Carlos Ribeiro Rocha (Baú de Trovas)

A lua é também rendeira,
e o trovador tem razão:
sua luz sobre a mangueira
faz a renda sobre o chão...
- - - - - –

Amigo, seja cordato,
que a vida é sempre esse jogo;
o fogo — incendeia o mato,
a fonte — elimina o fogo.
- - - - - –

A Natureza, exultante,
põe versos, por compaixão,
sobre o papel palpitante
do meu pobre coração.
- - - - - –

Ao pé do morro cravado,
qual o antigo Prometeu,
está o pequeno povoado
onde o poeta nasceu.
- - - - - –

Ao tempo da minha infância
não tive Norte nem Sul,
não sabia que, à distância,
toda serra é sempre azul.
- - - - - –

A pedra da estrada arreda,
e o mal não impera aqui,
quando, pensando na queda,
a gente cai mesmo em si.
- - - - - –

Bebo lições eloquentes
e escuto de Deus um hino,
nas asas verde-fulgentes
de um beija-flor pequenino.
- - - - - –

De ser magro, minha gente,
não tenho — confesso — mágoa,
o rio, em sua nascente,
é também filete d'água.
- - - - - –

Detesto a intriga, o revide,
porque, na vida, o que alcanço
é o dia — para que eu lide,
e a noite — para o descanso.
- - - - - –

Escuta-me, trova amada,
mesmo triste e cismarento:
como o cipó, na galhada,
te envolvo num pensamento.
- - - - - –

Essa cena, vez em quando,
contemplo, manhã bem cedo:
as trepadeiras botando
laçarotes no arvoredo.
- - - - - –

Está sendo bem feliz
e dando felicidade,
quem, injuriado, não diz
aquilo que tem vontade.
- - - - - –

Eu sinto grande euforia
quando a trova vou tecer,
— é meu pão de cada dia,
sem ela não sei viver.
- - - - - –

Lá nas serras passeando,
aprendi um tanto mais:
eu vi as pedras chorando
sem glândulas sensoriais.
- - - - - –

Minhas trovas — Primavera
sobre as durezas da vida,
são aquilo que eu quisera:
— estrada sempre florida.
- - - - - –

Morrer nos causa pavor,
porque não temos lembrado
de que — morrendo de amor,
damos vida ao ser amado.
- - - - - –

O nome do meu Colégio?
Ninguém suas letras soma;
Nunca tive o privilégio
de receber um diploma.
- - - - - –

O sovina e o pistoleiro
fazem coisas parecidas:
Cede a vida — por dinheiro,
por dinheiro — arranca vidas.
- - - - - –

Ouço da saudade o grito
vibrando uma tarde inteira,
naquele canto bonito
da nambu, na capoeira.
- - - - - –

O vento, com pé macio,
passou pelo meu jardim,
e como guri vadio,
nas minhas rosas deu fim.
- - - - - –

Para escrever, inspirado,
no horizonte os olhos fito,
com o coração mergulhado
nas belezas do Infinito,
- - - - - –

Para minha mãe, viúva,
neste maio de esplendor,
quero rogar-te uma chuva
de luz e bênçãos, Senhor.
- - - - - –

Pedi hoje, também ontem,
rogo a Deus o dia inteiro,
para que trovas despontem
fresquinhas, no meu canteiro.
- - - - - –

Pequenez é coisa feia?
Grandeza é documentário?
— Pequeno é o grão de areia,
mas enguiça um maquinário.
- - - - - –

Piedosa, mãe Natureza
vendo a terra assim despida,
teceu um manto (lindeza!)
e a deixou verde e florida.
- - - - - –

Poeta, se queres, venha
escutar a voz da mágoa
pela garganta rouquenha
do boqueirão do Olho d'Agua.
- - - - - –

Quadro que nos enternece,
pintura de que se gosta:
a água evapora — é a prece,
e a chuva cai — a resposta.
- - - - - –

Que quadro lindo, estupendo!
— Por entre as brechas do morro,
raízes longas, descendo,
pedindo à terra socorro...
- - - - - –

Querendo trova perfeita,
rabisco, lápis em punho,
mas depois da trova feita,
volto à busca do rascunho.
- - - - - –

Saiba, amigo, que Deus brilha
na face dessas estrelas;
quem quer ver de Deus a trilha,
procure somente vê-las.
- - - - - –

Sem Colégio, encontro tudo
no livro da Natureza,
e como não tive estudo,
— sou ave no visgo presa.
- - - - - –

Se queres "bandeira branca",
procura assim praticar:
O orgulho — de ti arranca,
' planta amor no seu lugar.
- - - - - –

Se queres viver tranquilo,
ouve em ti mesmo essa voz:
Seremos somente aquilo
que construímos em nós.
- - - - - –

Sou de crer, ninguém resiste
a força desse episódio:
Sai o amor, aflito e triste,
quando no lar entra o ódio.
- - - - - –

Tem mais valor, entre os meus,
muito mais do que um retrato,
meus versos simples, plebeus,
que me retratam, de fato.
- - - - - –

Trovador, que belo enredo
para uma trova louçã:
na pia do sol, bem cedo,
lava seu rosto a manhã.
- - - - - –

Tua casinha, menina,
bem no sopé da ladeira,
é o lírio da colina
que quanto menor, mais cheira!

Fonte:
Aparício Fernandes (org.). Anuário de Poetas do Brasil – Volume 4. Rio de Janeiro: Folha Carioca, 1979.

Carlos Ribeiro Rocha (1923 – 2011)

Um dos mais notáveis poetas do Brasil. Nascido na cidade de Ipupiara, Bahia, próximo à Chapada Diamantina, em 4 de novembro de 1923, faleceu em 27 de novembro de 2011, em Salvador, Bahia.

Carlos Ribeiro Rocha é no dizer do sociólogo e crítico literário, Mário Ribeiro Martins, “o poeta da natureza, para quem a oportunidade não sorriu, mas cuja poesia é um sorriso eterno.”

Filho de Manoel Ribeiro dos Santos e de Maria Ribeiro. Nascido em Ipupiara, foi registrado em Gentio do Ouro, Bahia. Foi criado pelo seu pai adotivo Herculano Rocha e dona Bibi. Durante muito tempo viveu em Santo Inácio, Bahia. Mudou-se para Xiquexique, tornando-se contador. Transferiu-se para Salvador e depois para Itamaraju, Bahia, onde um de seus filhos é Juiz do Trabalho. Em 2002, retornou a Xiquexique, residindo ao lado de suas filhas Maria Luiza e Eunice. Em 2010 foi residir em Salvador.

Autodidata, o poeta baiano, com o apoio da comunidade, fundou em Santo Inácio, o Ginásio Diamantino (CNEC), do qual foi professor de Português durante dois anos seguidos. No início de sua carreira também fora professor municipal e particular em Ibitunane, Ibipeba e Ipupiara.

Por concurso público, tornou-se Coletor Federal, tendo residido em Santo Inácio, Xique-Xique, Itamaraju e Salvador, mas foi no interior da Bahia, onde teceu a maioria dos seus versos.

Cronista, sonetista e trovador fluente, aprendeu com a natureza e com os livros, sem frequentar, contudo, as salas de um Colégio, como ele mesmo afirma em suas trovas:

“Colégio sem endereço/é o que me fez bacharel…/Nas trovas que sempre teço/é que brilha o meu anel.” “Sem Colégio, encontro tudo/ no livro da Natureza,/e como não tive estudo,/sou ave no visgo presa.” “O nome do meu Colégio?/Ninguém suas letras soma:/Nunca tive o privilégio/de receber um diploma.”

Editou alguns livros, entre outros: “Harpa Sertaneja”, “Pingos De Mim”, “Meditações, Lições”, “Café Requentado”, “28 Sons” e “Coroa De Sonetos”.

O poeta não se prendeu a formas e a nenhuma corrente literária, por isso sua poesia é gostosa de ser lida, é harmônica e livre, como ele mesmo diz: “Não sou parnasiano, não pertenço/a escola alguma da arte modernista,/porquanto escrevo como sinto e penso… Se anel não tenho, mesmo de ametista,/ nas maravilhas desse livro imenso/ hei de encontrar a glória da conquista.”

Sensível aos problemas brasileiros, especialmente do trabalhador simples e desvalido do Nordeste, empunha sua pena e diz: “ Pega da enxada – seu fuzil sagrado, e as ervas más fulmina do roçado, cantando sempre a chula da vitória. Eu te amo, lavrador abandonado… Se não podes por mim ser amparado, quero, ao menos, contar a tua história!”

Não esqueceu, porém, das crianças abandonadas: “Cheirando cola, sem comida, sem escola, sem um barraco ao menos como lar, dá pena ver meninos a cumprir duros destinos, só aprendendo a roubar!… Faz vergonha aos Presidentes ver meninos nas vielas, com as bocas cheias de dentes e sem nada nas panelas”…

Com um toque de mestre, ele fala dos garimpeiros: “Ousado e firme, o garimpeiro busca,/no seio virginal do solo amado,/ a gema rara, que deslumbra e ofusca,/apagando as agruras do passado… Aquela joia pondo sobre a palma,/o altivo garimpeiro sente na alma/a brisa da ventura, tão serena! Também o bardo, com valor e calma,/um verso vai buscar no fundo da alma,/coberto ainda de saudade e pena!”

Muito mais se poderia dizer da poesia de Carlos Ribeiro Rocha, que, não obstante ter participado do Anuário de Poetas do Brasil, Rio de Janeiro, organizado pelo saudoso Aparício Fernandes, em 1978, volume 1 e 1979, volume 4, infelizmente só é conhecido na Bahia e nos meios alternativos, onde goza de prestígio e do merecido respeito, mas seu nome consta no Dicionário Bio-Bibliográfico Regional do Brasil, do escritor Mário Ribeiro Martins, no site usinadeletras.com.br em Ensaios.

Membro de diferentes entidades sociais, culturais e de classe, entre as quais, Academia Anapolina de Filosofia, Ciências e Letras, Ordem Brasileira de Poetas Sonetistas, Clube Baiano de Trovas, Academia Brasileira de Trova. Fundou, juntamente com outros confrades, a Academia de Letras de Xiquexique, onde ocupou a Cadeira 01, sendo seu Presidente.

Fonte:
Filemon F. Martins. Carlos Ribeiro Rocha e sua poesia. Disponível em Usina de Letras.

Ruth Guimarães (Os Três Desejos)

Um velho e uma velha, numa noite de frio, de muito frio mesmo, quando os animais se extanguiam em suas tocas, e o vento descabelava as árvores, sentaram-se diante de um bom fogo de lenha, na taipa do fogão.

Sentaram-se e ficaram. Não conversavam, pois não tinham assunto. Pouco saíam de casa, não trabalhavam, a não ser na sua rocinha, não frequentavam a casa dos outros, não liam jornais, nem livros, nem iam ao cinema, nem a teatro, não viajavam. Portanto, não tinham assunto. Deixaram-se estar muito calados, espiando as alegres labaredas, e esfregando de vez em quando as mãos engelhadas (envelhecidas). Foi ficando tarde, e eles não se animavam a ir para a cama, onde não se aqueceriam os seus velhos ossos, por falta de cobertores. Havia mais: a cabana tinha frinchas por todos os lados. Somente diante do fogo estavam bem. E assim foram ficando.

Já fazia muitas horas que estavam calados, olhando o fogo. A lenha se consumiu, no lugar das chamas ficou um brasido (grande quantidade de brasas) vermelho, alegre, com uns estalidos frequentes, o ar acima dele cintilava, relumeava, parecia vivo, o fogo era como um duendezinho que segredava coisas.

Sentiram fome. O velho olhava desconsolado do brasido para o fumeiro, onde não se pendurava nem um triste pedaço de chouriço. A velha seguiu-lhe o olhar e pôs em palavras o pensamento de ambos:

- Que bom, se caísse nesse brasido um pedaço bem grande de linguiça de carne de porco, temperada com uma pimentinha do reino e alho e cebola. E caindo, começasse a chiar, estalando, o cheiro se espalhando pela casa inteira. Ai, como havia de ser delicioso comê-la!

Nessa hora, os anjos do céu estavam dizendo amém. No mesmo instante caiu na brasa, tal como a velha dissera, um pedaço bem grande de linguiça de porco. Grossa, gordurenta, os pedaços de toucinho aparecendo, através da tripa fina, transparente, bem curada e seca. A linguiça se retorcia, assando, e o cheiro se espalhou, de bom tempero e de vianda (carne) curtida como se deve. Engoliam os velhos em seco, antegozando o momento de manducar (comer) o bom-bocado, quando o velho se lembrou de uma coisa em que ainda não pensara. Com efeito, se o pedido de linguiça fora tão prontamente atendido, um outro pedido, de dinheiro, por exemplo, seria atendido no momento, do mesmo modo.

– Estúpida – rosnou para a mulher. – Pedir linguiça. Bem se vê que você nasceu pobre, num monte de lixo. Por que não pediu riqueza, não pediu joias, não pediu dinheiro? Por que?

A velha se encolheu:

- Que sabia eu de pedidos? Como podia adivinhar que… que…

- Estúpida – tornou a gritar o velho, exasperado. - Sabe o que eu queria?

E antes de raciocinar, levado pela raiva, formulou o segundo desejo:

- Que essa linguiça saísse das brasas e se pendurasse no seu nariz!

O pedaço de linguiça deu um volteio, subiu e, diante do velho estupefato, grudou-se ao nariz da mulher.

– Uai! – berrou a mulher.

Agarrou-se à linguiça com as duas mãos, puxou, o velho foi ajudá-la.

– Aiaiaiaiaiai! Ai ai!

Puxa que puxa, a linguiça nada de sair.

A velha, desesperada, gritou:

- Eu quero já já, que essa linguiça…

- Não! – gritou o marido, tapando-lhe a boca com a mão. – Não. Vamos pedir uma coisa mais valiosa. Mulherzinha do meu coração! Deixa a linguiça aí, que não está incomodando tanto. Vamos pedir uma bonita casa.

– Não! – berrava a velha.

– Então um terreno com um formoso lago no centro.

– Não.

– Então uma arca cheia de moedas de ouro.

– Não e não.

Aproveitando-se de um momento em que o marido se distraiu e não teve tempo de lhe tapar a boca, ela falou, depressa:

- Quero que se desprenda do meu nariz essa linguiça.

E assim, viram eles satisfeitos os seus três desejos.

Fonte:
Ruth Guimarães. Lendas e Fábulas do Brasil. 1964.

Varal de Trovas n. 252

Aparecido Raimundo de Souza (Infinita às Latitudes)

(Obs. do Blog: As palavras com asteriscos, o significado está no vocabulário ao final do texto)
 

Para Ellen, minha neta, com uma dúzia de velinhas esta noite...

ELLEN TEM UM SORRISO VEROSSÍMIL que me encanta mais que qualquer joia preciosa de altíssimo valor. Quando estou a seu lado, traço caminhos incógnitos, dentro de sendas que ainda não foram percorridas. Embora velho na idade, com o acúmulo de décadas sobre os costados, me hipnotizo diante de pequenas coisas corriqueiras, e volto a ser menino embalado na energia das suas primaveras. Às vezes, me assemelho a folhas soltas ao vento, espalhadas como meses de um ano anfigúrico* e assombrado.

Apesar desse incidente, o destino cansado dos meus janeiros passados, se endireitou e se aprumou. Criou vida nova dentro das picadas que percorremos mundo afora. Belezas insuspeitáveis desfraldaram formas eloquentes e afloraram, espavoridas, rugindo como feras circunspectas me fazendo esquecer a fadiga dos dias tristes e enfadonhos, me desmemorizando completamente dos momentos lúgubres e consternados e à espera de um milagre que parecia impossível. Um insólito que não se fez esperar e se iniciou prodigioso quando ela nem pensava em ser concebida na barriga da mãe. 

A vozinha dela... Só o sussurro da sua fala chegando suave em meus ouvidos se faz bastante para me inebriar, dando a impressão de perceber, ao longe, uma espécie de cantar melodioso como um viveiro de pássaros.  Me lembro como se fosse hoje... Num dado instante tresloucando plenitudes, ela nasceu. Coroou choramingando e se faz milagre e se expandiu como partículas desprendidas de brechas taciturnas. Com o passar do tempo, abriu novos desvãos, fazendo surgir, magnânimes, entre receios e mistérios, uma nova e cálida esperança, esperança até então destituída de brilho e cor. 

Nesse carrossel girando em meio a um parque das emoções, mais de uma década se consumiu. A minha princesa, num cotidiano que se renovou a cada minuto, seguiu faceira, ilustrando, com a sua meiguice, o quadro do meu agora, fazendo, ao deslizar meticuloso de sua mão sobre o mágico pincel, que a paisagem entojada* do meu porvir fosse mais sutil, elegante e meticulosamente sonhadora. Talvez até mais branda... Como chuva benfazeja lavando e iludindo meu cansaço de pés descalços e claudicantes, ela quem sabe mais à frente, mais à depois, me arranje, junto às benignidades do Eterno, a chave-chance, para que o meu anfêmero*, por aqui, seja mais gostoso de ser vivido.

Doze anos atrás, Ellen chegou arrebentando fadigas e rabugices. Preencheu espaços vagos dentro da solidão que me sufocava o direito de ser feliz. Num passe de suntuosa galardia, coagulou as minhas dores, solidificou as angústias, sarou meus machucados abertos e renovou, com forte dose de adrenalina a alma espuriada*, ao tempo em que tendenciou o meu agora-hoje envolto em grossas camadas de tristezas e dissabores, num grandiloquente estado novo, como se eu tivesse renascido, inteiro e intocável, noutra encarnação espiritual.

A danadinha não parou por aí. Viajou mais longe. Soube agitar com gestos imperceptíveis as minhas particularidades. Desbancou as dependências carentes que me acorrentavam. Modificou, num piscar de gestos ternos, meus domínios e habitações, colocando,  em  lugar (do que até então se fazia negrura, treva e sombra), uma luminosidade resplandescente, contagiosa, imensurável e perene. De súbito, meu corpo compungidamente escravizado e prisioneiro, se  safou do recluso em que se achava encarcerado.

Um ser forte e remoçado dentro de mim se avivou, se agigantou e se desprendeu, sobretudo se desagarrou da subjugação, do amarrado, do tolhido de movimentos.  Em razão disso, de inopinado, como bomba de pavio aceso, explodi.  Revivi, renasci, me reformei dos pés à cabeça, investido nas brasas incandescentes dessas horas pungentes que se multiplicaram dentro do comprazimento que passou a fluir intermitentemente no interior de minha pequena e agora imensa alma e,  de roldão,  se  abriu e se alargou em clima de festa.

Na mesma agulha da bússola do tempo, a aura dos meus percalços, até então obscurecida e adoentada por uma insatisfacão esquisita, igualmente se livrou do horror, e reacendeu como estrela de primeira grandeza no absoluto do meu olhar. Deixei de ser um palhaço obumbrado* com o incêndio do circo, um qualquer, sem eira nem beira, peso morto e cativado, pomo das desavenças que eu mesmo criei em meu próprio derredor chumbado aos grilhões de uma espécie rara de filariose galopante. Estou, pois, graças a ela, vivendo num gozar de sopros livres. Abandonei, num desvio insulado, as elocubrações desnecessárias que me apoquentavam os  sentidos. 

Mudei o curso dos meus horizontes. Ellen me fez liberto. Deixei de ser pedra atada a cânhamo no pescoço das minhas imbecilidades. Percebi, a tempo, que não valia a pena morrer num mar revolto em solidariedade a um afogado intransigente. Eu precisava seguir em frente, viver. Viver por mim, por ela. Viver intensamente. Afinal de contas, a minha mocinha se tornou meu objetivo maior, a parcela viril das minhas alacridades*, meu respirar de alento, meu resistir fervoroso, enfim, meu  minuto imperceptível. Ellen versejou a solmização* do meu novo canto de paz, e nesse momento ocupa o lugar mor do meu irrepetitível nesse corre-corre que às vezes ainda tenta me tirar do sério.

Tem essa linda e encantada garotinha, o dom, o condão  mavioso de multiplicar meus pensamentos acima da gravidade de qualquer instante que pense em me fazer desanimar. Por ela, agora e sempre, viajarei dentro de meus devaneios a mil por hora. Transpassarei abismos verticais sem limites, ao derradeiro em que sentirei, no coração, o desejar irrequieto e palpitante da minha felicidade se agitando, fremente, frenética, excitada, ebulitiva, tempestuosa e arteira, como bandeira ao sabor do conflagrado. Ellen, doze anos atrás, germinou de Érica, a minha primeira filha e, além de um pedacinho do meu delicioso presente de Deus, se fez neta também e mais que isso, virou filha e neta. Neta e filha.

Se faz, se fez, mais que a soma de duas. Se tornou múltipla, tátil, dentro do meu espírito de avô coruja, de pai bobão, avô babão, adulador, derretido, que voltou a ser criança grande diante da sua irrequietabilidade moleca. Ellen é proprietária de visões que cingem o mundo. É dona de sorrisos que fazem renascer o amor a cada tocar de pele na sua melhor forma de expressão. Essa pétala de flor rara e maviosa, vai um pouco além do impossível: generosamente benevolente, a minha Ellen enfeita meus dias pósteros.

Tornou mais coeso esse segredo lacrado às minhas horas. Aqueceu como se o astro-rei lá do divorciado firmamento decorasse, cá embaixo, um novo céu à minha imaginação de avô. Nesse fundir de fortes emoções, eu pai, avô, avô, pai... Posterguei  e ainda agora, adio, abjuro, denego. Me perco sem saber como não ser Feliz e Realizado. De fato, sou realizado e feliz. Na verdade, embora prosperamente entrelaçado e irmanado a um Ser Superior que me vigia dia e noite, confesso, NUNCA PODEREI SER EU, COMPLETAMENTE, SEM ESSE AMOR EM MIM…
________________________
Vocabulário (Dicionário Houaiss):
Alacridade – grande alegria, animação intensa; vivacidade.
Anfêmero – cotidiano, diário.
Anfigúrico – desordenado e sem nexo.
Entojada – presunçosa, vaidosa.
Espuriada – ilegítima, adulterada.
Obumbrado – obscuredio, sombreado.
Solmização – solfejo.

Fonte:
Texto enviado pelo autor.

Silvia Araújo Motta (Cordel Coletivo: As Gigantes Lições do Coronavírus) II

Mote do Poeta-Cordelista Marconi Araújo.
Presidente da Academia de Cordel da Paraíba.

“A lição do corona é tão gigante
que é marcante pra toda geração.”

Cordel Coletivo Virtual nº 7.147

[Quarentena é normal] poeta diz...
Acredite! Lô Borges faz cantar
Quem chegar à janela vai olhar
infinita esperança! Fé bendiz:
Medicina promete ver raiz ...
Pandemia aqui, cresce mais agora;
O Grupo Hermes Pardini, a arte enflora:
Ser humano quer ver o sol brilhante.
“A lição do corona é tão gigante
que é marcante pra toda geração.”
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Cordel Coletivo Virtual nº 7.149

A mudança no mundo vai chegar;
A quarentena vem trazer também
além da dor, saudade de um alguém
que já está em segundo plano,agora.
Sem abraço e sem beijo foi embora.
Vida mais leve muda o foco nato
na elevação do ser, entendo o fato.
Todos somos um; sigo o sextante.
“A lição do corona é tão gigante
que é marcante pra toda geração.”
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Cordel Coletivo Virtual nº 7.150

Precisamos ter paz em nossa vida;
em tudo ver o lado bom que existe.
Deus tem poder de cura, mas persiste:
É preciso cuidado, pois partida
vai depender saber que o mal insiste.
Raiz do Bem encontra seu lugar:
ao meditar o som do mantra, ao dar:
esperança e buscar  força; avante.
“A lição do corona é tão gigante
que é marcante pra toda geração.”
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Cordel Coletivo Virtual nº 7.151
Hospitais de Campanha vem criar
urgente ação que ajuda quer trazer.
Profissionais atendem, fazem crer
que a vocação que salva vida é mar:
a maré alta, aos olhos faz amar ...
Ondas de paz que estão no próprio ser
em Deus  Supremo; acolhe o bem-querer,
mas  o livre-arbítrio põe estrela errante ...
“A lição do corona é tão gigante
que é marcante pra toda geração.”
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Cordel Coletivo Virtual nº 7.152

Os curados são poucos, mas com alta,
voltam ao lar! Festejam, vão cantar .
Tudo enfrentaram! Crise fez chorar.
Família, amigos fazem muita falta.
Agradecer a Deus está na pauta.
A pandemia espalha dor e parte ...
O contágio é que assusta ver encarte.
Contaminados? Vida não garante.
“A lição do corona é tão gigante
que é marcante pra toda geração.”

Fonte:
Recanto das Letras

Malba Tahan (A Lenda do Lago de Szira)

Das profundezas a ti clamo, ó Senhor!
Davi, Salmos, 130, 1.

Nas imensas planícies geladas da Sibéria, muitas léguas distante da pitoresca Korelinsk, existe um lago — Szira-Kul —, reservatório imenso de águas salgadas, no fundo do qual o professor Iezhov, geólogo russo, descobriu as ruínas de antiquíssima cidade.

Como explicar a existência daqueles palácios e templos sepultados nas profundezas do lago de Szira?

Interessante e sugestiva lenda tártara explica a origem das misteriosas ruínas que dormem sob o tranquilo lençol das águas do famoso lago siberiano.

Ouçamos a curiosa fantasia.

Reza a lenda que no vale estreito, que as águas do Szira cobrem atualmente, existia, outrora, próspera e rica cidade habitada pelos tártaros Ouigur — povo guerreiro que chegou a dominar grande parte da Ásia Central. Em suntuoso templo dessa rica metrópole encontrava-se, sob grande laje, sepultado o corpo de Almagor, o último rei Ouigur.

Quis o destino que os mongóis de Gengis Khan invadissem os domínios de Almagor. Atacada pelo poderoso inimigo, a cidade foi facilmente vencida e saqueada. Os bárbaros conquistadores massacraram os homens e escravizaram as mulheres.

No dia em que a cidade caiu em poder dos mongóis, rompeu-se, como por encanto, a pedra que cobria o túmulo do rei Almagor. A sombra imponente desse monarca surgiu e fez-se ouvir, lúgubre, impressionante a sua voz:

— Chorai, ó mulheres tártaras! Chorai lágrimas salgadas de aflição e desespero! Chegou o último dia do povo Ouigur!

Sensibilizadas com as palavras do rei tão querido, que o amor à pátria fizera erguer da tumba, as mulheres puseram-se a chorar. E prantearam suas amarguras, dia e noite, sem descanso. Ordenaram os vencedores que elas dessem fim àquelas lamentações aflitivas. As mulheres de Ouigur, porém, não atenderam à intimação dos tiranos e continuaram com seus gemidos e soluços. Era ordem do rei Almagor, e que faziam elas senão obedecer ao rei?

Os guerreiros de Gengis Khan, exasperados com aquelas lamúrias intermináveis e impelidos por indomável furor sanguinário, degolaram, sem piedade, todas as prisioneiras. As infelizes escravas, porém, mesmo depois de mortas, continuaram a chorar incessantemente, e as suas lágrimas ardentes e abundantes, em gotas e gotas sem fim, formaram caudalosa corrente. Esse rio de prantos invadiu o vale, submergindo jardins, palácios e mesquitas luxuosas.

Surgiu, assim, formado pelas lágrimas das inditosas esposas tártaras, o lago de Szira, em cujo seio dorme, para sempre, a cidade de Almagor.

E ainda hoje (afirmam os menos incrédulos) o viajante que se aproxima, no silêncio da noite, das margens do famoso lago ouve o eco de estranho clamor, longínquo e misterioso, que se perde pelas estepes geladas. É a voz do rei Almagor no seu último e desesperado apelo:

— Chorai, ó mulheres tártaras, chorai!

Asseguram os sábios pesquisadores, é mais fácil, talvez, acreditar nessa lenda do que descobrir, dentro dos ditames, postulados e princípios da ciência, uma hipótese capaz de explicar a origem daquelas ruínas misteriosas que repousam no fundo de um lago gelado em meio da planície siberiana.

Fonte:
Malba Tahan. Novas Lendas Orientais.

Agatha Christie (Resenha de Livros) 9

A MORTE DA SRA. MCGINTY
Mrs. McGinty’s Dead

James Bentley estava desempregado, sem dinheiro e devia dois meses de aluguel à Sra. McGinty. Assim, o assassinato dela parecia um caso muito simples, já que Bentley tinha todos os motivos para cometer o crime. Levado a julgamento, ele é considerado culpado e condenado à morte. Mas o superintendente Spence duvida do veredicto e pede a Hercule Poirot que investigue o crime. Poirot se depara com um assassino impiedoso e sabe que precisa trabalhar depressa para evitar que um homem inocente seja enforcado e, também, para salvar sua própria vida.
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UM PASSE DE MÁGICA
They Do It with Mirrors

Uma atmosfera estranha ronda a velha mansão de Stonygates. Assustada, a proprietária Carrie Louise - uma mulher gentil, rica e bondosa que trabalha com jovens delinquentes e é incapaz de cometer qualquer injustiça - recorre à velha amiga Miss Marple. Três dias depois da chegada da simpática velhinha de St. Mary Mead, um dos funcionários da casa é assassinado, e ela começa a suspeitar que a amiga está sendo lentamente envenenada.
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CEM GRAMAS DE CENTEIO
A Pocket Full of Rye

Na Vila do Tejo tinha acontecido três assassinatos, quando uma velha senhorita - “encantadora, inocente, branca e risonha” - chegou à porta da luxuosa e sinistra mansão. O elegante e eficiente inspetor Neele, encarregado da investigação dos três homicídios, não imaginava que essa doce velhinha, a senhorita Marple, possuía um olfato especial para o crime, um profundo conhecimento das paixões humanas e uma mente extraordinariamente lúcida. Poucos minutos depois da chegada, Marple descobre a relação e a coerência de alguns detalhes, aparentemente absurdos e incongruentes, que o assassino deixou nos corpos das suas vítimas: um punhado de grãos de centeio, num bolsinho da primeira, e um pregador de roupa preso ao nariz da terceira. Baseando-se na letra de uma antiga canção infantil, Marple emprega sua infalível lógica para revelar ao inspetor Neele a identidade de um criminoso aparentemente livre de qualquer suspeita.
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DEPOIS DO FUNERAL
After the Funeral
Considerada desequilibrada e tola pelos parentes. Cora Albernethie tem o estranho costume de sempre acertar em seus inusitados palpites. Se este “hábito” muitas vezes lhe traz pequenos problemas e inimizades, um dia ocorre o pior: ela acaba tendo que enfrentar a própria família quando decide afirmar, após o enterro de seu irmão Richard, que ele foi assassinado. Todas as evidências estão contra esta nova “intuição” de Cora, mas o incansável detetive Hercule Poirot sabe que os fatos mais evidentes podem às vezes funcionar como uma cortina de fumaça, por trás da qual a verdade costuma se esconder.
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UM DESTINO IGNORADO
Destination Unknown

Um a um, os maiores gênios da ciência somem misteriosamente. O último é Thomas Betterton, um jovem pesquisador, responsável pela descoberta de um novo processo de fissão nuclear. Intrigada com o caso, a Scotland Yard convoca o agente Jessop para investigar a motivação por trás dos desaparecimentos. Mas isso não seria suficiente. O serviço secreto inglês também recorre à bela Hilary Craven, enviada para uma missão suicida: assumir a identidade da esposa de Betterton, partindo para um destino ignorado…
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MORTE NA RUA HICKORY
Hickory, Dickory, Dock

Três erros de datilografia numa carta, escrita pela eficiente secretária Srta. Lemon, chamam a atenção do perfeccionista patrão Hercule Poirot. Uma série de pequenos furtos cometidos em uma pensão de estudantes atormentam a supervisora. Dois fatos aparentemente sem ligação são as peças principais de um quebra-cabeça, que vai sendo montado por Poirot. Aos poucos, o jogo vai tomando forma e o detetive percebe que está na trilha de um perigoso assassino.
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A EXTRAVAGÂNCIA DO MORTO
Dead Man’s Folly

Tão perigoso quanto brincar com fogo é brincar de assassinato, uma vez que esse tipo de brincadeira pode se transformar em uma trágica realidade. A personagem Ariadne Oliver, autora de romances policiais, organiza um jogo na mansão do milionário George Sttubs, uma variante do Caça ao Tesouro, então transformado em Caça ao Assassino. Mas, logo, ela tem a intuição de que um assassino de verdade poderia se aproveitar do jogo para matar alguém. Por isso, convida Hercule Poirot para fazer a entrega dos prêmios. Confirmando as suspeitas de Ariadne, uma vítima de mentira torna-se um cadáver de verdade. Quem terá estrangulado a pobre menina? O infalível Poirot acaba encontrando a resposta para esta e outras perguntas, embora não possa impedir que o assassino mate outras vezes. Afinal, como diz o grande detetive, “o assassinato é um hábito”.
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TESTEMUNHA OCULAR DO CRIME
4.50 from Paddington

Os criminosos deveriam tomar cuidado com as velhas senhoras, cujos olhos cansados tudo veem, e cujas mentes, conhecedoras da natureza humana, podem supor as piores intenções por trás da mais inocente aparência. O assassino deste romance cai na besteira de estrangular uma mulher em um trem enquanto é observado discretamente pela velha senhora Macgillicuddy. Mas o azar do estrangulador não termina aí, porque a senhora Macgillicuddy é amiga da solteirona Miss Marple, uma simpática Poirot de saias, tão sagaz quanto o grande detetive belga.
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PUNIÇÃO PARA A INOCÊNCIA
Ordeal by Innocence

Um incidente inesperado impede Jacko Argyle de cumprir pena de prisão perpétua pelo assassinato de sua mãe adotiva, a milionária Rachel Argyle: ele morre de pneumonia na cadeia, poucos meses depois da condenação. Mas algum tempo depois o caso, que já parecia encerrado, sofre uma súbita reviravolta com a chegada de um desconhecido, o estranho Dr. Calgary, que afirma a inocência de Jacko. Quem seria então o culpado? Caberá a Calgary desvendar o mistério, que a própria família Argyle insiste agora em esconder.
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UM GATO ENTRE OS POMBOS
Cat Among the Pigeons

O famoso e mundialmente conhecido colégio Meadowbank, um símbolo da tradição britânica pode ficar com sua reputação arrasada após uma série de assassinatos que poderiam parecer impossíveis aos olhos das professoras e alunas. Três assassinatos inexplicáveis no pavilhão de esportes da instituição. A polícia local não consegue explicar os crimes e nem encontra uma pista que possa ajudar a solucionar o enigma. Até que entra em ação o detetive belga Hercule Poirot. Ele põe as suas “pequenas células cinzentas” para funcionar e segue uma trilha de sangue e espionagem que começa em Ramat, no Oriente Médio, e vai até os muros de Meadowbank.
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A AVENTURA DO PUDIM DE NATAL
The Adventure of the Christmas Pudding

Durante um Natal que prometia ser monótono e aborrecido, Hercule Poirot lança mão de sua inteligência e seu senso de humor para impedir o roubo de um valiosíssimo rubi… Com seu faro inconfundível, Miss Marple investiga o cruel assassinato de uma mulher… No interior de um baú espanhol, um cadáver desafia as autoridades e o talento do genial detetive belga… Estas e outras aventuras integram a nova coletânea de contos que trazem a marca registrada da “velha dama” Agatha Christie, e que os leitores certamente hão de saborear com indiscutível prazer.

A Aventura do Pudim de Natal
Para tentar resolver o caso do roubo de um rubi, Poirot é convidado a passar o Natal em uma casa que celebra a festa da forma tradicional inglesa. No dia de Natal ele recebe um bilhete avisando a não comer o pudim de passas. Analisando o comportamento das pessoas da casa Poirot tenta descobrir onde está o rubi desaparecido e quem o roubou.

O Mistério do Baú Espanhol
Na manhã seguinte à uma reunião informal na casa do Major Rich, seu mordomo William Burgess encontra o Sr. Clayton morto dentro do baú espanhol da sala de estar. O Major Rich é preso por suspeita do assassinato. A Sra Clayton pede a Poirot que descubra quem realmente matou seu marido, pois não acredita na culpa de seu amigo.

O Reprimido
O Sr Reuben Astwell é encontrado morto no seu escritório. Antes de sua morte, ele tinha discutido com seu irmão, sua mulher e seu secretário. Mas quem acaba sendo incriminado é o seu sobrinho, pois o mordomo o ouviu chegar em casa antes da morte do tio. Hercule Poirot é chamado para descobrir se o sobrinho realmente matou o Sr Astwell ou se foi outra pessoa.

O Caso das Amoras Pretas
Durante um jantar com o seu amigo Henry Bonnignton, Hercule Poirot conversa com a garçonete e descobre que um cliente sempre vai ao restaurante nos mesmos dias e horários e sempre pede os mesmos pratos há 10 anos. Quando fica sabendo que o cliente mudou seus hábitos repentinamente fica desconfiado e resolve investigar o motivo da mudança.

O Sonho
Hercule Poirot é chamado à casa do Sr. Benedict Farley para um encontro. Lá ele diz a Poirot que sempre sonha que se mata com um tiro. Pouco tempo depois o sonho se torna realidade e o detetive investiga essa morte para tentar confirmar se foi um suicídio ou se alguém se aproveitou desse sonho para assassinar o Sr. Farley.

A Extravagância de Greenshaw
A estranha moradora de uma casa mais estranha ainda é assassinada com uma flecha no pescoço, e nenhuma das pessoas que moram na casa tiveram a oportunidade de matá-la. Ninguém sabe quem ficará com sua herança. Felizmente Miss Marple está por perto para desvendar esse mistério.

Fonte:
http://users.hotlink.com.br/pmgi/agatha/index.html

Varal de Trovas n. 251

Hélio Serejo (Porque é Triste o Jaburu)

Nessa hora dúbia que ainda é dia e ainda não é noite, uma imensa tristeza se apodera dessa ave esquisita. É o jaburu, num dormitar profundo, nem sequer agita o longo pescoço, parecendo então um empalhado espécime de museu.

Nas grandes noites da cheia, move as asas poderosas e caminha de um lado para outro, lento e meditativo, como a montar guarda naquela lagoa que é, desde há muito tempo, o seu pouso, a sua morada.

Vive sempre só e quando acontece aparecer um intruso abre-lhe guerra e luta ferozmente.

Na hora crepuscular o seu voo nos faz lembrar velhas imagens de contos de fadas.

Quem viajar pelos sertões de Mato Grosso, mormente pela zona sul, há de encontrar à margem dos rios, ou à beira das lagoas, uma ave cinzento escura, pernas grossas, triste e esquisita, que tem, constantemente a cabeça voltada para a terra...

É o jaburu...

Todas as tardes, ali escorado ele está numa perna só, tristonho e cabisbaixo.

Sobre a tristeza mística dessa ave há a seguinte versão:

Mandi, indiozinho guerreiro, quebrando os preceitos sagrados da sua religião, deixou-se um dia apaixonar perdidamente por Ituna a mais formosa mulher da tribo de Morembi.

O pai queria fazê-lo cacique, mas para isso era preciso, conforme dizia o pajé, que o filho não se casasse enquanto não passassem cinco luas, depois de ter recebido do pai o tacape de guerreiro e o diadema de morubixaba. Mas Mandi, que já havia consultado as águas da lagoa sagrada, sabia perfeitamente que a primeira lua muito longe estava ainda. Por isso não podia esperar. Antes perder a soberania de cacique do que ficar sem o amor daquela que Tupã mandara do céu, para alegria de seu coração na terra.

E Mandi não esperou, nem tampouco ouviu as súplicas angustiosas do pai velhinho e doente...

Karin revoltou-se e, num momento de ódio, rogou uma praga terrível contra o filho.

Todas as tardes, inevitavelmente, Mandi ia encontrar-se com Ituna à beira da lagoa sagrada e ali ficavam, horas a fio, a contemplar a majestade de Phoébus, que se ocultava aos poucos, na curva ensanguentada do horizonte.

Mas nunca estavam sós.

Uma ave de plumagem cinzento-escura, pescoço encolhido, descansando sobre uma das pernas, vinha fazer-lhes companhia. E os dois se divertiam a jogar migalhas de frutas adocicadas ou miolo saboroso do "quipiá" para aquela ave mansa e esquisita apanhar com o seu bico grosso e forte. E em pouco tempo eram três que todas as tardes vinham admirar, à beira da lagoa, a sublimidade da luta do dia contra as trevas...

Ficara tão manso o jaburu que vinha tirar-lhes da palma da mão a fruta adocicada ou o miolo saboroso.

Uma tarde, porém, umas nuvens densas e pesadas englobavam-se para os lados do poente, com prenúncio de borrasca iminente.

Na tribo dos Araés ia uma balbúrdia medonha.

Karin, o valente e destemido guerreiro cacique, estava agonizante. As sombras daquela noite sem alvorada começavam a cair lentamente, sobre sua cabeça.

De quando em quando, pavoroso e medonho, um relâmpago rasgava o céu. O pajé, mãos cruzadas, cabeça caída sobre o peito, rezava baixinho. Mulheres e crianças imitavam-no.

Quando percebeu que era chegada a hora, Karin chamou Mandi e entregou-lhe o tacape de guerreiro e o diadema de morubixaba.

Lá fora "coroando", o novo tuchaua, um grupo de Araés dançava ao som de uma música fúnebre...

Mandi beijou a fronte bronzeada do pai e retirou-se. Na frente da palafita, mãos em conchas, sem dar atenção aos que o saudavam, olhou em baixo e viu, por entre o clarão de um relâmpago, o vulto de Ituna que o esperava.

Não pôde conter-se. Atirou para um lados os troféus sagrados que há pouco o pai lhe dera, e desceu a encosta em desabalada carreira. Lá estava Ituna, a formosa virgem que Tupã mandara do céu para a alegria do seu coração na terra.

Mandi contornou-lhe o corpinho delgado com seus braços longos e vigorosos e ia forçá-la para satisfação do seu incontido e lúbrico desejo, quando um raio, rasgando as trevas, veio cair-lhe em plena cabeça, fulminando-o juntamente com a índia virgem. No outro dia já muito tarde, o pajé encontrou-os caídos sobre a relva úmida, os corpos estreitamente unidos, num abraços impressionante — o abraço da morte.

Lá estava também, meio idiotizado, o cismarento jaburu. Nessa mesma tarde um grupo de Araés abria duas tíbis nas terras de Pendejan, o heróico tuchaua, pai de Karin, que ali tombara um dia, em defesa da tribo varado pelas balas dos guerreiros brancos. Uma delas para receber o corpo do bravo cacique; a outra aberta ao lado da lagoa sagrada para sepultar os dois jovens que tombaram fulminados, ante os olhos irados de Tupã, na hora da consumação do pecado...

O jaburu, tristonho e imóvel tudo presenciara sem nada compreender.

E quando a última pá de terra caiu sobre a tíbi dos dois pecadores, ele voou e partiu.

Mas todas as tardes voltava, vinha esperar como de costume que alguém lhe atirasse a fruta adocicada ou o miolo saboroso. Mas em vão. Nunca mais os viu voltar, alegres como dantes!

Dai por diante o jaburu tornou-se mais triste ainda; as penas foram caindo aos poucos e a cabeça vergou sob o peso tremendo da dor... Mas ele não desanimava. Todas as tardes, ali estava descansando sobre uma das pernas, em cima daquele amontoado de terra, os olhos cravados no chão, na esperança de ver surgir, debaixo dos seus pés, aquelas duas almas amigas.

E é por isso que o jaburu é uma ave assim tão triste e esquisita e vive à margem dos rios ou à beira das lagoas, tendo sempre os olhos amargurados voltados para a terra.

Fonte:
Hélio Serejo. in Jornal do Folclore. São Paulo. janeiro de 1960.