Jogos Florais de Nova Friburgo de 1960 a 2008 (Vencedores)

1960 - AMOR
Não me chames de senhor
que eu não sou tão velho assim,
e ao teu lado, meu amor,
não sou senhor...nem de mim!
Rodriges Crespo (Belo Horizonte)

1961 - SAUDADE
Maria, só por maldade,
deixou-me a casa vazia
Dentro da casa: a saudade!
e na saudade: Maria!
Anis Murad (Rio de Janeiro)

1962 - CIÚME
Quanto mais teu corpo enlaço
mais padeço o meu tormento,
por saber que o meu abraço
Não prende o teu pensamento
Jesy Barbosa (Petrópolis)

1963 - VIDA
Esta engrenagem, que é a vida
esmaga a todos, sem dó
e a gente, aos poucos moída,
de novo volta a ser pó.
Paulo Emílio Pinto

1964 - BEIJO
Ao beijar a tua mão,
que o destino não me deu,
tenho a estranha sensação
de estar roubando o que é meu...
Durval Mendonça (Rio de Janeiro)

1965 - MULHER
No dia em que tu quiseres
ser meu senhor e meu rei,
serei todas as mulheres
na mulher que te darei.
Nydia Iaggi Martins (Nova Friburgo/RJ)

1966 - DESPEDIDA
Meu lenço, na despedida,
tu não viste em movimento:
- Lenço molhado, querida,
Não pode agitar-se ao vento.
Carlos Guimarães (Nova Friburgo/RJ)

1967 - NOITE
Noites feitas de saudade,
de lembranças, de meiguice...
-Tão curtas na mocidade
E tão longas na velhice!
Alfredo de Castro (Pouso Alegre/MG)

1968 - NOVA FRIBURGO
Amanhece. A névoa fina
vai aos poucos se extinguindo...
E o Sol, varrendo a neblina,
mostra Friburgo...sorrindo!
Daniel de Carvalho

1969 - ABANDONO
Sozinho...o tempo passando,
um dia vai, outro vem...
Meu Deus! Maria chegando,
abro meus olhos...ninguém!
Rubens de Castro

1970 - PRESENÇA
Aérea, fluída, de gase...
corpo volátil de essência...
sua presença era quase,
como se fosse uma ausência...
João Rangel Coelho (Rio de Janeiro/RJ)

1971 - ANGÚSTIA
Na minha angústia, calado,
eu vi no espelho outro dia,
um rosto amargo e cansado
- Meu Deus do céu, quem seria?...
Walter Sanches

1972 - SILÊNCIO
Nessas angústias que oprimem,
que trazem o medo e o pranto,
há gritos que nada exprimem,
silêncios que dizem tanto...
Luiz Otávio (Rio de Janeiro/RJ)

1973 - RETICÊNCIAS
Mãos tristes temendo ausências
se despedem com revolta...
Nosso adeus tem reticências
que acenam dizendo...Volta!
Carolina Ramos (Santos/SP)

1974 - FIBRA
Cabelos brancos ao vento,
-Saudade feita de neve - !
Mil fibras de sentimento
dizendo a tudo: Até breve!...
Helvécio Barros (Bauru/SP)

1975 - ENCONTRO
Eu e tu , duas metades
Que a vida vai separando...
Eu e tu, duas saudades
Na saudade se encontrando
Izo Goldman (São Paulo/SP)

1976 - CULPA
Ante as sandálias furadas
que entre cascalhos gastei,
não culpo o chão das estradas,
culpo os maus passos que dei.
José Maria Machado de Araújo (Rio de Janeiro)

1977 - CONFLITO
No conflito de um desgosto,
por saber que não me queres,
vivo em busca do teu rosto
no rosto de outras mulheres...
Octávio Venturelli (Nova Friburgo/RJ)

1978 - OCASO
Na paixão em que me abraso
tanto sol tem minha estrada,
que eu não troco o meu ocaso
pela mais linda alvorada!
Alcy R. Souto Maior (Rio de Janeiro/RJ)

1979 - AUSÊNCIA
Não diga adeus nem brincando,
o adeus é irmão da saudade,
e alguma ausência, escutando,
pode pensar que é verdade...
Octávio Venturelli (Nova Friburgo/RJ)

1980 - RUMO
Fim do meu rumo. Eu grisalho
dos netos entre os carinhos,
pareço um velho espantalho
cercado de passarinhos.
Romeu Gonçalves da Silva

1981 - VIDRAÇA
Entre esperas e demoras,
que a solidão descompassa,
já nem sei quantas auroras
vi chegar pela vidraça!...
Vasques Filho (Fortaleza/CE)

1982 - FUGA
Em passos e contrapassos,
ao som de acordes tristonhos
sempre foges dos meus braços
no bailado dos meus sonhos...
Vasques Filho (Fortaleza/CE)

1983 - QUASE
São quase uma eternidade
minhas noites de abandono,
porque em meu quarto a saudade
se deita, mas não tem sono...
João Freire Filho (Rio de Janeiro)

1984 - AMOR
Nós tanto nos pertencemos,
nosso amor vai tão além...
Que nós dois já nem sabemos,
qual de nós é mais de quem!
Almerinda Liporage (Rio de Janeiro)

1985 - BRINQUEDO
Infância é um brinquedo usado
que um dia a vida resolve
tomar um pouco emprestado
e nunca mais nos devolve!
Arlindo Tadeu Hagen (Juiz de Fora/MG)

1986- CANTIGA
Cantiga, que me transporta
da angústia, ao sono de paz;
é o som da chave na porta
e teus passos, logo atrás...
Almerinda Liporage (Rio de Janeiro)

1987 - ACENO
Partiste sem um aceno
multiplicando os meus ais:
não quis teu mundo pequeno
meu sonho grande demais!
Eugênia Maria Rodrigues (Rio Novo/MG)

1988 - PROCURA
Jurei não te procurar...
Jurei, mas quebrei a jura...
Quem ama pode jurar
não procurar, mas...procura.
Luna Fernandes (Rio de Janeiro/RJ)

1989 - TEIMOSIA
Espero-a...A noite está fria,
mas não desisto...Ouço passos...
E o prêmio da teimosia
vem se acolher em meus braços
José Tavares de Lima (Juiz de Fora/MG)

1990 - LEMBRANÇA
Teu retrato até rasguei
para fugir da verdade...
“ Sem lembranças””, eu pensei,
mas ninguém rasga a saudade!...
Thereza Costa Val (Belo Horizonte/MG)

1991 - ESPAÇO
Mãe, por mais que eu me concentre
na importância do que faço
não esqueço que teu ventre
foi o meu primeiro espaço!
Almerinda Liporage (Rio de Janeiro)

1992 - EMOÇÃO
Resisto...mas, distraída,
minha razão nem percebe
quando a emoção atrevida
abre a porta...e te recebe!
Marilúcia Resende (São Paulo/SP)

1993 - RETRATO
Teu retrato, enraivecida,
eu rasguei, sem embaraços...
mas a saudade atrevida
juntou de novo os pedaços!...
Marilúcia Resende (São Paulo/SP)

1994 - DESPREZO
Não desprezei meu Nordeste,
desprezo, eu juro, foi não...
Foi a dureza do agreste
que me afastou do setão!
Alfredo de Castro (Pouso Alegre/MG)

1995 - POETA
Quando esta lua indiscreta,
me traz lembranças sem fim
eu choro o velho poeta
que morreu dentro de mim.
Rita Marciano Mourão (Ribeirão Preto/SP)

1996 - MAGIA
Lavrador,por tuas mãos,
que Deus dotou de magia,
faz-se o milagre dos grãos
dando o pão de cada dia!
Maria Lucia Daloce Castanho (Bandeirantes/PR)

1997 - TRISTEZA
Eu me recuso, tristeza,
a conviver com teu mundo:
-Vida que tem correnteza
não cria lodo no fundo!
Héron Patrício (São Paulo/SP)

1998 – JANELA
Meu orgulho se rebela
mas o amor faz perdoar,
porque a saudade é janela
que eu nunca aprendo a fechar.
Almerinda Liporage (Rio de Janeiro)

1999 - BILHETE
Velho bilhete...lembrança
de um amor que não foi meu...
Um pedido de esperança
que a vida não respondeu...
Marina Bruna (São Paulo/SP)

2000 - INSTANTE
A saudade se embaraça
e a paixão se intensifica...
- Não pelo instante que passa,
mas pelo instante que fica
Eduardo Toledo (Pouso Alegre/MG)

2001 - DETALHE
Meu perdão foi um tributo
A uma lágrima suspensa:
- um detalhe diminuto
Mas,que fez a diferença...
Darly Barros (São Paulo/SP)

2002 - CERTEZA
Se te vais, por gentileza,
deixa a porta sem trancar!
não me roubes a certeza,
de que logo irás voltar!
Adélia Victória Ferreira (São Paulo)

2003 - ESPERA
Eu te quero às escondidas
e, se esta espera durar,
te esperarei quantas vidas
for necessário esperar!
Eugênia Maria Rodrigues (Rio Novo/MG)

2004 - REFÚGIO
Baú velho, tampo torto,
cartas e fotos mofando...
- Refúgio de um sonho morto
Que eu vivo ressuscitando
José Ouverney (Pindamonhangaba/SP)

2005 - MOTIVO
Sei que os motivos são poucos,
sei que as razões também são,
mas este amor nos faz loucos
e os loucos não têm razão!!!
Gerson César de Souza (Porto Alegre/RS)

2006 - FRONTEIRA
Amai- vos, e as derradeiras
muralhas hão de cair.
- Havendo amor, as fronteiras
não têm razão de existir!
Antonio Augusto de Assis (Maringá/PR)

2007 - MENSAGEM
Sem precisar das imagens
ou linguagem que os ensinem,
os olhos trocam mensagens
que as palavras não definem.
Campos Sales (São Paulo/SP)

2008 - ESCOLHA
Duas culpas, um pecado
e um remorso a nos doer:
você- que escolheu errado;
eu- que nem pude escolher...
José Ouverney (Pindamonhangaba/SP)
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Fonte:
http://www.jogosflorais.com.br/

Theo Padilha (Júlia, Jarbas e o Amor)

“Que dias há que na alma me tem posto um não-sei-quê, que nasce não sei onde, chega não sei como e dói não sei porque?”

Era uma vez uma menina muito bonita, morena, cheia de charme, de belos seios, um lindo rosto, cabelos lisos, lábios grossos e vermelhos, dentes perfeitos, uma verdadeira pintura em forma de mulher, com treze anos de idade, chamada Júlia.

Corria os meados do ano de 1955, quando seus pais resolvem mudar para um pequeno patrimônio no norte do Paraná. Naquele pequenino fim de mundo, ela causou muitos comentários junto ao povo que ali residia. Com aquela garota na vila, as meninas ficaram temerosas pelos seus namorados e até as mulheres pelos seus maridos. Julia, criada num centro maior, sabia encantar a todos. Para poder ir aos bailes, a menina tinha que fugir de seus pais. E a cada baile que ia sempre havia uma briga pela disputa daquela bela prenda. E ali era na bala e no facão. A família de Julia morava num sobrado, bem em frente a praça. Da janela do sobrado ela ouvia muitos elogios. Ficava toda cheia quando ouvia:

- Nossa! Ela parece uma boneca!

Apesar de gostar dos assédios, ela não se achava tão bacana assim. Dizia que os homens dali é que não conheciam nada, pela rudeza de seus modos. Pela simplicidade daquele lugar.

Num desses bailes, ela foi tirada para dançar por um caboclo educado, charmoso, cheiroso. Ela sai para a dança, mas quando olha nos pés do cidadão, este estava de botas e calçava esporas.

- O moço vai dançar ou vai amansar cavalo? – disse a moça, em tom de brincadeira.
- Por que a moça pergunta? – disse o vaqueiro.
- De esporas, nem pense! – e largou do rapaz no meio do salão.

Enquanto o homem tirava as esporas, Julia já estava com outro rodopiando pelo salão. Nisso deram um tiro certeiro no lampião que clareava o baile. Na confusão, a pobre moça foi jogada pela janela e correu para a sua casa, perdendo o salto do sapato.

E o moço das esporas começou a freqüentar o bar que os pais de Julia tinham. Seu padrasto estava muito doente e ela ajudava a mãe nos afazeres, juntamente com uma empregada. Certo dia aquele moço aparece no bar e confessa:

- Aquele tiro no lampião foi porque outro homem tirou minha prenda! – disse o moço chamado Jarbas. Comigo não tem disso não!
- O povo desse lugar parece índio! – respondeu Julia.

E assim ficaram amigos. E em outro baile lá estavam juntinhos dançando.

- Como é bonita essa música, Jarbas!
- Eu gosto muito dessa “Saudades do Matão”, tem muito a ver comigo criado no mato. – responde Jarbas.

E no calor daquele idílio, Jarbas aproveita para pedir a Julia para passear com ele em Jacarezinho.

- Não, meu bem, não posso ir. Não conheço ninguém por lá! – reclama a moça.

Jarbas era muito persistente. Não demorou muito para que fizesse a cabeça da pequena Julia. E então, logo fizeram muitas viagens pela região. Tudo que Julia queria, não tinha preço e era comprado na hora para sua satisfação.

Os dias passam, os meses correm e os dois viviam um para o outro. O interessante é que eles saiam juntos, posavam fora, mas não mantinham relações sexuais. Aquilo deixava Jarbas mais apaixonado. Um dia ele prometeu:

- Meu amor, te amo, te adoro, te dava a Lua se pudesse, mas agora chega! Não agüento mais!

Diante dessas palavras, Julia que também desejava esse momento, marcou um encontro para o dia 6 de agosto de 1956. Ela agora, estava com 14 anos e dez meses de idade. Jarbas tinha 33 anos. E aconteceu de tudo, naquela primeira noite do casal, que agora estavam mais apaixonados. Ficaram dormindo juntos e saindo até o dia que a mãe de Júlia descobriu:

- Olha aqui Jarbas, estou sabendo de tudo. Você assume ou vou mandá-lo para a cadeia!

Jarbas não titubeou, chamou sua namorada e foram juntos comprar a mobília da casa. Julia, então começa uma vida de atropelos. Ele era ciumento, possessivo, mas muito amoroso. Ela sempre fiel. Nunca tinha dado motivos. Mas o ciumento sempre encontra seus motivos.

Jarbas tinha um sítio perto daquele patrimônio. Ele acordava às cinco horas da manhã para tirar leite. Júlia ficava na casa dos pais. Eles tinham um código. Quando Jarbas chegava em determinada curva antes do sítio, ele dava um tiro. Ela tinha que no outro dia falar a hora que ouvira o estampido. Quando ele estava bravo dava mais tiros.

Jarbas começou a cuidar dos costumes de Júlia. As amizades eram por ele escolhidas. Decote. Modo de sentar. Tudo tinha que ser de uma primeira dama. Jarbas tinha um revólver 38 niquilado que servia de espelho para Júlia retocar o batom. Ele jamais levantou a mão contra ela. Havia ali um respeito mútuo, necessário a toda relação. E aquele castelo de areia começou a desabar. Algumas brigas botaram um ponto final naquela união. Só o que restou dessa relação foi o filho, que agora Julia tinha que cuidar.

Durante a separação ela pleiteou na Justiça a guarda do filho Leandro e ganhou. Eles tinham toda a assistência médica, farmácia, empório. Eles estavam muito bem de saúde, mas para não deixar fechar a conta da farmácia, tomaram muito Biotônico Fontoura. E para aproveitar o dinheiro do aluguel que Jarbas tinha que dar, foram morar na casa da avó.

Certa vez Jarbas prometeu:

-- Se você arrumar outro homem eu te mato!

Júlia muito corajosa, casou-se com outro só para enfrentar o bicho. Casou-se com um amigo de infância, Pedro. No dia 8 de abril de 1976. Foi só uma fuga. Nunca houve amor entre ambos. Júlia preparou toda a festa de casamento na conta de Jarbas. O bolo era lindo.

A SEGUNDA LUA DE MEL

Quando o baile do casamento terminou, Pedro já se havia recolhido. Júlia vestindo um lindo penhoar sobre uma camisola, entra no quarto e Pedro estava empacotado no meio das cobertas. Nem viu sua beleza.

-- “Se fosse o Jarbas, estaria me carregando no colo, como sempre fazia.” – pensou Júlia.
Pedro estava tremendo, embaraçado e nada aconteceu. Júlia prometeu consertar o bode. Mas não teve concerto.

Júlia agora era vendedora e viajava muito. Era desembaraçada, sorridente, carinhosa. Pedro era o oposto disso tudo.Com o casamento Julia dispensou todo o auxílio de Jarbas. Pedro não aceitava a ajuda do outro. Certa noite aparece Jarbas, todo valente. Batendo na porta com o cabo do revólver. Júlia viu o pobre Pedro amarelar. Correu para a porta da cozinha. Enquanto Jarbas esbravejava na porta da sala. Júlia achou aquilo hilário. Um batendo aqui e o outro correndo qual um canguru pulandinho pelos fundos. E aquela união depois de quatro anos foi por água a baixo. Separaram-se.

Júlia só pensava no Jarbas. Um belo dia ele aparece.

-- Soube que você se separou vim ver o que você precisa! – disse Jarbas. Júlia levou um susto.
-- Tanto posso vir aqui com tirar você daqui! O que resolve? – perguntou o rapaz.
-- Aqui, não! – respondeu a moça.

Então mudaram-se de cidade. Toda sexta feira Jarbas a trazia para a casa da mãe. Andavam por ruas sem movimento, às escondidas.

-- Não matei ninguém. Não roubei. A mulher é minha. O filho é meu. Hoje vou mostrar para este povo que sou bem macho! – disse Jarbas bem alto.

E passeou com Julia de carro por toda a cidade. Ele adorava exibir sua Julia. Era um verdadeiro troféu para ele.

Nasce Ana, Jarbas já estava muito doente. E a doença já o deixava mais ciumento. Julia resolve deixá-lo definitivamente. Mesmo assim ele vinha trazer doces e guloseimas para a nova filhinha. Eles já não mais se viam. Jarbas morreu no dia 9 de janeiro de l985. Julia até hoje não vê ninguém que tenha o jeito tão especial que teve Jarbas, e mesmo tendo outros casos ele a amava verdadeiramente.

Joaquim Távora, 4 de abril de 2009

Fonte:
Academia Poçoense de Letras e Artes “Apolo”
http://www.apoloacademiadeletras.com.br/

Fotomontagem sobre imagem de http://bymk.com.br

Rodrigo Capella (Poesias Escolhidas)

CONFERIDA

Fogo no corredor,
morte,
ardente e cruel,
não sei se vou viver,
pra ver o que é seu.

A vida traz lembranças,
ás vezes cansa,
cabeça, adoeceu?
liberdade plebeu.

Identidade conferida, mudança de ares.
troco sons e mares.
Ignoro a idade,
vida em vão,
sem paternidade,
dor no coração.
==================

CHUVA, CHUVA, FUJA!

Raio de brilho omisso,
terra, de mim desgastada,
entre ofícios e ócios,
vida apagada.

Tempo de ternura e agonia,
vento com chuva carregada,
prefiro momento controlado,
vida, tempo confiscado.

Quadro sem luz,
caminho tortuoso de moral.
Ternura, agonia, fuja,
enquanto é carnaval.
========================

ATITUDE

Rimar faz mal,
coitado do poeta,
que por qualquer razão,
quer ligar, rimar, juntar.

Prefiro versos soltos,
pequenos e grandes,
cheios de gentes,
cantantes, falantes, antes.

Porra! O que eu faço?
versos e rimas,
narro fatos.

Reflito o momento,
comento, assuntos assim,
não vejo essência,
em fazer versos pra mim.
===================

AGORA

Fúnebre momento hilário,
Percorre toques de olhar,
Calafrio, imensidão,
O contrário digo não.

Veias da imaginação,
Suar entre gestos,
Sublime a minha volta,
Corda, a toda hora.

Ventos que sopram calados,
Amaldiçoados, coitados,
Tempo, vago atado,
Correr, sangue intenso.

Eu mesmo perdido,
Tardio é meu vão,
Coração triste e oco,
Nem pensar em perdão.
Caramba, senso não há,
Palavras perdidas,
O que cita ação,
Intensa, revolta, agora.
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Fonte:
http://poemasdorodrigocapella.blogspot.com/

Machado de Assis (A Idéia do Ezequiel Maia)

A idéia do Ezequiel Maia era achar um mecanismo que lhe permitisse rasgar o véu ou revestimento ilusório que dá o aspecto material às coisas. Ezequiel era idealista. Negava abertamente a existência dos corpos. Corpo era uma ilusão do espírito, necessária aos fins práticos da vida, mas despida da menor parcela de realidade. Em vão os amigos lhe ofereciam finas viandas, mulheres deleitosas, e lhe pediam que negasse, se podia, a realidade de tão excelentes coisas. Ele lastimava, comendo, a ilusão da comida; lastimava-se a si mesmo, quando tinha ante si os braços magníficos de uma senhora.

Tudo concepção do espírito; nada era nada. Esse mesmo nome de Maia não o tomou ele, senão como um símbolo. Primitivamente, chamava-se Nóbrega; mas achou que os hindus celebram uma deusa, mãe das ilusões, a que dão o nome de Maia, e tanto bastou para que trocasse por ele o apelido de família.

A opinião dos amigos e parentes era que este homem tinha o juízo a juros naquele banco invisível, que nunca paga os juros, e, quando pode, guarda o capital. Parece que sim; parece também que ele não tocou de um salto o fundo do abismo, mas escorregando, indo de uma restauração da cabala para outra da astrologia, da astrologia à quiromancia, da quiromancia à charada, da charada ao espiritismo, do espiritismo ao niilismo idealista. Era inteligente e lido; formara-se em matemáticas, e os professores desta ciência diziam que ele a conhecia como gente.

Depois de largo cogitar, achou Ezequiel um meio: abstrair-se pelo nariz. Consistia em fincar os olhos na extremidade do nariz, à maneira do faquir, embotando a sensibilidade ao ponto de perder toda a consciência do mundo exterior. Cairia então o véu ilusório das coisas; entrar-se-ia no mundo exclusivo dos espíritos. Dito e feito. Ezequiel metia-se em casa, sentava-se na poltrona, com as mãos espalmadas nos joelhos, e os olhos na ponta do nariz. Pela afirmação dele, a abstração operava-se em vinte minutos, e poderia fazer-se mais cedo, se ele não tivesse o nariz tão extenso. A inconveniência de um nariz comprido é que o olhar, desde que transpusesse uma certa linha, exercia mais facilmente a miserável função ilusória. Vinte minutos, porém, era o prazo razoável de uma boa abstração. O Ezequiel ficava horas e horas, e às vezes dias e dias, sentado, sem se mexer, sem ver nem ouvir; e a família (um irmão e duas sobrinhas) preferia deixá-lo assim, a acordá-lo; não se cansaria, ao menos, na perpétua agitação do costume.

— Uma vez abstrato, dizia ele aos parentes e familiares, liberto-me da ilusão dos sentidos. A aparência da realidade extingue-se, como se não fosse mais do que um fumo sutil, evaporado pela substância das coisas. Não há então corpos; entesto com os espíritos, penetro-os, revolvo-os, congrego-me, transfundo-me neles. Não sonhaste a noite passada comigo, Micota?

— Sonhei, titio, mentia a sobrinha.

— Não era sonho; era eu mesmo que estava contigo; por sinal que me pedias as festas, e eu prometi-te um chapéu, um bonito chapéu enfeitado de plumas...

— Isso é verdade, acudia a sobrinha.

— Tudo verdade, Micota; mas a verdade única e verdadeira. Não há outra; não pode haver verdade contra verdade, assim como não há sol contra sol.

As experiências do Ezequiel repetiram-se durante seis meses. Nos dois primeiros meses, eram simples viagens universais; percorria o globo e os planetas dentro de poucos minutos, aniquilava os séculos, abrangia tudo, absorvia tudo, difundia-se em tudo. Saciou assim a primeira sede da abstração. No terceiro mês, começou uma série de excursões analíticas. Visitou primeiramente o espírito do padeiro da esquina, de um barbeiro, de um coronel, de um magistrado, vizinhos da mesma rua; passou depois ao resto da paróquia, do distrito e da capital, e recolheu quantidade de observações interessantes. No quarto mês empreendeu um estudo que lhe comeu cinqüenta e seis dias: achar a filiação das idéias, e remontar à primeira idéia do homem. Escreveu sobre este assunto uma extensa memória, em que provou a todas as luzes que a primeira idéia do homem foi o círculo, não sendo o homem simbolicamente outra coisa: — um círculo lógico, se o considerarmos na pura condição espiritual; e se o tomarmos com o invólucro material, um círculo vicioso. E exemplificava. As crianças brincam com arcos, fazem rodas umas com as outras; os legisladores parlamentares sentam-se geralmente em círculo, e as constantes alterações do poder, que tanta gente condena, não são mais do que uma necessidade fisiológica e política de fazer circular os homens. Que são a infância e a decrepitude, senão as duas pontas ligadas deste círculo da vida? Tudo isso lardeado de trechos latinos, gregos e hebraicos, verdadeiro pesadelo, fruto indigesto de uma inteligência pervertida. No sexto mês...

— Ah! meus amigos, o sexto mês é que me trouxe um achado sublime, uma solução ao problema do senso moral. Para os não cansar; restrinjo-me ao exame comparativo que fiz em dois indivíduos da nossa rua, o Neves do nº 25, e o Delgado. Sabem que eles ainda são parentes.

E aí começou o Ezequiel uma narração tão extraordinária, que os amigos não puderam ouvir sem algum interesse. Os dous vizinhos eram da mesma idade, mais ou menos, quarenta e tantos anos, casados, com filhos, sendo que o Neves liquidara o negócio desde algum tempo, e vivia das rendas, ao passo que o Delgado continuara o negócio, e justamente falira três semanas antes.

— Vocês lembram-se ter visto o Delgado entrar aqui em casa um dia muito triste?

Ninguém se lembrava, mas todos disseram que sim.

— Desconfiei do negócio, continuou o Ezequiel, abstraí-me, e fui direito a ele. Achei-lhe a consciência agitada, gemendo, contorcendo-se; perguntei-lhe o que era, se tinha praticado alguma morte, e respondeu-me que não; não praticara morte nem roubo, mas espancara a mulher, metera-lhe as mãos na cara, sem motivo, por um assomo de cólera. Cólera passageira, disse-lhe, e uma vez que façam as pazes... — Estão feitas, acudiu ele; Zeferina perdoou-me tudo, chorando; ah! doutor, é uma santa mulher! — E então? — Mas não posso esquecer que lhe dei, não me perdoo isto; sei que foi na cegueira da raiva, mas não posso perdoar-me, não posso. E a consciência tornou a doer-lhe, como a princípio, inquieta, convulsa. Dá cá aquele livro, Micota.

Micota trouxe-lhe o livro, um livro manuscrito, in folio, capa de couro escuro e lavrado. O Ezequiel abriu-o na página 140, onde o nome do Delgado estava escrito com esta nota: — "Este homem possui o senso moral". Escrevera a nota, logo depois daquele episódio; e todas as experiências futuras não vieram senão confirmar-lhe a primeira observação.

— Sim, ele tem o senso moral, continuou o Ezequiel. Vocês vão ver se me enganei. Dias depois, tendo-me abstraído, fui logo a ele, e achei-o na maior agitação. — Adivinho, disse-lhe; houve outra expansão muscular, outra correção... Não me respondeu nada; a consciência mordia-se toda, presa de um furor extraordinário. Como se apaziguasse de quando em quando, aproveitei os intervalos para teimar com ele. Disse-me então que jurara falso para salvar um amigo, ato de covardia e de impiedade. Para atenuá-lo, lembrava-se dos tormentos da véspera, da luta que sustentara antes de jazer a promessa de ir jurar falso; recordava também a amizade antiga ao interessado, os favores recebidos, uns de recomendação, outros de amparo, alguns de dinheiro; advertia na obrigação de retribuir os benefícios, na ridicularia de uma gratidão teórica, sentimental, e nada mais. Quando ele amontoava essas razões de justificação ou desculpa, é que a consciência parecia tranqüila; mas, de repente, todo o castelo voava a um piparote desta palavra: "Não devias ter jurado falso". E a consciência revolvia-se, frenética, desvairada, até que a própria fadiga lhe trazia algum descanso.

Ezequiel referiu ainda outros casos. Contou que o Delgado, por sugestões de momento, faltara algumas vezes à verdade, e que, a cada mentira, a consciência raivosa dava sopapos em si mesma. Enfim, teve o desastre comercial, e faliu. O sócio, para abrandar a inclemência dos fados, propôs-lhe um arranjo de escrituração. Delgado recusou a pés juntos; era roubar os credores, não devia fazê-lo. Debalde o sócio lhe demonstrava que não era roubar os credores, mas resguardar a família, coisa diferente. Delgado abanou a cabeça. Não e não; preferia ficar pobre, miserável, mas honrado; onde houvesse um recanto de cortiço e um pedaço de carne-seca, podia viver. Demais, tinha braços. Vieram as lágrimas da mulher, que lhe não pediu nada mas trouxe as lágrimas e os filhos. Nem ao menos as crianças vieram chorando; não, senhor; vieram alegres, rindo, pulando muito, sublinhando assim a crueldade da fortuna. E o sócio, ardilosamente ao ouvido: — Ora vamos; veja você se é lícito trair a confiança destes inocentes. Veja se... Delgado afrouxou e cedeu.

— Não, nunca me há de esquecer o que então se passou naquela consciência, continuou o Ezequiel; era um tumulto, um clamor, uma convulsão diabólica, um ranger de dentes, uma coisa única. O Delgado não ficava quieto três minutos; ia de um lado para outro, atônito, fugindo a si mesmo. Não dormiu nada a primeira noite. De manhã saiu para andar à toa; pensou em matar-se; chegou a entrar em uma casa de armas, à Rua dos Ourives, para comprar um revólver, mas advertiu que não tinha dinheiro, e retirou-se. Quis deixar-se esmagar por um carro. Quis enforcar-se com o lenço. Não pensava no código; por mais que o revolvesse, não achava lá a idéia da cadeia. Era o próprio delito que o atormentava. Ouvia vozes misteriosas que lhe davam o nome de falsário, de ladrão; e a consciência dizia-lhe que sim, que ele era um ladrão e um falsário. Às vezes pensava em comprar um bilhete de Espanha, tirar a sorte grande, convocar os credores, confessar tudo, e pagar-lhes integralmente, com juro, um juro alto, muito alto, para puni-lo do crime... Mas a consciência replicava logo que era um sofisma, que os credores seriam pagos, é verdade, mas só os credores. O ato ficava intacto. Queimasse ele os livros e dispersasse as cinzas ao vento, era a mesma coisa; o crime subsistia. Assim passou três noites, três noites cruéis, até que no quarto dia, de manhã, resolveu ir ter com o Neves e revelar-lhe tudo.

— Descanse, titio, disse-lhe uma das sobrinhas, assustada com o fulgor dos olhos do Ezequiel.

Mas o Ezequiel respondeu que não estava cansado, e contaria o resto.
O resto era estupendo. O Neves lia os jornais no terraço, quando o Delgado lhe apareceu. A fisionomia daquele era tão bondosa, a palavra com que o saudou —
"Anda cá, Juca!" vinha tão impregnada da velha familiaridade, que o Delgado esmoreceu. Sentou-se ao pé dele, acanhado, sem força para lhe dizer nem lhe pedir nada, um conselho, ou, quando menos, uma consolação. Em que língua narraria o delito a um homem cuja vida era um modelo, cujo nome era um exemplo? Viveram juntos; sabia que a alma do Neves era como um céu imaculado, que só interrompia o azul para cravejá-lo de estrelas. Estas eram as boas palavras que ele costumava dizer aos amigos. Nenhuma ação que o desdourasse. Não espancara a mulher, não jurara falso, não emendara a escrituração, não mentiu, não enganou ninguém.

— Que tem você? perguntou o Neves.

— Vou contar-lhe uma coisa grave, explodiu o Delgado; peço-lhe desde já que me perdoe.

Contou-lhe tudo. O Neves, que a princípio o ouvira com algum medo, por ele lhe ter pedido perdão, depressa respirou; mas não deixou de reprovar a imprudência do Delgado. Realmente, onde tinha ele a cabeça para brincar assim com a cadeia? Era negócio grave; urgia abafá-lo, e, em todo caso, estar alerta. E recordava-lhe o conceito em que sempre teve o tal sócio. — "Você defendia-o então; e aí tem a bela prenda. Um maluco!" O Delgado, que trazia consigo o remorso, sentiu incutir-se-lhe o terror; e, em vez de um remédio, levou duas doenças.

"Justos céus! exclamou consigo o Ezequiel, dar-se-á que este Neves não tenha o senso moral?"

Não o deixou mais. Esquadrinhou-lhe a vida; talvez alguma ação do passado, alguma coisa... Nada; não achou nada. As reminiscências do Neves eram todas de uma vida regular, metódica, sem catástrofes, mas sem infrações. O Ezequiel estava atônito. Não podia conciliar tanta limpeza de costumes com a absoluta ausência de senso moral. A verdade, porém, é que o contraste existia. Ezequiel ainda advertiu na sutileza do fenômeno e na conveniência de verificá-lo bem. Dispôs-se a uma longa análise. Entrou a acompanhar o Neves a toda a parte, em casa, na rua, no teatro, acordado ou dormindo, de dia ou de noite.

O resultado era sempre o mesmo. A notícia de uma atrocidade deixava-o interiormente impassível; a de uma indignidade também. Se assinava qualquer petição (e nunca recusou nenhuma) contra um ato impuro ou cruel, era por uma razão de conveniência pública, a mesma que o levava a pagar para a Escola Politécnica, embora não soubesse matemáticas. Gostava de ler romances e de ir ao teatro; mas não entendia certos lances e expressões, certos movimentos de indignação, que atribuía a excessos de estilo. Ezequiel não lhe perdia os sonhos, que eram, às vezes, extraordinários. Este, por exemplo: sonhou que herdara as riquezas de um nababo, forjando ele mesmo o testamento e matando o testador. De manhã, ainda na cama, recordou todas as peripécias do sonho, com os olhos no teto, e soltou um suspiro.

Um dia, um fâmulo do Neves, andando na rua, viu cair uma carteira do bolso de um homem, que caminhava adiante dele, apanhou-a e guardou-a. De noite, porém, surgiu-lhe este caso de consciência: — se um caído era o mesmo que um achado. Referiu o negócio ao Neves, que lhe perguntou, antes de tudo, se o homem vira cair a carteira; sabendo que não, levantou os ombros. Mas, conquanto o fâmulo fosse grande amigo dele, o Neves arrependeu-se do gesto, e, no dia seguinte, comendou-lhe a entrega da carteira; eis as circunstâncias do caso. Indo de bond, o condutor esqueceu-se de lhe pedir a passagem; Neves, que sabia o valor do dinheiro, saboreou mentalmente esses duzentos réis caídos; mas advertiu que algum passageiro poderia ter notado a falta, e, ostensivamente, por cima da cabeça de outros, deu a moeda ao condutor. Uma idéia traz outra; Neves lembrou-se que alguém podia ter visto cair a carteira e apanhá-la o fâmulo; foi a este, e compeliu-o a anunciar o achado. "A consideração pública, Bernardo, disse ele, é a carteira que nunca se deve perder."

Ezequiel notou que este adágio popular — ladrão que furta a ladrão tem cem anos de perdão — estava incrustado na consciência do Neves, e parecia até inventado por ele. Foi o único sentimento de horror ao crime, que lhe achou; mas, analisando-o, descobriu que não era senão um sentimento de desforra contra o segundo roubado, o aplauso do logro, uma consolação no prejuízo, um antegosto do castigo que deve receber todo aquele que mete a mão na algibeira dos outros.

Realmente, um tal contraste era de ensandecer ao homem mais ajuizado do universo. O Ezequiel fez essa mesma reflexão aos amigos e parentes; acrescentou que jurara aos seus deuses achar a razão do contraste, ou suicidar-se. Sim, ou morreria, ou daria ao mundo civilizado a explicação de um fenômeno tão estupendo como a contradição da consciência do Neves com as suas ações exteriores... Enquanto ele falava assim, os olhos chamejavam muito. Micota, a um sinal do pai, foi buscar à janela uma das quartinhas d’água, que ali estavam ao fresco, e trouxe-a a Ezequiel. Profundo Ezequiel! tudo entendeu, mas aceitou a água, bebeu dois ou três goles, e sorriu para a sobrinha. E continuou dizendo que sim, senhor, que acharia a razão, que a formularia em um livro de trezentas páginas...

— Trezentas páginas, estão ouvindo? Um livro grosso assim...

E estendia três dedos. Depois descreveu o livro. Trezentas páginas, com estampas, uma fotografia da consciência do Neves e outra das suas ações. Jurava que ia mandar o livro a todas as academias do universo, com esta conclusão em forma de epígrafe: "Há virtualmente um pequeno número de gatunos, que nunca furtaram um par de sapatos". — Coitado! diziam os amigos descendo as escadas. Um homem de tanto talento!

Fontes:
ASSIS, Machado de. Contos esparsos. RJ: Ediouro. Coleção Prestígio.
Imagem = http://conspiraremos.blogspot.com/

Rodrigo Capella (Estante de Livros)

Enigmas e Passaportes
(Capella, Rodrigo)
(Forever Editora - 1997)

Comentário

Ao iniciar a leitura desta obra, temos que levar em conta que o autor é um jovem de 16 anos, extremamente criativo e declaradamente brincalhão. Por ser criativo, armou cenários diferentes, misturou-os sem grandes preocupações, não deixando até de demonstrar um certo nível de erudição.

Como escritor brincalhão, fez peripécias que exigirão de todos muita atenção, para ninguém se perder no caso policial que Rodrigo armou e costurou com cuidado. O resultado disso tudo é um produto final diferenciado, curioso e até, de certa forma, instigante.

Como jovem, vingou-se de nós, adultos, criando uma história densa, bem arquitetada, que, certamente, desafiará nossa astúcia. "Enigmas e Passaportes" fica, pois, em suas mãos. Curiosamente, em se tratando de um livro policial, não há um mordomo para facilitar as coisas. E agora? (Hélio Casatle, editor da obra).

Resumo

Kall, um detetive altamente qualificado, foi contratado para desvendar um caso. E é com ele que o leitor vai conviver, ao longo de mais de uma centena de páginas, nas quais pistas, falsas e verdadeiras, desafiarão a astúcia de cada um.

A presente obra, assinada por um jovem de 16 anos, representa, assim, um convite silencioso que tenderá a levar o leitor ao cerne de um quebra-cabeças singular, que, para complicar, mistura épocas, privilegiando uma louca e divertida confusão. (Hélio Casatle, editor da obra).
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Transroca, o navio proibido
(Capella, Rodrigo)
(Editora Zouk - 2005)

Comentário

Kall, um detetive engraçado e inteligente, viaja em lua-de-mel com sua mulher. Não demora muito para o navio ser palco de um misterioso assassinato e para Kall comandar as investigações. Seja um dos passageiros do Transroca e embarque nessa divertida aventura!

Prefácio

Amanda e Kall, também se amam. Um dia se encontraram e sentiram um pelo outro o sentido do amor que os uniu. O truque que rege esse mundo de coisas – é mais honesto falar em truque que em método – consiste em trocar o olhar histórico sobre o passado por um olhar político. “Abri-vos, túmulos; mortos das pinacotecas, mortos adormecidos atrás de portas secretas, nos palácios, nos castelos e nos mosteiros, eis o porta-chaves feérico, que tendo às mãos um molho com as chaves de todas as épocas, e sabendo manejar as fechaduras maus astuciosas, convida-vos a entrar no mundo de hoje...” é o que esse jovem escritor brasileiro Rodrigo Capella nos faz embarcar, segurando nas mãos uma chave (A chave da imaginação)...

Amanda, uma doce mulher, como tantas. Kall, um homem típico, aparentemente com várias facetas, mas um detetive apenas, trás a tona o ar dos grandes e imortais mestres da investigação de todos os tempos. Kall é um profissional da investigação bem elaborado e preparado para desvendar tudo, ou melhor: todos os crimes.

Poderia ser em Londres, em Paris, Nova York ou simplesmente São Paulo. Mas a história de Amanda e Kall, se passa em Perúsia Pequena e Perúsia Grande e em seguida do jardim da casa do casal para a tão sonhada viagem de lua-de mel rumo a um lugar ambicionado por dezenas de pessoas, Parja, simplesmente Parja!

O autor em sua narrativa, nos embarca, num cruzeiro rumo a Parja, na mesma viagem de lua-de-mel que é só do casal, mas para nós o delírio de embarcar mesmo assim como degustadores de aventuras e emoção, o sentido maior dessa vida tem seu preço.

No auge da viagem, todos os passageiros são surpreendidos por um assassinato numa cabine do navio. O clima de mistério, de intrigas e de suspeitos multifacetados é contagiante até as últimas frases quando então surpreendentemente Kall, revela o criminoso. Porque apunhalar um biólogo, renomado, famoso e que desperta em todos os passageiros fascínio? A resposta tão bem construída pelo autor, revela-nos o mundo de homens que matam por interesses, amor, futilidades, ciúmes e medos. O fato é que a viagem rumo a Parja continua e o segredo da felicidade encontramos na coragem de viver com emoção qualquer coisa que nos faz embarcar numa viagem apenas: pelo mar, pelo ar, pela imaginação…
Ricardo Zimmer (cineasta e roteirista)
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Como mimar seu cão
(Capella, Rodrigo)
(Editora Zouk - 2005)

Comentário

O cão é o único que te dá amor incondicional! Não pede mesada, não exige presentes caros e gosta de distribuir carinho. Não esta na hora de você fazer o mesmo por ele?

Como mimar o seu cão apresenta 50 dicas importantes para transformar seu amigo num grande companheiro.

Prefácio

Foi por causa de uma fotografia da Brida, a adorável "Bichon Bolonhês" que divide a cama comigo e a minha mulher, dormindo sempre em baixo dos meus pés, que o autor do livro sugeriu meu nome para esta orelha.

Minha cumplicidade canina começou logo cedo, dos três aos nove anos de idade, compartilhando uma amizade mais que fraterna com Taro, um velho boxer adorável e babão, dissimuladamente carrancudo. Taro não só me defendia das agressões habituais dos "amiguinhos" mais afoitos e valentes como ainda tomava as minhas dores e culpas pelas travessuras cotidianas. Quando eu não queria comer o bife de fígado ou o creme de espinafre que minha mãe insistia em incluir no meu cardápio semanal, era Taro quem "limpava o prato" às escondidas. Flatulências naturais, advindas da ingestão de batata doce e repolho azedo, também eram assumidas pelo gentil Taro, já que o glutão e obeso boxer era, por seu lado, perito em tal prática. Até as minhas cuecas sujas eram "culpa" de Taro. Que amigo fabuloso este! Quando ele morreu, descobri que eu poderia morrer também e tenho certeza que neste dia o mundo perdeu a inocência...
Carlos Reichenbach
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Poesia não vende
(Capella, Rodrigo)
Caminho das Idéias - 2007

Veja os números de "Poesia não vende", de Rodrigo Capella:

- 136 matérias publicadas nos principais jornais brasileiros, de Norte a Sul;
- 16 matérias publicadas em revistas literárias e de sociedade;
- 13 entrevistas em rádio;
- 11 entrevistas em televisão;
- 59 matérias publicadas em sites e revistas virtuais.
Totalizando, até o momento: 235 matérias e entrevistas
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Rir ou chorar
(Capella, Rodrigo)
Imprensa Oficial - 2007

O livro, que faz parte da prestigiada Coleção Aplauso, revela histórias curiosas e engraçadas sobre o cinema brasileiro e é também uma biografia sobre o premiado cineasta Ricardo Pinto e Silva, que já trabalhou ao lado de Vera Fischer, Paulo Betti, Guilherme de Almeida Prado, Paulo Gorgulho e Carlos Reichenbach, entre outros.

Para o crítico Rubens Ewald Filho, o livro "Rir ou chorar", de Rodrigo Capella, traz histórias, casos e curiosidades dos bastidores que ajudam a torná-lo uma verdadeira aula de cinema.
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Loucuras de um escritor
(Capella, Rodrigo)
Clube de Autores – 2009

“Loucuras de um escritor”, definido por Rodrigo Capella como uma salada de contos, crônicas e poemas, traz ao longo de suas páginas histórias curiosas e engraçadas sobre a viagem do autor a Europa, além de reportagens e contos especiais. Uma leitura despretensiosa para quem quer conhecer a verdadeira alma dos escritores.
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Dicas para escrever, publicar e vender um livro
(Capella, Rodrigo)
Clube de Autores – 2009

Em “Dicas para escrever, publicar e vender um livro”, o escritor, que recebe por dia mais de 30 e-mails com dúvidas de escritores iniciantes, apresenta os bastidores do processo de publicação de livros. “Essa é uma obra sobre as curiosidades do mundo editorial, desvendando passo a passo o que ocorre nesse mundo, muitas vezes obscuro e injusto. Não se limita apenas em dar dicas para as pessoas publicarem; ele oferece também elementos para quem quer saber exatamente onde está se metendo”, diz Capella.
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@ntologia online
(Capella, Rodrigo)
Clube de Autores – 2009

“@ntologia Online” é a primeira antologia da comunidade do Orkut “Dicas para publicar um livro”, criada por Rodrigo Capella. A obra reúne crônicas, poemas e textos de estilos diversos, de escritores das várias Regiões do Brasil, de Norte a Sul. “Criei a comunidade em 2009 e rapidamente ela foi invadida – no bom sentido – por curiosos e escritores. O resultado foi espetacular. Até hoje temos uma média de 10 novos membros por dia. E a comunidade, que nasceu com a ideia de ter um número limitado de membros – apenas 100 – já conta com mais de 600. Diante desses números e da excelente qualidade dos textos postados diariamente na comunidade, eu e os moderadores criamos a “@ntologia online” para publicar os melhores textos dos melhores autores participantes”, explica Capella.
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Assessor de Imprensa – fonte qualificada para uma boa notícia
(Capella, Rodrigo)
Clube de Autores – 2009

O assessor de imprensa ideal deve funcionar como uma extensão da redação, atendendo o jornalista sempre que este precisar. Para tanto, ele precisa conhecer o dia-a-dia dos veículos e saber, por exemplo, qual o melhor dia e horário para enviar uma sugestão de pauta. O assessor deve também passar as informações completas e corretas, pois o jornalista não tem muito tempo para checá-las.

E por fim: não deve enviar jabás aos colegas de redação, não deve insistir na publicação de notícias e não deve recorrer à malandragem, ou seja, mentir para conseguir um espaço no jornal. Essas são as principais conclusões do livro “Assessor de Imprensa – fonte qualificada para uma boa notícia”.
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Mais sobre o autor pode ser encontrado em sua página pessoal http://www.rodrigocapella.com.br/ -----------------
Fonte:
http://www.rodrigocapella.com.br/

Bartolomeu Pinheiro de Lira (Entre a Gaveta e o Coração)

Remexendo as gavetas, me lembrei de certo apartamento onde moramos. Não é uma foto ou documento que me traz à tona nossa passagem por lá. Aparentemente algo tão insignificante e comum que dificilmente despertaria maior atenção, não fosse determinada característica que ela possuía.

Quando vi aquele bichinho pela primeira vez, não dei muita importância. Sempre chegava à noite do trabalho, cansado e faminto. Abria a porta maquinalmente e mal observava os dealhes, como era do meu feitio. Me preocupava apenas com a direção da chave e pronto, entrava e fechava a porta. Mas, com o desgaste da fechadura, comecei a dar uma maior atenção, uma pausa a mais. Foi quando dei de cara com uma aranhazinha. Ela não correu de imediato, quando girei a chave. Ficou me olhando cautelosamente e parecia balançar a cabeça, como uma lagartixa. Era tão minúscula que dificilmente eu poderia descrever sua reação a olho nu. Tratava-se de uma suposição. Segundos depois ela se escondia num buraquinho na madeira da parede. E isto foi tudo.

Nas noites seguintes, sempre que chegava, tomava o cuidado em não assustar a aranhazinha. Ela também tinha que ficar atenta para não ser espremida quando a porta fosse fechada. E formou-se um elo entre nós, um respeito mútuo, uma dedicação, e por que não dizer, uma amizade. Ela parecia sempre atenta aos meus passos, ao meu horário, ao cheiro do meu perfume! Minha esposa não acreditava fielmente nas minhas observações. Ficava sempre desconfiada, descrente, e muitas vezes até enciumada. Sim, porque nem sempre me dirigia a ela. Ficava parado na porta, observando se a aranhazinha iria entrar, se esconder dos predadores. Sempre apareciam insetos e bichinhos oportunistas. Era bom não vacilar.

Os meses foram passando e nossa amizade foi ficando mais firme. O carinho dela comigo foi estendido à minha esposa. A coisa ficou tão séria que tinha flagrado o bichinho se alimentando e, quando minha esposa abriu a porta para me receber, ela parou tudo e pulou em seu pulso, numa autoconfiança de surpreender. Ficamos perplexos. Parecia um pulo de satisfação. A aranhazinha ficava nos observando, olhando para um e virando para o outro. Um animalzinho de estimação. Coisinha fofa.

Certo dia, tivemos que viajar, passar alguns dias fora. Rolou uma preocupação. O que fazer agora? Pensamos em levá-la conosco. Mas onde a deixaríamos? Ela estava acostumada com aquela casinha. O clima para onde íamos era mais frio. Tudo isso pesou em deixá-la onde estava. Mas era o melhor para ela. São apenas alguns dias!

Vou confessar: senti saudades. Verdade! Era como se tivesse deixado para trás um ente querido, um amigo, sei lá! Talvez fosse uma paranóia. Ficava olhando para porta, sem acreditar que ela não estava ali. Ia ao banheiro. Mas era em vão procurar. Nada havia naquela porta.

Resolvemos antecipar nossa volta. Ficamos envergonhados em assumir a saudade daquele bichinho. Se ele precisava de carinho, se algum inseto o pegasse…

Ao chegar, corremos em direção à porta, não à fechadura. Nem chegamos a abrir a porta. Nada. Nem sinal. Esperamos desesperadamente. Resolvemos abrir a porta, fazer barulho. Nada e nada. Olhamos para o alto. Havia uma pequena lagartixa que nos olhava assustada. Imaginei que ela a havia devorado. O bucho cheinho e transparente. Chegamos tarde demais. Ficamos frustrados pela desatenção e tristes pelo falecimento do nosso bichinho de estimação. Tive uma ideia! Afinal, a esperança é a última que morre. Adentrei no nosso quarto e apanhei o frasco de perfume que costumávamos usar. Passei em uma das mãos e esperei pelo resultado. Incrível. Ela colocou a cabecinha do lado de fora do buraquinho, feliz da vida. E como foi gratificante aquele encontro! Ficamos até emocionados. Parecíamos pinto no lixo.

Mas tivemos que deixar o apartamento. Tomamos a decisão de transportar a aranhazinha conosco. Ela teria que se adaptar à nova residência. Cavaríamos um buraquinho só para ela. Não mais na porta, mas na gaveta. Protegida dos predadores e dos homens.

E é ao abrir a gaveta que lembrei do apartamento. Sim, porque é nela que se esconde o bichinho, num buraquinho bem no fundo, pra não ser incomodada. Ela vive bem feliz lá dentro. Faço tudo por ela. Quero que ela viva sempre em paz. Não quero que ela sofra. Ela mora na gaveta, no meu apartamento, no meu coração. Porque desde aquele dia da viagem, ao chegar, não a encontrei jamais.

Fonte:
http://www.bienalpernambuco.com/

Montagem da imagem utilizando imagens de http://nepo.com.br (gavetas) e http://blog.br.inter.net (coração)

William Marques (O Meu Papel no Mundo)

"O Meu Papel no Mundo", uma aventura na Chapada Diamantina, é o segundo livro da série de William Marques, mais conhecido como “O Autor das Chapadas do Brasil”. A obra é protagonizada pelo professor Robson, um cientista antropólogo que não acredita em milagres. Malda, sua esposa, está grávida e corre risco de perder o bebê. Na encruzilhada do destino, surge o Messias que oferece seus poderes de cura e Robson tenta evitá-lo a todo custo. A trama os envolve e os coloca diante de um grande enigma: o de descobrir o verdadeiro papel no mundo de Robson. Só esta revelação salvaria a vida do bebê.

A alquimia literária reúne numa mesma fórmula o calor de uma aventura e a paz de um cenário ecológico nos vales de rocha da chapada. Drama e humor contracenam juntos, levando o leitor a risos e lágrimas. Além de sua emocionante história, trata-se de uma obra capaz de nos fazer refletir sobre o propósito da vida e como nosso ser age de forma inconsciente e determinante para a realização de nosso destino.

Sua narrativa é a forma escrita mais próxima da cena real. É uma obra quase cinematográfica, rica em detalhes que impressionam e transpõem a riqueza das chapadas. A aventura é o ponto alto de sua ficção e sua obra é, acima de tudo, um veículo para a elevação da consciência humana. O autor reúne mensagens que vão desde o individual ao coletivo, fala de ciência e religião e vislumbra o despertar de uma nova consciência. Sua obra questiona a visão limitada do homem, tanto pela ótica da ciência como pelo lado da religião, para uma compreensão mais ampla da realidade.

William Marques, o “autor das chapadas do Brasil”, é o primeiro autor de ficção contemporânea a promover as chapadas como cenário da cultura brasileira. “O Quadrado da Caverna”, uma aventura na Chapada dos Guimarães, lançado em 1998 é o primeiro livro da série.


Extrato do Livro

1. Capítulo

O Messias

O vento soprava levemente seus cabelos. Ele caminhava de um lado para o outro fazendo a multidão segui-lo com os olhos. Ironicamente, pisava no que um dia tentou ser a fundação de uma igreja. Ele pregava o fim da religião, em nome de Deus, com a palavra de um líder e com as vestes de um sacerdote. Suas barbas longas lembravam um profeta, não daqueles que vêem o futuro, mas daqueles que querem reconstruir o passado.

O estranho dividia os homens, causava medo para uns, esperança para outros. Suas mãos prometiam cura para os desesperançados. Sua palavra criava desordem para os religiosos. Bem ali, no coração da Bahia, ele caminhava no solo chapadense, confundindo a tradição.

Parei, deixando minha mochila no chão. Fiquei estupefato com sua ousadia diante de um povo que apenas ouvia e temia contestá-lo. Pegou uma menina, e em público, colocou as mãos na sua fronte. Saiu dali com a promessa de que no dia seguinte ela não teria mais febre. Uns diziam que era a reencarnação de Jesus e, como o próprio Jesus de dois milênios atrás, teria guardado para si uma nova cruz, o repúdio dos sacerdotes.

Estava próximo, e quando me viu encarou-me como se já me conhecesse. Assustei-me quando veio em minha direção:

– Ei, você, forasteiro!
– Fala comigo? – perguntei, meio sem graça.
– Sim. Deve ter acabado de chegar no ônibus que vem de Salvador. Pode chamar-me de Messias – estendeu a mão, cumprimentando-me.
– Muito prazer – cumprimentei-o com um sorriso amarelo, tentando manter-me calmo diante da pequena multidão que o seguia e agora, olhava-me com curiosidade.
– Algo me diz que nossos destinos se cruzam.
– Como pode saber disto? É algum cigano?
– Não. Um cigano teria que ler a sua mão para lhe dizer o que digo, e além do mais, ia cobrar-lhe por isto. Eu não estou cobrando nada.
– Você é algum tipo de profeta?
– Profeta? Não sou do tipo que quer interferir no futuro, nem tampouco quero conquistar a atenção das pessoas com adivinhações.
– Desculpe, não queria insinuar nada...

Naquele momento, fui salvo por um de seus seguidores, que o tomou pelos braços, indo ter com as pessoas que se juntavam. Saí rápido diante das pessoas que me olhavam. A situação era cômica e desajustada. O jovem, com a aparência de louco, abordara-me com certa intimidade. Preferi não dar importância ao fato e fui direto ver Malda, que me aguardava.

A porta da agência estava aberta enquanto um viralata dormia na sombra da marquise. Malda estava atrás de sua mesa, atendendo ao telefone. Viu-me e estampou um sorriso enquanto desligava o telefone. Deixei a mochila cair e ela levantou-se, devagar, protegendo o ventre com as mãos. Veio em minha direção e nos abraçamos. Ainda desajeitado, acariciei-lhe o ventre. Ela tirou o chapéu de minha cabeça, colocou-o sobre a mesa e nos sentamos. Com um lenço, contive o suor que corria pela testa. O calor naquela época do ano era insuportável.

– Como tem passado? Melhorou o enjôo? – perguntei, preocupado.
– Um pouco melhor. As costas doem e agora os pés estão inchando, mas o médico disse que é assim mesmo. Olha, sinta, acho que ele já o conhece.

Malda colocou minha mão sobre o seu ventre, para que eu pudesse sentir os movimentos do bebê. Sorri, emocionado.

– Como se sente com uma criança dentro de você?
– É uma sensação maravilhosa. Pena que vocês, homens, jamais poderão sentir o mesmo. Eu posso senti-lo dentro de mim, como se fosse uma continuação de meu corpo, de minha alma.

Sorri comovido com as palavras simples e profundas de Malda. Naquele instante, uma pequena multidão correu lá fora, interrompendo-nos. Levantei-me para ver o que era e percebi que se tratava do Messias com seus seguidores indo embora da cidade.

– O estranho de barbas que vai lá fora apresentou-se como Messias assim que me viu.Disse que nossos destinos se cruzariam. É algum tipo de maluco?
– Não creio, é apenas uma pessoa radical. Ele olha para uma pessoa e já sabe de muitas coisas.
– Ele não tem nome verdadeiro?
– Não, ele não diz para ninguém.
– Estranho. Pode ser algum cara encrencado com a Justiça.
– Talvez, mas se fosse mesmo, acho que ele evitaria tanta exposição.
– Tem razão. Mas afinal, o que ele quer por aqui?
– Ninguém sabe exatamente. Dizem que ele tem o dom da cura. Então, de vez em quando, aparece na cidade e oferece alguma ajuda aos doentes. As pessoas vêm e dizem que conseguem a cura mesmo.
– Ele não cobra nada?
– Não. Algumas pessoas oferecem ajuda e contribuem por livre e espontânea vontade.
– Talvez esteja tentando conquistar as pessoas para depois conseguir o que quer.
– E o que ele poderia querer? – Sei lá! Foi a pergunta que fiz.

Voltamos aos nossos assuntos, deixando o Messias seguir para o seu retiro. Já se passavam alguns meses que não nos víamos e precisávamos decidir o nosso destino. Fechamos a agência e levei-a para casa, bem ao lado. A gravidez já passava dos seis meses. Malda estivera só por um tempo tentando manter-se no novo negócio em Lençóis. Mas a gravidez inesperada ameaçava impor mudanças em nossas vidas.

Insisti para que Malda vendesse a agência, mas ela não concordava. Dizia que ela era a própria agência e que não poderia se colocar à venda. Havia um impasse entre nós. Eu não queria largar a universidade para viver na Chapada. Achava que Malda poderia ir para o Rio, para que juntos pudéssemos criar nosso filho. Ela havia se predisposto a vender a agência, mas estava sempre voltando atrás e me deixando confuso. Talvez estivesse esperando o bebê nascer e tentar seduzir-me a ficar na Chapada. Era uma causa difícil. Não ia dar para viver bem só com a agência, mas ela insistia que daria, que o turismo a cada ano aumentava. Tinha a idéia de abrir um restaurante. Até me seduzia, mas eu não podia abandonar minha carreira, meus alunos e minhas teses. Tínhamos um entendimento difícil pela frente.

Após o jantar, fomos até a praça porque Malda precisava caminhar um pouco. Fomos até um banco, bem próximo à igreja, e sentamo-nos, com as estrelas cintilando no céu.

– Conseguiu uma boa oferta pela agência?
– Não – Malda respondia, entreolhando-me pelo canto dos olhos.
– Nada? Você colocou algum anúncio?
– Não – respondia novamente, com um olhar maroto.
– Então só você sabe que a agência está à venda?
– Também não. Não sei se está. Ainda não decidi. Não quero pensar nisto agora. Quero dedicar este tempo para o bebê.
– Mas Malda, precisamos mudar a nossa vida...

Malda interrompeu-me colocando o dedo em minha boca e levando minha mão sobre o seu ventre. Senti o bebê movendo-se novamente. Achei que o momento não era adequado para discutir o assunto. Apenas deixamos as estrelas falarem por nós, como se a resposta de nosso destino estivesse no brilho do céu. O vento soprava leve, levando uma fina névoa entre as estrelas. E com a névoa, foram-se a dúvida e os pensamentos.

Fonte:
http://livrosliteratura.blogspot.com/

Jean-Pierre Bayard (História das Lendas) Parte V

4. — Influência da Igreja católica

Todas as religiões empregam os mesmos símbolos, mas os colégios sacerdotais velaram a verdade aos profanos a fim de reservá-la aos seus iniciados; velaram-na de tal forma que a sufocaram e não souberam mais separar as ficções. Contudo as religiões refletem a consciência humana, as relações sociais entre os indivíduos, toda a experiência de nossa vida. A divulgação dos contos é devida, em grande parte, a uma propaganda religiosa. O budismo não foi o seu único agente de difusão, há também o druidismo, o catolicismo e todas as religiões. Os missionários e os exploradores propagavam lendas bíblicas. A religião que nada mais é que esoterismo, pois que pode existir apenas em estado de mistérios, age pelo seu maravilhoso e provoca uma espécie de entorpecimento da alma. Schelling escreve: Introduction à la philosophie de la mythologie (Introdução à filosofia da mitologia): “O conteúdo da religião é puramente espiritual e jorra, desta forma, das profundezas mais intimas da vida humana.”

A Bíblia é uma grande lenda histórica que abrange vários séculos e não alguns anos. Obra de várias gerações concentradas na única vida humana, ela nos ensina o deslocamento dos nômades, a migração do povo de Abraão que se estendeu durante numerosos anos. A influência bíblica, por seu maravilhoso, se revela em todas as artes e também nas procissões, nas festas e na própria vida.

5. — Criação do mito do diabo

O antagonismo entre Deus e Satanás se encontra em todo o decorrer dos temas orientais, persas e cristãos. E Ariman, a grande serpente da noite, adversária de Ormuzd. O princípio do mal vem da mais remota antigüidade. Mas, na religião católica, Deus criou ele mesmo seus anjos caídos, enquanto que Ariman é um poder primordial, antítese da Bondade.

A fim de combater a sensualidade, a curiosidade, os prazeres da carne e do espírito, a Igreja católica, serviu-se do personagem de Satanás e lhe criou uma personalidade mais intensa; dos mistérios da Idade Média ficou-lhe a truanice que lhe deram os primeiros dramas. Assim nasceu a bruxa, serva do mau espírito. Os métodos de feitiçaria mostram essa alucinação coletiva, comparável ao Grande temor; mas esses métodos terminaram de maneira trágica. A Inquisição incumbia-se de conduzir a um ponto cruciante essa extraordinária criação do espírito.

Assim é que Loeffler-Delachaux vê nos contos de fadas um protesto contra essas regras inflexíveis, a fada que reabilita a sacerdotisa ou a feiticeira druida injustamente condenada.

6. — Conclusão

Quer se trate da Escola filológica, naturalista ou histórica, a origem e a interpretação das lendas só tem sentido a partir de uma equação pessoal; cada sistema crê possuir a verdade. Mas a abundância, de assuntos iguais em cada país, a esperança que deles se desprende, a perfeição de suas formas poéticas deixam prever a busca de temas iniciáticos capazes de elevar o indivíduo. A aventura maravilhosa, com sua surpreendente riqueza de alma, nos alegra e nos instrui.
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continua...
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Fonte:
BAYARD, Jean-Pierre. História das Lendas. (Tradução: Jeanne Marillier). Ed. Ridendo Castigat Mores

Paulo Leminiski (Desencontrários)

Mandei a palavra rimar,
ela não me obedeceu.
Falou em mar, em céu, em rosa,
em grego, em silêncio, em prosa.
Parecia fora de si,
a sílaba silenciosa.

Mandei a frase sonhar,
e ela se foi num labirinto.
Fazer poesia, eu sinto, apenas isso.
Dar ordens a um exército,
para conquistar um império extinto.

Imagem = http://conhecimentoetudo.wordpress.com

Lairton Trovão de Andrade (Lágrima de uma Mulher)

Por que essa chuva salgada que
Cai do céu dos teus olhos, Mulher?
Não! Assim não pode ser!
Porque, em ti, tudo é ternura sem par,
Símbolo nobre dos sonhos,
Centro cativante do romance real,
Razão maior do caminhar do homem,
Começo, Meio e Fim da vida humana sobre a Terra...
Este cálice transbordante
É motivo de veneração incontida,
Porque , Mulher, és o santuário da criação,
A deusa visível deste contraditório Planeta!
Portanto,
Diante da tua realidade,
Devemos, todos, refletir!..
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Fontes:
Portal CEN

Imagem = http://blueangel2006myblog.blogs.sapo.pt

Machado de Assis (Segunda Vida)

MONSENHOR CALDAS interrompeu a narração do desconhecido:
- Dá licença? é só um instante.

Levantou-se, foi ao interior da casa, chamou o preto velho que o servia, e disse-lhe em voz baixa:

- João, vai ali à estação de urbanos, fala da minha parte ao comandante, e pede-lhe que venha cá com um ou dous homens, para livrar-me de um sujeito doudo. Anda, vai depressa.

E, voltando à sala:

- Pronto, disse ele; podemos continuar.

- Como ia dizendo a Vossa Reverendíssima, morri no dia vinte de março de 1860, às cinco horas e quarenta e três minutos da manhã. Tinha então sessenta e oito anos de idade. Minha alma voou pelo espaço, até perder a terra de vista, deixando muito abaixo a lua, as estrelas e o sol; penetrou finalmente num espaço em que não havia mais nada, e era clareado tão-somente por uma luz difusa. Continuei a subir, e comecei a ver um pontinho mais luminoso ao longe, muito longe. O ponto cresceu, fez-se sol. Fui por ali dentro, sem arder, porque as almas são incombustíveis. A sua pegou fogo alguma vez?

- Não, senhor.

- São incombustíveis. Fui subindo, subindo; na distância de quarenta mil léguas, ouvi uma deliciosa música, e logo que cheguei a cinco mil léguas, desceu um enxame de almas, que me levaram num palanquim feito de éter e plumas. Entrei daí a pouco no novo sol, que é o planeta dos virtuosos da terra. Não sou poeta, monsenhor; não ouso descrever-lhe as magnificências daquela estância divina. Poeta que fosse, não poderia, usando a linguagem humana, transmitir-lhe a emoção da grandeza, do deslumbramento, da felicidade, os êxtases, as melodias, os arrojos de luz e cores, uma cousa indefinível e incompreensível. Só vendo. Lá dentro é que soube que completava mais um milheiro de almas; tal era o motivo das festas extraordinárias que me fizeram, e que duraram dois séculos, ou, pelas nossas contas, quarenta e oito horas. Afinal, concluídas as festas, convidaram-me a tornar à terra para cumprir uma vida nova; era o privilégio de cada alma que completava um milheiro. Respondi agradecendo e recusando, mas não havia recusar. Era uma lei eterna. A única liberdade que me deram foi a escolha do veículo; podia nascer príncipe ou condutor de ônibus. Que fazer? Que faria Vossa Reverendíssima no meu lugar?

- Não posso saber; depende...

- Tem razão; depende das circunstâncias. Mas imagine que as minhas eram tais que não me davam gosto a tornar cá. Fui vítima da inexperiência, monsenhor, tive uma velhice ruim, por essa razão. Então lembrou-me que sempre ouvira dizer a meu pai e outras pessoas mais velhas, quando viam algum rapaz: - "Quem me dera aquela idade, sabendo o que sei hoje!" Lembrou-me isto, e declarei que me era indiferente nascer mendigo ou potentado, com a condição de nascer experiente. Não imagina o riso universal com que me ouviram. Jó, que ali preside a província dos pacientes, disse-me que um tal desejo era disparate; mas eu teimei e venci. Daí a pouco escorreguei no espaço: gastei nove meses a atravessá-lo até cair nos braços de uma ama de leite, e chamei-me José Maria. Vossa Reverendíssima é Romualdo, não?

- Sim, senhor; Romualdo de Sousa Caldas.

- Será parente do padre Sousa Caldas?

- Não, senhor.

- Bom poeta o padre Caldas. Poesia é um dom; eu nunca pude compor uma décima. Mas, vamos ao que importa. Conto-lhe primeiro o que me sucedeu; depois lhe direi o que desejo de Vossa Reverendíssima. Entretanto, se me permitisse ir fumando...

Monsenhor Caldas fez um gesto de assentimento, sem perder de vista a bengala que José Maria conservava atravessada sobre as pernas. Este preparou vagarosamente um cigarro. Era um homem de trinta e poucos anos, pálido, com um olhar ora mole e apagado, ora inquieto e centelhante. Apareceu ali, tinha o padre acabado de almoçar, e pediu-lhe uma entrevista para negócio grave e urgente. Monsenhor fê-lo entrar e sentar-se; no fim de dez minutos, viu que estava com um lunático. Perdoava-lhe a incoerência das idéias ou o assombroso das invenções; pode ser até que lhe servissem de estudo. Mas o desconhecido teve um assomo de raiva, que meteu medo ao pacato clérigo. Que podiam fazer ele e o preto, ambos velhos, contra qualquer agressão de um homem forte e louco? Enquanto esperava o auxilio policial, Monsenhor Caldas desfazia-se em sorrisos e assentimentos de cabeça, espantava-se com ele, alegrava-se com ele, política útil com os loucos, as mulheres e os potentados.
José Maria acendeu finalmente o cigarro, e continuou:

- Renasci em cinco de janeiro de 1861. Não lhe digo nada da nova meninice, porque aí a experiência teve só uma forma instintiva. Mamava pouco; chorava o menos que podia para não apanhar pancada. Comecei a andar tarde, por medo de cair, e daí me ficou uma tal ou qual fraqueza nas pernas. Correr e rolar, trepar nas árvores, saltar paredões, trocar murros, cousas tão úteis, nada disso fiz, por medo de contusão e sangue. Para falar com franqueza, tive uma infância aborrecida, e a escola não o foi menos. Chamavam-me tolo e moleirão. Realmente, eu vivia fugindo de tudo. Creia que durante esse tempo não escorreguei, mas também não corria nunca. Palavra, foi um tempo de aborrecimento; e, comparando as cabeças quebradas de outro tempo com o tédio de hoje, antes as cabeças quebradas. Cresci; fiz-me rapaz, entrei no período dos amores... Não se assuste; serei casto, como a primeira ceia. Vossa Reverendíssima sabe o que é uma ceia de rapazes e mulheres?

- Como quer que saiba?...

- Tinha dezenove anos, continuou José Maria, e não imagina o espanto dos meus amigos, quando me declarei pronto a ir a uma tal ceia... Ninguém esperava tal cousa de um rapaz tão cauteloso, que fugia de tudo, dos sonos atrasados, dos sonos excessivos, de andar sozinho a horas mortas, que vivia, por assim dizer, às apalpadelas. Fui à ceia; era no Jardim Botânico, obra esplêndida. Comidas, vinhos, luzes, flores, alegria dos rapazes, os olhos das damas, e, por cima de tudo, um apetite de vinte anos. Há de crer que não comi nada? A lembrança de três indigestões apanhadas quarenta anos antes, na primeira vida, fez-me recuar. Menti dizendo que estava indisposto. Uma das damas veio sentar-se à minha direita, para curar-me; outra levantou-se também, e veio para a minha esquerda, com o mesmo fim. Você cura de um lado, eu curo do outro, disseram elas. Eram lépidas, frescas, astuciosas, e tinham fama de devorar o coração e a vida dos rapazes. Confesso-lhe que fiquei com medo e retraí-me. Elas fizeram tudo, tudo; mas em vão. Vim de lá de manhã, apaixonado por ambas, sem nenhuma delas, e caindo de fome. Que lhe parece? concluiu José Maria pondo as mãos nos joelhos, e arqueando os braços para fora.

- Com efeito...

- Não lhe digo mais nada; Vossa Reverendíssima adivinhará o resto. A minha segunda vida é assim uma mocidade expansiva e impetuosa, enfreada por uma experiência virtual e tradicional. Vivo como Eurico, atado ao próprio cadáver... Não, a comparação não é boa. Como lhe parece que vivo?

- Sou pouco imaginoso. Suponho que vive assim como um pássaro, batendo as asas e amarrado pelos pés...

- Justamente. Pouco imaginoso? Achou a fórmula; é isso mesmo. Um pássaro, um grande pássaro, batendo as asas, assim...

José Maria ergueu-se, agitando os braços, à maneira de asas. Ao erguer-se, caiu-lhe a bengala no chão; mas ele não deu por ela. Continuou a agitar os braços, em pé, defronte do padre, e a dizer que era isso mesmo, um pássaro, um grande pássaro... De cada vez que batia os braços nas coxas, levantava os calcanhares, dando ao corpo uma cadência de movimentos, e conservava os pés unidos, para mostrar que os tinha amarrados. Monsenhor aprovava de cabeça; ao mesmo tempo afiava as orelhas para ver se ouvia passos na escada. Tudo silêncio. Só lhe chegavam os rumores de fora: - carros e carroças que desciam, quitandeiras apregoando legumes, e um piano da vizinhança. José Maria sentou-se finalmente, depois de apanhar a bengala, e continuou nestes termos:

- Um pássaro, um grande pássaro. Para ver quanto é feliz a comparação, basta a aventura que me traz aqui, um caso de consciência, uma paixão, uma mulher, uma viúva, D. Clemência. Tem vinte e seis anos, uns olhos que não acabam mais, não digo no tamanho, mas na expressão, e duas pinceladas de buço, que lhe completam a fisionomia. É filha de um professor jubilado. Os vestidos pretos ficam-lhe tão bem que eu às vezes digo-lhe rindo que ela não enviuvou senão para andar de luto. Caçoadas! Conhecemo-nos há um ano, em casa de um fazendeiro de Cantagalo. Saímos namorados um do outro. Já sei o que me vai perguntar: por que é que não nos casamos, sendo ambos livres...

- Sim, senhor.

- Mas, homem de Deus! é essa justamente a matéria da minha aventura. Somos livres, gostamos um do outro, e não nos casamos: tal é a situação tenebrosa que venho expor a Vossa Reverendíssima, e que a sua teologia ou o que quer que seja, explicará, se puder. Voltamos para a Corte namorados. Clemência morava com o velho pai, e um irmão empregado no comércio; relacionei-me com ambos, e comecei a freqüentar a casa, em Mata-cavalos. Olhos, apertos de mão, palavras soltas, outras ligadas, uma frase, duas frases, e estávamos amados e confessados. Uma noite, no patamar da escada, trocamos o primeiro beijo... Perdoe estas cousas, monsenhor; faça de conta que me está ouvindo de confissão. Nem eu lhe digo isto senão para acrescentar que saí dali tonto, desvairado, com a imagem de Clemência na cabeça e o sabor do beijo na boca. Errei cerca de duas horas, planeando uma vida única; determinei pedir-lhe a mão no fim da semana, e casar daí a um mês. Cheguei às derradeiras minúcias, cheguei a redigir e ornar de cabeça as cartas de participação. Entrei em casa depois de
meia-noite, e toda essa fantasmagoria voou, como as mutações à vista nas antigas peças de teatro. Veja se adivinha como.

- Não alcanço...

- Considerei, no momento de despir o colete, que o amor podia acabar depressa; tem-se visto algumas vezes. Ao descalçar as botas, lembrou-me cousa pior: - podia ficar o fastio. Concluí a toilette de dormir, acendi um cigarro, e, reclinado no canapé, pensei que o costume, a convivência, podia salvar tudo; mas, logo depois, adverti que as duas índoles podiam ser incompatíveis; e que fazer com duas índoles incompatíveis e inseparáveis? Mas, enfim, dei de barato tudo isso, porque a paixão era grande, violenta; considerei-me casado, com uma linda criancinha... Uma? duas, seis, oito; podiam vir oito, podiam vir dez; algumas aleijadas. Também podia vir uma crise, duas crises, falta de dinheiro, penúria, doenças; podia vir alguma dessas afeições espúrias que perturbam a paz doméstica... Considerei tudo e concluí que o melhor era não casar. O que não lhe posso contar é o meu desespero; faltam-me expressões para lhe pintar o que padeci nessa noite... Deixa-me fumar outro cigarro?

Não esperou resposta, fez o cigarro, e acendeu-o. Monsenhor não podia deixar de admirar-lhe a bela cabeça, no meio do desalinho próprio do estado; ao mesmo tempo notou que ele falava em termos polidos, e, que apesar dos rompantes mórbidos, tinha maneiras. Quem diabo podia ser esse homem? José Maria continuou a história, dizendo que deixou de ir à casa de Clemência, durante seis dias, mas não resistiu às cartas e às lágrimas. No fim de uma semana correu para lá, e confessou-lhe tudo, tudo. Ela ouviu-o com muito interesse, e quis saber o que era preciso para acabar com tantas cismas, que prova de amor queria que ela lhe desse. - A resposta de José Maria foi uma pergunta.

- Está disposta a fazer-me um grande sacrifício? disse-lhe eu. Clemência jurou que sim. "Pois bem, rompa com tudo, família e sociedade; venha morar comigo; casamo-nos depois desse noviciado." Compreendo que Vossa Reverendíssima arregale os olhos. Os dela encheram-se de lágrimas; mas, apesar de humilhada, aceitou tudo. Vamos; confesse que sou um monstro.

- Não, senhor...

- Como não? Sou um monstro. Clemência veio para minha casa, e não imagina as festas com que a recebi. "Deixo tudo, disse-me ela; você é para mim o universo." Eu beijei-lhe os pés, beijei-lhe os tacões dos sapatos. Não imagina o meu contentamento. No dia seguinte, recebi uma carta tarjada de preto; era a notícia da morte de um tio meu, em Santa Ana do Livramento, deixando-me vinte mil contos. Fiquei fulminado. "Entendo, disse a Clemência, você sacrificou tudo, porque tinha notícia da herança." Desta vez, Clemência não chorou, pegou em si e saiu. Fui atrás dela, envergonhado, pedi-lhe perdão; ela resistiu. Um dia, dous dias, três dias, foi tudo vão; Clemência não cedia nada, não falava sequer. Então declarei-lhe que me mataria; comprei um revólver, fui ter com ela, e apresentei-lho: é este.

Monsenhor Caldas empalideceu. José Maria mostrou-lhe o revólver, durante alguns segundos, tornou a metê-lo na algibeira, e continuou:

- Cheguei a dar um tiro. Ela, assustada, desarmou-me e perdoou-me. Ajustamos precipitar o casamento, e, pela minha parte, impus uma condição: doar os vinte mil contos à Biblioteca Nacional. Clemência atirou-se-me aos braços, e aprovou-me com um beijo. Dei os vinte mil contos. Há de ter lido nos jornais... Três semanas depois casamo-nos. Vossa Reverendíssima respira como quem chegou ao fim. Qual! Agora é que chegamos ao trágico. O que posso fazer é abreviar umas particularidades e suprimir outras; restrinjo-me a Clemência. Não lhe falo de outras emoções truncadas, que são todas as minhas, abortos de prazer, planos que se esgarçam no ar, nem das ilusões de saia rota, nem do tal pássaro... plás... plás... plás...

E, de um salto, José Maria ficou outra vez de pé, agitando os braços, e dando ao corpo uma cadência. Monsenhor Caldas começou a suar frio. No fim de alguns segundos, José Maria parou, sentou-se, e reatou a narração, agora mais difusa, mais derramada, evidentemente mais delirante. Contava os sustos em que vivia, desgostos e desconfianças. Não podia comer um figo às dentadas, como outrora; o receio do bicho diminuía-lhe o sabor. Não cria nas caras alegres da gente que ia pela rua: preocupações, desejos, ódios, tristezas, outras cousas, iam dissimuladas por umas três quartas partes delas. Vivia a temer um filho cego ou surdo-mudo, ou tuberculoso, ou assassino, etc. Não conseguia dar um jantar que não ficasse triste logo depois da sopa, pela idéia de que uma palavra sua, um gesto da mulher, qualquer falta de serviço podia sugerir o epigrama digestivo, na rua, debaixo de um lampião. A experiência dera-lhe o terror de ser empulhado. Confessava ao padre que, realmente, não tinha até agora lucrado nada; ao contrário, perdera até, porque fora levado ao sangue... Ia contar-lhe o caso do sangue. Na véspera, deitara-se cedo, e sonhou... Com quem pensava o padre que ele sonhou?

- Não atino...

- Sonhei que o Diabo lia-me o Evangelho. Chegando ao ponto em que Jesus fala dos lírios do campo, o Diabo colheu alguns e deu-mos. "Toma, disse-me ele; são os lírios da Escritura; segundo ouviste, nem Salomão em toda a pompa, pode ombrear com eles. Salomão é a sapiência. Sabes o que são estes lírios, José? São os teus vinte anos." Fitei-os encantado; eram lindos como não imagina. O Diabo pegou deles, cheirou-os e disse-me que os cheirasse também. Não lhe digo nada; no momento de os chegar ao nariz, vi sair de dentro um réptil fedorento e torpe, dei um grito, e arrojei para longe as flores. Então, o Diabo, escancarando uma formidável gargalhada: "José Maria, são os teus vinte anos." Era uma gargalhada assim: - cá, cá, cá, cá, cá...

José Maria ria à solta, ria de um modo estridente e diabólico. De repente, parou; levantou-se, e contou que, tão depressa abriu os olhos, como viu a mulher diante dele, aflita e desgrenhada. Os olhos de Clemência eram doces, mas ele disse-lhe que os olhos doces também fazem mal. Ela arrojou-se-lhe aos pés... Neste ponto a fisionomia de José Maria estava tão transtornada que o padre, também de pé, começou a recuar, trêmulo e pálido. "Não, miserável! não! tu não me fugirás!" bradava José Maria investindo para ele. Tinha os olhos esbugalhados, as têmporas latejantes; o padre ia recuando... recuando... Pela escada acima ouvia-se um rumor de espadas e de pés.

Fonte:
ASSIS, Machado de. Histórias sem data. 1.ed. SP: Cia. Editora Nacional, 2005.

Leandro Rodrigues (Escrever ou não escrever, eis a questão!)

Conversando com uma prezada professora de Letras, a colunista deste site (http://www.escritoresdosul.com.br/) Tânia Ramos, soube de algo que já imaginava: A maioria dos estudantes de Letras têm medo de escrever, deixam de escrever, resolvem apenas lecionar, pesquisar, fazer qualquer coisa menos literatura. Isso acontece, entre outras, pelas cobranças que se fazem em relação à língua, à gramática, às concordâncias a serem utilizadas, à escolha das melhores palavras, enfim, diversos fatores linguísticos que bloqueiam o processo criativo e o seu fluxo.

Lógico que muitos escrevem bem, formam-se, fazem mestrado, doutorado, pós-doutorado, o diabo a quatro e publicam boas obras – o próprio entrevistado do site deste mês, Renato Tapado, é um exemplo. Mas, leiam novamente o que eu escrevi no primeiro parágrafo, e que agora ratifico aqui em letras maiúsculas: A MAIORIA deixa de escrever. E, se a maioria deixa de escrever, é sinal que uma graduação em letras não é o melhor caminho para quem deseja escrever seus sonhados best-sellers, é bom dizer. Nem sei, na verdade, se existe "melhor caminho" para se escrever algum best-seller, mas o que quero dizer é que aqueles que imaginam que a faculdade de Letras fará com que virem exímios Saramagos, Kafkas, Clarices, Éricos, tirem o "cavalinho da chuva". Não é por aí.

Se eu, que não faço Letras, fico me perguntando todos os dias a frase-título desta crônica ("escrever ou não escrever, eis a questão!") imaginem os que se graduam! Tantos exames fazem, tantas livros clássicos maravilhosos (ou trechos) lêem, tantas regras encaram, tantas exigências e cuidados para não maltratarem a língua possuem que abdicam até mesmo de tentar fazer uma boa literatura. “É melhor não tentar a fazer uma porcaria”, pensam, com certeza. De porcarias o mundo já está cheio mesmo, basta visitar a seção de mais vendidos das livrarias, por exemplo, ou criar um site de literatura como este e ver isso ainda mais de perto...

Todos os dias novas porcarias são publicadas. Graças a Deus, criariam a Internet e, desta forma, muitos pseudo-escritores puderam criar seus blogs e escreverem bobagens por lá ou nos fóruns das comunidades de relacionamentos, por exemplo. Se não fosse a Internet, teríamos mais destruições de milhares de árvores por aí para fabricação de papel para produção de mais lixo literário, o que é um atentado contra a natureza, que deveria ser punido como qualquer outro crime. Destruição da natureza para a produção de lixo literário é um absurdo que eu abomino! Viva a Internet!

Aliás, sou a favor de algo tipo "exame de OAB" para alguém poder ser declarar escritor (uma “OEB” – Ordem dos Escritores do Brasil), pois mesmo que estes exames não necessariamente formem bons advogados, pelo menos ninguém pode sair se declarando advogado por aí porque cursou um ou dois anos de Direito ou mesmo terminou a faculdade. É necessário mais que isso para ser considerado um advogado, bem como deveria ser necessário mais que um ou dois livros de poesias para alguém ser chamado de escritor. E falo não somente em relação à quantidade, pois há autores de um livro só muito bons, logicamente, mas sim em relação à qualidade, visto que da mesma forma há quem escreva quinze, vinte livros ruins e, portanto, não deveria ser chamado de escritor.

Na Bienal do Livro de Curitiba até livro do Alexandre Frota eu encontrei. Acho que ele ainda não se disse “escritor”, mas muitos que escrevem como ele se dizem. Sem contar os autores sem-noção e sem-talento que ficam enviando e-mails coletivos quase todos os dias (ou semanas) divulgando um monte de coisas desinteressantes que estão fazendo à espera de alguma atenção, elogio ou notoriedade.

Quero ressaltar então que se a faculdade de Letras é ruim pelo bloqueio criativo que ela pode trazer, o bom é que pelo menos ela dá para muitos esta noção de que é melhor não escrever para que depois não fiquem se ridicularizando por aí que nem estes autores que estou comentando, os divulgadores inconscientes de ruindades próprias. Pois acredito que é melhor não se dizer um “jogador de futebol” a ser um futebolista medíocre, que fica no banco de reservas ou nem no banco de reservas de um timeco da quarta divisão tem lugar.

Claro que muitos escrevem só pelo prazer de escrever, publicam só pelo prazer de publicar, bem como muitos jogam futebol nos campinhos de várzeas nos fins de semana com os amigos apenas porque gostam do esporte - fazendo uma pequena comparação, já que trouxe a questão do futebol. Só que não é por causa disse que podem se dizer “escritores”. Penso que o ideal seria dizer: “Eu escrevo”; “Eu gosto de escrever”, “Eu aprecio brincar de literatura”, mas não se identificar como “Escritor”.

“Eu sou escritor”, como alguns adoram dizer por ego ou sei lá o quê, é ofensivo, virulento e machuca a verdadeira e boa literatura.

Não tenho preconceito contra quem sabe que não é escritor, contra quem escreve por brincadeira, por prazer, por contentamento interno ou por julgar que só é feliz mesmo quem planta uma árvore, faz um filho e publica um livro. Tenho preconceito apenas contra quem escreve mal e afirma ao mundo que é escritor, mas mesmo assim seus nomes (muitos nomes) estão até mesmo neste site que edito porque não gosto de discriminações. Se dizem que são escritores e não há exames de “OEB” para dizer o contrário, quem sou eu para contestar? Por que tiraria um doce da boca de uma criança?

Meu maior preconceito, no entanto, é contra quem escreve bem mas decide não escrever devido às regras, bloqueios e exigências que passou a ter na faculdade, sobretudo na faculdade de Letras. Estes, sim, são até piores que os que escrevem mal e gritam ao mundo que são escritores, porque, como diria Kant, "não usar um talento que se tenha é uma das piores coisas que alguém pode fazer contra si mesmo." – é bonito citar Kant, mesmo que uma das poucas coisas claras realmente nele, algo quase inconfessável, é verdade, para a maioria dos estudantes de filosofia).

Mas, voltando à literatura, para terminar, escreva independente de alguma graduação se você de fato tem talento (mas não faça esta pergunta à sua mãe e a seus amigos, é lógico). E faça urgentemente uma faculdade de Letras se você não tem talento porque, desta forma, você se desencatará e não escreverá - ou pelo menos publicará lixos com algum requinte, disfarçados de "formosos" - o que é até aceitável, pois a beleza é sempre admirável, ainda que de palavras, frases soltas ou unicamente da capa...

(*Leandro Rodrigues (lerodriguesoriginal@hotmail.com) é editor do site Escritores do Sul, co-editor da revista Ciências da Saúde, estudante de filosofia da UFSC e autor de alguns textos que, talvez, um dia, virem livros...sabe-se lá...)

Fonte:
http://www.escritoresdosul.com.br/

Imagem = http://www.rainhadapaz.g12.br/