu. Levantou, caiu, garça louca, esparramou-se no chão seco do balcão. Garça não, borboleta. Borboleta é mais infantil, agrada mais às crianças, é mais ágil, brinca com os olhos e lembra a existência das matas, dos matos, dos quintais, do barro grudento, dos rios...
Borboleta.
Assim como pousou, alçou voo. O balcão ficou de novo frio, gelado, impessoal.
Fonte:
300 Histórias do Paraná: coletânea. Curitiba: Artes e Textos, 2004.
Jaqueline Machado (Isadora de Pampa e Bahia) Capítulo 9: A amizade entre Amélia e Simão
Estava ela com um vestido florido, decotado, e perfumada, feito flor de primavera.
Bem ao seu estilo, saiu sem destino cantarolando, fazenda afora.
No meio do caminho encontrou Simão, o mais chegado amigo de sua casa.
- Por onde pensa que vai? - perguntou Simão, chamando a atenção da morena faceira.
- Estou aproveitando o meu dia de folga para perambular por aí. - disse ela se aproximando.
- Aceita me acompanhar num café em meio a esse arrozal, minha amiga?
- E por que não aceitaria?
- Longe do marido, formosa e perfumada assim, tome cuidado... – alerta o peão.
- O que é isso, homem, não sabe que sou uma santa? Gavião não se mete a besta comigo, não! - respondeu, extrovertida.
Amélia sentou-se ao lado do amigo, e os dois ficaram um bom tempo proseando.
Juca não se encontrava na fazenda. Estava a trabalho para o patrão, na cidade.
Os demais peões, cheios de maledicências, se entreolhavam, riam e cochichavam entre si ao vê-los conversando alegremente.
- Olha como conversam e riem. - disse Pedro, cutucando Juliano com o cotovelo.
- Sim. Veja só como ela mostra as pernas para ele. - disse o colega.
- É claro que são amantes. Tenho certeza disso. - disse Pedro.
Depois de horas de conversa, os amigos seguem juntos. E os peões continuaram espiando até que as silhuetas deles desapareceram do outro lado da plantação.
O dia atípico de verão era prenúncio fatal de tempestade chegando. Ao anoitecer, os ventos surgiram encobrindo o céu de nuvens. Enquanto isso, Amélia, com satisfação, preparava o jantar do seu amor que logo chegaria encharcado pela chuva que estava vindo em grande volume.
Ao vê-lo chegando, correu feliz para abraçá-lo, pois de todas as alegrias da vida, abraçar o seu amor, era a sua alegria favorita.
- Amor, estou encharcado.
- Não me importo, querido.
- Como foi o teu dia? Ficou cuidando da nossa casinha ou aproveitou o belo dia de sol para passear um pouco? - perguntou Juca, à mulher, enquanto ela terminava o jantar.
- Coloquei uma roupa fresca e saí para tomar um pouco de ar.
- Que bom. E aproveitou para conversar com alguém? Às vezes te sinto tão só nesse lugar.
- Conversei com Simão. Mas cedo eu já estava de volta. Ele veio comigo. Queria apanhar umas margaridas do nosso jardim para oferecer à namorada que vem hoje à noite lhe fazer uma visita.
- Simão está namorando? Quem?
- Não sei de quem se trata.
- Simão é um bom e velho companheiro.
- Gosto de conversar com ele. Mas sei que a nossa amizade causa bochichos por aí... Sabe como é, mulher não pode ter amizades com homens.
- Bobagem. Confio em vocês. Principalmente em ti, minha única e amada mulher.
- Hum... Gostei de saber que sou a única. - disse ela, retribuindo a atenção do marido com envolventes carícias...
“Leis, padrões e regras, são invenções criadas pelo ser humano. E ninguém pode jurar sob a cruz sagrada o quanto essas regras estão certas ou erradas.
A amizade entre homens e mulheres, mesmo em tempos mais modernos, sempre foi razão para o despertar de fofocas e maledicências...
Será a amizade sincera entre um homem e uma mulher algo tão improvável assim?... Isso põem a prova a seriedade de uma mulher?
A seriedade de uma mulher não é ocultada na sua alegria de viver. Ao contrário, a alegria só faz enaltecê-la.
A verdade é que as regras sustentadas em nossa sociedade são fajutas e nada provam. Porém, precisamos admitir que, quando um homem e uma mulher se encontram, tudo pode acontecer.
Afinal, amizades, “casos” e amores andam por aí, em busca de novas experiências...
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continua…
Fonte:
Texto enviado pela autora.
segunda-feira, 21 de agosto de 2023
A. A. de Assis (Ouvido amigo)
– Aqui não cobramos para conversar com ninguém. Mas se o que você procura é um ouvido amigo e se aceita bater um papinho de graça, podemos começar. Sinta-se à vontade.
– Me desculpe se o ofendi. É que o senhor deve ser muito ocupado e então eu não queria abusar. Preciso só desabafar com alguém experiente e botar os meus grilos pra fora. Não pense que eu esteja louco ou bêbado, ou que tenha algum problema de saúde física: não tenho vícios, me alimento bem, faço academia. Também não tenho preocupações financeiras: meu pai tem recursos e cobre todas as minhas despesas.
– Nesse caso, por que parece tão angustiado?
– Sou um rapaz triste. Muito triste. Pra começar, minha família é um desarranjo. Meu pai raramente fala com minha mãe e com os filhos, aliás minha mãe está sempre num canto chorando. Minha única irmã casou com um sujeito safado que explorava o dinheiro dela e com frequência a maltratava, daí que o casamento durou menos de um ano. Comecei a fazer o curso de medicina, mas abandonei no terceiro ano por falta de motivação. Pior: não tenho amigos, não consigo encontrar uma namorada a contento, acho que sou um chato inútil que ninguém suporta. É isso aí, padre. Vim aqui pedir um alento.
– Por acaso você tem uma religião?
– Sei que fui batizado católico, só que nunca frequentei igrejas. Mas também não creio que seja essa a questão no momento. Meu caso é mais pra psi do que pra teologia.
– Ah, sim, entendo. Lembro apenas que teologia, psicologia, filosofia geralmente se entrelaçam, e juntas ajudam a compreender melhor os mistérios da alma e da mente. Mas disso, se lhe interessar, poderemos falar em outra ocasião. Vamos por partes. Você disse que tem o corpo saudável, todavia sente a alma enferma – possível razão de sua tristeza crônica. Tem que então curar a alma, porém antes precisa desatordoar a cabeça e dar um sentido à vida. Topa tentar?… Por ser um moço inteligente e com noções de medicina, ficará mais fácil.
– Tá. Vou nessa. Que caminho o senhor sugere?
– Temos aqui na paróquia uma Pastoral da Escuta. Vou encaminhá-lo à líder da equipe e pedir que ela o acolha. Só que você não vai como paciente, e sim como colaborador. Em vez de se preocupar tanto com os seus próprios problemas, ajudará a resolver problemas alheios. Com a sua experiência de sofrimento e os seus conhecimentos científicos, terá muito o que oferecer.
Algumas semanas depois o moço estava de volta à universidade, agora matriculado num curso de psicologia. E mais: integralmente engajado na Pastoral da Escuta.
(Crônica publicada no Jornal do Povo em 6 de julho de 2023)
Fonte:
Portal do Rigon
https://angelorigon.com.br/2023/07/06/ouvido-amigo/
J. G. de Araújo Jorge (Infinito de Poesias) 1
" A Flor..."
É uma flor perdida entre alvuras e brumas
que eu persigo,
flor obscura nascida em teu corpo de neve e de sol
e escondida de todos, menos do amor...
Encontro-a depois da escalada entre o céu e a queda.
E quando a tenho em meus lábios, agarrando-me a ti
despenco no abismo.
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" A Enchente..."
E quem diria que a enchente
vindo um dia de repente
iria te arrebatar?
Estão meus braços vazios,
vazios - como dois rios -
que te embalaram, sem ver
que te levavam
pro mar.
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" A Noite... e Teus Olhos..."
Ah! parece que a noite vem se aleitar
de nebulosas e de astros
em teus fugidios.
E que teus olhos se abastecem de luz
e mistério,
nas noites profundas e consteladas…
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" A Nossa Manhã"
Interrompidos todos os caminhos
- ah! perdidas todas as esperanças,
ninguém nos poderia tirar jamais aquela manhã
que nunca será tarde, nem nunca será noite
e será sempre manhã
em nossas lembranças...
As montanhas muravam nosso sonho,
emolduravam nosso encontro,
e nunca a serra fora tão linda...
E havia o rio a rolar, e havia o sol a dourar,
o céu azul nas vidraças, com suas nuvens, distante,
e havia um mundo mais distante ainda...
E havia o vento nos altos eucaliptos
musicando o silêncio,
o canto surdo das águas sussurrando baixinho...
E estavas em meus braços, como o vento nas folhas,
como o rio nas margens,
como a ave no ninho...
Era como se como se acordássemos juntos,
como se viesses de longa viagem feliz,
de uma noite de bodas
- e o que a noite não deu, colhemos na manhã
na longa viagem feliz de uma manhã de sol,
a mais bela de todas!
Era mesmo como se acordassemos, como se a vida
tivesse surgido de repente,
vida que nunca pressentíramos até ali,
e nos olhando nos olhos, nos dissesse
perturbadoramente:
- "Eu é que sou a vida!... E estou aqui!"
Era como se andassemos perdidos
em meio a um temporal, por tanto tempo, ao léu,
e encontrássemos um abrigo à margem do caminho
onde juntos ficamos, e onde juntos, assistimos
o sol jogar depois a serpentina multicor
do arco-íris, pelo céu...
Mesmo que acontecesse o impossível
(interrompidos todos os caminhos,
abandonadas todas as esperanças),
ninguém nos poderia tirar jamais aquela manhã
de nossas lembranças...
Foi nossa aquela manhã, minha a tua, nossa
com o louco amor com que te amei
e o louco amor que me deste
de ternuras e extremos...
Ah! meu amor, nem Deus nos poderá tirar
jamais
aqueles instantes que vivemos...
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" A Semana "
Segunda, me inflamo.
Terça, te amo.
Quarta, te vejo.
Quinta, te desejo.
Sexta, te quero.
Sábado, te espero.
Domingo, te sonho.
E quando longe de ti,
só para ti, componho.
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"A Sós..."
A sós
como duas gaivotas
na solidão do céu,
em pleno mar,
sonhando no ar...
A sós
como duas mãos quando se procuram
e se encontram,
sem voz...
Como eu e tu
quando somos nós
a sós…
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" A Tua Resposta..."
E porque eu fui dizer
que depois de te encontrar
já podia até morrer...
- tu me envolveste em teus braços
e me fizeste viver!
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Fonte:
J. G. de Araújo Jorge. A sós. 1. ed. 1958.
Machado de Assis (Um incêndio)
CAMÕES, Os Lusíadas, c. V, est. XXXIII.
Não inventei o que vou contar, nem o inventou o meu amigo Abel. Ele ouviu o fato com todas as circunstâncias, e um dia, em conversa, fez resumidamente a narração que me ficou de memória, e aqui vai tal qual. Não lhe acharás o pico, a alma própria que este Abel põe a tudo o que exprime, seja uma ideia dele, seja, como no caso, uma história de outro. Paciência; por mais que percas a respeito da forma, não perderás nada acerca da substância. A razão é que me não esqueceu o que importa saber, dizer e imprimir.
B... era um oficial da marinha inglesa, trinta a trinta e dois anos, alto, ruivo, um pouco cheio, nariz reto e pontudo, e os olhos dois pedaços de céu claro batidos de sol. Convalescia de uma perna quebrada. Já então andava (não ainda na rua) apoiado a uma muleta pequena. Andava na sala do hospital inglês, aqui no Rio, onde Abel o viu e lhe foi apresentado, quando ali ia visitar um amigo enfermo, também inglês e padre.
Padre, oficial de marinha e engenheiro (Abel é engenheiro) conversavam frequentemente de várias coisas deste e do outro mundo. Especialmente o oficial contava cenas de mar e de terra, lances de guerra e aventuras de paz, costumes diversos, uma infinidade de reminiscências que podiam ser dadas ao prelo e agradar. Foi o que lhe disse o padre um dia.
— Agradar não creio. - respondeu ele modestamente.
— Afirmo-lhe que sim.
— Afirma demais. E daí pode ser que, não ficando inteiramente bom da perna, deixe a carreira das armas. Nesse caso, escreverei memórias e viagens para alguma das nossas revistas. Irão sem estilo, ou em estilo marítimo...
— Que importa uma perna? – interrompeu Abel. – A Nélson faltava um braço.
— Não é a mesma coisa. - redarguiu B... sorrindo. - Nelson, ainda sem braço, faria o que eu fiz no mês de abril, na cidade de Montevidéu. Estou eu certo de o fazer agora? Digo-lhe que não.
— Apostou alguma corrida? Mas a batalha de Trafalgar pode-se ganhar sem braço ou sem perna. Tudo é mandar, não acha?
A melancolia do gesto do oficial foi grande, e por muito tempo ele não conseguiu falar. Os olhos chegaram a perder um tanto a luz intensa que traziam, e ficaram pregados ao longe, em algum ponto que se não podia ver nem adivinhar. Depois voltou B... a si, sorriu, como quando dera a segunda resposta. Enfim, arrancou do peito a história que queria guardar, e foi ouvida pelos dois, repetida a mim por um deles e agora impressa, como anunciei a princípio.
Era um sábado de abril. B... chegara àquele porto e descera à terra, deu alguns passeios, bebeu cerveja, fumou e, à tarde, caminhou para o cais, onde o esperava o escaler de bordo. Ia a recordar lances de Inglaterra e quadros da China. Ao dobrar uma esquina, viu certo movimento no fim da outra rua e, sempre curioso de aventuras, picou o passo a descobrir o que era. Quando ali chegou já a multidão era maior, as vozes muitas e um rumor de carroças que chegavam de toda parte. Indagou em mau castelhano, e soube que era um incêndio.
Era um incêndio no segundo andar de uma casa; não se sabia se o primeiro também ardia. Polícia, autoridades, bombas iam começar o seu ofício, sem grande ordem, é verdade, nem seria possível. O principal é que havia boa vontade. A gente curiosa e vizinha falava das moças — que seria das moças? Onde estariam as moças? Com efeito, o segundo andar da casa era uma oficina de costura, regida por uma francesa, que ensinava e fazia trabalhar a muitas raparigas da terra. Foi o que o oficial pôde entender no meio do tumulto.
Deteve-se para assistir ao serviço, e também recolher alguma cena ou costume com que divertisse os companheiros de bordo e, mais tarde a família na Escócia. As palavras castelhanas iam-lhe bem ao ouvido, menos bem que as inglesas, é verdade, mas há só uma língua inglesa. O fogo crescia, comendo e apavorando, não que se visse tudo cá de fora, mas ao fundo da casa, no alto, surgiam chamas cercadas de fumo, que se espalhavam como se quisessem passar ao quarteirão inteiro.
B... viu episódios interessantes, que esqueceu logo, tal foi o grito de angústia e terror saído da boca de um homem que estava ao pé dele. Nunca mais lhe esqueceu tal grito; ainda agora parecia escutá-lo. Não teve tempo, nem língua em que perguntasse ao desconhecido o que era. Nem foi preciso; este recuara, com a cabeça voltada para cima, os olhos na janela da casa e a mão trêmula, apontando... Outros seguiram a direção; o oficial de marinha fez o mesmo. Ali, no meio do fumo que rompia por uma das janelas, destacava-se do clarão, ao fundo, a figura de uma mulher. Não se podia distinguir bem, pela hora e pela distância, se o clarão vinha de outro compartimento que ardia, ou se era já o fogo que invadia a sala da frente.
A mulher parecia hesitar entre a morte pelo fogo e a morte pela queda. Qualquer delas seria horrível. Ora o fumo encobria toda figura, ora esta reaparecia, como que inerte, dominando todas as demais partes da catástrofe. Os corações cá de baixo batiam com ânsia, mas os pés, atados ao chão pelo terror, não ousavam ir levá-los acima. Tal situação durou muito ou pouco, o oficial não pôde saber se dois segundos, se dois minutos. Verdadeiramente não soube nada. Quando deu acordo de si ouviu um clamor novo, que os jornais do dia seguinte disseram ser de protesto e de aplauso, a um tempo, ao vê-lo correr na direção da casa. A alma generosa do oficial não se conteve, rompeu a multidão e enfiou pelo corredor. Um soldado atravessou-se-lhe na frente, ele deitou o soldado ao chão e galgou os degraus da escada.
Já então sentia calor de fogo, e o fumo que descia era um grande obstáculo. Tinha que rompê-lo, respirá-lo, fechar os olhos. Não se lembrava como pôde fazer isso; lembrava-se que, a despeito das dificuldades, chegou ao segundo andar, voltou à esquerda, na direção de uma porta, empurrou-a, estava aberta; entrou na sala. Tudo aí era fumo, que ia saindo pelas janelas, e o fogo, vindo do gabinete contíguo, começava a devorar as cortinas da sala. Lá embaixo, fora continuava o clamor. B... empurrou cadeiras, uma pequena mesa, até chegar à janela. O fumo rasgou-se de modo que ele pôde ver o busto da mulher... Vencera o perigo; cumpria vencer a morte.
— A mulher, — disse ele ao terminar a aventura, e provavelmente sem as reticências que Abel metia neste ponto da narração. — a mulher era um manequim, o manequim de costureira, posto ali de costume ou no começo do incêndio, como quer que fosse, era um manequim.
A morte agora, não tendo mulher que levasse, parecia espreitá-lo a ele, salvador generoso. O oficial duvidou ainda um instante da verdade; o terror podia ter tirado à pessoa humana todos os movimentos, e o manequim seria acaso mulher. Foi-se chegando; não, não era mulher, era manequim; aqui estão as costas encarnadas e nuas, aqui estão os ombros sem braços, aqui está o pau em que toda a máquina assenta. Cumpria agora fugir à morte. B... voltou-se rápido; tudo era já fumo, a própria sala ardia. Então ele, com tal esforço que nunca soube o que fez, achou-se fora da sala, no patamar. Desceu os degraus a quatro e quatro.
No primeiro andar deu já com homens de trabalho empunhando tubos de extinção. Um deles quis prendê-lo, supondo ser ladrão que se aproveitasse do desastre para vir buscar valores, e chegou a pegá-lo pela gola; depressa reconheceu a farda e foi andando. Não tendo que fazer ali, embora o perigo fosse menor, o oficial cuidou de descer. Verdade é que há muita vez algo que se não espera. Transpondo a porta da sala para o corredor, quando a multidão ansiosa estava a esperá-lo, na rua, uma tábua, um ferro, o que quer que era caiu do alto e quebrou-lhe a perna...
— Quê... ? interrompeu Abel.
— Justamente, confirmou o oficial. Não sei de onde veio nem quis sabê-lo. Os jornais contaram a coisa, mas não li essa parte das notícias. Sei que logo depois vieram buscar-me dois soldados, por ordem do comandante de polícia.
Tratou-se a bordo e em viagem. Não continuou por falta de comodidades que só em terra podia ter. Desembarcando aqui, no Rio de Janeiro, foi para o hospital onde Abel o conheceu. O vaso de guerra esperava por ele. Contava partir em breves dias. Não perdia tempo; emprestavam-lhe o Times, e livros de história e de religião. Enfim, saiu para a Europa. Abel não se despediu dele. Mais tarde soube que, depois de alguma demora em Inglaterra, foi mandado a Calcutá, onde descansou da perna quebrada, e do desejo de salvar ninguém.
Fonte:
Publicado originalmente em Almanaque Brasileiro Garnier, 1906.
Disponível em Domínio Público
Estante de Livros (Arsène Lupin contra Herlock Sholmes, de Maurice Leblanc)
Arsène Lupin e Sherlock Holmes parecem lados opostos da mesma moeda. Ainda que ambos sejam elegantes e dotados de habilidades de observação e dedução bem acima da média, cada um usa seus conhecimentos para objetivos diferentes: um comete crimes, o outro os resolve. Ou, como mesmo define o ladrão de casaca no conto A Lâmpada Judaica, enquanto um é “um gênio bom que socorre e salva”, o outro é um “gênio mau que traz o desespero e as lágrimas”.
Independentemente da sua preferência como fã, é fato que o encontro de duas personalidades tão excêntricas é motivo para empolgação. Em 1906, quando os personagens se encontraram pela primeira vez, a resposta positiva não foi unanimidade.
Já naquela época, não era segredo que o autor francês Maurice Leblanc usara Sherlock Holmes como uma das suas inspirações para criar seu famoso ladrão atrevido. Afinal, quando Arsène Lupin surgiu nas páginas da revista Je Sais Tout, em 1905, o detetive da Baker Street fazia muito sucesso no mundo todo, inclusive na França. Tanto que, não muito tempo antes, Conan Doyle fora obrigado a trazê-lo de volta em O Cão dos Baskervilles tamanho clamor do público. Ou seja, tentar surfar nessa onda era uma estratégia bastante esperta, e Leblanc não demorou muito para incluí-lo no universo de Lupin.
Em Sherlock Holmes Chega Tarde Demais, uma das primeiras histórias do ladrão de casaca, ambos os personagens se debruçam sobre o mesmo mistério. No entanto, é o jovem Lupin quem leva a melhor. Aliás, mais do que isso. Ele humilha seu adversário ao roubar seu relógio e devolvê-lo com um cartão de visitas, uma situação que desagradou e muito a Conan Doyle. O escritor decidiu levar o caso à justiça e, nessa disputa, foi o britânico quem saiu vencedor, obrigando Leblanc a mudar o nome do personagem.
Mas, se Conan Doyle esperava intimidar Leblanc com o processo e impedi-lo de publicar novas histórias usando sua criação, o escritor saiu bastante frustrado. No ano seguinte, quando o francês lançou a hoje famosa coletânea Arsène Lupin, Ladrão de Casaca, o detetive foi rebatizado para Herlock Sholmes. Pois é, o autor francês sequer tentou disfarçar. Não bastasse isso, o detetive da Baker Street voltou a dar as caras em outros três livros do ladrão, Arsène Lupin contra Herlock Sholmes, A Agulha Oca e 813. Quer dizer, a versão paródica dele, que morava na Parker Street e tinha como melhor amigo e companheiro de aventuras um homem chamado Wilson.
O descaramento de Leblanc foi tanto que, no conto A Mulher Loura, publicado entre 1906 e 1907, o francês chegou a escrever: “[...] nos perguntamos se ele mesmo, esse Herlock Sholmes, não é um personagem lendário, um herói expelido do cérebro de um grande romancista, de um Conan Doyle, por exemplo.”
Contudo, por mais afrontosa que pareça a postura do autor francês, ele era um fã de Conan Doyle. Quando o britânico morreu, em 1930, Leblanc escreveu uma homenagem, em que o elogiava enquanto contador de histórias. No texto, ele diz que é “infinitamente preferível” ter a habilidade de inventar as façanhas de um detetive do que realmente ser capaz de desvendar qualquer mistério e, convenhamos, não há dúvidas de que Conan Doyle era um expert em criar casos criativos e inusitados para seu famoso investigador. Essa admiração, ainda que acompanhada de ironia, pode ser sentida até nos contos de Arsène Lupin contra Herlock Sholmes. Porque, não importa quantas peças Lupin pregue em Sholmes, ele sempre se dirige a ele como “meu mestre”.
Como bem explica o ladrão de casaca em A Lâmpada Judaica, não há vencedor, nem vencido em um embate entre Lupin e Sherlock Holmes. Ambos podem reivindicar triunfos. Um raciocínio semelhante se aplica também à disputa entre Leblanc e Conan Doyle, com um porém: gerações de leitores se beneficiaram não apenas com as obras que escreveram, como com as que inspiraram e continuam a inspirar tantos anos depois. A série da Netflix Lupin certamente não é a última delas.
O livro
Arsène Lupin contra Herlock Sholmes é uma coletânea de duas histórias escritas por Maurice Leblanc, sobre as aventuras opondo Arsène Lupin a Herlock Sholmes. É uma continuação de Arsène Lupin, ladrão de casaca, notadamente a última história, Herlock Sholmes chega tarde.
As duas histórias foram publicadas pela primeira vez a partir de novembro de 1906 na revista Je sais tout. O volume saiu em 10 de fevereiro de 1908 com as duas histórias modificadas (o epílogo sobretudo). Uma outra edição surgiu em 1914 com novas modificações.
Esta aventura de Arsène Lupin, com cenário e tom humorísticos, contrasta com as obras mais sombrias de Leblanc, entre elas o livro seguinte, A Agulha Oca, com uma participação trágica de Sholmes.
Conteúdo
A coletânea contém duas narrativas:
1) A Dama Loura, publicada em Je sais tout de 15 de novembro de 1906 até 15 de abril de 1907. Divide-se em seis capítulos. Dois acontecimentos envolvendo uma dama loura e desaparecimentos misteriosos — o bilhete premiado do Sr. Gerbois e o diamante azul da condessa de Crozon — fazem com que chamem o célebre detetive inglês Herlock Sholmes, único capaz de enfrentar Lupin. Num brilhante trabalho investigativo, Sholmes descobre o segredo das quinze casas projetadas pelo arquiteto Destangue e "retocadas" com "tubos acústicos, passagens secretas, tábuas de assoalho que deslizam, escadas escondidas" por Lupin para lhe servirem de esconderijo e para outros fins criminosos. Só que, nesse meio-tempo, Lupin lhe prega uma série de peças.
2) A Lâmpada Judaica, publicada em Je sais tout de 15 de julho a 15 de agosto de 1907. Divide-se em dois capítulos. O Barão Imblevalle, a quem roubaram uma lâmpada contendo uma joia preciosa, chama Herlock Sholmes para encontrá-la. Lupin envia uma carta ao detetive pedindo que não intervenha. Sholmes a ignora e vai para Paris com Wilson. Finalmente consegue encontrar a lâmpada judaica, mas descobre que sua investigação teve o efeito oposto ao pretendido. Na verdade perturbou os planos de Lupin que pretendia ajudar a família do Barão. Primeira menção na obra sobre Lupin do lado "bom" do "ladrão de casaca". "— Então, você faz o bem também? [pergunta Sholmes] — Quando tenho tempo. Isso me diverte. Acho graça que, na aventura que nos ocupou, eu tenha sido o gênio bom que socorre e salva, e você o mau que traz o desespero e as lágrimas [responde Lupin]".
Fontes:
https://www.omelete.com.br/quadrinhos/arsene-lupin-vs-sherlock-holmes
https://mundinhodahanna.blogspot.com/2020/06/arsene-lupin-contra-herlock-sholmes-maurice-leblanc.html
https://pt.wikipedia.org/wiki/Ars%C3%A8ne_Lupin_contra_Herlock_Sholmes
domingo, 20 de agosto de 2023
Goulart Gomes (O Professor)
— Adorei a aula, Professor. - disse Míriam.
— Foi? Que bom.
— Apenas estou com algumas dúvidas.
— Pois não. É só dizer, eu estou aqui para tirá-las. Para isso servem os professores.
— Bem... eu não gostaria que fosse aqui. Não podemos ir a algum lugar mais sossegado? Lá em casa, por exemplo. Meus pais viajaram e nós poderíamos conversar tranquilamente, a sós.
O Professor olhou em seus olhos e um hiato de tempo abriu-se, então. Ele retornou anos e anos em sua lembrança, para recordar quando pela primeira vez olhos tão belos quanto aqueles o fizeram sentir o que ele chamou de amor. Ele era moço, muito moço ainda, idealista, romântico e sonhador. Luísa aparecera em sua vida por um destes acasos do destino, uma simples colega na sala de aulas, uma colega extremamente bonita e sedutora. Ele, um promissor herdeiro de relativo patrimônio e possuidor de sólida cultura. Atração, namoro e casamento sucederam-se numa pequena fração de tempo.
Depois de algum tempo, a dura rotina cotidiana transformou o sonho em pesadelo. O egocentrismo de Luísa a impedia de suprir a carência afetiva dele e tudo desmoronou. Vieram as discussões, as brigas. A insistência de Luísa em não querer filhos, em defesa da sua beleza estética, foi a gota d'água, e tudo acabou.
Para ela, uma rentável separação; para ele, a desintegração de um sonho, da ilusão de ser feliz, completar e ser completado por uma mulher, viver por e para alguém, amar e ser amado. Ele trouxera em si, até então, a cândida imagem de sua mãe e transportava este sentimento para todas as mulheres, fazendo delas pequenas deusas, seres puros, almas perfeitas, sem máculas e que jamais poderiam ser sequer magoadas. Luísa destruíra toda a sua concepção acerca do ser feminino. Para ele, agora, elas não passavam de seres dissimulados, falsos e mentirosos, que se compraziam em perpetuamente iludir o sexo oposto, deliciá-lo com seus prazeres para, então, enganá-los sordidamente.
Ele fugira. Fugira de Luísa e de todas as mulheres que depois surgiram, fugira do mundo. Apenas encontros casuais, contatos frugais e gozos banais. Ele fugira até de si próprio, refugiando-se em seu subconsciente.
E agora aparecia Míriam. Míriam que o olhava com ternura e lhe falava de amor, Míriam que quase o fazia tornar a acreditar em tudo o que já não acreditava, com seu jeito meigo de pós-adolescente. Míriam e seus lábios que diziam ter tanto a dar, seus olhos que brilhavam ao seu olhar, seu corpo que o fazia ter loucas fantasias, um convite ao prazer.
— Desculpe, Míriam, mas hoje eu vou estar muito ocupado.
— Tudo bem, Professor, fica para outra oportunidade.
*** *** ***
A noite transcorria fresca e calma. Alguns dias se passaram desde a objetiva "cantada" de Míriam. O Professor estava em casa, confortavelmente recostado no sofá, assistindo televisão e pensando. Pensando que buscara aquele recanto, aquele lugar tranqUilo do interior como um refúgio. Um refúgio do mundo, das pessoas e de si próprio. E logo ali o Senhor dos Seus Pesadelos viera buscá-lo, no corpo de Míriam: o Amor. E o Professor, que tanto fugira, deparava-se com ele e voltava a ver que este mesmo Senhor fora, outrora, o Dono dos Seus Sonhos.
Batem à porta e a confusão se fez maior quando, ao abri-la, depara-se frente a frente com Míriam.
— Boa noite, Professor.
— Boa noite, Míriam.
— Posso entrar?
— Claro.
Ela entra e senta-se no sofá, ele ao seu lado, olhando-a.
— O que há?
— Não dá mais. Eu juro que não aguento mais. Será que você não entende que eu te amo? Será que você não percebe que tudo que eu quero é ser sua, que só tenho ido ao colégio para ver você? Poxa, será que você é mesmo assim tão insensível? Será que não é nada disso tudo que eu imagino? Eu sei que você não é assim. Por favor, quebre este gelo. Eu não consigo parar de pensar em você!
Houve um brevíssimo silêncio. Lágrimas escorriam dos olhos dela. Ele se enternecera e sentia, mais uma vez, regredir anos para voltar a ser aquele jovem idealista, romântico e descobrir que Míriam estava a externar o que também ele já sentira ardentemente. Ele cedera, quebrara-se o encanto e uma porta há muito tempo fechada abriu-se: ele deixava o coração agir.
Envolveu-a nos braços e beijou-a.
— Eu te amo, disse ela.
— É. Eu acho que sim, respondeu-lhe.
A partir daí os corpos falaram mais que as bocas e eles se amaram, como nunca haviam amado antes.
*** *** ***
A reunião transcorrera animada. Foram delineados todos os pontos básicos para a fundação do Grêmio: estatuto, diretoria, sócios, direitos e deveres. Quando tudo acabou, Álvaro arrastou o Professor pelo braço e foram para um barzinho sossegado.
— Professor, a reunião foi o máximo, não acha?
— Realmente, foi muito produtiva.
O Professor via-se em Álvaro, quando ainda nos primeiros anos da juventude: idealista e entusiasta.
— Você vai longe, Álvaro.
— Talvez, Professor, talvez. Como se não bastasse esta base que criamos para o nosso Grêmio, terei ainda uma outra feliz reunião hoje.
— É? O que?
— Vou ficar noivo.
— Mesmo? Quem é a felizarda?
— Uma aluna sua: a Míriam.
O impacto não poderia ser maior. E então, o que acontecera? O Professor não sabia, ninguém saberia, nenhum de nós poderá saber. O certo é que no dia seguinte o Professor não foi ao colégio, nem no outro, nem em dia nenhum mais.
Ninguém daquela cidade saberia dizer o que acontecera com ele, para onde fora. O Professor simplesmente desaparecera. Enquanto na festa de noivado, Álvaro sorria feliz e Míriam relembrava os momentos que passara junto ao Professor, acreditando que ainda haveria muitos outros, ele partia, em busca de um outro mundo, onde não existissem ilusões.
Fonte:
Goulart Gomes. Todo tipo de gente. Poético Edições, 2011.
Goulart Gomes. Todo tipo de gente. Poético Edições, 2011.
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