Dorothy Jansson Moretti (Chá da Tarde) V

A brisa afasta a cortina,

e uma nesga de luar,

fugindo à fria neblina,

vem aos meus pés se abrigar.

Ao amor louco e funesto,

que se destrói na tortura,

prefiro o afeto modesto

que se refaz na ternura.

A onda, infrene, agitada,

abaixa a crista e desmaia,

e em vinheta rendilhada,

beija as areias da praia.

Atravessando o vitral,

a luz do sol se desvela,

pondo, em chispas de cristal,

seu brilho à humilde capela.

Duas sombras na vidraça,

e que desespero o meu,

saber que o vulto que a enlaça

é de outro… não sou eu!

Em bando sutil, as garças,

pontilhando o lamaçal,

são quais pérolas esparsas,

adornando o pantanal.

Esbocei desejos leves,

mas uma brisa outonal

trincou, em rajadas breves,

os meus sonhos de cristal.

Hora do Ângelus… Ao sino,

as garças voam, iguais,

como se o ofício divino

as atraísse aos rituais.

Nas cambiantes desmaiadas

que tingem o entardecer,

suponho sombras veladas,

prenunciando o envelhecer.

Nós dois, cativos, risonhos,

em nossa ilusão fagueira,

ninávamos nossos sonhos,

ao balanço da porteira.

Nos momentos ponderados,

dizer a palavra exata 

é servir pomos dourados,

sobre bandejas de prata.

O espetáculo termina,

e aos poucos, na escuridão,

do palhaço à bailarina

o circo despe a ilusão.

Ora eloquente, ora mudo,

teu olhar é uma charada:

promessa sutil de Tudo,

no fútil revés… do Nada.

Que mil vozes, no universo,

dominem a imensidade;

mas que fale, no meu verso,

somente a voz da verdade!

São Paulo, que no escaninho

de tantos feitos altivos,

guardes também o carinho

dos teus filhos adotivos!

Se acaso uma cordilheira

encobre os teus horizontes,

leva como companheira

a fé que remove os montes!

Sobe ao ar, como fumaça,

essa tristeza que eu trago,

assim, que você me abraça 

e me envolve em seu afago.

Transportando sem fadiga,

o seu minúsculo galho,

a pequena formiga

é um gigante do trabalho…

Fonte:

Dorothy Jansson Moretti. Chá da tarde: trovas. 

Itu/SP: Ottoni Editora, 2006.

Clarice Lispector (Conversas)

Um dia acordei às quatro da madrugada. Minutos depois tocou o telefone. Era um compositor de música popular que faz as letras também. Conversamos até seis horas da manhã.

Ele sabia tudo a meu respeito. Baiano é assim? E ouviu dizer coisas erradas também. Nem sequer corrigi. Ele estava numa festa e disse que a namorada dele – com quem meses depois se casou – sabendo a quem ele telefonava, só faltava puxar os cabelos de tanto ciúme. Na reunião tinha uma Ana e ele disse que ela era ferina comigo. Convidou-me para uma festa porque todos queriam me conhecer. Não fui.

Em compensação estive uma vez numa festa na casa de Pedro e Míriam Bloch. Foi poucos meses antes da morte de Guimarães Rosa. Guimarães Rosa e Pedro foram comigo para outra sala, na qual pouco depois entrou Ivo Pitangui. Guimarães Rosa disse que, quando não estava se sentindo bem em matéria de depressão, relia trechos do que já havia escrito. Espantaram-se quando eu disse que detesto reler minhas coisas. Ivo observou que o engraçado é que parece que eu não quero ser escritora. De algum modo é verdade, e não sei explicar por quê. Mas até ser chamada de escritora me encabula. Nessa mesma festa Sérgio Bernardes disse que há anos tinha uma conversa para ter comigo. Mas não tivemos. Pedi uma coca-cola, em vez. Ele estava falando com o nosso grupo coisas que eu não entendia e não sei repetir. Então eu disse: adoro ouvir coisas que dão a medida de minha ignorância. E tomei mais um gole de coca-cola. Não, não estou fazendo propaganda de coca-cola, e nem fui paga para isso.

Guimarães Rosa então me disse uma coisa que jamais esquecerei, tão feliz me senti na hora: disse que me lia, “não para a literatura, mas para a vida”. Citou de cor frases e frases minhas e eu não reconheci nenhuma.

Outra pessoa que me telefonava de madrugada explicara que passava pela minha rua, via a luz acesa, e então me telefonava. No terceiro ou quarto telefonema disse-me que eu não merecia mentiras: na verdade o fundo da casa dele dava para a frente da minha e ele me via todas as noites.

Como se tratava de oficial de marinha, perguntei-lhe se tinha binóculo. Ficou em silêncio. Depois me confessou que me via de binóculo. Não gostei. Nem ele se sentiu bem de ter dito a verdade, tanto que avisou que “perdera o jeito” e não me telefonaria mais. Aceitei. Fui então à cozinha esquentar um café. Depois sentei-me no meu canto de tomar café, e tomei-o com toda a solenidade: parecia-me que havia um almirante sentado à minha frente. Felizmente terminei esquecendo que alguém pode estar me observando de binóculo e continuo a viver com naturalidade. Como vocês veem isto não é coluna, é conversa apenas. Como vão vocês? Estão na carência ou na fartura?

Fonte:

Clarice Lispector. A Descoberta do Mundo (Cronicas).

João Batista Xavier Oliveira (Poemas Avulsos)

A MORTE DO POETA

Fenece o poeta na paz da poesia.

Os ares dos cantos, calados, sentidos,

acenam tristezas nos vagos ouvidos;

o sol perde o brilho no pranto do dia.

Um misto de dores e versos não lidos

acena sem cena à linha vazia-

num gesto de pautas à vã melodia-

um canto no canto dos temas queridos.

Às rimas no templo sagrado, converso

silêncio das flores de triste universo.

Poeta parece que ouve o lamento...

no alto da estrofe gravada na mente

cantiga do tempo que faz permanente

a bênção divina no lar, firmamento.

PRIMEIRO DE MAIO

Olhando o calendário fico pasmo:

Que maravilha de nação feliz!

...E ao ver as folgas com entusiasmo

lembro das malas: nossa! Nem desfiz!

E num enlevo a remedar orgasmo

vou planejando: e agora, meu país?

Em qual lugar eu vou curtir marasmo

longe da lida que nada condiz?

Conto nos dedos os dias faltantes.

Se é feriado na terça ou na quinta

falto na sexta ou segunda e bem antes

Que outro espertinho na frente desminta

fico doente de espirro por nada.

Vejo-me a postos: mais uma jornada!!

DEIXE-ME VIVER

(Poema contra o aborto)

Mamãe, eu quero viver;

pedi para retornar

e procurar evolver

no seio de um simples lar.

Não se culpe constrangida

por um ato intempestivo;

o mais importante é a vida;

eu, no seu útero vivo!

Sinta com delicadeza

no seu ventre o movimento

e agradeça à natureza

esculpir o seu rebento.

É uma dádiva divina

ter minha vida em você.

Não descarte na latrina

um ser que sente... que vê...

Imagine o meu futuro

a seu lado, vencedor,

com seu caminhar seguro

cumprindo a sina do amor!

Pense em seu corpo cansado

precisando de um abraço;

eu caminhando a seu lado

a proteger o seu passo.

Mamãe, alimente a aurora

em mim tão frágil, indefeso,

para quando for embora

não carregar nenhum peso!

MONÓLOGO DO BASTIDOR

Sou a ferida exposta acobertada

por mentes que dominam consciências;

cinismo onde plateia entusiasmada

entorpecida perde referências.

Caráter e vaidade sem decência

abarcam teoria distanciada

na prática sem ética... ciência...

sem brio que ao vazio leva ao nada.

O aqui e agora são mais importante; 

lá fora o vento sopra bem distante.

Eu sou o cerne que requer destreza,

porém pressinto tempos exigentes,

sentimentos puros, transparentes ,

num palco pelas artes da certeza!

O CAMINHO DA ROSA

Se cada um fizer a sua parte

não sobra parte para repartir;

não sobra aparte que preocupe a arte...

mundo destarte só resta sorrir.

Se cada um plantar uma roseira

a vila inteira será um jardim;

não sobra beira à espinhosa asneira...

dessa maneira é sorriso sem fim.

Se cada um olhar-se na verdade

fraternidade romperá vereda;

o pensamento terá mais espaço

e minha parte será rosa e há de

ser a verdade daquele que ceda

do seu caminho todo seu abraço!

Fonte: Poemas enviados pelo poeta

José Feldman (Álbum de Trovas) 27

Olivaldo Júnior (Três Microcontos sobre o Destino)

O TREVO DA SORTE 

Ganhara aquele trevo da sorte do primeiro namorado. Hoje, mulher de quarenta e poucos anos, balzaquiana, tinha naquela relíquia um verdadeiro tesouro. Dava-lhe sorte. Que sorte! 

O trevo, na verdade, morava num velho e amarelado livro que ninguém mais lia, perdido na estante, entre um e outro retrato de um parente morto, com sua história inútil, opaca, vã. 

Mariana, esse era o nome da pobre, ainda esperava que o vento da boa sorte lhe trouxesse um amor. Nunca lhe trouxe nenhum! Não era culpa do trevo. Ele só estava no livro "errado". 

A VELHA VIOLA 

Juquinha não sabia o quanto, mas havia uma cara que não tocava mais nada. Aposentara a viola e deixara para trás seu dom de Paulinho da Viola, que faz samba sem olhar para trás. 

Nos tempos de mocidade, quanta menina beijara só por causa do pedaço de pinho, seu anjo no caminho das velhas serenatas! Sentia-se um verdadeiro menestrel, trovador, poeta! 

Assim, no enterro do Juquinha, não sabiam o que fazer com a velha viola. Enterrá-la junto com ele? Não, não era o caso!... Deixaram-na. E há quem diga que ele vem tocá-la à noite. 

O AMIGO PERDIDO 

Hoje olhei as fotos e os vídeos de um amigo, do amigo perdido. Não o vejo mais, nem sei por onde anda. Sei que ficou perdido nosso encontro perfeito, repleto de música e versos. 

Tínhamos tanto em comum, mas de nada valeu. Não sei se ele se lembra de mim, se ele se deixa esquecer do poetinha que ouvia seu pinho tocar. Hoje é o amigo perdido, sem mais. 

Ao fim da noite, entre as letras que tenho, nasceram histórias sobre a ventura, o destino, essa espécie de deus que determina o caminho que se deve tomar. Tristeza, amigo, adeus. 

Fonte: textos enviados pelo autor

Guimarães Passos (Poemas Avulsos) II

DEPOIS...

Tão profundamente triste 

fiquei depois daquele beijo 

que já não era desejo e sim hábito 

de todos os nossos encontros 

era verão e eu não sabia 

que certas coisas não tem fim 

passei noites em claro procurando entender 

o que enfim não se explica 

chamam vida e é assim

MEA CULPA

Não é tua alma o lírio imaculado,

Que à luz de uns olhos puros se levanta,

Pois não fulgura em teu olhar a santa

Chama, que brilha isenta do pecado.

Se o teu seio palpita apaixonado,

Se a voz do amor nos teus suspiros canta,

Não me ilude o queixume, que à garganta,

Quebras, para me ver mais desgraçado!

Eu bem sei quem tu és... Mas, que loucura

Arrasta-me a teus pés como um cativo!

Mostra-me o inferno a aberta sepultura:

E abraçado contigo, ó pecadora!

Eu desço-o tão feliz como se fora

Um justo ao claro céu subindo vivo.

NO EXÍLIO

Longe da terra pátria!... Os longos dias

Do exílio amargam, mas não há no mundo

Desgraçado tão grande que, no fundo,

Não encontre um prazer nas agonias.

Que o céu alheio aclara-me jucundo,

Se os teus olhos de mim já não desvias,

Se o calor do teu peito a cinzas frias

A saudade reduz em que me afundo!

Ouvir-te o coração apaixonado

Chegar-te aos lábios num prazer tamanho,

Compensa a dor ao mais desesperado.

Bendita a sorte que me uniu contigo:

Mostrou-me a Pátria um coração estranho,

Deste-me, estranha, um coração amigo!

VOLTAS

Mui formosa não vos acho,

Mui feira também não sois;

Dos dons estais entre os dois,

Nem por cima, nem por baixo.

Tendes, sim, muito despacho,

Mas não que as outras demais,

Porque sois todas iguais,

Dizer-vos que, só, mentis,

Seria injustiça tanta

Que, só mentira a garganta,

Mais que as mentiras que ouvis.

Também não sois mais feliz,

Nem mais infeliz que as mais,

Porque sois todas iguais,

Promessas não vos falecem,

Não vos falecem negaças,

Dão-vos perdão vossas graças,

Vossos pecados as crescem.

Se penas vos acontecem,

Mais que as outras não penais,

Porque sois todas iguais.

De amar-vos não me arrependo,

Bem que nunca amado houvera;

Nem vos quero mais sincera,

Tão fementida vos tendo;

Mal éreis, assim não sendo,

Pois não éreis como as mais,

Já que sois todas iguais.

VILANCETE

Sois como as demais mulheres,

Nem menos sois, nem sois mais,

Porque sois todas iguais.

XXIII

Não, nunca saibas a verdade inteira

De minha vida triste e aventurosa,

Porque mais vale uma ilusão fagueira

Que uma realidade dolorosa.

Pensa de mim aquilo que não queira

A mais negra alma sobre si; ditosa

Ou indiferente, ou de qualquer maneira,

No meu estado desgraçado goza.

Faze de mim um péssimo conceito,

Esquece que eu existo e que meu peito

Pelo teu peito pulsa apaixonado.

Antes me odeies, com dó profundo

Digas um'hora: porque veio ao mundo

Quem havia de ser tão desgraçado!

XLI

Sonho que vou contigo ao reino augusto,

À encantada região da eterna glória,

E ante as ardentes vibrações da história,

Trêmulo, os passos triunfantes susto.

Não sei que clarins de ouro de vitória

Estalam no ar, enchendo-nos de susto,

E eu próprio vejo sobre um sol meu busto,

Enquanto os deuses louvam-me a memória.

O teu amor me conduziu a tanto;

Chego à maior de todas as alturas,

Vencendo os mais intérminos caminhos.

Desperto - e os olhos enchem-se de pranto:

Vejo, em vez de venturas, desventuras,

Em vez de louros, vejo só espinhos.

Malba Tahan (O Sinal de Ramanita)

Há poucos anos, quando visitei Calcutá, tomei para guia, a fim de melhor conhecer as curiosidades religiosas da índia, um brâmane chamado Marichipa, que me fora indicado pelo gerente do Hotel Dakka.

Uma tarde, quando percorríamos o templo de Parvati, passou junto de nós, acompanhada de diversos turistas ingleses, uma mulher loura, elegantemente trajada, e que despertava a atenção de todos pelas linhas incomparáveis de sua formosura.

— Quem será essa encantadora estrangeira? — perguntei ao guia. — Dificilmente poderíamos encontrar, sob o céu da Ásia, criatura mais sedutora!

— É uma das hóspedes do Grande Hotel — explicou-me Marichipa. — Disseram-me que veio da América e que pretende chegar, numa excursão de automóvel, até Alahabad. É rica, muito destemida e percorre o mundo à procura de ídolos exóticos para uma coleção.

Ao meu espírito de muçulmano causou não pequena admiração aquela criatura maravilhosa que abandonava o conforto da civilização para vir caçar manipansos entre os adoradores do Ganges. Parecia-me impossível que se me deparasse outra vez na vida tão original colecionadora de ídolos.

— Por Allah! — exclamei, com entusiasmo. — Essa americana do Grande Hotel é a verdadeira perfeição.

Marichipa sorriu, exibindo os seus dentes amarelos.

— Verdadeira perfeição... — repetiu ele. — Só mesmo um cego ou um apaixonado deixará de notar que aquela mulher traz no rosto o sinal de Ramanita!

Fitei o guia hindu sem disfarçar o grande interesse que as suas palavras haviam despertado em mim. Já não era a primeira vez que me acontecia ouvir referir-se alguém ao sinal de Ramanita. Declarei-lhe, pois, que não hesitaria em gastar meia libra para ouvir uma explicação minuciosa a tal respeito.

O ouro torna eloquente o indivíduo mais tímido e acanhado. A meia libra prometida operou o milagre. O guia contou-me, numa linguagem obscura, cheia de realismos grosseiros uma interessante lenda que poderia ser intitulada “O Sinal de Ramanita”.

Vou tentar traduzi-la.

No país de Navayanta vivia uma jovem chamada Ramanita, que possuía as sete virtudes, os quinze atributos e era, além do mais, de boa casta e de origem nobre.

Os brâmanes disseram-lhe um dia: — Queres agradar ao incomparável Indra (1), deus do ar? Vem servir no templo. Poderás acompanhar pelas ruas as vacas sagradas e receber, nos dias de festas, as dádivas dos fiéis.

A formosa Ramanita não atendeu ao convite dos sacerdotes. Para servir no templo de Indra seria ela obrigada a renunciar ao amor do jovem  Deybek,  príncipe  do  Adjimir. E a menina, embora venerasse Shiva e temesse Indra, não se sentia com coragem para tão grande sacrifício. Na Índia é assim: a mulher apaixonada põe o seu amor acima dos próprios deuses!

— Verdadeira perfeição!... — repetia ele. — Só mesmo um cego ou um apaixonado deixará de notar que aquela mulher no rosto o sinal de Ramanita!

E os deuses hindus são poderosos; alguns há que possuem quatro e até oito braços!

Vivem no mundo — assim afirmam os adeptos de Indra — certos seres gigantescos e perversos chamados Rakshassas (2). E aconteceu que o pai de Ramanita caiu gravemente enfermo, ferido pela maldade sem limites de um desses demônios.

Os brâmanes procuraram novamente a jovem:

— Ó Ramanita! O teu velho pai sofre a influência dos espíritos maus! Queres salvá-lo? Já vimos um Deityas rondando tua casa com o rosto coberto com véu preto!

— Que devo fazer? — perguntou Ramanita.

— Bem sei que os Deityas são mensageiros da morte!

— Vem servir em nosso templo durante um ano — aconselharam os brâmanes. — Intercederemos junto a Indra por teu pai e, é certo, ele ficará, em consequência de nossas preces, são e salvo. Pelas quatro faces de Brama, ó Ramanita, salva teu pai!

As palavras dos sacerdotes calaram fundo no coração da jovem. O apelo feito — pelas faces do Grande Deus — não foi em vão e Ramanita resolveu servir ao templo durante um ano e assim o fazia somente para livrar seu pai das garras impiedosas dos Rakshassas.

Como esquecer, porém, durante tão largo período, aquele que era o seu único amor?

E uma noite, quando Ramanita, já presa no templo, fiel à sua palavra, lamentava o seu triste destino, viu surgir na sua frente a figura deslumbrante de Laidasa, que é uma das muitas ninfas, — denominadas apsaras — que habitam o céu de Indra.

— Por que choras. Ramanita? — perguntou, com voz carinhosa, Laidasa. — Aqui estou, por ordem de Indra, para auxiliar-te. Dize, pois, o que desejas. Tudo farei para servir-te.

— Tenho saudades de meu noivo — soluçou Ramanita. — E, além dessa saudade vive dentro de mim um ciúme torturante. Assalta-me o receio de que as mulheres, durante a minha ausência roubem o coração daquele que será meu esposo.

 — Que queres que eu faça? — perguntou a ninfa.

    — Bondosa apsara — acudiu a jovem apaixonada. — sei que és dotada, como todos os gênios que pertencem ao paraíso de Indra, de um poder extraordinário. Só poderei permanecer tranquila neste templo se for atendida no pedido que te vou fazer. Não quero que apareça no mundo, enquanto eu estiver afastada do meu noivo, mulher alguma que seja dotada de uma beleza impecável. Deixarás, bem visível, em todas as mulheres, por mais formosas que sejam, um traço qualquer de imperfeição.

— Assim farei, minha filha — respondeu a enviada celeste. — Conserva em paz o teu coração, pois enquanto estiveres presa ao serviço de Indra, não aparecerá no mundo mulher alguma que possa dizer como Ramanita: “A minha formosura é impecável!”

E tendo pronunciado tais palavras, Laidasa desapareceu.

Alguns meses depois soube Ramanita que o príncipe Deybek havia perecido nas garras de um tigre, durante uma caçada.

A infeliz serva do templo não resistiu a esse golpe da fatalidade.

E quando ela morreu, o seu corpo adorável, conduzido pelos sacerdotes, foi atirado ao Ganges.

Desaparecia com Ramanita, nas ondas do rio sagrado, a última mulher perfeita do mundo.

E sabe por quê?

Porque o deus Indra, fiel à sua promessa, continuou a imprimir em todas as mulheres, por mais formosas que pretendam ser, um traço qualquer de imperfeição. Uma tem os olhos excessivamente pequenos; outras apresentam as faces descoradas; uma terceira não sabe disfarçar o nariz defeituoso. Esta tem o queixo saliente; envergonha-se aquela da pele toda manchada. Queixa-se uma da boca demasiadamente grande; lamenta a outra a pequenez ridícula do colo. Se algumas são baixas demais, outras há exageradamente altas. Vesga é uma; parece-nos gagá a outra. Uma é formosa e não tem caráter: outra e linda, mas estúpida e pouco inteligente. Ali encontramos uma que é deslumbrante, mas tem o grave defeito de ser fria e inexpressiva: acolá surge-nos outra que é interessante, cheia de encantos, mas é pérfida e desonesta. Todas têm, enfim, no corpo, ou resvalando para o espírito, o infalível sinal de Ramanita.

Quando o guia terminava a sua curiosa narrativa, passou novamente pelo lugar em que nos achávamos a sedutora americana do Grande Hotel — a original aventureira que caçava ídolos pela índia.

Olhei atentamente para o rosto da linda excursionista e reparei que ela tinha, realmente, sobre a face direita, uma pequena mancha escura que descendo do nariz vinha formar uma curva sinuosa junto ao lábio.

Era, com certeza, o sinal de Ramanita, — o sinal terrível que toma mil formas, um milhão de aspectos, mas que, felizmente para as mulheres, os homens apaixonados nunca chegarão a ver.

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NOTAS

1- Indra — Um dos deuses da mitologia hindu. Vide nota 3 incluída no conto “Minha vida querida”.

2 - Rakshassas — São gênios que só se preocupam com o mal que podem fazer aos mortais. São tidos, por isso, como verdadeiros demônios.

Fonte: 

Malba Tahan. Minha vida querida.

Augusto Gil (Livro D'Ouro da Poesia Portuguesa vol.3) IV

NOIVA

A João da Silva

«Anda a dor dissimulada

Mas ela dará seu fruto.»

Crisfal

«Vai ser pedida. Casa qualquer dia.»

     (Trecho duma carta)

Tive noticias hoje a teu respeito:

«Vai ser pedida. Casa qualquer dia».

E o coração tranquilo no meu peito

– Continuou a bater como batia...

Surpreso duma tal serenidade,

Todo eu, intimamente, me sondava:

Pois nem ciúme? Nem sequer saudade?!

– E nem ciúmes, nem saudade achava...

Saudades, não; que o teu amor antigo

Guardam-no as cinzas (neste coração)

Como em Pompeia aqueles grãos de trigo

Que após centenas d'annos deram pão...

Saudades! Mas de quê?! Pois não sei eu

A lei antiga como o próprio mundo

De que o prazer mal chega, já morreu,

E só a dor nas almas cava fundo?

Causei-te longas horas d'amargura,

Não consegues voltar a ser feliz;

A chaga que te abri não terá cura,

E se curar – lá fica a cicatriz.

Á luz dum juramento que traíste

Tu hás de ver-me toda a vida pois.

Ergueste-o a Deus num dia amargo e triste

E Deus casou-nos esse dia, aos dois...

Ciúmes também não, por te venderes.

Desgraçadinha! Antes te houvesses dado;

Não descerias tanto entre as mulheres,

Seria mais humano o teu pecado.

Porém, embora a tua falta aponte,

P'ra mim és a que foste (ou que eu supus);

O sol desaparece no horizonte

– E a gente vê-o ainda a dar-nos luz...

Pode a desgraça erguer em frente a mim

Altas montanhas d'elevados cumes.

O sol do amor doura-las-a, e assim,

Vendo-o tão alto, não terei ciúmes.

Ciúmes! - Ele - é que há de te-los, quando,

Em claras noites de luar silente,

Ouvir vibrar alguma voz, cantando

Os versos que te fiz devotamente.

Versos para te ungirem os ouvidos

E os lábios d'anêmica e de santa,

Tão pobres, tão ingênuos, tão sentidos,

Que o povo humilde os acolheu e os canta.

Então, se te olhar bem, logo adivinha...

Logo sombriamente se convence

De que a tua alma se fundiu na minha

– E apenas o teu corpo lhe pertence.

DE PROFUNDIS CLAMAVI AD TE DOMINE

À Léo

Ao charco mais escuso e mais imundo

Chega uma hora no correr do dia

Em que um raio de sol, claro e jocundo,

O visita, o alegra, o alumia;

Pois eu, nesta desgraça em que me afundo,

Nesta contínua e intérmina agonia,

Nem tenho uma hora só dessa alegria

Que chega ás coisas ínfimas do mundo!...

Deus meu, acaso a roda do destino

A movimentam vossas mãos leais

Num aceno impulsivo e repentino,

Sem que na cega turbulência a domem?!

Senhor! Não é um seixo o que esmagais;

Olhai que é – “o coração dum homem”!...

QUANDO AS ANDORINHAS PARTIAM...

A Cassianno Neves

Boca talhada em milagrosas linhas,

A luz aumenta com o seu falar.

Esta manhã um bando de andorinhas

Ia-se embora, atravessava o mar.

Chegou-lhes ás alturas, pela aragem,

Um adeus suave que ela lhes dissera,

– E suspenderam todas a viagem,

Julgando que voltara a primavera...

A PARÁBOLA DO PÚCARO D'ÁGUA

Acreditaram os românticos que a arte residia principalmente na disformidade. Se através das próprias dores descessem às profundas realidades da vida, teriam observado que... o viver do povo encerra em si uma poesia sagrada. Senti-la e mostra-la não é tarefa de maquinista; para tal, não é necessário juntar-lhe efeitos teatrais.

... O que é preciso é ter olhos para ver na sombra, na pequenez e na humildade, é um coração que auxilie a vista nestes recessos do lar, nestas sombras de Rembrandt.

(MICHELET. “O Povo”)

A Manuel Penteado

Buscava em algum assunto adrede

A versos que inculcassem novidade,

Quando uma intensa e irreprimível sede

Me fez voltar do sonho á realidade.

E pedi água (já se vê) que veio

Consoante é d'uso cá por entre o povo

Num púcaro de barro ingênuo e feio,

Servindo-lhe de salva um prato covo.

Bebi o liquido dum trago só;

E dito o «Deus te pague» habitual,

Subi de novo a escada de Jacó

No heroico intuito de escalar o ideal...

Mas o idealismo é como a névoa ondeante

Que os rios erguem pela madrugada;

O olhar distingue-a, quando está distante,

E da que nos rodeia – não vê nada...

De que serve afinal tentar a gente

Reter, dentro das mãos, fumo de palha,

Se aqui, aos nossos olhos, no existente,

Há tanta coisa que os atraia e valha?...

A água vinda neste vaso frágil

Que um ignorado artista modelou

Num gesto – já mecanizado e ágil -

Á força d'imitar o que encontrou,

É um assunto cheio de beleza,

Cheio de claro e alto ensinamento.

Assim na branda fala portuguesa

O desse eu, como o tenho em pensamento!...

A água é como a esp'rança

Que a tudo se sujeita...

Onde quer que se deita

Lá fica humildemente acomodada,

Seja a concha da mão duma criança,

Ou a taça lendária da balada...

Tanto sacia

Num vaso tirreno dos da antiga Roma

(Que um só valia

O rútilo ouro d'avaro banqueiro)

Como a que se toma

Na argila porosa,

Alegre trabalho dum simples oleiro...

E é

Até

Bem mais saborosa

No barro suarento

Deixado à janela,

Que num opulento

Copo lavrado

Que seja pertença de rica baixela

E sonho gentil, cinzel fantasista

Dalgum grande artista

Dos raros d'agora, ou do tempo afastado...

Bichos humanos, feras em pé,

Sede bondosos como a água o é...

No luzente alcantil da magnitude,

Ou no áspero declive da pobreza,

Nunca cerreis o espirito á virtude,

Nunca fecheis os olhos á beleza.

Que todo o coração,

Desde o sábio de gênio ao cavador,

Seja o Cálix de paz e de perdão

Contendo a água límpida e lustral

Dum irmanado e perpetuo amor...

Água que limpe a mácula do mal

E mitigue a miséria, a ânsia, a mágoa

Desta cruenta e impiedosa guerra

Em que tantas criaturas se consomem.

      Nem só da água

      Que vem da terra

      Tem sede o homem...

Nasce uma fonte

Rumorejante

Na encosta dum monte;

E mal que do seio

Da terra brotou,

Logo o seu veio

Transparente

E diligente

Buscou e achou

Mais baixo lugar...

E sempre descendo,

E sempre a cantar,

Vai andando,

Galgando,

Vencendo,

(Ou tenta vencer...)

Folha, raiz, areia, o que tolher

A sua descida...

Ao brotar da dura frágua

– É uma lágrima d'água...

Mas esse humilde fiozinho,

Que um destino bom impele,

Encontra pelo caminho

Um outro que é como ele...

Reúnem-se, fundem-se os dois,

Prosseguem de companhia,

E fica dupla depois

A força que os leva e guia...

Junta-se aos dois um terceiro,

Outros confluindo vão,

E o regato é já ribeiro

E o ribeiro é rio então...

E nada agora o domina

Ao fiozinho da fonte.

Entre colina e colina,

Ou entre um monte e outro monte,

Caminha sem descansar,

Circula através do mundo

– Até á beira do mar

Onipotente e profundo...

Da altura em que estejais (ou vos pareça;

A vaidade é uma amante enganadora)

Que o mais alto de vós se humilhe e desça

Como se humilde e pobre sempre fora...

E que os demais desçam também de todo

O orgulho e mando sobre escravas gentes

Até ao vale, de lágrimas e lodo

Onde a miséria brada e range os dentes.

E como as águas que se vão juntando

E juntas, e cantando, vão descendo,

Reuni o choro derramado, quando

Atravessardes esse vale horrendo.

E o atoleiro que se havia feito

No val, dantesco, pútrido, sombrio,

Mudar-se-ha no irrigante leito

Dum fertilizador e claro rio;

E o rio, andando, andando, há de alargar

– Com bilhões de lágrimas vertidas -

Num infinito e luminoso mar

De novas e amplas e cantantes vidas!

Fonte:

Augusto Gil. Luar de Janeiro. 

Lisboa/Portugal: A Lanterna, 1909