Antonio Manoel Abreu Sardenberg (Poetas de Ontem e de Hoje III)

Luxo e Lixo
Antonio Manoel Abreu Sardenberg
São Fidélis "Cidade Poema"

O pobre catando lixo
E o poder só no luxo;
A cambada nem se lixa
Só tem a ideia fixa
No seu salário que é farto
No seu abono que é fixo.
Usa um discurso que é falso
Fingindo ser boa gente
Enganando o pobre incauto,
Vira as costas pro indigente
Faz mau uso do erário
Fica rico de repente...

Só vive de mordomia
Cheio de facilidade;
Sua vida é só folia
Carnaval o ano inteiro,
Pois não lhe falta dinheiro
E mesmo com o rei deposto,
Vive de pura mamata
Enquanto o povo se mata
De tanto pagar imposto...

Mas um dia a casa cai
Isso não vai demorar
O povo não vai querer
Nem o pobre agüentar
Ficar segurando a vaca
Pra vagabundo mamar!

A um pintassilgo
Belmiro Braga

Por que vens tu cantar, ó passarinho,
por entre as folhas úmidas de orvalho,
no flóreo jasmineiro meu vizinho
E mesmo em frente à mesa onde trabalho?

Por que não vais vigiar teu fofo ninho
(Não te zangues comigo, eu não te ralho)
a baloiçar à margem do caminho,
qual rosa escura num recurvo galho?

Tu tens em que cuidar; por isso, voa
e deixa-me sozinho... Esse teu canto,
embora sendo alegre, me magoa...

Não te demoras, vai! Deixa-me agora,
que o teu gorjeio me faz mal, porquanto
nunca se canta ao lado de quem chora...

Pedido
Sônia Maria Grillo/ES

Venha quando quiser,
mas venha,
venha se puder ou se der,
mas não deixe de vir...
Grite, solte-se, escreva, ligue,
o som da sua voz, quero ouvir,
dê notícias suas,
não suma, não se desligue de mim
e das minhas esperanças nuas...
Fale-me de você
sobre seus caminhos,
suas andanças pelas ruas,
pelas luas, pelas estrelas, pelo ninhos...
Não se esqueça,
sobra espaço na minha vida sim?
Sobra espaço também no meu coração
então, por favor não desapareça,
não se perca de mim!

14.05.2009
Vitória-ES

Renúncia
Manuel Bandeira
1886 / 1968

Chora de manso e no íntimo... procura
Tentar curtir sem queixa o mal que te crucia :
O mundo é sem piedade e até riria
Da tua inconsolável amargura.
Só a dor enobrece e é grande e é pura.
Aprende a amá-la que a amarás um dia .
Então ela será tua alegria,
E será ela só tua ventura...

A vida é vã como a sombra que passa
Sofre sereno e de alma sombranceira
Sem um grito sequer tua desgraça.

Encerra em ti tua tristeza inteira
E pede humildemente a Deus que a faça
Tua doce e constante companheira.

Rugas
Maria Nascimento Santos Carvalho/RJ

Há nas rugas precoces do meu rosto
sensível nitidez do sofrimento
de não poder falar do meu desgosto,
e de ter que esconder meu sentimento.
Estas rugas são marcas de um sol posto
relegado a tristeza, a esquecimento...
São vincos de um passado em mim exposto
para externar as marcas de um tormento.

Sempre há uma história triste em cada ruga :
um desencontro... as mágoas de uma fuga
ou mesmo a dor de um - Não - que alguém nos disse...

Mas, seja por qualquer razão que for,
as rugas feitas pelo desamor
ferem mais do que as rugas da velhice...

Na tasca
Raimundo Correa
1859 / 1911

Dentro, na esconsa mesa onde fervia
Fulvo enxame de moscas sussurrantes
Num raio escasso e tremulo do dia
Espanejando as azas faiscantes.
Vi-o; bêbado estava e, inebriantes
E capitosos vinhos mais bebia,
Em tédio, como os fartos ruminantes
A boca larga e estúpida movia.

Eu pensativo, eu pálido, eu descrente,
Aproximei-me do ébrio, com tristeza,
Sem ele quase o pressentir sequer,

E vi seu dedo, aos poucos, lentamente
No vinho esparso que ensopava a mesa
Ir escrevendo um nome de mulher.

No colo da poesia
Zena Maciel - Recife/PE

Brinco no colo da poesia
Excito-me com as letras em euforia
rodopio com as fantasias
faço uma seresta no coração

Engravido as palavras de sonhos
Bebo rimas risonhas
Vôo nas asas de um poema
de um pássaro sedutor

Acordo nos braços do paraíso
com a boca cheia de sorrisos
sedenta de lirismo
de um soneto encantador

Bato palmas para as loucuras
Visto-me com as diabruras
do irresistível verbo amar
Ponho-me a sonhar!

Sonho que sou a primavera
Imantada de carnívoras flores
com o néctar de doces quimeras
e uma alma bordada de paixão!

O Beijo
Bastos Tigre
1882 / 1957

A namorada do Mário,
Lia - um anjo de inocência,
Para um caso de consciência
Vai consultar o vigário.

E, a face rubra de pejo,
Lhe pergunta se é pecado
Dar um beijo ao namorado,
Ou dele levar um beijo.

Diz o padre: - Um beijo apenas
É pecado, dos veniais,
Mas sendo dois, três ou mais
Merecem do inferno as penas.

Lia está de causar dó!
Pavor do inferno, bem vejo,
Ela bem sabe que o beijo
Não se dá nem leva um só...

Fonte:
Textos enviados pelo autor

Afonso Félix de Sousa (Rondó de Porto Alegre)

No te pongas melancólico,
amigo. Voemos sorrindo.
Quem nos deu a melhor arte
não deu o mal de quem parte
como prêmio por ter vindo.
Ao ar! Ao ar! – Evaporam-se
as lembranças, formas de éter,
e entre as nuvens onde estamos
nossas almas, em suéter,
se nutrem do que deixamos.

No te pongas melancólico,
Se por seis dias dormiste
no que fora alegre porto,
não seja agora um sol morto
que acorde em ti quem foi triste.
Se em águas sem sal nem lágrimas
aportaste em noites frias,
não sentes já que não mais
hão de secar, se as bebias
em meio a ventos carnais?

No te pongas melancólico,
meu velho. Se já não clamam
anos mais anos de sede
prostrados junto à parede
da fonte aberta aos que amam,
seja o amor tapete mágico
a levar-te entre dois braços,
já que preso te libertas,
e é mais alto que os espaços
o teu mundo em descobertas.

Fonte:
SOUSA, Afonso Felix de. Chamados e Escolhidos. RJ: Record, 2001.
Imagem = Johnson Tour http://www.johnsontour.com/portoalegre.html

Carolina Ramos (Triângulo)

Carnaval. Noite de sábado - aquele apêndice agregado ao calendário, ampliador dos três dias programados para a folia.

Zulma, Carlão e Zico - trio escolhido para representar a tríade mais famosa das folias de Momo - Colombina, Pierrô e Arlequim. Noite quente, sem chuva. Ar parado. Noite de fevereiro, autêntica, prenunciadora das águas de março, próximas.

A moça acordara cedo. Banhada e perfumada, desenrolava os bóbes, soltando as mechas de cabelos negros. A fantasia de Colombina, estendida na cama, descansava, por antecipação, da refrega que teria de enfrentar, logo adiante.

- Tira a mão daí, menina. Vai vestir a tua borboleta azul.

E a caçula voou, sem asas, em busca das asas embrionárias, dobradas, ainda, na gaveta-crisálida.

Carlão e Zico. Um dilema a ser resolvido. Por ironia, os dois pretendentes ao coração da moça assumiam figuras polêmicas que mais confundiam seus sentimentos, a impedir que chegasse a uma decisão, na vida real.

Zico ou Carlão - Arlequim ou Pierrô?

Carlão - romântico, tímido, sem muita iniciativa, música de fundo, suave e transparente como bola de cristal. Pierrô autêntico, carente de carinho, despertando ternura e amor.

Zico, o oposto. Auto-suficiente, algo arrogante, narciso, dominador, Autêntico Arlequim, volúvel e imediatista, arrastando à paixão.

Perfeitos! Carlão nunca poderia ser um Arlequim, Zico, jamais um Pierrô!

Zulma sorriu para o espelho, enquanto pingava no canto direito da face, uma pinta negra, que lhe emprestava a coqueteria indispensável à figura que encarnava.

Quando a Escola adentrou a av. Tiradentes, e o ritmo das baterias sacudiu as almas, Colombina estremeceu no alto da plataforma, apoiando-se nas duas bengalas prateadas, fincadas como arrimo às suas evoluções. Delas dependiam, pelo menos, noventa por cento da sua segurança. Grande responsabilidade! Acarinhou-as com respeito.

Lá em baixo, um Pierrô de cara branca e triste, vestido de cetim azul celeste, com sua gola entiotada, abraçando o alaúde estilizado, propositadamente alongado e enfeitado de fitas. Uma lágrima de prata, brilhando na cara branca.

Do outro lado, exuberante Arlequim, exibindo o colante de losangos coloridos, máscara negra, sensual e misteriosa, e um sorriso amplo, absolutamente confiante de que sua presença agradava, sem exceções.

O eterno triângulo, vezes se conta, repetido dentro e fora do Carnaval!

Às tantas, não se sabe como, nem se sabe por quê, a frágil Colombina despencou do alto da plataforma, candidata a múltiplas fraturas e mesmo, quem sabe, a sucumbir face a qualquer delas!

A surpresa amarrou a todos. Estupefação! Nem mesmo a decantada auto-suficiência do Zico conseguiu vencer o estupor geral.

Surpresa maior foi, no entanto, a providencial e prestativa atitude de um Pierrô apaixonado, conseguindo aparar nos braços, com força imprevista, o corpo da bela Colombina, aparentemente desacordada.

Ao abrir os olhos, Zulma encontrou outros dois olhos, ansiosos, iluminando uma cara branca. A lágrima de prata brilhava mais ainda, autenticada por outras que abriam sulcos na face alvaiade.

Carlão virou herói! E o coração de Zulma deixou de balançar, indeciso. Pendeu, definitivamente, para o lado certo!

Pela primeira vez, quem sabe, na turbulenta história do Carnaval, um Arlequim, fascinante e extrovertido, perdeu, fragorosamente, para um tímido e sonhador Pierrô!

Fontes:
RAMOS, Carolina. Interlúdio: contos. Edição: Cláudio de Cápua, abril de 1993.
Imagem = http://coisinhas-interessantes.blogspot.com

Aníbal Lopes (Amar)

Beijo Mágico (de Manuela Alvarez)

Só quem gosta e ama
Sabe como queima a chama
De um forte sentimento.
Sentir o coração saltar
Temendo que possa parar
A todo e qualquer momento.

Uma vontade incessante
Que aumenta a cada instante
E nos rouba a razão.
Dizem que arde sem se ver
Vá lá a gente perceber
As coisas do coração.

É um perder de juízo
Achar que não é preciso
Ter qualquer contenção.
É nunca ver defeitos
Estar contra os preconceitos
E viver apenas a paixão.

É fazer versos de amor
Procurar com ardor
Até encontrara rima certa
Como para uma cantiga
E sentir essa coisa tão antiga
Que o amor nos desperta.

O amor é sentimento ancestral
Receita que cura todo o mal,
Poção mágica, sem preço
Ao alcance de toda a gente
E como não sou diferente
Tal remédio, também mereço.

Julho/2011

Fontes:
Enviado por Lino Mendes, de Praça da Poesia
Pintura = Artgeist.com

Ana Carolina Rocha (A Gravata e o Peixe)

Decidiu enforcar-se com uma gravata.

Chegara em casa cansado e tinha largado o trabalho. Trabalho tão infindo e injusto na indecência do escritório, que não havia outro jeito:

Sairia daquela vida sem nexo, sem poesia, sem sentido. Nada prestava.

Sairia pela gravata que botava todo dia no pescoço para viver. Agora era ela que faria justiça. Sabia da hierarquia da sociedade, logo chegaria o mal da idade, sabia que era um alerta de início da tempestade. A velhice já lhe doía, sem ao menos senti-la de fato. Seria melhor acabar com tudo de uma vez.

Examinou sua gravata, como um agente examinando sua arma. Suas listras eram hipócritas e estúpidas. Era tão tosca que se fosse arma, seria arma de brinquedo.

Enforcado morreria. Mas parecia que seus sonhos já estavam enforcados em conjuntos de elevadores, seqüência de humores artificiais, risadinhas, piadas prontas, misturados à contas e baixa renda.

Seu lar: um apartamento mal mobiliado artificialmente e sem vida. A única vida presente, não era nem a sua, mas a e de um peixinho dourado que ganhara em uma festa infantil do filho de um colega de trabalho. Estava lá, onipresente, largado no canto da sala como móvel que não se usa.

Naquele fatídico dia, largou as chaves em um canto e atirou-se no sofá, afrouxando aquele acessório que no tão próximo instante, seria sua arma. Com o corpo inclinado no canto, observou aquele pingo de vida, deixado no canto. Um aquário de vidro redondo. Por quanto tempo aquele peixe vivia ali com ele? Ele que sentia-se tão sozinho. Como tinha deixado passar tanto tempo sem ao menos tê-lo notado. Ficara ainda mais triste: a água estava turva, mal podia ver que tinha algum ser vivo ali:

— Ei !

Uma voz o chamou. Estava mais louco que imaginava, olhou para o lado, suspeitando ser impressões:

— É...você mesmo!

Agora, verdadeiramente assustado, levantou-se num sobressalto. Esfregando os olhos e ficando sentando, em postura alerta, suava:

— Olá! Tem alguém aí ?

Era fato: estava louco. Lembrou-se de um cara na firma que de tanto fazer cópias quis copiar a própria cara, as outras partes e as partes do chefe. Até a ambulância tinha sido chamado para o pobre coitado.

— Sim —- respondeu hesitante e já quase a sair correndo.

— Poxa até que enfim... Será que você tem um minutinho?

— Mas quem está falando?- perguntou indignado, já levantado com a gravata na mão, em punho. Poderia usá-la como arma para salvar a vida.

— Sou eu...seu peixinho!

Agora sim. O mal estava feito, ia para cova ou direto para manicômio. Não mais a gravata, mas a camisa de força o esperava. Calou-se por um momento, rogando para que só tivesse sido um relance de tontura, alguma voz de seu interior, alguém dizendo para não se enforcar...Já ouvira falar de tanta gente que ouvia vozes, a maioria já trabalhando em terreiros mediúnicos ou largadas em hospícios, falando com árvores.

— Olha...eu não fiz nada! Sou uma pessoa normal, pago contas, tenho carro, tenho apartamento. Só estou numa fase ruim . Diga-me que não estou louco!

O peixinho, que até agora tinha uma fina voz, riu o que parecia seu borbulhar:

— Não precisa ter medo. Não sou a voz da consciência. Sou seu peixinho. Ando meio solitário também. Queria que alguém trocasse minha água.

— Trocar minha água...mas o que? — respirou fundo — Olha...Eu sei que estou louco. Estou conversando com meu peixe...mas...

— Você não está louco! Eu existo! Sou um peixe! Preciso falar com você...Agora! Queria que trocasse minha água...não consigo enxergar...Está tudo verde...você é verde ?

O rapaz, com cara mais assustada, estava verde sim, mas de doença. Suava tanto que chegava até a molhar o chão:

— Devo estar sonhando...— dando as costas.

— Veja esta gravata listrada...Ela é azul..porque devia ser azul.

— Ok. Isso é alguma tentativa divina e barata de salvação? Olha, eu não leio livro de auto-ajudas exatamente por isso. Você quer me convencer que tudo tem que ser assim por um poder divino? Esqueça, estou vacinado contra baboseiras.... Aliás...peixinho...nem falarei com você – de um jeito insosso e incrédulo deu as costas para o peixe.

— Mas eu preciso de você!

Adotando uma postura enérgica, gritou:

— PARE! PARE! Não vê que eu quero acabar com minha vida? E você desperdiçando o meu tempo precioso, com papo de cores. Você não precisa de mim! ACABOU! E ainda falo com um peixe no aquário? É mais que sinal de loucura: é evidência.

— Eu só preciso que troque minha água...depois disso..faça o que quiser...Eu até ofereço meu aquário se você desejar se afogar nele...Você não gostaria de se afogar em condições melhores?

O homem, exausto e com olheiras, sucumbiu ao nervosismo e olhou para o aquário.

Dava apenas para ver os olhinhos esbugalhados de clemência do peixinho. A água estava tão turva. Pelo menos, se fosse morrer, que não deixasse o peixinho em condição desmazelada.

— Então...Você vai trocar? - perguntou o peie.

Olhou a gravata, olhou o aquário e decidiu ajudar o animalzinho. Pelo menos, se fosse dar um fim em sua vida, que mostrasse que deixou tudo ajeitado. Já imaginava a vizinha comentando:

- Ele nem se dignou a trocar a água do aquário, imagina se ele ia pagar o aluguel.

- Trocarei. Mas você terá que ficar CALADO, combinado? Não quero escutar animaizinhos me dando conselhos. Eu não estou na Disney.

— Sim. Combinado.

Enquanto o peixinho, morria de vontade de conversar e tentava sobreviver na pia, arfando de lado. O rapaz foi limpando o aquário e aquela trabalheira de tirar a água, limpar o vidro, tirar o lodo, e colocá-la em posição foi se dissipando aquela intenção de suicídio. Como se fosse jogado no ralo. Tirou o excesso de sujeira que acumulado pelo tempo e puro esquecimento. Como ia se matar? O peixinho, olhando com olhos arregalados, suspirava, tentando obter o máximo de vida daquele ambiente...

Do jeito que alcoólicos e viciados tem momentos de clareza, compreendeu. Tirou uma lição de ambiente, de ajuda e obviamente da própria loucura.

. O peixe voltou pro aquário. Agradeceu a gentileza:

— Obrigado!

— Peixes não agradecem.

— Gravatas não são armas! Peixes não são terapeutas. – replicou.

Depois de ter dito isso, o peixinho se calou e voltou, o rapaz deixou a gravata em cima da mesa, dando um nó no aquário. E pela vida, acho que o rapaz decidiu ser pescador.

Fontes:
http://www.releituras.com/ne_acrocha_gravata.asp
Imagem = Montagem com imagens obtidas em http://lugardoleitor.blogspot.com e http://www.toymagazine.com.br (peixe)

Pedro Ornellas (Setilhas “Na Roça tem…”) Parte 4

Pintura a óleo de Angela Kelly Topan
(Foto: José Feldman)

Tem muro de cemitério

que esconde um certo mistério,
pé-de-moleque, cocada,
que agradam à garotada;
tem brincadeira de roda
(que essa nunca sai de moda)...
A roça é boa... a danada!
(SELINA KYLE)

Tem máquina de costura
com tudo que se procura:
dedal, botões, linha, agulha...
Tem pomba-rola que arrulha
porco gordo no chiqueiro
cavalo manso e ligeiro
e arroz guardado na tulha!
(PEDRO ORNELLAS)

Lá tem duença deferente!
Si u muleque fica duente
pode sê que teja aguado
o das bicha discunfiado.
Quem num tem berne na bunda
véve cum dor na cacunda,
morre de bucho virado...
(PAULO TARCIZIO)

Tudo é divinação,
fica aberto o coração
lá na roça, no meu lar.
No fogão a crepitar
junto à lenha e o fogaréu
vejo naquele escarcéu
meu amor esbrasear.
(PALAS ATHENA)

Lá tem paiol, tem picada,
tem gado bom na invernada,
tem galinha no terrero
e eu que tomém fui rocero
tarde aprendi na cidade
que a tar da felicidade
não se compra cum dinhero!
(PEDRO ORNELLAS)

Lá na roça é diferente,
eu me sinto tão ardente.
Dos meus sonhos na ciranda,
numa rede na varanda
onde eu possa divagar
com os beijos sem cessar
deste amor que em mim comanda.
(PALAS ATHENA)

Lá no galho da paineira
bem pertinho da cocheira,
dorme o galo cantador
com garganta de tenor
pra Maria ele acordar,
a rabinha vai esquentar,
é café pro seu senhor.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Tem espinhela caída,
muita noite mal-dormida
tem até ventre-virado
deixando o pobre coitado
a procurar “benzedeira”
pra se livrar da canseira
deixa-lo, inteiro, curado.
(MARILU MOREIRA)

Pro sertanejo é chacina
dia de tomar vacina,
não tem medo de serpente,
mas, na agulha ele sente,
aquela dor tão profunda
quando tem que mostrar bunda
pra macho bem diferente.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Lá que tem Seu Zé quejero
que trabáia sem vaquero,
só ele e a Dona Carminha.
Levanta madrugadinha,
tira o leite da vacada
depois vem, ca costa arcada,
tomá café na cozinha.
(PAULO TARCIZIO)

Lá tem capim amargoso,
que é ruim de carpi, tinhoso,
chega faz calo na mão...
lá num tem moleza não...
pra cabocro bom de enxada
lá tem roça praguejada
de carrapicho e picão!
(PEDRO ORNELLAS)

Tem a cabrinha de um dia
que nasce e já faz folia
cabeceando a galinhada
que sai tudo em debandada
- menos a galinha choca,
que os seus pintinhos convoca,
se arrepia e dá bicada.
(PAULO TARCIZIO)

Tem um menino bobinho
que se envergonha todinho
quando encontra ca Rosinha.
Esta sim, é espertinha,
vê que o menino tá ganho
mas dá riso de arreganho
pra quem passa na estradinha.
(PAULO TARCIZIO)

Feijoada de mocotó
é tão boa que dá dó
ver escorrer no pescoço
aquele “cardo” tão grosso,
a mãe, de testa franzida,
vê, a moça na “lambida”,
“zoiando” “praquele” moço
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Tem a colcha de retalho
tem ranger do assoalho
tem toalha de crochê
Cozinha com fumacê
tem cebola e muito alho,
na roça tem espantalho
para o milho não "cumê"
(MARILU MOREIRA)

Na roça, em minha cabana,
tem facão de cortar cana,
tem lenha no fogo e até
tem sempre bolo e café;
tem lamparina de azeite,
tem muita flor como enfeite...
Vem aqui pra ver como é!
(SELINA KYLE)

Lá tem jacá de taquara,
é feito de fina vara
tirada do bambuzal
bem perto do milharal,
lugar de preparar ceva
pra onde o perigo leva
a caça, bicho animal
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Tive lá Pedro, e gostei!
Que belezura essas moda...
É que nem quando na roça
lá no galpão se acomoda
todo o povo do retiro
que chega a solta suspiro
pros violeiro em meio à roda...
(SÔNIA TARASSIUK)

Água se guarda no pote
pra roça vai no corote,
na moringa ou na cabaça...
lá na mina tem de graça
pagamento não precisa
pra quem encharca a camisa
enfrentando uma quiçaça!
(PEDRO ORNELLAS)

Muita festança e rojão,
canelinha e quentão...
Tem uma "baita" quadrilha,
"camaradage" e partilha
não só de pão mas, de par
que as vezes chega no altar
formando bela família!
(VÂNYA DULCE)

Lá tem, de manhã bem cedo,
requeijão de leite azedo
deixado pelo leiteiro
que, preso num atoleiro,
amanheceu lá no brejo
por causar o maior frejo:
chamou de sogro o vaqueiro.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Morta a bezerra de um dia
afogada na água fria
na cachoeira do poção.
Prende o leite, de paixão,
a boa vaca leiteira.
Mergulha a Rosa vaqueira:
volta com o bicho na mão.
(PAULO TARCIZIO)

Tem cipó pra gangorrar
e ribeirão pra nadar,
tem muito capim-gordura
e canavial com fartura
pra fazer muita cachaça,
o melado sai de graça
e só vende a rapadura.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Tem mato pra se esconder
brincadeira de correr,
roubar fruta do vizinho,
depois fugir de mansinho...
Tem doce feito no tacho,
bicho na goiaba... eu acho.
Como é bom esse cantinho!
(SELINA KYLE)

Lá tem moda sertaneja,
bule quente na bandeja,
disco em cesto de por milho
embrulhado em coxinilho,
pra sentar tem um pelego,
num banco perto do rego...
na vitrola um Estribilho .
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Noite de lua encantada
tem viola enluarada
tem canção de seresteiro
tem cavalo de vaqueiro
leva a moça garupa
e fazendo upa, upa,
vai bancando o cavaleiro.
(ILNEA MIRANDA)

Amendoim saboroso
-isso é viagra pra idoso,
também plantação de trigo
e pra fazer doce, o figo,
limão, laranja e banana...
Sutiã de barbatana
pra evitar qualquer perigo.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Fonte:
Setilhas enviadas por Pedro Ornellas

Monteiro Lobato (Viagem ao Céu) IX - Tia Nastácia

Enquanto conversavam, Tia Nastácia, sempre à distância, rezava, e volta e meia fazia um pelo-sinal.

— Como deram com ela aqui? — perguntou São Jorge, pondo os olhos na pobre negra.

Foi Emília quem respondeu.

— Ah, santo, Tia Nastácia é a rainha das bobas. Veio conosco enganada. Cheirou o pirlimpimpim pensando que era rapé...

São Jorge quis saber o que era rapé e pirlimpimpim, e muito se admirou das prodigiosas virtudes do pó mágico. Depois fez sinal à Tia Nastácia para que se aproximasse.

— Venha, boba! — animou Emília. -— Ele não espeta você com lança. É um santo.

Tia Nastácia fez três pelo-sinais todos errados, e foi se aproximando, trêmula e ressabiada. Estava ainda completamente tonta de tantas coisas maravilhosas que vinham acontecendo. O dragão, o sumiço que levaram o Visconde e o burro, aquele prodigioso santo vestido de armadura de ferro, com capacete na cabeça, escudo no braço e “espeto” em punho — e lá no céu aquela enorme “lua” quatro vezes do tamanho do Sol — tudo isso era mais que bastante para transtornar a sua cabeça pelo resto da vida.

Mesmo assim veio toda a tremer, com os beiços pálidos como de defunto.

— Não tenha medo — disse-lhe Narizinho. — São Jorge não come gente. É um grande amigo nosso e muito boa pessoa.

Tia Nastácia afinal chegou-se — mas embaraçadíssima. Tinha as mãos cruzadas no peito e os olhos baixos, sem coragem de erguê-los para o santo. Estar diante dum santo daqueles, tão majestoso na sua armadura de ferro, era coisa que a punha fora de si.

— Não tenha medo de mim — disse São Jorge sorrindo. — Diga-me: está gostando deste passeio à Lua?

O tom bondoso da pergunta fez que a pobre negra se animasse a falar.

— São Jorge me perdoe — disse ela com a voz atrapalhada. — Sou uma pobre negra que nunca fez outra coisa na vida senão trabalhar na cozinha para Dona Benta e estes seus netos, que são as crianças mais reinadeiras do mundo. Eles me enganaram com uma história de rapé do Coronel Teodorico, o compadre lá de Sinhá Benta, e me fizeram cheirar um pó que mais parece arte do canhoto. Agora a pobre de mim está aqui nesta Lua tão perigosa, sem saber o que fazer nem o que pensar. Minha cabeça está que nem roda de moinho, virando, virando. Por isso rogo a São Jorge que me perdoe se minhas humildes respostas não forem da competência e da fisolustria dum santo da corte celeste de tanta prepotência...

Todos riram-se. A pobre preta achava que diante dos poderosos era de bom-tom “falar difícil”, e sempre que queria falar difícil vinha com aquelas três palavras, “competência”, “prepotência” e “fisolustria”. Ela ignorava o significado dessas coisas, mas considerava-as uns enfeites obrigatórios na “linguagem difícil”, como a cartola e as luvas de pelica que os homens importantes usam em certas solenidades.

— Fale simples, como se você estivesse na cozinha lá de casa — disse Narizinho. — Do contrário encrenca, e São Jorge até pode pensar que você lhe está dizendo desaforos...

— Credo, sinhazinha! — exclamou Tia Nastácia benzendo-se com a mão esquerda. — Quem é a pobre de mim para dizer algum desaforo a um ente da corte celeste? Até de pensar nisso meu coração já esfria...

São Jorge teve dó dela. Viu que se tratava duma criatura excelente, mas muito ignorante — e deu-lhe umas palmadinhas no ombro.

— Sossegue, minha boa velha. Não se constranja comigo. Vejo que sua profissão na vida tem sido uma só — cuidar do estômago de sua patroa e dos netos dela. Quer ficar aqui na Lua cozinhando para mim?

Aquela inesperada proposta atrapalhou completamente a pobre negra. Ficar na Lua ela não queria por coisa nenhuma do mundo, não só de medo do dragão como de dó de Dona Benta, que não sabia comer comidas feitas por outra cozinheira. Mas recusar um convite feito por um santo ela não podia, porque onde se viu uma simples negra velha recusar um convite feito por um ente da corte celeste? E Tia Nastácia gaguejou na resposta.

Vendo aquela atrapalhação, Narizinho respondeu em seu nome.

— Tia Nastácia fica, São Jorge — mas só por uns tempos. Nosso plano não é passear apenas na Lua. A viagem vai ser também pelas outras terras do céu. Queremos conhecer alguns planetas, como Marte, Vênus, Netuno, Saturno, Júpiter, e também dar um pulo à Via-láctea. Em vista disso, acho que podemos fazer uma combinação. Tia Nastácia fica cozinhando para o senhor enquanto durar a nossa viagem. Quando tivermos de voltar para a Terra, portaremos de novo aqui e a levaremos. Não fica bem assim?

— Ótimo! — exclamou o santo. — Está tudo assentado. Durante o passeio que vocês pretendem fazer, Tia Nastácia ficará sob minha guarda, cozinhando para mim. Quanto ao dragão, ela que descanse. O meu dragão está muito velho e inofensivo. Lá na Terra comia até filhas de reis — mas aqui vive só de brisas. Não haverá perigo de nada.

Depois de tudo bem assentado, São Jorge foi mostrar à pobre preta onde era a cozinha, deixando-a lá com as panelas. E foi desse modo que à medrosa Tia Nastácia aconteceu a aventura mais prodigiosa do mundo: ficar como cozinheira dum grande santo, lá no fundo duma cratera da Lua...
–––––––––––-
Continua … X – Mais Vistas da Terra
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Fonte:
LOBATO, Monteiro. Viagem ao Céu & O Saci. Col. O Sítio do Picapau Amarelo vol. II. Digitalização e Revisão: Arlindo_Sa

Ademar Macedo (Mensagens Poéticas n. 271)

Uma Trova Nacional

Enquanto o teu ventre sofre,
menino de muitas fomes,
teu patrão guarda no cofre
o lucro do que não comes.
–THALMA TAVARES/SP–

Uma Trova Potiguar

Todo homem que anda “perdendo”,
e mulher que “acha” demais,
é moral se corrompendo,
é honra que se desfaz.
–JOSÉ AMARAL/RN–

Uma Trova Premiada

2004 - Nova Friburgo/RJ
Tema: REFÚGIO - M/E

Se este mundo tão bisonho
te nega paz e guarida,
usa o refúgio do sonho,
onde o amor sustenta a vida!
–JOSÉ LUCAS DE BARROS/RN–

Uma Trova de Ademar

Tem homens aqui na terra
com um “ser” tão negativo...
Por nada, promovem guerra
sem razões e sem motivo!
–ADEMAR MACEDO/RN–

...E Suas Trovas Ficaram

Diz ser amarga a fatia
do pão que come, e nem vê
que do seu pão, cada dia,
quem faz a massa é você.
–ALICE ALVES NUNES/DF–

Simplesmente Poesia

–AYDA BOCHI BRUM/RS–
Glosando Ademar Macedo.

MOTE:
Ao me tornar Trovador
eu pus dentro do meu ser,
lenitivos para a dor
e mais razões pra viver!

GLOSA:
Ao me tornar Trovador
encontrei a minha essência:
a alegria extingue a dor
num gesto de complacência.

Eu pus dentro de meu ser,
Um fim pra toda amargura.
Doce luz no anoitecer
e amor, pra minha candura.

Lenitivo para a dor,
encontrei fazendo trovas
e um amor abrasador,
prenúncio de boas novas.

E mais razões pra viver,
encontrei na trova, assim,
entre o trovar e o querer
tenho paz dentro de mim.

Estrofe do Dia

Nos lindos carnaubais,
nas manhãzinhas brumosas,
no desabrochar das rosas,
nos bonitos parreirais,
nas frondes dos coqueirais
que tremulam noite e dia,
por dentro da serrania,
por toda gruta e recanto;
se vê o suave encanto
das telas da poesia.
–ZÉ DE CAZUZA/PB–

Soneto do Dia

–AMILTON MACIEL MONTEIRO/SP–
Mistério

A nossa vida em si já é um bom mistério...
Mas até onde meu juízo alcança,
Eu vejo que o sofrer, se é muito sério,
Aumenta sempre em nós a esperança!

Foi Deus que quis assim; não sem critério,
Mas só visando a nossa segurança...
Porque o Criador, mais que cautério,
Aspira a nossa bem-aventurança!

A dor tem sempre a sua utilidade,
Quer para alertar de um mal maior,
Ou tendo em vista a nossa santidade.

Por certo o sofrimento foi criado
Só pra que a gente possa ser melhor
E chegue, assim, ao céu, tão almejado!

Fontes:
Textos enviados pelo autor
Oficina do Gif

Afonso Félix de Sousa (Abecê dos Boiadeiros)

Acolhe a serra entre os lábios
o que o céu colore e abrasa.
Um tropel rola dos longes,
aproxima-se da casa,
e o chão despede em poeira
muitas ânsias de ter asa.

Berrante – quanta amargura!
(Que perdeu? O que reclama?)
Como a chorar já sem lágrimas
nas quebradas se derrama ...
A serra engole, de um trago,
natas de cinzas e flamas.

Chega a noite. Os brejos cantam.
O escuro faz tudo em nada.
Os golpes de mil galopes
cessam – e gritam da estrada:
- Ô de casa! abra a porteira,
que já ê-vem a boiada.

Disparar de bois que avançam
contra o curral já aberto,
na fúria das trovoadas
que pisam o céu deserto.
Mas logo calam-se os cascos.
Tudo é silêncio por perto.

Eis o fogo ... eis que a fogueira
acende o escuro e a quietude.
Em volta seis sombras falam.
Choram seis mágoas no açude.
E eis que crepitam lembranças
e sobem na fala rude.

- Foi minha culpa, foi culpa
de ter deixado o meu povo.
Já me cansava da vida
em casa, e um dia resolvo
bater pernas, correr mundo,
atrás do que fosse novo.

Gastando tudo o que tinha
dois anos vivi à-toa,
sem pensar em coisa alguma
que não fosse coisa boa ...
Mas, não sei como, uma noite
no escuro um grito ressoa.

Hora amarga! Nem sei como
à casa fui tão ligeiro.
Toda ao chão ... Meus pais e irmãos
enterrei-os no terreiro.
Sem ninguém, sem ter mais nada,
me ajustei de boiadeiro.

- Inda agora me alembrava
de quando era um rapagote
Instrução nunca me deram.
De amores eu tinha um lote.
Mais que de tudo gostava
de lidar com um bom garrote.

Já nem sei se me arrependo,
se me dá tristeza e dor
lembrar o dia em que disse
a meu patrão: - meu senhor,
quando for tirar boiada
quero ser seu laçador.

Levar a vida que levo.
Nunca ter onde parar.
Sempre a ir, uma só mágoa
me espera em cada lugar:
daí eu vou pra adiante,
daí não posso voltar.

- Me alembro: as terras lá longe ...
lá perto de Mato Grosso.
Era o bamba nos pagodes.
Montado, eu era um colosso.
Me alembro: as moças gostavam.
Ah, meu tempo de mais moço!

Não fosse bolir, não fosse,
com uma dona até que feia.
Por cismar com seus galeios,
minha vida – esperdicei-a.
Sangrei o cujo, mas outro
era eu depois da cadeia.

- O meu caso? De tão triste,
eu nem não vou contar não
Ah! talvez se alguém me ouvisse
menor seria a aflição.
Mas quem não ri quando escuta
histórias de ingratidão?

Parece até que é pecado
gostar de quem não nos queira.
Seria ela ou a fazenda?
Ao fim de muita canseira
da fazenda eu fiz um brinco
... e me quis a fazendeira?

- Quando fico a cismar coisas
é porque não tem mais jeito.
Também cresci feito os moços
que têm o mundo no peito.
Agora a vida lembrada
lembra um mel que não foi feito.

Razão forçosa, isso tenho
de clamar por todo canto.
Onde vou, está a moça
que, vai ver, botou quebranto
em mim, me deixando mole
como casca de pau-santo.

Sei lá porque fui deixá-la,
se era dela que eu gostava?
Voltei ... Voltando meu peito
ia que nem vaca brava.
Mas no mesmo dia a moça
com um pau-rodado casava.

- Também se penso na vida
logo me sinto logrado.
Não tinha nem vinte anos,
fui no exército alistado.
Por dois anos roí osso.
Dura sorte, a do soldado.

Um dia volto homem feito.
Já não encontro meus pais.
Sem eles, sem uma ajuda,
eu vim por esses gerais.
Agora toco boiada.
Já nem sei se volto mais.

Vai-se fazendo a fogueira
em cinzas e despedidas.
De um aboio sobe aos ventos
a mágoa de seis feridas,
até que o sono despeje
o esquecimento em seis vidas.

Xô-xô galinhas! o milho ...
Vacas põem mudos os galos.
Mais alta, a voz do berrante
do sono vai arrancá-los,
aos boiadeiros, que mudos
arreiam os seus cavalos.

Zona tão triste, a que a serra
empresta o sono de idades ...
A boiada come aos poucos
longes de azul e alvaiade.
Sobe poeira e o berrante
sopra ao ar mais seis saudades.

Fontes:
SOUSA, Afonso Felix de. Chamados e escolhidos. RJ: Record, 2001
Imagem - http://boiadeirorei.wordpress.com

Cantando ao Som das Setilhas (Debate pela Internet) Parte 4

43 – ZÉ LUCAS
Quem mata um pezinho de erva
que prometia uma flor,
suja o rio ou cala a voz
de um canário cantador,
pratica um ato covarde
e algum dia, cedo ou tarde,
paga, seja como for!

44 – GISLAINE CANALES
Com muito amor, muito amor,
devemos tudo cuidar:
árvores, rios e matas,
e com paixão escutar
a música que inebria
e que encanta o nosso dia
com cascatas a cantar!

45 – PROF. GARCIA
Quem nunca ouviu o trinar
de uma orquestra matutina,
de manhã cedo, bem, cedo,
ao raiar da luz divina;
nunca estudou serenata,
nem os arpejos da mata
enfeitiçando a campina!

46 – DELCY CANALLES
Esta orquestração divina,
que ouvimos na madrugada,
quando acordamos cedinho
pra contemplar a alvorada,
mostra a sensibilidade,
que explode em qualquer idade
na pessoa enamorada!

47 – A. A. DE ASSIS
Por obra de Deus, moçada,
a natureza é teimosa:
vem trazendo a primavera
novamente e esplendorosa.
Com gripe ou seja o que for,
no fim vencerá o amor
e o trono será da rosa.

48 – ARLINDO TADEU HAGEN
Estação maravilhosa
que a gente espera, contente,
Primavera vem chegando.
Mas, de fato, realmente,
o que importa, mais que a esperança
é sentir a Primavera
dentro do peito da gente!

49 – THALMA TAVARES
Feliz é o poeta que sente
as forças da Natureza,
que tira do peito os versos
para cantar a grandeza
do amor que nela se encerra,
que vem do ventre da Terra;
fonte de vida e beleza.

50 – ZÉ LUCAS
Existe uma estrela acesa,
sempre linda e radiante,
inspirando nossos versos
que descem do céu distante,
para que o mundo tristonho,
órfão de poesia e sonho,
um dia se alegre e cante.

51 – GISLAINE CANALES
Escrever é apaixonante,
vibra em nós grande emoção,
sentimos bater mais forte
este nosso coração,
que em cada nova viagem
aumenta a sua bagagem
cumprindo a sua missão!

52 – PROF. GARCIA
Hoje eu tive a sensação,
que tem um grande adivinho:
que a musa dormiu distante
e eu dormi triste e sozinho;
mas ao despertar tristonho
fiz o verso do meu sonho
na solidão do meu ninho!

53 – DELCY CANALLES
Eu sou um ente sozinho,
que, num grande apartamento,
passa as noites, passa os dias,
com este entretenimento:
a TV que jamais cala;
ela, às vezes, me ouve e fala
e entende o meu sentimento!

54 - A. A. DE ASSIS
Celebrei, por um momento,
a volta do arzinho quente;
porém, sem nem mais nem menos,
vira o tempo de repente,
e eis que outra onda de frio
vem tal qual um desafio
retrancar em casa a gente.

55 - ARLINDO TADEU HAGEN
Um programa diferente
porém de sabor profundo
é ficar quietinho em casa:
no meu quarto, lá no fundo,
no jardim ou no quintal.
Casa da gente, afinal,
é o melhor lugar do mundo!

56 - THALMA TAVARES
Quando o frio ataca fundo,
penetrando a alma da gente,
a melhor coisa na hora
é um vinho competente,
juntinho à cara-metade,
tomado em meio à saudade
do nosso Nordeste quente.

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continua…
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Fonte:
José Lucas e parceiros. Cantando ao som das setilhas. Natal/RN: 2011.

Bruno Camargo Manenti (Resenha do livro de Miguel Sanches Neto, “Então Você Quer Ser Escritor?”)

Miguel Sanches Neto é considerado um dos autores nacionais de maior destaque dos últimos anos, com a publicação de mais de dez livros, dois deles traduzidos para o espanhol. Em "Então você quer ser escritor?", (Record, 2011, 222 páginas), o novo livro de Sanches Neto, é possível entender o porquê . São 16 contos, alguns inéditos, outros já publicados com títulos diferentes em coletâneas, revistas ou jornais.

As histórias são, de um modo geral, uma busca por algo que falta ou que se perdeu: um amor, um mentor, uma inocência. O filho que perde o pai e tenta entender por que ele não voltará; a esposa que procura um motivo para continuar cozinhando lasanha de frango no almoço como sempre fez durante anos de casamento; o pretenso escritor que quer conhecer seu ídolo; o professor que busca nos alunos o nascimento de um grande autor, sem sucesso.

Grande parte das narrativas do livro se passa em cidades interioranas ou tem uma passagem em local parecido, com acontecimentos que serão marcantes para o que acontece na cidade grande. A representação do interior do estado, do interior de cada um, que espera encontrar na capital um motivo a mais para viver, sem perceber que é no interior que moram todos os motivos.

"Então você quer ser escritor?" traz personagens belamente criados para serem fracos, sentirem ao longo da narrativa a necessidade de mudança e buscarem seus ápices (durante o texto ou ainda que continuem a jornada depois do ponto final). Lembram de tempos melhores ou de acontecimentos que foram marcantes e decisivos, com reflexos em suas vidas até o momento presente da narrativa.

As falas não são indicadas em nenhum momento com travessões ou aspas, deixando no ar um suspense: será que o personagem disse isso realmente? Ou é apenas fluxo de pensamento extravasado? São as atitudes que demonstram quão reais são os diálogos, alguns que talvez devessem se manter em silêncio, caso do professor do conto que dá nome ao livro. Fala sozinho em uma livraria, citando Ernest Hemingway: "A maioria dos escritores vivos não existe", fazendo uma jovem ao seu lado rir com desprezo. A riqueza dos personagens pouco reconhecida pelos seus companheiros é destacada por Sanches Neto, para o prazer do leitor.

Pequenos detalhes fazem a diferença nas histórias. Às vezes, um conto começa por um fato e termina com outro bem diferente, não-linear como de costume. O que importa aqui são as miudezas, um olhar, um sapato, um pé de manga. Em "Vestindo meu avô", por exemplo, há uma frase que se repete, e ela é o elo de todo o texto e peça-chave para o entendimento da narrativa, o que a deixa muito emocionante, bela.

A forma de narrar de Miguel Sanches Neto é bem particular, mostrando os detalhes mais importantes logo no início do texto, muitas vezes, mas de forma tão sutil que só percebemos a sua importância quando chegamos ao fim. Embarcamos na busca de um conhecimento que sempre tivemos, mas precisávamos da busca para compreender a totalidade de cada elo dos contos. O caminho dos personagens através de suas histórias se confunde com o do leitor pelas palavras. Um toque leve e preciso que Sanches Neto desenvolve com maestria.

Fonte:
Croni-Médias, de Isabel Furini.

Lú Oliveira (Entre Cadernos e Vitrines)

Na última sexta-feira, logo pela manhã, após participar da missa na Catedral, fui até o Mc Donald's para usar o banheiro e uma cena me chamou a atenção: um grupo formado por 6 adolescentes ocupava algumas mesas na estabelecimento.

Até aí, nada anormal, concordam? Como a lanchonete também oferece o serviço de café, é perfeitamente possível que alguém a escolha para o seu desjejum.

Mas era um dia letivo e todos vestiam uniformes do Instituto de Educação, um colégio público localizado a poucas quadras dali; já passava das 8 e todos sabemos que as aulas começam às 7h30.

Eles conversavam animadamente; riam e se mostravam descontraídos, sem pressa, como se fosse um sábado à tarde.

Pois bem.

Pouco tempo depois, por volta das 9, enquanto eu caminhava pelo centro da cidade, coincidentemente vi mais um grupo de adolescentes, só que formado apenas por meninas. Elas também estavam uniformizadas, mas desta vez o emblema das camisetas era do Colégio Brasílio Itiberê, também uma instituição pública.

E então senti que, naquele momento, nascia mais uma crônica. Sabem por quê? Porque fiquei pensando nas famílias daqueles estudantes.

Sei que, nessa idade, certas "artes" são típicas e cabular aula é uma delas (embora eu nunca tenha feito isso...).

Entretanto, além de todos os prejuízos por conta de faltarem ao colégio naquele dia, fiquei pensando se seus pais - ou qualquer outro responsável que zele por eles - um dia imaginariam que seus filhos "fazem de conta" que vão à escola, mas na verdade estão saboreando um belo café no Mc Donald's - enquanto os colegas já está estudando - ou então apreciando as vitrines em busca de novidades.

Em um primeiro momento, confesso que julguei apenas a atitude dos adolescentes; julguei aquela "escolha" irresponsável, considerei a ação um desrespeito aos familiares que se preocupam com eles.

Por outro lado, também refleti sobre outro aspecto: será que esses jovens têm adultos que se preocupam - de verdade - com eles? Será que têm em suas casas pessoas que conversam sobre os "convites" que o mundo faz?

Eu sempre respeitei meus pais enquanto vivi com eles, mas não por medo ou "obrigação"; respeitava porque os amava, admirava-os e reconhecia o esforço que faziam por mim e por minhas irmãs.

Será que aqueles jovens ainda foram para a escola naquela manhã? Será que inventaram alguma desculpa para entrarem atrasados? Ou será que passaram a manhã "curtindo" e depois foram para suas casas?

Nunca vou saber...

Só sei que, naquele dia, alunos cabulando aula foram os responsáveis pelo nascimento desta crônica.

Fontes:
Portal de Cianorte
Imagem = Professor Carrasco, mau e ruim

Lú Oliveira (Lançamento do Livro "Primeira Impressão", em Maringá )

Qualquer semelhança com a sua vida não terá sido mera coincidência.

Autora: Lu Oliveira - Editora Clichetec - 136 páginas

À venda na Livraria Espaço Maringá Park - Shopping Maringá Park - Maringá - PR -

Crônicas que retratam o cotidiano sob um olhar simples, sensível, crítico, bem-humorado e saudosista.

As palavras servem para a autora mostrar a vida como ela é ( e como a vida poderia ser...).

O livro apresenta três partes: "Memórias" / "Educação e Família" / "Política e Sociedade".

O prefácio é do jornalista e escritor José Antonio Pedriali (autor de "Fuga dos Andes", publicado pela Editora Record).

As orelhas foram escritas por Cláudia Donná Hila, doutora em Estudos da Linguagem pela Universidade Estadual de Londrina - UEL e pelo pai da autora, um homem sem instrução acadêmica, mas apaixonado pela leitura.

Lu Oliveira começou a escrever no primeiro ano do curso de Letras da UEM. Ela diz que foi incentivada a escrever pelos professores da faculdade, que elogiavam seus textos. Em casa, a família, principalmente o pai, sempre a incentivou a ler e a estudar.

Em 1997, ela publicou seus primeiros textos no Diário. Quando se formou, começou a trabalhar como professora e se casou. Nesse momento, publicar um livro era apenas um sonho.

Quando criou o blog, passou a escrever crônicas diárias e publicá-las no odiario.com, Lu Oliveira colocou o desejo de publicar um livro como uma meta.

"Publicar um livro físico é algo que vem da paixão pela literatura. Eu não consigo ver o livro como uma coisa que vai desaparecer com a internet".

No blog, além das crônicas, Lu também publica um capítulo semanal de seu romance "Setembrina", que ela pretende que seja seu segundo livro publicado.

O blog é Escrever é preciso… http://www.odiario.com/blogs/luoliveira/

Fontes:
Texto e imagem enviados pela autora
ADUEM

Jogos Florais de Cambuci /RJ 2011 (Resultado Final)

ÂMBITOS INTERNACIONAL/ NACIONAL E ESTADUAL. TEMA LIVRE VENCEDORES:

AILSON CARDOSO DE OLIVEIRA
Magé - RJ

DIAMANTINO FERREIRA
Campos Dos Goytacazes-RJ

MESSIAS DA ROCHA FILHO
Juiz De Fora - MG

CAMPOS SALES
São Paulo - SP

CLENIR NEVES RIBEIRO
Nova Friburgo - RJ

ÉLBEA PRISCILA DE SOUZA SILVA
Caçapava - SP

ELEN DE NOVAIS FELIX
Niterói - RJ

FABIANO DE CRISTO M. WANDERLEY
Natal – RN

GILVAN CARNEIRO DA SILVA
São Gonçalo – RJ

IZO GOLDMAN
São Paulo - SP

JOSÉ MOREIRA MONTEIRO
Bom Jardim - RJ

JOSÉ LUCAS DE BARROS
Natal - RN

JORGE ROBERTO DE CARVALHO
Niterói - RJ

LAÉRSON QUARESMA DE MORAES
Campinas – SP

NEIVA FERNANDES
Campos Dos Goytacazes -RJ

OLYMPIO DA CRUZ SIMÕES COUTINHO
Belo Horizonte - MG

POMPÍLIO O. VIEIRA
São Vicente - SP

RELVA DO EGYPTO REZENDE SILVEIRA
Belo Horizonte - MG

VANDA FAGUNDES QUEIROZ
Curitiba - PR

VERA MARIA PUGET BLANCO
Rio De Janeiro - RJ
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ÂMBITO REGIONAL Tema Sonho VENCEDORES :

ALMIR PINTO DE AZEVEDO
Cambuci – RJ

ANA HELENA MONTEIRO VIEIRA
Cambuci – RJ

CELMA LEAL DE AZEVEDO
Cambuci

CELSO LUIZ FERNANDES CHAVES
Cambuci – RJ

DEJALMA MATOLLA DE MIRANDA
Cambuci – RJ

DINAH TERRA PEIXOTO
Cambuci – RJ

ÉSTIA BAPTISTA LIMA
Cambuci – RJ

IRACI PIETRANI
São Sebastião Do Alto – RJ

JOSÉ MOREIRA SOBRINHO
São Fidélis – RJ

JOSÉ CARLOS QUEIROZ CONCEIÇÃO
São Sebastião Do Alto – RJ

MARIA JOSÉ GOMES DE CARVALHO
Cambuci – RJ

MARIA LUIZA PERES CAMPOS
Cambuci – RJ

MARIA DA PENHA MAIA BRANDÃO
Cambuci – RJ

MARIA STELLA GOMES MOREIRA
Cambuci – RJ

ODETE ALVES MACIEIRA
Cambuci – RJ

SÔNIA MARIA POSSIDENTE BASTOS
Santo Antônio De Pádua – RJ

WALDEMAR BASTOS PINHEIRO
Cambuci – RJ

Fonte:
Pedro Ornellas

Monteiro Lobato (Viagem ao Céu) VIII – A Terra vista da Lua

— Mas o mais bonito da Lua — disse depois São Jorge — é a Terra, a nossa Terra que daqui vemos perpetuamente no céu, girando sobre si mesma. Olhe como está linda!

Parece incrível, mas só naquele momento os meninos ergueram os olhos para o céu e lá viram a Terra. Tão entretidos desde a chegada estiveram com as coisas do chão, que só naquele instante deram com o espetáculo mais belo da Lua — a Terra vista de lá.

— Que beleza! — exclamou Narizinho. — Só para ver este espetáculo vale a pena vir à Lua...

A Terra é a lua da Lua. Mora permanentemente no céu da Lua, sempre girando sobre si mesma e a mostrar os seus continentes e mares. Um verdadeiro relógio. Quem quer saber das horas é só olhar para a Terra em seu giro sem fim e ver que continentes vão aparecendo.

Naquele momento a face que a Terra exibia estava completamente escura, porque era dia de eclipse do Sol. Mas depois de findo o eclipse, quando o Sol voltou a iluminar a Terra, os meninos se regalaram. Lá estava bem visível, como num mapa, o continente americano, composto de dois grandes “VV”, um em cima do outro. No alto do V de cima aparecia uma brancura vivíssima — as terras de gelo do pólo norte; e igual brancura aparecia embaixo do segundo V — as terras de gelo do pólo sul. E apareciam umas imensidades escuras — os oceanos. E também grandes zonas de verdura.

— Aquela verdura enorme — disse Pedrinho — é o Brasil e os países que ficam perto dele — Argentina, Uruguai, Paraguai, Chile, Peru, Bolívia, etc. Está vendo aquelas minhocas que varam o continente de ponta a ponta, com brancura em certos trechos do dorso? Pois são os Andes, a grande cordilheira cheia de picos de neves eternas, e a cordilheira do México e as montanhas Rochosas. E lá em cima estão o Canadá, os Estados Unidos, o México e a América Central... Aqueles pontinhos de outra cor na imensidão do mar são as ilhas — Cuba e tantas outras...

São Jorge não estava entendendo coisa nenhuma, porque todos aqueles nomes lhe eram novidade.

— Meu Deus! — exclamou em certo momento. — Será possível que haja no mundo tantos países novos que eu não conheça?

— Se há! — exclamou Pedrinho. — Isso de países é como broto de árvore. Uns secam, apodrecem e caem — e surgem brotos novos. Quais eram os países do seu tempo?

São Jorge suspirou.

— Ah, no meu tempo o mundo era bem menor. Havia Roma, a grande Roma, cabeça do Império Romano — e o Império Romano era tudo. Quase todos os povos da Europa estavam dominados pelos romanos — como a Espanha, a Aquitânia, a Bretanha, a Macedônia, a Grécia, a Trácia, a Panônia, a Arábia Petréia, a Galácia, a Cilícia, a Mauritânia lá na costa da África...

— E a tal Capadócia onde o senhor nasceu? — perguntou a menina.

— A minha Capadócia ficava entre um país de nome Ponto e outro de nome Cilícia — junto da Mesopotâmia.

Pedrinho contou que estava tudo muito mudado. O tal Império Romano já não existia; em vez dele surgira o Império Britânico, cuja cabeça era a Grã-Bretanha.

Ao ouvir falar em Grã-Bretanha São Jorge arregalou os olhos. Percebeu que era a mesma Bretanha do seu tempo, um país que na era dos romanos não valia nada. E também muito se admirou quando Pedrinho se referiu à Rússia como o maior país do mundo, e à China, e à índia e ao Japão.

— Onde fica a tal Rússia? — perguntou ele.

Pedrinho explicou como pôde, e por fim São Jorge descobriu que a famosa Rússia devia ser numas terras muito desconhecidas dos romanos e às quais vagamente eles chamavam Sarmácia. Da China e do Japão o santo não tinha a mais leve idéia.

— Como tudo está mudado! — exclamou ele. — Se eu voltar à Terra, não reconhecerei coisa nenhuma.

— Também acho — concordou Pedrinho. — Há continentes inteiros que no seu tempo eram totalmente ignorados, como as Américas e o continente australiano. As Américas foram descobertas mais ou menos ali em redor do ano 1.500, e a Austrália em redor do ano 1.800.

— Onde fica essa Austrália?

— Nos confins do Judas! — berrou Emília. — Nem queira saber. Existem lá uns tais cangurus que carregam os filhotes numa bolsa da barriga. E há o boomerang, que a gente joga e ele volta para cima da gente.

A ignorância de São Jorge era natural, visto como vivera no tempo de Diocleciano, cujo reinado fora entre os anos 284 e 313. De modo que fez muitas perguntas a Pedrinho, grandemente se assombrando com as respostas.

Emília estava com cara de quem quer dizer uma coisa, mas não se atreve. Por fim afastou-se de Narizinho (para evitar o beliscão) e de repente disse:

— Santo, desculpe o meu intrometimento — mas lá no sítio, quando alguém quer dizer que um gajo não presta, e é vadio ou malandro, sabe como diz? Diz que é um capadócio!...

Narizinho fuzilou-a com os olhos, mas São Jorge não se zangou, até sorriu, e foi suspirando que explicou:

— Meus patrícios lá da Capadócia sempre tiveram má fama — e fama exatamente disso, de mandriões, de fanfarrões, de mentirosos. Mas o que admira é que apesar de tantos séculos, a palavra “capadócio” ainda esteja em uso até num país que nem existia no meu tempo...

— Pois existe — continuou Emília sempre com o olho em Narizinho — e acho que o senhor não deve andar dizendo que é um capadócio, porque não há o que desmoralize mais...

— Emília!... — gritou a menina ameaçando-a com um tapa. Mas São Jorge acalmou-a e, chamando Emília para o seu colo, alisou-lhe a cabeça.

— Vou seguir o seu conselho, bonequinha. Não contarei nem ao dragão que sou um capadócio...
–––––––––––-
Continua … IX – Tia Nastácia
–––––––––––-
Fonte:
LOBATO, Monteiro. Viagem ao Céu & O Saci. Col. O Sítio do Picapau Amarelo vol. II. Digitalização e Revisão: Arlindo_Sa

Pedro Ornellas (Setilhas “Na Roça tem…”) Parte 3

Pintura a óleo, por Angela Kelly Topan

(foto: José Feldman)

Lá tem causos de arrepiar,
muitas mortes pra lembrar...
Em noites de assombração
geme os mortos no porão!
Dona Maria, contando,
diz que os mortos vão voltando
pra cobrar a escravidão!
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Um preto velho cantando
e o seu cachimbo fumando,
fica a admirar a roça
da porta de sua palhoça,
se reúne a molecada
"causos" são d'alma penada
a se levantar da poça...
(SÔNIA TARASSIUK)

E quando chega a tardinha
e a noite já se avizinha,
a molecada, com medo,
prefere dormir mais cedo
do que se chegar pro fogo,
para ouvir o velho jogo
de contar causos... que enredo!
(SELINA KYLE)

Lá tem banana no cacho
murici no pé, eu acho...
moça prendada bordando,
senhora de fé rezando...
Tem um descaroçador
que é missão de Valdonor
que dizem, nasceu trovando...
(DÁGUIMA VERÔNICA)

No dia de marcar gado
buscava rês no cerrado,
punha o ferro no fogão
e gritava pro peão:
-Traz rápido o ferro quente
pra marcar o que é da gente,
aqui também tem ladrão.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Tem numa lasca do rancho
lampião suspenso num gancho,
sanfoneiro de respeito
marcando um xote a seu jeito...
E lembrando a mocidade
tem uma baita sodade
escrafunchando em meu peito!
(PEDRO ORNELLAS)

Tem tomate, tem quiabo,
tem rabanete, tem nabo,
tem salsa, tem cebolinha,
tem coentro e abobrinha,
repolho, batata doce,
capim-limão, erva doce,
e um pé de pimentinha.
(MARILU MOREIRA)

Vivi, quando era pequena,
uma roça mais amena,
a estrada não tinha asfalto
tropeiro cantava alto
tangendo sua boiada
e eu sentia, encantada,
meu coração dar um salto.
(ILNEA MIRANDA)

Tem coração de mocinha,
que, largando a bonequinha,
já quer ter um namorado,
que venha enfatiotado
levá-la à missa e ao forró,
que peça "a bença" à vovó
e a faça rir, de engraçado!
(SELINA KYLE)

O matuto que é safado,
(que nunca comeu melado)
tem na vila uma “polaca’
que ginga como matraca
no plantio de feijão
na roça de chapadão
onde não pode entrar vaca.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

No mato,a jaguatirica,
tem cachaça na barrica,
tem historias de saci,
tem canto de bem-te-vi
domingo, jogo de malha,
água fresca numa talha
tem coisas que nunca vi
(MARILU MOREIRA)

No alto de uma colina
a quaresmeira se inclina
pintando o céu de lilás,
numa mensagem de paz,
e a brisa, soprando mansa,
nos traz de volta à lembrança
o que já ficou pra trás.
(SELINA KYLE)

Em noite de dia santo
sanfona geme num canto
pra fazer peão chorar,
pensa ele: a quem amar?
as moças vão pra cidade
em busca da tal vaidade
pra nunca mais voltar!
(DÁGUIMA VERÔNICA)

...Café no bule e pinhão,
vó Dita amassando o pão!
...Um franguinho de panela,
cotovelos na janela!
Pombinho arrulhando a toa,
muito banho de lagoa...
Vida boa além de bela!
(VÂNYA DULCE)

Bota o gado na invernada,
tropeiro com pé na estrada
tem matula no embornal:
uma pamonha de sal
e farofa de galinha
bem socada na latinha
pra caber o essencial.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

em missa, tem ladainha,
tem queimada, amarelinha,
bola de gude, peteca,
tem o jogo de sueca,
em noite de lua cheia
tem sempre festa na aldeia
à tarde tem a soneca.
(MARILU MOREIRA)

Tem cabra, tem boi mugindo
tem até vaca no cío,
tem, como nunca se viu,
um campo todo florindo
depois tem chuva caindo,
tem correnteza no rio,
e andorinhas indo e vindo.
(RAYMUNDO DE SALLES BRASIL)

Na varanda tem cutelos
muitos pregos e martelos,
foices de todo tamanho
e marcas para o rebanho.
Porteiras de pororoca,
cabaças pra por minhoca
e as tais chumbadas de estanho.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Tem tocadô de sanfona,
tem plantação de mamona
e tem cantiga de grilo...
e eu que deixei tudo aquilo
um dia ao sair de lá
quando alembro chega dá
um nó no meu grugumilo!
(PEDRO ORNELLAS)

No pomar tem tangerina,
beirando a cama, a botina.
Tem primavera florindo,
e quanto mais sol... mais lindo;
à noite os grilos cantando,
e as nuvens vão se esgarçando
nesse seu passeio infindo.
(SELINA KYLE)

Lá tem água cristalina,
tem o sol que descortina
e anuncia o alvorecer,
tem jardins a florescer
tem pedaço, tem remendo,
de vidas, tem dividendo
tem homens a envelhecer....
(MARILU MOREIRA)

Nuvens formando figuras,
graciosas esculturas
que parecem de algodão...
Tem pipoca, tem quentão,
abobrinha no refogo
e a gente 'quentando' fogo
junto à taipa do fogão!
(PEDRO ORNELLAS)

Estilingue pra caçar
passarinho pro jantar,
garrucha de bambu fino,
-arma de todo menino-
pra dar tiro bem ligeiro
preparando o cavaleiro
desde muito pequenino.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Lá tem cantiga de roda
que nunca saiu de moda,
tem picada, tem ataio;
Capim moiado de orvaio,
água fresca na moringa
e talagada de pinga
- mas só dispois do trabaio!
(PEDRO ORNELLAS)

O arrebanhar de peões
pra mostrar, em mutirões,
o Deus Menino tão pobre
que pra ser um Rei tão nobre
basta ser mui caridoso
ser um peão amoroso
que pra Deus o joelho dobre.
(DÁGUIMA VERÔNICA)

Tem torrador de café,
chiqueiro, bicho-de-pé,
água escorrendo na calha...
amigo que nunca falha,
lá tem poço com sarilho
tem torta e broa de milho
botina e chapéu de palha!
(PEDRO ORNELLAS)

Fogão de lenha esquentando,
batata doce assando,
reza do terço na sala,
roupa guardada na mala!
Tem linguiça no "fumero",
cachaça feita com esmero,
rapadura e muita bala!
(VÂNYA DULCE)

Lá tem espontaneidade
quero dizer, na verdade,
gente de coração puro,
seja claro ou seja escuro,
é sempre do mesmo jeito
tem a verdade no peito
não fica em cima do muro.
(DÁGUIMA VERÔNICA)
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Fonte:
Setilhas enviadas por Pedro Ornellas

Ademar Macedo (Mensagens Poéticas n. 270)

Uma Trova Nacional

Quando a chuva do Céu desce
e o ventre da Terra alcança
a Vida se reverdece
e tem o tom da Esperança.
–SÔNIA MARTELO/PR–

Uma Trova Potiguar

Meus sonhos da mocidade,
hoje são meus pesadelos;
lembrados, sinto saudade,
mas é tolice esquecê-los!
–PROF. GARCIA/RN–

Uma Trova Premiada

2008 - Bandeirantes/PR
Tema: AUDÁCIA - Venc.

De um modo bem singular,
há quem, nesta vida breve,
tenha audácia de cobrar
da vida... o que ela não deve!
–JOÃO FREIRE FILHO/RJ–

Uma Trova de Ademar

Ao me tornar Trovador
eu pus dentro do meu ser,
lenitivos para a dor
e mais razões pra viver!
–ADEMAR MACEDO/RN–

...E Suas Trovas Ficaram

Meu palhaço de brinquedo,
meu talismã de retalhos
hoje é cofre de um segredo
destes meus sonhos grisalhos!...
–ADELIR MACHADO/RJ–

Simplesmente Poesia

–ANTONIO M. A. SARDENBERG/RJ–
Presa

Quero ser a sua presa,
Enroscar-me em sua teia
Sem reação ou defesa,
Ser manjar em sua mesa,
Deixar sugar o meu sangue
Até secar minha veia...

Quero ser seu alimento,
Provisão de cada dia,
Ser o seu pão, seu sustento,
E depois do acalento,
Ser sua noite de orgia.

Eu quero ser o seu vinho,
O cálice que inebria.
Ser madrugada, seu dia,
Ser seu parceiro no ninho.

Quero ser a sinfonia
Mais suave e maviosa,
Ser seu verso e sua prosa
Seu delírio e fantasia...

Quero ser a sua rima,
Sua trova e sextilha,
Sua estrada, sua trilha,
Seu fogo ardente, seu clima.

Estrofe do Dia

Vejo de cima dos montes
as obras da natureza,
feitas por Deus com capricho
e com tamanha grandeza;
a tudo deu esplendores
aos arco-íres deu as cores
de exuberantes beleza.
–HÉLIO PEDRO/RN–

Soneto do Dia

–CARMO VASCONCELOS/PT–
Já Fui…

Já fui… Não serei mais a complacente!
Rompi co’a tese alvar do faz-de-conta,
Cansei de aparentar a lassa tonta
Pra dar sono de paz a falsa gente.

Na negativa firme, inabalável,
Sem engolir dilemas, reticências,
Darei meu não pra incómodas cedências,
Meu claro sim, somente ao desejável!

Ficar… Não ficarei a contra-gosto!
E calma no repúdio darei fora
A quem traga ao meu ser pranto e desgosto!

D’ alma leve, sem peso que a atormente,
Serei, por fim, inteira desde agora!
Já fui… Não serei mais a complacente!

Fontes:
Textos enviados pelo Autor
Orkugifs

Afonso Felix de Sousa (Abecê do Garimpeiro)

Ah, vida! Ah, vida sem graça!
Não ter terras, nem dinheiro.
Não ter mais, por mais que faça,
que trabalho o dia inteiro.

Bem sei que o céu que o céu cobre
é dos que aqui não têm sorte.
Mas coisa triste é ser pobre,
e pobre esperar a morte.

Cuidar, cuidei de ser rico,
mas feito um burro-de-carga.
Dor de lembrar ... Até fico
como a beber água amarga.

Do acender do dia à noite,
fosse chuva, ou sol, ou vento,
era a canseira, era o aloite
por pouco mais que o sustento.

E fui pensar que era fácil
morar no meu próprio ninho,
com mulher que me cuidasse
e – quem sabe? – um pançudinho.

Flor do sertão ... Quem queria
por achar mais do meu gosto,
casei com ela num dia
cinzento do mês de agosto.

Ganhei – mas quê? Nem dois anos
passaram ... e há quem suporte?
Ah, vida! Ah, carga de enganos!
Vida mais dura que a morte.

Homem ter sonhos – e vê-los
rolarem todos na areia;
depois, queixas e atropelos
de mulher que ficou feia ...

Isso não, que eu tinha peito
e era bamba no gatilho.
Quem vive mal dá um jeito.
Ah! deixei mulher e filho.

Já no ombro as coisas que eu tinha
(e era pouco mais que nada)
assim como uma andorinha
saí, saí pela estrada.

Léguas e léguas de mundo ...
e sempre a lâmpada acesa
no meu peito, bem no fundo
dos suspiros por riqueza.

Mãos que escavam esperanças.
A quem apenas a pisa
que dá a terra? Ah, lembranças!
Ah, garimpos de Balisa!

Noites sem sono, em que abertos
meus olhos a cada instante
viam brilhar, sempre perto,
uma pedra de diamante.

Os sonhos entre cascalhos.
O revolver de mil nadas
na terra – em que ânsia de galhos!
E a dor das buscas baldadas.

Pobre de mim! Não ter onde
mais ir atrás do que ofusca
mesmo o sol, e mais se esconde
se mais queima quem o busca.

Quantas vezes vi brilhando
no chão a pedra que ardia
no meu peito! – E eis senão quando
um raio (e de onde?) fugia.

Raios de espera e de fogo
que vão e vêm feito o vento,
qual milhões de caga-fogos
no escuro do pensamento.

Sempre a querer, sempre a sede
de que me desse o garimpo
ao corpo – a vida na rede,
e à alma – o céu sempre limpo.

Talvez, se não desistisse ...
Talvez com mais alguns meses ...
Talvez a sorte sorrisse.
Talvez ... e quantos talvezes!

Último sol que se deita ...
Último sonho de lava
queimando o chão, que a maleita
em febre já me acabava.

Voltar ... Mas, ir para casa?
Ah, não, que tinha vergonha.
Ah, vida, por que pões asa
no sonho e não em quem sonha?

Xadrez nem nada me prende.
Sem destino o mundo corro.
Mas um fogo em mim se acende,
e a buscá-lo sei que morro.

Zanzar assim sem ter onde.
Morrer – e nem sepultura.
E a sorte, como se esconde
se dá sonho ao que a procura.

O til é letra esquecida,
mas o não ela é que cobre.
E de nãos se cobre a vida
de quem sonha e nasceu pobre.

Fontes:
SOUSA, Afonso Felix de. Chamados e escolhidos. RJ: Record, 2001.
Imagem = Justino Filho

Afonso Félix de Sousa (1925 – 2002)

Afonso Félix de Sousa (Jaraguá/GO, 5 de julho de 1925 - Rio de Janeiro, 7 de setembro de 2002) foi um poeta, cronista, jornalista e tradutor brasileiro.

Aos nove anos se mudou para Pires do Rio (GO), onde seu pai foi exercer o cargo de agente fiscal de rendas estaduais.

Em 1942 publicou os primeiros poemas no jornal Voz Juvenil do Ginásio Anchieta, da cidade de Silvânia, onde estudava. No ano seguinte, mudou-se para Goiânia, onde iniciou sua atividade literária, colaborando em jornais como O Popular e a Folha de Goiaz e na revista Oeste.

Em 1944 matriculou-se no curso de Comércio e Contabilidade do Ateneu Dom Bosco e ingressou, por concurso, no quadro de funcionários do Banco do Brasil. Com outros escritores goianos fundou, em 1946, a Associação Brasileira de Escritores — Seção de Goiás. Um ano depois, transferido para a Direção Geral do Banco do Brasil, mudou-se para o Rio de Janeiro.

Foi contemplado, em 1953, com bolsa de estudos para um curso de especialização em Economia na École Pratique des Hautes Études, da Sorbonne, em Paris. Dois anos depois, terminado o curso, retornou ao Brasil.

Em 1959, casou-se com a poetisa Astrid Cabral, com quem teria cinco filhos.

Mudou-se para Brasília em 1962.

Designado, em 1970, pelo Ministério das Relações Exteriores e pelo Banco do Brasil, serviu como assistente de promoção comercial na Embaixada Brasileira em Beirute por dois anos e meio, regressando ao fim da missão para o Rio de Janeiro.

Em 1975, aposentou-se no Banco do Brasil, onde trabalhou por muitos anos nos setores de câmbio e comércio exterior. Passou a residir em Chicago a partir de 1986.

A estréia em livro foi com O túnel, coletânea de poemas editada pela revista Orfeu, em 1948.

Em 1991, foi agraciado com o Diploma de Mérito de Goianidade, da Associação Goiana de Imprensa.

Afonso Felix e Sousa é um poeta da chamada terceira fase do Modernismo Brasileiro, ao lado de João Cabral de Melo Neto. Estes autores, sem deixar de ser modernos, cultivam uma poesia tradicional na forma e no conteúdo, resgatando uma tradição que as fases anteriores do Modernismo se esforçaram por esquecer. Não é à-toa que a memória é uma das principais fontes de criação desses artistas. Afonso Felix faz uma poesia lúcida, policiada pela razão, despida do subjetivismo exacerbado e do sentimentalismo piegas, resgatando, especialmente o soneto, a balada, o vilancete e a canção, dentre as formas da lírica, ao lado de elementos básicos do épico de fundo social, como se vê em poemas como “A moça de Goiatuba” e “A nau do Comboja”. Poeta-crítico, Afonso Felix faz uma poesia para se ler e refletir. (Humberto Milhomem)

Atividades profissionais

Funcionário concursado do Banco do Brasil, aposentado em 1975;
Jornalista do Diário Carioca;
Adido comercial na Embaixada do Brasil em Beirute.

Atividades literárias

Fundador da Revista Agora;
Fundador da Revista Ensaio;
Fundador da Associação Brasileira de Escritores;
Fundador da Associação Nacional de Escritores.

Livros publicados

O túnel, 1948;
Do sonho e da esfinge, 1950;
O amoroso e a terra, 1953;
O memorial do errante, 1956;
Íntima parábola, 1960;
Caminhos de Belém, 1962;
Do ouro ao urânio, 1969;
Pretérito imperfeito, 1976;
Chão básico & itinerário leste, 1978;
Antologia poética, 1979;
As engrenagens do belo (Coroa de sonetos), 1981;
Rio das almas, 1984;
Quinquagésima hora & horas anteriores, 1987;
À beira do teu corpo, 1990;
Nova antologia poética, 1991;
Chamados e escolhidos, 2001.

Prêmios

Prêmio Olavo Bilac, do Departamento de Cultura da Secretaria de Educação do então Distrito Federal, em 1957, com o livro Íntima parábola;
Prêmio Álvares de Azevedo, da Academia Paulista de Letras, em 1960, com o livro Íntimas parábolas;
Prêmio Tiocô, da União Brasileira de Escritores, seção Goiás, em 1979, com o livro Antologia poética;
Prêmio de poesia do Pen Club do Brasil, em 1981, com a coroa de sonetos As engrenagens do belo;
Troféu Jaburu, do Conselho Estadual de Cultura de Goiás, em 1990, como Personalidade do ano.
Prêmio Nacional de Poesia 2001 da Academia Brasileira de Letras.

Fontes:
Wikipedia
Vestibulendo

Cantando ao Som das Setilhas (Debate pela Internet) Parte 3

Observação: na postagem de ontem estava parte 21, corrijam para parte 2.
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29 - ZÉ LUCAS
Bom poeta vende os frutos
Na feira da honestidade:
No entanto sabemos de um
Que tem medo da verdade,
Porque, em vez de bons decretos,
Assinou "atos secretos"
Com tinta de improbidade.

30 - GISLAINE CANALES
Sabemos que, na verdade,
o poeta é um sonhador,
e por isso ele é feliz.
Planta a semente do amor
nos seus versos, e a alegria,
suplantando a nostalgia,
traz à vida, nova cor!

31 - PROF. GARCIA
Graças a Deus, que o amor,
é fonte que não se esgota:
sendo um mistério divino
de todo canto ele brota.
Seja na voz das cascatas,
ou nos gemidos das matas
faltando amor, ele bota!

32 - DELCY CANALLES
O amor é como a gaivota,
que voa em nosso caminho,
num bailado tão bonito,
que nos inspira carinho!
Amemos, pois, cada irmão,
guardemos no coração,
para o amor, sempre, um cantinho!

33 - A. A. DE ASSIS
Sim, sim, mas há tanto espinho
que, com dó da humanidade,
ando "pálido de espanto"
ante a tal da realidade.
Tanta coisa triste ocorre
que aos poucos o sonho morre,
sem levar sequer saudade.

34 - ARLINDO TADEU HAGEN
Seria a felicidade
se a gente encontrasse a rosa
sem ao menos um espinho.
A vida, às vezes maldosa,
se, após um rumo tristonho,
a gente conquista um sonho
passa a ser maravilhosa!

35 - THALMA TAVARES
Uma vida radiosa,
sem percalços, sem espinhos,
nem mesmo os anjos tiveram
nos seus etéreos caminhos.
Na Terra, a bem da verdade,
não sobra felicidade,
sequer para os passarinhos.

36 - ZÉ LUCAS
Temos de andar em caminhos
que nem sempre são risonhos:
buscamos os mais alegres
fugimos dos mais tristonhos,
porque a vida vale a pena,
mas felicidade plena,
só no domínio dos sonhos.

37 - GISLAINE CANALES
Serão sempre bem risonhos
nossos caminhos, sonhando,
faremos nosso destino
cheio de gente se amando,
onde não caiba a tristeza,
onde vigore a beleza,
que vai desse amor brotando!

38 - PROF. GARCIA
Uma flor desabrochando
enche a vida de esplendores,
enfeitiça os nossos olhos,
encanta o mundo de cores;
onde o amor se justifica
em cada gota que fica
de orvalho beijando as flores!

39 - DELCY CANALLES
O mundo é cheio de cores,
mostrando sua beleza!
A paisagem nos encanta
numa constante surpresa:
seja em lindo pôr-do-sol
ou cantar de um rouxinol!
Amemos a natureza!

40 - A.A. DE ASSIS
Certamente a natureza
merece máximo amor,
visto que, além da poesia
sintetizada na flor,
ela é o sustento da vida:
é o ar, é a água, é a comida,
é o banquete do Senhor.

41 - ARLINDO TADEU HAGEN
Às vezes nos causa dor
ver tanta desolação
que o próprio homem fomenta.
Sem outra motivação,
a raça humana devia
defender a ecologia
por autopreservação!

42 - THALMA TAVARES
Se o homem em sua ambição
nada ao futuro reserva
devastando o meio ambiente,
é certo que não conserva
a fonte da própria vida
ao tornar-se o genocida
que a si mesmo não preserva.

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continua…
–––––––––-
Fonte:
José Lucas e parceiros. Cantando ao som das setilhas. Natal/RN: 2011.

Ialmar Pio Schneider (Soneto para Guilherme de Almeida)

Guilherme de Almeida, retrato
por Dimitri Ismailovitch

– homenagem póstuma – falecimento em 11.07.1969

Dos poetas maiores que conheço,
um deles despertou-me alta emoção,
sua poesia trouxe-me o começo
para amar a saudade e a solidão...

Cantou que neste mundo de ilusão,
têm horas de prazer e de tropeço,
falando da fumaça e do carvão,
nos versos simples que jamais esqueço...

Também foi príncipe dos menestréis,
respeitado por todos seus fiéis
leitores dos poemas preferidos;

ó Guilherme de Almeida, nobre vate,
que aceitando reunir, num arremate,
nos brindou com “Meus Versos mais Queridos”!

Fonte:
Soneto enviado pelo autor