Concurso de Trovas Memorial "Cláudio de Cápua" (Prazo: 31 de outubro de 2023)

 

Realização:
Blog Pavilhão Literário Cultural Singrando Horizontes
https://singrandohorizontes.blogspot.com
Coordenação: J. Feldman (editor do blog)
 

Entidades Parceiras:

Academia Brasileira de Trova/RJ

Academia Internacional União Cultural/SP

Academia de Letras e Artes de Paranapuã/RJ

Academia Mourãense de Letras/PR

Academia Virtual Internacional de Poesia, Arte e Filosofia/PR

Confraria Brasileira de Letras/PR

Falando de Trova (https://falandodetrova.com.br) /SP

O Blog Singrando Horizontes, comemorando 16 anos de existência, com quase 18 mil publicações e cerca de 3 milhões de leitores, realiza o Concurso de Trovas homenageando o trovador Cláudio de Cápua.

Cláudio de Cápua, aviador, jornalista profissional. Especialista em jornalismo cultural, nas áreas de Artes Plásticas e Literatura, com publicações em diversos veículos de Comunicação da Pauliceia e Litoral paulista. Lato Sensu em História da Arte (Universidade Mackenzie), graduado em Filosofia pela Universidade Católica de Santos. Nasceu em 8 de março de 1945, São Paulo/SP. Iniciou na TV Tupi em um grupo que adapta obras literárias para novelas, na década de 70. Produtor e diretor de jornalismo especializado (arte, cultura e lazer) na TV Gazeta, entre 1978 e 1980. Editou a Revista Santos Arte e Cultura, da qual foi editor e articulista. Biógrafo, prosador e poeta, foi um dos fundadores da “União Brasileira de Trovadores”, Seção de São Paulo e, desde 1980, parte do quadro associativo da Seção de Santos. Conquistou vários prêmios em Concursos de Trovas em território nacional. Cláudio de Cápua, que era casado com Carolina Ramos,  faleceu em Santos/SP,  onde se radicou definitivamente, de aneurisma, a 5 de dezembro de 2021, aos 76 anos.

ÂMBITO NACIONAL/INTERNACIONAL

Categoria Veteranos: 

 

Tema: SEGREDO/S (lírica/filosófica)

Em noite alta... madrugada,
contemplo a lua contrito
- Barca de prata aportada
nos segredos do infinito.
Cláudio de Cápua

Categoria Novo Trovador: 

 

Tema: SEMENTE/S (lírica/filosófica)

Com mensagem sempre nova,
transpondo mágoas e dor,
pelos caminhos da trova
planto sementes de amor.
Cláudio de Cápua

Novo Trovador é aquele que não obteve até a divulgação deste regulamento 3 (três) classificações em concursos de trovas oficiais da UBT, a nível nacional, independente de ser associado ou não à UBT.

A palavra tema deve estar na trova.

Máximo de 2 (DUAS) Trovas por concorrente.

Apesar do concurso seguir as normas da UBT, mas por não ser promovido por ela, não se enquadra como concurso oficial da entidade. Este é, como os concursos anteriores, independente.

ENVIO DAS TROVAS POR EMAIL (Prazo: 31 de outubro)

para o Fiel Depositário:
Prof. Giuseppe Paolo Dell’Orso

E-mail:    gpdellorso@gmail.com

Como enviar trovas por e-mail (no corpo do e-mail):

Assunto: Concurso de Trovas Memorial “Cláudio de Cápua”

Acima da Trova:
Categoria (Novo Trovador ou Veterano)

Abaixo da trova:
Nome inteiro, cidade/estado (país se não for do Brasil), e-mail para contato (obrigatório).

Caso o trovador use pseudônimo ou abreviatura do nome, favor enviar o nome completo, caso venha a ser premiado, a não ser que opte por manter a abreviatura ou pseudônimo.

Anexos não serão aceitos.

 
Sistema de Envelopes (Prazo: 31 de Outubro de 2023)

Enviar para:
Profa. Alba Krishna Topan Feldman
Av. Mário Clappier Urbinatti, 724
Bloco E ap. 11
Zona 7
CEP. 87020-901   Maringá - PR

Aconselha-se que enviem as trovas por e-mail, em virtude de os correios estarem com atrasos em entregas simples.

Após o encerramento haverá uma espera de mais 5 dias para os envelopes que podem estar atrasados nos correios, e ao final do quinto dia as trovas serão enviadas para julgamento.

Como enviar pelo Sistema de envelopes

As trovas devem ser coladas na face externa de um pequeno envelope. Dentro dele deverá estar o nome do autor completo com seus dados pessoais: cidade/estado/país, e-mail para contato, telefone fixo (e operadora para contato, no caso de celular. Ex: TIM, Vivo, Claro, etc.).

Na face externa do envelopinho a trova (DIGITADA ou DATILOGRAFADA, não serão aceitas manuscritas), o tema no alto da trova. Se Veterano ou Novo Trovador, colocar abaixo da trova esta categoria. Lacrar o envelope. Num envelope maior colocar o nome e endereço a quem deve enviar, e no remetente, o mesmo endereço para quem está enviando, e o nome Cláudio de Cápua.

Observação: A trova deve ser digitada (datilografada), não serão aceitas trovas manuscritas.

§ - Seja por envelopes ou por email, é necessário constar a que categoria (Veteranos ou Novo Trovador) a que concorre.

As Trovas devem ser inéditas, isto é, que não tenham sido premiadas em outros concursos ou divulgadas pela Internet ou outros meios de divulgação até a data da publicação do resultado.

Serão eliminadas as trovas que contenham erros como: não colocar pontuações; não seguir o sistema ABAB (rimar 1. com 3. verso e 2. com o 4. verso); erros gramaticais; não tiver a palavra tema na trova; de conteúdo racista, pornográfico, político, etc.

O Prazo se encerra à meia-noite de 31 DE OUTUBRO DE 2023.

Os resultados serão divulgados em blogs, sites, facebook, emails enviados aos premiados, revistas virtuais, academias e blogs.

As decisões das comissões julgadoras serão definitivas.

A premiação, composta de certificado e ebook com as trovas premiadas, serão enviados diretamente aos premiados via e-mail.

Será premiado também, o trovador veterano melhor colocado em seu estado e que tenha obtido pelo menos a média mínima (e não tenha sido premiado na classificação geral do Nacional/Internacional).

Os membros da comissão julgadora, o coordenador e os fiéis depositários não poderão participar do concurso.

A participação no concurso significa aceitação plena das normas aqui relacionadas.

Maringá ,  08 julho de 2023.
J. Feldman – coordenador geral

Contatos, dúvidas: gralha1954@gmail.com

Versejando 119

 

A. A. de Assis (Antessala do céu)

Tenho lido aqui, ali e alhures que cerca de 97 por cento da população mundial declara crer em Deus e na continuidade da vida após o repouso do corpo provisório. Significa que 97 em cada 100 pessoas, em alguns momentos, certamente se preocupam com o que lhes acontecerá no lá mais adiante. Eterna felicidade ou sofrimento eterno? 

O ideal seria que todos, desde crianças, tivéssemos condições para trilhar sem desvios o caminho da pureza e do amor. No entanto isso é difícil demais. Somente umas raríssimas pessoas conseguem chegar ao final da peregrinação terrena com a alma prontinha para de imediato ingressar no reino da bem-aventurança.  

É que nossa passagem por este complicado planeta é cheia de atropelos, tentações, transtornos mentais, competições, carências, machucados de todo tipo, de modo que se torna quase impossível concluir a jornada livres de manchas, recalques, ressentimentos, culpas, remorsos – resquícios que precisam ser expurgados.

De minha parte, acredito que o sacrifício de Jesus Cristo já nos redimiu. Todavia penso ser indispensável a gente estar com a alma suficientemente em ordem no momento da transferência para a celestial morada.

A esperança, então, é que a inesgotável bondade de Deus nos conceda a chance de passar por um estágio intermediário de higienização moral e espiritual, durante o qual possamos completar a cura das nossas imperfeições e assim chegar finalmente ao estado de céu. Alguns creem num processo de aperfeiçoamento mediante sucessivas reencarnações; outros, eu inclusive, acreditamos que tal processo ocorra num capítulo único, conhecido como purgatório. 

Em linguagem humana, é difícil, no entanto, definir o que seja purgatório. Não é um tempo, não é um lugar. Como o nome indica, seria uma generosa oportunidade que Deus nos oferece para purgar, depurar, limpar as nossas impurezas. 

Também não se trata de um castigo, mas de uma escola. Um treinamento para a nossa paulatina integração na comunidade dos justos. 

Imagino que tal treinamento inclua muita oração e longos momentos de reflexão sobre os erros e omissões cometidos no relacionamento com os irmãos e irmãs aqui no mundo físico e sobre como cada um fez uso dos seus talentos. Incluiria também, provavelmente, um crescente esforço de domínio sobre os maus impulsos, além de exercícios diversos para o fortalecimento de nossas virtudes. 

Seria, enfim, uma preparação complementar das almas para a convivência amorosa, solidária e eternamente feliz com a população do céu. 

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(Crônica publicada no Jornal do Povo – Maringá – 27-4-2023)

Nilto Maciel (Joam, o Sedutor)

Eu não morro de amores,

eu vivo de amor.

(Anônimo)

Dom Joam não chegou a conhecer Hugo Capeto nem o imperador Oton. Não lhe interessavam monarcas, fossem francos ou saxões. Muito menos bizantinos. Sua vida toda dedicou-a a amar mulheres.

A primeira delas – uma formosa senhora  – chamou-se Maria. Sua própria mãe. E esta paixão durou alguns anos.

Nasceu Joam pleno de virtudes. Sua beleza física deixava pasmas as mulheres. Cedo aprendeu a falar. E a falar galante­mente. Num minuto convencia a mais empedernida virgem a entregar-se-lhe. No mais das vezes, valendo-se da poesia. Pois também fazia versos. Vilancetes, coplas, cantigas de amor.

Muitas mulheres o amaram. Algumas chegaram a assumir publicamente o adultério. As solteiras acabaram nos prostíbulos. Outras se envenenaram.

Porém, muito ódio andou à volta de Joam. Principalmente por parte dos maridos enganados. Mas também dos invejosos. E dos esposos de mulheres belas.

Logo sua fama de Don Juan chegou aos ouvidos d’El Rei, assim como aos do papa de plantão. Acusado de solapar a família cristã, de criminoso e pecador mortal.

O julgamento trouxe a público cenas escandalosas. Os mais poderosos fidalgos consumiam-se de indignação.

Indefeso, Joam recebeu a pena da eterna prisão.

Adendo: Apesar de preso, Joam continuou o mesmo. Ignorava os sultões de Bizâncio ou os imperadores do Sacro Império. E, livre como sempre, amava cada vez mais as mulheres. E as seduzia – em sonho, nos seus ou nos delas. Ou talvez por teleplastia*.

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* Teleplastia = fenômeno de aparição materializada de alguém em local de onde está ausente.

Fonte:

Enviado pelo autor.

Nilto Maciel. Itinerário: contos. Fortaleza, CE: Ed. do Autor, 1974.

Exposição da AVIPAF: Vida uma passagem só de ida (Poesias) - 2

Realizada pela AVIPAF, Academia Virtual Internacional de Poesia, Arte e Filosofia

Local: Feira do Poeta de Curitiba.

Duração: 23 de julho/23 à 25 de Setembro/23.

Curadoras: Isabel Furini e Elciana Goedert.

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Amaury Nogueira

AVIPAF | Cadeira 37

Patrono | Emílio de Meneses

OS DIAS PASSAM

Os dias passam

com tic-tac...

como as ondas

vão a praia

logo retornam ao mar!

assim somos igual ao infinito

temos muito a explorar...

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Divani Medeiros

AVIPAF | Cadeira 52

Patronesse | Auta de Souza

VIDA: LUZ DA EXISTÊNCIA

Luz que ilumina a existência,

Necessita dos raios do sol, durante o dia,

Para se fortalecer e com energia permanecer.

À noite, com a chegada da lua,

Aquieta a emoção, em meio à escuridão.

Luta com suas armas para sobreviver.

Os desafios surgem na estrada,

Encontra tribulações na caminhada.

Os percalços continuam na trajetória do viver,

Às vezes machuca para se fortalecer.

Com sabedoria, segue igual a poesia.

Novas páginas são escritas, outras ficam em branco.

O coração palpita, igual a uma partida de futebol,

Onde ganhar ou perder faz parte do que vai acontecer.

E com mecanismos vitais, vai sobrevivendo cada dia mais.

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Elciana Goedert (Ciça)

AVIPAF | Cadeira 20

Patronesse | Florbela Espanca

CIRANDA DA VIDA

Vivemos numa roda-gigante

Alternando altos e baixos

Em euforia ou cabisbaixos

Brilhamos no papel principal

Ou sendo mero coadjuvante

Há dias que apenas recuamos

Para em outros seguirmos adiante.

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Flavio Madalosso Vieira

AVIPAF | Cadeira 50

Patrono | Guaracy Paraná Vieira

A vida é boa e bela,

independente do clima,

do tempo,

dos homens.

Há beleza em tudo e sempre.

Basta que tenhamos olhos para vê-la,

espírito lúcido para senti-la

e saibamos alimentar a esperança e a fé em Deus.

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Francine Cruz

AVIPAF | Cadeira 03

Patronesse | Ana Cristina Cesar

BORBOLETINHA

Nesta primavera

Uma nova flor vai brotar

Nove meses germinando

Agora vai aflorar

Flor com asas

Borboletinha

Raio de luz

Vida plena

Amada Helena!

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Gisela Maria Bester

AVIPAF | Cadeira 49

Patronesse | Wislawa Szimborska

VIDA INFLAMADA

Na fogueira da existência crepitam palavras

E dos estalidos da madeira, vivamente queimada

No natural sacrifício, desde tempos imemoriais

Levitam faíscas e chovem cinzas

Nos ombros da história

Na lareira, que é lar da minha mente

A verdade esgarçada até o último fiapo

Também se faz presente

Na roda de fogo onde eu ando e ardo

Tão vivas chamas

Chamam sonhos dormentes

A bailarem irmanados

Sobre os destroços dos ossos fraturados

Inflamando a veia

[literária]

E neste caminho, que é só de ida

Vivo a vida inflamada

Embora eu acredite na volta

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Isabel Furini

AVIPAF | Cadeira 01

Patrono | Amado Nervo

A CANÇÃO DA VIDA

fico imóvel no meio do caminho

e quando à distância

observo a dimensão dos campos arados

percebo os poucos frutos recolhidos

não obstante

voltaria a realizar a semeadura

porque a minha alma

é terra sem fechaduras

aberta aos sonhos, ao Bem

e à Poesia

quantos seres se aproximaram

de minha vida

alguns com meles

e outros carregando nas mãos pedras duras

porque a vida tem amor e ódio

e luz e sombra

o silêncio da noite

e de manhã os cantos dos canários e dos pardais.

Fonte:

Enviado por Isabel Furini

Jacira Fagundes (Por uma pausa na solidão)

Caminho pela casa e me contrai o exagero de espaço que tenho para mim mesma. Na varanda, as plantas florescem e se espalham pelos vasos que disponho aqui e ali; a cama de ferro em meu quarto parece ultrapassar as medidas, assim coberta pela colcha de damasco; faz tempo deixou de ser cúmplice de amores. Hoje é o lastro onde repouso meu corpo solitário e o cubro para aquecê-lo do frio e da solidão, o que nem sempre consigo.

Olho o fogão preparado para a abastança - a velha chaleira com água a chiar, de repente chega alguém para o mate; a panela da sopa cozinhando os legumes da horta; e o bule do café, concentrado e amargo, que é para temperar conforme o gosto.

Mas não espero ninguém, porque hoje é domingo.

Não há entrega de gás. E não vem bater o carteiro, nem a moça da lavanderia, nem a mulher da faxina, ou o homem do bilhete, ou a vizinha a pedir emprestado - "Depois lhe devolvo, dona Eulália, a tesoura de podar, o alicate, a peneira, um saquinho de baunilha que me faltou para a sobremesa, o cravo, a canela, um comprimido, maldita dor nas costas..."

Sob a janela, não vem importunar os moleques, e eu não vou alcançar as balas, as rapadurinhas, ou o trapo velho para limpar os machucados das brincadeiras violentas, ou o copo d água que tantos me pedem e por vezes fazem fila enquanto encho o copo e o primeiro esvazia e eu encho outra vez e vem o seguinte e aí por diante.

Na sala, a mesa se agiganta nesses dias em que os nervos me transbordam e parece desperdício estender a toalha na ponta do móvel, acanhada - o prato, o cálice, o guardanapo, cada utensílio mais unitário que o outro. Mesmo assim, me sirvo o almoço, como requer a etiqueta. Gostosa essa sopa, me anima e conforta. Sorvo o vinho, a garrafa recém-aberta, e me farto do sabor agradável descendo pela garganta. Fecho os olhos e percebo ainda mais agudo o silêncio. E então torno a abri-los, tomada por esse desejo passageiro e fantasioso - vontade que me façam companhia os sons amados, e que pratos e cálices espalhem-se, lado a lado, por toda a extensão da mesa posta.

"A luz entra escandalosa pela janela escancarada. O burburinho e o atropelo enchem a sala de euforia. Detenho meus olhos em cada um e ao mesmo tempo - nos homens da minha vida. É uma refeição intermeada de palavras soltas e despretensiosas, de dentes à mostra e barrigas fartas. Uma vez ou outra uma risada à toa, um derramar de líquido na toalha, um derrubar de talheres e um safanão entre irmãos.

Sirvo agora o homem velho à cabeceira - meu pai. A mão trêmula entornou o molho e já os netos apontam o avô em meio a risadas. Afago as cabeleiras fartas de meus pequenos e a cabeça branquinha de meu pai, rala de fios.

E vão chegando os convivas. Então, à minha frente, celebro a presença do pai de meus filhos, já então crescidos e senhores de suas vontades, não necessitam baixar os olhos quando o pai fala porque a voz do pai passou à branda e há sentimento e verdade naquilo que diz.

Hoje é outra vez domingo, e eu faço de conta?

Ao redor da mesa, o irmão encara o irmão com agrado sem precisar defender-se a cada observação. Os mais velhos perdoam, nos mais novos, a audácia, o ócio, o descaso e a pressa. Os mais jovens se enternecem com a paciência, a conformidade e o desânimo que assaltam os mais velhos. Numa sintonia, todos falam e todos escutam e apreciam as mesmas músicas e riem das mesmas histórias. Nessa mesa em que é servido o Banquete de Platão, todos são doutores e aprendizes. Aqui flui a amizade entre o pai e os filhos, os netos e o avô; a alegria não será perturbada e não surgirá desavença e não haverá quem se afastará com rancor.

A um só tempo reparto o pão e meu sonho de liberdade, deito o vinho nos cálices e abençoo os convivas. Ouço meu pai recitar uma prece e, quando ele termina, acaricio seu rosto. Olho o pai de meus filhos e a cumplicidade que se constrói dispensa palavras. E eu sinto que bom ter chegado até aqui e poder reunir os meus, depois que amassei o pão e amamentei e lavei a roupa suja e depois pendurei no varal e preparei a refeição e deitei na rede e me entreguei ao descanso. E acariciei o amado e velei seu sono, e castiguei o filho e lhe sarei a ferida. Lembro as coisas passadas e vejo o ontem com o olhar de hoje e não peço perdão pelas ações de antes porque sei que há muito foram perdoadas.

Hoje é outra vez domingo e eu alcanço a possibilidade do voo. Porque é assim que reúno o que restou dos meus, e só o faço uma vez ou outra.

Antes que se esvaziem os lugares na mesa, agradeço a cada um pela sensação de conforto que me traz a proximidade assim repentina e manifesto a felicidade que tive com a chegada e que devolvo agora com a partida. Ao se despedirem, saibam todos, que a serenidade sempre me volta nessas horas. E, outra vez, sinto na face o frescor do vento e ando sobre as pedras e sobre a grama com a mesma desenvoltura."

E quando tudo tornar a ficar como antes é porque cada um voltou ao seu lugar e isso é muito bom, eu sempre acabo afirmando.

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("Por uma pausa na solidão" integra a Edição II - 2014 - do Projeto Prosa na Estrada do Instituto Estadual do Livro)

Fonte:

Escrita Criativa

Jaqueline Machado (Isadora de Pampa e Bahia) Capitulo 6: Noite fandangueira

Finalmente chegou o momento do grande baile. E a dona Noite, bela e glamorosa, com seu vestido preto, bordado de estrelas, se preparava para dançar até o dia amanhecer, depois, por certo, exausta, adormeceria dando lugar ao sol. 

Tão iluminada quanto à noite, estavam as prendas a se enfeitar em frente aos espelhos.

Dona Ana pôs um vestido rubro com bordados em linho branco. O vestido de Isadora era de um inocente azul celeste, que enaltecia os negros fios dos seus cabelos. E Enila, sempre tão meiga, só poderia vestir-se em um delicado tom de rosa.

- Ana, por que vestiu encarnado? - perguntou o implicante marido ao ver a mulher exuberante.

- Não vejo nada demais, homem.

- Não gosto de “muié” que chama atenção.

- Pai, não cria problemas. Hoje é noite de festa - disse Isadora, ao ajeitar o lenço vermelho no pescoço do velho.

Neste momento chegaram os pais de Enila:

- Mas que barbaridade! As prendas mais lindas deste pago estão aqui - disse o senhor Fiore, ao ver as mulheres tão bem vestidas. A sua esposa, dona Eliana, optou por um vestido lilás e um coque dourado, que enalteciam o seu rosto claro. Cumprimentou gentilmente e elogiou dona Ana pela escolha do vestido.

       

- Tá na hora do baile. “Vamo”! - Chamou o senhor Antônio, sempre trajado com a sua pouca paciência.

O CTG estava lotado. Havia muitas mesas sendo servidas, e gente faceira a dançar por todo o salão. Os jurados do concurso de poesia, estavam a postos, sentados juntos em uma mesa especial. A atração mais esperada da noite já se fazia presente no palco. Tratava-se de Vitor Mateus Teixeira, o famoso Teixeirinha, juntamente com sua parceira, a Mary Teresinha.

Naquela época, eles formavam a dupla mais famosa do Rio Grande do Sul. Brilhavam em seus desafios musicais, onde a trova reinava sem pedir licença. Porém o talento de Mary Teresinha ultrapassava as fronteiras do cantar. Ela tocava gaita como poucos. Até ficou conhecida por muitos como “A Menina da Gaita”.

A família Fiore e a família Machado buscaram acomodar-se para assistirem ao show. 

Os olhos da prenda Isadora cintilavam em direção ao palco.

 

Trecho do desafio musical da dupla ...

(Teixeirinha)

Meus amigos estou chegando,

Venho de cima da Serra

Procurando um trovador 

Aqui na face da Terra

No meu rodeio de trova 

Torito baixo não berra

(Mary Terezinha)

Eu também estou chegando 

Nesta hora encantadora 

Venho vindo da fronteira

Na trova sou professora 

Aceito o teu desafio 

E vou te surrar de vassoura

(Teixeirinha)

Pra me surrar de vassoura

Se eu perder quero uma vaia

Eu procuro um cantador 

Que dê três quadras na raia

Por castigo me aparece 

Pra trovar um rabo de saia

(Mary Terezinha)

Pra trovar um rabo de saia 

Sai daqui petiço manco

Puxa a violinha e vem

Que tu vai no primeiro arranco

Trovador da tua marca

Costumo dar de tamanco 

A noite contou com outras atrações: as ilustres poetas e trovadoras, Doralice Gomes da Rosa e Neoly Oliveira Vargas, que faziam parte da comissão julgadora do concurso “Poeta Revelação’, e que logo mais também fariam suas apresentações poéticas, estavam numa reserva próxima ao palco, rindo e brincando junto de alguns jovens, fãs de seus versos.

- Aqui temos três exemplos femininos de que a mulher pode, sim, se expressar e ser feliz dentro e fora de casa. Mary e essas maravilhosas poetas. - disse a prenda bonita, sentindo-se muito orgulhosa em poder estar ali prestigiando aquelas mulheres que, grandiosamente, conseguiam expressar seus nobres talentos frente a uma sociedade tão machista.

 - “Muié” não tem que andar por aí se exibindo. - afirmou o senhor Antônio, sempre reclamando de tudo.

Após ouvirem o infeliz comentário, todos jantaram, enquanto continuaram assistindo à apresentação da dupla mais querida do pampa rio-grandense.

Logo depois do show, subiu ao palco o jovem poeta, Genuíno Campos, um jovem pouco conhecido no mundo da poesia, mas notoriamente talentoso. Ao recitar seus versos, seus olhos se cruzaram com os olhos de Isadora e ambos se atraíram feito imã...

“Sonhos... 

Eis que a prenda, neste sonhar de olhos abertos, me encontrou. 

Cabelo de sereia, olhos de jabuticaba, 

sorriso de amor faceiro. 

Meu devaneio nunca fora tão real... 

Uma mistura de bem e mal me invade agora. 

Nesse caminho cheio de ilusão, 

encontrei o meu tesouro. 

A lua, de repente, me observou... 

E resplandeceu – se inteira sobre a noite de minha pele. 

Sinto-me flutuar... 

Quero para mim este luar.

E brincar de amar, de amar um amor eterno...

O poeta não precisa adormecer para se achar no mundo dos sonhos.

Porque o sonhar é o despertar do poeta sonhador, é a sua água viva, sua realidade definitiva e amorosa."    

 Essa foi uma apresentação surpresa. Ninguém conhecia o rapaz. 

Após sua declamação, com a licença do Senhor Antônio, ele convidou Isadora para dançar. Ela tão branca, ele negro, eram como a noite e o dia a misturar –se nos compassos de uma nova dança...

O seu jeito de poeta, alegre e sonhador, logo conquistou a simpatia da prenda.

Enila sorria de longe para a amiga, acenando com a mão enquanto dançava com o noivo.

- Obrigado por aceitares essa contradança. Aprecio a crescente participação das mulheres em eventos como este. - disse o jovem rapaz, belo, alto e extrovertido.

- Não és conservador? - indagou Isadora.

- Depende do tipo de conservadorismo que estás a te referir.

- Não és da opinião de que as mulheres não devem se expor, já que nasceram somente para cuidar da família?

- Sim. O primeiro dever das mulheres é para com sua família, mas esse é também o primeiro dever dos homens, minha flor.

- Como te chamas? - perguntou ela. 

- Genuíno.

Isadora sorriu. E eles continuaram a dança.

Enila dançava com o noivo, seu Fiore, com a esposa. E dona Ana permanecia sentada ao lado do marido, que não sabia se estava feliz ou não com a decisão de ir ao baile. 

Mais tarde, para recitar alguns dos seus versos, subiu ao palco a esperada veterana trovadora, Doralice Gomes da Rosa.

- Boa noite, gaúchos e gaúchas de todas as querências. Estou aqui, nesta noite gloriosa, para lhes recitar alguns dos meus versos. Quero o aplauso de todos. Quem não gostar, pode aplaudir do mesmo jeito. - disse, fazendo o público rir com a sua irreverência. 

“Queridas prendas, não façam como...

 Aquela coroa enxuta:

mal anoitece, ela sai,

dizendo que vai à luta,

- Só Deus sabe onde ela vai!

“Às mais jovens tenho a dizer:

Meninas, eis um conselho, 

vede bem por onde andais!

A honra é como um espelho,

se quebrar, não cola mais...

“Mas meu caso é diferente. E não tem jeito, não.

Longe de ser fogo brando,

nosso amor, quase heresia,

é uma usina turbinando 

vinte e quatro horas por dia!...

“Não julguem a minha contradição, façam o que digo, não o que faço, e de Deus, Patrão Velho, buenacho, terão toda proteção!

“Se bem que, os amantes, fazem parte da sua melhor criação divina!

“Quer saber? Sejam apenas felizes e nada mais.”  

O público aplaude de pé. E ela encerra a apresentação dizendo: - Estou muito orgulhosa em fazer parte de uma festa tão formosa junto de presenças ilustres.

Doralice passou o microfone para dona Neoly, uma querida confreira. 

“- A vida é tão boa! Vamos agradecer?

Pelo sol, pela beleza, 

deste céu, do mar, da flor. 

e por toda a natureza

eu te agradeço, Senhor. 

Mas só agradecer, não basta, precisamos pregar a paz:

Tanto ódio!...Tanta guerra!...

Mandai bons ventos, Senhor,

aos quatro cantos da Terra,

somente espalhando amor!

Sabem porque precisamos ser assim? Porque...

Viver é recomeçar,

olhar em frente, sorrir,

é ter coragem, lutar

acreditar no porvir.”  

O público torna a aplaudir alegremente a doçura com que a poeta Neoly recitou seus versos. 

Teixeirinha cumprimentou aleatoriamente os convidados da festa. E, ao notar a presença de Isadora, admirado, interrompeu a dança do casal. 

 

- Mas bah, estou de “beiço inchado”... Aqui no Rio Grande tem muita moça bonita, mas igual a ti, minha prenda, meus olhos ainda não tinham visto. Não te enciúmes, - disse ele à Mary Terezinha - pois tu és a minha prenda favorita.

- Não me enciúmo, caro companheiro. Sei reconhecer e admito que tua admiração é justa - disse a Mary, com simpatia.

Isadora agradeceu, elogiou o talento da dupla e voltou a dançar com Genuíno.

- Onde moras? - perguntou o trovador.

- Na fazenda “Prenda Bonita”.

- Trabalho naquelas redondezas. Irei te visitar, guria. Posso?

- Sim. Quero te ver mais.

Isadora estava visivelmente feliz. Numa única noite conheceu tradicionalistas famosos de quem sempre foi fã, e um interessantíssimo jovem poeta / peão. 

Sem sombra de dúvidas, aquela fria e ao mesmo tempo calorosa noite de inverno, se fez inesquecível, tanto para Isadora, quanto para outras prendas ali presentes, habituadas ao isolamento doméstico.  

A comissão julgadora do concurso deu o primeiro lugar a Genuíno, a mais jovem revelação no mundo dos versos naquela região de Cachoeira do Sul e interior. Emocionado, ele recebeu os cumprimentos de Neoly, Doralice, da Mary, e um gratificante troféu, vindo das mãos de Teixeirinha.

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continua…

Fonte:

Enviado pela autora.

Ademar Macedo (Ramalhete de Trovas) 9

 

Marques de Carvalho (Um como tantos)

Haviam já passado para Nazareth, de volta do Vero-peso, os derradeiros bondes do espetáculo. A pouco e pouco, os peões tinham rareado no cimento dos largos passeios das avenidas, — o trânsito fizera-se nulo, um ou outro noctívago impenitente andava errante à sombra propícia das folhudas mangueiras, investigando a distância com olhares incendidos de uma ponta de lubricidade contida a contra-gosto. Nos renques da iluminação elétrica manifestavam-se eclipses intermitentes, contra os quais praguejava, sem bem saber porquê, o cocheiro de uma carruagem estacionada em frente ao Club Universal. Poucas mesas restavam no terraço do Café Riche. Entretanto, um criado sonolento, não obstante a ausência de frequentadores, persistia, pelo hábito, em dispô-las em simetria, rodeando-as de cadeiras. O chão estava zebrado de umidades adocicadas, escorrido de Apolinaris transbordante, coalhado de rolhas, aqui e acolá brilhante de pedaços de cápsulas das garrafas de cerveja. Perto, gania um cão. Mas outro cachorro irrompera do centro da enorme praça, viera em linha reta, cabeça baixa e cauda erguida, para junto daquele e, após as rápidas saudações peculiares, foram-se ambos, General Gurjão a baixo. Libérrimos animais!

Silvério, meio voltado para a esquerda, acompanhara-os com a vista, distraidamente; até desaparecerem na silente escuridão da rua. Estava sentado num banco, havia muitas horas, defronte da curva dos bondes. O olhar avistara um cartaz colado à parede da Casa Adolpho: uma parisiense, com a saia batida pelo rijo vento de Montmartre, puxava um carro-anúncio, formoso preconício (propaganda) do estabelecimento. Pareceu-lhe que a sua situação moral estava em analogia com o quadro, afora os matizes garridos. Ele também andava atrelado ao carro da vida, fustigado e zurzido pelo tufão dos dissabores domésticos. As tintas, porém, com que se devera pintar a sua existência tinham de ser amassadas na palheta das desditas, — toda a gama sombria das cores carregadas, desde o roxo dos goivos ao negro da infelicidade.

Desviou a vista do obsidiante cartaz, pois não fora para atiçar tristes lembranças que saíra de casa. Bem ao contrário, necessitava de distrair o espírito, refrescar o cérebro na suave tranquilidade da noite, em plena praça. Tirou o chapéu, conservando-o na mão direita e estendeu os braços pelo espaldar do banco. A cabeça, de largas entradas, pendeu para trás: dir-se-ia um crucificado; e o olhar foi ao alto, cravou-se na insondável amplidão do espaço, ao fundo da qual fosforesciam estrelas, aos milhares. Afundou-se então na tremenda reviviscência dos seus infortúnios.

— Lá vai ela outra vez. - bradou alguém, à direita.

Silvério, com um estremecimento, voltou à vida exterior, buscando descobrir quem falava. Era o cocheiro, — o Cadete ou o Bruzegas, — à porta do Club, encarapitado na boleia, a denunciar em solilóquio cada intermissão na luz do foco elétrico mais próximo.

— Feliz mortal - murmurou Silvério, invejoso da despreocupação daquele homem.

O Riche, a cuja porta cabeceava o proprietário, estava sempre iluminado, e o servente, fatigado ao fim de ordenar mesas e cadeiras que ninguém desarrumava, ia toscanejando (cabeceando com sono), mesmo de pé, escorado à cerca de uma das mangueiras. Cessara todo o movimento de transeuntes. Os demais cafés da avenida haviam fechado. Pelas janelas abertas do Universal, desciam ondas da iluminação dos salões desertos. Nos dois passeios, varredores urbanos passavam sobre o cimento, em largos gestos, longas vassouras de sacaís (gravetos). E bem adiante de si, viu Silvério, ao meio do enorme quadrilongo, com o pedestal rodeado de fulgurantes globos elétricos, ereta no alto da desproporcionada coluna, a estátua da Liberdade, emergindo por sobre a folhagem da arborização.

— Liberdade! Não ser eu também livre! – murmurou suspirando. 

E, malgrado o seu empenho em distrair as ideias, voltou a concentrar-se nas magoadas recordações da própria desgraça. Casado há quatro anos, com uma compatriota, uma italiana, a quem aliás dera lugar em seu leito por um impulso de generosidade, ante a extrema pobreza dos pais dela, a breve prazo começou a verificar que disparidades capitais de gênios e educação os incompatibilizavam para a vida comum. A princípio, insignificantes arrufos chegaram a oferecer-lhe um sabor novo na existência: das pazes que se lhes seguiam vinha um renascimento de ternura, uma inefável delícia para a intimidade dos longos e mudos amplexos. Ilusórios aperitivos, tais amuos. Pouco e pouco avultaram, tomaram corpo, assumiram as proporções de graves pendências barulhentas. A mulher tinha a bossa da loquacidade desenvolvida; e, quando se enfurecia, eram intermináveis gritarias, que o desesperavam na razão direta do natural sossegado e taciturno do infeliz.

Agravou-se depois esta situação, já bem penosa, com a intromissão dos pais de Luíza. A sogra levou-lhe para o lar a contribuição de torturas inéditas. A cada gesto, a cada passo de Silvério, uma recriminação. Debalde buscava o pobre comprar a paz do lar a custa de pequenos presentes para seus três algozes: nada prestava, tudo de ínfima espécie. «Já viram homem com tal falta de gosto?» O Silvério experimentara ao princípio chamar à ordem a mulher, com o auxílio de raciocínios discretos, arriscados a medo, mansamente, meigamente. Entanto, por amor dos dois filhinhos que tinham surgido entre acessos de raiva e curtas calmarias, sacrificou todo o resquício de sua virilidade moral: recolheu-se ao impassível silêncio de quem aceita resignado a brutalidade do destino. Quando rebentavam-lhe no lar os grandes temporais, recolhia-se a um quarto, embrulhava-se na rede, tapava ambos os ouvidos. E mulher e sogra, espicaçadas pela inesperada evasiva, iam levar-lhe a saraivada das injúrias superagudas, esganiçadas em falsete, — enquanto o sogro, impando (ofegando) da farta bona-chira (farta mesa) de malandro obeso, fazia em voz cava os soturnos trovões das ameaças: «Hei de quebrar-te as pernas, cão!»

Todo o seu afeto reverteu para as duas crianças, um pequeno e uma rapariguinha adoráveis, que chegavam a ter graça, tal a sua candidez, mesmo repetindo em tímidos balbucios as caluniosas exclamações da velha: «Papai é mau! Papai é feio!»

Feio, sim, e não era por sua vontade que nascera com uma caraça espalmada, que o sol da América do Sul tostara duramente. Mau, porém, não; e em silêncio protestava contra o qualificativo. Dizia-lhe a consciência não ser merecida a apóstrofe; contudo, sem escorraçar os meninos com a mais leve sombra de censura, tomava-os ternamente pela cinta, sentava-os ao colo, um em cada joelho, acariciava-os de manso, amimava-os, cobrindo-os de beijos e de silenciosas lágrimas.

De tudo isto lembrava-se o desditoso Silvério, inerte no banco da avenida, as pernas entorpecidas pela demorada imobilidade. Ainda há pouco, ao anoitecer, houvera em casa uma terrível cena. Persuadira-se Luíza estar o marido auferindo grandes lucros numa indústria inaugurada meses antes, lucros que desviava às ocultas para a Europa. E deu para exigir-lhe «a sua parte no negócio». Sogro e sogra tinham acudido com argumentos e gritos: «De certo, é preciso pintar já para aqui os cobres!» E, desenvolvendo preceitos jurídicos, explicava o velhote que «a não cohabitação material dos cônjuges recolhidos sob o mesmo teto não impedia a co-participação na pecúnia». Dispensou-se de se desculpar, o Silvério e, para não irem mais longe os brados, que estavam já a incomodar a vizinhança, tomou dissimuladamente o chapéu, fugiu precipitadamente rua adiante, até a avenida. Ali, ao menos, estava fora da confusão alçada. Safa!

A vista da estátua suscitara-lhe a nostalgia da liberdade. Relanceou um olhar pelo passado, desde a sua chegada a Belém e pasmou de ainda sentir dentro de si o que se chama um coração e uma alma, após sofrimentos tão longos e tamanhos. Onde teria ele o bom senso, já revelado desde a adolescência, quando cometeu a leviandade de casar com Luíza? Nada o libertaria agora, porque a sua inteireza de ânimo, a sua correção nativa lhe vedavam o supremo recurso da fuga. Prendiam-no ao cepo abençoadas cadeias: os filhos, que eram os doces elos ligando o seu alvedrio (decisões) á desdita.

As crianças! Ele também fora pequenininho, descuidado e travesso infante, nas amplas veigas lombardas, rescendentes a rosmaninho. Criara-o a inesgotável ternura da velha mãe, e tinha sido ao som dos rudes ósculos bonachões do pai que ele, paparicado à porfia, encetara a soletração do singelo alfabeto das carícias familiares. Em casa, no antigo e pobre lar, tão arejado no verão e tão cheio de tépidos braseiros pelo inverno, quando o norte inclemente bramia ríspido nos olivais e carvalhais, só recebera edificantes exemplos de tolerância mútua entre esposos amantes, de respeito calmo, de intensíssima afeição. E na dupla contemplação do carinho de seus progenitores e da forte paixão com que o gado amava na pradaria, manhã cedo, ao abalar da arribana (choupana), iniciara Silvério, desde jovem, o seu grande sonho de um lar todo meiguices, em férvida ventura conjugal. O sonho fora deveras fugaz. Em pesadelo tornara-se depressa, nestes ardentes países americanos, onde tudo parece crescer, desenvolver-se e passar vertiginosamente. Aqueles saudosos tempos estavam longe, formavam um grupo separado, distinto, na vasta coleção de suas recordações de outrora. Presentemente, nada restava da tranquilidade em que se formara a sua adolescência, na Europa, nem dos esperançosos, dulcíssimos sobressaltos que chegavam a tirar-lhe o sono, retendo-o até alta horas da noite no sombrio tombadilho do vapor, quando fizera a travessia do Atlântico. Tudo fugira, na definitiva liquidação da sua felicidade.

Esta dolorosa introversão foi interrompida por um relinchar de cavalo. Olhou Silvério à direita, como voltando de um sonho. Tinham-se afastado os varredores, andava ainda no ar, peneirada na luz dos focos elétricos, a poeira levantada pelas compridas vassouras. Sempre aberto, o Universal manchava de claro a ramaria das mangueiras com a projeção das salas iluminadas. Em frente à porta, o cocheiro falava manso aos animais impacientados. E o criado do Riche, desperto pelo relincho, obtivera do patrão a ventura de um gesto, ordem muda para fechar.

Entrou Silvério a acompanhar-lhe com a vista os movimentos, as idas e vindas, mesas levadas aos pares, cadeiras conduzidas a duas e duas em cada mão. Feliz homem, esse criado, pensava, se não tinha a inenarrável desdita de possuir um inferno em vez de lar. Ia dormir sossegado, tendo trabalhado materialmente, — reparadoramente. De repente, atravessou-se-lhe uma ideia no cérebro. Erguendo-se num esforço, bateu forte com os pés no lajedo, para os desentorpecer, e chamou o servente:

— Deixe essa mesa, – disse - traga um conhaque.

E sentou-se, com esta sentença espipada (saliente) de sua ironia dolorida:

— O álcool é a mortalha da dor.

Fonte:

Disponível em Domínio Público.

João Marques de Carvalho. Contos do Norte. Belém/PA: Typographia Elzeveriana, 1907.

Atualização do Português por J. Feldman

Exposição da AVIPAF: Vida uma passagem só de ida (Poesias) - 1 -

Realizada pela AVIPAF, Academia Virtual Internacional de Poesia, Arte e Filosofia

Local: Feira do Poeta de Curitiba.

Duração: 23 de julho/23 à 25 de Setembro/23.

Curadoras: Isabel Furini e Elciana Goedert.

ANGELA DONDONI

AVIPAF | Cadeira 47

Patronesse | Júlia Lopes de Almeida

Você em mim

Suas mãos são

As minhas, eu sei

Brotar de novo

Em outro amanhecer

Nascer de novo

Em um novo ser

Toque de algodão

Estrela de felicidade

Perfume de açafrão

Fio de eternidade

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ANTERO JERÓNIMO

AVIPAF | Cadeira 55

Patrono | Eugénio de Andrade

Vida

Olho a vida

como uma eterna namorada

sempre presente

sempre apaixonada

sempre renovada de vestes

num perpétuo movimento

sem se escravizar às sombras

dança que seduz o pensamento

é tal o prazer do nosso espírito

que penetramos a vida sem lamento

descobrindo a sua natureza

um sonho a engravidar o tempo

fremente tinta de escrita

cópula intensa de sensações

quando a nudez da alma se agita

num libertador orgasmo de emoções.

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ATÍLIO ANDRADE

AVIPAF | Cadeira 45

Patrono | Mario de Andrade

A Viagem

O trem parou

De repente...

Abriram se as portas:

- A passagem!!!

- Para onde vamos?

- Não sabemos!

Fecham-se as portas...

A poeira dos anos começa a desbotar

as distâncias, na biblioteca da vida...

Iniciamos a longa viagem para voltar

E a passagem é só de ida....

O trem partiu...

E no sem-fim...

Sumiu.. Sumiu.

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CARLA RAMOS

AVIPAF | Cadeira 24

Patronesse | Nise da Silveira

Viva

Viva!

A Vida Viva!

Viva à Vida:

Viva!

A imensidão

Que nos absorve

Mergulha em nosso abissal

Transborda

Em vasta superfície

Nas nossas margens

De Contornos

Em seres: Humanos…

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CHRIS HERRMANN

AVIPAF | Cadeira 51

Patronesse | Hilda Hilst

Vida longa aos escritores!

a vida do escritor

é um mar de prosas

a vida do poeta

é um poema atrás do outro

a vida do jornalista

se reporta nas janelas

a vida do tradutor

é questão de interpretação

a vida do editor

é cheia de gráfica

a vida do livro

sempre vale a pena

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DANIEL MAURÍCIO

AVIPAF | Cadeira 17

Patrono | Paulo Leminski

Na palavra V(ida)

Tem uma ida

Mas com um V

Indicando dois caminhos

Como opção.

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DECIO ROMANO

AVIPAF | Cadeira 18

Patrono | García Lorca

Sonetilho

Na vida

Se sonha.

No sonho

Se vive.

Vive-se

O sonho.

Sonha-se

A vida.

E vive-se

Sonhando

Em vida.

E sonha-se

Vivendo

Em sonho.

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DEVORA DANTE

AVIPAF | Cadeira 42

Patrono | Mariano Salcedo Zaragoza

Sou

Sou

Me reconheço...

Em minha avó camponesa

Em minha mãe, dona de casa e leitora

Em minha sogra parteira, refinada e lutadora

Em mulheres mestras das letras, música

pintura e poesia

Que são mestras nas ruas, nas escolas

e também nas cozinhas

Sou mulher branca, negra

alma nobre, alma orgulhosa e corajosa

Mulher de altos voos

de algumas duras quedas

Sou mulher que cumpre promessas

e os sonhos realiza

Creio na magia das mãos

e no amor de um sorriso

Sou musa, deusa, ventre, sou

vida

Fonte:

Enviado por Isabel Furini