Manoel Vicente da S Neto (Minha Poltrona Favorita)

Um dia, eu acho que foram vários, talvez anos, bem não me lembro exatamente quando eu escutei, parecia-me que alguém estava a gritar, mas achava que era fantasia de minha cabeça, o grito parecia um sonho desses que nós temos de manhã e tende-se logo a esquecê-lo, você tenta lembrar, mas não lembra, e fica sensação do sonho, bem o tempo foi passando e aquele grito continuava como algo longínquo, como um eco a reverberar, difícil de entender, inaudível, mas o grito não era normal, era com certeza de alguém desesperado e isso me afligia um tormento sem fim que estava ficando insuportável naqueles dias, não me deixava dormir, o grito que eu escutava era inaudível, um sussurro gritado, como um grito abafado pelos travesseiros, aquele grito estava inundando minha cabeça, estava me deixando louco, cada vez mais alto e ao mesmo tempo inaudível, o grito continha um choro bem baixo, um choro perturbador de angústia ou de medo que apertava meu peito.

 No final de semana resolvi sair, beber com meus amigos para me distrair, talvez o fato de morar só e viver uma vida reclusa estava me afetando, no bar aquele papo de sempre futebol, mulher, carro, mulher, futebol...

 Mas entre um gole e outro os gritos estavam lá, o grito desta vez estava bem alto, o grito eu escutei o grito claramente que dizia:

 - ajude-me, por favor.

 Um pavor percorreu todo meu corpo, um suor frio desceu de minha fronte e deixei o copo cair no chão, e ele quebrou-se em vários pedaços ainda com o reflexo do meu medo e falei:

 - vocês ouviram esse grito?

 Meus amigos olharam para mim espantados e começaram a rir e disseram:

 - acho que você bebeu demais!Vamos, nós te levamos para casa.

 Mas eu não estava bêbado, eu sei quando estou bêbado, mesmo assim fui para casa contrariado, um grito desses como ninguém ouviu?Será que dei para escutar vozes agora?

 Chegando em casa sento-me na minha poltrona favorita e a mais cara também, pois um homem que se preze tem uma poltrona macia e confortável para assistir seu futiba e seus programas favoritos ou mesmo para ler um bom livro depois de oito horas de trabalho, demorei doze meses para paga-la, mas valeu cada centavo,enfim sento-me na minha poltrona, respiro fundo e acendo um cigarro e escuto o silêncio como eu nunca o tinha escutado antes, mas o silêncio durou apenas alguns segundos, de repente eu escuto o grito estou com a sensação de que alguém estar esmagando meu peito, um sussurrar ensurdecedor de gritos abafados como se alguém estivesse morrendo, torturado e pedindo para ajudar-lhe.ligo a tevê rapidamente na tentativa de me distrair, em vão entre um comercial e outro os gritos estão lá.

 O tempo está passando muito devagar são duas e trinta e cinco da manhã, desligo a tevê, vou a cozinha tomar um gole de café para manter-me acordado, eu não posso dormir, não agora!

 Minha visão está ficando turva, será que bebi demais mesmo?

 Minha cabeça eu não agüento mais, aquele grito inundando minha cabeça, não me deixa pensar aquele grito, aquele choro, sinto-me desfalecer, não consigo manter meus olhos abertos, quanto mais eu tentava não escutar os gritos, eles ficavam cada vez mais altos, acho que vou vomitar sinto-me desfalecer...

 Sinto alguém atrás de mim e os gritos estourando alto-falantes, estou apavorado, não consigo abrir meus olhos, meus deus tem alguém aqui!

 Os gritos estão mudos somente o choro eu escuto, e as lágrimas estão caindo sobre mim lágrimas mornas e amargas como sangue, não mais pingavam, mas jorravam sobre mim ensopando-me de sangue ou lágrimas.

 Tinha que ver quem gritava, chorava e sofria a quem eu ignorei por tantos anos, não sei como, mas ele estava ali bem atrás de mim, tremendo de medo tentei abrir os olhos e consigo um arrepio percorreu todo meu corpo, e vi uma luz fúnebre que iluminava toda a sala, como se apenas uma vela a iluminasse, a luz tremia, o resto era sombras e escuridão.

 Quase desmaiando, virei-me de vez para ver quem chorava aquele choro familiar, mas não consegui me lembrar aonde eu escutara, ao olhar para a figura atrás de mim um grito de horror eu dei ao ver-me morto, sentado na minha poltrona favorita.

Fonte:
Garganta da Serpente

Ademar Macedo (Mensagens Poéticas n. 661)

Uma Trova de Ademar

Uma lição foi tirada
do tribunal da paixão;
perdoar, não pesa nada,
pesado é pedir perdão!...
–Ademar Macedo/RN–

Uma Trova Nacional

Toda vestida de branco,
guardo o coração ferido
no rosto, um sorriso franco
no peito um pranto escondido...
–Clevane Pessoa/MG–

Uma Trova Potiguar

Orgulho é doença triste
que nos condena a estar sós,
sem nos deixar ver que existe
um ser maior do que nós.
–Wellington Freitas/RN–

Uma Trova Premiada

2008  -  Rosa Cruz-Londrina/PR
Tema  -  FRATERNIDADE  -  M/H

Fraternidade é o condão
que, sem esforço e dinheiro,
pode unir, num coração,
os povos do mundo inteiro.
–Almira Guaracy Rebêlo/MG–

...E Suas Trovas Ficaram

O brilho da lua cheia
cai suave nos caminhos,
dando a impressão que receia
acordar os passarinhos.
–Aurolina de Castro/AM–

U m a P o e s i a

A minha poesia é com verso rimado,
tem métrica e som, tem rima a vontade,
assim deve ser o cordel de verdade,
escrito, falado e também declamado;
não pode, nem deve ser desrespeitado,
ninguém tem direito de modificar
a forma primeira da gente rimar;
quem faz diferente, entrará nessa lista:
Poeta não é, nem também cordelista,
nem canta galope na beira do mar!
–Ademar Macedo/RN–

Soneto do Dia

D E U S
–Bernardo Trancoso/SP–

Quisera o mundo fosse um instrumento,
Por mim usado para conquistá-la.
Que eu pudesse prever a sua fala,
A fim de aliviar meu sofrimento.

Pudera eu controlar, também, o vento,
A luz, o seu olhar, tudo que cala
Na força e na grandeza, para amá-la
E, assim, provar que tenho sentimento.

A dor que sua ausência tem trazido,
Você não quer notar nos olhos meus.
Carrego um coração, que está partido.

Quem dera, antecipando aquele adeus,
Talvez nem a tivesse conhecido.
Muito prazer, mas não me chamo Deus.

Abilio Terra Junior (O Mundo de Maíra)

Sim, perdera o sono, não havia dúvida. O cachorro do vizinho latia, talvez porque percebera que ele havia acendido a luz do quarto! Essa não!

 Passou a mão na lapiseira e em uma folha de papel em branco, colocou os óculos.

 Lembrou-se, então, da mestria com que Maria Luiza Ramos analisava "Maíra", de Darcy Ribeiro, em seu livro "Interfaces", que estava lendo. Dois universos distintos, o indígena e o urbano/branco, os conflitos de Alma e de Isaías, a mulher branca que se lança de corpo e alma à vida entre os índios, sem volta, e o índio aculturado que perdeu o rumo, sente o chamado das origens, mas perdera a sua alma no contato com o mundo do racionalismo e do dogma.

 Não seria esse um conflito dele também, e, em última instância, inerente à psique de todo o seu povo? A luta íntima entre o cotidiano mágico, místico e ritualístico, que lhe chamava das profundezas do passado, e a dura realidade, cartesiana, em parte, opressora e polarizada, em outra, que se apresentava ante seus olhos, mente e sentidos.

 Não estava ele lutando todo o tempo nesse multifário mundo sinistro e desordenado, com sua alma decomposta em duas, ou em três faces distintas, que, angustiadas, gritavam, na pungente busca de se expressar?

 O mundo ancestral mítico fora rompido violenta e tragicamente, dando lugar a um novo sistema de valores, patriarcal, apoiado em rotinas econômicas, com um poder centralizado, e uma religião severa e seca, regida por dogmas estreitos, que ensinavam o medo e a subserviência.

 Daí a sua timidez peculiar ante os desafios do destino e a sua frágil relação com o poder, fosse ele hierárquico - profissional, familiar, exógeno, religioso... e não era o mesmo que percebia em muitos dos seus conterrâneos?

 E aquela sua busca dionisíaca, poética, barroca, do substrato vital, como uma correnteza sensorial que percorria o seu sangue e batia sincopada em suas têmporas.

 Os passarinhos cantavam e o novo dia prometia, como sempre, boas novas. Ele respirava fundo e ainda escrevia.

 Tentaria dormir agora. Repousaria o seu corpo e a sua alma em um sono sereno. Sonharia com as antigas eras, voando em forma de pássaro pelos céus lendários, tentando vislumbrar o deus Maíra, amigo da humanidade.

Fonte:
Garganta da Serpente

Mia Couto (Poemas Recolhidos)

É VITALÍCIO

 É vitalício: comer a Vida
 deitando-a entontecida
 sobre o linho do idioma.

Nesse leito transverso
 dispo-a com um só verso.

Até chegar ao fim da voz.

Até ser um corpo sem foz.

IDENTIDADE

 Preciso ser um outro
 para ser eu mesmo

 Sou grão de rocha
 Sou o vento que a desgasta

 Sou pólen sem insecto

 Sou areia sustentando
 o sexo das árvores

 Existo onde me desconheço
 aguardando pelo meu passado
 ansiando a esperança do futuro

 No mundo que combato morro
 no mundo por que luto nasço

A ADIADA ENCHENTE

 Velho, não.
 Entartecido, talvez.
 Antigo, sim.

 Me tornei antigo
 porque  a vida,
 tantas vezes, se demorou
 E eu a esperei
 como um rio aguarda a cheia.

PARA TI

 Foi para ti
 que desfolhei a chuva
 para ti soltei o perfume da terra
 toquei no nada
 e para ti foi tudo
 Para ti criei todas as palavras
 e todas me faltaram
 no minuto em que talhei
 o sabor do sempre
 Para ti dei voz
 às minhas mãos
 abri os gomos do tempo
 assaltei o mundo
 e pensei que tudo estava em nós
 nesse doce engano
 de tudo sermos donos
 sem nada termos
 simplesmente porque era de noite
 e não dormíamos
 eu descia em teu peito
 para me procurar
 e antes que a escuridão
 nos cingisse a cintura
 ficávamos nos olhos
 vivendo de um só
 amando de uma só vida

DESTINO

à ternura pouca
me vou acostumando
enquanto me adio
servente de danos e enganos

vou perdendo morada
na súbita lentidão
de um destino
que me vai sendo escasso

conheço a minha morte
seu lugar esquivo
seu acontecer disperso

agora
que mais
me poderei vencer?

Affonso Romano de Sant'Anna (Belafonte e Mister Ibidem)

Olhem que estorinha mais comovente narrada por Harry Belafonte num documentário sobre sua vida feita em Cuba quando ele lá esteve.

 Quando garoto, no Harlem, não tinha uma vida diferente dos outros garotos pobres. Sua mãe trabalhava heroicamente e ele mesmo livrava algum levando daqui para ali listas com resultados do jogo. Isto lhe dava uma sensação ambígua. Ao mesmo tempo em que se sentia útil ganhando algum dinheiro, também tinha um secreto prazer em transgredir a lei. Sentia-se, como os negros, ao mesmo tempo dentro e fora da sociedade.

 Sua vida passou por uma mudança súbita quando entrou para o Exército. Chegou às suas mãos um livro escrito por um famoso lutador de boxe negro. Ficou imediatamente seduzido pelas palavras do autor e pelas suas idéias. Pela primeira vez teve noção de que os negros também podiam ter certa dignidade diante da vida. Ia lendo e se maravilhando. O autor contava suas experiências pessoais para sobreviver na sociedade controlada pelos brancos, mas, ao mesmo tempo, despertava uma consciência de luta. Aquilo tudo era novo para Belafonte. Falar dessas coisas ainda não era permitido, como nos anos 60, abertamente.

 Lendo o livro, deu-se conta de algo curioso. No meio das frases, às vezes aparecia um número. Um número em cima de certas palavras. Achava aquilo estranho, mas não tinha coragem de perguntar ao seus colegas de armas sobre o significado de tais números. Ia lendo, e, de repente, surgia aquele número lá em cima.

 É claro que acabou descobrindo que havia uma relação entre esses números e uma série de observações que vinham no pé da página. Às vezes era algum comentário, outras vezes apenas a indicação de um livro.

 Então ele pensou: se esse homem que é tão importante está citando esses livros e esses autores, é sinal que esses autores e livros também são importantes.

 Não teve dúvidas. Anotou todos aqueles autores de livros e resolveu também lê-los. Foi assim fazendo a sua bibliotecazinha particular.

 Belafonte, no entanto, notou uma outra coisa intrigante nas leituras que fazia. Entre os muitos autores citados pelo seu ídolo, havia um tal de Ibidem.

 Pensou: esse Ibidem deve ser realmente importante, pois aparece em quase todas as páginas. E se ele é o mais citado, é esse o autor que devo ler com mais cuidado e carinho.

 Quando regressou da guerra, resolveu então comprar todos os livros que encontrasse desse senhor Ibidem. Além do mais, pela legislação amaericana, os que foram para a guerra (e especialmente os negros) teriam acesso à universidade sem nenhuma exigência. Era uma forma de o sistema pagar seus remorsos e gratificar seus defensores.

 O que fez, então, o nosso Belafonte?

 Não teve dúvidas. Numa das primeiras manhãs em Nova York começou a percorrer as livrarias procurando livros do seu autor favorito: o senhor Ibidem.

 Entrava nas lojas meio sem jeito, começava a fuçar daqui e dali e nada. Passava das estantes de história para as estantes de psicologia e depois para as de filosofia e artes e nada.

 Procurava, procurava e não dava com nenhum livro assinado pelo tal Mr. Ibidem.

 Vencendo o natural constrangimento do negro na sociedade dos brancos, ousou perguntar a uma velhinha, que trabalhava numa dessas livrarias, se ela tinha livros de um escritor chamado Ibidem. Ela lhe disse que tal escritor não existia. Ele, furioso, chamou-a de racista, acusou-a de sonegar-lhe informação porque era preto. Brigou e saiu.

 Contando isto aos amigos, eles caíram na sua pele e lhe explicaram que ibidem não era autor, era uma informação nas notas dos livros significando: do mesmo autor, da mesma obra. Arrependido, voltou correndo à livraria para se desculpar com a velhinha. E ela não estava mais lá. Abandonara o emprego. Seguramente por minha causa, concluiu Belafonte, cheio de remorsos.

Fonte:

Garganta da Serpente

Fábulas (A Raposa sem Rabo)

 A prima Raposa andava à caça. Era noite fechada e nenhum de nós veria um palmo adiante do nariz. Mas a prima Raposa sabia ver de noite e, por isso aproveitava essa hora para fazer as suas caçadas; de dia cuidava dos arranjos caseiros, do asseio da sua linda pele e sobretudo do seu lindo rabo. Tinha o maior orgulho nele, e, na verdade, a prima Raposa passava por ter uma das caudas mais bonitas da família e da vizinhança.

 A caminho da capoeira próxima, a prima Raposa atravessou um quintal e outro e outro, e sem saber como, foi cair numa ratoeira de que ela nunca suspeitara e ficou presa pelo rabo.

 — Isto só a mim me aconteceria! — começou ela a lamentar-se —. Mais me valia não ter rabo! Se aqui me deixo ficar é morte certa…

 Mas, por mais que fizesse, nem o rabo se desprendia da ratoeira, nem esta vinha atrás do rabo. Porém, tanto puxou, na ânsia de se ver livre, que o ferro da ratoeira cortou-lhe o rabo e ela pôde fugir, sim, mas sem rabo: teve de lá deixá-lo.

 Chegou a casa tristíssima, por se ver privada da coisa mais bela que possuía no seu corpo e ao ver as primas e os primos todos com o seu formoso complemento, ficou ainda mais triste e começou a sentir inveja. Todos tinham cauda — uma cauda tão linda! — menos ela! E além disso passou a ser objecto de admiração: nunca tinham visto uma raposa sem rabo!

 Mas então que foi isso?! — perguntavam eles —. Como foi que ficou sem cauda, prima?

 Como foi que fiquei sem cauda, não! Porque é que a tirei! — emendou ela, resolvendo mentir, para não contar o que lhe acontecera.

 Tirou-a?! — perguntaram todos espantados.

 É a última moda — explicou ela —. É o que se usa agora entre as raposas distintas, da melhor sociedade. E vocês devem fazer o mesmo. Isso de rabo é uma moda antiga, que já só se vê entre os velhos…

 Os primos e as primas mais jovens, zelosos da sua elegância, começaram a mirar-se com desgosto, convencidos de que a prima Raposa tinha razão. Mas uma parenta velha, que sabia perfeitamente como as coisas se tinham passado, falou no meio de todos à raposa der-rabada:

 — Minha querida amiga, acredito na sua moda e nas conveniências dela, mas digo-lhe já que nós não cortaremos os nossos rabos. Se um dia nos encontrarmos na mesma situação em que a priminha se viu, então deitaremos fora o rabo, mas antes disso, não! Que os infelizes como você queiram que os outros os acompanhem, compreende-se, mas que os outros se disponham a seguir a mesma sorte de um infeliz, é que não! Quando o mal por cá tocar, veremos… Fique lá sem o seu rabo, que nós tomaremos conta dos nossos, de forma a que continuem bem inteirinhos…

 É claro que a prima Raposa teve de calar-se e nunca mais quis convencer a família e os amigos de que o ideal era as raposas não usarem rabo.

 E aqui termina a história da raposa que ficou sem rabo

Fonte:
http://www.estudioraposa.com/index.php/category/historias/

Trovadorismo (Parte 2)

Gêneros:

 - lírico (cantigas de amigo e cantigas de amor): o amor é a temática constante

 - satírico (cantigas de escárnio e de mal dizer): crítica social.

CANTIGAS DE AMIGO

As Cantigas de Amigo têm origem galego-lusitana e autóctone, isto é, originam-se da tradição popular e do folclore da própria Península Ibérica. Cronologicamente, são anteriores às cantigas de amor, mas inicialmente não eram escritas. Só com a chegada das cantigas provençais e o desenvolvimento da arte poética é que se registraram em textos.

 Retratam o cotidiano, a vida rural e o ambiente urbano das aldeias medievais. A mulher que encontramos aqui é real, concreta. É uma camponesa, uma mulher do povo, que fala de seus problemas amorosos.

 Apesar de ser compostas e cantadas por homens, o sujeito-lírico das Cantigas de Amigo é sempre feminino. O trovador enfoca o ponto de vista feminino, colocando-se no lugar da mulher que sofre pelo amado distante, por ciúmes, pelo amor não correspondido.

 A temática é o amor pelo "amigo" (namorado, amante, marido) e a "coita" (sofrimento amoroso, geralmente causado pela ausência do amado). O amor é infeliz, mas também natural e espontâneo. Ademais, trata-se de um amor concreto, realizável. O tom pode ser de frustração, mas o "amigo" é real.

 Há uma forte presença do campo, da natureza e de pessoas do ambiente familiar.

 As situações de diálogo são bastante freqüentes, principalmente em tom de confissão. É comum enfocar as confissões da mulher a sua mãe e suas amigas, e até mesmo em conversas com a natureza, em confissões aos pássaros, fontes, riachos, flores. Todavia, cabe ressaltar que a mulher nunca fala diretamente com seu interlocutor (o "amigo").

 A linguagem é mais simples do que as das cantigas de amor, tendo em vista seu caráter popularesco, visto que não se ambientam em palácios, abordando pequenos quadros sentimentais.

 Possuem estrutura de cantigas de refrão e paralelísticas. É comum a repetição do mesmo verso (= refrão) ao final de todas as estrofes, o que mantém o ritmo cadenciado e reforça uma mesma idéia, valorizando-a. Daí sua musicalidade, que vai de encontro à tradição oral ibérica.

Há vários tipos de cantigas, conforme a maneira como o assunto é tratado ou o cenário onde se dá o encontro amoroso:

 - albas ou alvas (ao amanhecer);
 - bailias ou bailadas (convite à dança);
 - marinas, marinhas ou barcarolas (temas relacionados a mar, rios, barcos);
 - pastorelas (temas campesinos);
 - plang (canto de lamentação).
 - de romaria (peregrinações a santuários);
 - serranilhas (nas montanhas);

Veja exemplos de Cantigas de Amigo

 Bailemos nós já todas três, ai amigas,
 so aquestas avelaneiras frolidas,
 e quen fôr velida, como nós, velidas,
 se amig'amar, so aquestas avelaneiras frolidas
 Verrá bailar.
 Bailemos nós já todas três, ai irmanas,
 so aqueste ramo destas avelanas,
 e quem bem parecer, como nós parecemos,
 se amig'amar,
 so aqueste ramo destas avelanas,
 verrá bailar.
 Por Deus, ai amigas, mentr'al non fazemos
 so aqueste ramo frolido bailemos,
 e quen bem parecer, como nós parecemos,
 so aqueste ramo so lo que bailemos
 se amig'amar,
 verrá bailar.
(Aires Nunes)

Ondas do mar de Vigo,
 se vistes meu amigo?
 E ai Deus, se verra cedo!

 Ondas do mar levado,
 se vistes meu amado?
 E ai Deus, se verra cedo!

 Se vistes meu amigo,
 o por que eu sospiro?
 E ai Deus, se verra cedo!

 Se vistes meu amado,
 por que ei gram coidado?
 E ai Deus, se verra cedo!
(Martim Codax - CV 884, CBN 1227)

- Ai flores, ai flores do verde pino,
 se sabedes novass do meu amigo!
 Ai Deus, e u é?

 Ai flores, ai flores do verde ramo,
 se sabedes novas do meu amado!
 Ai Deus, e u é?

 Se sabedes novas do meu amigo,
 aquel que lmentiu do que pôs comigo!
 Ai Deus, e u é?

 Se sabedes novas do meu amado,
 aquel que mentiu do que mi á jurado!
 Ai Deus, e u é?

 - Vós me preguntades polo voss'amado,
 e eu bem vos digo que é san'e vivo.
 Ai Deus, e u é?

 Vós me preguntades polo voss'amado,
 e eu bem vos digo que é viv'e sano.
 Ai Deus, e u é?

 E eu bem vos digo que é san'e vivo
 e seera vosc'ant'o prazo saído.
 Ai Deus, e u é?

 E eu bem vos digo que é viv'e sano
 e seera vosc'ant'o prazo passado.
 Ai Deus, e u é?
(D. Dinis)

Pois nossas madres van a San Simon
 de Val de Prados candeas queimar,
 nós, as meninhas, punhemos de andar
 con nossas madres, e elas enton
 queimen candeas por nós e por si
 e nós, meninhas, bailaremos i.

 Nossos amigos todos lá irán
 por nos veer, e andaremos nós
 bailando ante eles, fremosas en cós,
 e nossas madres, pois que alá van,
 queimen candeas por nós e por si
 e nós, meninhas, bailaremos i.

 Nossos amigos irán por cousir
 como bailamos, e podem veer
 bailar moças de bon parecer,
 e nossas madres pois lá queren ir,
 queimen candeas por nós e por si
 e nós, meninhas, bailaremos i.
(Pero de Viviãez, CV 336, CBN 698)

CANTIGAS DE AMOR

As Cantigas de Amor têm origem provençal, com os poetas do sul da França, e foram levadas a Portugal através de eventos religiosos e contatos entre as cortes. Todavia, as cantigas de amor em Portugal são mais sinceras e mais autênticas na expressão dos sentimentos do que as que lhes deram origem.

 O sujeito-lírico das Cantigas de Amor é sempre masculino: o trovador faz a corte a uma dama (interlocutor), dentro das convenções do amor cortês traduzidas na "vassalagem amorosa" - reflexo da estrutura social da época - e na idealização da mulher.

 A temática continua sendo a "coita" agregada à distância absurda entre o homem e a mulher objeto de seu amor: é a coita amorosa do trovador perante uma mulher inatingível. O amor é impossível, irrealizável, idealizado, fantasiado. O sofrimento amoroso é, na maioria das vezes, causado por um amor proibido ou não-correspondido.

 A mulher amada está em posição de superioridade, até por sua condição social, sendo tratada como "mia senhor". Seu nome jamais é revelado, por mesura ou para não comprometê-la (devido às diferenças de posição social ou pelo fato de ser casada). O trovador coloca-se humildemente a seu serviço, como seu vassalo, rogando para que ela aceite sua dedicação e submissão, refletindo a relação social de servidão da época.

 A mulher inacessível é exaltada e sacralizada, refletindo um erotismo disfarçado, deturpado, sublimado pela opressão religiosa e pela sociedade machista, sem a possibilidade de uma sensualidade explícita.

 Há uma contemplação platônica e a aparência física da mulher amada é tratada como extensão das qualidades morais.

 A linguagem é refinada e bem mais trabalhada do que a das cantigas de amigo, tendo em vista seu ambiente cortesão, retratando a vida da nobreza nos palácios.

 Possuem estrutura de cantigas de refrão ou de maestria (mais complexas).

Veja exemplos de Cantigas de Amor

 Hun tal home sei eu, bem talhada
 Que por vós tem a sa morte chegada;
 Vides quen é e seed'en nanbrada;
 Eu, mia dona.

 Hun tal home sei eu que preto sente
 De si morte chegada certamente;
 Vêdes quem é e venha-vos en mente;
 Eu, mia dona.
 Hun tal home sei eu, aquest'oide:
 Que por vós morr' e vo-lo en partide,
 Vêdes quem é e non xe vos obride;
 Eu, mia dona.
(El-rei D. Dinis)

Quer'eu em maneira de proençal
 fazer agora un cantar d'amor,
 e querrei muit'i loar mia senhor
 a que prez nen fremusura non fal,
 nen bondade; e mais vos direi en:
 tanto a fez Deus comprida de ben
 que mais que todas las do mundo val.

 Ca mia senhor quiso Deus fazer tal,
 quando a faz, que a fez sabedor
 de todo ben e de mui gran valor,
 e con todo est'é mui comunal
 ali u deve; er deu-lhi bon sen,
 e des i non lhi fez pouco de ben,
 quando non quis que lh'outra foss'igual.

 Ca en mia senhor nunca Deus pôs mal,
 mais pôs i prez e beldad'e loor
 e falar mui ben, e riir melhor
 que outra molher; des i é leal
 muit', e por esto non sei oj'eu quen
 possa compridamente no seu ben
 falar, ca non á, tra-lo seu ben, al.
(El-Rei D. Dinis, CV 123, CBN 485)

 Proençaes soen mui ben trobar
 e dizen eles que é con amor;
 mais os que troban no tempo da frol
 e non en outro, sei eu ben que non
 an tan gran coita no seu coraçon
 qual m'eu por mha senhor vejo levar.

 Pero que troban e saben loar
 sas senhores o mais e o melhor
 que eles poden, soõ sabedor
 que os que troban quand'a frol sazon
 á, e non ante, se Deus mi perdon,
 non an tal coita qual eu ei sen par.

 Ca os que troban e que s'alegrar
 van eno tempo que ten a color
 a frol consigu', e, tanto que se for
 aquel tempo, logu'en trobar razon
 non an, non viven [en] qual perdiçon
 oj'eu vivo, que pois m'á-de matar.
(El-Rei D. Dinis, CV 127, CBN 489)

Continua…

Fonte:
Garganta da Serpente

Mia Couto (Os Negros Olhos de Vivalma)

Há mulheres que procuram um homem que lhes abra o mundo. Outras buscam um que as tire do mundo. A maior parte, porém, acaba se unindo a alguém que lhes tira o mundo.

Este foi o destino de Vivalma, mulher entre as mulheres, cheia de desgraça, nem o Senhor punha oração nela. Mulher gorda, exibia os seios em cacho, carnes de muito volume e herança. Tanta redondeza, aliás, suprimia a curva. Vivalma era esposa do latoeiro Xidakwa, homem zangadiço e com nervo florindo na pele.

A volumosa senhora saía de manhã para o serviço de sentar no bazar, em banca rente ao chão. Eram tão poucas e abreviadas as coisas que vendia que ela nunca fazia as contas. A vida é um por enquanto no que há-de vir. Vivalma se deixava no assento, mais vagarosa que orvalho. Até a mão dela poupava esforços, num mesmo gesto de ida e volta: para lá, enxotava mosca; para cá, chamava cliente. Seus braços eram tão curtos que nem era capaz de arregaçar as mangas.

Pois Vivalma se dava a conhecer pelo modo como zarolhava, olho deitado abaixo. Razão de que o marido lhe batia, por dádiva daquela palha. Nem carecia de motivo:  o murro era a língua dele, vingança de lhe fugirem desejos de sua vista. Todos se admiravam: Xidakwa até que parecia tranquilinho, sonholento, incapaz de violência. Mas os hematombos no rosto da mulher, o sangue pisado lhe enchendo a quotidiana pálpebra dela, eram provas indesmentíveis. Todos punham a devida pena na vendecora. Tão batidinha, coitada. E ainda por cima, sempre no mesmo olho. As colegas lhe sugeriam:

-  Você podia pedir a ele para variar-se: cada vez num lado, cada vez no outro- .

Ela sorria, parecia isenta de pensamento. A gordura era sua única resposta. Ela sabia: mais se engorda, menos se sofre. Com o volume a dor vai ficando mais e mais distante, perdida lá nas curvas das entranhas. As vendedeiras lhe puxavam o brio:

-  Mas você Vivalma, nem viva nem alma?-

Quem fala consente? E a mulher gorda suspirava:

-  Deus me reze, minhas amigas- .

Ela é que sabia. Xidakwa, seu marido, enganava era nas aparências. Ele era um mosca-viva, esgazelado, tratando-lhe a berro e fogo. Outros já lhe tinham chamado as atenções. Mas o latoeiro varria os reparos, explicando:

-  A vida é dura de mais para aceitar carícia: cabedal se cose é com dedal- .
As colegas do bazar insistiam:

-  Ora, Vivalminha, lhe deixe de vez, esse homem não vale uma vida. Você é como o nariz: toda a vida no meio, sem nunca fazer escolha- .

Em silêncio, Vivalma amealhava suas razões. Não que houvesse segredo: para ela, aquela era a ordem do mundo, estavam-se cumprindo destinos. Nem ela nem ele teriam tempo para uma outra ocasião. O mundo dele era de outra razão, um confim. Ele lhe queria à razão de pontapés? Que fosse. Ela não tinha querer nem ser. E quem não tem vontade, não tem lamento.

E era sem lamento que ela regressava a casa, tardes a fio, sempre última das vendedoras. Demorava os vinte  e quatro ponteiros no caminho. Perto de casa colhia uma flor mas, ao entrar no portão, a deitava no chão. No pátio se acumulavam pétalas brancas, secreto e perfumado lençol da noiva que nunca houve.

Até que, um dia, o olho negro de Vivalma se apresentou piorado, em feio e ampliado derrame. As vendeiras transbordaram-se. Não, aquilo era de mais! E se conluiaram para desafiar o marido violento. Sem que Vivalma suspeitasse, umas delas lá foram a casa de Xidakwa. Enquanto pisavam aquele mar de flores desfeitas souberam o espantável: que o dito marido, Xidakwa, há tempo que se fora, amanteado com outra. As vizinhas diziam e comprovavam. Os tais derrames que Vivalma exibia no rosto eram por ela mesma fabricados, sem infligência de mais ninguém.

As vendedores regressaram ao bazar, caladas, sob uma bategazinha de Verão. A chuva caía tristonha como um luto, cada gota uma mulher em Outono, chuviuvinha. Ingrata é a morte que não agradece a ninguém. Vivalma teatrava, para que ninguém suspeitasse de seu abandono? Pois as amigas se compustararam em igual disfarce. Na Natureza ninguém se perde, tudo inventa outra forma.

Sucedeu, por astúcia do acaso, o seguinte percalço: a nova mulher de Xidakwa ouviu dizer que Vivalma continuava a revalidar suas equimoças, olho da cor do chão. Se assim era, quem mais poderia ser o batedor senão o dito latoeiro? E a moça, mais nascida que a gorda vendedeira, contraverteu caminho e foi agasalhar outra felicidade.

O homem, desconcertado, voltou a casa para afinar contas com Vivalma. Se admirou de ver o pátio varrido, limpo das habituais florinhas. Os vizinhos se surpreenderam, depois, a ouvir os gritos dele, batendo em sua original esposa.

Manhãzinha seguinte, viram Vivalma sair de casa, canteirando pelo jardim, a encher as mãos de petalazinhas  brancas. Haveria quê nessas flores: alegria de quem se ilude vencer? Ou eram pequeninas raivas, desapercebidas como lágrimas em seu rosto molhado? Só ela, a matinal vendedeira, sabe do valor dessas minusculinhas naturezas em seus dedos decepadas. Dizem, finalmente, que sob o véu de seus enegrecidos olhos havia, nessa manhã, uns fiapos de satisfação. Poderá ela, alguma vez, ser sabida? Se, como diz nenhuma canção, a água corre com saudade do que nunca teve: o total, imenso mar.

Fonte:
Mia Couto. Contos do Nascer da Terra. Vol.1. Porto: CPAC, 1998.

IV Festival Aberto de Poesia Falada de São Fidélis (Finalistas)

Plásticos e Megabytes –
Geraldo Evangelista

A Praça –
Irene Trindade da Silva

Órfãos Mais Natos –
José Moreira Sobrinho

Revela-se –
José Carlos Melo Rison

Lua Nova –
Pedro Emílio de Almeida

Sintoma –
Maria Lucia Fernandes Rocha

Vidas Vazias –
Patrícia de Fátima Leonardo Vieira

Canção do Observante –
Jailton Rosa Serra

Poema Para Embalar Joana –
Pedro Emílio de Almeida

Iniciação –
Pedro Emílio de Almeida

Outras Cidades do País

À Brasileira –
Renata de Aragão Lopes – Juiz de Fora-MG

Soneto de Amor Partido –
Rodrigo Ornelas França – Salvador-BA

Vida Seca –
Luiz Antonio Barreto Pinto – Bom Jardim-RJ

A Pessoa –
Paulo Franco – Ribeirão Pires-SP

A Louca –
Geraldo Aguiar Ribeiro – Campos dos Goytacazes-RJ

Primeira Página –
Eder Rodrigues – Pouso Alegre-MG

Aquele Velho Navio –
Eder Rodrigues – Pouso Alegre-MG

Obra de Fé Sem Luto –
Eder Rodrigues – Pouso Alegre-MG

Fazenda –
Edelson Rodrigues Nascimento – Brasília-DF

Ecce Homo –
Benedito José de Almeida Falcão – Bauru-SP

Pacto de (IN) Fidelidade –
José Benedito de Almeida Falcão – Bauru-SP

Canção Para Ninar Meu Filho –
José Benedito de Almeida Falcão – Bauru-SP

A Arte de Tecer Poentes –
Luiz Alfredo Santos – Belo Horizonte-MG

Cecogramas –
Luiz Alfredo Santos – Belo Horizonte-MG

Construção –
Luiz Otávio Oliani – Rio de Janeiro-RJ

Poesia Contemporânea –
Lucas Jerzy Portela – Salvador-BA

A Vera Condenação do Eden –
Lucas Jerzy Portela – Salvador-BA

A Máscara no Espelho –
Paulo Franco – Ribeirão Pires-SP

Os Ventos –
Paulo Franco – Ribeirão Pires-SP

Rebelião das Palavras –
Shenaider Pereira Caixeta – Catalão-Goiás

Comissão de Seleção

Roberto Félix – Prof. De Literatura e História - Representante da Secretaria Municipal de Educação de São Fidélis
Lígia Sueth Assunção – Representante do Conselho Municipal de Cultura de São Fidélis
Ana Regina Soares Ribeiro – Profª. De Língua Portuguesa e Literatura
Lucia Helena – membro do Conselho Municipal de Educação de São Fidélis - representando a sociedade civil
Artur Gomes – poeta, ator, produtor cultural, vídeo maker

Fonte:
http://concursos-literarios.blogspot.com 

Carlos Drummond de Andrade (Anúncio da Rosa)

Imenso trabalho nos custa a flor.
Por menos de oito contos vendê-la? Nunca.
Primavera não há mais doce, rosa tão meiga
onde abrirá? Não, cavalheiros, sede permeáveis.

Uma só pétala resume auroras e pontilhismos,
sugere estâncias, diz que te amam, beijai a rosa,
ela é sete flores, qual mais fragrante, todas exóticas,
todas histórias, todas catárticas, todas patéticas.

Vêde o caule,
traço indeciso.

Autor da rosa, não me revelo, sou eu, quem sou?
Deus me ajudara, mas ele é neutro, e mesmo duvido
que em outro mundo alguém se curve, filtre a paisagem,
pense uma rosa na pura ausência, no amplo vazio.

Vinde, vinde,
olhai o cálice.

Por preço tão vil mas peça, como direi, aurilavrada,
não, é cruel existir em tempo assim filaucioso,.
Injusto padecer exílio, pequenas cólicas cotidianas,
oferecer-vos alta mercância estelar e sofrer vossa irrisão.

Rosa na roda,
rosa na máquina,
apenas rósea.

Selarei, venda murcha, meu comércio incompreendido,
pois jamais virão pedir-me, eu sei, o que de melhor se compôs na noite,
e não há oito contos. Já não vejo amadores de rosa.
Ó fim do parnasiano, começo da era difícil, a burguesia apodrece.

Aproveitem. A última
rosa desfolha-se.

Fonte:

Carlos Drummond de Andrade. Nova Reunião. vol.1.

Vicência Jaguaribe (A Casa do Topo da Colina)

Sempre que ela saía, passava em frente à casa de Laura. E, como a casa ficava em uma curva, o motorista da limusine diminuía a velocidade. E a madame estranha, dona daquele carrão comprido que lembrava à menina um enorme cachorro linguiça, ficava bem visível.

Ela morava na casa grande e bonita, mas sinistra, construída em uma colina. Laurinha não sabia nada sobre aquela mulher. Fazia pouco tempo que sua família se mudara para aquele bairro, por isso não conhecia quase ninguém. Mas estava se coçando, com a curiosidade à flor da pele. Ah! Já sabia o que fazer: ia falar com Carlos, um colega de escola, seu amigo, com quem ela gostava de conversar. Se Carlos não soubesse alguma coisa, ninguém mais saberia. Ele conhecia todo mundo, afinal, nascera e se criara naquele bairro. Era a ele que ela ia especular — assim a vovó falava, lembrou-se — sobre a estranha madame.

Naquela sexta-feira, a aula terminou mais cedo e ela chamou o Carlos:

— Carlos, vamos sentar na praça que eu quero lhe perguntar umas coisas.

Sentaram-se no banco de madeira, velho, mas inteiro.

— Carlos, você conhece a dona da casa grande da colina?

— Conheço, mas nunca me aproximei dela. Os adultos dizem que é uma mulher muito perigosa. Mas falam baixinho, para ela não saber. Se souber que alguém faz comentários sobre a vida dela, ê, ê, o tempo fica feio.

— Mas o que é que ela faz de tão terrível?

— Vou lhe contar o que ouvi durante os dez anos da minha vida. Dizem que ela vem de uma família muito antiga. Tão antiga que está ameaçada de extinção, como os animais pré-históricos. Resta uma única herdeira: ela. Aquela mansão do alto da colina foi construída por seus avós há mais de um século, quando saíram da fria Europa do Norte e vieram para a América — vieram fazer a América, como se diz —, fugindo dos credores.

— Isso quer dizer que a família estava devendo muito dinheiro, e as pessoas a quem eles deviam começaram a cobrar?

— Isso mesmo, Laurinha.

— Então, ela é americana por causa de uma negociata da família que deu errado? — Perguntou a menina rindo.

— É. Mas que jeito engraçado você tem de falar! O que significa negociata?

— Ora, Carlos, eu conheço essa palavra porque meu pai é advogado e defende muita gente que entra em negociata. É um negócio suspeito, em que há trapaça, roubalheira.

— Ah! Entendi. Mas continuando: a família não chegou à nova terra desendinheirada, não. Os negócios na Europa foram à bancarrota, mas os donos continuaram endinheirados, como quase sempre acontece.

— Agora sou eu que pergunto: o que é bancarrota?

— Ah! Essa palavra eu ouvi de uma cliente do meu pai, que é contador. Achei o som dela tão engraçada, que fui ao dicionário: significa quebra, falência.

— Certo. Mas, voltando à madame. Como é mesmo o nome dela? E ela não tem marido, nem filho, nem irmão, ninguém? E quantos anos ela tem?

— Calma, vamos por parte. O nome dela é Malvina Cruela. Mas ninguém sabe exatamente a sua idade. Alguns dizem que tem pra lá de cem anos.

— Mas ela parece tão jovem!

— Aí é que está. Muitos acreditam que ela é uma bruxa e toma um elixir da longa vida que ela mesma criou. E, como já lhe disse antes, é a última representante da família. Depois dela, ninguém.

— Mas ela é rica? Em que ela trabalha?

— Parece que é muito rica, riquíssima. Mas não trabalha.

— E o que faz na vida?

— Ela faz uma coisa muito ruim, que é até proibido por lei: rouba e cria animais que tenham o couro apropriado para fazer roupa. Parece também que exporta madeira nobre.

— O que também é proibido.

— É. E ela já foi presa por causa disso.

— Carlos, você tem coragem de ir comigo espiar a casa dela?

O menino tomou o maior susto da vida dele. Nunca pensara em fazer uma coisa daquelas. Será que a Laurinha era corajosa assim?

— Não será perigoso?

— Que nada! A gente tem cuidado. Que tal amanhã, que é sábado?

— Tá fechado. Passo na sua casa às oito horas. Mas o que vamos dizer para sua mãe? Vamos mentir?

— Não, a gente diz que você vai me mostrar a colina, que eu ainda não conheço.

No dia seguinte, mais preciso do que os relógios de Cabo Canaveral, exatamente às oito horas, estava Carlos no portão da menina. Sem perda de tempo, dirigiram-se à colina, mas, em vez de passear ou apreciar a bela paisagem que se perdia por falta de quem a admirasse, foram fuçar a casa da Malvina Cruela. Ela ainda não havia acordado, mas os empregados já estavam na labuta. Os dois aproveitaram a saída de uma criada que deixara a porta aberta e, de repente, viram-se dentro daquela casa imensa, sem saber o que fazer nem para onde ir?

— E agora, Carlos, o que é que a gente faz, para onde a gente vai? — Tremia a voz da Laurinha.
— Eu não sei, não. Não foi você que quis vir! Pois agora diga o que fazer.

Ninguém falasse assim com aquela menina. Ouvir alguém duvidar de seus conhecimentos e de sua coragem era o mesmo que engolir um pouco do espinafre do marinheiro Popeye. Ela criava coragem e adquiria força. Nunca lhe dissessem que ela não sabia fazer alguma coisa.

— Vamos, vamos procurar os cachorros. — Era a fala da Laurinha, bastante aborrecida. — Se estamos aqui, vamos fazer alguma coisa útil.

— Mas como vamos encontrar esses cães?

— Abrindo os olhos e aguçando o faro, ora. — E a Laurinha saiu com uma cara de dar medo, tendo o Carlos atrás dela.

Andando com muito cuidado para não fazer barulho atravessaram uma grande sala e entraram em um comprido corredor meio penumbroso. Até agora tinha sido fácil. Os serviçais encontravam-se na cozinha ou no quintal da mansão, esperando que a patroa acordasse. Au, au, au... au, au... Os dois pequenos audaciosos ouviram os latidos e seguiram na direção deles, que pareciam vir de um lugar distante. Mas não, eles vinham do interior da casa... do...

— Do subsolo. — Disseram os dois um para o outro, bem baixinho.

À frente deles havia um porão, cuja porta não estava trancada. Desceram uma primeira escada, uma segunda e uma terceira. Aí viram um quadro muito triste: vários dálmatas, muitos dálmatas, incontáveis dálmatas dentro de jaulas recebendo raios de sol artificial. Aliás, tudo ali, como os meninos iriam constatar, era artificial: o sol, a lua, as estrelas, a comida, a água... Algumas máquinas dispostas no imenso calabouço produziam a ilusão do sol e da lua; água e comida em forma de cápsulas e imitavam até o som de outros animais para acalmar os cães.

— Será que não vai aparecer ninguém por aqui? — Perguntou Laurinha mais para si mesmo do que para o Carlos.

— É melhor a gente sair daqui. Vamos. — Disse Carlos com um medo evidente.

— Não. Vamos tentar soltar os cães.

Mal a Laurinha terminou de falar, ouviu-se um clique e apareceu uma grande tela na parede e, na tela, a figura de Malvina Cruela. Uma voz grave, que fazia estremecer, preencheu o aposento.

— Ah! Então são vocês os invasores da minha casa, detectados pelo radar, hein. Que vieram fazer aqui? — Perguntou a malvada, mas não deu aos meninos tempo de dizer nada. — Seja o que for que vieram fazer, não interessa. São meus prisioneiros. Lembram-se da história de João e Maria? Vocês vão ser bem alimentados e, quando estiverem bem gordinhos vão ter serventia... Ah, ah, ah, ah, ah...

Horrorizados, os meninos escutaram a batida de uma porta e o barulho de uma chave na fechadura. Carlos quis chorar, mas Laura deu-lhe força:

— Não vamos ficar muito tempo aqui. Nossos pais vão nos resgatar.

Há dois dias os pais das crianças e alguns policiais as procuravam. A única pista: eles haviam subido a colina para passear.

—Só podem ter entrado na casa da Cruela, concluíram os soldados. E a bruxa os aprisionou. Vamos esperar que anoiteça e escalar o muro de pedra da mansão.

— Mas a casa tem alarme e radar. — Avisaram os pais do Carlos.

— Sim, mas o radar só detecta alguém ou alguma coisa a partir de determinada altura. E o alarme é fácil desativar. Temos um aparelho eletrônico que faz isso com a maior facilidade.

Assim que anoiteceu, os soldados e os pais subiram a colina e conseguiram entrar na casa por uma janela dos fundos. Com as armas destravadas, alcançaram a sala de jantar, onde se refastelava a Cruela com uma bela e suculenta lagosta ao molho, e à cozinha, onde se encontravam reunidos todos os empregados, esperando um chamado da patroa. Os serviçais foram obrigados a dizer onde estavam os meninos. Enquanto os soldados e os pais resgatavam as crianças, deixaram a bruxa amarrada a uma cadeira. Minutos depois, quando voltaram à sala, ouviram o barulho de um helicóptero. Procuraram a Cruela, mas não a encontraram. Ora, o campo ficou livre. Ela, então, assoviou o assovio combinado com o piloto do helicóptero, que não estava com os empregados, mas escondido. Ele entrou e d esamarrou a patroa. Correram os dois para o heliporto disfarçado, e a máquina voadora, pilotada com perícia, e com as luzes momentaneamente apagadas, confundiu-se com a escuridão.

Malvina Cruela deu uma gargalhada e disse para o piloto:

— Vamos tirar umas longas férias no Caribe. Aqui os meus advogados resolverão tudo. Quando voltarmos, a tempestade já terá passado e começarei tudo de novo.

Enquanto o helicóptero transportava a bruxa para as férias antecipadas, as crianças foram levadas, cada uma para sua casa. Os cães ainda ficariam presos por uma noite. No dia seguinte bem cedo, a carrocinha iria apanhá-los. E começaria a luta por adoção. Como eram muitos animais, despachariam alguns para outros estados.

Carlos e Laura iriam ajudar no resgate, e cada um ganharia um dálmata bebê.

Fonte:
A Autora

Clevane Pessoa (Considerações sobre os OlhOs)

Cada olho
um olhar
temores. espantos,
desejos,
espelho, reflexos,
memória,
aprendizado.

Cada olho-uma obra de arte.
Pupila, córnea,
tons de cores,
pedacinhos de murano,
máquinas fotográficas
micro e poderosas,
particulares.

Ao último suspiro
podem ter gravada
a imagem do assassino
ou da pessoa amada.
Ou da enfermeira, do cuidador,
do médico, de quem administrou a extrema unção,
a última gota d'água
permitida ao moribundo.

Os olhos
ohlhos.
só olhos
a registrar a vida...

E diz-se que a terra
-ou o fogo-
a água às vezes -
os" há de comer".

Acho que não.
Acho que cada um tem sua própria alma
e asas cristalinas
camufladas no cristalino.
Acho que depois
da morte, ascendem e vão prestar contas
de nossa sensibilidade
e Poesia
aos olhos de um deus...

Fonte:
A Autora

Marcial Salaverry (Regresso à Casa do Lago)

Fotografia por Diana Pereira

As recordações da infância sempre nos assaltam a memória.

 Buscamos as origens, procurando explicações para os fatos que nos levaram a tomar determinados rumos em nossa vida.

 Depois de longos anos afastado de minhas origens, ao saber que meu pai havia falecido, resolvi voltar ao passado, rever os fantasmas que me haviam afastado do convívio familiar.

 Ao entrar no trem que me levaria àquela pequena cidade onde vivera na minha infância,

 as imagens começaram a chegar à minha memória... aquela casa enorme, imponente, às margens do lago era o ponto marcante de tudo.

 A obsessão com que meu pai fazia questão de marcar as origens de nossa família, sempre entrava em choque com minha maneira de pensar.

 A mansão familiar ocupava um amplo terreno, dominando o lago. Considerava o ponto ideal para um hotel de luxo, aproveitando o visual, a topografia do terreno. Seria realmente um grande sucesso. Poderia fazer fortuna com esse empreendimento. Já havia uma incorporadora que desejava executar a obra.

 Tentei convencer meu pai a fazê-lo. Negou-se peremptoriamente. Disse que jamais macularia as tradições familiares por causa de dinheiro.

 Jamais me esquecerei da última discussão... Trocamos palavras amargas demais. Chamei-o de velho teimoso e retrógrado e coisas mais pesadas. Terminei dizendo que iria viver minha vida, e que não queria mais vê-lo... Mal sabia que não o veria mesmo.

 Consegui relativo êxito em minhas tentativas, sempre tropeçando no que meu pai sempre me dizia... minha precipitação, minha urgência em querer conseguir tudo.

 Muitas vezes me vi tentado a voltar, e reconhecer que ele estava certo. Mas a teimosia era hereditária. Recusava-me a admitir minha incapacidade para o enriquecimento que prometera a ele. Dissera que só voltaria após fazer fortuna. Rira quando ele disse que a fortuna estava ali, nas origens da família.

 Ao desembarcar na estação, e pegar o táxi que me levaria à mansão, que agora poderia vender e fazer o hotel de meus sonhos, era só nisso que pensava.

 Mas agora... sentado onde costumava ficar com meu pai... em um outeiro um pouco afastado da mansão, local que propicia uma visão fantástica da mansão, refletindo-a inteiramente nas mansas águas do lago.

 Fiquei absorto contemplando aquela imagem que me levava à infância, às conversas que sempre tivera com ele... e que tanta falta me fizeram depois, nos tropeços que dei pela vida afora.

 O casarão, imponente, lembrava as tradições que meu pai tão ferrenhamente defendera. Acontece que sua imagem, curiosamente refletia-se nas mansas águas do lago, como se estivesse de cabeça para baixo, ou seja, ao contrário.

 Naquele instante, as águas como que pararam, ficaram totalmente imóveis... Vi então, o que fizera de minha vida... a deixara de pernas para o ar, tentando provar alguma coisa, que agora me parecia totalmente irrelevante.

 Por causa disso, dessas minhas idéias, tinha perdido anos de convivência com minha família.

 Essa imagem da mansão refletida no lago, fez-me ver o que fizera de minha vida, movido por uma ambição sem limites.

 Tomei então a decisão. Iria voltar àquele vetusto casarão, trazer minha família e ensinar aos meus filhos toda a história familiar, procurando fazer com eles possam sentir o orgulho que eu sentia quando era criança, e que depois desprezei.

 Espero que não tenham que sentir sua vida, como senti a minha, vendo a imagem da mansão refletida nas plácidas águas do lago…

Fonte:
Garganta da Serpente

Ialmar Pio Schneider (Soneto ao Sete de Setembro)

Dia sete de setembro, dia de glória,
Dia em que o Brasil festeja radiante,
Que o sol é mais risonho e mais brilhante
E a nossa vida é menos merencória !

Dia de ouro para nossa bela história,
Pois neste dia que já vai distante,
Dom Pedro ergueu um grito trepidante,
Um grito de grandeza e de vitória...

Um brado ressoou pelo infinito,
Desde o extremo sul ao extremo norte,
Rasgando as nuvens este enorme grito

Retumbou num alarme grande e forte
Que transformou-se num ditoso mito
Da frase da “Independência ou Morte”.

Fonte:
O Autor

Affonso Romano de Sant'Anna (A Mulher Madura)

O rosto da mulher madura entrou na moldura de meus olhos.

 De repente, a surpreendo num banco olhando de soslaio, aguardando sua vez no balcão. Outras vezes ela passa por mim na rua entre os camelôs. Vezes outras a entrevejo no espelho de uma joalheria.A mulher madura, com seu rosto denso esculpido como o de uma atriz grega, tem qualquer coisa de Melina Mercouri ou de Anouke Aimé.

 Há uma serenidade nos seus gestos, longe dos desperdícios da adolescência, quando se esbanjam pernas, braços e bocas ruidosamente. A adolescente não sabe ainda os limites de seu corpo e vai florescendo estabanada. É como um nadador principiante, faz muito barulho, joga muita água para os lados. Enfim, desborda.

 A mulher madura nada no tempo e flui com a serenidade de um peixe. O silêncio em torno de seus gestos tem algo do repouso da garça sobre o lago. Seu olhar sobre os objetos não é de gula ou de concupiscência. Seus olhos não violam as coisas, mas as envolvem ternamente. Sabem a distância entre seu corpo e o mundo.

 A mulher madura é assim: tem algo de orquídea que brota exclusiva de um tronco, inteira. Não é um canteiro de margaridas jovens tagarelando nas manhãs.

 A adolescente, com o brilho de seus cabelos , com essa irradiação que vem dos dentes e dos olhos, nos extasia. Mas a mulher madura tem um som de adágio em suas formas. E até no gozo ela soa com a profundidade de um violoncelo e a sutileza de um oboé sobre a campina do leito.

 A boca da mulher madura tem uma indizível sabedoria. Ela chorou na madrugada e abriu-se em opaco espanto. Ela conheceu a traição e ela mesma saiu sozinha para se deixar invadir pela dimensão de outros corpos. Por isto, as suas mãos são líricas no drama e repõem no seu corpo um aprendizado da macia paina de setembro e abril.

 O corpo da mulher madura é um corpo que já tem história. Inscrições se fizeram em sua superfície. Seu corpo não é como na adolescência uma pura e agreste possibilidade. Ela conhece seus mecanismos, apalpa suas mensagens, decodifica as ameaças numa intimidade respeitosa.

 Sei que falo de uma certa mulher madura localizada numa classe social, e os mais politizados têm que ter condescendência e me entender. A maturidade também vem `a mulher pobre, mas vem com tal violência, que o verde se perverte e sobre os casebres e corpos tudo se reveste de uma marrom tristeza.

 Na verdade, talvez a mulher madura não se saiba assim inteira ante seu olho interior. Talvez a sua aura se inscreva melhor no olho exterior, que a maturidade é também algo que o outro nos confere, complementarmente. Maturidade é essa coisa dupla: um jogo de espelhos revelador.

 Cada idade tem seu esplendor. É um equívoco pensá-lo apenas como um relâmpago de juventude, um brilho de raquetes e pernas sobre as praias do tempo. Cada idade tem seu brilho e é preciso que cada um descubra o fulgor do próprio corpo.

 A mulher madura está pronta para algo definitivo..

 Merece, por exemplo, sentar-se naquela praça de Siena à tarde acompanhando com o complacente olhar o vôo das andorinhas e as crianças a brincar. A mulher madura tem esse ar de que, enfim, está pronta para ir `a Grécia. Descolou-se da superfície das coisas. Merece profundidades. Por isto, pode-se dizer que a mulher madura não ostenta jóias. As jóias brotaram de seu tronco, incorporaram-se naturalmente ao seu rosto, como se fossem prendas do tempo.

 A mulher madura é um ser luminoso e repousante às quatro horas da tarde, quando as sereias se banham e saem discretamente perfumadas com seus filhos pelos parques do dia. Pena que seu marido não note, perdido que está nos escritórios e mesquinhas ações nos múltiplos mercados dos gestos. Ele não sabe , mas deveria voltar para casa tão maduro quanto Yves Montand e Paul Newman, quando nos seus filmes.

 Sobretudo, o primeiro namorado ou o primeiro marido não sabem o que perderam em não esperá-la madurar. Ali está uma mulher madura, mais que nunca pronta para quem a souber amar.

Fonte:
Contos do Coral

Olivaldo Junior (Em suma [Baião de Dois])

Um dia, o pulmão se expectora de tanta história não crida, de tanta falta de vida. E, ao ganhar o ar, se enche de nada e acha que pode seguir. 
Olivaldo

Em suma
(Baião de dois)

Não, nunca houve um amor,
nunca houve um amigo,
nunca um só beijo.

Não, nunca houve um barzinho,
nunca houve um couvert,
nunca uma dor.

Não, nunca houve uma estreia,
nunca houve uma estrada,
nunca uma força.

Não, nunca houve um gorjeio,
nunca houve uma horinha,
nunca um irmão.

Não, nunca houve o que junta,
nunca houve uma letra,
nunca uma morte.

Não, nunca houve uma noite,
nunca houve uma ode,
nunca uma porta.

Não, nunca houve uma queda,
nunca houve uma rixa,
nunca uma súplica.

Não, nunca houve o que testa,
nunca houve o que urge,
nunca um violão.

Não, nunca houve uma xícara,
nunca houve um zum-zum,
nunca uma música.

Em suma, nunca houve, pois,
baião de dois.

Moji Guaçu, SP, trinta de agosto de 2012.

Fonte:
O Autor

Fedro (O Cavalo e o Javali)

 Todos os dias o cavalo selvagem saciava sua sede num rio pouco profundo.

 Ali também acudia um javali que, ao remover o barro do fundo com o focinho e as patas, turvava a água.

 O cavalo lhe pediu que tivesse mais cuidado, mas o javali se ofendeu e o chamou de louco.

 Terminaram olhando-se com ódio, como os piores inimigos.

 Então o cavalo selvagem, cheio de ira, foi buscar o homem e lhe pediu ajuda.

 - Enfrentarei essa besta - disse o homem - mas deves me permitir montar em teu lombo.

 O cavalo concordou e lá foram, em busca do inimigo.

 Encontraram-no perto do bosque e, antes que pudesse se ocultar na parte mais densa, o homem lançou sua javalina e o matou.

 Já livre do javali, o cavalo foi até o rio para beber em suas águas claras, certo de que não voltaria a ser incomodado.

 Mas o homem não pensava em desmontar.

 - Alegro-me ter ajudado - disse - Não só matei essa besta mas também capturei um esplêndido cavalo.

 E, ainda que o animal tenha resistido, obrigou-o a fazer sua vontade, colocou-lhe sela e lhe fez de montaria.

 Ele, que sempre havia sido livre como o vento, pela primeira vez em sua vida teve que obedecer a um senhor.

 Estando selada sua sorte, desde então se lamenta noite e dia:

 - Tonto! Os incômodos que me causava o javali não eram nada comparados com isto. Por aumentar um assunto sem importância, terminei sendo escravo!

 Às vezes, no afã de castigar o dano que nos fazem, nos aliamos com quem só tem interesse em nos dominar.

Ademar Macedo (Mensagens Poéticas n. 660)

Uma Trova de Ademar 

Das colheitas dadivosas
que Deus deixa nos caminhos,
uns curvam-se e colhem rosas,
outros, só colhem espinhos...
–Ademar Macedo/RN–

Uma Trova Nacional 

Inspiração, sonho, rima,
fantasia e alma de esteta,
eis toda a matéria prima
com que se faz um Poeta!
–Héron Patrício/SP–

Uma Trova Potiguar 

Uma relação desfeita
resulta em desilusão,
"abre a porta" da suspeita
e entristece um coração.
–Tarcísio Fernandes/RN–

Uma Trova Premiada 

2000  -  Campos de Goytacases/RJ
Tema  -  PAZ MUNDIAL  -  5º Lugar

Paz... e as nações de mãos dadas,
sem precisar de fronteiras,
empunham suas enxadas
e plantam flor nas trincheiras!...
–Neide Rocha Portugal/PR–

...E Suas Trovas Ficaram 

Às vezes, troféus de glória
e incensos de aduladores
podem fazer da vitória
o ocaso dos vencedores!…
–Hermoclydes S. Franco/RJ–

U m a P o e s i a 

Pode haver uma guerra de condores
para ver sobre os Andes qual é o ás.
Numa antiga batalha já se viu
Oliveiros matanto Ferrabraz,
mas não pode haver guerra de poetas,
que a poesia é sinônimo de paz.
–José Lucas de Barros/RN–

Soneto do Dia 
NÃO É PROIBIDO SONHAR.
–Vanda Fagundes Queiroz/PR–

Eu consegui driblar a realidade:
Fui visitar um certo antigamente
que me convida, às vezes insistente,
a aparecer, de braços com a saudade.

Saí voando, em plena liberdade...
Chamei a infância! Ela se fez presente,
falou comigo, a cirandar, contente,
com o mesmo riso, a mesma ingenuidade.

Sem me importar com dúvidas e medos,
cantei duetos com velhos folguedos,
do tempo azul que voa como um triz.

Mas prometi voltar. Pois livre sou
para acordar o sonho que passou,
quando eu quiser lembrar de ser feliz.

Trovadorismo (Parte 1)

Contexto Histórico

 Trovadorismo foi a primeira escola literária portuguesa. Esse movimento literário compreende o período que vai, aproximadamente do século XII ao século XIV.

 As atividades literárias em Portugal durante a transição da Alta para Baixa Idade Média, nascem quase que simultaneamente com a consolidação da nação portuguesa como reino independente, num período marcado principalmente pelo Feudalismo (plano político-econômico) e pelo Teocentrismo (poder espiritual do clero).

 O Feudalismo foi um sistema político-econômico medieval descentralizado na qual o poder estava diretamente relacionado à posse da terra. A economia era fundamentalmente agrária (subsistência), sem comércio e, portanto, sem intercâmbio cultural. Praticamente todas as mercadorias negociadas nessa época vinham da terra e por isso, a quantidade de terra possuída era a chave da fortuna e do poder, que estava nas mãos da nobreza, representada por senhores feudais ou suseranos. Estes faziam a concessão de pequenos lotes de terra (feudo) a um servo ou vassalo, para que este a cultivasse em troca de proteção. Além da obrigação de cultivar esses lotes, os vassalos tinham que pagar inúmeras taxas impostas pelos donos das terras. Os valores dessas taxas eram tão altos que o dinheiro que restava era apenas o suficiente para a sua subsistência e para o plantio de uma nova safra. Essa relação de dependência entre suserano e vassalo nessa sociedade fortemente hierarquizada era chamada de vassalagem.

 Havia ainda uma outra classe social política e economicamente poderosa, detentora de grandes extensões de terras: o clero. A Igreja era a maior Instituição feudal da época, determinando o modo de pensar e viver de uma sociedade fortemente marcada pela idéia de Deus como centro do universo. A própria produção artística vai estar impregnada por esse espírito teocêntrico, numa época em que religião e profano se confundem. Tanto a pintura quanto a escultura procuravam retratar cenas da vida de santos ou episódios bíblicos. A vida do povo lusitano estava voltada para os valores espirituais e a salvação da alma. Emoção e fé regiam as ações, determinando uma visão mais subjetiva do mundo, caracterizando certo irracionalismo. Surge a Escolástica, filosofia medieval que tentava justificar a fé pela lógica. A Igreja pregava a renúncia aos bens materiais e aos prazeres terrenos como condição para salvação eterna. Nessa época, eram freqüentes procissões, romarias, construção de templos religiosos, missas etc.

 A influência do clero evidenciou-se principalmente durante as Cruzadas, expedições e batalhas de cunho religioso, entre cristãos e muçulmanos, que tinham como principal objetivo a libertação dos lugares santos, situados na Palestina e venerados pelos cristãos, além da expulsão dos árabes da Península Ibérica.

 Tais aspectos sócio-culturais são importantes para entendermos certas características das manifestações literárias desse período. O feudalismo terá reflexos até mesmo na linguagem da poesia lírica. Ademais, as cortes dos reis e dos grandes senhores feudais são os centros de produção cultural e literária. O teocentrismo, por sua vez, vai se refletir tanto nas novelas de cavalaria como na poesia de temática religiosa, nas hagiografias e obras de devoção. Devido às cruzadas, a maioria dos textos líricos demonstrava a saudade da amada pelo amado que foi para lutar em favor da igreja, contra os mouros. Os outros textos líricos demonstravam o amor platônico, amor impossível de se consumar (o que nesse caso é com o casamento), pois o sujeito-lírico desses poemas é um amante de uma escala mais baixa na hierarquia feudal, sempre era um camponês morrendo de amores por uma nobre.

 O Trovadorismo vai entrar em declínio durante a crise do feudalismo e as consequentes modificações na maneira de governar de Portugal, incluindo o contexto de conflitos com a Espanha que culminam com a decadência do mecenantismo real.

 Muitos marcam o fim do Trovadorismo em 1385, com o fim da dinastia de Borgonha, quando D. João I é aclamado rei de Portugal e inicia-se a dinastia de Avis. Para outros, seu fim é marcado com a nomeação de Fernão Lopes para cronista-mor da torre do Tombo em 1418.

POESIA TROVADORESCA.

Na literatura, o Trovadorismo foi a primeira escola literária portuguesa. Esse movimento compreende o período que vai, aproximadamente, do século XII ao século XIV.

Convencionou-se que o marco inicial do Trovadorismo data da primeira cantiga feita por Paio Soares Taveirós, provavelmente em 1189 (ou 1198?), intitulada Cantiga de Guarvaia, mais conhecida como Cantiga da Ribeirinha. Essa cantiga, originalmente em galego-português, um romanço (língua de origem latina falada na costa da Península Ibérica) - visto que ainda não havia uma unidade lingüística entre Portugal e a Galiza - foi endereçada a Maria Pais Ribeiro (a ribeirinha), uma mulher muito cobiçada na corte portuguesa e que foi amante de D. Sanho I, o segundo rei de Portugal.

Cantiga da Ribeirinha
 (Paio Soares de Taveirós)

No mundo non me sei parelha,
 mentre me for' como me vai.
 ca ja moiro por vos - e ai!
 mia senhor branca e vermelha,
 queredes que vos retraia
 quando vos eu vi en saia!
 Mao dia me levantei,
 que vos enton non vi fea!

E, mia senhor, des aquel dia, ai!
 me foi a mi mui mal,
 e vós, filha de don Paai
 Moniz, e Ben vos semelha
 d'haver eu por vos guarvaia,
 pois eu, mia senhor, d'alfaia
 nunca de vos houve nen hei
 valia d'ua correa.

A poesia trovadoresca era cantada na língua galego-portuguesa e acompanhada por instrumentos musicais, caracterizando-se pela tradição oral e coletiva.

Numa época em que a população era quase toda analfabeta, a cultura era transmitida essencialmente por via oral, o que estabelecia um dualismo lingüístico entre a cultura monástica (escrita e erudita, inicialmente só expressa em latim) e a cultura laica ou profana, transmitida oralmente, em língua galego-portuguesa, onde se inclui a poesia trovadoresca.

A poesia trovadoresca tem origem em duas tradições poéticas fundamentais: a tradição popular da região e a influência direta do "troubadours" provençais. Compreende um conjunto de cerca de 1600 cantigas de caráter profano, com temática pagã, erótica e satírica, a que poderemos acrescentar cerca de 400 poemas de conteúdo religioso. Há um predomínio da literatura oral, associada à música e à dança. A poesia não era escrita para ser lida por um leitor solitário. Os poemas eram cantados e acompanhados de instrumentos musicais, recebendo o nome de cantigas (ou ainda de canções ou cantos), e eram próprias para apresentações coletivas. Seu público não era, portanto, constituído de leitores, mas de ouvintes. Infelizmente, as partituras das músicas se perderam quase todas, sobrando nos dias de hoje apenas cinco, escritas por Martim Codax.

- Trovador: Aquele que escreve as cantigas (geralmente nobres). Cabe lembrar que são sempre homens.

 - Menestréis: músicos-poetas sedentários; viviam nas casas de fidalgos.

 - Segréis: trovadores profissionais, fidalgos desqualificados que iam de corte em corte, acompanhados por um jogral.

 - Jograis: do provençal: joglar = brincar. Cantores e tangedores ambulantes, geralmente de origem plebéia (espécie de bobos da corte, que apenas executavam ou interpretavam as composições alheias).

 - Soldadeira ou Jogralesca; moça que dançava e tocava castanholas ou pandeiro.

 Esses artistas eram a "alma" das trovas, porque eles as interpretavam e tinham que transmitir todo sentimento passado por seus personagens, suas decepções, saudades, ilusões, sofrimentos e a dor de um amor impossível.

Devido ao fato de serem poesias cantadas, são de tradição popular e são menos sofisticadas em relação à poesia escrita, apresentando simplicidade temática e formal. Quanto à forma, as cantigas dividem-se em:

Cantigas de Maestria: sete versos em cada estrofe, sem refrão, mais difíceis e sofisticadas.

Cantigas de Refrão: quatro versos em cada estrofe, com repetição de um deles (refrão) no final, mais populares.

Cantigas Paralelísticas: há versos encadeados que repetem a mesma estrutura, com pequenas variações, em pares de estrofes consecutivos, com rimas.

Quanto a temática, as cantigas podem ser divididas em dois grandes grupos:
cantigas líricas (cantigas de amor e cantigas de amigo) e
cantigas satíricas (cantigas de escárnio e cantigas de maldizer).

Do ponto de vista literário, as cantigas líricas, nas quais o amor é temática constante, apresentam maior potencial pois formam a base da poesia lírica portuguesa e até brasileira. Já as cantigas satíricas, geralmente, tratavam de personalidades da época, numa linguagem popular e muitas vezes obscena.

 Só tardiamente (a partir do final do século XIII) as cantigas foram compiladas em manuscritos chamados cancioneiros. Três desses livros, contendo aproximadamente 1 680 cantigas, chegaram até nós:

Cancioneiro da Ajuda (310 Cantigas).

Cancioneiro da Vaticana (1205 Cantigas).

Cancioneiro da Biblioteca Nacional de Lisboa (1647 Cantigas), também conhecido por

Cancioneiro Colocci-Brancutti.

Continua…

Fonte:
Garganta da Serpente

Hélio Consolaro (A Busca da Imortalidade)

Em sala de aula, explicando o tema da redação, ecologia, passei a mão pela cabeça e percebi uma área devastada no cocuruto, uma tonsura. Fiz uma pausa na explicação, para surpresa dos alunos. Mal sabiam que seu professor filosofava, e até se lembrava de um verso de Fernando Pessoa: "Nem sei bem se sou eu quem em mim sente".

 Era um momento que o eu esgrimia com o universo, a criatura questionava seu criador. Dizem que nosso mal é se dar muita importância. Ninguém é educado para ser o tijolo de uma construção, todos querem ser o telhado, embora sejamos mesmo sempre a peça menor da construção. Então, na hora em que descobrimos a nossa insignificância, em vez de crescermos na humildade, a depressão nos invade.

 A proximidade da finitude é a apoteose desse sentimento. Nele passamos a entender a vida, mas ela acaba, e nem sabemos direito se continua ou não, como prometeram nas homilias.

 Nem me atrevi a explicar àquelas pessoinhas em início de trajetória pensamentos tão escabrosos. Para elas, o mundo começava a existir no momento do nascimento, agora que aprendiam aulas de História, se ligavam à marcha da humanidade. A vida era uma estrada longa, interminável, que nunca ia acabar. Ledo engano, mas viver o engano faz parte do show.

 O pseudomilitante do Greenpeace que esgoelava pensamentos ecológicos a jovens imberbes, a título de passar-lhes argumentos para a montagem de um texto dissertativo, queria mesmo era poetar. Quem o professor tanto defendia o atacava sorrateiramente via espelho. E a natureza era cruel, sempre agia friamente, sem nenhuma compaixão, como se eu fosse um detalhe sem importância, um parafuso desgastado de uma máquina.

 De repente, a natureza me arrebata como uma peça que já cumpriu a sua função e meu túmulo será visitado em Dia de Finados. Confesso, caro leitor, que não sou o primeiro a ter tais pensamentos. Sei também que tento ser original, mas tenho consciência de que os outros gritam em mim. O plágio só não é encontrado no texto n.º 1, mas ninguém o conhece, talvez tenha ficado com o Criador no Éden. Ou eram rabiscos de macacos bonobos. Então vivemos de um plagiar o outro.

 Como sou um sujeito que esperneia, que quer construir sua própria imortalidade, nem que seja numa cidade de interior, deixo livros, crônicas, e textos esparramados por jornais e internet. Talvez redigirei meu próprio epitáfio.

 Assim, hoje, percorro as ruas da cidade dos mortos. Um mundo virtual que teima em ficar em forma de arremedo. E novamente verso de Fernando Pessoa me vem: "Eu serei tal qual pareço em mim?”

Fonte:
Contos do Coral

Lygia Fagundes Telles (A Noite Escura e Mais Eu)

“Ela ficou mas a gota de sangue que pingou na minha luva, a gota de sangue veio comigo” - assim começa a coletânea de nove contos, A Noite Escura e Mais Eu, de Lygia Fagundes Telles, na primeira frase de "Dolly". E termina, na última frase de "Anão de Jardim", história que encerra o livro: “Seja feita a Vossa vontade e (...) então aceito também ser a estrela menor da grande cauda levantada no infinito no infinito deste céu de outubro”. Como dentro de um parêntese, todo o universo de Lygia concentra-se entre essas duas frases, o sangue inevitável das dores da condição humana e a talvez redentora aceitação não só do Divino, mas também da insignificância e humildade que essa condição impõe. A repetição da palavra “infinito” acentua a idéia de eterno retorno, e a referência ao “céu de outubro” remete à primavera e ao renascimento de tudo. Ou seja: o sangue pode ser transmutado, alquimicamente, em luz. Ou pelo menos em ótima literatura.

A Noite Escura e Mais Eu, entre todos os livros de contos de Lygia, talvez seja a sua obra-prima. Pela unidade, pela densidade, pela extraordinária dignidade que confere à língua portuguesa, mesmo quando trata de temas ou situações sórdidas, perversas, violentas.

Lygia volta a temas recorrentes de sua obra, como a morte, a solidão, o amor, a velhice, envolvendo-nos em um mundo riquíssimo em experiências humanas, povoado por anjos e demônios, angústias e alegrias, medos, ilusões e desilusões. A autora está de volta ao seu leque de perplexidades, e suas personagens, aqui, são garotinhas, cachorros, anões, que espiam os homens e suas extravagâncias.

Esse universo misterioso das histórias de Lygia pode ser observado e sentido logo no primeiro conto, "Dolly", ambientado nos anos 20. A personagem é uma moça na faixa dos vinte anos que queria ser artista de cinema mudo. O conto é narrado por Adelaide, da mesma idade, mas de personalidade ingênua e conservadora, com quem Dolly quer dividir a moradia enquanto não alcançava as luzes da ribalta. Adelaide encontra o cadáver de Dolly violentada depois de uma noite de farra e suja suas luvas de sangue ficando, aparentemente, apavorada.

Personagens em crise diante da velhice são apresentados no conto "Boa noite, Maria", que enfoca o amor de uma mulher de sessenta e cinco anos por um homem de cinqüenta. É um conto sobre um possível direito à eutanásia, sobre o horror da decomposição e a fuga da morte como aviltamento. A solidão é o pano de fundo dessa história, a mesma solidão que permeia quase todas as personagens deste livro que, a exemplo dos anteriores da autora, traz enredos ambíguos que às vezes se aproximam do realismo fantástico.

Em "Anões de jardim", um dos melhores da coletânea, o narrador é um ser de pedra que tem alma e quer sobreviver à demolição da casa cujo jardim habita. Fala de uma perseguição à imortalidade, de uma continuação da vida em qualquer forma, mesmo a mais vil. Neste conto, Lygia Fagundes Telles rompe com a linearidade do tempo, calça a sua escritura com “botas de nuvens” e revela a vida como um pesadelo envolvido pela crueldade do homem de todos os tempos a contrastar (fantástico paradoxo!) com a ‘humanidade’ de uma estátua de pedra que pensa e sofre, como testemunha muda e memória dos dramas vividos em uma casa.

Nos outros contos, a autora desliza em verdadeiros instantâneos das relações humanas, como o da mãe à beira do túmulo da filha tentando compreender como ela foi capaz de ter como amante uma outra mulher. Ou a história de Kori, mulher rica e infeliz no casamento, que vai para a cama com o homem que ela sabe que é apaixonado pelo seu marido.

Lygia aposta no absurdo, mantém seu estilo intimista em suas reflexões sobre as fraquezas humanas nesses nove contos de mistério e paixão de A noite escura e mais eu, cujo título nasceu de um poema de Cecília Meirelles: "Ninguém abra a sua porta / pra ver o que aconteceu: / saímos de braço dado / a noite escura e mais eu."

As histórias não se esgotam no enredo. Terminadas de ler pela primeira vez, deixam a vontade de reler uma segunda ou terceira, por suas inúmeras camadas de significados e pela carga de mistério sempre deixada no ar. Às vezes, todo um conflito revela-se numa frase aparentemente perdida no meio do texto, num detalhe. Assim é, por exemplo, em "Dolly"; na perfeição de "Você não Acha que Esfriou?" ou na ousadia do tema lésbico de "Uma Branca Sombra Pálida".

Títulos como "Você não Acha que Esfriou?" e "Papoulas em Feltro Negro" têm um adensamento do ceticismo das mulheres maduras e de sua capacidade de reação. Em "Papoulas em Feltro Negro", por exemplo, uma professora de piano coloca em dúvida o passado de criança perseguida que construíra para si ao reencontrar uma mestra megera, ainda destrutiva, que acusa a ex-aluna de mentirosa e gaga, as falhas da comunicação tornando ambígua a própria memória, roubando-lhe as certezas, ocultando-as sob trevas espessas. Na cama fria do amante improvisado, uma mãe de 45 anos ergue-se para a vingança verbal que derrubará a pose do amigo do marido. Neste conto admiração e respeito à sensibilidade do outro são confundidos com ódio e desprezo. No final, a velha professora Elzira evita de todas as maneiras o olhar da ex-aluna.

Fonte:
Passeiweb