Asas da Poesia * 133 *

Poema de

ANTERO JERÓNIMO

Lisboa/Portugal

Tenho tantas perguntas 

O tempo dá-me as respostas possíveis 

Não necessariamente aquelas

Que mais gostaria de escutar 

Sinto-te e quero-te...

Um querer tão forte que provoca um aperto

Nesta ambivalência onde me sou inteiro

E onde também estás em completude.

Confio no universo 

Num caminho de sinais

Acreditando que nem tudo tem resposta plausível 

Sei que algo virá 

Que em momento certo acontecerá 

Desejos abraçados, corpos unificados

Um sentimento único, não mensurável.

Quero-te tanto

Nesta consciência que dói

Nesta realidade de saber que preciso 

Libertar as asas da tua felicidade.

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Soneto de

TIAGO

(António Barradas Barroso)

Paredes/ Portugal

Sinais da Idade

O verso já não flui com à vontade,

As rugas, o meu rosto, vão sulcando,

A noite, já mais cedo, está chegando,

E há mais recordações da mocidade.

No peito, cresce, agora, uma saudade,

Cabelos brancos há, mas rareando,

E, aos poucos, um inverno se instalando,

Promessas de trovões e tempestade.

Sinais, tantos sinais que a vida dá,

Que vão surgindo aqui, ou acolá,

Mas sempre com condão, ou com virtude

De esclarecer, em mim, grande dilema,

Devo, ou não, elaborar novo poema

Se inda há, no pensamento, juventude?

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Poema de

EUGÊNIO DE SÁ

Sintra/ Portugal

Ontem...

Ontem, perdi as ilusões de ser feliz

Pensei... que depois do adeus, te veria de volta

Mas, bárbaro destino; nenhum de nós o quis!

Depois de ontem...

Ontem, esquecido o norte, barco à solta

Sem leme, sem vontade a dar-me rumo

Já nem um esgar assumo, de revolta.

Um ano depois de ontem...

Ontem, vi-te num bar; queres um café?

Como vai tua vida, estás feliz?

E as mãos se deram, sem saber porquê.

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Trova Popular

O pouco que Deus nos deu

cabe numa mão fechada;

o pouco com Deus é muito,

o muito sem Deus é nada.

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Soneto de

TITO OLÍVIO 

Faro/ Portugal

Meu Futuro

Vou pintar meu futuro de esperança

E por-lhe asas azuis, da cor do céu,

Para atingir o sol, se houver bonança,

Sem ninguém ver, oculto por um véu.

Será, porque assim quero, apenas meu,

Já que o passado foi, desde criança,

Luta minha, que a sorte pouco deu,

Mas passei a ter já mais confiança.

Quero beber a luz de cada aurora,

Chorar cada minuto de demora

P’las coisas que no tempo já perdi.

Não sei quanto me resta. Quero só,

Até ser finalmente outra vez pó,

Gozar tudo o que ainda não vivi.

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Poema de 

CRIS ANVAGO

Lisboa/ Portugal

A lua e o sol 

Esta noite a lua não está cheia

Nem é lua nova

Pode ser meia-lua ou quarto minguante

Não sei distinguir

A lua só aparece quando quer

Por vezes esconde-se por detrás das nuvens

A lua é inconstante

Assim como o sol

São irreverentes

Têm vontade própria

E brilham à sua maneira

Mas podem ser amigos a vida inteira

Encontram-se poucas vezes…

Quando o sol caminha para outro lugar

A lua aparece já sem tempo para o abraçar

Mas, quando se querem abraçar

ou encontrar-se mais perto

Existe a eclipse lunar

e, a terra não os deixa abraçar

A lua e o sol comandam as marés…

A lua não pode ter o sol a seus pés

O sol é movido pelo sentimento das marés

São distintos, fortes e frágeis

Belos elementos da natureza

Furacão, sentimento e beleza

O sol e a lua são seres potentes

Enigmáticos

Seres únicos na natureza!

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Dobradinha Poética (trova e soneto) de

LUCÍLIA ALZIRA TRINDADE DECARLI

Bandeirantes/PR

Pés andarilhos

O trem sua meta alcança,

girando as rodas nos trilhos…

Meu caminhar que, hoje, avança,

conta com pés andarilhos!

Não sei dizer, quanto em quilometragem,

nem quantas as estradas percorridas...

Posso afirmar: depois de longa viagem

meus pés estão dispostos a outras idas.

Sendo andarilhos, levam na bagagem

minhas vitórias — poucas — conseguidas;

também derrotas, e essa desvantagem

é que impulsiona para mais corridas!

“Tanta importância dada aos pés, no entanto,

parece injusta e traz calado espanto

a um corpo, quase todo" — alguém diria.

Lembro que, ao corpo, dão sustentação

e exalto, aqui, o poder: locomoção...

Porque sem pés, andar não poderia!...

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Poema de

ISIDORO CAVACO 

Faro/ Portugal

Sonho Louco

És a luz no infinito

E o sonho em que acredito

Poder contigo encontrar;

Faço poemas na rua

Com os retalhos de Lua

Que vejo no teu olhar.

Grito mais alto que o vento

Porque trago em pensamento

Esse amor que tanto quero,

Neste silêncio que é meu,

Onde apenas vivo eu

E a toda a hora te espero.

Dizer que te amo é pouco

Ao viver meu sonho louco

Numa ilusão permanente;

Até nas ondas do mar

Eu ouço pronunciar

Teu nome constantemente.

Tenho na alma esculpida

Essa tua imagem qu’rida,

Que já não posso apagar

Deste meu destino estreito,

Que vegeta no meu peito

Sem asas para voar.

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Soneto de

DANTE MILANO

Rio de Janeiro/RJ (1899 -1991) Petrópolis/RJ

Divagação

Penso, para esquecer... Apenas vivo

Aquilo que me passa pela mente

E se vai desdobrando interiormente

Em forma de soneto pensativo.

Invento — não existe — algum motivo.

Como quem escrevendo à amada ausente

Imagina maior o amor que sente,

— Oh, tudo o que há no amor de descritivo —

Como o que ama de longe, assim pareço.

E ao me lembrar de tudo quanto esqueço,

(O voo da ave é uma existência à-toa?)

Escrevo a minha vida que se esfuma

Na distância... — Ah, bem sei que habito numa

Bola que rola e piso um chão que voa...

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Poema de 

CREMILDE VIEIRA DA CRUZ 

Lisboa/Portugal

Embrulho

Embrulhei-me num embrulho,

Fiquei assim embrulhada.

Quis desfazer o embrulho,

Mas fiquei mais embrulhada.

Pus o embrulho num canto,

Perdi o canto do embrulho.

Fiz de tudo uma embrulhada,

Perdi até o meu canto;

Ficou dentro do embrulho.

Ando assim desesperada,

À procura do embrulho!

De campainha na mão,

Subo escada, desço escada,

Chamo, chamo, pelo embrulho,

Espreito pelo corrimão,

vejo só uma embrulhada.

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Soneto de 

MÁRIO ZAMATARO

Curitiba/PR

A coisa do povo

Que coisa estranha o legado deste povo...

É coisa sua e quem usa a sua coisa

é outro alheio senhor da coisa alheia

apoderado das coisas do poder

E a coisa feia é pintada como linda

emoldurada em tecido corrompido

onde a pobreza é disfarce da miséria

e onde a verdade é forjada na caneta

Coisa tomada por quem quer ter direito

e é tão suspeito e comete o vão delito

à luz do dia ou da noite tanto faz

Coisa perversa que ecoa no silêncio

e que malversa a ilusão de ser feliz

enquanto a pública rês rumina morte

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Hino de 

Muitos Capões/RS

Ascende a chama do nosso Planalto

Capoense do Sul altaneiro

Esta querência que leva o reponte

Campeirismo na voz do rodeio.

Irmanados nos pagos que acampa

Na essência nativa da terra

Simbolizando a cultura gaúcha

Nestes campos de cima da serra.

Soberano Patrão das alturas

Que a nós estendeu orações

Abençoe as águas do Saltinho

Natureza de Muitos Capões.

E o campo tem muitas riquezas

Araucária nasceu o pinhão

Na certeza de um novo amanhã

Houve sempre o cantar do charão.

Na certeza de um novo amanhã

Houve sempre o cantar do charão

Cavalhadas, festas de rodeio

Patrão do tempo no lombo da história.

Tradição de um povo serrano

Que o Rio Grande guarda na memória

Este pago serrano garboso

Hospitaleiro, sem luxo.

Muitos Capões cavalga rumo ao futuro

Exaltando seu pampa gaúcho

Muitos Capões cavalga rumo ao futuro

Exaltando seu pampa gaúcho.

Soberano Patrão das alturas

Que a nós estendeu orações

Abençoe as águas do Saltinho

Natureza de Muitos Capões

E o campo tem muitas riquezas.

Araucária nasceu o pinhão

Na certeza de um novo amanhã

Houve sempre o cantar do charão

Na certeza de um novo amanhã

Houve sempre o cantar do charão.

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Soneto de 

EMÍLIO DE MENESES

Curitiba/PR , 1866 – 1918, Rio de Janeiro/RJ

Sai... azar!

Seis horas. Estação da Leopoldina.

Tomo o trem. Mal me abanco, uma velhota,

De setenta anos, fala, sopra, arrota,

Numa desenvoltura de menina.

Quero ler. A carcaça, de voz fina,

Tanto fala e me diz tanta lorota,

Que, na raiva, o jornal se me amarrota

E ainda o raio da velha me bolina.

Quero fugir. A peste me segura.

Por pouco mais me torno um assassino.

Sinto que passa um vento de loucura.

E julgo ver que, em meio ao desatino,

Eu era da polícia a atroz figura,

E a velha era a figura do Aurelino.

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Fábula em Versos de

JEAN DE LA FONTAINE

Château-Thierry/França, 1621 – 1695, Paris/França

O urso e o amador de jardins

Em um bosque solitário

De funda mudez sombria.

Por lei do destino vário

Oculto um urso vivia.

Podia perder, coitado,

O juízo; vem dele a míngua

Ao que se vê isolado

Sem ter com quem dar à língua.

É muito bom o falar,

O calar-se ainda é melhor.

Dos sistemas no abusar

É que se encontra o pior.

Como no bosque recurso

Para conversar não achava,

Aborreceu-se o nosso urso

Da vida que ali levava.

E enquanto em melancolias

Ia consumindo o alento,

Não longe passava os dias

Um velho em igual tormento.

O velho amava os jardins

Que a capricho Flora esmalta:

Belo emprego, mas dos ruins

Quando um bom amigo falta.

E cansado de viver

Com gente que muda nasce,

Meteu-se a caminho, a ver

Se achava com quem falasse.

Ora, quando o velho ia

Saindo para a jornada,

Do bosque o urso saía

Levando a mesma fisgada.

Encontraram-se — era cedo —

E o velho, como é de crer,

Teve do urso grande medo

Como teria qualquer.

Mas por fim, julgando-o manso,

Com ele simpatizou:

«Queres jantar com descanso

No meu lar?» Ele aceitou.

Comeram; de alma no centro

Nenhum receou perigos;

E ficam portas a dentro

Vivendo os dois como amigos.

O velho as flores regava,

Com que muito se entretinha;

O urso saía, caçava

E abastecia a cozinha.

E tanto afeto exibia,

Embora em maneiras toscas,

Que quando o velho dormia,

Até lhe enxotava as moscas.

Mas um moscardo* maldito

Apareceu, tão ruim,

Que o urso se viu aflito

Para conseguir o seu fim;

E, de raiva furioso,

Agarra num matacão*,*

E esborrachou o teimoso...

Sobre a tola*** do patrão!...

A mil iguais fulanejos****

Lance a Parca a dura foice:

Querem encher-nos de beijos,

E o que dão, por fim, é coice!

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* Moscardo = moscão.

** Matacão = Grande pedra solta, arredondada

*** Tola = não achei significado, creio ser “cabeça”, “cachola”. (JF)

**** Fulanejos = fulanos quaisquer

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Renato Benvindo Frata (Nosso labirinto particular)

Relendo a História de Minotauro antes de Teseu e analisando seu sofrimento por ter nascido diferente dos humanos - metade homem e touro, que vivia num labirinto a aprisionar e a matar para se alimentar, vem a pergunta: por que as pessoas se arriscavam nos estreitos corredores do labirinto, sabendo-o perigoso? Por curiosidade. Acreditavam que as paredes contavam o futuro de cada um em histórias fantásticas, daí a motivação. Creta, então, vivia o dilema: possuía uma riqueza especial com paredes falantes e, também um monstro horroroso.

Minotauro, na porção humana, era triste, pensativo e, sabendo da imperfeição em relação a outros, se tornou soturno, tomado pela necessidade de compreensão, de amor, de conexão que o fizesse se não igual, ao menos aceitável. E ali, no labirinto, com somente ele sabendo da entrada e da saída, fizera seu abrigo. Em contraste, também sua prisão em meio às pedras especiais. Estava destinado a viver só, com o amargor de pensamentos, desejos e sensações.

Sua história é linda e em muito se assemelha à de cada um de nós respeitada a individualidade. Ele sonhava em poder sair, vencer seus muros, apreciar o sol, lua, estrelas, sentir o perfume da relva em manhã de orvalho. Ter alguém com quem dividir a alegria, a tristeza que tece a vida como a um quebra-cabeças, e que faz do ser humano o único capaz de resolver tão intrincadas coisas que constroem. O ser humano era aguerrido, insatisfeito com o que fazia, por isso inventava. Ele gostaria de fazer o mesmo que o lenhador, o oleiro, construir com tijolos sua proteção, afiar uma faca para melhor cortar, arredondar o quadrado para melhor conduzir. Mas sua imperfeição corporal não o permitia. Por isso a imorredoura tristeza, a revolta e a agressão contra aqueles que lhe invadiam seu único espaço.

Trazendo o mito desse “monstro” solitário que vive em nós, e analisando as noites insones que nos pegam por horas encontrar, na penumbra, a solução ao que tira nosso sono, podemos dizer que cada um, nessa condição, constrói seu próprio labirinto, onde conviverá com seus defeitos ou deficiências em auto piedade enquanto se inunda de tristeza e faz da situação, a eterna prisão, ou agir com sabedoria como Ariadne, que entregou ao amado Teseu um rolo de barbante orientando-o a que amarrasse uma ponta na entrada do labirinto e a esticasse aonde fosse, para encontrar o caminho de volta.

O labirinto de Minotauro era tão misterioso como é nossa mente; intimamente ele buscava a saída não somente da prisão/abrigo, das paredes invisíveis que construíra dentro de si, assim como nós ao supervalorizar os problemas diários, as perdas, as lutas inglórias, os chororôs do insucesso, as pendências financeiras ao ponto de trocar horas de nosso sagrado repouso, ao ruminá-los sem sucesso.

Diz com sabedoria ‘MC Von Zuben’, no trabalho “O Nó(s) que Nunca Desata: o Fio de Ariadne e o Labirinto do Autoconhecimento” – que merece ser lido. - Contempla em resumo que: todos e cada um estamos conectados em um nó que nunca desata. Nossas relações, por mais complexas, não podem ser apagadas: há um fio invisível a nos unir e um labirinto para cada um. Esse fio sempre nos leva até nós mesmos; e só podemos lutar contra nosso Minotauro com a força animalesca que temos, guiados pelo fio para sair do ‘labirinto’. Desprovido dele, continuaremos a vagar pelo escuro como temos feito indefinidamente, razão de nossa amarga insônia.

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RENATO BENVINDO FRATA (79) nasceu em Bauru/SP, radicou-se em Paranavaí/PR. Formado em Ciências Contábeis e Direito. Professor da rede pública, aposentado do magistério. Atua ainda, na área de Direito. Fundador da Academia de Letras e Artes de Paranavaí, em 2007, tendo sido seu primeiro presidente. Acadêmico da Confraria Brasileira de Letras. Seus trabalhos literários são editados pelo Diário do Noroeste, de Paranavaí e pelos blogs:  Taturana e Cafécomkibe, além de compartilhá-los pela rede social. Possui diversos livros publicados, a maioria direcionada ao público infantil.

Fontes:

Texto enviado pelo autor. 

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José Feldman (No coração da arte)

Texto construído tendo por base a trova de Antônio Juraci Siqueira (Belém/PA)

Mata a revolta em teu peito,

não a deixes florescer:

rio com pedras no leito

não pode alegre correr!...

Em uma cidade do interior, onde a vida pulsava em cada esquina e as cores das flores enfeitavam os jardins, havia um ar de expectativa. No entanto, sob a superfície dessa beleza, muitas pessoas carregavam revoltas silenciosas. A cidade, com suas ruas movimentadas e sorrisos superficiais, escondia angústias que frequentemente se manifestavam em olhares tristes e conversas sussurradas.

Entre os habitantes, estava Daniel, um jovem artista cujas obras refletiam a complexidade da vida ao seu redor. Ele era conhecido por sua sensibilidade e por captar a essência das emoções humanas com suas pinceladas. Mas, nos últimos meses, Daniel se sentia cada vez mais frustrado. A pressão da sociedade, as expectativas familiares e a luta por reconhecimento como artista o deixavam inquieto. Sua alma criativa, antes livre, agora estava aprisionada por uma revolta crescente.

Certa manhã, enquanto caminhava pela feira local, Daniel viu algo que o tocou profundamente. Uma mulher idosa, com o rosto marcado pelo tempo, estava vendendo flores. Seus olhos, embora cansados, brilhavam com uma sabedoria única. Ela sorria para cada cliente, oferecendo não apenas flores, mas esperança. Daniel parou para admirar a cena, mas logo a revolta em seu peito começou a se manifestar. “Por que as pessoas não veem a beleza que realmente importa?”, pensou, sentindo-se frustrado com a superficialidade ao seu redor.

A mulher percebeu sua inquietação e, quando ele se aproximou, disse: – Caro jovem, mata a revolta em teu peito, não a deixes florescer. 

As palavras dela ressoaram em sua mente, como um eco de sabedoria. Daniel hesitou, mas decidiu compartilhar suas preocupações. 

– Sinto que a arte e a sinceridade estão se perdendo nesta cidade. Todos parecem tão focados em seguir o que é esperado, esquecendo-se do que realmente importa.

A mulher sorriu com ternura. 

– A vida é como um rio, meu jovem. Se o leito do rio está cheio de pedras, ele não pode correr alegremente. Se você deixar a revolta dominar, não conseguirá fluir. A arte deve ser um reflexo da vida, e a vida é feita de altos e baixos. Encontre beleza nas pedras e transforme-as em parte da sua jornada.

A conversa com a mulher deixou Daniel pensativo. Ele percebeu que estava permitindo que a revolta o impedisse de criar. Aquelas palavras o inspiraram a buscar a beleza nas dificuldades, a transformar sua dor em arte. Decidiu que era hora de mudar sua perspectiva e não deixar que a frustração o definisse.

Nos dias seguintes, Daniel começou a trabalhar em uma nova série de pinturas. Em vez de se concentrar apenas nas alegrias da vida, ele decidiu capturar também as lutas e as emoções complexas que todos enfrentavam. Usou cores escuras para representar a dor e a revolta, mas também introduziu tons vibrantes que simbolizavam a esperança e a resiliência. Cada pincelada era uma tentativa de mostrar que, mesmo em meio ao sofrimento, a beleza poderia surgir.

Quando chegou o dia da exposição, a cidade estava em festa. As pessoas se reuniram para celebrar a arte e a cultura local. 

Daniel estava nervoso, mas também animado. Suas pinturas, que refletiam sua jornada interna e a luta comum de muitos, começaram a atrair a atenção. As pessoas paravam diante de suas obras, algumas com lágrimas nos olhos, outras sorrindo ao reconhecer suas próprias histórias nas telas.

Uma jovem se aproximou dele e disse: – Seus quadros me tocaram profundamente. Nunca pensei que alguém pudesse expressar tão bem o que sinto por dentro. 

Daniel sorriu, sentindo que a conexão que buscava finalmente se concretizava. Ele percebeu que sua arte tinha o poder de tocar os corações das pessoas e que, ao compartilhar suas emoções, poderia também aliviar a revolta que muitos carregavam.

A exposição foi um sucesso, e a cidade começou a se transformar. As pessoas começaram a falar mais sobre suas emoções e a compartilhar suas lutas. Daniel se tornou um símbolo de coragem e autenticidade, mostrando que é possível enfrentar a revolta e ainda encontrar beleza na jornada. As conversas nas praças e cafés agora incluíam discussões sobre arte, vida e a importância de abraçar tanto as alegrias quanto as tristezas.

Certa noite, enquanto caminhava pela cidade iluminada, Daniel encontrou a mulher idosa vendendo flores novamente. Ele se aproximou e a agradeceu. 

– Você me ajudou a ver a beleza que estava escondida. Agora, consigo fluir como um rio. 

A mulher sorriu, seus olhos brilhando com a sabedoria que só o tempo pode trazer. 

– Lembre-se, jovem artista, que a vida é feita de ciclos. Sempre haverá pedras no caminho, mas é sua escolha como lidar com elas.

E assim, Daniel aprendeu que a revolta, quando bem direcionada, pode se transformar em força criativa. Pois, ao matar a revolta em seu peito, ele não apenas encontrou seu próprio caminho, mas também reacendeu a luz em outros, mostrando que, mesmo com pedras no leito, é possível fazer o rio correr alegremente.

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JOSÉ FELDMAN, poeta, trovador, escritor, professor e gestor cultural. Formado em técnico de patologia clínica trabalhou por mais de uma década no Hospital das Clínicas de São Paulo. Foi enxadrista, professor, diretor, juiz e organizador de torneios de xadrez a nível nacional durante 24 anos; como diretor cultural organizou apresentações musicais de grandes nomes da música brasileira. Morou na capital de São Paulo, onde nasceu, casado com a profa. da UEM Alba Krishna Topan radicou-se em Maringá/PR. Consultor educacional junto a alunos e professores do Paraná e São Paulo. Pertence a diversas academias de letras, como Confraria Brasileira de Letras, Academia Rotary de Letras, Academia Internacional da União Cultural, Academia de Letras Brasil/Suiça, Confraria Luso-Brasileira de Trovadores, Academia de Letras de Teófilo Otoni, etc, possui os blogs Singrando Horizontes desde 2007, e Pérgola de Textos, um blog com textos de sua autoria, Voo da Gralha Azul (com trovas do mundo). Assina seus escritos por Floresta/PR. Dezenas de premiações em crônicas, contos, poesias e trovas no Brasil e exterior.

Publicações: “Labirintos da vida” (crônicas e contos); “Peripécias de um Jornalista de Fofocas & outros contos” (humor); “35 trovadores em Preto & Branco” (análises); “Canteiro de trovas”; “Pérgola de textos” (crônicas e contos), “Caleidoscópio da Vida” (textos sobre trovas), “Chafariz de Trovas” e “Asas da poesia”.

Fontes:

José Feldman. Caleidoscópio da vida. Floresta/PR: Plat. Poe. Voo da Gralha Azul.

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Daniel Munduruku (Escrita indígena: registro, oralidade e literatura O reencontro da memória)

A escrita é uma conquista recente para a maioria dos 305 povos indígenas que habitam nosso país desde tempos imemoriais. Detentores de um conhecimento ancestral apreendido pelos sons das palavras dos avôs, estes povos sempre priorizaram a fala, a palavra, a oralidade como instrumento de transmissão da tradição, obrigando as novas gerações a exercitarem a memória, guardiã das histórias vividas e criadas.

A memória é, ao mesmo tempo, passado e presente, que se encontram para atualizar os repertórios e possibilitar novos sentidos, perpetuados em novos rituais, que, por sua vez, abrigarão elementos novos num circular movimento repetido à exaustão ao longo da história.

Esses povos traziam consigo a Memória Ancestral. Entretanto, sua harmônica tranquilidade foi alcançada pelo braço forte dos invasores: caçadores de riquezas e de almas. Passaram por cima da memória e escreveram no corpo dos vencidos uma história de dor e sofrimento. Muitos dos atingidos pela gana destruidora tiveram que ocultar-se sob outras identidades para serem confundidos com os desvalidos da sorte e assim sobreviver. Esses se tornaram sem-terras, sem-teto, sem-história, sem-humanidade. Tiveram que aceitar a dura realidade dos sem-memória, gente das cidades que precisa guardar nos livros seu medo do esquecimento.

Por outro lado – e graças ao sacrifício dos primeiros povos – outro grupo pôde manter sua memória tradicional e continuar sua vida com mais segurança e garantia. Esses povos foram contatados um pouco mais tarde, quando os invasores chegaram à Amazônia e tentaram conquistá-la, como já haviam feito em outras regiões. Tiveram menos sorte, mas também fizeram relativo estrago nas culturas locais e as tornaram dependentes dos vícios trazidos de outras terras. Foram enfraquecidos pela bebida, entorpecidos pela divindade cristã e envergonhados em sua dignidade e humanidade.

Esses povos – uns e outros – estão vivos. Suas memórias ancestrais ainda estão fortes, mas ainda têm de enfrentar uma realidade mais dura que a de seus antepassados. Uma realidade que precisa ser entendida e enfrentada. Não mais com um enfrentamento bélico, mas através do domínio da tecnologia da cidade. Ela é tão fundamental para a sobrevivência física quanto para a manutenção da memória ancestral.

Se estes povos fizerem apenas a “tradução” da sociedade ocidental para seu repertório mítico, correrão o risco de ceder ao canto da sereia e abandonar a vida que tão gloriosamente lutaram para manter. É preciso interpretar. É preciso conhecer. É preciso se tornar conhecido. É preciso escrever – mesmo com tintas do sangue – a história que foi tantas vezes negada.

A escrita é uma técnica. É preciso dominar essa técnica com perfeição para poder utilizá-la a favor da gente indígena. Técnica não é negação do que se é. Ao contrário, é afirmação de competência. É demonstração de capacidade de transformar a memória em identidade, pois ela reafirma o ser na medida em que precisa adentrar no universo mítico para dar-se a conhecer ao outro.

O papel da literatura indígena é, portanto, ser portadora da boa notícia do (re)encontro. Ela não destrói a memória na medida em que a reforça e acrescenta ao repertório tradicional outros acontecimentos e fatos que atualizam o pensar ancestral.

Há um fio muito tênue entre oralidade e escrita, disso não se duvida. Alguns querem transformar esse fio numa ruptura. Prefiro pensar numa complementação. Não se pode achar que a memória não é atualizada. É preciso notar que a memória procura dominar novas tecnologias para se manter viva. A escrita é uma delas (isso sem falar nas outras formas de expressão e na cultura, de maneira geral). E é também uma forma contemporânea de a cultura ancestral se mostrar viva e fundamental para os dias atuais.

Pensar a literatura indígena é pensar no movimento da memória para apreender as possibilidades de mover-se num tempo que a nega e que nega os povos que a afirmam. A escrita indígena é a afirmação da oralidade. Por isso atrevo-me a dizer como a poetisa indígena Potiguara Graça Graúna:

Ao escrever,

dou conta da minha ancestralidade;

do caminho de volta, do meu lugar no mundo.

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DANIEL MUNDURUKU (61), nasceu em Belém/PA. Escritor, professor, ator e ativista indígena brasileiro originário do povo munduruku. Graduou-se em Filosofia, História e Psicologia pelo Centro Universitário Salesiano de São Paulo, mestrado em antropologia social e doutorado em educação pela Universidade de São Paulo, pós-doutorado em Linguística pela Universidade Federal de São Carlos (UFSCar). Diretor-presidente do Instituto Uk'a - Casa dos Saberes Ancestrais na cidade de Lorena, ONG e selo editorial especializados na temática indígena, é também membro da Academia de Letras de Lorena. Autor de mais de cinquenta livros, dentre os quais: Histórias de índio (1997), Kaba Darebu (2002) Coisas de índio (2003), Todas as coisas são pequenas (2018), Das coisas que aprendi (2014), Foi vovô que disse (2014), Catando piolhos, contando histórias (2014), Vozes ancestrais: dez contos indígenas (2016) etc. Vencedor de dois prêmios Jabuti: o primeiro, com a obra Coisas de índio em 2004, na categoria livro didático, ensino fundamental e médio; o segundo, com a obra Vozes ancestrais: dez contos indígenas, em 2017, na categoria literatura juvenil.

Fontes:

DORRICO, Julie; DANNER, Leno Francisco; CORREIA, Heloisa Helena Siqueira; DANNER, Fernando (Orgs.) Literatura indígena brasileira contemporânea: criação, crítica e recepção. Porto Alegre, RS: Editora Fi, 2018. (ebook)

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Asas da Poesia * 132 *

Poema de

CRIS ANVAGO

Setúbal/Portugal

Não sou poeta

Não me considero poeta ou poetisa

Não rimo, não sigo as regras, não tenho métricas.

Sou livre nas palavras, escrevo sentimentos e emoções.

Estes sentimentos fluem, sem regras ou tabus

Não quero fama,

apenas que sintam o que escrevo

Sintam nas minhas palavras as vossas emoções 

Libertem-se e sonhem

Descubram-se por dentro

Amem e demonstrem

Por gestos e carinhos

Não sou poeta, só sinto e escrevo

Se me conseguirem ler e sentir

mesmo nos espaços vazios, 

se as minhas palavras fizerem algum bem 

fico feliz e isso basta-me!

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Poema de

CECY BARBOSA CAMPOS

Juiz de Fora/MG

Ansiedade

Fujo da escuridão!

Quero a luz do saber,

o conhecimento da verdade,

o esclarecimento das mentiras,

o vislumbrar do sol.

Não entendo os morcegos

na escuridão das cavernas

nem a busca de ilusões

que encobrem a realidade.

Abomino

a falsidade dos améns

e o disfarce dos demônios

que confundem caminhos.

Quero enxergar borboletas

e ver estrelas que existem

apesar dos edifícios

que arranham céus

e limitam horizontes.

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Poema de

ÁLVARES DE AZEVEDO

São Paulo/SP, 1832 – 1851, Rio de Janeiro/RJ

Adeus, meus sonhos

Adeus, meus sonhos, eu pranteio e morro!

Não levo da existência uma saudade!

E tanta vida que meu peito enchia

Morreu na minha triste mocidade!

Misérrimo! votei meus pobres dias

À sina doida de um amor sem fruto...

E minh’alma na treva agora dorme

Como um olhar que a morte envolve em luto.

Que me resta, meu Deus?!... morra comigo

A estrela de meus cândidos amores,

Já que não levo no meu peito morto

Um punhado sequer de murchas flores!

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Triverso de

CLÁUDIO FELDMAN

Santo André/SP

Desdém

Alguém deixou

O chapéu para o vento,

Que atira longe o presente.

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Soneto de

AMÉLIA TOMÁS

Cantagalo/RJ, 1897 – 1992

Panteísmo

Vem abrir para o sol os teus olhos contentes

Diante da natureza e, em profano ritual,

Alma! às árvores conta a estranha ânsia que sentes

Em cada ondulação de cada vegetal!

Onde um rumor de vento entre as folhas pressentes,

Ouves um coração que te segreda e é tal

A alta repercussão dessas forças latentes,

Que vês na árvore um templo e na folha um missal.

Talvez, há muito tempo, em séculos distantes,

Por capricho de um deus foste árvore; de então

Guardaste a compreensão dos galhos soluçantes...

E de transmigração para transmigração,

No teu sangue ainda flui, em átomos errantes,

A angústia vegetal que há no teu coração ...

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Poema de

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

Itabira/MG, 1902 - 1987, Rio de Janeiro/RJ

Órion

A primeira namorada, tão alta

Que o beijo não alcançava,

O pescoço não alcançava,

Nem mesmo a voz a alcançava.

Eram quilômetros de silêncio.

Luzia na janela do sobradão.

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Trova Popular

Tudo o que é triste no mundo

tomara que fosse meu,

para ver se tudo junto

era mais triste do que eu.

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Soneto de

AMÉRICO FALCÃO

Lucena/PB, 1880 – 1942, João Pessoa/PB

Vencido

Há longos anos, num pontal vivia,

firme, na areia, intrépido coqueiro,

alto, esbelto, soberbo... e resistia

todo rigor do rígido pampeiro.

Depois, frágil, sem vida se sentia,

pois, lentamente, o velho mar traiçoeiro

todo o seivoso pé lhe carcomia,

para vê-lo cair como um guerreiro!

E numa tarde lúgubre de agosto

fê-lo tombar exânime, na areia,

envolto na penumbra do sol-posto.

Houve uma cena trágica e sublime.

Chorava, de saudade, a maré cheia...

De certo o mar, se arrependeu do crime.

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Haicai de

CLÍCIE PONTES

Santo André/SP

Relãmpago na noite!

Revelando na colina

A capela branca...

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Poema de

PAULO LEMINSKI

Curitiba/PR, 1944 – 1989

A lua no cinema

A lua foi ao cinema,

passava um filme engraçado,

a história de uma estrela

que não tinha namorado.

Não tinha porque era apenas

uma estrela bem pequena,

dessas que, quando apagam,

ninguém vai dizer, que pena!

Era uma estrela sozinha,

ninguém olhava pra ela,

e toda a luz que tinha

cabia numa janela.

A lua ficou tão triste

com aquela história de amor,

que até hoje a lua insiste:

Amanheça, por favor!

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Soneto de 

ANTONIETA BORGES ALVES

Cruzeiro/SP, 1906 – ???, Diadema/SP

Crepuscular

No silêncio da tarde azul de fevereiro,

o horizonte irradia esplendor de cristais!

Até um sabiá que mora no coqueiro

suspendeu, enlevado, os ritmos tropicais...

Tanta calma faz crer que, sob o céu fagueiro,

as almas sem amor já não existem mais,

que a paisagem deslumbra e, pelo mundo inteiro,

todos sabem sentir amenos vesperais!

Mas, enquanto lá fora as nuvens do poente

põem limalhas de céu no espelho da lagoa

e põem no entardecer primícias de arrebol,

tu vais sem perceber o espaço reluzente,

sem prever que não é, não pode ser à-toa

que existe fevereiro e existe a luz do sol!...

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Haicai de

DÉBORA NOVAES DE CASTRO

São Paulo/SP

concha perolada

descoberta pelos ventos

soprar das areias

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Poema de

SYLVIO VON SÖHSTEN GAMA

Maceió/AL, 1923 – 2013

Abandonei

Abandonei a infância,

ainda cedo,

porque me fiz precoce.

Abandonei a adolescência

na excelência

de seu pleno gozo,

porque ao meu destino quis dar posse.

Abandonei a luta pela vida

quando senti cansaço.

E quanto a esta velhice?

Que é que eu faço?

Se a abandono…

Da vida passo.

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Soneto de

JOSENIR LACERDA

Crato/CE

Anseio

Quem me dera os adereços mais sutis

Para enfeitar meus versejos acanhados

Bastaria, perfumes primaveris

Ou os alcantis de um agreste abandonado.

Quem me dera o farfalhar de antigas sedas

Melodias de cantos gregorianos

O frescor mais ameno das alamedas

Abrigando sons e cores dos ciganos.

Da musa, verto o carinho e os afagos

O cantar inebriante das sereias

O encanto lúdico da arte dos magos

O uivar dos ventos das praias nas areias

Reflexos da lua no espelhar dos lagos

Calmaria logo após as marés cheias.

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Poema de

JUDAS ISGOROGOTA

(Agnelo Rodrigues de Melo)

Traipu/AL, 1901 – 1979, São Paulo/SP

O herói

"— Papai, o que é um herói?

Eu pergunto porque tenho grande vontade

De ser herói também ...

Será que posso ser herói sem entrar numa guerra?

Será que posso ser herói sem odiar os homens

E sem matar alguém?"

O homem que já sofrera as mais fundas angústias

E as mais feias misérias

Trabalhando a aridez de uma terra infecunda

Para que não faltasse o pão no pequenino lar;

O homem que as mais humildes ilusões perdera

No seu cotidiano e ingrato labutar;

Aquele homem, ao ouvir a pergunta do filho:

— "Papai, o que é um herói?"

Nada soube dizer, nada pôde explicar...

Tomou de uma peneira

E cantando saiu, outra vez, a semear!

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Soneto de

CRUZ E SOUZA

Florianópolis/SC, 1861-1898, Antônio Carlos/MG

Acrobata da Dor

Gargalha, ri, num riso de tormenta,

Como um palhaço, que desengonçado,

Nervoso, ri, num riso absurdo, inflado

De uma ironia e de uma dor violenta.

Da gargalhada atroz, sanguinolenta,

Agita os guizos, e convulsionado

Salta, gavroche, salta clown, varado

Pelo estertor dessa agonia lenta ...

Pedem-se bis e um bis não se despreza!

Vamos! retesa os músculos, retesa

Nessas macabras piruetas d’aço...

E embora caias sobre o chão, fremente,

Afogado em teu sangue estuoso e quente,

Ri! Coração, tristíssimo palhaço.

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Hino de 

Pilar do Sul/SP

Do brilho do esplêndido azul,

Da harmonia do verde horizonte,

Da vida que segue serena e feliz:

E os rios que fluem

Unindo a região,

A cidade ao nosso sertão

Pilar do Sul,

Nascente querida,

Que acolhe a todos nós!

Viver aqui é ser feliz,

Sempre juntos numa só voz:

Pilar do Sul

Nascente das águas,

Aqui é nosso lar!

E na paz de todo amor,

Para sempre vai brilhar

Um povo querido e acolhedor,

Na cidade, no campo, trabalhador.

Ao som do berrante, tropeira tradição,

Essência em meu coração.

Na lua,

Poesia de clara melodia ...

Do leste ao poente o sol maior!

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Poema de

MARLENE BERNARDO CERVIGLIERI

Ribeirão Preto/SP

As marcas na parede

Ainda estão lá, as marcas na parede.

Dizem alguma coisa, bem sei,

É justamente para eu não esquecer!

Estão firmes e posso vê-las,

De qualquer lado, até no espaço!

As marcas na parede...

Representam um lugar no meu coração,

Num passado distante,

Onde foram guardadas

As grandes e eternas ilusões...

Representam a captação de momentos

Preciosos, talvez

Aparentes também,

Não sei.

São marcas na parede.

Volto ao presente e, indolentemente,

Vou guardando o que sobrou das

Marcas ainda permanentes

Dos retratos!

Um a um, amarelados pelo tempo,

Que agora só deixam marcas

No espaço, e nas paredes.

Do tempo que há muito já se foi.

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Haicai de

EUNICE ARRUDA

Santa Rita do Passa Quatro/SP, 1939 – 2017, São Paulo/SP

No campo queimado

ainda uma leve fumaça

Tronco resistindo

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Fábula em Versos de

JEAN DE LA FONTAINE

Château-Thierry/França, 1621 – 1695, Paris/França

O leão e o pastor

Sendo furtado um cordeiro

Por fero, voraz leão,

O bazófio pegureiro,

Cheio de raiva e paixão,

Clama: «ó Jove justiceiro,

Se me entregas o ladrão,

Dou-te o mais gordo cordeiro

Que tenho no meu rebanho!

Ah! Que se entre as mãos te apanho,

Traidor que o meu ódio excitas,

À força de bordoada,

Faço-te o corpo em salada!»

Palavras não eram ditas,

Quando vê dum arvoredo

Sair o bravo leão!...

Eis convulso o fanfarrão,

Ficando a tremer de medo,

Olha d’um e d’outro lado

Para poder descobrir

Algum tronco onde subir;

Mas teme ser apanhado.

Em tão fera colisão,

Exclama: «Ó Jove sagrado,

Eu te ofertei um carneiro

Se o ladrão me descobrisses;

Agora o rebanho inteiro

Te dava se me acudisses!»

O generoso leão

Observando um tal receio,

Teve dele compaixão

E voltou por onde veio.

Lances de aperto e de horror

A pedra de toque são

Onde a fraqueza ou valor

Sinais de si logo dão.

Defronte do contendor,

Redobra o forte a coragem;

E o fraco blasonador

Muda, ao vê-lo, de linguagem.

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