Lucy V. Hay (Como Escrever um Mistério de Assassinato) – 2

CRIANDO OS PERSONAGENS

1 – Crie uma ficha individual para cada personagem. 

Você pode criar uma ficha para cada personagem importante da narrativa — para nunca se esquecer da função deles. Inclua descrições físicas, um pouco da história de vida (até o que aconteceu antes do início do enredo), com o que eles trabalham, o que estudaram e como é a sua personalidade. 

Você pode incluir também as idiossincrasias e peculiaridades dos personagens.

Consulte essas fichas para nunca se confundir ou esquecer de detalhes dos personagens.

Crie personagens que não só sejam agradáveis, mas mereçam empatia. Personagens bonzinhos demais nunca ficam tão interessantes assim. Pense em sujeitos complexos, com qualidades e defeitos, mas que chamem a atenção do leitor.

Por exemplo: pode ser que o personagem viva chegando atrasado, não tenha uma boa relação com a mãe e odeie os colegas de trabalho. Inspire-se até em conhecidos seus!

Um personagem pode despertar empatia de diversas formas. Por exemplo: talvez ele esteja tendo problemas financeiros ou seja a vítima do crime; talvez seja uma pessoa altruísta, mesmo que tenha os seus momentos de egoísmo.

O personagem Sherlock Holmes, um dos mais famosos protagonistas de suspenses da literatura, não é necessariamente agradável. No entanto, ele é interessante e capta a atenção dos leitores por ser inteligente e bom no que faz.

2 – Inclua vários suspeitos. 

Geralmente, não adianta colocar só um suspeito na história. Qual é a graça disso? Pense em cinco ou seis personagens que possam ter cometido o crime.

A história fica muito mais interessante quando há diversos suspeitos, já que o leitor tem que tentar descobrir quem é o criminoso real.

3 – Pense nas motivações dos suspeitos. 

Cada pessoa enquadrada como suspeito deve ter uma motivação forte e plausível o bastante para ter matado a vítima. Caso contrário, o texto vai ficar chato de ler. Fuja do óbvio, como usar a herança que o morto deixaria como motivação para todos os suspeitos.

Veja alguns exemplos legais de motivações: se um suspeito queria guardar um segredo, outro queria ficar com milhões da vítima e um terceiro estava com inveja dela etc.

4 – Crie um assassino verossímil. 

A pessoa que de fato for culpada pelo homicídio deve ter plena capacidade de cometer o crime, seja física ou emocionalmente. Caso contrário, o leitor vai se sentir enganado. Por exemplo: um homem velho e mirrado provavelmente não conseguiria pegar um cadáver e jogá-lo ponte abaixo, mesmo que estivesse cheio de adrenalina.

5 – Entre na mente do detetive. 

Muitas vezes, um romance de suspense tem como protagonista o detetive que investiga o crime. Você pode contar a história do ponto de vista dele (algo bem intenso, mas profissional) ou optar pela terceira pessoa (onisciente), desde que conheça o personagem central de cor e salteado.

Pense nos seguintes termos: o detetive é uma pessoa completamente lógica? Ou ele se deixa levar pela intuição de vez em quando? Ele é analítico e observador ou dá mais atenção ao panorama geral do crime? Quais são as suas idiossincrasias? O que o ajuda a pensar? Ele tem algum vício? Problemas familiares?

São esses pequenos detalhes que tornam o personagem mais real. Por exemplo: Sherlock Holmes é um personagem lógico e nunca confia em palpites. Contudo, ele é tão lógico que tem dificuldade para manter boas relações sociais — afinal, não é muito emotivo. Dentre as suas peculiaridades estão: precisar sempre se sentir superior a alguém, tocar violino e fazer experimentos para descobrir mais sobre como resolver crimes.

6 – Pense na vítima (ou vítimas). 

Você pode começar o enredo com a vítima já morta e, depois, desvendar os detalhes da vida dela aos poucos. Se preferir, apresente-a viva no começo e só mostre o assassinato em seguida.

Pense em como a vítima pode contribuir com a história em vida. Por exemplo: se o personagem é simpático e agradável, o leitor vai ficar mais empenhado em ver o assassino atrás das grades. Por outro lado, se ele é a antipático e desprezível, o leitor pode até nem julgar as ações do criminoso.

Pense em uma história de fundo para a vítima. Fale dela aos poucos para o leitor se identificar (ou não) com esse personagem. 

Você pode até transformar um dos possíveis suspeitos como segunda vítima mais adiante.

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continua…

Fonte: Wikihow. https://pt.wikihow.com/Escrever-um-Mist%C3%A9rio-de-Assassinato

Aparecido Raimundo de Souza (E a casa ficou vazia...)

“Todos os dias quando acordo

não tenho mais o tempo que passou.”

(‘Tempo Perdido’, Renato Russo)

DE REPENTE, a turma inteira partiu. Foi embora. Cada qual para um canto diferente, longínquo. Como sempre, fiquei aqui na casa enorme e vazia. Solitário, a alma combalida, sem rumo, sem esperança, entregue à sorte do destino ingrato e espavorido. 

Sei perfeitamente que nunca mais conseguirei reunir, embaixo do mesmo teto, meu padrasto Jorge, minha mãe Ana, meus irmãos Cláudio, Rogério e André. Tampouco a gritaria algazariante dos que aqui viveram em doce harmonia. Jamais terei o doce e inebriante prazer de ouvir as suas vozes.

 

Eles por algum motivo inexplicável se afastaram. Foram sem dizer adeus. Viajaram sem regresso, sem deixar recordações. Suas figuras se diluíram no ar, como nuvens no firmamento, como o dia tragado pela noite escura. 

O espaço aqui deixado engrandeceu demais diante deles, centuplicou como o infinito aos olhos do astronauta, se agigantou como o mar à frente daquele que pela primeira vez o contempla, medroso, e encolhido, temeroso de ser tragado por suas ondas gigantes em procelosos movimentos. A solidão assoberbante e densa os envolveu a todos. Cingiu, para sempre, na voragem do nunca mais.

Eu fiquei!

Como sempre, sobrou para mim, permanecer aqui assim, desta forma, solitário, a casa vazia. Contemplo os aposentos sem os móveis de ontem. Meus passos ecoam na confusão de um cérebro com devaneios desordenados. Sem o vínculo da ternura, do aconchego dos meus pares, algo estranho bate na minha cabeça como uma espécie de látego martirizante. 

Sei que jamais terei a oportunidade de me sentar ao redor da mesa enorme da cozinha e ouvir, cada um dos familiares, comentar como foi o dia, as andanças, alegrias e desventuras. 

Da mesma forma, nunca mais ouvirei os gritos de mamãe, os berros do velho Jorge, as gracinhas do mano Cláudio, as impertinências do irmão Rogério e a fumaça enervante e insuportável dos cigarros do André. Nunca mais estas pequenas banalidades voltarão a se juntar num só espaço, como antes, como até bem poucos anos atrás.

Casa vazia – vazia casa, sem a esperança dos que aqui residiram. Alma vazia – vazia alma, prisioneira, agora e para sempre, desta morada grandiosa, oca, destituída do amor maior, da esperança plena, e das afeições que enlevavam e ajudavam a tornar tudo mais belo e colorido. 

Vou viver... viver?! Talvez não seja este o termo, a palavra certa. Estou mais para morrer. Morrer de modo lento, penoso, em câmera lenta, morrer de tédio, como a tristeza enfadonha e desgastante desta dinastia desfeita. 

Aliás, tenho a impressão de que vamos morrer. Morrer os dois, a casa e eu, eu e a casa, da mesma enfermidade que corrói nossos espíritos, nossas estruturas, desde a base até a mais alta das paredes. 

Na verdade, não há o que discutir. Vamos, realmente, morrer. A casa e eu, eu e a casa, juntos, unidos num abraço estranho, num desprazer exagerado e ingente, numa, enfim, insatisfação indescritível e, pior, na mais completa e enervante solidão. 

Senhoras e senhores há muito tempo, NÃO TENHO MAIS A MINHA FAMÍLIA. Se vocês ainda têm a de vocês, CONSERVEM. Lembrem destas palavras. Letra comum, todavia, de profundo sentimento em prol daqueles que muitas vezes esquecemos que vivem ao nosso lado e nada esperam, a não ser um pouquinho de atenção, carinho e afeto. 

Fonte:

Texto enviado pelo autor.

Adega de Versos 115: Agnelo Campos

 

Mensagem na Garrafa – 29 -

Criação JFeldman com Microsoft Bing

Antero Jerónimo

Lisboa/Portugal

O dia acordou envergonhado.

Como se estivesse a despertar de um sonho que o tempo transformou em pesadelo.

Um tempo medido por uma bitola imensuravelmente desgovernada.

Os olhos cansados pestanejam vermelhos de incompreensão.

Nesse sonho a noite velava pelo descanso de dois corpos subnutridos pela correria incessante dos dias.

Velava também pelo sorriso angelical da criança no meio de ambos, habituada a ter o seu mundo num espaço muito exíguo, despido de qualquer ostentação.

São sonos acostumados a escutar sirenes rasgando o ar da noite com o seu lamento estridente. Corpos correndo para abrigos enquanto projetam sombras fantasmagóricas nas paredes, por entre gritos e imprecações.

Nesta noite, um silvo aterrador precedeu uma explosão de luz que projetou destroços em todas as direções.

Desta vez a sirene não quis acordar a noite.

E o sonho, esse transformou-se em sono eterno.

Contos do Paraná (“A teoria do iceberg”, por Roberto Muggiati)

Meu protetor de tela é um iceberg, passo o dia diante dele. Nenhuma paixão especial por icebergs. Os tons azul-cobalto da foto lembram o céu de Curitiba ao entardecer. Essa imagem do iceberg veio pela internet: uma namorada queria que eu não esquecesse a cor do céu que nos protegia. A namorada passou, a imagem continuou na tela em homenagem à Teoria do Iceberg, do velho Hemingway: “Se escrever apenas a verdade, um escritor pode omitir muitas coisas. O leitor sentirá essas coisas que foram ocultadas com tanta força como se o escritor as houvesse explicitado. A dignidade de um iceberg existe porque apenas um oitavo dele está acima da água.” O autor da imagem do iceberg também tinha sua teoria. Fez uma montagem de várias fotos para ilustrar o conceito de que “nem tudo o que se vê é necessariamente real.”

O céu de Curitiba me leva a outro episódio — a outro céu noturno, e outra namorada, de um tempo bem mais distante. Éramos crianças, parentes remotos, estranhos um ao outro, e de repente nos descobrimos. Numa festa de família, na janela do vigésimo andar de um dos primeiros arranha-céus da cidade, espetado solitário na paisagem. Loucos para viver e falar, nos enlaçamos, ávidos por conhecer um ao outro. (O que conversam os amantes? Eles nunca sabem, eles nunca lembram.) E então, no descampado do aeroporto, vimos  as luzes de um avião que piscavam, cortando o horizonte como notas numa pauta musical. O avião, de destino insondável, tateava com suas lanternas vermelhas o grande mistério do futuro. Comungamos em silêncio a mesma emoção. A esperança de partir para o mundo, quem sabe juntos? Foi nossa epifania — perdoem o clichê. Um biólogo definiria todo aquele cataclismo entre nós como uma mera erupção de feromônios e testosterona. Não importa, a atração era real, como nunca havíamos sentido antes.

Meia-noite com ela e as estrelas — e então a noite acabou. A nossa história seria uma crônica de amantes malsinados, atravessando décadas. Uma estória entrecortada, desencontrada, que me arrastaria por tristes oceanos de lágrimas... Desculpem esse crime de lesa-TI. Sim, a Teoria do Iceberg merece uma sigla, pertence à ciência, é um teorema, a equação que fornece le mot juste (a palavra certa). A emoção tem de estar sempre ali, mas é a maior inimiga do bom texto.

Passamos um ano e meio longe um do outro. Fui morar em Paris, quando voltei ela estava casada. Mal casada, já quase descasada. Numa escapada furtiva à Livraria Ghignone, marcamos um encontro em Guaratuba. Cheguei lá, ela não. Sumiu, desapareceu do meu mapa. Para sempre? Aprendi que nada é para sempre. Em 1968 — o mundo em chamas — eu casado, em São Paulo, dou de cara com ela na Rua Augusta, numa manhã de inverno solar e vento cortante.

— Que coisa incrível! Você por aqui?

— Trabalho na Veja. E você, como vai sua vida?

— Não vai acreditar! Sou aviadora, com brevê e tudo! Vou buscar jatinhos nos Estados Unidos. Outra noite, em Nova York, ouvindo o Gato Barbieri, pensei muito em você...

(Ela conhecia minha paixão pelo jazz. Uma vez, nos tempos inocentes de Curitiba — ela de camisola eu de porre — eu fiz serenata para ela com o saxofone tenor.)

No vento frio da Augusta, minha mulher, ciumenta, cortou o clima. Nem pudemos trocar telefones. E fiquei outros vinte anos sem saber de — não, não vou dizer seu nome... Afinal, isso não se faz num conte à clef (conto de fadas). 

Aos poucos senti toda a extensão de sua doce vingança. Eu não soube defender aquela absurda epifania adolescente, que era tudo para nós. Ela, sim, foi à luta, aprendeu a pilotar, sequestrou o nosso avião e levantou voo com suas luzes vermelhas sumindo na cerração da velha noite curitibana. Eu a via cortando a imensidão dos espaços infinitos. Pensando em mim, quem sabe?

Um amigo me ensinou um dia: não se esforce muito para lembrar as coisas boas, elas podem se desgastar e se perder. Mas, naquele meu triste fim de casamento, eu não pensava em outra coisa — na minha doce e cômica Valentina. Como doía a sua ausência nas noites suicidas do inverno paulistano.

O coração é um músculo flexível. O casamento acabou, outro casamento começou, dois filhos, até cachorros. O matrimônio que nunca sonhei ter. Eterno enquanto durou. Uma noite, livre de novo, num shopping de Curitiba, lançando um livro, ela entra de novo na minha vida, na fila de autógrafos.

— Ainda se lembra de mim?

Desta vez trocamos telefones. Não pilotava mais, estava também livre, totalmente. Marcamos um encontro no Rio. Fui esperá-la no aeroporto do Galeão. Subimos a Serra para o meu chalé em Itaipava. Jantamos no velho Farfarello, era dia 29, pedimos Gnocchi della Fortuna, al cricco e al pesto, com direito a uma nota de un dollaro debaixo de cada prato. Loucos para viver e falar, bebemos duas garrafas de vinho. Em uma hora traçamos os planos de uma vida inteira. Não lembro como dirigi o carro até o chalé. Antes de desmaiarmos na cama, ela ainda perguntou:

— Agora vamos ser felizes?

Acordou-me no meio da madrugada. Queria porque queria descer a Serra ali na hora, fazer logo nossa mudança definitiva para Itaipava. Bêbado e cansado, não resisti. Foi nossa perdição. No meio da descida, despenquei pelo despenhadeiro. Dormi na direção e acordei no fundo do socavão, preso às ferragens. Sobrevivi, com pequenos arranhões. Ela pagou a fatura. Foi jogada para fora do carro e quebrou a coluna em vários pontos. Na queda, tive a impressão de ouvi-la gritar: “Estou voando!”

O acidente aconteceu logo depois do viaduto sobre o rio Rolador. Lembrei da Serra do Rola-Moça do Mário de Andrade, que descreve um casal em fuga. “Como eles riam! E os risos também casavam com as risadas dos cascalhos.” Subitamente, “dão noiva e cavalo um salto, precipitados no abismo.” Poesia numa hora dessas?

Por minha culpa, ela iria passar o resto da vida presa a uma cadeira de rodas. Não fomos finalmente felizes. Eu conseguia suportar a dor até o escurecer, depois a coisa ficava terrível por volta da meia-noite, e às três da manhã era o grande mergulho na noite escura da alma. Pensei em suicídio: lasanha com chumbinho, como aquela atriz da TV. Ou caipivodca de lichia com carrapaticida (uma variante mais sofisticada do antigo Guaraná com formicida.) Ou um salto espetacular de um vigésimo andar: no bilhete de suicida, inverteria a frase de Eliot: “This is the way the world ends — not with a whimper, but a bang...” (É assim que o mundo acaba – não com um gemido, mas com um estrondo...) Mas todas as coisas devem passar e o mundo continua.

Você recupera a maior parte de sua vida, como bens salvados de um incêndio. Eu iria continuar por mais tempo, muito tempo talvez — até a hora de cinzelarem na minha lápide o epitáfio, a definição de vida que tomei emprestada de Cole Porter: “It was great fun, but it was just one of those things.”

Ainda fui vê-la uma última vez. Era como falar com uma estátua. Seu olhar parado não dizia nada. Saí para o dia ofuscante, os olhos cegados por uma cortina de lágrimas e sal. O sol, sem alternativa, brilhava sobre o nada novo. E a história acaba aqui. O mundo mata indistintamente os belos, os bons e os bravos. Ela morreu, você vai morrer e eu vou morrer. É tudo o que posso prometer.

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Roberto Muggiati (Curitiba, 1938) começou a carreira na redação da Gazeta do Povo — completou 60 anos de carreira em março de 2014. Estudou no Centre de Formation des Journalistes, em Paris, trabalhou na BBC de Londres, colaborou no SDJB e na revista Senhor, além de editor de Manchete, Veja e Fatos e Fotos. Há 45 anos escreve sobre música e política — e a relação entre as duas: de Mao e a China (1968) a Improvisando soluções (2008), passando por Rock/O grito e o mito (1973) e pelo romance A contorcionista mongol (2000) — e mais a caminho.

Fonte:

Luiz Rufatto (org.). Antologia de contos paranaenses. Curitiba, PR: Secretaria de Estado da Cultura: Biblioteca Pública do Paraná, 2014.

Humberto de Campos (Número, faz favor?)

O Altino Praxedes andava já pelos trinta anos quando, casado, e com um filho, abandonou a sua fazenda das "Três Pedras", no Estado do Rio, para vir à capital da República submeter a esposa a uma operação. E como não tivesse parentes, nem amigos, nem conhecidos, foi hospedar-se, com a família, em uma pensão do Flamengo, onde lhe prometeram toda a comodidade.

Ocupado, ele mesmo, em arranjar médico e casa de Saúde, era-lhe um tormento aquela vida, acima e abaixo, numa terra desconhecida. De manhã, saía a tratar de negócio. Duas horas depois, porém, se achava outra vez em casa, a saber como estava passando a esposa. E tão inquieto andava longe da companheira, que a dona da pensão, penalizada, aconselhou:

- Sr. Praxedes, por quê o senhor, em vez de vir, não telefona para sua mulher? É mais rápido, e muito mais cômodo.

- É verdade, - concordou o hóspede, que nunca tinha falado, em sua vida, num telefone.

No dia seguinte, estava o provinciano no centro da cidade, quando se lembrou de telefonar para casa. O aparelho, e a utilidade de cada uma das peças, ele o conhecia, por ter visto outras pessoas falando. Nunca, porém, havia falado, ele próprio, de modo que foi trêmulo, quase vermelho, que pôs o fone no ouvido, pedindo:

- Ligue para minha mulher; sim?

- Número, faz favor?

Praxedes empalideceu:

- Qual número, qual nada, dona! Eu sou um homem sério. Eu só tenho uma mulher, e essa não tem numeração nenhuma!

E enganchando o fone, com estrondo:

- Trate sério; ouviu?

Fonte: Humberto de Campos. Grãos de mostarda. Publicado originalmente em 1926. Disponível em Domínio Público. 

Atílio Andrade (Poemas Avulsos) 2

ABELHAS

Voam num frenético  zumbido 

das flores colhem sem "estresse "

e parecem terem sumido

mas, voltam na mesma flor sem GPS.

Colhem o néctar, o pólen

e para colmeia  vão  levar

e mais tarde vão além

em mel, cera, própolis, transformar.

Abelhas existem são doces

outras também  assassinas,

vieram de longe, alguém  trouxe.

Enfeitam os jardins e ensinam

com seu trabalho, polenizador e escravo,

como se beija a rosa perto do cravo.

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A BRUXA DO AMOR

Vassoura na mão

Gritando , empurrando

Fervendo na ação

Jurando , jorrando

Eterno amor...

Na encruzilhada da dor

Onde inferniza o trotar

Sem jeito, no olhar

Sincero de quem

Não  sabe de onde vem

A felicidade a jorrar

Nas bruxarias, a mostrar.

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MOMENTO

Plem... plem... plem

Rasga um sino. Morre o sol no horizonte.

Uma coruja avança. O Silêncio

No agouro da noite.

O dia pouco a pouco se consome,

Vem a noite!

Com passos firmes em meio ao luto das trevas…

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PRIMAVERA

Até que em fim

Sorri o jardim

Onde dançam os sabiás

Entre as folhas e flores

Fazem ninhos cá e lá

Dando adeus ao que já era

Vivendo a alegria da primavera

E no bailado açucarado

Vão empilhando seu canto

Voando pra todo lado.

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RIO TEJO

De onde estou o mundo vejo  

Brilhando  lá fora pelo clarão

Luzes a iluminar o ímpar Tejo

Fechado estou, sufoca o coração

Um besouro escorrega pela

Janela entreaberta e foge

Voando, rasante atropela

A brisa que perfuma o hoje

E cruzando, caracóis de ruas

Pelo Tejo, buscando o mar

Um veleiro navega às escuras

Abrindo horizontes a sonhar

Lembranças portuguesas carrega

E ao mundo o exemplo delega

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TEATRO

Nossa vida é um teatro

Onde interpretamos nossos dias

Lindos, perfumados, criativos de fato

Felizes, sorridentes, amargos ou frias

De acordo com os acontecimentos

Onde as interpretações nos levam

A saciar ilusões contidas nos passos

Ou na construção de ideias

No desespero entre os laços

Do fazer e fugir

Do querer e fingir

Do ver e não crer

Ou não querer saber...

Do acontecer ou do fracasso , enfim:

Somos surpreendidos neste teatro

Onde nosso coração ateia fogo

E , sopramos a fumaça

Que bem perto passa...

E nos dá vida nesse jogo.

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VAZOU

A lua está cheia

E por trás das nuvens clareia

Fazendo brilhar no chão a areia

Que pouco a pouco alumeia

Meus passos, num vai e vem, sem eira

No mundo bem na beira...

E no amor que vazou da gibeira

Não entendi teu olhar, besteira,

Definitivamente dei bobeira.

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Fonte: Revista Carlos Zemek – Arte e Cultura  https://revistacazemek.blogspot.com/

Newton Sampaio (O puritano)

Naquela hora calmosa do dia, necessitava-se de muita energia para não permitir no organismo o domínio da lassidão. O aspecto marasmático da vila, de ruas sujas e desabaladas; a tepidez do vento que, depois de marombar malucamente pelos ares, vinha provocar mais exsudação pelos poros umedecidos; a monotonia estrídula das cigarras, fazendo com seu canto a apologia da sesta; o rio das Cinzas, espraiando com preguiçosa lentidão as pequenas ondas que os peixes provocam, pulando; o rechinar constante de algum carro de bois, arrastado pachorrentamente pelas estradas cheias de pedregulhos fuzilantes ao sol ardente; tudo, enfim, servia para derramar indolência ao redor da gente.

Rara a pessoa que saía de casa, ou rejeitava qualquer sombra amena. Ninguém, por vontade própria, se dispunha a afrontar o mormaço horroroso. Só faziam o sacrifício os que, por dever de ofício, tinham de andar mesmo pelas ruas. Exemplo vivo desses indivíduos-mártires era o Gumercindo Carroceiro que, naquele momento, chicoteava furiosamente o ar e descia a rua grande, frouxando as rédeas em um alarido de mil demônios.

Ao chegar em frente a uma casa que trazia nas paredes caiadas os seguintes dizeres:

CASA ADRIANO

Armazém de secos e molhados

Sofreou os animais. Desceu estrepitosamente. Ao transpor a porta, porém, fechou a carranca. É que, atrás do balcão, Adriano ressonava, deliciosamente despreocupado, com a cabeça metida entre os braços.

Gumercindo tossiu grosso. Mas o negociante continuou dormindo.

Gumercindo cruzou os braços, sacudindo a cabeça. Estalou o chicote no ar e nada de o outro se mexer. Gumercindo cruzou os braços novamente. Franziu a testa salpicada de bolhazinha de suor. Nem isso adiantou. Continuava na mesma aquela soneca beatífica.

Gumercindo, impaciente, gritou:

— Seu Adriano! Ô, seu Adriano!

O negociante, pouco a pouco, foi abrindo os olhos, levantando a cabeça, esticando os braços, até culminar em um espreguiçamento total e escandaloso.

Braços cruzados, o carroceiro contemplava inflexível o despertar daquele primata que sabia as quatro operações e era vendedor de secos e molhados nas plagas tomazinenses. E quando Adriano, depois de esfregadela nas pálpebras e escancaramento da boca em medonho bocejo, sacudiu o corpo todo para espantar a moleza, Gumercindo repreendeu:

— Onde já se viu essa pasmaceira, seu Adriano? Você não tem filhos pra dar de comer?

Vendo que o vendeiro não se importava com a descompostura gratuita, soliloquou com ares de profeta e filósofo:

— Deus pôs o homem no mundo pra trabalhar. E o mesmo Deus pedirá contas um dia aos preguiçosos. Ah! Isso pedirá. E eu quero ter o gosto de ver todos os tomazinenses bem no fundo do inferno, para castigo de tanta vagabundagem.

Adriano interrompeu o monólogo do carroceiro.

— Gumercindo. Trouxe minhas coisas?

— Como não? Eu lá perco tempo como vocês?

E começou a transportar, da carroça para o fundo do armazém, algumas sacas de açúcar. Pronto o serviço, desabafou:

— Eta, calorão! Se eu não fosse um trabalhador, até que ia tirar agora uma soneca...

Adriano nem sorriu. Encheu, apenas, dois copos de cachaça.

— Um traguinho, Gumercindo, em sua honra.

O carroceiro arqueou o busto para trás, espalmando as mãos em frente ao peito, em um gesto de recusa altiva.

— Quem? Eu? Tomar pinga? Era só o que faltava.

Adriano não se incomodou. Ingeriu, gostosamente, o líquido.

— Se você soubesse o quanto isto é bom...

Gumercindo fez como quem cede:

— Vá lá. Pra não fazer desfeita...

E esvaziou o copo num trago.

Gumercindo resolveu sentar-se. Conversou duas ou três coisas. E, em menos de dez minutos, escarrapachava-se na cadeira, na dormida mais bizarra deste mundo: — os braços largados, a cabeça encostada no balcão, a boca aberta, o busto subindo e descendo a cada movimento respiratório.

Quando Adriano o acordou, Gumercindo se pôs de pé, estremunhado. E gaguejou desenxabido:

— Uai! Não vê que quase dormi, mesmo?

Saiu do negócio. Gripou lépido na carroça. E chicoteou os cavalos. No virar a segunda esquina, fez alto.

— Boas tardes, seu Moisés. Hoje não veio nada pro senhor.

O fleumático sírio, tamborilando os dedos no balcão, nem tirou o cachimbo da boca:

— Eu não estava esperando, mesmo...

Passou nesse instante, pela calçada, uma senhora muito bem-vestida, deixando após si um rasto de perfumes caros.

Gumercindo franziu o sobrecenho:

— Tá aí uma coisa que não me entra. De jeito nenhum. Então, porque o seu Tancredo perdeu a vergonha, as mulheres honestas de Tomazina têm de aguentar uma criatura dessa laia? Que desaforo, minha Nossa Senhora!

(Seu Tancredo era o maior magnata do lugar. Capelão, major da Guarda Nacional, presidente do diretório, vice-diretor do arrebentado Tiro de Guerra, acionista forte do “Banco Popular e Agrícola Norte do Paraná” etc., etc., tudo, afinal de contas. O seu Tancredo enviuvara, já. E logo após a morte da boa da Dona Cotinha, deu pra ficar sirigaita, apesar de todos os conselhos da parentela. Uma das suas loucuras: certo dia fez uma viagem. Mas não voltou sozinho. Veio acompanhado de uma tal de Jovita, a quem presenteou com uma casa muito bem mobilhada. E daí por diante... nem é bom falar sobre a série de escândalos).

— Ah! Seu Moisés. O senhor vai ser testemunha de um juramento meu.

E Gumercindo deu sua “palavra de honra” que não sufragaria o major nas eleições próximas.

— Que esperança! Então um homem sem compostura merece alguma coisa em política?

A conversa recaiu depois sobre Jovita.

— Ela até que é bem parecida. Mas é muito semostradeira. Vive lambeteando até no jeito de andar. Perto de mim é que essa coisinha à toa não chega. Sou capaz de lhe dar na cara. Porque eu tenho uma birra de gente espoleta...

Moisés, pito dependurado, silencioso, ouviu toda aquela lenga-lenga.

O carroceiro resolveu mudar de assunto.

— Sabe de uma coisa, seu Moisés? Trabalhei hoje como nunca. Também daqui a pouco vou tocando a carroça pra fazenda do Quim, e me divertir um pouco.

E como o sírio, pela primeira vez, tirasse o cachimbo dos lábios, o carroceiro viu nisso uma pergunta. E ajuntou:

— Então não sabe? A menina do Quim casa-se hoje. O pessoal já foi pra lá cedo. Todo o mundo vai jantar com a noiva.

Chegou-se à porta. Arrebitou o nariz:

— Já refrescou bastante. Tá na hora de ir andando.

Mas não saiu do negócio do Moisés. O Tancredo entrara nesse momento, esbaforido.

— Olá, Gumercindo, é verdade que você vai até a casa do Quim?

— É, sim. – respondeu o outro, repuxando os lábios.

— Pois deu na telha da Jovita — (Gumercindo, ao ouvir este nome, fechou a carranca) — ir à festa e...

Não terminou. Jovita transpôs a porta, toda meneios no corpo e chiados na fala.

— Tancredo. Já fiquei resolvida. Vou de carroça, mesmo.

— Não, protestou o major. E os solavancos? E a poeira? Não pode ser. O Gumercindo vai dizer ao Neco que venha já com o automóvel.

— Não. Eu quero (e Jovita frisou bem o verbo), eu quero ir de carroça com ele.

Desmanchou-se, como por encanto, a carranca de Gumercindo. E foi todo meloso, curvado em escandaloso salamaleque, que proferiu:

— Oh! Pois não. Eu posso até forrar a tábua com um pelego macio.

Minutos depois, a carroça deslizava na estrada, sob os cuidados extraordinários do Gumercindo. E a seu lado, muito sim senhora, Jovita o envolvia em um círculo de perfumes caros. Na rua, sozinho, Tancredo sacudia a cabeça:

— Estas mulheres têm cada uma. Trocar uma carroça por um automóvel. Por um automóvel!

E atrás do balcão, filosofava o Moisés, amassando com a polpa do polegar o fumo do cachimbo:

— Este Gumercindo Carroceiro…

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Publicado originalmente no Correio dos Ferroviários. Curitiba, maio de 1934.

Fonte:

Newton Sampaio. Ficções. Secretaria de Estado da Cultura: Biblioteca Pública do Paraná, 2014. Disponível em Domínio Público. 

Lucy V. Hay (Como Escrever um Mistério de Assassinato) – Parte 1

Escrever um romance de suspense (ou melhor, de qualquer gênero) é uma tarefa complicada. Pensando assim, você pode organizar as suas ideias no papel antes de começar de fato para não se perder. Depois, crie personagens, vítimas, suspeitos e protagonistas para dar o pontapé inicial na narrativa!

PENSANDO NA ESTRUTURA DO ROMANCE

1 – Decida onde o enredo vai acontecer. 

A ambientação da história nem sempre é tão importante no início, a menos que você tenha uma ideia geral de onde quer que ela aconteça de fato. Essa ambientação inclui o local, a data, a época do ano, a região geográfica e até o clima. 

Pense no clima (não de tempo) que você quer dar à história, que é bastante influenciado pelo local onde ela acontece.

Por exemplo: um suspense ambientado em São Paulo no início do século XIX seria muito diferente de outro, ambientado no interior de Minas Gerais no início do século XX.

Outro exemplo: os romances estrelados por Sherlock Holmes criam toda uma ambientação soturna a partir da Era Vitoriana e de Londres.

2– Organize a narrativa. 

A narrativa inclui todos os passos do romance, indo do início ao fim. Geralmente, ela tem oito etapas: inércia, gatilho, busca, surpresa, escolha crítica, clímax, inversão e resolução (embora esses nomes variem de autor a autor).

– Na inércia, tudo ainda está na normalidade. Você pode começar contando o dia a dia do detetive, de uma testemunha ou de qualquer ponto de vista que queira abordar. 

– O gatilho, por sua vez, é o evento que dá o pontapé inicial à busca (geralmente, um assassinato em suspenses).

– A surpresa está nas complicações que surgem a cada momento da narrativa. Em um romance de suspense, as surpresas podem acontecer quando urgem novas provas do crime, novas motivações para o que aconteceu, novos suspeitos e assim por diante.

– A escolha crítica é o ponto crucial da história do protagonista. É nesse momento que ele tem que decidir como vai agir para terminar o enredo — e, muitas vezes, a decisão não é fácil e define o caráter do personagem. De forma geral, essa decisão leva ao clímax, momento em que a ação e a tensão chegam ao ponto máximo. 

Por exemplo: o detetive pode começar a perseguir o suspeito para capturá-lo.

– A inversão e a resolução mostram como os personagens mudaram e o que caracteriza a nova realidade deles.

3 – Coloque intrigas no cerne da história. 

Você tem que deixar o leitor com a pulga atrás da orelha o tempo todo. Dá até para começar o enredo com um cadáver e detetives investigando a cena, mas é muito mais interessante fazer o leitor se questionar o que está acontecendo desde o início. 

Crie uma situação hipotética improvável. Por exemplo: um enredo em que uma mulher tire os seus filhos do seu testamento e deixe tudo para um homem que está no leito de morte; logo depois, alguém é assassinado. Isso é interessante, dá um gosto de quero mais e não é exatamente corriqueiro.

4 – Monte um esqueleto da progressão do enredo. 

Depois de decidir os passos básicos da narrativa, passe a montar um esqueleto mais detalhado dela. Avance de capítulo a capítulo, sempre escrevendo uma descrição breve do que vai acontecer para não se perder na hora de colocar tudo no papel pela última vez.

Por exemplo: escreva "Capítulo 1: apresentar a protagonista, a detetive Rebeca Novaes. Começar em casa, mostrando ela se arrumando para o trabalho. O telefone toca e ela descobre que houve um homicídio".

DICA DE ESPECIALISTA

Comece com a pergunta à qual o personagem principal tem que responder. A escritora e roteirista Lucy Hay afirma: "O roteiro de um suspense é complexo. No geral, ele começa com um crime ou uma pergunta a que alguém tem que responder. Além disso, há um personagem que assume o 'papel' de detetive no centro narrativo. Essa pessoa não precisa literalmente trabalhar com investigação, mas deve ter motivação para sanar a dúvida que tem em mente".

5 – Dê pistas físicas, verbais e temáticas ao leitor. 

Essas pistas se encaixam em três categorias: físicas, verbais e temáticas. As pistas físicas são: gotículas de sangue, rastros de DNA que podem ser analisados, marcas de pegadas etc.; as verbais são as coisas que os personagens dizem uns aos outros; as temáticas são aquelas que têm a ver com trejeitos e características desses personagens, como um vilão que só usa preto ou tem um tique nervoso.

Você pode criar essas pistas de duas formas diferentes: imediata, como quando o assassino deixa cair um objeto pessoal na cena do crime (que o leitor nota ou não), e futura, como quando os investigadores fazem um teste com uma amostra de DNA e o leitor demora um pouco para ser informado do resultado.

Também existe uma diferença no nível de sutileza. Algumas pistas são bastante óbvias, como quando o assassino deixa a arma na cena do crime. Outras são mais sutis, como quando a roupa que a vítima está usando ajuda na resolução do homicídio.

Você não precisa incluir todas as pistas nos estágios iniciais do planejamento, mas pelo menos pense em alguns pontos indispensáveis ao longo do romance. Também não adianta tentar enfiar tudo em uma só cena.

6 – Estude a fundo o tema do enredo. 

Você tem que saber do que está falando para convencer o leitor. Por exemplo: se pretende escrever um suspense que traga rituais bíblicos ou pagãos, estude esse assunto de maneira aprofundada.

Você pode pesquisar na internet, mas não se esqueça de usar também recursos como a biblioteca pública local.

Dá para descobrir bastante com uma pesquisa básica, mas contar com a experiência é ainda melhor. Por exemplo: participe de algum ritual que tenha a ver com a história que você quer escrever.

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continua…

Fonte: Wikihow. https://pt.wikihow.com/Escrever-um-Mist%C3%A9rio-de-Assassinato

Vanice Zimerman (Tela de versos) 25

 

Mensagem na Garrafa – 28 –

Catulo da Paixão Cearense
São Luís/MA, 1863 – 1946, Rio de Janeiro/RJ

João Pernambuco
Jatobá/PE, 1883 – 1947, Rio de Janeiro/RJ

LUAR DO SERTÃO

Não há, ó gente, ó não
Luar como esse do sertão
Não há, ó gente, ó não
Luar como esse do sertão

Oh! que saudade do luar da minha terra
Lá na serra branquejando folhas secas pelo chão
Este luar cá da cidade tão escuro
Não tem aquela saudade do luar lá do sertão

Não há, ó gente, ó não
Luar como esse do sertão
Não há, ó gente, ó não
Luar como esse do sertão

Se a lua nasce por detrás da verde mata
Mais parece um sol de prata prateando a solidão
E a gente pega na viola que ponteia
E a canção e a lua cheia a nos nascer do coração

Não há, ó gente, ó não
Luar como esse do sertão
Não há, ó gente, ó não
Luar como esse do sertão

Mas como é lindo ver depois por entre o mato
Deslizar calmo, regato, transparente como um véu
No leito azul das suas águas murmurando
E por sua vez roubando as estrelas lá do céu

Não há, ó gente, ó não
Luar como esse do sertão
Não há, ó gente, ó não
Luar como esse do sertão

Júlia Lopes de Almeida (Os beijos)

Falam os senhores médicos contra os beijos condenando-os como transmissores de micróbios assassinos. Misérias do sangue ou feias doenças incubadas passam invisível e perfidamente de uma para outra criatura, no mais rápido ou sutil dos ósculos.

— Não se beijem! é uma das fórmulas modernas dos higienistas; resta-nos duvidar que eles, para exemplo, se submetam a essas leis de esquivança (desamor) que apregoam... Porque, em verdade, quem haverá por todo este mundo vasto, por mais emurchecidos que tenha os lábios ou por mais seca que tenha a alma, que não sinta florir no peito, com maior ou menor viço, o desejo imperioso de unir a sua boca a outra boca amada ou de refrescá-la nas faces acetinadas de uma criança?

Fagulhas das labaredas em que nos consumimos, os beijos crepitarão por toda a larga face da terra, embora a ciência contra eles asseste a ducha gelada dos seus decretos proibitivos.

Não há em língua humana palavra que, como o beijo, exprima, por mais silencioso que ele seja, a ternura e o amor.

A boca de um mudo diz tudo quanto há de mais elevado e de mais veemente, quando beija; no beijo está o único triunfo da sua alma encarcerada!

Bem prega Frei Thomaz... Não se beijem! Dentro do beijo, como dentro do cálice de uma flor de aroma capitoso, está muitas vezes escondido o veneno que nos leva ao último sono. Cuidado... Quando tais palavras escrevem, esses senhores que só olham para a vida através das lentes dos microscópios, deverão sentir em si próprios o rugido da natureza ofendida a clamar contra essa impiedosa verdade da ciência.

A vida sem beijos! A vida sem beijos é como um jardim sem flores, um pomar sem frutos, ou (que escorregue ainda mais esta velha comparação) um deserto sem oásis. Não valeria a pena prolongar a existência à custa de tamanho sacrifício. Por assim entender é que a humanidade faz e fará sempre ouvidos surdos à teoria da supressão do beijo. Para ela, ele não é tal o veículo da peçonha, a ameaça constante dos fantasmas terríficos de doenças asquerosas e tristes, coisa desvirtuada e maléfica, mas sim, e por todos os séculos dos séculos, o que dele disse um poeta meu amigo:

"... O selo da amizade
E do amor! Ele só nos dá felicidade.
Dois corações que o tédio ou o cansaço importune,
Só um beijo de amor os levanta e reúne.
O beijo é vida, o beijo é luz, o beijo é glória!
Observai bem: vereis que o beijo é toda a história
Da humanidade. Foi o beijo primitivo
Que na terra o primeiro homem tornou cativo
Da primeira mulher; depois, ardente ou brando,
Veio o beijo de amor as raças perpetuando,
Unindo gerações a gerações, e unindo
O passado ao futuro insondável e infindo.
O beijo é a transfusão das almas; ele encerra
Tudo que possa haver de divino na terra."

Não é só o beijo perpetuador das raças que derrama na alma o clarão mirífico (maravilhoso) da felicidade. Quando uma mãe beija um filho, como que sente o seu coração maior que o mundo e mais vitorioso que todos os hinos do universo! Saberá alguém de coisa mais doce nem mais pura, que o beijo da amizade?

Infelizmente, nem todos os beijos são: "Tudo que possa haver de divino na terra!" Como diz o poeta. É que Filinto de Almeida desconhece o horror dos beijos convencionais, que só os lábios femininos trocam entre si.

Para esses o rigor das leis científicas deveria ser bem aceito... Que se beijem duas amigas que se estimam, sim! Que por um enlevo de simpatia, uma mulher beije a outra em um primeiro dia de encontro, como um pacto de futura amizade, sim! Mas, que, sem espontaneidade de afeto ou sem velha estima, só por cortesia e obediência ao hábito, duas criaturas indiferentes, e que às vezes até se desestimam, troquem beijinhos cada vez que se encontram... Por Deus, nem é decente nem agradável!

Por mais que a gente queira esquivar-se, não pode, sem incorrer em falta grave, furtar-se ao impulso com que certas damas atraem as outras para o cumprimento da praxe. Que desastres, às vezes, nesse movimento! Abas de chapéus que se chocam, véus que se enrugam, corpos que se contrafazem, e no fim: um chapéu torto, uma face babada, e no íntimo uns vestígios de mel avinagrado.

A graça esquisita dessa insistência está muitas vezes em que a senhora que imprime à outra o puxão para o beijo, dá-lhe logo a face a beijar, face em que não raro desabotoam espinhas e quase sempre o cold cream (Creme para espinhas) se alastra. E não há resistência capaz de livrar uma criatura de tais assaltos; quer queira quer não queira, ela há de beijar e há de ser beijada em plena rua, em plena luz, por pessoas a quem não a prende nenhum laço de afeto, ou mesmo de simpatia muito forte.

Sei que me atiro para dentro de uma casa de marimbondos falando assim; pouco importa.

De resto, esta impressão não é só minha. Nenhuma mulher deixará de sentir revolver-se no seu coração um sentimento de desagrado, ao unir a sua boca a outra boca de que tenham saído por ventura epigramas que a firam ou indiretas que a molestem.

O beijo é uma coisa muito nobre para ser esbanjada assim, sem significação, em encontros de acaso, em qualquer canto de rua... Para que ele seja suave e doce, deve ser dado com a consciência da amizade; do contrário, quando não é perverso, é ridículo.

Não se diga que foi a nossa índole meiga e expansiva que inventou tal costume; ele foi importado, mas creio que já caiu em desuso nas terras de que proveio. Pelo menos, as estrangeiras não se beijam entre si com tamanha efusão. Elas desconfiam, talvez, de que perdem o valor os beijos de uma criatura que os dispensa a toda a gente, e por isso só os gastam em família e pouco mais... Aqui, ao contrário, o furor do beijo a esmo tem aumentado; toda a gente se julga com direito a ele e o reclama num gesto imperioso que não admite recusa...

Em resumo, a minha opinião neste assunto melindroso e terrível é esta: não compreendo a vida sem o beijo, como não compreendo o beijo sem o afeto. Como, enquanto houver mundo, há de haver o amor, o beijo triunfará de todas as perseguições que lhe fizerem os senhores bacteriologistas. Eles mesmos, depois de horas e horas passadas no interior dos seus gabinetes e dos seus laboratórios, ao levantarem os olhos, cansados das páginas dos livros ou das lentes dos microscópios, sentirão, para refrigério das suas almas entontecidas pela vertigem de tantas misérias humanas, o desejo de as suavizarem num beijo, em que os seus lábios impuros de homens encontrem a fresca inocência da face de uma criança... E estou certa de que apressarão os passos, para irem beijar em casa os filhos pequeninos…

Fonte: Júlia Lopes de Almeida. Livro das donas e donzelas. Publicado originalmente em 1906. Disponível em Domínio Público.

Baú de Trovas LXXI

Num mundo sem consciência,
o futuro é assustador:
Cresce e expande-se a ciência,
porém sai de moda o amor.
A. A. de Assis
Maringá/PR
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Todo rio na corrente
busca um lago, um rio, um mar.
Mas o destino da gente
quem sabe onde vai parar?
Adelmar Tavares +
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Tem cão que mora no morro,
outro morando em mansão;
porque nem todo cachorro
leva uma vida de cão.
Ademar Macedo +
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Em sepultura modesta
repousa quem foi meu bem;
isso é motivo de festa:
ela descansa... e eu também...
Almeida Corrêa +
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As rosas do amor, colhi-as,
rosas de vários matizes...
Tenho hoje nas mãos vazias
saudades e cicatrizes.
Anderson Braga Horta
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Saudade! És a ressonância
de uma cantiga sentida,
que embalando a nossa infância
nos segue por toda a vida!
Antonio Francisco da Costa e Silva +
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Viver fiado em quimera
é coisa que não convém
porque de onde não se espera...
de lá mesmo é que não vem!
Antônio Juraci Siqueira
Belém/PA
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São ermos os arredores,
mas não vivo num deserto:
por mais longe que tu mores,
eu acho o caminho perto.
Bernardo Guimarães Filho +
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Melhor o mundo seria,
se no horizonte se lesse
a palavra AMOR... E, um dia,
nesse AMOR ... o mundo cresse!
Carolina Ramos
Santos/SP
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A tua vida futura
na de hoje está latente,
como a seara madura
se escondia na semente.
Pe. Celso de Carvalho +
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Por certo eu não viveria
sem a poesia, meu sal.
É que o mundo da poesia
sustenta o mundo real.
César Augusto Ribas Sovinski
Curitiba/PR
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A estrela ainda reluz,
e a madrugada artesã
cose retalhos de luz
no alvo lençol da manhã.
Domitilla Borges Beltrame
São Paulo/SP
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Que bela seria a vida
se acima de ódios mortais,
uma ponte fosse erguida
unindo margens rivais!
Dorothy Jansson Moretti +
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Naqueles tempos de antanho,
de escribas e fariseus,
um Homem do meu tamanho
tinha o tamanho de Deus!
Durval Mendonça +
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- Não quero mais!... É verdade
e o meu orgulho assim lavra.
Mas em respeito à saudade,
descumpro a minha palavra!
Edmar Japiassú Maia
Nova Friburgo/RJ
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Quando penso que o cenário

da fome é o pior na Terra,

a morte mostra o contrário

nos tristes campos de guerra!

Edy Soares

Vila Velha/ES

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Meu amor por ti alcança
alturas tão colossais,
que amar-te sem esperança
é amar-te mil vezes mais!
Elly Jones de Carvalho
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O tempo, grande artesão,
com ternura e com meiguice,
tece flores de algodão
nos cabelos da velhice...
Elizabeth Martha Notz Paschoal +
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Podes negar o teu crime,
burlar a lei, nesta esfera,
o tempo não te redime
outra justiça te espera,
Eloy Maria de Oliveira Fardo +
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O matiz dos meus cabelos,
que outrora foram dourados,
tem o cinza dos desvelos,
de uma vida de cuidados.
Elvira Fontes +
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O perdão é tão sublime,
mas poucos o querem dar...
Belo gesto, que redime,
e é tão fácil perdoar!
Elza Aparecida Ramos do Amaral
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Tenho à vida imenso apreço
e vivo em renovação.
Criando sonhos, eu os teço
no tear do coração...
Elza Ferraro de Melo +
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O meu fado? Viver só,
o passado recordando;
eu caminho sob o pó
que a saudade vai soprando.
Elzio Barbosa Alencar +
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Dessa tão ferrenha mágoa
de querer vos esperar,
meus olhos se encheram d'água
salgada como a do mar.
Emiliano David Perneta +
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Rosas que o pranto descerra
mirando estrelas ao léu,
vós sois estrelas da terra,
elas, são rosas do céu.
Emília Oliveira de Castro
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Passa o tempo... A mocidade
já deixamos para trás..,
- Só não passa essa saudade
que tua ausência me traz.
Emilio Leão de Matos Sounis +
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A laranja é fruta fraca,
bem mais fraca do que a canja,
mas em dia de ressaca
até Deus chupa laranja.,.
Emilio de Menezes +
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Pretendo ser nesta lida
humilde como a candeia
que, esquecendo a própria vida,
ilumina a vida alheia.
Evandro Moreira
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Saudade — uma vida cheia
de outra vida que passou.
— Marcas de passos na areia,
que o tempo não apagou...
Ferreira Gullar +
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No grande baile da vida
Danço a valsa da saudade
Destas ilusões vividas
Nos tempos da mocidade.
Fran Silva +
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O tormento é ver o irmão,
desalentado na dor.
Sem ter teto, sem ter pão,
desempregado. Senhor!
Francinete de Azevedo Ferreira
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Contemplando nossas praças,
nossos hortos florestais,
nos surpreendem verdes taças
dos pinheiros colossais.
Francisco Filipak +
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Se a mágoa não nos conforta,
por que é que a felicidade
tem mais sabor quando morta,
depois que se faz saudade?
Gilka Machado +
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As flores, na primavera,
desabrocham sem pudor,
se eu pudesse, quem me dera
desabrochar sem temor.
Henriette Effenberger
Bragança Paulista/SP
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O nosso amor conjugado
no pretérito imperfeito,
perdeu-se indeterminado
numa oração sem sujeito.
Hilton Vargas
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Se toda gente soubesse
dos outros o mal e o bem,
talvez ninguém maldissesse
a pouca sorte que tem...
Horácio Bahiense +
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O gatuno a uma senhora:
— A bolsa, logo! Ou a vida!
— É tarde, larápio, agora
sou cardíaca e falida...
Irineu Martins dos Santos +
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Sobre opiniões e crenças,
a sensatez nos diria
que o respeito às diferenças
tece teias de harmonia.
Jerson Lima de Brito
Porto Velho/RO
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Avisto já no horizonte,
em pleno declínio, o sol;
mas não me abato, ergo a fronte
e aguardo um novo arrebol.
Jessé Fernandes do Nascimento
Angra dos Reis/RJ
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Atravessei a fronteira
do meu tempo de criança...
lá deixei a brincadeira,
mas de lá trouxe a esperança!
Jesy Bueno Alves
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Saudade, voz sem ruídos,
um jardim que explode em cor,
música para os ouvidos,
"espinho cheirando a flor",.,
Joana Maria Ferreira
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Quantas pedras removidas
e quantas por remover.
Provações em nossas vidas
que só nos fazem crescer!
João Batista Xavier de Oliveira
Bauru/SP
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Desde o começo do mundo,
o ciúme armou querelas.
O próprio Adão surpreendeu
Eva a contar-lhe as costelas.
João Martins de Almeida +
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Ele tem cama agitada,
agita como ninguém.
Pudera! Está situada
sob uma linha de trem...
José Feldman
Campo Mourão/PR
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Bate o relógio sisudo,
mede a vida com rigor,
e o tempo, que vence tudo,
não vence a força do amor.
José Lucas de Barros +
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Quem das noites tem pavor,
procure fazer o bem:
— a noite tem sempre a cor
do dia que a gente tem.
José Maria Machado de Araújo +
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Todos morremos um dia,
findamos do mesmo jeito.
Isto, a meu ver, bastaria
para o fim do preconceito.
Julimar Andrade Vieira
Aracaju/SE
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Coração desconsolado,
não podeis esmorecer.
Se viver é complicado,
muito mais é não viver!
Luiz Antonio Cardoso
Taubaté/SP
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Nessas angústias que oprimem,
que trazem o medo e o pranto,
há gritos que nada exprimem,
silêncios que dizem tanto!
Luiz Otávio +
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És meu gênio predileto,
pois, sem lâmpada e magia,
meu desejo mais secreto
me concedes dia a dia.
Luzia Brisolla Fuim
São Paulo/SP
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Nos ocasos, é que a gente,
sem cobrança e sem medida,
vê que a vida é diferente
nos horizontes da vida!…
Mara Melinni
Caicó / RN
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Deus, ao homem cada dia,
dá a sua preocupação,
mas há quem perca a alegria
por males que nem virão.
Maria Thereza Cavalheiro +
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A verdadeira amizade
tem a semente da flor,
germina com a bondade
e traz na raiz o amor.
Myrthes Spina de Moraes
Atibaia/SP
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O tudo que o mundo tem
não vale nem a metade
da metade de um vintém
de uma sincera amizade!
Nemésio Prata
Fortaleza/CE
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Outros são meus horizontes...
Não tracem o meu caminho,
quero beber de outras fontes,
acertar e errar sozinho.
Nilsa Alves de Melo
Maringá/PR
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Por mais que o destino apronte,
te levando a novos ares,
sigo fitando o horizonte,
esperando regressares.
Paulo Roberto de Oliveira Caruso
Niterói/RJ
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Bondade não tem fronteira,
seja aqui, seja onde for:
é de paz sua bandeira,
não tem credo e nem tem cor.
P. de Petrus +
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Senhor, eu te rogo em prece
de joelhos e tão sozinho,
que eu não caia e nem tropece
nas pedras do teu caminho!
Professor Garcia
Caicó/RN
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O homem que honesto se aclama
só aos ingênuos ilude:
virtude que se proclama
dificilmente é virtude!
Reginaldo Silva +
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Prefiro ficar no sonho
a embarcar na realidade;
lá, meu mundo é mais risonho,
mais seguro e sem maldade!
Renato Alves
Rio de Janeiro/RJ
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Frasco de perfume fino,
que se quebra num esbarro,
a vida é sopro divino,
num bonequinho de barro!
Renato Vieira da Silva +
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Através do olhar do filho,
viu no espelho refletindo
vida, em um único brilho,
o ontem no hoje coexistindo.
Solange Colombara
São Paulo/SP
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Ao vir "de fogo" recua
gritando, após a topada:
- Que faz um poste na rua
às duas da madrugada?!
Therezinha Dieguez Brisolla
São Paulo/SP
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Esquecida na lareira,
esta cinza sem calor
lembra a chama passageira
que incendiou nosso amor.
Vanda Alves da Silva
Curitiba/PR
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Não há paz na ansiedade
que temos de mais ventura:
— termina a lelioidade,
quando começa a procura.
Zalkind Piatigorsky +
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