Varal de Trovas n. 258

Olivaldo Júnior (Meu Reino por um Álcool em Gel!)

(Crônica premiada em 3º Lugar no I Concurso Literário Virtual da ACL – Academia Virtual Contemporânea de Letras – Isolamento Social - Coronavírus)

Toninho era obcecado por sua saúde. Mais especificamente pela falta de saúde da qual poderia ser vítima. Portanto, os amigos o tinham apelidado de “Toninho Drogaria”, pois o cara não saía da farmácia. Era, praticamente, o médico informal da família, o curandeiro-mor da galera, o pajé improvisado da taba, digo, do bairro em que morava. Assim, quando ouviu na tevê que o coronavírus estava de malas prontas para o Brasil, desesperou-se em nível hard.

Baixo, gordo, de cabelos pretos, Toninho era o típico gordinho simpático e, assim que soube do inimigo que o País estava prestes a enfrentar, tratou de se mexer e se informar sobre a origem do perigo, seus sintomas, formas de contágio e táticas de enfrentamento, que, dentre outras, consistia basicamente em evitar abraço, beijo e aperto de mão, assim como lavar as mãos e usar álcool em gel quando as mãos não estiverem propriamente sujas, como proteção.

“Hum... Álcool em gel, eu usava era para acender a churrasqueira...”, pensou com seus botões nosso Toninho. “Preciso estocar esse produto! Vai que... Nunca se sabe!”. Mas o que Toninho não sabia era que, assim como ele, outros brazucas tinham tido essa ideia. A mãe de Toninho, por exemplo, não tinha pensado em estocar álcool, não, mas em estocar comida e produtos de limpeza. Dona Lúcia estava convencida disso. E Toninho só pensava em álcool.

− Mãe, tô saindo para comprar álcool! Quer carona pro mercado?, falou, preocupado, já na porta de casa, para a mãe, que já vinha armada de sacolas, ecobags, em suas mais variadas cores e padronagens, pois a compra seria farta.

− Cê me deixa no Mercado Novo, filho, que eu me viro de voltar de Uber.

− Sussa, mãe. Eu vou comprar todo o álcool que eu puder, hahahahaha!

− De fome, nós num morre, não, filho!

− Nem de falta de álcool, mãe. Eu garanto!

E, ao chegar ao tal mercado, Dona Lúcia, munida de suas bags, viu o que seria chamado de caos, apocalipse, ou fim do mundo, em plena tarde de início de outono. Era um tal de acotovelar o próximo e carregar os carrinhos com tudo o que não fosse imediatamente perecível, a fim de fazer um estoque para a Terceira Guerra Mundial, digo, para a fase de quarentena, que, a julgar por aquelas compras, duraria quarenta meses, ou quarenta “séculos”.

“Acho que eu vou ter trabalho!”, falou para si mesma arregaçando as mangas nossa frágil Dona Lúcia, receosa pelo que aquela simples tarde de compras poderia vir a lhe custar.

Toninho, por sua vez, havia chegado à melhor farmácia da Cidade, a “Beguine Dodói”, que estava tão lotada quanto o mercado. As pessoas estava alucinadas, sem limites.

Assim, ao avistar uma prateleira, no canto esquerdo de quem entra, cheinha de álcool em gel, Toninho se alegrou. Mas, como um filme de Almodóvar, ou algum equivalente, conforme Toninho se aproximava da prateleira, foram surgindo clientes tão afoitos quanto ele em seu caminho, fazendo com que um mero corredor se transformasse num verdadeiro paredão de fuzilamento, num movimento surreal de pessoas que deveriam manter distância.

− Mulheres deveriam ser poupadas dessa fila!, gritou uma senhora, não de idade, mas de roupa de ginástica, toda cheia de si, dondoca dos trópicos.

− E eu, que tenho mais de sessenta?! Quero meu álcool primeiro!, disse o vovô que, com todo o gás que a melhor idade lhe dava, sopapeou dois.

Toninho foi se enervando e, como se fosse um Superman sem capa e sem cueca por cima da calça, com toda a força que um hipocondríaco é capaz de gerar, deu seu “grito do Ipiranga”, seu grito de guerra em busca de paz:

− Um álcool! Um álcool! Meu reino por um álcool em gel!

Shakespeare, nessa hora, se mostrou revitalizado em sua glória, lá no Céu dos Dramaturgos. Uma fala de Ricardo III tinha sido parafraseada por um pobre brasileiro que tudo o que queria era álcool em gel para as mãos.

Tumulto ainda maior. Ninguém demonstrou a menor piedade por ninguém. O alvo era comprar seu frasco de álcool em gel e que se danasse o parceiro.

Dona Lúcia, por sua vez, também se esfalfava ao disputar um saco de arroz com uma vizinha. E, ao contrário de Toninho, Dona Lúcia nem pôde evocar Sir William Shakespeare. 

Fonte:
Texto enviado pelo autor.

Baú de Trovas IX

Mais alegre é o meu destino
e a vida é menos agreste,
pois sinto o gosto divino
do beijo que tu me deste!
APARÍCIO FERNANDES
- - - - - –

Quem tem amor escondido
nas dobras do coração,
pode perder o sentido
mas nunca perde a ilusão.
INÁCIO RAPOSO
- - - - - –

Quando eu penso que tu pensas
que nem sempre penso em ti,
sei então que me dispensas
todo o amor que te pedi.
J. V. PALHARES
- - - - - –

Minha cama, bem macia,
que todo conforto tem,
não tira a melancolia
que sinto sem ver meu bem.
JACINTO LANGÔNI FILHO
- - - - - –

Teu olhar doce e castanho,
brilhando com forte luz,
modelou bem o tamanho
dos braços de minha cruz.
JAYME PAULO FILGUEIRA
- - - - - –

Que importa a distância, o mar,
céu e terra, a Eternidade!
Para nos aproximar,
basta um Sonho e uma Saudade!
JOÃO GUIMARÃES FILHO
- - - - - –

Não levo mágoa da vida
que não me foi deleitosa:
— mesmo com espinhos, Querida,
há algo mais lindo que a rosa?
JORGE AZEVEDO
- - - - - –

Menina de olhos serenos,
que me fitas sem parar,
meus dias são mais amenos
quando estás a me fitar...
JOSÉ ANTONUCCI FILHO
- - - - - –

Nesta vida dolorosa
de quem ama e sofre e espera,
és como a rama da rosa
quando acaba a primavera.
JOSÉ CARLOS PEIXOTO
- - - - - –

Se esses teus olhos falassem...
Se eles pudessem falar...
Talvez jamais enganassem
a quem vivem a enganar.
L. PORCIÚNCULA DE MORAES
- - - - - –

Eu que vivia esta vida
com toda tranqüilidade,
depois de tua partida
fiquei morto de saudade.
JOSÉ LOPES PEREIRA FILHO
- - - - - –

Sem ti não vivo tristonho
nem minha sorte maldigo:
— Pelo milagre do sonho,
eu passo as noites contigo!
JOSÉ LOURENÇO
- - - - - –

Bendigo o amor que sonhei;
e, com os sonhos que fiz,
na vida conseguirei
esquecer-te e ser feliz.
JOSÉ VÍTOR DE PAIVA
- - - - - –

Tão pequena és tu, no entanto,
vê só que contradição:
ocupas o espaço inteiro
de todo o meu coração.
JUCA CHAVES
- - - - - –

Quando tu passas sorrindo,
com o teu sorriso de flor,
minha alma te vai seguindo
como uma sombra de amor.
LAURINDO DE BRITO
- - - - - –

No jardim beijei a rosa,
à penumbra do sol posto,
querendo que a flor mimosa
fosse a rosa do teu rosto.
LÉCIO GOMES DE SOUZA
- - - - - –

Hoje eu vinha te dizer
que o nosso amor acabou.
Chegando perto de ti,
percebi que ele aumentou!...
LÉLIO M. FALCÃO
- - - - - –

Amor é isto, querida,
isto apenas, nada mais:
duas vidas numa vida,
em duas almas iguais!
LEÔNCIO CORREIA
- - - - - –

Quanto mais a vida corre.
mais me convence a razão
que, em verdade, o Amor só morre
quando morre o coração!
LEOPOLDO BRAGA
- - - - - –

Se choro — é tua tristeza
que o meu coração invade.
Rindo — fiz minha riqueza
da tua felicidade!
LEOZINHA F. MAGALHÃES DE ALMEIDA
- - - - - –

Que encanto dá ao teu rosto
a meiguice desse olhar!
Tem ternuras de sol posto,
tem carícias de luar!
LISETTE VILLAR DE LUCENA TACLA
- - - - - –

Mãos de rosa, róseos seios;
em ti, Rosa, tudo é rosa!
Pois até quando te vejo
tenho sonhos cor-de-rosa!
LUCANO DOS REIS
- - - - - –

Pouco te vejo, não minto.
Mas não importa, meu bem:
junto de ti eu me sinto
mais feliz do que ninguém!
LÚCIA MERCEDES CORDEIRO
- - - - - –

Morena, a flor do teu riso
faz meu coração pulsar
— verbena do paraíso,
numa noite de luar!
LUIZ ALVES CORRÊA
- - - - - –

Quero que sejas decente,
para a ninguém iludir:
— Quem diz, de fato, o que sente,
nunca precisa mentir!
MANOEL CABEDA PÉREZ
 - - - - –

Fonte:
Aparício Fernandes. A Trova no Brasil: história e antologia. São Cristovão/RJ: Artenova, 1972.

Aparecido Raimundo de Souza (Microfrases) I

ESSA HISTÓRIA DE ESCREVER contos em microfrases, começou com Ernest Hemingway, autor de “O Sol Também se Levanta”, “Por Quem os Sinos Dobram”, "O Velho e o Mar" e “Adeus às Armas”, entre outros. A ideia central do escritor se baseava em narrar um fato, produzindo um texto, usando apenas seis palavras, como num minimalismo.

Dito de forma mais abrangente: a nossa finalidade foi a de criar frases nos mais diversos temas, deixando que os leitores quebrem a cabeça preenchendo as elipses faltosas, adaptando a imaginação e completando, a maneira de cada entendimento lido, o que o autor quis dizer, por detrás dos períodos aqui apresentados.

Uma microfrase famosa de Hemingway, que aparece em  “Winner  Take Nothing”. ‘NÃO DESCREVA UMA EMOÇÃO. CRIE UMA’. Perceberam? Apenas seis palavras. Nesse tom, trouxemos para nossos amados e queridos leitores, pequenos contos em microfrases empregando, nada mais, nada menos, que até meia dúzia de palavras. Confiram.
1
Desespero
O homem seguia meus passos. Fugi.

2
Gosto apurado
Mamãe amava rosas vermelhas na sala.

3
Divagação
Gosto de olhar para o futuro.

4
A palo seco
Meu caminho é longo. Adoro passear.

5
Fato
Quando você partiu, fiquei com saudade.

6
Real
Olho para tudo e me encanto.

7
Ponto pacífico
Meu espelho reflete a minha alma.

8
Sonho perfeito
Se ela chegasse agora... Eu sorriria...

9
Sem resposta
Qual de nós dois se perdeu?

10
Voraz
E o silêncio calou minha voz.

11
Sem rumo
No compasso dos meus passos, viajei.

12
Multiplicação desenfreada
Fui, retornei mil vezes. Me repeti.


13
Requinte formal
Aqui estou inteiramente nu. Quero você!

14
É fato
Se eu olhar para trás, despencarei.

15
Bucólico
Sonho sonhar mil coisas enquanto durmo.


16
Descoberta
E, de repente, me vi sozinho.

17
Trágico
Olhei em meu derredor. Estava só.

18
Fuga
Quando quero chorar, fico sozinho comigo.


19
Idealização amorosa
Meu amor me beijou. Quase desmaiei...

20
Picar na veia
Meu futuro é incerto. Tenho medo!

21
Retrocesso invulgar
Ah, se pudesse voltar no tempo...!

22
Heteróclito
Gosto de olhar o mar. Rejuvenesço.

23
Ponto final
A sua luz incendeia minha escuridão.

24
Incontestável
Hoje sou você, amanhã nos dois.

25
Bizarro
Se morresse agora, perderia a vida.

26
Súplica
Não pare, não pare! Me ame...

27
Petição
Volta, amor. Venha  correndo... Estou carente...

28
Fim da linha
Corri tanto atrás de você... Cansei!

29
Bagaço
Olha como você me deixou: vazio!

30
Ponto pacífico
Descobri que sou maluco por você!

Fonte:
Texto enviado pelo escritor.

Varal de Trovas n. 257

Rubem Braga (Nascer no Cairo, ser Fêmea de Cupim)

Conhece o vocábulo escardichar? Qual o feminino de cupim? Qual o antônimo de póstumo? Como se chama o natural do Cairo?

O leitor que responder "não sei" a todas estas perguntas não passará provavelmente em nenhuma prova de Português de nenhum concurso oficial. Mas, se isso pode servir de  algum consolo à sua ignorância, receberá um abraço de felicitações deste modesto cronista, seu semelhante e seu irmão.

Porque a verdade é que eu também não sei. Você dirá, meu caro professor de Português, que eu não deveria confessar isso; que é uma vergonha para mim, que vivo de escrever, não conhecer o meu instrumento de trabalho, que é a língua.

Concordo. Confesso que escrevo de palpite, como outras pessoas tocam piano de ouvido. De vez em quando um leitor culto se irrita comigo e me manda um recorte de crônica anotado, apontando erros de Português. Um deles chegou a me passar um telegrama, felicitando-me porque não encontrara, na minha crônica daquele dia, um só erro de Português; acrescentava que eu produzira uma "página de bom  vernáculo,  exemplar". Tive vontade de responder: "Mera coincidência"- mas não o fiz para não entristecer o homem.

Espero que uma velhice tranquila no hospital ou na cadeia, com seus longos ócios me permita um dia estudar com toda calma a nossa língua, e me penitenciar dos abusos que tenho praticado contra a sua pulcritude. (Sabem qual o superlativo de pulcro? Isto eu sei por  acaso: pulquérrimo! Mas não é desanimador saber uma coisa dessas? Que me aconteceria se eu dissesse a uma bela dama: a senhora é pulquérrima? Eu poderia me queixar se o seu marido me descesse a mão?)

Alguém já me escreveu também - que eu sou um escoteiro ao contrário. "Cada dia você parece que tem de praticar a sua má ação – contra a língua." Mas acho que isso é exagero.

Como também é exagero saber o que quer dizer escardichar.  Já estou mais perto dos cinquenta que dos quarenta; vivo de meu trabalho quase sempre honrado, gozo de boa saúde e estou até gordo demais, pensando em meter um regime no organismo - e nunca soube o que fosse escardichar. Espero que nunca, na minha vida, tenha escardichado ninguém; se o fiz, mereço desculpas, pois nunca tive essa intenção.

Vários problemas e algumas mulheres já me tiraram o sono, mas não o feminino de cupim. Morrerei sem saber isso. E o pior é que não quero saber; nego-me terminantemente a saber, e, se o senhor é um desses cavalheiros que sabem qual é o feminino de cupim, tenha a bondade de não me cumprimentar.

Por que exigir essas coisas dos candidatos aos nossos cargos públicos? Por que fazer do estudo da língua portuguesa uma série de alçapões e adivinhas, como essas histórias que  uma pessoa conta para "pegar" as outras? O habitante do Cairo pode ser cairense, cairei, caireta, cairota ou cairiri e a única utilidade de saber qual a palavra certa será para decifrar um problema de palavras cruzadas. Vocês não acham que nossos funcionários públicos já gastam uma parte excessiva do expediente matando palavras cruzadas?

No fundo o que esse tipo de gramático deseja é tornar a língua portuguesa odiosa; não alguma coisa através da qual as pessoas se entendam, mas um instrumento de suplício e de opressão que ele, gramático, aplica sobre nós, os ignaros.

Mas a mim é que não me escardicham assim, sem mais nem menos: não sou fêmea de cupim nem antônimo do póstumo nenhum; e sou cachoeirense, de Cachoeiro, honradamente de Cachoeiro de Itapemirim!

Fonte:
Rubem Braga. Ai  de  Ti, Copacabana. RJ: Ed. do Autor, 1960.

Rita Mourão (Poemas Escolhidos)

CONCEITOS

Bem-aventurado o homem
que  caminha amealhando  sonhos
e bendizendo amanheceres.
Benditos são  aqueles que promovem a paz
e reconhecem a igualdade de todos os SERES!
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CULTIVO

No meu caminho tinha uma pedra,
no  meu caminho tinha um sonho.
Do meu caminho quebrei a pedra,
no  meu caminho fiz um jardim.
Dei corda ao sonho e plantei rosas, plantei jasmins.
Hoje o perfume de cada dia atrai insetos e passarinhos
que  na zoeira dos seus  deveres
tecem  seus  ninhos, cumprem seus lemas.
Do meu caminho quebrei a pedra,
do meu caminho fiz um poema.
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O POETA E A POESIA

Mais nua do que Eva lancei-me à vida.
Vesti-me de palavras, da leitura do  mundo
e  me fiz poeta.
A poesia não pode ser derrotada.
Foi ela quem cantou  a mitologia Grega,
as  liturgias, os salmos e o culto maior a Deus.
É através dela que o poeta  abre  a cancela dos sentimentos,
toca  suas feridas, macera suas dores
e transforma suas lágrimas em versos.
Foi o encanto da poesia que deu ritmo ao universo.
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POR QUE ESCREVO

Escrevo porque a arte define o amor,
escrevo   porque  a poesia me completa.
Poetar é minha oração diária,
se  não escrevo minha alma dói
e  a dor da alma  asfixia.
Na  poesia exercito os meus sentimentos
e faço de cada momento o registro das minhas metas
sem  que eu me sinta exposta.
A vida me consome, quero me  definir
em  palavras, as palavras me editam.
Em meus poemas, me desnudo, me  desbravo
e sem medo deixo fluir meus segredos,
desvarios  de um poeta.
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VERSOS (DI) VERSOS

Foi a ti, que entreguei os meus desertos,
 despi   minha alma  e deixei  que me   habitasses.
Foi para ti que desfiei palavras, teci  sonhos
e me fiz poeta.
Quero beber da tua fonte e me aportar em tuas margens.
Nos teus céus me recolherei como um poente
que  se entrega  aos braços do universo.
Foi para ti que aprendi a fazer versos!
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ARIDEZ

Emprenhada de ilusão vaguei pelo imenso
descampado  das  promessas.
Não houve parto, houve partida.
Caminho e em meu corpo se enrosca
um cheiro de folhas maceradas.
Ou de um vinho, que já deixou de ser generosa oferta.
Desiludida, não busco mais amor,
apenas  me alimento de metáforas.
Sou a anáfora dos meus desertos íntimos,
um  cacto à espera do milagre da chuva.
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CONFISSÃO

Meu corpo se propôs a ser barco
para  navegar  os teus oceanos,
dominar  tuas  enseadas e com  os fios dos meus sonhos,
tecer  uma  rede para  te prender a  mim.
No sem fim dos teus segredos,
sem   medo  quero  ancorar  o meu barco, farto de emoções.
Na concha das tuas curvas saciarei minha sede,
secura  de esperas seculares.
E depois de ti não navegarei outros mares.
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METAMORFOSE

Antes eu sofria de árvore
e cantava o canto delas.
Acompanhava suas floradas,
subia  em seus troncos,
comia  cajus,  pitangas vermelhas
e  me via no espelho do rio.
O rio ladeava, eu ladeava com  ele
pisando  musgos, barrancas encharcadas,
buscando  atalhos.
Hoje sou pedra em lapidação
e sofro de cascalho.

Fonte:
Versos (Di) Versos. Disponível no site de Rita Mourão.
https://versosderita.weebly.com/versos-diversos.html

Sílvio Romero (A Sapa Casada)

(Conto Sergipano)

Uma vez havia um homem que tinha três filhos. O mais velho deles lá num dia foi ao pai e disse:

– "Meu pai, eu já estou moço feito, vossa mercê já está velho, e por isso eu quero ir ganhar a minha vida".

— "Pois bem, meu filho; mas tu o que queres — a minha bênção com pouco dinheiro, ou a minha maldição com muito?"

O moço respondeu:

– "A sua maldição com muito."

Assim foi, e o moço partiu. Depois de andar muitas terras e passando sempre contrariedades, casou-se.

Um ano depois o seu irmão do meio foi ao pai e lhe disse que também queria ir ganhar a sua vida. O pai lhe fez a mesma pergunta que ao primeiro, e o moço respondeu como ele e partiu.

Depois também de muito viajar e sofrer, casou-se.

Daí a um ano o irmão caçula também pediu ao pai para ir ganhar a sua vida. O pai perguntou-lhe se queria a bênção com pouco dinheiro, ou a maldição com muito. O moço quis a bênção, e seguiu caminho.

Depois de andar algum tempo ouviu uma voz muito bonita, estando ele a descansar perto de uma lagoa. O moço ficou muito maravilhado e disse que se casaria com a dona daquela voz, fosse lá ela quem fosse.

De repente ele se viu num palácio muito rico e apareceu-lhe uma sapa para casar com ele. O moço casou-se, mas ficou muito triste.

Ora, passando algum tempo, ele e os irmãos tinham de ir visitar a família, pois isso mesmo tinham contratado com os pais. Num certo dia todos três tinham que se apresentar. Todos tinham que levar presentes mandados por suas mulheres, e o rapaz mais moço, casado com a sapa, andava muito aflito sem ter o que levar. A sapa lhe disse que lhe desse linhas que ela queria aprontar umas rendas para mandar à sogra.

O moço deu uma gargalhada e atirou-lhe as linhas na água. A sapa gritou todo o dia dentro da lagoa, formando muita espuma, e o moço desesperado. Mas, quando foi no dia, apareceu-lhe uma renda tão linda como ele nunca tinha visto. O moço partiu.

Houve muita alegria lá na casa dos pais, e o presente mais bonito foi o levado pelo caçula, pelo que os irmãos ficaram com muita inveja. Despediram-se os moços para voltar para suas casas, e os pais lhes pediram para no dia tal voltarem, levando cada um sua mulher. Aí os dois filhos mais velhos ficaram mais contentes, porque já rosnava por lá que o caçula tinha-se casado com uma sapa.

O mais moço nada disse, e andava em casa muito triste, pensando na vergonha por que ia passar se apresentando com uma sapa por mulher.

Quando foi no dia da viagem a sapa pulou para fora da lagoa com um rancho enorme de sapos e sapinhos, e pôs-se a caminho com o moço, ele a cavalo e ela num carro de boi com seu acompanhamento. O moço ia muito triste.

Chegando à casa do pai, todos se puseram a caçoar da sapa, que não dava o cavaco. Na ocasião do jantar, ela, em vez de comer, escondia a comida no seio, e as cunhadas especialmente se puseram a ridicularizá-la como porca.

De repente a sapa tirou do seio uma porção de flores em que se tinham transformado os bocados de comida e se desencantou numa princesa muito formosa, que serviu de admiração a todos, menos às cunhadas que morreram de paixão e inveja.

Fonte:
Sílvio Romero. Contos Populares do Brasil. RJ: José Olympio, 1954.

Varal de Trovas n. 256

Paulo Mendes Campos (Os Diferentes Estilos)

Parodiando Raymond Queneau, que toma um livro inteiro para descrever de  todos  os  modos  possíveis  um  episódio  corriqueiro, acontecido em um ônibus de Paris, narra-se aqui, em diversas modalidades de estilo, um fato comum da vida carioca, a saber: o corpo de um homem de quarenta anos presumíveis é encontrado de madrugada pelo vigia de uma construção, à margem da Lagoa Rodrigo de Freitas, não existindo sinais de morte violenta.

Estilo interjeitivo - Um cadáver! Encontrado em plena madrugada! Em pleno bairro de  Ipanema! Um homem desconhecido! Coitado! Menos de quarenta anos! Um que morreu quando a cidade acordava! Que pena!

Estilo colorido - Na hora cor-de-rosa da aurora, à margem da cinzenta Lagoa Rodrigo de Freitas, um vigia de cor preta encontrou o cadáver de um homem branco, cabelos louros, olhos azuis, trajando  calça amarela, casaco pardo, sapato marrom, gravata branca com bolinhas azuis. Para este o destino foi negro.

Estilo antimunicipalista - Quando mais um dia de sofrimentos e desmandos nasceu para esta cidade tão mal governada, nas margens imundas, esburacadas e fétidas da Lagoa Rodrigo de Freitas, e em cujos arredores falta água há vários meses, sem falar nas frequentes mortandades de peixes já famosas, o vigia de uma construção (já permitiram, por debaixo do pano, a ignominiosa elevação de gabarito em Ipanema) encontrou o cadáver de um desgraçado morador desta cidade sem policiamento. Como não podia deixar de ser, o corpo ficou ali entregue às moscas que pululam naquele perigoso foco de epidemias. Até quando?

Estilo reacionário - Os moradores da Lagoa Rodrigo de Freitas tiveram na manhã de hoje o profundo desagrado de deparar com o cadáver de um vagabundo que foi logo escolher para morrer (de  bêbado) um  dos bairros mais elegantes desta cidade, como se  já  não  bastasse para enfear aquele local uma sórdida favela que nos envergonha aos olhos dos americanos que nos visitam ou que nos dão a honra de residir no Rio.

Estilo então - Então o vigia de uma construção em Ipanema, não tendo sono, saiu então para passeio de madrugada. Encontrou então o cadáver de um homem. Resolveu então procurar um guarda. Então o guarda veio e tomou então as providências necessárias. Aí então eu resolvi te contar isto.

Estilo áulico - À sobremesa, alguém falou ao Presidente, que na manhã de hoje o cadáver de um homem havia sido encontrado na Lagoa Rodrigo de Freitas. O Presidente exigiu imediatamente que um de seus auxiliares telegrafasse em seu nome à família enlutada. Como lhe informassem que a vítima ainda não fora identificada, S. Ex.a, com o seu estimulante bom humor, alegrou os presentes com uma das suas  apreciadas blagues.

Estilo schmidtiano - Coisa terrível é o encontro com um cadáver desconhecido à margem de um lago triste à luz fria da aurora! Trajava-se com alguma humildade mas seus olhos  eram azuis, olhos para a  festa alegre colorida deste mundo. Era trágico vê-lo morto. Mas ele não estava ali, ingressara para sempre no reino inviolável e escuro da morte,  este rio um pouco profundo caluniado de morte.

Estilo complexo de Édipo -  Onde andará a mãezínha do homem encontrado morto na Lagoa Rodrigo de Freitas? Ela que o amamentou, ela que o embalou em seus braços carinhosos?

Estilo preciosista - No crepúsculo matutino de hoje, quando fulgia solitária e longínqua a  Estrela-d'Alva, o atalaia de uma construção civil, que perambulava insone pela orla Sinuosa e  murmurante de uma lagoa serena, deparou com a atra e lúrida visão de um ignoto e gélido ser humano, já eternamente sem o hausto que vivifica.

Estilo Nélson Rodrigues - Usava gravata  de  bolinhas  azuis  e morreu!

Estilo sem jeito - Eu queria ter o dom da palavra, o gênio de um Rui ou o estro de um Castro Alves, para descrever o que se passou na manhã de hoje. Mas não sei escrever, porque nem todas as pessoas que têm sentimento são capazes de expressar esse sentimento. Mas eu gostaria de deixar, ainda que sem brilho literário, tudo aquilo que senti. Não sei se cabe aqui a palavra sensibilidade. Talvez não caiba. Talvez seja uma  tragédia. Não sei escrever mas o leitor poderá perfeitamente imaginar o que foi isso. Triste, muito triste. Ah. se eu soubesse escrever.

Estilo feminino - Imagine você, Tutsi, que ontem eu fui ao Sacha's, legalíssimo, e dormi tarde. Com o Tony. Pois logo hoje, minha filha, que eu estava exausta e tinha hora  marcada no cabeleireiro, e estava também querendo dar uma passada na costureira, acho mesmo que vou fazer aquele plissadinho, como o da Teresa, o Roberto resolveu me telefonar quando eu estava no melhor do sono. Mas o que era mesmo que eu queria te contar? Ah, menina, quando eu olhei da janela, vi uma coisa horrível, um homem morto lá na beira da Lagoa. Estou tão  nervosa!  Logo eu que tenho horror de gente morta!

Estilo lúdico ou infantil - Na madrugada de hoje por cima, o corpo de um homem por baixo foi encontrado por cima pelo vigia de uma construção por baixo. A vítima por baixo não trazia identificação por cima. Tinha aparentemente por cima a idade de quarenta anos por baixo.

Estilo concretista - Dead dead man man mexe  mexe  Mensch  Mensch MENSCHEIT.

Estilo  didático - Podemos encarar a morte do desconhecido encontrado morto à margem da Lagoa em três aspectos: a) policial; b) humano; e) teológico. Policial: o homem em sociedade; humano: o homem em si mesmo; teológico: o homem em Deus. Polícia e homem: fenômeno; alma  e Deus: epifenômeno. Muito simples, como os senhores veem.

Fonte:
Paulo Mendes Campos. Supermercado. RJ: Tecnoprint, 1976.

Geraldo Pimenta de Moraes (Baú de Trovas)

As lágrimas que hoje choro
hão de secar, meu benzinho,
quando tiver o que imploro:
— O lenço do teu carinho...
- - - - - –

Da roupa e a cara pintada
faz a mulher seus "engodos"...
Mas... é sem roupa, sem nada,
que ela mais agrada a todos...
- - - - - –

Da vida em seu louco afã,
há quem carregue, com calma,
no rosto, a luz da manhã,
lendo a noite dentro da alma.
- - - - - –

De beijar-te não me tolhas…
— Que teus lábios, a rigor,
são duas primeiras folhas
de um doce livro de amor...
- - - - - –

Despedida — adeus dorido
que tanto nos mortifica...
— Sofrimento repartido
entre quem vai e quem fica.
- - - - - –

De você assim tão junto,
conversando os dois, a sós,
eu sinto, por nosso assunto,
quanta distância entre nós...
- - - - - –

Dor mais funda não existe,
mais acerba, mais pungente,
do que a gente viver triste,
com saudade até da gente.
- - - - - –

Esperança — bem que enleva
nossa vida, no presente...
— Um raio de luz na treva
do incerto amanhã da gente.
- - - - - –

É triste quando ela passa,
tão formosa e indiferente,
esbanjando a sua graça,
sem achar graça na gente!
- - - - - –

Existe uma opção na Terra,
em mentes sãs, há mil sóis:
- É melhor nunca haver guerra
do que ser "Berço de Heróis".
- - - - - –

Lágrimas de nós fluindo,
quando enfrentamos abrolhos,
são gotas de dor fugindo
de nossa alma, pelos olhos.
- - - - - –

Luz sublime, que fascina,
desprende-se, em doce brilho,
do olhar, que é força divina,
da mãe que acarinha um filho!
- - - - - –

Mulher bela, indiferente,
como a sorte fugaz:
 - Quanto mais foge da gente,
mais a gente corre atrás...
- - - - - –

Muita vez, fingindo calma,
na vida enfrentando escolhos,
a dor eu a escondo na alma,
de riso enfeitando os olhos.
- - - - - –

Na mãe que canta, embalando
um filhinho, até faz gosto
ver-se tanto amor brincando
na ternura de um só rosto!
- - - - - –

Na solidão, triste, assim,
minha dor é tão intensa,
que eu sinto fugir de mim
a minha própria presença...
- - - - - –

Neste mundo de percalço,
mentira existe tão linda
que se troca um amor falso
por amor mais falso ainda...
- - - - - –

Num velório, a vela acesa,
com chama embora aziaga,
não tem tamanha tristeza
como depois que se apaga.
- - - - - –

O alegre que ri de um triste
deve lembrar-se, no entanto,
no exíguo espaço que existe
entre o riso, a dor e o pranto.
- - - - - –

O Criador, na ânsia extrema
de tornar tudo mais lindo,
fez o Amor — esse poema,
que as almas cantam, sorrindo!
- - - - - –

O meu viver, na verdade,
chego a senti-lo risonho...
Que eu gozo a felicidade
onde ela existe — no sonho...
- - - - - –

Os meus olhos buliçosos,
fitando-te, assim risonhos,
são dois pássaros ansiosos,
buscando um ninho de sonhos...
- - - - - –

O tempo enfrento com gosto,
com paciência, amor e calma...
Se a velhice vem-me ao rosto,
não a deixo entrar-me na alma.
- - - - - –

Quando amor você murmura,
meu bem, me beijando assim,
a minha alma, com ternura,
ri feliz, dentro de mim!...
- - - - - –

Quanta angústia nos invade
na despedida inclemente,
quando a sombra da saudade
passa a ser sombra da gente.
- - - - - –

Quando comigo dançou,
tão embebido eu sonhava
que, quando a orquestra parou,
minha alma ainda dançava…
- - - - - –

Quando padeço um tormento,
da trova eu faço meu pranto.
E assim, ante o sofrimento,
em vez de chorar, eu canto.
- - - - - –

Quando passo por diversos
tormentos, buscando calma,
faço trovas, cujos versos
são retalhos de minha alma.
- - - - - –

Quanto Bem não nos seduz
por trazer contradição...
– Que valor teria a luz
não houvesse a escuridão?...
- - - - - –

Quem nunca sentiu saudade,
com sua angústia e negror,
jamais sentiu, na verdade,
em sua alma, a luz do amor.
- - - - - –

Saudade... rosa envolvente,
de inebriante fragrância,
perfumando a alma da gente,
da roseira da distância...
- - - - - –

Se no tempo eu me mergulho,
com minhas cãs tenho zelos,
chegando a sentir orgulho
da alvura dos meus cabelos.
- - - - - –

Se vendesses teu carinho,
teu carinho que é tão doce,
comprá-lo-ia, inteirinho,
por qualquer preço que fosse...
- - - - - –

Um clarão há que retalha
e enegrece os corações:
— É o que irrompe na batalha,
ao ribombar dos canhões.
_____________________________________

Geraldo Pimenta de Moraes, que eventualmente usava o pseudônimo Gerpimoré, nasceu na cidade de São Sebastião do Paraíso/MG, em 19 de setembro de 1913. Filho de Francisco Pimenta de Moraes e Antonieta Cosmina de Moraes. Vitorioso em diversos concursos de trovas e poesias. Além dos diplomas e medalhas que possui, conquistados em concursos de tremas e poesias — principalmente de trovas. Têm inúmeros trabalhos publicados em jornais e revistas, coletâneas, e através dos concursos já referidos. Pertenceu à Arcádia de Pouso Alegre e à União Brasileira de Trovadores. Militar inativo, capitão do Exército, onde prestou serviços durante 25 anos, conquistando, nesse tempo: Medalha de Bronze (10 anos de bons serviços); Medalha de Prata (20 anos de bons serviços); Medalha de Guerra e Medalha do Pacificador (por haver tomado parte na última Grande Guerra). Residia em São Paulo.
 

Fonte:
Aparício Fernandes (org.). Anuário de Poetas do Brasil – Volume 4. Rio de Janeiro: Folha Carioca, 1979.

Carlos Drummond de Andrade (A Fugitiva)

A última bomba H estava irredutível. De modo algum abandonaria o seu refúgio lodoso, a 750 metros de profundidade, no Mediterrâneo.

- Não faça isso com a gente - suplicavam-lhe três mil oficiais, técnicos, mergulhadores, marinheiros e praças, empenhados  há  quase  90 dias em sua recuperação, e que por fim a localizaram naquele fundo de mar, bem encolhida, bem desiludida.

- Daqui vocês não me tiram - respondeu-lhes a bomba. - O primeiro que me tocar, eu  explodo. Talvez este tempo de verbo não exista, mas pouco estou ligando à gramática de vocês. À gramática e ao resto. Estou farta! Farta!

Os expedicionários insistiam. Aquele domicílio era  impróprio para ela; não ficava bem a uma bomba nuclear, talhada para altas missões, dormir no fundo das águas, que nem peixe fugindo à caçada submarina. Que desmoralização para um artefato de 20  megatons! Era em seu próprio benefício que a estavam querendo tirar dali.

- Hmmm - resmungou a bomba, sem se deixar convencer.

- Vamos. Suas companheiras de viagem caíram em terra, não deram trabalho. Foram logo recolhidas, e até agradeceram nossa solicitude em reavê-las. Uma bomba normal gosta de voar, voar sempre sobre a terra inteira, divertindo-se com o turismo aéreo nos bombardeiros. Não é para destruir nada, nem sequer para assustar ninguém, pois vocês  viajam incógnitas. É por  prazer. E você recusa esse prazer que nós lhe oferecemos?

- Prazer! Prazer! Que prazer sente uma bomba em não explodir? Afinal, que fizeram as colegas em território espanhol?

- Coisinha à-toa. Apenas contaminaram as plantações em torno de Palomares, mas nós indenizamos os lavradores. Não queremos que nossas bombas dêem prejuízo a ninguém.  Uns pobres-diabos até ficaram radiantes: há muito tempo que não viam dinheiro, e dólar, jamais.

- Quantos mortos?

- Fora os tripulantes dos aviões que se chocaram, nenhum. Você mesma, aí dentro d'água, não assusta o pessoal. Nosso embaixador em Madri e o Ministro do Turismo da Espanha vieram tomar banho lá em cima, para provar que você não é de nada. Venha, já está ficando tarde.

- Estão vendo? Eu não sou de nada! Nenhuma bomba é de nada! Para que foi, então, que nos fizeram?

Como ninguém respondesse, ela continuou:

- Vocês, ao nos criarem, não deram somente uma nova  angústia à humanidade. A nós também nos rechearam de angústia. Ficamos ansiosas por explodir - e nada. É hoje, é  amanhã, e nunca se resolve. Acabamos ficando mais angustiadas do que as populações que se angustiam por nossa causa. E vocês fazem disso um jogo, vocês e os outros.  Estávamos com grandes esperanças no Vietnã, mas qual o quê. Vamos envelhecendo, outros engenhos nos passam para trás, amanhã a Lua será ocupada e equipada com armas fantásticas, astros e planetas entrarão no brinquedo, e nós apodrecendo por aí, sem uso, sem  préstimo.  Por  isso  aproveitei  o desastre de avião, e caí fora. Quero me livrar dos homens.

Falando, falando, deslocou-se entre as rochas, para melhor esconder-se. A turma aproveitou o movimento e fisgou-a, alçando-a à superfície, sob protesto. Esta não escapa à  sorte de voar sobre a Terra. Depois de recondicionada.

Nem elas escapam.

Fonte:
Carlos Drummond de Andrade. Caminhos de João Brandão. RJ: José Olympio, 1976.

Varal de Trovas n. 255

Aparecido Raimundo de Souza (Romantismo Corrompido)

DONA ADRIANA DE FIGUEIREDO, setenta e dois anos, era do tipo romântica. Sonhadora. Aliás, sempre fora sonhadora. Tudo levava a sua imaginação a viajar além do alcance das vistas. Uma palavra dita aqui, outra ali, uma frase que alguém dissesse, um bichinho que pousasse na sua roupa, uma lufada de vento mais ameno que tocasse seu rosto, um raio de sol quente que a fizesse suar, uma lua bonita que surgisse resplandescente no infinito da noite, o mar, o mar, então, uau!, exercia uma onda forte em sua cabeça e a fazia navegar por terras nunca antes pisadas.

Enfim, qualquer pequena coisinha insignificante para as outras pessoas fazia dona Adriana de Figueiredo viajar  por  espaços cada vez mais espetaculosos. Seu Gabriel Figueiredo, o marido, mais velho que ela cinco anos, ao contrário da devotada esposa, nada tinha de romântico. Se mostrava vazio, longe dessas blandícias* que encantam os que vivem de pequenas melifluidades*. No geral, a criatura não se limitava a teorias, encarava sempre as coisas pelo lado positivo. Em resumo, seu Gabriel Figueiredo, na acepção da palavra, sem tirar nem "destirar", um prático de carteirinha e sindicato.

Certa manhã, ao não ver o marido sair cedo de casa, para uma viagem de um mês, três dias depois, já em clima de saudade, decidiu lhe mandar uma mensagem. Escreveu: “Amor da minha vida. Se estiver rindo, me mande um sorriso.  Se estiver chorando, me mande lágrimas. Se estiver com saudades, me mande um recadinho. Se estiver dormindo, me mande seu sonho. Quero sonha-los junto com você, e tentar fazer dele a sua melhor realidade”.

Não parou aí. Seguiu adiante: “Saiba que amo você, demais e onde quer que esteja, a distância nunca se fará pesada e densa”. Mandou. Uma hora depois o celular deu sinais de vida e dona Adriana de Figueiredo, pressurosa pela resposta, apressada para saber do companheiro de tantos anos de vida em comum, sobretudo, agitada e impaciente, com a sua ausência, leu o que a sua cara metade escrevera de volta: “Adri, estou no banheiro! O que faço?”.
_____________________________________
* Vocabulário (Dicionário Aurélio)
Blandícias – carícias.
Melifluidades – maneiras doces.

Fonte:
Texto enviado pelo escritor.

Luiz Gonzaga da Silva (Trova e Cidadania) 14 - Ecologia – Consciência Ecológica

Tudo o que fere a terra fere também os filhos da terra (Cacique Seattle).

A frase do cacique Seattle resume tudo, mas os ignorantes "civilizados" não entendem assim. Foi necessário se criar uma disciplina para disciplinar o que seria suficiente o bom senso. E os ecologistas ainda muitas vezes são acusados de exagero. Muitos cientistas ainda afirmam, conscientemente ou por interesses escusos, que as suas previsões são exageradas e sem base científica. Como se a apreensão da realidade não tivesse nenhum valor.

Do bom ar que respiramos
depende a nossa energia,
por isso é que precisamos
defender a ecologia.
Ivaniso Galhardo - RN

Defender a ecologia    '
da Amazônia ao Pantanal,
além de soberania
é urgência Nacional
Pedro Grilo - RN

É tanta a maldade insana...
Mas cresce, dia após dia,
um grito que nos irmana
pela nossa ecologia!
Mara Melinni Garcia - RN

Na angústia das mais estranhas,
estão chorando as cascatas:
são murmúrios das montanhas
refletindo a dor das matas.
Cláudio de Cápua - SP

Não nos cansamos de ferir a terra e tudo o que ela produz. E ferir a nós próprios num grande processo suicida! As riquezas que ela contém são destruídas alucinadamente. Destruímos a sua cobertura verde, as matas e todo tipo de vegetação. A palavra de ordem dos ambiciosos é o desmatamento. Não importa as consequências.

O grande desmatamento,
por ganância ou esperteza,
põe rugas de sofrimento
no rosto da natureza...
Ademar Macedo - RN

Clareiras a cada instante!...
A madeira posta à venda!...
E a mata, tão verdejante,
aos poucos, virando lenda!
Wagner Marques Lopes - MG

A Natureza hoje chora
a cruel devastação
que faz o verde ir embora
e veste de cinza o chão!…
Sônia Maria Ditzel Martelo - PR

Corta-se a mata nativa,
fica o tempo a céu aberto...
É a força bruta, nociva,
na construção do deserto.
Djalma Alves da Mota - RN

De cada galho abatido
em silêncio a seiva escorre,
mostrando o pranto sentido
de uma floresta que morre.
Marina Bruna - SP

Numa planta derrubada,
num incêndio florestal,
abre-se a porta de entrada
pra o aquecimento global!
Ademar Macedo - RN

Salvemos nossa floresta
com um alerta geral,
pois o caos se manifesta:
o aquecimento global
José Aureilson Cordeiro Abreu - CE

Além disso, ainda nos deparamos com as queimadas, inconscientes ou criminosas. O trovador denuncia este crime e clama por soluções.

 
Queimada!... A terra ferida
clama por um povo forte
que faça brotar a vida
onde o fogo impôs a morte!
José Lucas de Barros - RN

O homem, insano, incendeia
a natureza e as quimeras,
sem perceber que semeia
solidões sem primaveras...
Maria Lua - RJ

Em criminosas queimadas
por ambição desmedida,
vê-se, nas vidas ceifadas,
o extinção da própria vida!
Almerinda Fernandes Liporage - RJ

Nessas queimadas sem dó,
o homem constrói seu futuro:
- Uma floresta de pó
e um negro pulmão impuro!
Jair Figueiredo - RN

Pela queimada vencida,
fez-se a floresta em carvão...
Morreu o verde da vida,
deixando enlutado o chão!
Thereza Costa Val - MG
 
Um perigo sempre à vista,
uma ilusão, com certeza,
é o balão que perde a pista,
destruindo a natureza.
Mifori - SP

Mas a insanidade não para por aí. Escavamos as entranhas da terra à procura dos seus metais para transformá-los em vil metal, produzindo as riquezas sórdidas de muitas empresas e seus donos. Para transformar os metais em máquinas e automóveis que irão contribuir para aumentar a produção de gases tóxicos e o aquecimento do planeta. Com esses metais produzimos quinquilharias que vão enfeitar as vitrines do "progresso". Sem sequer pensarmos no sofrimento dos seres humanos que são explorados nesse processo, nas minas e nas cidades.

 
Aos insanos não ocorre
pensar na dor e o dilema
de quem trabalha e até morre
na exploração mais extrema.
Gonzaga da Silva - RN

Se a extração desses metais fosse menos predatória e o seu produto fosse distribuído, aproveitado por todos... Mas nem isso ocorre. Pelo contrário, o que temos visto são as tragédias provocadas pela irresponsabilidade criminosa das mineradoras. E o trovador se pergunta:

Ó Pátria dos metais nobres,
das vastidões e grandezas,
por que nós somos tão pobres
num chão de tantas riquezas?
Clarindo Batista Araújo - RN

Tens, Brasil, belo gigante,
solo rico e gente nobre.
Sendo um país abundante,
por que teu povo é tão pobre?...
Therezinha Ferreira - RJ

Nos campos que a relva cobre,
minérios em profusão...
fui só um menino pobre
sem escola, pés no chão...
Campos Sales - SP

Com o superpovoamento do mundo, milhões de toneladas de lixo são descartados todos os dias no solo e nos mananciais aquíferos. Um terço do alimento produzido é desperdiçado e jogado na natureza, enquanto milhões de pessoas passam fome. Ao menos deveríamos reciclar todo este lixo.

Além de necessidade,
e se é feita com capricho,
faz-se nobre a atividade
da reciclagem do lixo.
Gonzaga da Silva - RN

Onde o povo é consciente
todo o lixo é reciclado,
mas onde o povo é demente
nem o homem é bem tratado.
Gonzaga da Silva - RN

Por menor que seja, creia,
o lixo é problema certo:
de pequenos grãos de areia
é que se forma o deserto!
António Juracy Siqueira - PA

Embora o planeta Terra seja constituído de 75% de água, apenas 3% desse total é própria para o consumo humano. Portanto, toda a atenção deveria ser dada à conservação desse produto tão indispensável à vida.

Água, três partes da Terra,
não sejas causa perdida,
mas grande troféu de guerra!
Divina Deusa da Vida!
Osires Haddad – PR
 
De casta fonte nascida
em cristalina pureza,
a água é a essência da vida
e a alma da natureza!
A. A. de Assis - PR

Que a ganância descabida
poupe os bens fundamentais.
Sem ouro mantém-se a vida,
sem água limpa, jamais.
Adilson Maia - RJ

Nem ouro, nem pedra rara,
nada que vem de um garimpo,
vale um fio de água clara
no leito de um rio limpo!...
Aloísio Alves da Costa - CE

Nas águas turvas dos rios,
os venenos poluidores
nos darão dias sombrios
e primaveras sem flores...
Marina Bruna - SP

Águas turvas poluídas
por ações irracionais,
abrindo novas feridas
nas nossas fontes vitais...
Djalma Alves da Mota - RN

Faz-se um rio assoreado
sem a mata ciliar...
O amanhã chora o passado
ao ver a água minguar!
Wagner Marques Lopes - MG

Renovadas sejam vidas
pelos mares deste mundo...
Sem mais águas poluídas,
desde a tona até o fundo.
Wagner Marques Lopes - MG

Concluímos este tópico sobre a ecologia, fazendo uma indagação angustiante: até quando poderemos nos deleitar com imagens como estas?

Envolta em brilhos e cores,
a natureza se esmera
para, em delírio de flores,
eclodir na primavera.
Wanda de Paula Mourthé - MG

Numa ternura infinita
a lua, com mãos de prata,
vem prender laços de fita
nas tranças verdes da mata.
Amália Max - PR

Por entre os ramos festivos
de lindas flores e ninhos,
o Sol põe renda de crivos
na toalha dos caminhos.
Maria Thereza Cavalheiro - SP

Diviso ao longe, altaneiro,
em meu pedaço de chão,
a ternura de um pinheiro
colorindo a solidão...
Milton Nunes Loureiro - RJ

Fonte:
Luiz Gonzaga da Silva (org.). Trova e Cidadania. Natal/RN, abril de 2019.
Livro enviado pelo autor.

Humberto de Campos (A Festa da Inteligência)

Por especial deferência do sr. ministro das Relações Exteriores, foi-me permitido, anteontem, nos "Diários", tomar parte, como diplomata, nas homenagens prestadas pela intelectualidade brasileira a Sua Majestade o Rei da Bélgica. Relegado para as filas destinadas aos jovens funcionários do Itamarati, não foi sem custo que consegui aproximar-me do local distribuído aos homens de ciências e de letras, cujos paramentos, tirados às sete cores do arco-íris, davam à solenidade um tom de magnificência, de luxo, de riqueza, verdadeiramente excepcional. Ao lado dos fardões acadêmicos, faiscantes de ouro, berravam o vermelho dos capelos, o verde das murças, o negro das becas, assinalando, no tumulto das cores, os catedráticos das Faculdades de Medicina e de Direito, os membros do Instituto Histórico, os doutores da Ordem dos Advogados. E como se não bastasse o aspecto magnificente das vestimentas, cintilavam por toda a parte as medalhas, os crachás, as condecorações de todos os países do mundo, como se tivesse caído sobre aquela assembleia de sábios uma luminosa chuva de pedrarias.

A atual sociedade brasileira, educada nos costumes igualitários da República, não pode ver, entretanto, a sério, essas manifestações suntuosas da vaidade humana. Deslumbrados com o que viam, os espíritos divagavam, tontos, sem compreender a legítima expressão daquele espetáculo. Dessa verdade lamentável, tive eu vários documentos, que me causaram a mim verdadeira indignação. A minha primeira desilusão foi à entrada do Sr. barão de Ramiz Galvão, o velho e glorioso fidalgo do Império. Trajando uma casaca irrepreensível, o eminente educador trazia ao peito, do ombro à cintura, e de ambos os lados, todas as suas condecorações. Eram a da Rosa, do Brasil; a de Santiago, de Espanha; a da Ordem de Cristo, de Portugal; a da Legião de Honra, da França; a do Elefante Azul, da Pérsia; a de Estanislau, da Polônia; a da Ordem do Latrão, do Vaticano; e tudo isso no meio de passadeiras, bentinhos, cordões, amuletos, fitas, distintivos, medalhas e penduricalhos, obtidos em sessenta anos de discursos e magistério. À chegada do venerando professor, houve um deslumbramento; e o primeiro comentário, de uma senhora colocada nas proximidades do corpo diplomático, foi, logo, este:

- Meu Deus! Parece... porta de casa de brinquedos!

A entrada do desembargador Ataulfo de Paiva, da Academia de Letras, causou o mesmo pasmo, o mesmo espanto, a mesma admiração. Ornamentado com as suas dezenove condecorações, postas em destaque pela sua faixa vermelha de Cavaleiro de São Maurício e pela originalidade do seu cordão da Ordem do Dragão, da China, o ilustre magistrado estava deslumbrante. Sem perder a calma, o primeiro a registrar, com espírito, a sua situação, foi ele próprio.

- De onde vem, desembargador? - indagou, com graça, à entrada do salão, a Sra. Santos Lobo.

E ele, sorrindo:

- Da festa da Penha, excelentíssima!

Dentro, no recinto dos homens eminentes, destacavam-se, também, pela singularidade, os distintivos de Carlos Malheiro Dias. Antigo fidalgo da Casa Real Portuguesa o brilhante escritor vestia uma capa em vermelho e preto, semeada de comendas azuis, de crachás amarelos, de medalhas reluzentes, a emergirem de um oceano de fitas simbólicas, pertencentes a vinte ordens diversas. Ao vê-lo indagou uma senhora:

- Que capa é aquela do Dr. Malheiro Pias?

E a outra explicou:

- É uma capa... da "Revista da Semana", menina!

A impressão geral daquele publico republicano, foi interpretada, porém, entre tantos episódios, por uma frase, ouvida por mim no termo da festa. Comprimindo-se com arte, apertando-se com elegância, empurrando-se com delicadeza, a multidão procurava a porta de saída, quando encontrei à minha frente um grupo de moças, no meio do qual ia um cavalheiro idoso, afogado até o pescoço na sua enorme beca de professor de Direito. Oprimido de um lado, empurrado de outro. o educador defendia-se aflitamente, quando uma das filhas lembrou, compadecida:

- Porque papai não tira... o dominó?

E o Carnaval caiu na rua.

Fonte:
Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. 1925.

Varal de Trovas n. 254

Francisca Júlia (O Cão)

Alfredinho possuía um cão que se chamava Lobo. Era grande como os maiores da sua raça, o pelo crespo, inteiramente negro e dotado de uma coragem e força que o faziam temido por todos.

À noite, quando o soltavam no quintal. Lobo escondia-se na sombra dos muros, e aí ficava, imóvel e alerta, à espera dos ladrões. Mas estes, que lhe temiam a ferocidade, não se arriscavam a galgar o muro.

No entanto, este cão, apesar do seu aspecto feroz, dos seus olhos sanguíneos e duros, que fitavam tudo com aspereza, e da sua boca rasgada, guarnecida de dentes afiados, era manso como um cordeiro para o seu pequeno amo, que lhe alisava o pelo e lhe dava beijos no focinho.

Viam-nos sempre juntos, Alfredinho e Lobo, amigos inseparáveis, — aquele, mal sustentando-se nas perninhas fracas, este, ostentando sua corpulência de fera. Às vezes iam passear juntos até ao campo, e Lobo acompanhava o seu amiguinho, seguindo-lhe todos os movimentos, obedecendo a todos os seus gestos, num desejo de adivinhar os seus mais ínfimos pensamentos.

Alfredinho, com ser uma criança de cinco anos apenas, compreendia esta dedicação e retribuía ao seu amigo do mesmo modo, tratando-o com o maior carinho, zangando-se com os criados se lhe davam uma ração pequena ou se lha davam com grosseria.

Certa vez, um homem rico, muito amante de cães, dirigiu-se ao pai de Alfredinho e ofereceu-lhe uma soma avultada para a compra de Lobo.

O pai recusou-se a vendê-lo, dizendo:

— Este cão é o melhor amigo do meu filho, acompanha-o por toda a parte. Se algum dia este digno animal perecer, meu filho não poderá sobreviver-lhe, tal será o desgosto que há de sentir.

O homem foi-se embora, não sem ter lançado de soslaio um olhar invejoso sobre o cão.

De fato, não havia ninguém que não admirasse Lobo, o seu corpo volumoso ornado de um pelo crespo e macio, as suas patas enormes armadas de unhas pontudas e curvas, como as de um leopardo, e o seu peito largo e forte como uma couraça.

Alfredinho, quando tinha três anos, era um menino doente, extremamente débil.

Seu pai, que o amava muito, fazia-lhe todas as vontades, satisfazia-lhe todos os desejos, com medo de contrariá-lo ou aborrecê-lo. Alfredinho, porém, dotado de sentimentos generosos e boa alma, nunca abusou, como fazem geralmente as crianças da sua idade, das delicadezas de que era cercado.

Nessa época, num dia de muita chuva, em que o vento passava impetuosamente em uivos prolongados, Alfredinho, trêmulo de susto, ouviu um gemido triste que vinha da rua. Mandou ver o que era.

— Era um cão muito magro, disseram, e coberto de lepra.

Alfredinho. piedoso como era, pediu ao pai com os olhos cheios de lágrimas que recolhessem o pobre cão, que lhe dessem agasalho.

O cão entrou, encharcado da água da chuva, tremendo de frio. Seu aspecto era repugnante: magríssimo, as costelas salientes, imundo e coberto de lepra.

Todos recusaram-se a recebê-lo.

O menino tanto insistiu, chorou e bateu o pé, que o pai resolveu, não sem escrúpulo e nojo, ficar com o cão.

Deram-lhe o nome de Lobo pelo ar selvagem que tinha.

Pouco a pouco, alimentando-se bem, sujeitando-se ao tratamento da lepra que lhe cobria o pelo, o cão foi engordando, e em pouco tempo tornou-se um animal lindo e afagado por todos.

Durante o dia seguia Alfredinho aos passeios, sacudindo a cauda, fazendo-o rir com suas graças; à noite soltavam-no no quintal para defender as galinhas e as hortaliças do assalto dos malfeitores.

O seu pequeno amo, uma manhã, depois de haver pedido licença ao pai, convidou-o a um passeio ao campo, para caçar borboletas e cigarras.

O cão acompanhou-o.

Alfredinho corria pelos atalhos, escondia-se nas touças de verdura, tentando iludir a vigilância de Lobo.

Cansado, porém, de tanto brincar, deitou-se na relva e adormeceu.

O cão deitou-se também, alerta sempre contra qualquer perigo, disposto, se fosse preciso, a defender o seu querido amiguinho.

Nesse instante uma cobra traiçoeira, arrastando-se por entre as folhas, aproximou-se do lugar em que estavam, pronta para picar a criança e matá-la com sua peçonha mortal.

Lobo, que a tinha pressentido, voltou-se de repente e atacou-a em botes furiosos.

Matou-a. Enquanto a serpente estava estrebuchando no chão, crivada de dentadas, o cão, que tinha sido picado, gemia, penetrado de dores lancinantes.

Pobre e fiel animal!

Minutos após, Lobo, arrojando-se no chão, esgotado de forças, chegou até onde estava o seu amiguinho, lambeu-lhe as mãos carinhosamente e morreu num doloroso gemido.

Fonte:
Poeteiro Iba Mendes