Varal de Trovas n. 245

Carlos Drummond de Andrade (O Dono)

O dono do pequeno restaurante é amável, sem derrame, e a fregueses mais antigos costuma oferecer, antes do menu, o jornal do dia “facilitado”, isto é, com traços vermelhos cercando as notícias importantes. Vez por outra, indaga se a comida está boa, oferece cigarrinho, queixa-se do resfriado crônico e pergunta pelo nosso, se o temos; se não temos, por aquele regime começado em janeiro, e de que desistimos. Também pelos filmes de espionagem, que mexem com ele na alma.

Espetar a despesa não tem problema, em dia de barra pesada. Chega a descontar o cheque a ser recebido no mês que vem (“Falta só uma semana, seu Adelino”).

Além dessas delícias raras, seu Adelino faculta ao cliente dar palpites ao cozinheiro e beneficiar-se com o filé mais fresquinho, o palmito de primeira, a batata feita na hora, especialmente para os eleitos. Enfim, autêntico papo-firme.

Uma noite dessas, o movimento era pequeno, seu Adelino veio sentar-se ao lado da antiga freguesa. Era hora do jantar dele, também. O garçom estendeu-lhe o menu e esperou. Seu Adelino, calado, olhava para a lista inexpressiva dos pratos do dia. A inspiração não vinha. O garçom já tinha ido e voltado duas vezes, e nada. A freguesa resolveu colaborar:

— Que tal um fígado acebolado?

— Acabou, madame — atalhou o garçom.

— Deixe ver… Assada com coradas, está bem?

— Não, não tenho vontade disso — e seu Adelino sacudiu a cabeça.

— Bem, estou vendo aqui umas costeletas de porco com feijão-branco, farofa e arroz…

— Não é mau, mas acontece que ainda ontem comi uma carnezita de porco, e há dois dias que me servem feijão ao almoço — ponderou.

A freguesa de boa vontade virou-se para o garçom:

— Aqui no menu não tem, mas quem sabe se há um bacalhau a qualquer coisa? — pois seu Adelino (refletiu ela) é português, e como todo lusíada que se preza, há de achar isso a pedida.

Da cozinha veio a informação:

— Tem bacalhau à Gomes de Sá. Quer?

— É, pode ser isso — concordou seu Adelino, sem entusiasmo.

Ao cabo de dez minutos, veio o garçom brandindo o Gomes de Sá. A freguesa olhou o prato, invejando-o, e, para estimular o apetite de seu Adelino:

— Está uma beleza!

— Não acho muito não — retorquiu, inapetente.

O prato foi servido, o azeite adicionado, e seu Adelino traçou o bacalhau, depois de lhe ser desejado bom apetite. Em silêncio.

Vendo que ele não se manifestava, sua leal conviva interpelou-o:

— Como é, está bom?

Com um risinho meio de banda, fez a crítica:

— Bom nada, madame. Isso não é bacalhau à Gomes de Sá nem aqui nem em Macau. É bacalhau com batatas. E vou lhe dizer: está mais para sem gosto do que com ele. A batata me sabe a insossa, e o bacalhau salgado em demasia, ai!

A cliente se lembrou, com saudade vera, daquele maravilhoso Gomes de Sá que se come em casa de d. Concessa. E foi detalhando:

— Lá em casa é que se prepara um legal, sabe? Muito tomate, pimentão, azeite de verdade, para fazer um molho pra lá de bom, e ainda acrescentam um ovo…

Seu Adelino emergiu da apatia, comoveu-se, os olhos brilhando, desta vez em sorriso aberto:

— Isso mesmo! Ovo cozido e ralado, azeitonas portuguesas, daquelas… Um santo, santíssimo prato!

Mas, encarando o concreto:

— Essa gente aqui não tem a ciência, não tem a ciência!

— Espera aí, seu Adelino, vamos ver no jornal se tem um bom filme de espionagem para o senhor se consolar.

Não tinha, infelizmente.

Fonte:
Carlos Drummond de Andrade. 70 Historinhas.

J. G. de Araújo Jorge (O Canto da Terra) 8

O CANTO DA TERRA!

Venho das profundezas da terra, do coração da terra,
onde se fundem todos os limites
e se confundem todas as idades...

Venho de onde a terra ainda está começando e onde há de terminar
e meu canto, retemperado ao fogo primitivo,
estremecerá a superfície do mundo como os abalos sísmicos
e romperá o solo, e rugirá surdamente, como a voz profunda
dos vulcões...

Ao meu canto de lavas, desaparecerão das encostas que se altearão
as terras onde há senhores e escravos,
os campos onde alguns lavram e outros esperam;
e todos os homens atônitos perceberão
que a terra não tem donos
e que nunca dominaram o coração da terra!

E as lavas descerão pelas encostas, e o céu se encherá
     de nuvens e de chamas vermelhas
e por momentos a terra estará coberta de cinzas
e o dia anoitecerá, e a noite apagará suas estrelas...

Meu canto não terá a luz serena e apostólica da estrela do  pastor
para que não seja crucificado entre ladrões,
meu canto será a voz da terra em revolta,
a voz poderosa da terra insubmissa
que levantará o dorso em corcovas de potro bravio
contra o dominador bastardo que a esporeia
e a explora!

Por isso meu canto será violento como a terra quando estremece
e sincronizará com a destruição dos tempos, provocada
pelos que terão que sucumbir...

Por isso meu canto é a voz da terra, da terra toda
  sem limites nem profundidade
e pregará que é também preciso ser fogo e ser lava
para que os donos desapareçam, para que os sobreviventes
compreendam
que nada lhes pertence e tudo lhes pertencerá,
e um mundo melhor possa ter início...

Depois do meu canto, será o silêncio,
um novo silêncio expectante de Gênesis

Depois do silêncio, será o trabalho,
e será a música, e será o vento, e será a semente que acorda,
e a terra verde, e a água clara, e o céu azul
e a nuvem que foge...
E será a terra sem donos, trabalhada e frutificando
para todas as bocas, para todas as mãos,
e será a noite serena, e a beleza ideal e eterna
das estrelas
E será a paz…
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O SÁBIO

Em meio da algazarra atordoante das partidas,
e a zoeira das alegrias
dos risos
dos foguetes,
dos trens transbordantes de quepes,
dos navios com canhões e mastros embandeirados,

ele conteve nos olhos uma lágrima grande
e brilhante...

Se perguntassem ao homem sozinho porque estava chorando
ele havia de dizer:
- estes que riem e cantam ainda estão partindo!
Eu... já estou voltando…
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ONTEM... HOJE...
(A Jacques Raimundo)

Antes dele partir a mãe chamou-o
apertou-o no peito mal contendo o pranto,
(bem o vi...)
- E então lhe disse: parte! é o teu destino!
é a pátria que precisa de ti...
Se ele quisesse pensar
se ele quisesse se lembrar
havia de dizer:
há muito tempo,
porque matei um passarinho
e destruí-lhe o ninho
minha mãe me chamou, falo-me comovida:
- nunca mais faças isso meu filho, que a vida
só Deus pode tirar...

Se ele quisesse pensar…
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ORAÇÃO DA VOLTA
(A Artigas Milans Martínez)
  
Aqui
destas terras vazias, destes chãos enxutos
nasciam sementes
que amanhã milagrosamente
seriam flores e frutos!

Aqui, se erguiam penachos louros e ressoavam ninhos,
aqueles da cor do sol pelos campos imensos,
e estes, pela borda dos caminhos
suspensos...

Aqui, havia uma casa pequena, - uma porta, uma janela -
ao centro de um cercado,
- uma criança a brincar no jardim, tagarela,
e um penacho de fumo a subir do telhado...

E por estas ruas quietas, hoje tristes, sossegadas,
e em solidão,
ruas sem alma, sem desejos,
se ouvia o riso feliz das bocas cheias
de pão,
dos lábios cheios de beijos!

Aqui havia uma escola onde um velho mestre exercia
seu magistério,
e adiante era o recreio... a algazarra, a alegria,
da garotada livre em gritos e folganças...

Hoje , - aqui é um cemitério
e onde estão as crianças?

Aqui, havia vida, hoje, não há mais nada...
Nem penachos ao vento e nem crianças contentes...
- há somente o silêncio, as visões delinquentes,
e a longa risca vermelha de uma estrada...
................................

O mundo está perdido... a terra está vencida...

Eu mereço, Senhor, vosso castigo!

Mas não sei se maldigo os homens, se maldigo a vida,
ou se vos maldigo!

Fonte:
J. G. de Araújo Jorge. O Canto da Terra. 1945.

Sílvio Romero (O Padre Sem Cuidados)

Havia um padre que nunca tinha tido na sua vida um cuidado. Nada o preocupava, a ponto dele ter escrito em sua porta o seguinte: “Aqui mora o padre sem cuidados”.

O rei, sabendo disto, ficou muito admirado e disse que queria saber se era verdade o que aquele padre tinha escrito em sua porta. Mandou-o chamar, e logo que ele chegou e perguntou qual o fim daquele chamado, disse-lhe o rei que era saber se com efeito ele nunca tinha tido em sua vida cuidados.

Disse-lhe o padre que na verdade não havia coisa alguma que o tivesse preocupado, que passava sua vida sem ter cuidados. Então disse-lhe o rei:

— Quero que daqui a três dias o senhor venha me responder, sob pena de morte, a três perguntas que vou lhe fazer.

Despediu-se o padre e saiu do palácio já todo cheio de cuidados. Chegou em casa só pensando na sentença dada pelo rei. Veio o jantar, mas ele não quis comer, tão preocupado estava, e deitou-se em uma rede muito pensativo.

No outro dia ainda não quis almoçar, o que vendo o criado, perguntou-lhe a razão por que ele estava tão triste e sem querer comer. Responde-lhe o padre:

— Ah, criado, é que eu estou cheio de cuidados. O rei mandou-me chamar e disse-me que, sob pena de morte, eu hei de ir responder a três perguntas que ele vai me fazer. Isto me tem dado muito que pensar, pois não sei mesmo o que hei de dizer.

O criado vendo o vexame com que estava o padre, disse-lhe:

— Não tem nada, se v. reverendíssima quer, eu vou em seu lugar responder às perguntas do rei.

O padre não acreditou nem quis aceitar a proposta do criado, mas este replicou dizendo que o padre lhe desse sua batina e que podia ficar descansado, que ele prometia desempenhar bem o seu papel.

No dia designado pelo rei, o criado rapou bem a barba e o bigode, abriu uma coroa, vestiu a batina do padre e foi para a casa do rei. Este mandou-o sentar-se, e na presença de toda a corte fez-lhe a seguinte pergunta:

— Diga-me quantos cestos de areia tem ali naquele monte?

O padre sem cuidados levantou-se, olhou para o monte designado pelo rei e disse:

— Ora, rei meu senhor, é isto? Saberá vossa real majestade que ali tem um cesto de areia.

Disse-lhe o rei:

— Um só, como assim?

Tornou o padre:

— Vossa real majestade mande fazer um cesto muito grande, que abranja todo o monte, e eis aí o que digo.

Aí todas as pessoas presentes bateram muita palma e o rei ficou muito satisfeito. Depois fez-lhe a segunda pergunta, que foi a seguinte:

— Diga-me quantas estrelas tem no céu?

O padre deu umas voltas pela sala e disse:

— No céu há tantos milhões de milhões de estrelas.

E deu uma soma muito grande. O rei, que também não sabia, concordou com que o padre disse. A terceira pergunta do rei foi:

— Quero que me diga o que é que eu estou aqui pensando?

Vira-se o padre para, ele e diz:

— Vossa real majestade pensa que está falando com o padre sem cuidados, mas está falando é com o criado.

Fonte:
Sílvio Romero. Contos Populares do Brasil. RJ: José Olympio, 1954.

Varal de Trovas n. 244

Rachel de Queiroz (Graúna)

Ano passado, um tanto levianamente, prometi uma graúna a um amigo. E o patrão desse amigo, que é também meu patrão, leva a me cobrar a promessa, como se tivesse algum interesse nisso — o que eu não duvido.

Bem, o problema não é a graúna; graúnas aqui abundam, há uma que reside bem próxima à janela do meu rústico escritório, e suponho que não seria difícil induzi-la a entrar num alçapão. Os passarinhos daqui da fazenda têm direito permanente de asilo nas proximidades da casa, e sentem-se em tão grande segurança que os rouxinóis fazem ninho nas estantes por trás dos livros, na gaveta da mesa de alpendre, onde o dono da casa outrora tomava o seu vinho e hoje toma sua abstêmica limonada, olhando o açude.

Andorinhas também fizeram morada num rincão do dito alpendre. Canários, até o ano atrasado, ocupavam os frechais da copa e o pé de jucá do terreiro e tinha-se em casa uma cantoria permanente, era lindo. Mas desde o ano passado foram expulsos pelos cabeças-vermelhas, também chamados galos-de-campina. Os campinas são lindos de figura e agradáveis de canto, mas não chegam nem aos pés dos canários, que nos deixaram mortos de saudades. Mas assim é a lei da natureza, e creio que mesmo se acabássemos com todos os campinas, os canários não voltariam. Eles lá têm o seu brio.

Há ainda os beija-flores e o memorável episódio do ninho na antena de TV, que deu lugar ao gesto mais lindo do mundo do então presidente da Embratel. E há, last but not least, as graúnas que me acordam de madrugada e cantam enquanto trabalho.

Bem, suponhamos então que eu, fortemente motivada pela palavra dada e pelas pressões patronais, cometa um ato de traição e aprisione a incauta e cantadeira graúna. Daí, que é que eu faço?

Começa que nem sei direito o que que graúna come. Consultei os possíveis entendidos e há discrepâncias: come bichinhos, algumas sementes, algumas frutas. Outros dizem que ela não come bichinhos, só frutas. Outros que frutas, absolutamente só sementes. Que conclusões tirar?

Mas suponhamos ainda que, vencida a barreira dietética, eu consiga alimentar a prisioneira e vá tratar de a remeter para o Rio, Digam-me, senhores, como enviar uma graúna para o Rio, desde estas lonjuras inundadas do Quixadá? Tem que haver várias baldeações e centenas de outras improbabilidades. Daqui de casa para a estação, uma viagem de meia légua com a lagoa da Carnaúba em gloriosa enchente e o riacho dos Cavalos dando nado. Na estação, poder-se-ia pegar o trem — mas já me informei: no trem não há serviço especial de transporte de graúnas. O pássaro teria que viajar de grajau como um frango, e sujeito a todos os azares, atrasos e etc. do percurso.

Inclusive roubo e esmagamento, sem falar da sede e inanição. Chegando em Fortaleza, como fazer a baldeação para o avião? Porque de ônibus não se pode cogitar, ônibus não aceitam graúnas como passageiro. E navio, além de passarem poucos. quem cuidaria do conforto da graúna durante os oito dias da travessia marítima?

Agora então a última pergunta: e a Varig, a Vasp, a Transbrasil, a Cruzeiro aceitarão como carga ou encomenda uma gaiola de talisca de coqueiro aprisionando no seu interior uma graúna viva, sem acompanhante, traída e revoltada, possivelmente fazendo greve de fome?

São estas as dificuldades, meu caro patrão Daniel, que vêm me impedindo de cumprir aquela incauta promessa. Como vê, não é por falta de graúnas e boa vontade. É apenas por falta de uma infra-estrutura nacional que nos possa garantir a operação de transporte.

Fonte:
Rachel de Queiroz. As Menininhas e outras crônicas. RJ: J. Olympio, 1976.

Augusto Vasconcelos Rubião (Baú de Trovas)

— Bom dia, Dona Alegria,
com tanta pressa, onde vais?!
— Vou plantar uma saudade
onde o Amor não volta mais!
- - - - - –

Casar é um verbo difícil
de conjugar de mãos dadas.
Às vezes, noivos ditosos,
no lar, são almas penadas.
- - - - - –

Dizem que existe feitiço
que nos deixa atormentado.
Hoje estou acreditando:
por ti ando enfeitiçado...
- - - - - –

Meu coração é relógio,
que vive sempre a bater.
Na dor está atrasado,
mas adianta no prazer.
- - - - - –

Minha terra tem mulatas
e broinhas de fubá.
Recordando os meus amores,
mais prazer encontro eu lá…
- - - - - –

Nossa casa é pequenina,
mas tem a graça de Deus.
De dia o sol a ilumina,
e de noite — os olhos teus.
- - - - - –

O meu peito é um país;
capital — o coração!
É Maria a imperatriz,
para dar-lhe a direção,
- - - - - -

Os teus seios são dois ninhos,
tão brancos como algodão;
neles vivem dois pombinhos,
em busca de um coração.
- - - - - –

Quando chegaste na igreja,
rezei a Salve-Rainha;
com as contas dos teus olhos,
cantei uma ladainha...
- - - - - –

Se a vista tivesse dente,
este mundo estava preto:
teu belo corpo seria
um descarnado esqueleto...

Fonte:
Aparício Fernandes (org.). Trovadores do Brasil. 2. Volume. RJ: Ed. Minerva

Irmãos Grimm (A Rainha das Abelhas)

Certa vez, dois filhos de rei saíram em busca de aventuras e se entregaram a uma vida tão desregrada e dissoluta que nem se lembravam de voltar para casa. O mais moço, que era chamado de Bobo, saiu à procura de seus irmãos. Quando finalmente os achou, só ouviu caçoadas, porque, sendo tão ingênuo, pensava em vencer na vida, enquanto eles, muito mais espertos, não tinham conseguido.

Os três puseram-se a caminho juntos e chegaram a um formigueiro. Os dois mais velhos quiseram remexer nele para ver as formigas fugirem alvoroçadas carregando os próprios ovos, mas o Bobo lhes disse:

- Deixem os bichinhos em paz, eu não suporto que vocês lhes façam mal.

Então eles continuaram andando e chegaram a um lago onde nadavam muitos, muitos patos. Os dois irmãos queriam pegar alguns para assar, mas o Bobo não consentiu e disse:

- Deixem os bichinhos em paz, eu não suporto que eles sejam mortos.

Por fim, chegaram a uma colmeia, onde havia tanto mel que escorria pelo tronco da árvore. Os dois quiseram acender fogo embaixo para sufocar as abelhas e poder tirar o mel. O Bobo tornou a impedir, dizendo:

- Deixem os bichinhos em paz, eu não suporto que eles sejam queimados.

Afinal, os três irmãos chegaram a um castelo. Nas cavalariças havia cavalos de pedra, e não aparecia pessoa alguma. Eles passaram por todas as salas até que, no fim, encontraram uma porta com três fechaduras. No meio da porta havia, porém, um buraquinho por onde se podia espiar o aposento. Viram lá dentro um homenzinho grisalho, sentado diante de uma mesa. Eles o chamaram uma, duas vezes, mas o homenzinho não ouviu. Quando o chamaram pela terceira vez, ele se levantou, abriu as fechaduras e saiu. Não disse uma palavra, mas os levou a uma mesa ricamente preparada. Tendo os três comido e bebido, ele conduziu cada um a seu quarto de dormir.

Na manhã seguinte, o homenzinho grisalho chegou-se para o mais velho, acenou chamando-o e o guiou até uma placa, onde estavam escritas três tarefas que poderiam desencantar o castelo.

A primeira dizia que no bosque, debaixo do musgo, estavam as pérolas da filha do rei, em número de mil, que precisariam ser catadas; e, ao por-do-sol, se ainda faltasse só uma, a pessoa que as procurava se transformaria em pedra. O mais velho foi e procurou o dia inteiro. Como, porém, o dia chegou ao fim e ele tinha achado só cem pérolas, aconteceu o que estava escrito na placa, e ele se transformou em pedra.

No outro dia, o segundo irmão assumiu a tarefa, mas não se saiu melhor que o mais velho, pois só achou duzentas pérolas e ficou transformado em pedra.

Por fim chegou a vez do Bobo, que procurou no musgo; mas era tão difícil encontrar as pérolas e demorava tanto, que ele se sentou numa pedra e chorou. Nisto, apareceu o rei das formigas, cuja vida ele salvara. Vinha acompanhado de cinco mil formigas. Não demorou muito, e os bichinhos acharam todas as pérolas e as amontoaram ali.

Mas a segunda tarefa era ir pegar, no fundo do lago, a chave do quarto da filha do rei. Quando o Bobo chegou ao lago, vieram nadando os patos que ele uma vez salvara, mergulharam e pegaram a chave lá no fundo.

A terceira tarefa era a mais difícil, pois das três filhas de rei que estavam dormindo ele devia escolher a melhor. Elas eram, porém, completamente iguais, não tendo nada que as distinguisse uma da outra, a não ser por terem comido, antes de dormir, três doces diferentes: a mais velha, um torrão de açúcar; a segunda, um pouco de melado; a mais moça, uma colherada de mel.

Então chegou a rainha das abelhas, que o Bobo havia protegido do fogo, e foi provando da boca de todas três; por fim ficou pousada na boca da que havia comido mel, e assim o Bobo reconheceu qual era a filha de rei certa.

Com isso, o feitiço se desfez, tudo no castelo despertou daquele sono, e quem tinha virado pedra retomou sua forma. O Bobo se casou com a mais jovem e melhor filha do rei e, depois que o pai dela morreu, ele ficou sendo o rei; seus irmãos, porém, casaram-se com as outras duas irmãs.

Fonte:
Contos de Grimm

Agatha Christie (Resenha de Livros) 8

OS TRÊS RATOS CEGOS E OUTRAS HISTÓRIAS
The Three Blind Mice and Other Stories

Às vezes uma inocente canção infantil pode ocultar um sentido sombrio e macabro. É o caso da cantiga dos “três ratos cegos” de cauda cortada, que serve de sinistro prefixo musical para uma série de assassinatos misteriosamente cometidos numa solitária hospedaria de estrada, isolada pela neve. Os Três Ratos Cegos, irresistível história que abre esta coletânea de contos, deu origem à peça A ratoeira, sucesso de Agatha Christie há várias décadas nos palcos de Londres.

Os Três Ratos Cegos
Série de assassinatos que ocorrem em uma solitária hospedaria de estrada, isolada pela neve.
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Estranha Charada
Casal tenta encontrar fortuna deixada por um tio-avô. Como não conseguem, chamam a bondosa velhinha Miss Marple que os ajuda a encontrar o local da herança deixada para eles.
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O Crime da Fita Métrica
Mulher é assassinada e as suspeitas caem sob seu marido que irá ganhar um bom dinheiro. Até Miss Marple é envolvida no caso, tendo que desvendá-lo para acabar com todo o mistério.
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O Caso da Empregada Perfeita
Depois do desaparecimento de um broche, a empregada é despedida do emprego e pede a Miss Marple que a ajude a encontrar o broche, pois senão ela pode ser acusada de roubo.
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O Episódio da Caseira
Depois de uma gripe, Miss Marple está meio chateada e seu médico lhe dá uma pequena historieta de um assassinato e pede a Miss Marple que desvende o segredo. A velhinha resolve o problema como sempre.
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Os Detetives do Amor
O Sr. Satterthwaite junto com seu amigo, o coronel Melrose, investigam a morte de Sir James Dwighton, encontrado morto em sua biblioteca.
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O Sinal Vermelho
Durante uma sessão espírita, um espírito avisa aos participantes não voltarem para casa pois alguém irá morrer. Após a chegada da polícia, descobre-se que o crime não foi cometido por nenhum espírito.
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O Quarto Homem
Um advogado, um padre e um médico ficam na mesma cabine de um trem e discutem sobre uma menina que tinha quatro personalidades. Só então percebem a existência de um outro homem no quarto que conheceu a tal menina. Ele relata uma estória surpreendente sobre a menina, coisas que nenhum dos outros senhores sabia.
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O Rádio
Senhora começa a receber mensagens de seu marido morto enquanto ouve a programação da rádio. Na verdade um assassino estava agindo e por pouco não consegue seu objetivo.
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Testemunha de Acusação
Tendo sido acusado de assassinato, Leonard Vole procura um advogado que o ajude. Tudo leva a crer que o Sr. Vole realmente matou uma velha senhora para ficar com seu dinheiro. Depois das investigações, o advogado tem uma grande surpresa.
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O Mistério do Vaso Azul
Sempre que vai jogar golfe, Jack Hartington ouve uma voz pedindo ajuda. Segundo a voz estaria acontecendo um assassinato. Encontra uma jovem que diz sonhar com a mesma coisa e pede ajuda a Jack. Com sua bondade, Jack a ajuda e acaba em maus lençóis.
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A Última Sessão
Na última sessão de uma médium, ela tem que receber o espírito de uma menina, para sua mãe ficar mais tranquila. Mas algo estranho acontece e a médium sofre graves consequências.
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SOS
Tendo que se refugiar em uma casa, Mortimer Cleveland acaba descobrindo uma trama que irá resultar em um assassinato. Apenas ele poderá acabar com essa trama e salvar uma pobre vítima.
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CONVITE PARA UM HOMICÍDIO
A Murder is Announced

Nas pequenas aldeias costumam ocultar-se grandes paixões, capazes de cometer os piores crimes. No entanto, nessas enganosamente tranquilas comunidades rurais também moram solteironas idosas, que, enquanto fazem crochê, observam tudo, e podem valer mais do que mil policiais juntos. O exemplo mais extraordinário dessa classe de mulheres é Miss Marple, tão sagaz como Poirot e mais modesta do que ele. Defrontada a uma série de homicídios que começam com um assassinato anunciado - como se tratasse de um jogo macabro - a simpática e bondosa Miss Marple, que sabe descobrir a maldade escondida sob as mais honestas e inocentes aparências desmascara o culpado, algo que não tinham conseguido fazer os investigadores profissionais mais experientes.

Um assassinato é anunciado num jornal local… Todos pensavam que era uma brincadeira mas um assassinato acontece de verdade no local marcado, que era uma casa que estava cheia de suspeitos… Quem poderia ser o verdadeiro culpado… Nessa trama Miss Marple vai ter que desenterrar o passado dos suspeitos para descobrir o verdadeiro assassino. Ela fica numa corrida contra o tempo para que não aconteçam mais assassinatos…
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 INTRIGA EM BAGDÁ
They Came to Baghdad
O pior - ou o melhor? - dos defeitos da bela, inteligente e ousada Verônica Jones é a sua tendência a dizer mentiras, impulsionada pelo seu afã de criar situações romanescas, que lhe permitem fugir, imaginariamente, da existência cinza e monótona de uma datilógrafa. Porém o que não pode supor é que o destino - que, às vezes, também é um romancista - vai levá-la a Bagdá para viver uma real e perigosa aventura, na qual participam terroristas, espiões, arqueólogos, tumbas muitos antigas e o cadáver, muito recente, de um homem que morre num quarto do hotel onde ela se aloja. Induzida a improvisar-se como agente do Intelligence Service, Verônica deve se confrontar a uma poderosa e sinistra organização, de alcance internacional, cujo objetivo é desestabilizar o pacífico relacionamento entre as grandes potências, com o intuito de provocar uma Terceira Guerra Mundial. Felizmente para o mundo, lá, no centro da ação, está Verônica, que colabora decididamente, na derrota dos inimigos da paz e consegue desmascarar o mais astucioso e implacável deles.

Bagdá foi o cenário escolhido para uma conferência secreta entre os líderes das superpotências. Infelizmente, houve vazamento de informações e uma organização clandestina, instalado no Oriente Médio, está planejando sabotar esse encontro de cúpula. No meio dessa situação explosiva, aparece Victoria Jones, uma jovem que adora a perspectiva de viver uma aventura. No entanto, ela vai ter muito mais do que buscava a partir do momento em que um agente ferido morre em seu quarto de hotel. Agora, se ao menos ela conseguisse decifrar o sentido das últimas palavras do rapaz:… Lúcifer… Basrah… Lefarge…

Fonte:
http://users.hotlink.com.br/pmgi/agatha/index.html

Varal de Trovas n. 243

Aparecido Raimundo de Souza (À Margem do Nada)

DECIDI PARAR. Dar um tempo em tudo. Refazer, voltar no caminho percorrido, tentar de alguma forma ressuscitar os erros cometidos para acertar o que ficou pela metade. Ou que nem metade teve. Talvez não haja mais espaço para o que planejo, porém acho que só o fato de tentar, de querer, de estar decidido, já me deixa um pouco melhor. E eu me sinto mais confortável.

Sei que cometi muitos erros e outros tantos e infindáveis desacertos. Feri, maltratei corações, pisoteei almas que só queriam o meu bem. Tudo em nome da minha mediocridade pessoal, da minha insensatez barata. Do egocentrismo bobo, da vontade de querer ser mais que os outros. Na verdade, hoje, na casa dos sessenta e sete, percebo, não somos nada.

Não passamos de terra ruim, sem o adubo da perfeição, sem o tempero certo que nos torne únicos, ou insubstituíveis. Não passamos de um punhado de barro podre, poeira que, de um momento para outro, poderá ser levado pelo vento.  Estamos, na verdade, presos no espaço a um Ser Superior que nos mantém sob seu domínio, como se fossemos uma linha esticada de um extremo ao outro do destino.

Basta um movimento em falso e esse fio se arrebenta, se rompe, se parte. Partindo, lá se vai todo nosso orgulho, toda nossa pompa, toda nossa ganância e luxúria por água abaixo. Não adianta, pois, sermos mais do que somos, ou do que, por dádivas divinas chegamos  a alcançar na grande voragem desse ciclo que nos movimenta, ora para um lado, ora para outro, a bel prazer do Criador de todas as coisas.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    

Por isso, é bom parar. E vou fazê-lo. Estancar as mazelas, dar um basta nas vulgaridades que povoam o ser. Dar um chega pra lá nos planos mirabolantes que alimentamos. Planos, às vezes, destituídos de um fundamento sólido e, em face disso, por entendermos estarmos certos, acabamos vencidos e desolados no fundo do poço.

A vida é tão simples, se olhada com carinho e esmero. A vida é pura, é maravilhosa, é boa de ser vivida. Com a nossa mediocridade sem par, à flor da pele, com a nossa cegueira interior, com a nossa falta de luz e bom senso, deixamos passar momentos maravilhosos. Instantes de paz, minutos de harmonia... Trocamos todas essas quimeras ao nosso alcance por sonhos bobos, por planos hercúleos que só nos levam para o abismo da sórdida derrocada.

Dela ao fracasso, com certeza, um pulo. Derrota e fracasso andam de mãos dadas,  estão sempre dispostos a nos passar uma tremenda rasteira E acreditem, caros amigos, se não formos espertos o suficiente, acabaremos de mãos vazias, o coração combalido, a alma entristecida, e pior, com uma vida pela frente, uma vida que poderia ter sido melhor, muito melhor  do que foi.

Fonte:
Texto enviado pelo autor.

Tobias Barreto (Poemas Avulsos) II

NAMORO NÃO É CRIME
(A um juiz da Escada)

Considerando que as flores
Existem para o nariz,
E as mulheres para os homens,
Na opinião do juiz;

Considerando que as moças,
Ariscas como a perdiz,
Devem ler seu perdigueiro,
Na opinião do juiz;

Considerando que a gente
Não pode viver feliz
Sem fazer um namorico,
Na opinião do juiz;

Amemos todos, amemos,
E Cupido quem o diz;
Pois namoro não é crime,
Na opinião do juiz...
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O REI REINA E NÃO GOVERNA
(Apólogo)

Não sei por que a língua humana
Os brutos não falam mais,
Quando hoje têm melhor vida.
E há muita besta instruída
Nas ciências sociais...

Ultimamente entenderam
Que tinham também razão
De proclamar seus direitos,
Pondo em uso os bons efeitos
Que trouxe a Revolução...

Seja o leão, diz o asno,
Um rei constitucional;
Com assembleias mudáveis,
Com ministros responsáveis,
Não nos pode fazer mal.

Fiquem-lhe as garras ocultas,
Não ruja, não erga a voz,
Conforme a tese moderna
Qu'ele reina e não governa,
Quem governa somos nós...

Todas as bestas da terra,
Todas as bestas do mar
Tenham os seus delegados,
Sendo os ministros tirados
Do seio parlamentar...

Muito bem! grita o macaco,
A gente vai ser feliz!
Respeito a ciência alheia;
Publicista de mão cheia,
O burro sabe o que diz.

Todavia, acho difícil
Que Dom Leão rugidor,
Sujeito à sede e à fome,
Queira ter somente o nome
De rei ou de imperador!...

Acostumado a pegar-nos
Com suas patas reais,
Calar-se, fingir-se fraco !...
Segundo penso eu... macaco...
Dom Leão não pode mais!

Acode o asno: "Eu lhe explico.
Nada vale a objeção:
Se o rei viola o preceito,
Salvo nos fica o direito
De fazer revolução."

Mestre burro, isto é asneira,
Palavrão de zurrador,
Esse direito é fumaça,
De que nos serve a ameaça,
Quando nos falta o valor?

Só vejo, que bem nos quadre
No trono, algum animal,
Que coma e viva deitado:
O porco!... Exemplo acabado
De rei constitucional..."
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PAPEL QUEIMADO

Procuro as moças: por que de mim fogem,
Por mais que eu queira lhes fazer agrado,
Faltam-me graças, expressões, maneiras.
Ah! já entendo... sou papel queimado.

Então escutem, não se zanguem, digam:
Acham bonito este penoso fado
De andar de rastos a seus pés chorando?
Não! antes quero ser papel queimado.

A vida do homem, que é um belo drama,
Inda que às vezes mal representado,
Tem dois papéis: um é o papel de bobo,
Outro mais sério: é o papel queimado.

Mas, venham cá, não me excomunguem, vamos:
Toda esta cisma é porque sou casado?
Para guardar um certo amor platônico,
Que tem agora ser papel queimado?

Noivo... não posso, pretendente... nunca,
Nem há mais jeito para namorado;
Então serei adorador eterno...
Que tem agora ser papel queimado?

Nada lhes quadra! Querem gente livre,
E assim me deixam pelo meu estado;
Também não vale conversar com feias...
Que tem agora ser papel queimado?

Não me desejam como par na dança,
Tanto melhor, que ficarei sentado:
Acho-as tão murchas, tão desenxabidas...
Oh! como é belo ser papel queimado!

Melhor, ao certo, que viver na peça
A envelhecer e a ficar mofado,
Esta ou aquela, por exemplo, gentes,
Também não gosta do papel queimado?

Aí que já sentem suas trinta festas,
Trinta dezembros sobre seu costado,
Tantos suspiros não tiraram d'alma,
Doidas por terem seu papel queimado?

Essas ruguinhas que se vão formando,
Esse desgosto que se lê pintado,
Por entre as sombras d'um sorrir sem graça,
Não são a falta do papel queimado?

Por que a menina suspirando vive,
Penosa e langue de causar cuidado?
Por que o piano toda noite geme?
Não é a falta do papel queimado?

Fonte:
R. Magalhães Junior. Antologia de humorismo e sátira. RJ: Bloch, 1998.

Ruth Guimarães (O Padre e o Menino Esperto)

Um padre viajava, certa vez, pelas aldeias, escarranchado* numa velha besta ruça. À margem de um rio largo, encontrou um moleque brincando.

– Menino! – Perguntou ele, querendo passar para o outro lado. – Esse rio é fundo?

– Que esperança! – respondeu o menino com uma carinha de anjo. - O gado do meu pai atravessa aí, com a água pelo peito.

O padre, em vista dessa informação, tocou a besta para a água, mas o rio era de uma fundura sem fim, e a besta perdeu o pé. Ela e o padre desapareceram rio adentro, rodaram arrastados pela correnteza, e somente a muito custo conseguiram se salvar. Quando o padre atingiu a margem onde estava o menino, perguntou:

- Onde você mora?

- Perto daqui.

– Quero ir lá.

Foram, mas não encontraram ninguém em casa.

– Onde está seu pai, menino?
   
- Papai foi plantar o que não nasce.

– E sua mãe?

- Foi trabalhar para comer ontem.

– Esperarei que eles cheguem – declarou o padre, fechando a carranca.

Os pais do menino se demoraram muito, porém quando apareceram, lá estava o padre sentado, esperando, e aí não mais de carranca fechada, e sim todo sorridente.

– Que menino esperto esse seu filho! – disse ele ao casal. – É muito inteligente. Quando eu vinha para cá, ele me disse que o gado do seu pai atravessava o rio com água pelo peito.

– É verdade, – falou o pai - nós criamos patos, eles não afundam.

O padre disfarçou uma careta.

– Pois é – disse ele, sorrindo amarelo. – Ele disse que a senhora tinha ido trabalhar para a família comer ontem.

– Está certo – disse a mãe. – Fui fazer pães para pagar uns que tomei de empréstimo.

– Ele disse também que o senhor foi plantar o que não nasce.

– É isso mesmo – disse o pai. – Fui ao enterro de um dos meus amigos.

"Esse moleque me fez tomar um banho no rio, e quase morrer afogado, mas ele me paga" – pensou o padre. E continuou em voz alta:

- Se os senhores não se incomodassem, eu levaria o menino comigo. Ele é tão inteligente, que é pena deixá-lo na roça, onde o mais que poderá aprender é carpir, cuidar de plantações de milho e feijão miúdo. Se for comigo, será diferente. Frequentará escolas, e poderá vir a ser um grande homem…

Tanto falou, tanto insistiu, que conseguiu o consentimento dos pais do menino e o levou para a cidade. Mal chegaram, o padre perguntou:

- O que é isto onde moro?

- Casa – respondeu o garoto, prontamente, um pouco admirado da pergunta.

– Não é casa, é traficância. Você vai apanhar, para não falar mais bobagem.

Pegou um chicote e deu-lhe umas lambadas na perna.

- O que é que eu sou?

- Padre.

- Não está certo. Sou papa-cristo.

- O que é minha empregada?

- Mulher.

– Não é mulher, é folgazona.

E dava-lhe de chicote.

– O que é isso, menino? – dizia, abrindo a torneira.

– Água.

– Não é água, é abundância.

– Que é isto?

- É um gato – dizia o menino amedrontado.

– Não é gato, é papa-rato.

– E isto?

- Fogo.

– Não é fogo, é esquenta-mundo.

E batia de chicote no garoto. Quando se cansou, guardou o rabo-de-gato e foi dormir a sesta.

Então, o menino pegou o gato, amarrou-lhe um feixe de sapé no rabo e pôs fogo. O bichano, sentindo o rabo queimar, correu pela casa, espantado, e foi parar no telhado, miando desesperadamente. Em pouco tempo, ateou fogo à casa. O menino, vendo o estrago feito, trancou a porta do quarto onde dormia o padre, amontoou os móveis diante dela, e começou a gritar, com toda a força dos pulmões:

        "Acorda seu papa-cristo,
        que lá vai o papa-rato
        com o esquenta–mundo no rabo!
        Acorde com a abundância,
        Que leva o diabo à traficância!"

O padre acordou e começou a berrar:

- Menino, destranque a porta! – gritava quase asfixiado pela fumaça.

E o menino, sem piedade:

- Não é porta, é batedeira.

– Menino, põe a chave por baixo da porta!

- Não é chave, é giradeira.

– Menino, traga água.

– Não é agua, é abundância.

– Apague o fogo, menino!

- Não é fogo, é esquenta-mundo.

O menino, então, pegou a trouxinha de roupas, e saiu correndo para a sua casa, sem nem olhar para trás.
_____________________________
* Escarranchado – Montado ou sentado com as pernas abertas.

Fonte:
Ruth Guimarães. Lendas e Fábulas do Brasil. 1964.

Varal de Trovas n. 242

A. A. de Assis (Maringá Gota a Gota) O Melhor Lugar do Mundo

Nasci em São Fidélis-RJ. Com 20 anos, mudei para Bauru-SP, onde permaneci durante um ano e meio. No dia 17 de janeiro de 1955, viajando de jipe em companhia do meu irmão Luiz, cheguei a Maringá para iniciar vida nova. Paramos em frente ao Bar Central, na praça hoje denominada Napoleão Moreira da Silva, para tomar um refrigerante. Lá estava o pioneiríssimo Ângelo Planas, a primeira pessoa a quem fui apresentado em Maringá. Meu irmão já o conhecia lá de Bauru e lhe disse que eu estava chegando para morar aqui. Planas me deu um abraço e garantiu: “Parabéns, menino. Isto aqui vai ser logo a melhor cidade do mundo”. Acreditei sem reticências. Gamei pela cidade à primeira vista. Virei maringaísta no primeiro impacto.

     Hospedamo-nos no Hotel Esplanada, então existente na Avenida Duque de Caxias, perto do escritório da Companhia Melhoramentos. Nunca me esqueci do primeiro banho. Tendo entrado no chuveiro com o corpo inteiramente coberto pela poeira da estrada, via a água rolando vermelhinha, uma coisa linda. À noite jantamos na Churrascaria Guarani e na manhã seguinte, com a cara e a coragem, assumi minhas novas funções: gerente de uma lojinha de peças de automóveis que meu irmão e um cunhado dele haviam comprado de um parente. Luiz voltou para Bauru e fiquei morando sozinho numa casa de madeira nos fundos da loja.

     Vim de lugares antigos, encontrei aqui uma cidade nascendo. Misturou tudo na cabeça: a sensação de que eu havia entrado de penetra num filme de faroeste; sonhos de rapaz vendo o futuro abrir-se à sua frente; aquela poeira colorida com cheiro de vida; aquela gente apressada passando nas ruas com suas botas e chapéus de palha; caminhões puxando madeira; jipes trotões levantando redemoinhos; de noite o tuque-tuque dos motores de luz, e eu ali no meio, um fluminense romântico fascinado pela chance de mergulhar na aventura do pioneirismo.

     Villanova era o prefeito, o primeiro do município, e o pessoal começava a falar em novas eleições. Puxa, que emoção: eu ajudaria a escolher o segundo prefeito de Maringá. Transferi meu título, votei no Haroldo. Mas o Américo era um candidato diferente, tocava viola, falava simplão, arrumava as ruas com sua motoniveladora, ganhou a eleição.    

     O transporte da maioria era a bicicleta, a lambreta, ou a circular do Polônio, que de vez em sempre atolava na Avenida Brasil, obrigando os passageiros a descerem para empurrar. Os mais abonados rodavam de jipe ou perua. Eu tinha uma monareta.

     A diversão durante a semana era ver algum filme no Cine Maringá ou no Cine Horizonte. No sábado um baile no Aero Clube ou no Grêmio dos Comerciários. No domingo matinê dançante e em seguida a primeira sessão do cinema, terminando com a saideira no Bar Colúmbia. Bons tempos. Primeiros tempos da futura melhor cidade do mundo. Planas tinha razão.

Fonte:
Crônica enviada pelo autor, publicada no “Jornal do Povo” – Maringá – 27-02-2020.

Vivaldo Terres (Poemas Escolhidos) XIV

ALMA ILUDIDA

Como é bela a juventude,
Nos áureos tempos da vida.
Enche-nos de esperanças,
E nos deixa a alma iludida.

Pensando que essa alegria,
E plena felicidade
Seguira por toda vida,
Sem tristeza e sem saudade.

Pobres jovens desconhecem
O transcorrer da existência,
Depois de muita alegria.
Dos amores do passado,
Vem-nos a melancolia,
A angústia e o desagrado.

Ah! Se a vida nos fosse sempre,
O fulgor da juventude.
De alegria e felicidade,
Sem tristeza e sem saudade.
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A MIM DEVOTOU TANTO CARINHO

Pretendo ser feliz com aquela,
Que um dia sem pensar a abandonei.
Hoje sinto a sua falta...
E sigo como loco arrependido,
Pelo mau que pratiquei.

Ela sempre me amou,
E a mim devotou tanto carinho.
Como fui fazer um ato desses,
E não seguir junto dela o mesmo caminho.

Ah! Como a mente às vezes não aceita...
Os apelos do coração até por que se aceitasse,
Evitaria tantas tristezas sofrimentos e desilusões.
****************************************

DOCE ENLEVO

Minhas noites são sofridas
Entro em desespero
Pois sonho sempre com ela
Com lágrimas molho meu travesseiro

Até por que no sonho ela aparece
Sempre bela e formosa a vista
Me beijando docemente não me faltando carícias

Depois desse doce enlevo
Em que a tristeza aparece
Olho pra onde ela estava e não a vejo
E fico desencantado
Espero que chegue à noite
Para sonhar com ela e se deitar ao meu lado
E ter de mim piedade
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NÃO SOU AMADO

Não sei por que vivo preso.
Na cela do meu coração,
Eu quero sair, mas não tenho condição.

Vivo por isso sofrendo,
Triste sacrificado.
Preciso abrir a cela,
Para ficar libertado.

Por este amor que um dia,
Mudou o meu jeito de ser.
Era feliz e alegre,
Hoje vivo a padecer.

Por tanto amar fiquei,
Um pobre coitado.
Fui parar em um manicômio,
Triste e desorientado.

Depois de muito tempo!
A insanidade acabou...
Voltei a racionar.
E a saber quem eu sou,

Hoje já não me preocupo.
Por ser um pobre coitado.
Pois sei que não mais a amo,
E também não sou amado.
****************************************

QUANDO AFAGO TEUS CABELOS

Quando afago teus cabelos
Faço isto a sorrir.
Quando beijo tua boca,
Penso logo no porvir.

Pois vejo este porvir
Com muita realidade,
Sinto só ter alegria,
E nem um pouco de saudade.

Pois o nosso amor é lindo,
E cheio de esperança.
Quando estou perto de ti,
Vejo-te como criança.

Mas, uma criança grande,
E repleta de carinho
E também cheia de sonhos,
Envolvendo o meu destino.
****************************************
TEMPESTADE
A tempestade destruiu...
A minha única esperança,
Pois ainda tinha de ti vaga lembrança.
Dos belos momentos por nós dois vividos.

Hoje ficou tudo destruído!
Por saber que no teu insensível coração,
Trocas-te o amor por uma paixão,
Onde me trouxe tristeza e desilusão.

Hoje apesar dos tempos,
É que eu pude entender,
Que a nossa separação,
Esta falta de amor
Esta falta de carinho por ti gerada!
É que eu já não era mais a pessoa amada.
****************************************

VIBRAVA COM LOUCURA

Ela que amo há muitos anos!
Foi o meu primeiro amor,
Como era linda e toda encantamento...
E sussurrava aos meus ouvidos,
Palavras de amor,

Porque partiu ainda não sei...
Apesar do tempo já passado!
Nunca mais pode saber,
Da mulher que foi sempre o meu agrado,

Seu beijo era diferente tinha outro sabor.
Quando me beijava, era com loucura,
E enlouquecida vibrava no amor!

Fonte:
Poemas enviados pelo poeta.

Olivaldo Júnior (O Pequeno Rio)

Conheci-o muito, muito pequeno. A bem da verdade, tanto ele, o rio, quanto eu, este à-toa, éramos muito, muito pequenos. E, em nossa pequenez, pequeneávamos pela vida, grande, tão grande quanto o mar, destino de um rio.

À margem do rio, do pequeno rio de minha infância, a mata ciliar cobria os olhinhos dele de muito verde, esperança viva de ver de perto o que o mundo tem: casa, gente, bicho, planta e céu, muito céu sobre o rio, o mar.

Nós, o rio e eu, sabíamos que a vida passa como passa um pássaro, sem pouso fixo na mão da gente, no olhar do bicho, no pé da planta, no céu da casa e no cais do céu. A vida é um canarinho, um vão pardal voando livre.

Livre, de manhãzinha, cruzava o rio, o pequeno rio, com meus barquinhos. Tinha-os feito à tarde outra, ao chegar da escola. Eram iguais às caravelas!... Não descobririam o Brasil, mas um país de peixes, um estado novo, a pesca.

Caindo o dia, ribeira azul, o pequeno rio e este velho amigo, crianças, contaríamos um ao outro o que vimos daquele dia, das barcarolas, das canoinhas, sem nada, quase nada de histórias. Assim, inventaríamos tudo. Tão bom!...

O rio, sem saber do mar, e eu, sem saber do mal, fomos crescendo juntos, envelhecendo as mágoas que, desde a foz, trazíamos todas, como marcas d'água nessa limpidez, nessa face fria que é só disfarce em nós. Tempo: mágoa.

A bem da verdade, tanto ele, o rio, quanto eu, este à-toa, inda somos muito, muito pequenos. E, em nossa pequenez, pequeneamos pela vida, grande, tão grande quanto o lar, destino de um filho, dois filhos do Pai: o mar.

Fonte:
Texto enviado pelo autor.

Varal de Trovas n. 241

Fernando Sabino (A Última Crônica)

A caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar um café junto ao balcão. Na realidade estou adiando o momento de escrever. A perspectiva me assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um ano nesta busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um. Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu disperso conteúdo humano, fruto da convivência, que a faz mais digna de ser vivida. Visava ao circunstancial, ao episódico. Nesta perseguição do acidental, quer num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma criança ou num incidente doméstico, tomo-me simples  espectador e perco a noção do essencial. Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e  tomo meu café, enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: "assim eu queria o meu último poema". Não sou poeta e estou sem  assunto. Lanço então um último olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.

Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na contenção de gestos e palavras, deixa-se acentuar pela presença de uma negrinha de seus três anos, laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal ousa balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao redor. Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a instituição tradicional da família, célula da sociedade. Vejo, porém, que se preparam para algo mais que matar a fome.

Passo a observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se para trás na cadeira, e aponta no balcão um pedaço de bolo sob a redoma. A mãe limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovação do garçom. Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para atendê-lo. A mulher suspira, olhando  para os lados, a reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês.  O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no pratinho um bolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular.
       
A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de coca-cola e o pratinho que o garçom deixou à sua  frente. Por que não começa a comer? Vejo que os três, pai, mãe e filha, obedecem em torno à mesa a um discreto ritual. A mãe remexe na bolsa de plástico preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se mune de uma caixa de fósforos, e espera. A filha aguarda também, atenta como um animalzinho. Ninguém mais os observa além de mim.

São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na fatia do bolo. E enquanto ela serve a coca-cola, o pai risca o fósforo e acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no mármore e sopra com força, apagando as  chamas.

Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada, cantando num  balbucio, a que os pais se juntam, discretos: parabéns pra você, parabéns pra você..." Depois a mãe recolhe as velas, torna a guardá-las na bolsa. A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e põe-se a comê-lo. A mulher está olhando para ela com ternura -  ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de bolo que lhe cai ao colo. O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso da celebração. De súbito, dá comigo a observá-lo, nossos olhos se encontram, ele se  perturba,  constrangido -  vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso.

Assim eu queria a minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso.

Fonte:
Fernando Sabino. A Companheira de Viagem. RJ: Editora Sabiá, 1972.

I Jogos Florais do Equador (Aviso a Trovadores/as Premiados/as)

Prezados/as Trovadores/as:

Os I JOGOS FLORAIS DO EQUADOR, em virtude da crise que causou a pandemia do novo coronavírus terão adiamento do evento até novo aviso.

Quando for possível realizar os I Jogos Florais do Equador, os interessados serão avisados com três meses de antecedência para que os que desejam assistir possam fazer os arranjos convenientes.

Àqueles que puderem assistir serão dados pessoalmente os seus diplomas e certificados. Aos que não puderem assistir serão enviados por via eletrônica. Sempre lembrando que serão avisados três meses de antecedência, por isso, entende-se que os certificados não serão enviados antes do mencionado.

Fonte:
Maria Luiza Walendowski
Coordenadora

Varal de Trovas n. 240

Célio Simões de Souza (No Portão do Cemitério)

Recordo com saudade a fase da minha juventude nos anos sessenta, “Anos Dourados” nos quais atravessei o breve reinado da puberdade, todo ele vivida no mundo telúrico e cambiante do interior amazônico. Os namoros obedeciam a certas convenções, ditadas pelos recatados costumes da época. Começava com uma troca de olhares lânguidos e inebriados, fazendo o coração acelerar. Um incômodo gostoso nas entranhas evoluía para o indefectível bilhetinho, conduzido por mãos amigas, com a já esperada pergunta: "Quer namorar comigo?"

A expectativa de um “fora” fazia o tempo transformar-se em lesma deslizando sobre a nossa inquietude, enquanto a resposta não vinha. Para minimizar a angústia, devotávamo-nos ao doce lirismo das madrugadas, dialogando com a lua em pungentes serestas, cujo repertório de lindas canções tinha secreto endereço, dizendo à amada que havia mais um apaixonado na cidade.

Um aceno positivo, por mais discreto que fosse, era o prenúncio de um encontro, geralmente na pracinha ao anoitecer, onde fotos trocavam de mãos como se fosse um documento de cartório, firmando tacitamente o início da paquera.

Outra praxe era a estudada indiferença da moça, incrementando o suspense e eletrizando o clima, com o fim de valorizar a relação que mal se iniciava, contribuindo para aumentar em doses quase insuportáveis a paixão do rapaz.

Conquistado o coração, seguia-se o primeiro contato corporal. O simples toque de mão cercava-se de uma solenidade daquelas só vistas em certos rituais tribais, a têmpora pulsando pela repressão de desejos ocultos, mãos trêmulas entrelaçadas sinalizando primícias de um amor sem fim para quem quisesse ver.

Daí que os pombinhos já podiam dançar de rosto colado nos salões da cidade, ousadia balizada de perto pelo viver especulativo das famílias locais. Época de desejos reprimidos, o primeiro beijo só acontecia após driblada a vigilância paterna, assim de repente, sem aviso prévio, espertamente roubado.

José de Alencar, em “Senhora”, publicado em 1874, descreve uma cena que bem poderia, guardadas as proporções, servir às convenções sociais do meu tempo, quando o assunto era os namoricos, urdidos nos bailes realizados indiferentes à feérica iluminação dos salões: “Esse enlevo inocente da dança, entrega a mulher palpitante, inebriada, às tentações do cavalheiro, delicado, mas homem, que ela sem querer está provocando com o casto requebro do seu talhe”. Tudo era paixão à flor da pele, na eclosão biológica dos seres que percorriam ainda hesitantes os caminhos de Eros, como referiu Ildefonso Guimarães em “Sombras do Entardecer”.

O drama dos dramas era o fim do namoro de forma unilateral. A preterida se debulhava em lágrimas, ao som de melosas canções estilo dor de cotovelo. Se fosse ele o defenestrado, vinham os pileques sem conta, traduzindo a profunda angústia de um coração sangrando. Devolviam-se as fotos, rasgavam-se os bilhetes e quando a raiva aflorava incontrolável vencida pela enormidade da inconformação, o fogo, tão intenso e crepitante quanto aquele que acendeu a própria paixão, reduzia a pó os vestígios materiais do frustrado idílio. 

Havia - claro! - exceções a esse comportamento, protagonizado entre casais que eliminando etapas, buscavam antes da hora a satisfação da volúpia que vinha à tona ao menor estímulo. Nada de bilhetinhos, de encontros na pracinha, de dança com o rosto colado, da expectativa pelo primeiro beijo. A coisa era “na vera”, com a aberta intenção de deixar agir os impulsos da idade, desde que contornado o principal obstáculo. Em que lugar? Como compatibilizar prazer e conforto, em uma cidade àquela época carente de um ambiente propício para aventuras amorosas?

De trivial, a rapaziada contava mesmo era com a providencial ajuda dos dois motores a diesel da usina de luz, que exaustos de servidão, habitualmente falhavam, mergulhando tudo no mais impenetrável negrume (algumas vezes, disque de caso pensado); com as penumbrosas encostas do Forte Velho; com o soturno matagal que beirava o Lago Pauxis ou o adro da Capela do Bom Jesus, onde depois do referver de fiéis nas novenas na entrada da noite, não restava vestígio de alma viva.

Mas alguém teve uma ideia de jerico. Não havia quietude maior do que a reinante no cemitério São João Batista, implantado por volta de 1885, nos limites da cidade, próximo ao Lago Geretepaua e contíguo ao Covão da “Ribite” (monumental voçoroca assim batizada em alusão ao apelido da conhecida feiticeira Laurentina, que ali vivia em seu tosco muquifo, figura soturna que infundia justificado terror a todos por suas pautas com o “chifrudo”, temida e evitada pelos efeitos deletérios de seu mau olhado), onde os túmulos mais altos impediam a visão externa, tentador convite aos casais mais afoitos, embora em lugar tão digno de respeito. Quem, no seu bom senso, iria suspeitar?

Depois de muito se repetir, essa prática pouco ortodoxa vazou e um dia a delegacia foi invadida por um grupo de pudicas e indignadas senhoras, que invocando os princípios da moral e dos bons costumes, denunciaram:

- Seu Lalôr, tem gente fazendo indecência no cemitério. E é de madrugada...

- Como é que é?...

- Pois é delegado, emendou dona Zefa. O Mundico foi ontem para o porto bicorar a chegada do navio, passou rente ao muro e escutou todo o estrupício. Pensou que era alma penada pedindo reza, foi espiar e viu tudo. O mais puro acesume, seu Lalôr, os dois sem-vergonha no pior disconforme, fazendo o que o senhor já sabe...

E rematou, inundando a mente do delegado com o vírus da provocação:

- A verdade é que tão nesse desabuso todo tempo e isso nós não podemos admitir. É mais uma afronta que o povo presenseia sem que a polícia nada faça! Coisa de herege seu delegado. Exigimos uma providência e já!

O velho policial, procurando disfarçar o constrangimento, arriscou:

- Pois pode deixar comigo. Acabo com essa patifaria e prendo quem está fazendo isso, seja ele quem for!

Já de saída, dona Elza do João Modesto, conhecida pela intolerância, que tinha sob sua responsabilidade as aulas de catecismo da paróquia preparando a molecada para a vida cristã, com um sorriso postiço e falso falou baixo com as outras, porém modulando o tom o suficiente para o delegado ouvir:

- Prende nada... Esse unzinho só tem moral com bêbado!

Seu Lalôr, caboclo invocado da Costa do Imperial, a modo que tomado por surda ataxia pelo impiedoso xaveco, ficou teso de raiva, mas a muito custo conseguiu se controlar. Velha f.d.p... pensou. A última coisa que queria fazer era deixar o aconchego do seu lar para vigiar a desoras casal de namorado, homem de hábitos morigerados que era, ainda mais na quadra invernosa, quando as chuvas atravessam a noite até de manhã. Mas teria que impor sua autoridade e mostrar serviço, quando mais não seja, para mitigar a ira das zelosas senhoras e no dia seguinte procurou o comandante do destacamento da Polícia Militar, para traçar uma estratégia de ação.

Na dita reunião, ficou pactuado que o cabo Jaime, um sujeito alto, parrudo e com fama de brabo, faria uma campana no fim de semana para flagrar os descarados. Na sexta-feira, virando para sábado, lá chegou o miliciano armado e municiado, preparando-se para uma noitada de penitências, pois na centenária necrópole não havia sequer onde se abrigar do aguaceiro que começava a cair. Mas intimamente ardia de vontade de dar um flagra em algum casal socialmente importante, conduzi-los sob vara para a delegacia, submetê-los a vexame público.  

Para sua frustração, nessa noite ninguém apareceu para fazer indecência. E nos albores do dia seguinte, faminto e sonolento, coturnos encharcados de lama, o corpanzil hirto de umidade que a capa de plástico e o quepe não conseguiam evitar, vislumbrou o cabo na dormência do amanhecer a aproximação do padeiro Vivaldo, assoviando “Coração de Papel”, sucesso da Jovem Guarda - que às cinco da manhã percorria o centro urbano para vender o pão ainda quente, que ele transportava nos ombros acondicionados num enorme cesto de vime, cujas alças feitas de cordéis de sisal ele enlaçava nos pulsos para sustentar todo aquele peso, permitindo-lhe uma pegada mais firme. Ah! O cheirinho convidativo daquele maná despertou o instinto gustativo do veterano soldado, que decidido a saciar a fome ali mesmo ergueu-se do túmulo em que estava sentado, pedindo ao entregador quando ele chegou rente ao portão, com sua conhecida voz anasalada:

- Padeiro, me vende um pão!... Disse e esticou o braço oferecendo o dinheiro ao vendedor, mantendo o outro também retesado para receber o alimento.

    Ah coitado! Vendo à meia-luz aquele enorme vulto erguer-se do sarcófago em sua direção como se fosse agarrá-lo, o Vivaldo deu um berro medonho que acordou as guaribas do Lago Geretepaua e fez a feiticeira “Ribite” recitar de joelhos o Pai Nosso pela primeira vez na vida, desembestando espavorido ladeira abaixo, clamando em desespero para que a “visagem” o soltasse, sem notar que ainda estava preso nas alças do cesto - agora rebocado aos trancos - no qual ele trazia todo dia para seus fregueses os deliciosos pães da “Padaria Careca”.

Fonte:
Conto enviado pelo autor, integrante de seu livro: Recados da Memória. Editora Smith, 2017, pg. 11 – 16.

J. G. de Araújo Jorge (O Canto da Terra) 7

IMORTALIDADE
   (A Joaquim Ribeiro)
  
 E a pedra veio rolando da montanha para o lago...

Depois as ondas foram crescendo,
crescendo e diminuindo
até que morreram na imobilidade
da água que parou dentro de si mesma...

Eu vi no espelho do lago a face do Tempo...

Vi homens caindo como pedras
e ouvi ruído de quedas!

E compreendi, olhando os círculos que se formaram
e se apagaram,
a efêmera ilusão dos homens e das pedras
que imaginam deixar sobre a face das águas
ondulações eternas, que se ampliam...
.................................................

Pedra que vem rolando e para o fundo vai,
eu sei bem que só existe uma imortalidade:
a da face que ri
quando uma pedra cai!...
****************************************

LIBERDADE
( A Galdino do Vale Filho)
  
A liberdade é o meu clarim de guerra
e eu sou, no meu viver amplo e sem véus,
- como os caminhos soltos pela terra!
- como os pássaros livres pelos céus.

Ela é o sol dos caminhos ! Ela é o ar
que os enche os pulmões! É o movimento!
Traz num corpo irrequieto como o mar
uma alma errante e boêmia como o vento !

Minha crença, meu Deus, minha bandeira !
Razão mesma de ser do meu destino !
- Há de ser a palavra derradeira
que há de aflorar-me aos lábios como um hino !

Liberdade ! Alavanca de montanhas !
Aureolada de louros ou de espinhos
há de cingir-me a fronte nas campanhas!
- há de ferir-me os pés pelos caminhos!

Sinto-a viva em meu sangue palpitando
seja utopia ou seja ideal, - que importa?
- quero viver por esse ideal lutando !
- quero morrer, - se essa utopia é morta!
****************************************

MAQUIS

(Aos que ontem, e aos que hoje ainda, na França, ou em qualquer parte do mundo lutam contra as mais diversas formas de opressão)

Quando a morte chegou com seu hálito ardente
secando a terra, e enchendo a terra de terror
no recesso dos chãos, vigilante e impotente,
enterraste contigo o teu ódio criador!

Lá em cima, era o inimigo... o bárbaro invasor...
a massacrar teu pouco impiedosamente!
E tu, vivo, a sofrer, como a raiz que sente
o golpe que mutila  e mata a flor!

A flor da liberdade em mil golpes ferida
renascendo ao milagre da força e da vida
e a se multiplicar, - primavera de horror!

Desafiando imortal a fúria e a prepotência
a ensanguentar, florindo, os chãos da "resistência"
do "humus" do ódio gerando as árvores do amor!
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MEDALHAS

Foi só quando ele voltou que procurou trocar as medalhas que recebera...
Ele julgava, ( na sua infinita crença e na sua infinita ingenuidade)
- que aquelas medalhas poderiam ser trocadas
por proteção e segurança para seus filhos
por pão e liberdade...

Foi só quando ele voltou, que compreendeu o engano de sua crença,
(ele que vinha sujo de sangue das profundezas do abismo!)
- porque se lembrou de perguntar se aquelas medalhas
fundidas ao calor e ao fogo das batalhas
teriam curso de paz,
e valeria a sua luta - a sua coragem, o seu heroísmo.

Reduzido à impotência, sem armas, sem trincheiras, e batalhas
sem estratégias e inimigo,
sem um companheiro no caminho,
- ele se viu sozinho,
e se sentiu sozinho...

E então, sim, compreendeu que devia começar
a sua verdadeira luta
a sua verdadeira guerra,
pelos seus filhos, pelo trabalho, pela sua terra!…
****************************************

MENSAGEM NO DIA DE NATAL
              (A Raul Brandão)

I

Eu não penso nos heróis...

Eu não penso nos heróis, cujos nomes ficarão perpetuados
na História;
eu não penso nos heróis que ficarão como restos mutilados
das batalhas
e receberão medalhas
cobertos de glória;
eu não penso nos soldados que tiveram gestos ousados
e desprendidos,
e posaram anônimos para as futuras estátuas dos soldados
desconhecidos...

Eu penso é na juventude que se apaga como um meteoro
dentro da noite;
nos sábios do futuro que ficaram com os olhos vidrados e inertes,
e que não pensarão mais;
nos futuros artistas, que caíram de bruços com o coração na terra
e encontraram a paz;
penso neles, - os sábios, os cientistas, os escritores,
os artistas, os trabalhadores,
que nada mais criarão e nada mais farão
pela Civilização!

Eu penso é na dívida insolúvel e cada vez maior
de todas as guerras,
contra o progresso dos povos
contra a grandeza das terras!

II
Eu não ouço clarim...

Eu não ouço os clarins frenéticos, nem toques de vitória
pelos espaços;
eu não ouço os hinos marciais ou o rufar dos tambores
de roufenhos compassos;
eu não ouço os burras! os vivas! e as salvas das partidas
nem a algazarra das ruas trepidantes e em festa,
onde os soldados marchando - são como os rios que passam
numa calma triunfal
e as multidões assistindo - são como imensa floresta
gesticulando os seus galhos sob um vendaval!

Eu ouço, são os gemidos de todos os que caíram e ficaram abandonados
à própria sorte
e à espera da morte;
e o choro das crianças desprotegidas
que fugiram espavoridas,
sem rumo,
e dormirão no berço que as bombas abriram na terra
entre nuvens de fumo;
e os gritos de desespero das mães que mandaram os filhos à guerra
e que veem morrer os que ficaram;
eu ouço, é essa orquestração wagnérica, descomunal,
dos instrumentos humanos que a um só tempo vibraram
na sinfonia da dor universal!

III
Eu não vejo as ruas embandeiradas...

Eu não vejo as ruas embandeiradas, nem as fardas vistosas,
e os instrumentos brilhantes
passando,
nem as janelas cheias, e as varandas cheias, e as calçadas cheias,
e as flores que mãos nervosas estão jogando;
e os olhos que estão brilhando, e os risos que estão cantando,
e os entusiasmos, e as alegrias, e os cívicos escarcéus,
e as bandeiras cheias de vento que se desfraldam nos céus . . .

Eu não vejo e não leio as manchetes enormes dos jornais
que são as letras de um hino que a multidão entoa
esquecida da paz...

Eu vejo é a terra devastada, os céus turvos, retintos,
e os homens descompostos que ficaram com as vísceras à mostra
e servirão de pasto aos abutres famintos;
e os hospitais arrasados, e as escolas destruídas,
e as pontes desconjuntadas, e as estradas interrompidas,
e os corpos inocentes das crianças espalhados no chão
criminosamente,
como brotos arrancados à passagem de um tufão
inconsciente!

IV
Em verdade...

Em verdade eu não vejo as partidas entusiastas e as chegadas vitoriosas
vejo é a derrota irremediável de todos os que não voltaram
e a surpresa maior dos que se julgaram vencedores,
e atônitos e assombrados
entre escombros e horrores
descobriram que também foram derrotados!

Em verdade
eu não penso na Glória, penso na Humanidade!

E não ouço a letra dos hinos que vibram notas marciais...
Neste dia de Natal oh! companheiros do mundo! oh! companheiros cristãos!
Eu ouço é aquela voz que atravessou os séculos num grito fraternal
de paz:
- "Amai-vos uns aos outros! Sede irmãos!”

Fonte:
J. G. de Araújo Jorge. O Canto da Terra. 1945.

Malba Tahan (Uma Lenda de Krishnamurti)

Muitos propósitos há no coração do homem, porém o conselho de Deus permanecerá.
Davi, Salmos, 19-91.

O rapaz pálido, com uma túnica andrajosa, que se achava ao meu lado, passou a mão pela testa e, voltando-se para Krishnamurti, assim falou em tom calmo e respeitoso:

— Mestre! Uma dúvida veio refugiar-se em meu coração. Sinto em mim um feixe de espinhos que me torturam...

— Qual é essa dúvida, meu filho? — volveu o Iluminado, cruzando os braços e erguendo os olhos para a imensidade do céu.

— Senhor! — respondeu o jovem da túnica andrajosa. — A minha dúvida está ligada a delicado problema da vida: quem tem mais amor, ou mais apego, aos bens materiais, os ricos ou os pobres? Onde apontar os mais afeiçoados às suas fazendas ou os mais agarrados aos seus trastes? Terá o mendigo mais aferrado aos seus andrajos do que o milionário às suas baixelas de ouro?

O sábio e judicioso Krishnamurti não respondeu. Baixou o rosto sereno, de linhas impecáveis, e ficou um instante a meditar. Decorridos alguns minutos, voltou-se para o discípulo que o arguira e disse:

— Não me acho, no momento, com ânimo para discorrer sobre esse problema, cuja delicadeza transcende nossa imaginação. Mas, como não seria oportuno deixar sem resposta a tua pergunta, vou contar-te uma lenda do país de Girkka. Queres ouvi-la, meu filho?

— Sim, sim — acudiu pressuroso o jovem, com um sorriso de júbilo e pueril sinceridade. — Ouviremos com encantamento a tua lenda, ó mestre, pois as tuas palavras são sempre cheias de preciosos e ternos ensinamentos!

Krishnamurti, o venerável, com voz pausada e firme, em linguagem desnuda e clara, narrou o seguinte:

Para além do país de Girkka, na Índia, entre escarpadas montanhas, vivia, há muitos anos, virtuoso anacoreta, grandemente venerado, de nome Timanak. Os dias desse bom guru, ou melhor, desse santo varão, eram consagrados à prece e à meditação. Numerosos fiéis, escalando as pedras, iam, uma vez por semana, visitá-lo na gruta úmida e triste que ele tornara famosa com sua vida modelar de penitências e sacrifícios. Budistas fanáticos, vindos de remotos climas, traziam-lhe ricos presentes e cestos com saborosos manjares.

O santo de Girkka, porém, com palavras admiráveis, recusava os presentes e devolvia as dádivas mais preciosas. Os acepipes, que faziam as delícias dos gulosos, não o atraíam. Contentava-se com um punhado de arroz branco e meia medida de ervilhas secas. Sua vida de expiação era pautada por extrema abstinência e desprendimento. Cobria a nudez do corpo magro apenas com uma tanga. Tinha, além disso, outra tanga, que usava quando se via obrigado a lavar e purificar a primeira.

Ora, esse virtuoso eremita das duas tangas ouviu, certa vez, contar que vivia em Dakka, a cidade dos 107 templos, o douto Sindagg Nagor, filósofo de renome, que conhecia a Verdade.

“Vou procurar esse homem”, refletiu o ermitão. “Quero conhecer a Verdade. Que pretendo, afinal, na vida, senão descobrir a Verdade e desfazer o Mistério?”

E, deixando a gruta que lhe servia de morada, venceu as ladeirentas estradas e encaminhou-se para a opulenta cidade de Dakka. Vestia, como sempre, a sua tanga amarelada e trazia no braço esquerdo, como troféu precioso, a outra tanga — direi assim —, a tanga sobressalente.

Viajantes e peregrinos budistas que o avistavam ao longo dos caminhos paravam para saudá-lo. Acercavam-se dele e, respeitosos, de joelho na terra, solicitavam um conselho ou imploravam a bênção.

Chegou, finalmente, Timanak, o piedoso, à fervilhante capital. Indiferente aos homens que se acotovelavam pelas praças e aos ricos mercadores que cruzavam as ruas com seus utensílios e baixelas, procurou avistar o brâmane filósofo que desejava conhecer.

Que grande surpresa para o penitente de Girkka! O sábio, deslumbramento da fé budista, mestre entre os mestres, não residia numa choupana, nem se escondia entre pedras. Habitava, ao contrário, suntuoso palácio, junto a um lago em que se espanejavam soberbos cisnes brancos. Levado por um guia, entrou o penitente na senhoril mansão. Pelo chão, que os pés mortificados de Timanak pisavam, estendiam-se tapetes riquíssimos; viam-se, pelos cantos, ou junto às colunas de mármore, jarros transbordantes de flores; oscilavam do teto, presos por correntes de prata, pesados candelabros de cristal. Tudo ali faiscava majestosa beleza e otimismo.

— Que desejas de mim, meu irmão? — indagou o sábio Sindagg Nagor, acolhendo bondoso o desnudo visitante. — Em que poderei servir-te?

Falava com tranquila segurança. Tinha a pele clara e era cheio, pesado, grisalho.

Esmagado pela pompa, ofuscado pelo luxo que o rodeava, sentiu-se o eremita confuso e perturbado. Dominou-se e disse com não pequeno embaraço, tentando um sorriso irônico:

— A fama do vosso incomparável saber chegou até a gruta obscura em que sempre vivi. Deliberei abandonar o meu refúgio e vim até aqui, desejoso de ouvir os vossos ensinamentos. Sinto-me, porém, constrangido. Como permanecer no meio de tanta riqueza? Aqueles que vivem em vossa companhia, e que residem neste magnífico palácio, envergam trajes soberbos, ao passo que eu resguardo a nudez de meu corpo, roído de chagas, com este pequeno retalho. Além da mísera tanga que visto, tenho apenas esta outra tanga sobressalente que trago sob o braço. Na seminudez em que vivo, não posso inclinar-me entre os vossos discípulos sem causar escândalo ou pisotear suscetibilidades.

— Estás profundamente equivocado, meu irmão — tornou o sábio, sem a menor ostentação e com a maior naturalidade. — Os trajes que cobrem o corpo não medem o valor do homem. A mim, na verdade, não me interessa saber se tens duas, três, vinte ou duzentas mil tangas. Que adianta ao homem vestir-se de sedas e ter a alma nua de virtudes e de predicados? Interessa-me, tão somente, as roupagens do espírito e não os vestidos e bordados que cobrem a matéria. Não te preocupes, pois, com os trajes, nem com o luxo dos que te cercam. Cuida de cultivar a tua alma e enriquecê-la. Se queres permanecer neste palácio, aqui ficarás com toda a honra e deferência que mereces. Durante a tua estada conversaremos sobre os assuntos que mais te interessam. Limitado, bem limitado, é o meu saber, mas imenso e constante é o meu desejo de servir; tudo farei, portanto, em teu auxílio. Com os minguados dons de minha inteligência, tentarei esclarecer as tuas dúvidas e vencer as tuas inquietações e incertezas.

Sequioso por aprender a Verdade, aquiesceu o ermitão ao convite do sábio e passou a figurar entre os hóspedes de honra do grande palácio. Longas horas entretinha-se em palestras com o rico filósofo, e desse brâmane ouvia notáveis e edificantes ensinamentos.

Uma tarde, ao luzir das primeiras estrelas, como faziam, aliás, quase todos os dias, partiram os dois amigos — o guru e o filósofo — a passear por atraente bosque que perto verdejava. Deambulavam sossegados entre as árvores, por pequeno caminho de bom piso, quando os surpreendeu estranho ruído. Parecia um bando de elefantes, em marcha, esmagando os galhos secos sobre um tablado.

Que seria?

A observação e a experiência levam os homens mais depressa à descoberta da Verdade do que as divagações incertas e as conjeturas vãs. Sugeriu, pois, o supersapiente hindu ao seu companheiro de Girkka:

— Indaguemos do que se trata. Algo de anormal ocorre na região que nos cerca.

Com passo normal e certo, sem mostras de impaciência, encaminharam-se para a estrada. E viram, com indefinível espanto, boquiabertos, um espetáculo pavoroso. Todo o vetusto palácio do eloquente Sindagg era presa das chamas. Colunas de fumo, levadas pelo vento, subiam negras para o céu, e o fogo, na sua faina destruidora, retorcia suas espirais vermelhas, devorando, como um chacal faminto, a pomposa residência.

Sindagg Nagor, o filósofo, ao perceber a extensão da calamidade, não teve um gesto de revolta ou desapontamento; cruzou serenamente os braços e olhou para o céu já avermelhado, não pelo crepúsculo, mas pelos clarões sinistros do incêndio. Dentro de alguns instantes, todos os seus tesouros estariam reduzidos a cinzas, ruínas fumegantes e escombros disformes.

O eremita Timanak, porém, não imitou em quietude e sossego a atitude de seu mestre. Longe disso. Depois de dardejar, em redor, olhares aflitos, atirou-se ao chão e pôs-se a rolar como um demente e a praguejar como um pária, com toda a expansão de uma dor represada:

— Que desgraça, senhor! Que desgraça! Tudo perdido!

E lamentava entre uivos e imprecações:

— Tudo perdido!

Ao presenciar o desespero do discípulo, o venerável Sindagg acudiu-o solícito e procurou erguê-lo do chão. Segurou-o pelo braço e proferiu com desusada energia:

— Domina-te, meu irmão, domina-te! “Muitos propósitos há no coração do homem, mas o conselho de Deus permanecerá!” Não te preocupes com o desastre. Errado procede aquele que se aflige e sofre diante do irremediável. Recebe com serenidade os decretos inapeláveis do destino. O palácio que ali vês, presa das chamas, é meu; todas as riquezas — tapetes, alfaias, móveis e joias — que nele se achavam eram de minha exclusiva propriedade. E, como vês, estou absolutamente calmo e indiferente; a perda dos bens materiais não chega sequer a perturbar, de leve, a serenidade de meu espírito!

A tais palavras retorquiu, com exasperação e sinistra riqueza, o guru de Girkka:

— Que me importa a mim o vosso palácio? Não me interessam tampouco as vossas alfaias ridículas e os vossos inúteis tapetes! Que leve tudo o fogo o mais depressa possível!

— E por que te mostras, assim, tão apoquentado? — estranhou, bondoso, o filósofo. — Não vejo, então, motivo para o teu desespero!

— A minha tanga! — deplorou, entre soluços, o santo, em novo assomo de ira. — A minha tanga sobressalente! Esqueci-me de trazê-la, hoje, quando saí a passeio. Perdi a minha tanga no incêndio!

E desatou em pranto, batendo, sem cessar, com a cabeça no chão. Para a dor que o afligia, não havia lenitivo no mundo. O infeliz perdera a sua tanga sobressalente!...

Calou-se Krishnamurti, o mestre admirável. O rapaz da túnica andrajosa ergueu-se. E, sem proferir palavra, retirou-se da larga varanda.

O Sol, tocando de leve a linha do horizonte, espargia pelo céu, tão martelado de nuvens, as cores avermelhadas do crepúsculo.

Fonte:
Malba Tahan. Novas Lendas Orientais.