Caldeirão Poético XXVI

GREGÓRIO DE MATOS GUERRA 

(1633-1696)

CIDADE DA BAHIA

A cada canto um grande conselheiro,

Que nos quer governar cabana e vinha;

Não sabem governar sua cozinha,

E podem governar o mundo inteiro.

Em cada porta um bem frequente olheiro,

Que a vida do vizinho e da vizinha

Pesquisa, escuta, espreita e esquadrinha,

Para o levar à praça e ao terreiro.

Muitos mulatos desavergonhados,

Trazidos sob os pés os homens nobres,

Posta nas palmas toda a picardia,

Estupendas usuras nos mercados,

Todos os que não furtam muito pobres:

E eis aqui a cidade da Bahia.

ALEXANDRE DE GUSMÃO 

(1695-1753)

A JÚPITER, SUPREMO DEUS DO OLIMPO

Númen que tens do mundo o regimento,

Se amas o bem, se odeias a maldade,

Como deixas com prêmio a iniquidade,

E assoçobrando ao são entendimento?

Como hei de crer que um imortal tormento

Castigue a uma mortal leviandade?

Que seja ciência, amor ou piedade

Expor-me ao mal sem meu consentimento?

Guerras cruéis, fanáticos tiranos, 

Raios, tremores e as moléstias tristes

Enchem o curso dos pesados anos;

Se és Deus, se isto prevês e assim persistes,

Ou não fazes apreço dos humanos,

Ou qual dizem não és; ou não existes.

ALVARENGA PEIXOTO 

(1744-1793)

ESTELA E NIZE

Eu vi a linda Estela, e namorado

Fiz logo eterno voto de querê-la;

Mas vi depois a Nize, e é tão bela,

Que merece igualmente o meu cuidado.

A qual escolherei, se neste estado

Não posso distinguir Nize de Estela?

Se Nize vir aqui, morro por ela;

Se Estela agora vir, fico abrasado.

Mas, ah! que aquela me despreza amante,

Pois sabe que estou preso em outros braços,

E esta não me quer por inconstante.

Vem, Cupido, soltar-me destes laços,

Ou faz de dois semblantes um semblante,

Ou divide o meu peito em dois pedaços!

JOSÉ MARIA DO AMARAL 

(1813-1885)

DESENGANO

Uma por uma, da existência as flores,

Se a existência que temos é florida,

Uma por uma, no correr da vida,

Fanadas vi sem viço e vi sem cores.

Sonhos mundanos, sois enganadores,

Alma que vos sonhou, geme iludida;

Existência, de flores tão despida,

Que te fica senão tristeza e dores?

Do mundo as ilusões perdi funestas,

Ao noitejar da idade, em amargura,

Esperança cristã, só tu me restas!

Fujo contigo desta vida impura,

Nas crenças que tão mística me emprestas,

Transponho antes da morte a sepultura.

FRANCISCO OTAVIANO 

(1825-1889)

MORRER... DORMIR...

Morrer... dormir... não mais! Termina a vida

e com ela terminam nossas dores:

Um punhado de terra, algumas flores,

E às vezes uma lágrima fingida!

Sim! minha morte não será sentida;

Não deixo amigos, e nem tive amores!

Ou, se os tive, mostraram-se traidores,

Algozes vis de uma alma consumida.

Tudo é podre no mundo. Que me importa

Que ele amanhã se esb'roe e que desabe

Se a natureza para mim é morta!

É tempo já que o meu exílio acabe...

Vem, pois, ó morte, ao Nada me transporta!

Morrer... dormir... talvez sonhar... quem sabe?

D. PEDRO DE ALCÂNTARA 

(1825-1891)

ASPIRAÇÃO

Deus, que os orbes regulas esplendentes,

Em número e medida ponderados,

Neles abrigo dás aos desterrados,

Que se vão suspirosos e plangentes.

Assim, dos céus às vastidões silentes

Ergo os meus pobres olhos fatigados,

Indagando em que mundos apartados

Lenitivo à saudade nos consentes.

Breve, Senhor, do cárcere de argila

Hei de evolar-me, murmurando ansioso

Tímida prece: digna-te de ouvi-la!

Põe-me ao pé do Cruzeiro majestoso,

Que no antártico céu vivo cintila,

Fitando sempre o meu Brasil saudoso!

JOSÉ BONIFÁCIO, O MOÇO 

(1827-1886)

O RETRATO

Incline o rosto um pouco... assim... ainda;

arqueie o braço, a mão sobre a cintura;

deixe fugir-lhe um riso à boca pura

e a covinha animar da face linda.

Erga a ponta do pé... que graça infinda!

Quero nos olhos ver-lhe a formusura,

feitiço azul de orvalho que fulgura,

froco de luz suave, que não finda!

Há pouca luz... eu vejo-a... está sentada.

Passou-lhe a sombra de um cuidado agora,

na ruguinha da fronte jambeada.

Enfadou-se? Meu Deus, ei-la que chora!

Pois caiu-me o pincel. Que mão ousada!

Pintar de noite o levantar da aurora!

LUÍS DELFINO 

(1834-1910)

CAPRICHO DE SARDANAPALO

"Não dormi toda a noite! A vida exalo

Numa agonia indômita e cruel!

Ergue-te, ó Radamés, ó meu vassalo!

Faço-te agora amigo meu fiel...

Deixa o leito de sândalo... A cavalo!

Falta-me alguém no meu real dossel...

Ouves, escravo, o rei Sardanapalo?

Engole o espaço! É raio o meu corcel!

Não quero que igual noite hoje em mim caia...

Vai, Radamés, remonta-te ao Himalaia,

Ao sol, à lua... voa, Radamés,

Que, enquanto a branca Assíria aos meus pés acho,

Quero dormir também, feliz, debaixo

Das duas curvas dos seus brancos pés!..."

Vinicius de Moraes (Suave Amiga)

E eu pensarei: Que bom, nem é preciso respirar 

Cecília Meireles 

Não fui ao teu enterro, Suave Amiga. 

Os enterros, eliminei-os de minha vida para que possa lembrar vivos os meus mortos. Quando os vejo morrer, ou lhes velo os despojos, ou os acompanho em seu último e inútil passeio, eles se vão pouco a pouco fazendo imparticipantes; deixam-se frios e reservados como hóspedes de uma longínqua Marienbad. Sim, Suave Amiga, muito esnobes ficam os mortos para meu gosto. Prefiro pensá-los em viagem, capazes de inesperadamente surgir em minha imaginação, como sucediam no meu tempo; vivos itinerantes, sempre partindo e sempre de volta. Porque, assim como eu, todos os meus amigos viajam muito. 

Em algum lugar andarás agora, Suave Amiga, algum Tibete ou algum Nepal, a te moveres entre templos, levada pelo ímã do teu olhar de prata. Em algum lugar estará acontecendo o teu silêncio, a tua sombra, a tua dúvida. Ora deves parar em doce postura para ouvir de algum velho monge fórmulas mágicas capazes de imobilizar o tempo, dar voz às rosas, transformar tudo em distância; ora ensimesmar-te diante de horizontes infinitos até a evaporação total da carne feita bruma, feita nuvem, feitá pólen lunar: bruma, nuvem, pólen lunar habitados por imensos olhos verdilúcidos a caminharem para a grande treva fluida esgarçada de véus brancos. 

Suave Amiga, que saudade antiga... Saudade de quando entravas na sala de mesas toscas e, à tua chegada, nós nos iluminávamos; e o teu olhar fazia tudo verde, mas não verde-que-te-quero-verde: verde-conta, verde-cecília, cristal verde. Era Manuel Bandeira, cujo beijo deves ainda guardar na face fria; era Ribeiro Couto, que nunca mais vai voltar de Belgrado e era eu nos meus 28 anos, investindo com a lança do Silêncio contra os cavaleiros do Som, em combate cinematográfico desigual; éramos nós, teus poetas, e eras tu, poeta nosso, poeta-nuvem, poeta-gaivota a pescar na névoa de teu mar os peixes luminosos de teus versos. Era outro dia, era outra fábula. De mesmo só havia uma grande vontade de chorar. 

Suave Amiga, que cantiga triste... Que triste história a não contar mais nunca, essa do tempo que passa, do teu vulto avançando na penumbra da sala para logo se perder, da luz de teu sorriso e da calma dos teus olhos sem paz... Não importa onde estejas agora, nos caminhos do Sinai tangendo estrelas, ou a dormir num aquário no fundo de um lago, a graça de teu vulto acompanha nossos passos. À noite, em silêncio, pensamos em ti, ó poeta-pássaro, e sentimos o roçagar inaudível de tuas asas. Um dia, quando menos esperares, estaremos a teu lado. E eu sei que, inclinando graciosamente o corpo sobre o abismo, vigiarás nossa escalada e, no último lance, nos darás a mão. E tu serás para nós, teus poetas, a adorável cicerone desse mundo sem som onde hoje vagas ao sabor da inexistência de tudo, na imensa disponibilidade de quem não tem para onde ir. E nós talvez possamos escrever no grande quadro-negro incolor do espaço, como alunos aplicados, as primeiras palavras inexistentes da poesia que não foi.

Fonte:

Vinicius de Moraes. Para uma menina com uma flor. 

Lairton Trovão de Andrade (Panaceia de Trovas) 3

A Justiça é muito lenta 

e de Jó tira a paciência;

ninguém mesmo se contenta 

com tamanha sonolência.

Analisem-se de novo,

perguntem aos coliseus:

“Quando será que este povo

terá mesmo a voz de Deus?”

As horas todas do mundo

pertencem ao João-preguiça,

dá vida em ser vagabundo

– nem por viver tem cobiça.

Burlesco é todo ciumento

que está sempre alucinado;

destrói o seu casamento,

mas se diz apaixonado.

Caindo na poça d’água,

à imagem que ali flutua,

o bêbado diz sem mágoa:

“Caramba!… Eu estou na Lua?!”

Cheque é bom, coisa valiosa,

quando vem de lá pra cá;

mas é coisa dolorosa

quando vai daqui pra lá.

Corri… e “dobrei a esquina”,

entrei na boca da noite…

No chão, vi a “estrela alpina”

bem antes do meu pernoite.

Dinheiro gordo e franqueado

chama a atenção de repente:

Deixa doce, bem melado,

falsos amigos da gente.

Distraído na olaria,

receita o médico ao doente:

“Tome um tijolo por dia

com mingau de telha, quente”.

Do jeito que vai o clima,

(nossa!) é desespero só!

Tudo seco. E o que anima 

é a esperança da “água em pó”…

É festa com pão e queijo

nos porões da Petrobrás;

E o dom ratão, com gracejo,

só queijo come voraz.

Ele fez rico chalé,

pro seu bem nele morar,

mas, num rancho de sapé,

foi ter sarna pra coçar.

Era garbosa gazela

toda sensual lá na praça;

como não teve cautela,

virou galinha sem raça.

Minha terra tem saci,

mas, um saci aleijado:

Tem “duas pernas”, eu vi,

pulando desengonçado.

Mulher jovem e bonita,

mansão e carro importado,

conta bancária infinita…

– eis um sonho afortunado!

O Nico é um “puxa” demente,

vê a que ponto ele vai:

Quando o patrão fica doente,

é o Nico que geme “ai, ai”!

Perde-se, às vezes, na escola,

a educação do bom lar;

o aluno prega, com cola,

que a escola é para educar.

Puxa-saco era o sujeito

que à pergunta “que horas são?”

respondeu com seu trejeito:

– As que quiser o patrão!

Quem tem a feia mulher

nada tem em sua mão:

De dia é um canhão qualquer

e à noite, uma assombração.

Torna-se escravo o avarento

do brilho vil do dinheiro;

escravo assim é tormento

e pesadelo ao herdeiro.

Vive o invejoso feliz

com toda alheia desgraça;

fingindo, é o que sempre diz:

– Coitado, ele é boa praça!

Fonte:

Livro enviado pelo autor.

Lairton Trovão de Andrade. Perene alvorecer. 2016.

Carolina Ramos (Tragédia Doméstica)

Tinha dois amores. Aliás, três, se somada a mulher miúda, clara, trabalhadeira, espalhando plantas e flores por toda a casa. Viviam todos no mesmo lar, sem complicações, em plena harmonia.

Os outros dois amores pertenciam, um, ao sexo feminino, o outro, ao masculino. Não, nada de alarmar. E quem pensou em filhos, também errou. O casal jovem ainda não os encomendara. Então, quem eram esses dois amores? Pois, um era a Juma, ruiva, olhos lânguidos, sempre fidalgamente bem penteada. O outro, frágil, lindo, exuberantemente alegre, dotado de voz privilegiada que a todos encantava. Uma cadela setter, pelo avermelhado, e um loiro canarinho cantador — os outros dois amores de Raul, marido de Tereza.

Havia ainda, uns três ou quatros gatos, hospedes bissextos, descompromissados com a casa, que apareciam quando lhes dava na telha. Mas, era inegavelmente, Sol, o canarinho cantador, que enchia de alegria o lar, conquistando, com sua graça, as boas graças da pequena família. Despertava ao despertar o sol, justificando o nome. Iniciada a função matinal, ninguém mais dormia! E, sem função, os despertadores perderam o emprego. Loiro como pé de ipê em tempos de primavera, biquinho sempre aberto, trinava a plenos pulmões o canarinho, expandindo seu canto ensolarado, ainda que chovesse. Canto vibrante de amor à vida!

O que ninguém entendia é como, Raul, que sempre, ostensivamente se opusera aos que mantinham aves em cativeiro, agora, sem mais nem menos, gabava os méritos do canarinho cativo. E defendia-se com os mesmos argumentos que antes contestava! Se outrora enfatizava:

— As aves nasceram para ser livres. Mais livres do que qualquer outro ser! Já nasceram com asas! Para voar. Para irem aonde quiserem. Sem ninguém para impedi-las. São donas do espaço. Se conseguimos voar, fabricando asas de aço, é porque somos invasores. O chão é nosso. O azul só delas! Prender uma ave, é condená-la sem culpas. Patati-pa-tatá, seguia, intransigente, nessa linha. Convicto de suas verdades. E, de repente, lá estava ele, fascinado, a defender a facção oposta, com a mesma convicção! E, com a mesma eloquência, justificava-se:

– O "bichinho" já nasceu na gaiola. Soltá-lo é matá-lo! Não sabe enfrentar o mundo lá fora! Qualquer gatinho neném faz dele um camundongo temperado para almoço. Coitadinho! Aqui, tem tudo de graça! Não precisa nem lutar pela subsistência. Falta-lhe apenas uma companheira. Logo vou tratar disso, etc, etc.,.

Antes do fim do discurso, todo o mundo adivinhava que Raul estava absolutamente apaixonado pelo canarinho cantador! Começara assim: — Todos os dias, antes das aulas, passava pela pequena livraria do Simon, para vasculhar, descontraidamente, as prateleiras e os escaninhos, à procura de um novo livro, ou de um livro velho ou, sabe-se lá o quê lhe pudesse prender o interesse. Questão de rotina. Um dia, despertou-lhe a atenção o canto mavioso que vinha do interior. Espetacular! Isto acontecera algumas vezes. Até que se decidira a indagar:

— Seu Simon, posso ver de perto esse canário? Como canta!

— Pois não, lá está ele. Foi presente do meu neto. Tem raça. Raça demais! Canta, canta, e canta, que até chega a me incomodar! Coisas de velho. Meus ouvidos não se dão bem com essa cantoria toda, dia após dia. Nem consigo pensar! Já quase o devolvi ao neto.

Pararam ao pé da gaiola. O canarinho belga calou-se tão logo percebeu gente estranha nas paragens. Raul, enamorado, achegou-se mais um pouco. A avezinha grudou nele o olho irrequieto, conquistando-o, definitivamente, com pio significativo que, para Raul, soou como convite: — Me leva pra casa?

— Eu compro! Seu Simon, me venda o canarinho. Faça preço.

— E que preço vou fazer? Nunca vendi canário nenhum! Nem sei quanto custa. Meu neto é que cuida disso. Faz criação. Eu não entendo nada de nada, além de livros, revistas e jornais.

— Olhe. Dou tudo o que tiver nos bolsos — insistiu Raul.

Sabendo não arriscar demasiado, esvaziou as algibeiras. Por oitenta mil, levou o canarinho para casa. Feliz! Não menos feliz, ficou o dono da livraria, que vendeu o canário por preço superior a um livro e ainda ficou livre da "barulheira" que lhe perturbava a senilidade.

Tereza, acostumada a aceitar sem discutir, recebeu o novo hospede com naturalidade, sem sequer indagar o porquê da mudança de princípios do marido. Nem tentou questioná-la. Arrumou o prego para pendurar a gaiola e ponto final. A própria ave encarregou-se, logo, de explicar tudo.

Ninguém ficava imune à sua magia. Não havia como resistir ao pequeno Sol! Realmente um campeão! A partir de então, houve mais luz naquela casa. Mais alegria! Mais aconchego. Era o centro do sistema. Planetas e satélites gravitavam-lhe ao redor.

— Olha o Sol se balançando ao poleiro! Olha lá.., está bebendo água. Tomando banho na tigela de areia! Que coisa linda! Como canta!

E Juma? Apesar de ser cão de raça, Juma fora achada na rua, abandonada, portadora de doença aparentemente incurável. Doença grave a requerer cuidados sérios, despesas altas, e, principalmente, muito amor. Nada disto lhe faltou. Livre da moléstia, a cadela transformou-se num belo exemplar da raça. E vários ''donos' apareceram de pronto. E se de pronto vieram, de pronto se foram, ao tomarem conhecimento da possível exigência de ressarcimento de despesas.

Findo o assédio, Juma foi integrada à família, para alegria de todos.

Um dia, a tragédia aconteceu. Juma foi o pivô da questão. Ou teria sido Sol? Ciúmes da Juma? Quem saberá? Talvez que a ruiva temperamental contasse alguns tapinhas carinhosos a menos, desde a chegada do canarinho. Talvez. Ou quem sabe se o chinelo que trazia na boca e entregava ao dono, quando chegava da Faculdade, não recebesse a mesma acolhida pronta, seguida de afagos. Raul, chegado, ia direto para a frente da gaiola. E Sol, todo exibido, saltava de poleiro a poleiro, batendo as asas, saudando alegremente a presença do dono. Ou teria sido apenas impulso instintivo? Irresistível, inevitável? O mais viável. Bicho é gente boa! Naquele dia de triste memória, quando a gaiola era limpa, tarefa exclusiva de Raul, a avezinha escapuliu e foi pousar na área externa, bem próximo a Juma, aparentemente adormecida. Um bote só! E Sol sumiu, para sempre, nas sombras. Berros, tapas, pontapés e muito desespero, antes que a cadela devolvesse á luz o corpinho masserado da pequena vítima, pescoço mole, quebrado, biquinho semi-aberto, mudo!

Houve "choro e ranger de dentes" naquele dia sombrio!

Sol morrera, deixando em seu lugar as sombras da saudade. Por sua vez Juma sofreu por muito tempo o repúdio do dono, sem que atinasse o porquê. Desistiu do transporte do pé de chinelo, não mais recebido com alegria. Não perdeu, contudo, o costume de deitar-se aos pés do jovem professor, sempre que se dispunha a preparar aulas ou corrigir provas.

Lutou, por algum tempo, contra a porta intencionalmente fechada, com arranhadelas, grunhidos e lamentosos latidos. 

Venceu! Sem carinhos, sem festas, cauda murcha, reconquistou o direito de deitar-se, desconsolada, junto aos pés que a haviam chutado, nada pedindo para si, a não ser a consolação de amar a quem não mais a amava. O amor não aceita limites! Juma, um dia, ousou mais, passando a língua morna na mão que se estendera quase até ela, num esboço de carinho abortado. Foi um choque para Raul a carícia morna de Juma. Um toque de amor que encontrou eco. Em resposta, coçou-lhe, de leve, a cabeça ruiva, onde brilhavam dois olhos tristes. Nada mais foi preciso. Um rio de ternura recalcada, saltou diques, atirando-se sobre Raul que, lambido da cabeça aos pés não reprimiu os afagos.

Um raio de sol entrou pela janela e veio brincar com eles.

Dependurada no teto, vazia, a gaiola deixou de ser estigma. Virou jardineira, abrigando plantas cujas folhas evadiam-se pelas grades, oferecendo beleza e perdão. Toque feminino encerrando a história.

Fonte:

Carolina Ramos. Interlúdio: contos. São Paulo: EditorAção, 1993.

Glauco Mattoso (Sonetos Esparsos)

SONETO 234 CONFESSIONAL

Amar, amei. Não sei se fui amado,

pois declarei amor a quem odiara

e a quem amei jamais mostrei a cara,

de medo de me ver posto de lado.

Ainda odeio quem me tem odiado:

devolvo agora aquilo que declara.

Mas quem amei não volta, e a dor não sara.

Não sobra nem a crença no passado.

Palavra voa, escrito permanece,

garante o adágio vindo do latim.

Escrito é que nem ódio, só envelhece.

Se serve de consolo, seja assim:

Amor nunca se esquece, é que nem prece.

Tomara, pois, que alguém reze por mim...

SONETO 251 QUANTITATIVO

Centenas de sonetos são legado

de nomes tidos como monumentos.

Apenas de Camões, mais de duzentos,

registro que é por poucos superado.

Não fossem os Lusíadas o dado

que faz dele o primeiro entre os portentos,

ainda assim Camões marca outros tentos,

e, entre outros tantos, este é consagrado:

"Sete anos de pastor", o vinte e nove,

que, se não for mais belo, é o mais perfeito,

a menos que em contrário alguém me prove.

Mas, como dois é dom, três é defeito,

também um "Alma minha", o dezenove,

ocupa igual lugar no meu conceito.

SONETO 500 VICIOSO

Poema lembra amor, que lembra carta,

que lembra longe, e longe lembra mar,

que lembra sal, e sal lembra dosar,

que lembra mão, e mão alguém que parta.

Partir lembra fatia e mesa farta;

fartura lembra sobra, e sobra dar;

dar lembra Deus, e Deus lembra adiar,

que lembra carnaval, que lembra quarta.

A quarta lembra três, que lembra fé;

fé lembra renascer, que lembra gema,

a gema lembra bolo, e este o café.

Café lembra Brasil, que lembra um lema:

progresso lembra andar, que lembra pé,

e pé recorda alguém que faz poema.

SONETO 501 URBANIVERSADO

Feliz aniversário, Pauliceia!

Do Pátio do Colégio ao infinito,

o imenso não é feio nem bonito:

darás de megalópole uma ideia?

Tens cara de africana ou de europeia?

Tens árvore de figo ou de palmito?

Tens catedral de taipa ou de granito?

Tens flor? É rosa, hortênsia ou azaleia?

Te tornas, ano a ano, mais mudada:

quem chega não se encontra com quem parte;

a rua não se avista da sacada.

Poetas não têm jeito de saudar-te;

tu, pois, que cantes, antes de mais nada,

que és obra, em fundo e forma, in progress: arte!

SONETO 517 RESSURRETO

João Lenão nasceu em Salvador

durante inda o regime militar.

Seu pai tinha acabado de voltar

após dez anos "barra" no exterior.

O filho do esquerdista foi ator,

palhaço, engolidor, garçom de bar,

até que escrevinhou e quis tentar

carreira de poeta e à luz se expor.

Aos vinte, em pleno ocaso do milênio,

fazer o quê? Haicai neobarroco?

Um "contraconcretismo" que envenene-o?

Sem ver, do discursivo ao verbivoco,

saída, alguém já jura que ele é gênio

num gênero que andava dorminhoco.

SONETO 519 REDUTO

O livro de João Lenão se esgota.

Circula, cult, o bardo em bastidores.

A mídia dá notícia. Outros autores

dividem-se: uns, confete; alguns, chacota.

Ninguém levava a sério um Omar Motta

que em Lenão via "vícios amadores",

mas dum Mauro de Moura tomam dores

aqueles que nos clubes são quem vota.

O Moura era dos tais empedernidos,

mais crítico que vate criativo,

porém reputadíssimo aos ouvidos.

Chamou João "Não Lê", montou motivo

pra dar calor aos calos ressentidos...

e a claque exclui João do crível crivo.

SONETO 759 DA BASSEZINHA

Gostava de jujubas, a danada!

Ficava rodeando quando, à mesa

do almoço eu me servia e, à sobremesa,

filava seu nacão de goiabada.

Andava até nas unhas esmaltada!

Seu passo tinha a classe da princesa,

embora nem viesse da nobreza.

Foi minha, ela, a primeira namorada.

As grossas sobrancelhas amarelas

no preto pelo expunham seu contraste.

E as patas dianteiras? Tortas, belas!

Caminha rente ao chão, sem que se arraste.

Vaidosa, nada tem de outras cadelas.

"Bassê", me dizes tu, e adivinhaste!

SONETO 829 DA GULA

No bolo, a cobertura em creme é grossa!

A massa, em três andares de recheio,

não deixa que a vontade enfrente um freio,

e a cor do chantili na vista coça!

Uma fatia só, não há quem possa

achar suficiente! Mesmo cheio,

àquilo não resisto: já papei-o

até a metade, e a gula inda me acossa!

Lambuzo-me nos dedos, pelo queixo

escorrem os farelos, e no prato

me aguarda inda um pedaço, que não deixo!

Da vida, o que se leva é o que, constato,

sabor tem, e pecado é só o desleixo

de quem tal bolo perde por recato!

Glauco Mattoso (1951)

Glauco Mattoso, pseudônimo de Pedro José Ferreira da Silva, nasceu em São Paulo, 29 de junho de 1951.

Seu nome artístico é um trocadilho com glaucomatoso, termo usado para os que sofrem de glaucoma, doença que o fez perder progressivamente a visão, até a cegueira total em 1995. É também uma alusão a Gregório de Matos, de quem se considera herdeiro na sátira política e na crítica de costumes. O próprio se declara um "anarquista intelectual".

Glauco cursou biblioteconomia na Escola de Sociologia e Política de São Paulo e letras vernáculas na USP. Nos anos 70, participou da resistência cultural à ditadura militar através do grupo dos "poetas marginais". Além de editar o fanzine poético-panfletário Jornal Dobrabil (trocadilho com o Jornal do Brasil e o formato dobrável dos folhetos satíricos), colaborou em diversos periódicos da imprensa alternativa, tais como o tabloide gay Lampião e o humorístico O Pasquim.

Na década de 80, publicou trabalhos em revistas como Chiclete com Banana, Tralha, Mil Perigos, SomTrês, Top Rock, Status e Around, ensaios e críticas literárias no Jornal da Tarde, além de diversos volumes de poesia e prosa. Em 1982, edita a Revista Dedo Mingo, como um suplemento do Jornal Dobrabil.

Nos anos 90, perde por completo a visão em decorrência do glaucoma de que sofria há anos. Deixa de lado a criação gráfica (história em quadrinhos e poesia concreta) e passa a dedicar-se a escrever letras de músicas e à produção fonográfica. Com o professor da USP Jorge Schwartz, ganha o Prêmio Jabuti pela tradução que ambos fazem da obra inaugural de Jorge Luis Borges, Fervor de Buenos Aires.

Em anos mais recentes, retorna à criação de poesia escrita e textos virtuais, produzindo textos e poesias para a internet, colaborando em revistas eletrônicas e impressas, tais como a Caros Amigos.

A obra de Glauco Mattoso caracteriza-se pela exploração de temas polêmicos, tais como a violência e a discriminação. O autor tem a reputação de "poeta maldito", uma espécie de boca do inferno moderno.

Alguns Livros:

Apocrypho Apocalypse (1975) - coletânea com outros poetas; Maus Modos do Verbo (1976) - coletânea com outros poetas; Línguas na Papa (1982); O Calvário dos Carecas: História do Trote Estudantil (1985); Rockabillyrics (1988); Limeiriques & Outros Debiques Glauquianos (1989); Haicais Paulistanos (1992); Galeria Alegria (2002); Pegadas Noturnas: Dissonetos Barrockistas (2004); Poesia Digesta: 1974-2004 (2004); A Letra da Ley (2008); O Cancioneiro Carioca e Brasileiro (2008); Contos Hediondos (2009); Raymundo Curupyra, O Caypora: Romance Lyrico (2012); Cautos Causos (2012); Sacola de Feira (2014), que foi finalista do Prêmio Oceanos 2015.

Fonte:

Wikipedia

Reflexão 2 - Edy Soares/ES

Belmiro Braga (Poemas Avulsos)

A MULHER

Ela, dos 15 aos 20, nos enleia,

dos 20 aos 25, nos encanta,

dos 25 aos 30, não há feia

e, dos 30 aos 40, não há santa.

Dos 40 aos 50, ainda é sereia,

dos 50 aos 60, desencanta:

– Se for solteira – o próprio céu odeia,

se casada – de nada mais se espanta.

Dos 60 aos 70, não descrevo;

embora guarde n´alma um doce enlevo,

traz nos olhos da mágoa o espesso véu...

Seja avó, seja tia ou seja sogra,

toda velhinha meus carinhos logra

por lembrar minha Mãe que está no céu...

A UM PINTASSILGO

Por que vens tu cantar, ó passarinho,

por entre as folhas úmidas de orvalho,

no flóreo jasmineiro meu vizinho

E mesmo em frente à mesa onde trabalho?

Por que não vais vigiar teu fofo ninho

(Não te zangues comigo, eu não te ralho)

a balançar à margem do caminho,

qual rosa escura num recurvo galho?

Tu tens em que cuidar; por isso, voa 

e deixa-me sozinho... Esse teu canto,

embora sendo alegre, me magoa...

Não te demoras, vai! Deixa-me agora,

que o teu gorjeio me faz mal, porquanto

nunca se canta ao lado de quem chora…

CONTRARIEDADE

– A um certo cinema fui

e me assentei junto ao Rui.*

E a sua cabeça – um mundo

de tanto saber profundo –

não me deixou ver o rosto

do meu amor... Que desgosto!

Amo ao grande Rui com ânsia,

mas naquela circunstância...

Que nunca tal me aconteça!

Porque a verdade é verdade:

Eu cheguei a ter vontade

de ver o Rui...sem cabeça...

*Esses versos são uma referência à cabeça de Rui Barbosa, que o impediu de ver uma moça, sentada à sua frente, num cinema no centro do Rio de Janeiro.

NOSSA VIDA É UMA BALANÇA...

Nossa vida é uma balança

Com duas conchas iguais:

Numa a alegria descansa,

Noutra descansam os ais.

Como são afortunadas

As almas que podem ter

Nas conchas equilibradas

Igual dor, igual prazer.

Minhas conchas em porfia

Não se equilibram jamais:

Sempre a dos risos vazia

E sempre cheia a dos ais.

QUADRAS A SEU CÃO TERRA-NOVA “PRÍNCIPE”

Pela estrada da vida subi morros,

desci ladeiras e, afinal, te digo:

se entre os amigos encontrei cachorros,

entre os cachorros encontrei-te, amigo!

Para insultar alguém, hoje recorro

a novos nomes feios, porque vi

que elogio a quem chame de cachorro,

depois que este cachorro conheci.

RESPOSTA À NOTÍCIA DE UM CONTRATO DE CASAMENTO

À notícia bato palmas

E mando um conselho aos dois:

Primeiro casem as almas

E os corpos casem depois,

Que eu tenho os olhos cansados

De ver (uma mil talvez)

Dentro de corpos casados

Almas em plena viuvez.

RETROSPECTO

Cinquenta anos já fiz, e não fiz nada

neste meus longos cinquenta anos, feitos

de pesares, de angustias, de despeitos,

a boca sorridente e a alma enlutada.

A estrada do Dever foi minha estrada,

da Virtude segui os sãos preceitos,

e nem honras, nem glórias, nem proveitos

encontro ao fim da aspérrima jornada...

Vivi sonhando com manhãs radiosas,

com bosques verdes, pássaros e ninhos,

e deu-me a vida noites tormentosas,

e deu-me campos mortos e maninhos...

Cinquenta anos vivi semeando rosas,

cinquenta anos vivi colhendo espinhos…

SEMANA AMOROSA

Viu-a domingo. Segunda,

narrou-lhe em cheirosa carta

a sua paixão profunda.

Na terça, esperou; na quarta

recebeu este postal:

– Vem à quinta! e o moço, besta,

toma quinta por quintal,

e vai à quinta na sexta...

E no sábado essa funda

paixonite estava extinta,

e, triste, chorava a tunda

que apanhou sexta na quinta!

SOBRE UM ORADOR MAÇANTE

Indo a uma das cidades das margens do Paraibuna, Belmiro viu-se constantemente assediado por um literato com fumaças de orador.

Um certo orador maçante,

das margens do Paraibuna,

ao falar, de instante a instante,

vai esmurrando a tribuna,

e quem o conhece, sente,

por mais ingênuo e simplório,

que os murros são simplesmente

para acordar o auditório.

Luiz Poeta (Ele Foi Meu Aluno)

Às vezes fico pensando sobre a vida da gente neste cantinho de planeta chamado sala de aula...

Fico imaginando o que mais podemos esperar desse mundo tão conturbado, repleto de violência, medo e sonhos frustrados por uma bala perdida, uma agressão desnecessária ou por um acidente provocado por um carro desgovernado..,

Aí vem a pergunta: - Além da relação das pessoas com Deus, o que mais pode ampará-las nos momentos mais difíceis? Será que a gente consegue sobreviver no meio de tanta má informação, tanto desrespeito pelas normas sociais, tantas mentiras e demagogias? 

Os políticos mentem, as autoridades mentem, alguns religiosos mentem... e nós, como ficamos? Em quem devemos acreditar? Como devemos nos comportar? 

No meio dessa confusão toda, ainda restam as escolas, os alunos, os professores, os pais e as pessoas que fazem parte da nossa vida e que, no fundo, querem o nosso bem...

Na verdade, ninguém gosta de ouvir a "verdade". É muito mais cômodo e até agradável que um professor, por exemplo, concorde ou aparente concordar com tudo que a gente faça, deixando de estabelecer limites para o nosso comportamento... mas será que ele está dizendo a verdade para nós? Será que quando o professor tenta falar a nossa própria linguagem, ele não tem uma outra intenção que não seja a de nos conhecer melhor para poder nos socorrer na hora certa? 

É meio complicado, não acha?  ...ou será que a complicação está só na nossa cabeça tão... teimosa?  

Sabe de uma coisa? Nós, educadores, também já fomos alunos, entretanto estamos aprendendo muito mais agora com vocês.

E claro que às vezes ficamos irritados, falamos alto e até gritamos para mostrar o óbvio: quem é responsável pela aula é o professor. Mas... e você? Já parou para pensar sobre isso? Já percebeu que quando você procura ser diferente, agindo de forma errada em relação aos demais, alguém tem que repreendê-lo "verdadeiramente"? 

Ou você se julga único nesse planeta de bilhões de pessoas que tem os mesmos sonhos, a mesma dificuldade, a mesma... eletricidade?  

Há um pensamento que diz o seguinte: "Deus nos dá o dom, o talento Ele deixa por nossa conta". Mas... o que é talento? É ser diferente invadindo a autoridade dos outros  É procurar reagir de modo arrogante e agressivo quando alguém não aceita a nossa indisciplina? ... ou é mostrar criativamente o que a gente pode fazer de bom para a vida, para a sociedade e para nós mesmos? 

Quando você estiver solto no mundo, por mais que não goste deste ou daquele professor, o tempo cobrará um preço. Será que você pode pagá-lo? Afinal, o mundo não é feito de professores... nem de pais... nem de parentes que costumam chamar a nossa atenção quando a gente erra... o mundo é implacável!

Algumas pessoas mentem para nós, outras falam a verdade, mas se nós não soubermos a diferença e aproveitar o melhor que há em cada uma delas, tudo que nos tenham ensinado terá ido por água abaixo.

Daqui a bem pouco tempo, você estará livre do seu professor, porém ele continuará falando as mesmas coisas para pessoas como você; continuará tentando mostrar o lado sensato, correto dos fatos.

E sabe o que o professor quer de você? Que você seja melhor do que ele, que seja verdadeiramente um vencedor e que ele possa admirá-lo muito mais e dizer, enfim, orgulhosamente:

- Ele foi meu aluno.

Fonte:

Livro enviado pelo autor

Luiz Gilberto de Barros (Luiz Poeta). Canção de Ninar Estátuas. 1.ed. Ilhéus/BA: Mondrongo, 2014.