segunda-feira, 28 de setembro de 2020
Carolina Ramos (Um Pai Noel Diferente)
Camboriú exagerara nos requintes, cobrindo-se de canteiros floridos para receber trovadores vindos de vários estados do Brasil e da Argentina, estes, gente nova na Trova, nem tanto pela idade, mas pela recente adesão ao Movimento. Alguns completamente desconhecidos, porque estreantes.
Ele passou por nós, anonimamente, de braço com a esposa. Chegara no ônibus de Porto Alegre. Ao vê-lo, meu olhar e o de meu marido buscaram um ao outro, numa convergência de pensamentos traduzidos de imediato: — Você não vai chamá-lo de Papai Noel, não é? Nós nem o conhecemos e ele pode não gostar.
— Claro que não! — prometi ao marido preocupado, mas, interiormente, a intenção do cumprimento da promessa não era tão clara assim.
Voltei a analisar o casal que passara por nós e entrara na fila do teleférico, que nos levaria à Praia das Laranjeiras. Se Papai Noel vestisse jeans, certamente não precisaria de credenciais para provar a identidade. Jamais eu vira alguém tão perfeito como aquele Papai Noel, capaz de ser reconhecido, mesmo sem os trajes tradicionais! Barbas brancas, branquíssimas como flocos de neve! Cabelos levemente ondulados, cortados à Noel. Os olhos... bem, quanto aos olhos, se por acaso o Papai Noel verdadeiro andasse lá pela Lapônia, pelos países nórdicos ou por onde quer que fosse, certamente deveria estar absolutamente cego, porque aqueles olhos de azul cobalto, brilho cristalino e doçura de mel, só poderiam ser os olhos dele, porque únicos! E esses olhos, únicos, sem similares, ali estavam, sob as sobrancelhas alvas daquele homem que... senão era Papai Noel... pelo menos parecia ser!
Indaguei a meu marido: — Se você fosse criança e ele passasse por perto, o que você faria?
— Sei lá!…
— Não sabe? Pois lhe garanto que se eu fosse criança e este Papai Noel passasse por mim, não pensaria duas vezes, correria atrás dele e lhe pediria de presente a paz de continuar crendo que ele era aquele que parecia ser!
Um dos módulos do teleférico encostou. Cinco pessoas se acomodaram nele. Entre elas Papai Noel e sua companheira. Restava um lugar vago. Não disposto a enfrentar a travessia, meu marido liberou-me o passe. E foi quando ganhei um aceno do casal que me convidava para ocupar a vaga. Lotação completa.
Sentada ao lado do homem que parecia ser Papai Noel, mas não era, exultei quando ele gentilmente se apresentou: — Rinaldo, ou melhor... Papai Noel — que é como todo mundo me chama.
Iluminada pela revelação e liberada da promessa feita, ainda tive tempo de apresentar meu vizinho de viagem a meu marido, mesmo de longe: — Ele é Papai Noel!... Papai Noel, sim!!!
Eva, a simpática esposa daquele clone do Bom Velhinho, era brasileira. Ele, não. Contudo, falava perfeitamente nosso idioma, sendo até autor de um livro em língua portuguesa. No seu sotaque, porém, havia qualquer coisa que me intrigava. Qualquer coisa indefinida, difícil de identificar. Que língua se esconderia por detrás daquele sotaque, que me soava pouco familiar?
— Italiano e gaúcho — explicou o homem que não era Papai Noel... mas parecia ser,
— Italiano e gaúcho? — repeti, não satisfeita. Algo ainda faltava ao molho. A resposta matou o mistério.
Aquele Papai Noel chegara ao Brasil, com quinze anos de idade, vindo do seu país natal, a Croácia — o tempero que faltava!
A travessia para a Praia das Laranjeiras foi belíssima! A princípio, morro acima. No topo, a paisagem magnífica, descortinada de chofre, como cortina de um palco que encobrisse um cenário soberbo e, de súbito, o revelasse. A praia, lá embaixo... e nós descendo, devagarinho, ao seu encontro e também ao encontro da água de côco, docinha, gelada, sorvida a canudo, diretamente do bojo verde.
O Papai Noel, que, se não era, parecia ser... regalou-se! Não só com a água do côco, mas também com a polpa deliciosa, que, segundo disse, nunca provara.
A tarde findava. Dezoito horas. Hora de voltar. Instalados no teleférico, tão logo engrenada a partida, mais uma surpresa. Voz bonita, de tenor, cortou o espaço. Era o nosso Papai Noel que entoava a Ave Maria de Gounod! A brisa, que balançava levemente o veículo, praticamente, deixou de soprar. A velocidade também diminuiu. Parecíamos flutuar, deslizando por sobre o abismo. Outras cinco vozes juntaram-se à primeira, entre elas a minha... Aquele módulo panorâmico do teleférico como que se transformou num trenó puxado a renas, transportando um coral de cinco "crianças" felizes e um Pai Noel cantante! Panis Angelicus... Volare ô ô... Cantare ô ô ô ô.,. As melodias se sucediam enquanto os ecos da tradicional Jingle Bells pairavam no ar. Um pouco mais de fantasia, e, até os guizos festivos das renas poderiam ser ouvidos!
Ao pousarmos, outra vez, em solo firme, a porta do teleférico abriu-se e a magia se foi!
O homem de jeans, de barba imaculadamente branca, deu o braço à companheira e voltou a ser o homem comum, que tanto parecia ser Papai Noel... mas, infelizmente, não era!...
No entanto, quem notasse, bem lá no fundo, o brilho especialíssimo daqueles instigantes olhos azuis, guardaria para sempre a desconfiança: — Será mesmo.., que não era?!!!...
Alguns anos depois, mais precisamente em 2010, chega de Porto Alegre, a triste notícia do falecimento de Rinaldi, conhecido advogado e trovador local, ou melhor — aquele Papai Noel que, embora não sendo, nos deixou a certeza de que... bem poderia ter sido!
Fonte:
Carolina Ramos. Feliz Natal: contos natalinos. São Paulo/SP: EditorAção, 2015.
Livro enviado pela autora.
Baú de Trovas XVII, para descontrair mais
Mulheres que estão me olhando,
pensando no mesmo assunto,
são como freiras rezando
na Intenção de um só defunto.
ADAUTO GONDIM
- - - - - -
Olhares acusadores
vive o padre a me lançar,
desde o dia em que Dolores
cismou de se confessar...
ADOLFO MACEDO
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Distante de quem me ama,
vivo inquieto sofrendo,
pois em carta ela reclama:
— Vem quente que estou fervendo!..
ALMEIDA CORRÊA
- - - - - -
Certo político pulha
um só cuidado agasalha:
teme que a menor fagulha
lhe queime o rabo de palha!
ANTÔNIO TORTATO
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Do tanto falar asneira,
com franqueza, o Dr. Caio
mais parece uma toupeira
com ares de papagaio...
APARÍCIO FERNANDES
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Peço-lhe um beijo, matreiro,
sei que o pedido não pega;
mas conheço o meu isqueiro:
no principio, sempre nega...
BATISTA NUNES
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O Zequinha, volta e meia,
bebendo pela cidade,
é sempre de cara feia
que enfrenta a cara metade...
COLBERT RANGEL COELHO
- - - - - –
Um belo dia jantei
na casa de certo amigo,
mas, a fome que levei
veio de volta comigo…
DURVAL MENDONÇA
- - - - - -
Uma vez roubei-te um beijo,
e um tapa me deste então...
Conservo o mesmo desejo,
mas... respeito a tua mão!
FILHO DOS PAMPAS
- - - - - -
Ouvindo um dia um sujeito
gabar-se de ser ateu,
eu murmurei, satisfeito,
— Esse é mais burro do que eu.
FONTOURA COSTA
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Quase, quase me quiseste;
teu amor, quase consigo...
Não fosse esse quasa-quase,
quase me caso contigo!
GERALDO COSTA ALVES
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Bons tempos aqueles tempos
das eras já bem vividas,
em que as mulheres guardavam
as perninhas escondidas...
GUIMARÃES NETO
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Dizes que tua mulher
mora no mundo da lua.
- Só agora me convenço
de que realmente ela é tua...
HECTOR DA COSTA FREITAS
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Patroa!!! — grita Maria,
num desespero profundo;
e, ante um ratinho que via:
“...0 maior rato do mundo!"
HENRIETTE
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Fulano é um bom rapaz,
nunca lhe falta dinheiro;
e sempre num bolso traz
gazuas e um chaveiro...
HERMAN CABEZA
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No inferno, um homem da roça
ao diabo, disse, num rogo:
— Eu só entro nessa joça
depois de apagar o fogo!
HILÁRIO S. SONEGHET
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As modas surgem e somem
e na de hoje erra quem quer:
Parece mulher? É homem.
Parece homem? É mulher.
ILDEFONSO DE PAULA
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Quis dar meu traque a um mendigo,
mas o ingrato respondeu:
— Senhor, minha casa é pobre,
mas não é nenhum museu!
J. B. MELLO E SOUZA
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Não precisa guarda-chuva
o magrelo do Domingos,
pois andando em plena chuva
passa bem por entre os pingos!.
JORGE ROCHA
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Jurou que só casaria
com o João e foi verdadeira.
— Já tem três filhos Maria,
e continua solteira...
JOUBERT DE ARAÚJO SILVA
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Cabeça — força é dizê-lo;
cabeça — que desconsolo:
por fora, não tem cabelo;
por dentro, não tem miolo!
LAURINDO RABELO
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É assim mesmo, minha filha,
aqui no mundo há de tudo:
costureira maltrapilha
e barbeiro cabeludo!...
LAURO CATALDI
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Diz um burro (assaz profundo)
a outro burro (inteligente):
— Quantos homens neste mundo,
são mais burros do que a gente!
OSÓRIO DUTRA
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Neste mundo interessante
há muito doutor de beca,
que, em vez de mente brilhante,
tem o brilho na careca.
PAULO EMÍLIO PINTO
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A vaidade de um poeta
que conhecemos a fundo,
se fosse coisa concreta,
não caberia no mundo...
RODRIGUES CRÊSPO
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O amor, quando cega, zomba
da nossa sorte mesquinha:
— As vezes vê-se uma pomba
e não é pomba — é galinha...
SILVA TAVARES
Fomte:
Aparício Fernandes. A Trova no Brasil: história e antologia. São Cristovão/RJ: Artenova, 1972.
Aparecido Raimundo de Souza (Parte Dezenove) Como buracos na parede
CONVERSA ENTRE DOIS HOMENS de profissões distintas. O primeiro é um taxista. O segundo, professor de medicina veterinária, com a diferença que não exerce mais a profissão, é aposentado. E, como tal, todo começo de mês se desloca com o mesmo táxi de um ponto perto de sua residência até o banco para receber seu pagamento. O profissional do volante o transporta há mais de três anos, o que gerou uma amizade entre ambos. Entretanto, nunca trocaram nomes, endereços ou telefones. Apenas um bate papo informal que dura entre a ida e a volta, coisa de uma hora e meia, às vezes um pouco mais, outras, menos, dependendo do trânsito. Neste início de mês, o taxista, assim que o professor se acomodou no banco de trás, entabulou conversa:
TAXISTA: — Meu amigo, posso lhe fazer uma pergunta um tanto indiscreta? Não é de hoje, tenho vontade chegar para o senhor e questionar, mas na hora agá, me bate uma vergonha danada e a gente acaba falando de tudo e eu não entro na questão que, no fundo, me intriga...
PROFESSOR: — Qual o quê! Fique à vontade. Embora não saiba seu nome, e nunca passamos do bom dia, seguido de um papo sobre coisas triviais, tipo futebol, mulheres, situação do país, em quem votaremos ou deixaremos de votar, culminando no tradicional ‘quanto lhe devo’, eu o considero da família. Afinal, embarco em seu táxi, acredito que há mais de três anos, quase beirando quatro, visto que todo começo de mês uso seus serviços para me dirigir ao banco receber meu pagamento. Fique a vontade. Não vou me ofender, de forma alguma.
TAXISTA: — Agradeço duplamente ao amigo. Primeiro por me dar a preferência no meu taxi durante todos esses anos e, segundo, por me deixar matar, finalmente, uma curiosidade que me acompanha desde a primeira vez que me solicitou lá no ponto. O senhor foi professor de medicina veterinária por mais de quarenta anos —, me disse outro dia, um vizinho seu —, ou seja, o senhor além de ensinar e capacitar novos médicos para esta área, cuidava de animais doentes e abandonados. Mas não é isto o que me incomoda. O que me tira o sono é o seguinte: o senhor tem um carro, não é mesmo? Já o vi várias vezes no posto lá perto da avenida onde o senhor mora e onde, aliás, eu e meus colegas da praça abastecemos.
PROFESSOR: — Sim, é verdade. Tenho um Aircross da Citroën. Quero dizer, tenho ‘mais ou menos...’.
TAXISTA: — ‘Mais ou menos...?’ — Como assim? — O senhor tem ou não?
PROFESSOR: — Deixa tentar explicar. Na minha casa, somos eu, a minha mulher, oito filhos, quatro noras, dois genros e cinco netos.
TAXISTA: — Que é isso! Família grande e de peso. Mais de vinte cabeças!
PROFESSOR: — Para ser exato, vinte e uma. Por isto possuir uma mansão monstruosa que o senhor mesmo sabe onde fica.
TAXISTA: — Tudo bem. E onde entra esta história de ter um carro na modalidade ‘mais ou menos?’.
PROFESSOR: — Seguinte: o carro é da minha mulher, quando ela vai ao supermercado fazer às compras do mês.
TAXISTA: — Hummmmmm!...
PROFESSOR: — É do meu filho Paulo e da esposa Flavia, quando eles vão à academia. Do Luiz, quando precisa levar a esposa Beth ao dentista. É do Juarez e da Bárbara, quando saem com os amigos para farrear. Do Adalberto, que é oficial de justiça junto com a minha nora Catarina, que pegam emprestado para cumprirem seus mandatos. Da Lídia, mais meu genro Eustáquio que precisam correr constantemente para o hospital...
TAXISTA: — Essa sua filha ou esse seu genro têm alguma doença?
PROFESSOR: — Não, meu amigo. Ambos são médicos. Minha filha é pediatra e meu genro cardiologista.
TAXISTA: — Entendi. Desculpe a interrupção. Prossiga.
PROFESSOR: — Nada a desculpar. Continuando, meu carro é da Silvia e de seu esposo, quando vão para a clínica veterinária que abriram para eles. Ela, Silvia e Gustavo, meu genro, possuem um espaço veterinário nos fundos, tipo um SPA e, na frente, uma loja bastante sortida de iguarias para gatos, cachorros, papagaios e etc... Igualmente da Ana Lúcia que vende roupas e utiliza o automóvel para fazer as suas entregas...
TAXISTA: — Entregas?
PROFESSOR: — Sim, foi o que eu disse. Ela é representante de uma grife famosa. É viúva, a coitadinha! O marido morreu, mas me deu de presente dois netos maravilhosos. E é do Moacir e da Larissa, quando eles cismam de ir ao shopping dar um rolê com as meninas e levam, além das três crianças deles, os meus dois outros netos, filhos da Ana Lúcia, de contrapeso.
TAXISTA: — Que loucura, meu amado, que loucura! Estou pasmo!
PROFESSOR: — Este balaio de gatos e cachorros não acaba aqui. Tem mais. O carro é da Flávia (minha nora, esposa do meu filho Paulo), quando eles precisam visitar os pais dela, em finais de semana alternados. Da Catarina, a oficial de justiça, lembra que falei dela ainda há pouco, a cara metade de meu filho Adalberto, quando ela parte distribuindo os meus cinco netinhos, cada um em seus respectivos colégios. Da Beth, igualmente nora, companheira de meu filho Luiz (eles não são casados no papel). Beth é feirante e meu filho Luiz acorda cedo e aproveita para deixá-la no local de trabalho.
TAXISTA: — Que engraçado a sua vida, ou melhor, a vida do seu carro. Aliás, eu diria uma história bem familiar. Por isso o prezado fez referência ao ‘mais ou menos’. Agora entendi o espírito da coisa. Um dia o automóvel é da sua esposa, outro dia cada um dos oito filhos disputam a charanga... Sem falar nas noras, genros e netinhos. Confesso, até hoje, não havia tomado consciência, ou ouvido alguém falar num caso assim, tão engraçadamente extravagante e atípico. Não seria mais cômodo cada um ter o seu próprio meio de transporte?
PROFESSOR: — Pois é a mais pura verdade, meu amigo. Sem tirar nem aumentar. Com relação a cada um ter seu próprio meio de transporte... A galera prefere ficar nas coisas aqui do velho pai. Família é coisa séria!
TAXISTA: — Concordo plenamente. Família é de tirar a gente do sério. Apesar de tudo o que acabou de me contar, ainda paira uma dúvida na cabeça. Toda a sua família faz uso de seu carro. E o senhor anda de táxi. No meu táxi. Para mim, em particular, acredite, isto é bom. Cá entre nós: nesta confusão toda, nesta torre de Babel, quando o seu quatro rodas é realmente seu, de verdade? Vou perguntar de forma mais clara: em que momento o senhor consegue sentar no seu AirCross e desfrutar, literalmente, do seu Citroën?
O Professor de medicina veterinária se abre num sorriso alegre, antes de descer em frente ao banco:
— Quando acaba a gasolina, meu prezado. Aí eles se lembram que eu sou o proprietário, perdão, o médico veterinário aposentado, dono do animal e me liberam a caça preciosa para que eu cuide, dê água e remédio no posto de saúde mais próximo. Desculpe, entenda as minhas palavras de forma literalmente objetiva: me entregam, o bicho quase morto e faminto, nas últimas, para ser alimentado o rombo deixado na sua barriguinha e ele, coitado, não venha a morrer de fome jogado no meio da uma avenida qualquer.
Fonte:
Aparecido Raimundo de Souza. Comédias da vida na privada. RJ: Editora AMC-GUEDES, 2020. No prelo.
Texto enviado pelo autor.
TAXISTA: — Meu amigo, posso lhe fazer uma pergunta um tanto indiscreta? Não é de hoje, tenho vontade chegar para o senhor e questionar, mas na hora agá, me bate uma vergonha danada e a gente acaba falando de tudo e eu não entro na questão que, no fundo, me intriga...
PROFESSOR: — Qual o quê! Fique à vontade. Embora não saiba seu nome, e nunca passamos do bom dia, seguido de um papo sobre coisas triviais, tipo futebol, mulheres, situação do país, em quem votaremos ou deixaremos de votar, culminando no tradicional ‘quanto lhe devo’, eu o considero da família. Afinal, embarco em seu táxi, acredito que há mais de três anos, quase beirando quatro, visto que todo começo de mês uso seus serviços para me dirigir ao banco receber meu pagamento. Fique a vontade. Não vou me ofender, de forma alguma.
TAXISTA: — Agradeço duplamente ao amigo. Primeiro por me dar a preferência no meu taxi durante todos esses anos e, segundo, por me deixar matar, finalmente, uma curiosidade que me acompanha desde a primeira vez que me solicitou lá no ponto. O senhor foi professor de medicina veterinária por mais de quarenta anos —, me disse outro dia, um vizinho seu —, ou seja, o senhor além de ensinar e capacitar novos médicos para esta área, cuidava de animais doentes e abandonados. Mas não é isto o que me incomoda. O que me tira o sono é o seguinte: o senhor tem um carro, não é mesmo? Já o vi várias vezes no posto lá perto da avenida onde o senhor mora e onde, aliás, eu e meus colegas da praça abastecemos.
PROFESSOR: — Sim, é verdade. Tenho um Aircross da Citroën. Quero dizer, tenho ‘mais ou menos...’.
TAXISTA: — ‘Mais ou menos...?’ — Como assim? — O senhor tem ou não?
PROFESSOR: — Deixa tentar explicar. Na minha casa, somos eu, a minha mulher, oito filhos, quatro noras, dois genros e cinco netos.
TAXISTA: — Que é isso! Família grande e de peso. Mais de vinte cabeças!
PROFESSOR: — Para ser exato, vinte e uma. Por isto possuir uma mansão monstruosa que o senhor mesmo sabe onde fica.
TAXISTA: — Tudo bem. E onde entra esta história de ter um carro na modalidade ‘mais ou menos?’.
PROFESSOR: — Seguinte: o carro é da minha mulher, quando ela vai ao supermercado fazer às compras do mês.
TAXISTA: — Hummmmmm!...
PROFESSOR: — É do meu filho Paulo e da esposa Flavia, quando eles vão à academia. Do Luiz, quando precisa levar a esposa Beth ao dentista. É do Juarez e da Bárbara, quando saem com os amigos para farrear. Do Adalberto, que é oficial de justiça junto com a minha nora Catarina, que pegam emprestado para cumprirem seus mandatos. Da Lídia, mais meu genro Eustáquio que precisam correr constantemente para o hospital...
TAXISTA: — Essa sua filha ou esse seu genro têm alguma doença?
PROFESSOR: — Não, meu amigo. Ambos são médicos. Minha filha é pediatra e meu genro cardiologista.
TAXISTA: — Entendi. Desculpe a interrupção. Prossiga.
PROFESSOR: — Nada a desculpar. Continuando, meu carro é da Silvia e de seu esposo, quando vão para a clínica veterinária que abriram para eles. Ela, Silvia e Gustavo, meu genro, possuem um espaço veterinário nos fundos, tipo um SPA e, na frente, uma loja bastante sortida de iguarias para gatos, cachorros, papagaios e etc... Igualmente da Ana Lúcia que vende roupas e utiliza o automóvel para fazer as suas entregas...
TAXISTA: — Entregas?
PROFESSOR: — Sim, foi o que eu disse. Ela é representante de uma grife famosa. É viúva, a coitadinha! O marido morreu, mas me deu de presente dois netos maravilhosos. E é do Moacir e da Larissa, quando eles cismam de ir ao shopping dar um rolê com as meninas e levam, além das três crianças deles, os meus dois outros netos, filhos da Ana Lúcia, de contrapeso.
TAXISTA: — Que loucura, meu amado, que loucura! Estou pasmo!
PROFESSOR: — Este balaio de gatos e cachorros não acaba aqui. Tem mais. O carro é da Flávia (minha nora, esposa do meu filho Paulo), quando eles precisam visitar os pais dela, em finais de semana alternados. Da Catarina, a oficial de justiça, lembra que falei dela ainda há pouco, a cara metade de meu filho Adalberto, quando ela parte distribuindo os meus cinco netinhos, cada um em seus respectivos colégios. Da Beth, igualmente nora, companheira de meu filho Luiz (eles não são casados no papel). Beth é feirante e meu filho Luiz acorda cedo e aproveita para deixá-la no local de trabalho.
TAXISTA: — Que engraçado a sua vida, ou melhor, a vida do seu carro. Aliás, eu diria uma história bem familiar. Por isso o prezado fez referência ao ‘mais ou menos’. Agora entendi o espírito da coisa. Um dia o automóvel é da sua esposa, outro dia cada um dos oito filhos disputam a charanga... Sem falar nas noras, genros e netinhos. Confesso, até hoje, não havia tomado consciência, ou ouvido alguém falar num caso assim, tão engraçadamente extravagante e atípico. Não seria mais cômodo cada um ter o seu próprio meio de transporte?
PROFESSOR: — Pois é a mais pura verdade, meu amigo. Sem tirar nem aumentar. Com relação a cada um ter seu próprio meio de transporte... A galera prefere ficar nas coisas aqui do velho pai. Família é coisa séria!
TAXISTA: — Concordo plenamente. Família é de tirar a gente do sério. Apesar de tudo o que acabou de me contar, ainda paira uma dúvida na cabeça. Toda a sua família faz uso de seu carro. E o senhor anda de táxi. No meu táxi. Para mim, em particular, acredite, isto é bom. Cá entre nós: nesta confusão toda, nesta torre de Babel, quando o seu quatro rodas é realmente seu, de verdade? Vou perguntar de forma mais clara: em que momento o senhor consegue sentar no seu AirCross e desfrutar, literalmente, do seu Citroën?
O Professor de medicina veterinária se abre num sorriso alegre, antes de descer em frente ao banco:
— Quando acaba a gasolina, meu prezado. Aí eles se lembram que eu sou o proprietário, perdão, o médico veterinário aposentado, dono do animal e me liberam a caça preciosa para que eu cuide, dê água e remédio no posto de saúde mais próximo. Desculpe, entenda as minhas palavras de forma literalmente objetiva: me entregam, o bicho quase morto e faminto, nas últimas, para ser alimentado o rombo deixado na sua barriguinha e ele, coitado, não venha a morrer de fome jogado no meio da uma avenida qualquer.
Fonte:
Aparecido Raimundo de Souza. Comédias da vida na privada. RJ: Editora AMC-GUEDES, 2020. No prelo.
Texto enviado pelo autor.
sábado, 26 de setembro de 2020
Stanislaw Ponte Preta (Latricério [Com o perdão da palavra])
Tinha um linguajar difícil, o Latricério. Já de nome era ruinzinho, que Latricério não é lá nomenclatura muito desejada. E era aí que começavam os seus erros.
Foi porteiro lá do prédio durante muito tempo. Era prestativo e bom sujeito, mas sempre com o grave defeito de pensar que sabia e entendia de tudo. Aliás, acabou despedido por isso mesmo. Um dia enguiçou a descarga do vaso sanitário de um apartamento e ele achou que sabia endireitar. O síndico do prédio já ia chamar um bombeiro, quando Latricério apareceu dizendo que deixassem por sua conta. Dizem que o dono do banheiro protestou, na lembrança talvez de outros malfadados consertos feitos pelo serviçal porteiro. Mas o síndico acalmou-o com esta desculpa excelente:
— Deixe ele consertar, afinal são quase xarás e lá se entendem.
Dono da permissão, o nosso amigo — até hoje ninguém sabe explicar por quê — fez um rápido exame no aparelho em pane e desceu aos fundos do edifício, avisando antes que o defeito era "nos cano de orige".
Lá embaixo, começou a mexer na caixa do gás e, às tantas, quase provoca uma tremenda explosão. Passado o susto e a certeza de mais esse desserviço, a paciência do síndico atingiu o seu limite máximo e o porteiro foi despedido.
Latricério arrumou sua trouxa e partiu para nunca mais, deixando tristezas para duas pessoas: para a empregada do 801, que era sua namorada, e para mim, que via nele uma grande personagem.
Lembro-me que, mesmo tendo sido, por diversas vezes, vítima de suas habilidades, lamentei o ocorrido, dando todo o meu apoio ao Latricério e afirmando-lhe que fora precipitação do síndico. Na hora da despedida, passei-lhe às mãos uma estampa do American Bank Note no valor de quinhentos cruzeiros, oferecendo ainda, como prêmio de consolação, uma horrenda gravata, cheia de coqueiros dourados, virgem de uso, pois nela não tocara desde o meu aniversário, dia em que o Bill — o americano do 602 — a trouxera como lembrança da data.
Mas, como ficou dito acima, Latricério tinha um linguajar difícil, e é preciso explicar por quê. Falava tudo errado, misturando palavras, trocando-lhes o sentido e empregando os mais estranhos termos para definir as coisas mais elementares. Afora as expressões atribuídas a todos os "mal-falantes", como "compromisso de cafiaspirina", "vento encarnado", "libras estrelinhas" etc., tinha erros só seus. No dia em que estiveram lá no prédio, por exemplo, uns avaliadores da firma a quem o proprietário ia hipotecar o imóvel, o porteiro, depois de acompanhá-los na vistoria, veio contar a novidade:
— Magine, doutor! Eles viero avalsá as impoteca!
É claro que, no princípio, não foi fácil compreender as coisas que ele dizia, mas, Com o tempo, acabei me acostumando. Por isso não estranhei quando os ladrões entraram no apartamento de dona Vera, então sob sua guarda, e ele veio me dizer, intrigado:
— Não compreendo como eles entraro. Pois as portas tava tudo "aritmeticamente" fechadas.
Tentar emendar-lhe os erros era em pura perda. O melhor era deixar como estava. Com sua maneira de falar, afinal, conseguira tornar-se uma das figuras mais populares do quarteirão e eu, longe de corrigir-lhe as besteiras, às vezes falava como ele até, para melhor me fazer entender.
Foi assim no dia em que, com a devida licença do proprietário, mandei derrubar uma parede e inaugurei uma nova janela, com jardineira por fora, onde pretendia plantar uns gerânios. Estava eu a admirar a obra, quando surgiu o Latricério para louvá-la.
— Ainda não está completa — disse eu — falta colocar umas persianas pelo lado de fora.
Ele deu logo o seu palpite:
— Não adianta, doutor. Aí bate muito sol e vai morre tudo.
Percebi que jamais soubera o que vinha a ser persiana e tratei de explicar à sua moda:
— Não diga tolice, persiana é um negócio parecido com Venezuela.
— Ah, bem, Venezuela — repetiu.
E acrescentou:
— Pensei que fosse "arguma pranta".
Fonte:
Stanislaw Ponte Preta. Dois amigos e um chato. Ed. Moderna, 1996
Foi porteiro lá do prédio durante muito tempo. Era prestativo e bom sujeito, mas sempre com o grave defeito de pensar que sabia e entendia de tudo. Aliás, acabou despedido por isso mesmo. Um dia enguiçou a descarga do vaso sanitário de um apartamento e ele achou que sabia endireitar. O síndico do prédio já ia chamar um bombeiro, quando Latricério apareceu dizendo que deixassem por sua conta. Dizem que o dono do banheiro protestou, na lembrança talvez de outros malfadados consertos feitos pelo serviçal porteiro. Mas o síndico acalmou-o com esta desculpa excelente:
— Deixe ele consertar, afinal são quase xarás e lá se entendem.
Dono da permissão, o nosso amigo — até hoje ninguém sabe explicar por quê — fez um rápido exame no aparelho em pane e desceu aos fundos do edifício, avisando antes que o defeito era "nos cano de orige".
Lá embaixo, começou a mexer na caixa do gás e, às tantas, quase provoca uma tremenda explosão. Passado o susto e a certeza de mais esse desserviço, a paciência do síndico atingiu o seu limite máximo e o porteiro foi despedido.
Latricério arrumou sua trouxa e partiu para nunca mais, deixando tristezas para duas pessoas: para a empregada do 801, que era sua namorada, e para mim, que via nele uma grande personagem.
Lembro-me que, mesmo tendo sido, por diversas vezes, vítima de suas habilidades, lamentei o ocorrido, dando todo o meu apoio ao Latricério e afirmando-lhe que fora precipitação do síndico. Na hora da despedida, passei-lhe às mãos uma estampa do American Bank Note no valor de quinhentos cruzeiros, oferecendo ainda, como prêmio de consolação, uma horrenda gravata, cheia de coqueiros dourados, virgem de uso, pois nela não tocara desde o meu aniversário, dia em que o Bill — o americano do 602 — a trouxera como lembrança da data.
Mas, como ficou dito acima, Latricério tinha um linguajar difícil, e é preciso explicar por quê. Falava tudo errado, misturando palavras, trocando-lhes o sentido e empregando os mais estranhos termos para definir as coisas mais elementares. Afora as expressões atribuídas a todos os "mal-falantes", como "compromisso de cafiaspirina", "vento encarnado", "libras estrelinhas" etc., tinha erros só seus. No dia em que estiveram lá no prédio, por exemplo, uns avaliadores da firma a quem o proprietário ia hipotecar o imóvel, o porteiro, depois de acompanhá-los na vistoria, veio contar a novidade:
— Magine, doutor! Eles viero avalsá as impoteca!
É claro que, no princípio, não foi fácil compreender as coisas que ele dizia, mas, Com o tempo, acabei me acostumando. Por isso não estranhei quando os ladrões entraram no apartamento de dona Vera, então sob sua guarda, e ele veio me dizer, intrigado:
— Não compreendo como eles entraro. Pois as portas tava tudo "aritmeticamente" fechadas.
Tentar emendar-lhe os erros era em pura perda. O melhor era deixar como estava. Com sua maneira de falar, afinal, conseguira tornar-se uma das figuras mais populares do quarteirão e eu, longe de corrigir-lhe as besteiras, às vezes falava como ele até, para melhor me fazer entender.
Foi assim no dia em que, com a devida licença do proprietário, mandei derrubar uma parede e inaugurei uma nova janela, com jardineira por fora, onde pretendia plantar uns gerânios. Estava eu a admirar a obra, quando surgiu o Latricério para louvá-la.
— Ainda não está completa — disse eu — falta colocar umas persianas pelo lado de fora.
Ele deu logo o seu palpite:
— Não adianta, doutor. Aí bate muito sol e vai morre tudo.
Percebi que jamais soubera o que vinha a ser persiana e tratei de explicar à sua moda:
— Não diga tolice, persiana é um negócio parecido com Venezuela.
— Ah, bem, Venezuela — repetiu.
E acrescentou:
— Pensei que fosse "arguma pranta".
Fonte:
Stanislaw Ponte Preta. Dois amigos e um chato. Ed. Moderna, 1996
Rubens Luiz Sartori (Poemas Avulsos) 3
ESTRADAS ANTIGAS
Serpenteando os morros e as canhadas,
imperavam majestosas,
as antigas estradas, velhas picadas,
aplainadas nos cascos dos animais,
nas diuturnas carreteadas.
Poeirentas. Tranquilas. Lamacentas.
Veredas do desbravamento alinhavadas.
Estreitas as estradas dos campos e das serras,
com valetas e cancelas; mateadas e lorotas.
Foi um momento. Sumiram as gaiatas,
as carroças e as pousadas ao relento.
Nas novas pistas modernizadas.
não há mais marcela nem carqueja no barranco,
só as fugas da terra lavada.
Fenderam as pedras. Rasgaram os montes.
Endireitaram as encruzilhadas,
esconderam as sangas e secaram as fontes.
Tudo ficou novo, mas nem tanto...
Hoje esquecidas, desviadas, encurtadas.
Os aterros e pontilhões das modernas estradas asfaltadas,
são como mármore entalhado de túmulos estilizados,
a sepultar no seu ventre os peraus do passado.
E nas sendas do tempo,
as estradas antigas
são marcas esquecidas, agredidas,
da aurora do progresso que,
possesso,
destrói a própria vida...
****************************************
MÃE! SE AMA E NÃO SE DEFINE
Figura humana e divina,
que gera amor e fascina,
dispõe sem tempo do tempo,
não tem sequer um momento.
Descanso é coisa dos outros,
pode tudo, ama e faz,
pros filhos tudo lhe apraz,
não tem olhos nem pra choro,
quando seu filho, um tesouro,
lhe busca o seio de vida,
que só nela tem guarida,
para entender o seu tempo;
que pro marido é só vento,
que passa e vai para o mundo.
E ela como um segundo,
age, pratica e se dá.
Tudo pra ela é sem dor,
na graça, no peito de amor,
que se esparrama em aceite,
oferece ao seu filho seu leite,
que é vida, coisa sublime,
por isso mãe não se explica,
se ama e não se define.
****************************************
ROSEIRA - VIDA EM ESPINHOS
I - Que coisa mais dadivosa,
um ramo de rosa florido.
É arbusto agreste e temido,
pelos espinhos que tem,
no caule seco e esguio,
porém, fulgura no estio
a flor tão bela e charmosa.
II - No eito de uma existência,
não há quem não tenha furado,
um dedo, um braço enroscado
num galho duma roseira.
Má sorte, diz a parteira.
a quem nasce em dia nublado,
pra começar sua vivência.
Il l- Quanta vez em sua casa
um vivente viu-se atado.
no meio do emaranhado,
dos galhos de uma roseira;
de pegajosas maneiras,
fustigam qualquer pedaço
e, ao sair-se dos laçaços,
se fica co'corpo em brasa.
IV - Vale tudo na emoção:
ser espinhado ou riscado
pelo galho da roseira,
ao passar à trepadeira
na visita à casa amada,
onde fica aquerenciada
nossa "flor" do coração.
V - Assim, como registro somente.
a história de uma roseira,
que ficou a vida inteira
esperando sua colheita;
mas todos fizeram desfeita,
nenhuma flor extraída,
e ela desiludida,
murchou e secou para sempre.
Serpenteando os morros e as canhadas,
imperavam majestosas,
as antigas estradas, velhas picadas,
aplainadas nos cascos dos animais,
nas diuturnas carreteadas.
Poeirentas. Tranquilas. Lamacentas.
Veredas do desbravamento alinhavadas.
Estreitas as estradas dos campos e das serras,
com valetas e cancelas; mateadas e lorotas.
Foi um momento. Sumiram as gaiatas,
as carroças e as pousadas ao relento.
Nas novas pistas modernizadas.
não há mais marcela nem carqueja no barranco,
só as fugas da terra lavada.
Fenderam as pedras. Rasgaram os montes.
Endireitaram as encruzilhadas,
esconderam as sangas e secaram as fontes.
Tudo ficou novo, mas nem tanto...
Hoje esquecidas, desviadas, encurtadas.
Os aterros e pontilhões das modernas estradas asfaltadas,
são como mármore entalhado de túmulos estilizados,
a sepultar no seu ventre os peraus do passado.
E nas sendas do tempo,
as estradas antigas
são marcas esquecidas, agredidas,
da aurora do progresso que,
possesso,
destrói a própria vida...
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MÃE! SE AMA E NÃO SE DEFINE
Figura humana e divina,
que gera amor e fascina,
dispõe sem tempo do tempo,
não tem sequer um momento.
Descanso é coisa dos outros,
pode tudo, ama e faz,
pros filhos tudo lhe apraz,
não tem olhos nem pra choro,
quando seu filho, um tesouro,
lhe busca o seio de vida,
que só nela tem guarida,
para entender o seu tempo;
que pro marido é só vento,
que passa e vai para o mundo.
E ela como um segundo,
age, pratica e se dá.
Tudo pra ela é sem dor,
na graça, no peito de amor,
que se esparrama em aceite,
oferece ao seu filho seu leite,
que é vida, coisa sublime,
por isso mãe não se explica,
se ama e não se define.
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ROSEIRA - VIDA EM ESPINHOS
I - Que coisa mais dadivosa,
um ramo de rosa florido.
É arbusto agreste e temido,
pelos espinhos que tem,
no caule seco e esguio,
porém, fulgura no estio
a flor tão bela e charmosa.
II - No eito de uma existência,
não há quem não tenha furado,
um dedo, um braço enroscado
num galho duma roseira.
Má sorte, diz a parteira.
a quem nasce em dia nublado,
pra começar sua vivência.
Il l- Quanta vez em sua casa
um vivente viu-se atado.
no meio do emaranhado,
dos galhos de uma roseira;
de pegajosas maneiras,
fustigam qualquer pedaço
e, ao sair-se dos laçaços,
se fica co'corpo em brasa.
IV - Vale tudo na emoção:
ser espinhado ou riscado
pelo galho da roseira,
ao passar à trepadeira
na visita à casa amada,
onde fica aquerenciada
nossa "flor" do coração.
V - Assim, como registro somente.
a história de uma roseira,
que ficou a vida inteira
esperando sua colheita;
mas todos fizeram desfeita,
nenhuma flor extraída,
e ela desiludida,
murchou e secou para sempre.
Fonte:
Rubens Luiz Sartori (org.). Compêndio da Academia Mourãoense de Letras. Campo Mourão/PR: UNESPAR/FECILCAM, 2004.
Livro enviado por Sinclair Pozza Casemiro
Contos e Lendas do Mundo (Espanha: O Califa, o Pastor e a Felicidade)
Um dia, o califa de Bagdá saiu para caçar com sua comitiva. Quis a má sorte que seu cavalo se assustasse e partisse em disparada pelos campos, sem que ele pudesse controlá-lo. Os homens que acompanhavam o califa tentaram segui-lo. Mas o cavalo corria tanto, que logo o perderam de vista.
Em vão o califa lutava, puxando as rédeas e gritando para conter o animal. Mas de nada adiantava. De repente, cavalo e cavaleiro se aproximaram de um precipício. Os dois já iam despencar, quando um pobre pastor de cabras, que ali cuidava de seu rebanho, correu e conseguiu segurar o cavalo.
O califa, ao ver o quanto o pastor tinha se arriscado para salvar-lhe a vida, pensou: "Vou oferecer-lhe a felicidade como recompensa por seu ato heroico." E jurou, pela própria barba, que haveria de conceder tudo o que ele lhe pedisse.
No dia seguinte, o pastor se apresentou na corte do califa e foi recebido imediatamente. O pastor se chamava Ben Adab e possuía um rebanho de cinquenta cabras.
Disse ao califa que gostaria muito de aumentar o rebanho para cem cabras e, para isso, necessitava de mais cinquenta.
Olhando-o com gratidão, o califa respondeu: – Vejo que você se contenta com pouco. Portanto, além das cinquenta cabras, eu lhe darei uma pequena casa e um pedaço de terra, onde seu rebanho poderá pastar.
O pastor saiu do palácio muito contente, pensando que aquilo, sim, era a felicidade... Ganhar mais do que havia pedido: além das cinquenta cabras, uma casa e um bom pasto.
O pastor instalou-se em seu novo lar, soltou o rebanho de cem cabras nas terras que agora lhe pertenciam e fez amizade com os novos vizinhos. Certo dia, um deles lhe contou que tinha uma ótima casa, além de duzentas cabras e vastas pastagens.
Naquela noite, o pastor não conseguiu dormir, pensando no rebanho do vizinho e dizendo a si mesmo: "Como fui estúpido! Por que não pedi mais cabras ao califa? Se eu tivesse feito isso, hoje seria um homem tão próspero quanto meu vizinho..."
Ficou remoendo esses pensamentos até altas horas. Por fim, vencido pela angústia e pelo cansaço, acabou adormecendo. Na manhã seguinte, apresentou-se no palácio, cabisbaixo e constrangido. Pediu para ver o califa, que o recebeu cordialmente.
Relutante, o pastor falou sobre os pensamentos que o haviam perturbado durante a noite. O califa riu: - Homem, não era preciso ter perdido o sono por uma coisa tão simples.
Depois, o califa contou ao pastor que tinha jurado, por sua barba, que lhe concederia tudo o que desejasse. E concluiu:
- Claro que vou lhe dar mais cem cabras. Assim, você ficará com um rebanho igual ao de seu vizinho.
O pastor saiu do palácio, muito feliz. Mas, no caminho de volta para casa, começou a pensar: "Quer dizer que se eu pedisse duzentas, trezentas ou mil cabras, o califa me daria. Puxa, como sou idiota! Agora tenho somente duzentas."
Passou alguns dias ruminando esses pensamentos. Por fim, animou-se a retornar ao palácio. Disse ao califa que ainda não se sentia completamente feliz. Necessitava de mais cabras e de pastagens maiores para alimentá-las. O califa, que havia jurado satisfazer todos os desejos de seu salvador, atendeu o pedido.
Entusiasmado, o pastor foi para casa, dizendo a si mesmo que enfim havia encontrado a felicidade.
Mas a certeza durou pouco. Logo o pastor voltou a sentir-se frustrado. Começou a pensar e repensar sua situação, até que decidiu não mais viver no campo e sim na corte. E lá se instalou, com o consentimento e ajuda do califa.
Entretanto, o pastor não mudava nunca... Primeiro, ganhou uma casa confortável perto do palácio. Depois, insatisfeito, manifestou o desejo de ter uma casa maior. Ganhou-a e, pouco tempo depois, pediu um palacete... E logo o palacete pareceu acanhado demais, em comparação com outros, mais luxuosos. O mesmo aconteceu em relação aos animais: em vez de cabras, preferiu mulas. Depois, em vez de mulas, preferiu cavalos puro-sangue... E o califa, como sempre, satisfez seus desejos.
A ambição do pastor estendeu-se também às relações sociais. Se antes ele se contentava em conversar ocasionalmente com os vizinhos, agora queria promover jantares, recepções e festas dispendiosas, com muitos comes e bebes, para centenas de convidados.
O califa começava a se inquietar com os constantes pedidos do pastor. Mas havia jurado, por sua barba, que o atenderia sempre. Por isso, continuava cedendo.
Nem assim o ambicioso Ben Adab se dava por feliz. Certo dia, sentindo-se mais frustrado do que nunca, dirigiu-se ao palácio e disse ao califa:
- O senhor se ofereceu para me proporcionar a felicidade. E jurou que me daria tudo o que eu pedisse.
- De fato - respondeu o califa. - E se até agora você não alcançou a felicidade, com certeza não foi por minha culpa.
- Nesse caso... - disse Ben Adab - o que realmente preciso para me sentir feliz é ser califa. Portanto, quero que o senhor me conceda, por algum tempo, seu título e seu posto.
Diante dessas palavras, o califa mandou chamar o barbeiro real e, ali mesmo, ordenou que lhe raspasse a barba. Depois, dirigiu-se ao pastor:
- Agora, nada mais me obriga a cumprir o juramento, pois já não tenho barba. Consequentemente, você não tem motivos para continuar aqui. Portanto, voltará a ser o que sempre foi.
O califa ordenou aos criados que despojassem Ben Adab de tudo o que possuía. Em seguida, mandou que o levassem de volta ao lugar onde o encontrara pela primeira vez.
Até hoje Ben Adab lá continua, com sua eterna insatisfação e suas cinquenta cabras, pobre como no dia em que conheceu o califa.
Em vão o califa lutava, puxando as rédeas e gritando para conter o animal. Mas de nada adiantava. De repente, cavalo e cavaleiro se aproximaram de um precipício. Os dois já iam despencar, quando um pobre pastor de cabras, que ali cuidava de seu rebanho, correu e conseguiu segurar o cavalo.
O califa, ao ver o quanto o pastor tinha se arriscado para salvar-lhe a vida, pensou: "Vou oferecer-lhe a felicidade como recompensa por seu ato heroico." E jurou, pela própria barba, que haveria de conceder tudo o que ele lhe pedisse.
No dia seguinte, o pastor se apresentou na corte do califa e foi recebido imediatamente. O pastor se chamava Ben Adab e possuía um rebanho de cinquenta cabras.
Disse ao califa que gostaria muito de aumentar o rebanho para cem cabras e, para isso, necessitava de mais cinquenta.
Olhando-o com gratidão, o califa respondeu: – Vejo que você se contenta com pouco. Portanto, além das cinquenta cabras, eu lhe darei uma pequena casa e um pedaço de terra, onde seu rebanho poderá pastar.
O pastor saiu do palácio muito contente, pensando que aquilo, sim, era a felicidade... Ganhar mais do que havia pedido: além das cinquenta cabras, uma casa e um bom pasto.
O pastor instalou-se em seu novo lar, soltou o rebanho de cem cabras nas terras que agora lhe pertenciam e fez amizade com os novos vizinhos. Certo dia, um deles lhe contou que tinha uma ótima casa, além de duzentas cabras e vastas pastagens.
Naquela noite, o pastor não conseguiu dormir, pensando no rebanho do vizinho e dizendo a si mesmo: "Como fui estúpido! Por que não pedi mais cabras ao califa? Se eu tivesse feito isso, hoje seria um homem tão próspero quanto meu vizinho..."
Ficou remoendo esses pensamentos até altas horas. Por fim, vencido pela angústia e pelo cansaço, acabou adormecendo. Na manhã seguinte, apresentou-se no palácio, cabisbaixo e constrangido. Pediu para ver o califa, que o recebeu cordialmente.
Relutante, o pastor falou sobre os pensamentos que o haviam perturbado durante a noite. O califa riu: - Homem, não era preciso ter perdido o sono por uma coisa tão simples.
Depois, o califa contou ao pastor que tinha jurado, por sua barba, que lhe concederia tudo o que desejasse. E concluiu:
- Claro que vou lhe dar mais cem cabras. Assim, você ficará com um rebanho igual ao de seu vizinho.
O pastor saiu do palácio, muito feliz. Mas, no caminho de volta para casa, começou a pensar: "Quer dizer que se eu pedisse duzentas, trezentas ou mil cabras, o califa me daria. Puxa, como sou idiota! Agora tenho somente duzentas."
Passou alguns dias ruminando esses pensamentos. Por fim, animou-se a retornar ao palácio. Disse ao califa que ainda não se sentia completamente feliz. Necessitava de mais cabras e de pastagens maiores para alimentá-las. O califa, que havia jurado satisfazer todos os desejos de seu salvador, atendeu o pedido.
Entusiasmado, o pastor foi para casa, dizendo a si mesmo que enfim havia encontrado a felicidade.
Mas a certeza durou pouco. Logo o pastor voltou a sentir-se frustrado. Começou a pensar e repensar sua situação, até que decidiu não mais viver no campo e sim na corte. E lá se instalou, com o consentimento e ajuda do califa.
Entretanto, o pastor não mudava nunca... Primeiro, ganhou uma casa confortável perto do palácio. Depois, insatisfeito, manifestou o desejo de ter uma casa maior. Ganhou-a e, pouco tempo depois, pediu um palacete... E logo o palacete pareceu acanhado demais, em comparação com outros, mais luxuosos. O mesmo aconteceu em relação aos animais: em vez de cabras, preferiu mulas. Depois, em vez de mulas, preferiu cavalos puro-sangue... E o califa, como sempre, satisfez seus desejos.
A ambição do pastor estendeu-se também às relações sociais. Se antes ele se contentava em conversar ocasionalmente com os vizinhos, agora queria promover jantares, recepções e festas dispendiosas, com muitos comes e bebes, para centenas de convidados.
O califa começava a se inquietar com os constantes pedidos do pastor. Mas havia jurado, por sua barba, que o atenderia sempre. Por isso, continuava cedendo.
Nem assim o ambicioso Ben Adab se dava por feliz. Certo dia, sentindo-se mais frustrado do que nunca, dirigiu-se ao palácio e disse ao califa:
- O senhor se ofereceu para me proporcionar a felicidade. E jurou que me daria tudo o que eu pedisse.
- De fato - respondeu o califa. - E se até agora você não alcançou a felicidade, com certeza não foi por minha culpa.
- Nesse caso... - disse Ben Adab - o que realmente preciso para me sentir feliz é ser califa. Portanto, quero que o senhor me conceda, por algum tempo, seu título e seu posto.
Diante dessas palavras, o califa mandou chamar o barbeiro real e, ali mesmo, ordenou que lhe raspasse a barba. Depois, dirigiu-se ao pastor:
- Agora, nada mais me obriga a cumprir o juramento, pois já não tenho barba. Consequentemente, você não tem motivos para continuar aqui. Portanto, voltará a ser o que sempre foi.
O califa ordenou aos criados que despojassem Ben Adab de tudo o que possuía. Em seguida, mandou que o levassem de volta ao lugar onde o encontrara pela primeira vez.
Até hoje Ben Adab lá continua, com sua eterna insatisfação e suas cinquenta cabras, pobre como no dia em que conheceu o califa.
Fonte:
Yara Maria Camillo (org.). Contos populares espanhóis. 2005.
sexta-feira, 25 de setembro de 2020
A. A. de Assis (Maringá Gota a Gota) Saudade do Grande Hotel
Toda vez que passo em frente bate uma forte e bonita saudade. Um bom pedaço da história de Maringá teve o seu epicentro ali. Era a sala vip da cidade, o ponto de encontro das lideranças que na época determinavam rumos.
Lembro-me bem de ter estado lá na fase de acabamento da obra, junto com um grupo de jornalistas. Foi quando conheci o querido pioneiro Joaquim Moleirinho, com quem anos após tive longa convivência no Rotary. Joaquim Moleirinho e Joaquim Caetano vieram de Portugal como artífices especializados em construções com madeira. Foram os responsáveis pela instalação dos telhados, janelas e outras peças que deram aquele toque de nobreza ao edifício. Os dois acabaram fincando raízes aqui, como proprietários do Frigorífico Central.
Idealizado pelo arquiteto paulista José Augusto Belucci (o mesmo que projetou a nossa Catedral) o Grande Hotel foi inaugurado em 1956. Ao construí-lo, a intenção da Companhia Melhoramentos era ter um lugar classudo onde hospedar investidores caixa-alta que vinham comprar terras na região; o hotel cumpriu, porém, função social e política bem mais ampla.
Haviam dois belos espaços de festas, o Salão Amarelo e o Salão Azul, palcos de grandes bailes, banquetes, formaturas, reuniões do Rotary e do Lions. Nas tardes de domingo, matinês dançantes do badalado Clube dos Solteiros. Havia também um bar bem moderninho onde se reuniam, principalmente nos domingos de manhã, políticos, empresários, jornalistas – uma espécie de “senadinho”. Quem quisesse encontrar um dos ilustres da urbe era só ir ao bar do Grande Hotel. Cada qual centralizando uma roda de admiradores, lá estavam Haroldo Leon Peres, Renato Celidônio, Túlio Vargas, a turma toda.
Ali dormiu muita gente famosa: Joubert de Carvalho, os astros e estrelas que vieram para o Festival de Cinema, Pelé, o goleiro Yashin, J.G. de Araújo Jorge, José Mauro Vasconcelos, Elis Regina, Jair Rodrigues, Nelson Gonçalves, Jânio Quadros, Carlos Lacerda, Adhemar de Barros, Ney Braga, Paulo Pimentel...
O gerente geral era o Doutor Herbert Mayer, um alemão superpreparado que entendia tudo de hotelaria, culinária, etiqueta – essas coisas chiques de gente fina. Durante algum tempo ele foi também dono do restaurante mais requintado que a cidade conheceu nas primeiras décadas, o Lord Lovat. Nos seus últimos anos foi secretário executivo da ACIM.
Mas um dia o hotel foi vendido e (que pena) trocaram o nome: mudou para Ferraretto, depois Bandeirantes. Com isso a casa perdeu muito do seu antigo ar de filme clássico. A geração pioneira até hoje não se conformou com tal mudança. Pior: pouco após fechou de vez.
Agora está lá aquele prédio lindo, num dos espaços mais valorizados de Maringá, esperando que finalmente se decida que destino dar a ele. Bom seria que fosse aproveitado como Casa da Cultura, com museu, biblioteca, auditórios, salas para reuniões de grupos culturais etc. Quem sabe um dia?...
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(Crônica publicada no Jornal do Povo – Maringá – 10-9-2020)
Fonte:
Texto enviado pelo autor.
Lembro-me bem de ter estado lá na fase de acabamento da obra, junto com um grupo de jornalistas. Foi quando conheci o querido pioneiro Joaquim Moleirinho, com quem anos após tive longa convivência no Rotary. Joaquim Moleirinho e Joaquim Caetano vieram de Portugal como artífices especializados em construções com madeira. Foram os responsáveis pela instalação dos telhados, janelas e outras peças que deram aquele toque de nobreza ao edifício. Os dois acabaram fincando raízes aqui, como proprietários do Frigorífico Central.
Idealizado pelo arquiteto paulista José Augusto Belucci (o mesmo que projetou a nossa Catedral) o Grande Hotel foi inaugurado em 1956. Ao construí-lo, a intenção da Companhia Melhoramentos era ter um lugar classudo onde hospedar investidores caixa-alta que vinham comprar terras na região; o hotel cumpriu, porém, função social e política bem mais ampla.
Haviam dois belos espaços de festas, o Salão Amarelo e o Salão Azul, palcos de grandes bailes, banquetes, formaturas, reuniões do Rotary e do Lions. Nas tardes de domingo, matinês dançantes do badalado Clube dos Solteiros. Havia também um bar bem moderninho onde se reuniam, principalmente nos domingos de manhã, políticos, empresários, jornalistas – uma espécie de “senadinho”. Quem quisesse encontrar um dos ilustres da urbe era só ir ao bar do Grande Hotel. Cada qual centralizando uma roda de admiradores, lá estavam Haroldo Leon Peres, Renato Celidônio, Túlio Vargas, a turma toda.
Ali dormiu muita gente famosa: Joubert de Carvalho, os astros e estrelas que vieram para o Festival de Cinema, Pelé, o goleiro Yashin, J.G. de Araújo Jorge, José Mauro Vasconcelos, Elis Regina, Jair Rodrigues, Nelson Gonçalves, Jânio Quadros, Carlos Lacerda, Adhemar de Barros, Ney Braga, Paulo Pimentel...
O gerente geral era o Doutor Herbert Mayer, um alemão superpreparado que entendia tudo de hotelaria, culinária, etiqueta – essas coisas chiques de gente fina. Durante algum tempo ele foi também dono do restaurante mais requintado que a cidade conheceu nas primeiras décadas, o Lord Lovat. Nos seus últimos anos foi secretário executivo da ACIM.
Mas um dia o hotel foi vendido e (que pena) trocaram o nome: mudou para Ferraretto, depois Bandeirantes. Com isso a casa perdeu muito do seu antigo ar de filme clássico. A geração pioneira até hoje não se conformou com tal mudança. Pior: pouco após fechou de vez.
Agora está lá aquele prédio lindo, num dos espaços mais valorizados de Maringá, esperando que finalmente se decida que destino dar a ele. Bom seria que fosse aproveitado como Casa da Cultura, com museu, biblioteca, auditórios, salas para reuniões de grupos culturais etc. Quem sabe um dia?...
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(Crônica publicada no Jornal do Povo – Maringá – 10-9-2020)
Fonte:
Texto enviado pelo autor.
Clara Andrade Miranda de Araújo (Poemas Avulsos)
ÁRVORE DA VIDA
De criança eu me lembro, de uma visão bela
Onde uma árvore pequena, como eu, havia
Invadindo-me a vida, naquele instante,
Em que o mundo a mim se atrevia
No tronco se abria uma porta e eu adentrava,
Sempre de manhãzinha, olhos fechados, ainda,
Tão espaçosa, de luz intensa era a casa,
Como se ali morasse, eterno, o sol do meio-dia.
O tempo me consumiu em dilemas
E a criança escondeu-se nas incertezas e espinhos,
Da minha construção restaram, apenas, caquilhos
Que fui juntando pelos caminhos
Começo a regressar à casa, agora, mansão edificada
Em novos alicerces que o Mestre me ensinou
A retirar das tempestades, das quedas, no tempo
Em que ao meu lado caminhou
Pressinto a escadaria, onde os primeiros passos
Em direção à porta que finalmente se abrirá
No momento esperado, há de me acolher no seu amor
O grande construtor da vida, o Espírito Sagrado!
****************************************
ESTRANGEIRISMO
Pobre do nosso idioma
Que o estrangeirismo assola
Pra se falar hoje em dia
Na língua é preciso mola
Estar bem na vida é o must
O habitat é um flat
Onde o chic é ter um site
Relax na Internet
My darling tem mais um hobby
Diz o brother da society
Em weekend no Blue Moon
Com Sunday e soda light
Ganhei charm e new look
Usando training de strech
Se o stress te deixa down
Vá comer chips ou fresh
No window uma homepage
E um fax modem na house
Pra convidar pro new age
É só clicar o seu mouse
I love you para o baby
I’m sorry, como dói,
Recado só por e-mail,
Ou pelo office boy
Play back num happy end
En passant com champignon
Ticket num happy hour
Champagne no reveillon
O baby look dá o tom
Antigo é o pullover
Na rua tem dance street
Cantor da moda é um cover
Special é uma star
Que usa Babouche ou um Nike
O fashion é o black tie
Desconfiou é insight
Bye bye que eu vou pros States
Trabalhar num workshop
Na bag só um Rocaille
De cotton blue levo um top
Talvez eu vire uma lady
Ou uma star superpop.
****************************************
MINHAS MÃOS
Não eram assim essas mãos, elas já foram belas,
Mãos de crianças que davam vida
Às bonecas de milho, puxavam o rabo do gato
E o fio preparativo das teias agarradas às janelas
Regiam o canto do galo no terreiro, o latido do cão,
Naquele mundo brejeiro iniciavam a própria construção
Nos castelinhos de areia
Em tempos não matinais, já pelo meio-dia,
Arregaçaram mangas, no inverno e no verão,
Retiraram a brisa para as lembranças, enxugando lágrimas,
Distanciadas do caloroso e paterno abraço,
Embalaram berço com o canto do meu amor materno,
E na dor, exaustas, prepararam unguento para estranhas feridas,
Essas mãos, hoje cansadas, nunca foram ausentes,
Regeram de um jeito singular como o tempo quis
A sinfonia de semblantes jovens, durante quase uma vida inteira
E com devoção, manusearam nobres instrumentos:
Livros, apagador, giz,...
E recolheram tanta luz de uma aquarela
Ansiosa por colorir o meu mundo submerso
Que não puderam suportar e assim escurecidas,
Cicatrizes de um tempo prisioneiro
Elas vão escorregadias por entre os dedos,
Pintando em arremedo, as páginas em branco na forma de verso.
****************************************
ÚLTIMA FLOR DO LÁCIO
"Última flor do Lácio inculta e bela"
Pelo mar em caravelas
Um dia chegou aqui
Num distante mês de abril,
Lusitana mãe de um povo alvissareiro
Ao encontro de um guerreiro
Forte e valente Brasil.
D'além mar ela chegou,
Em pés descalços caminhou,
Porta-voz de outra bandeira
Que fiel, um som nasala,
Soletrou em outras falas
A beleza do beabá.
Sua riqueza é que faz a doce lavra,
Dona de toda palavra,
Me ensinou a cantar
Amor a ti ó língua portuguesa.
E a boa mãe, língua materna,
Veio para ser eterna, morando na voz da gente
E o poeta que esse canto assim encerra,
Ao beijar a minha terra
Deixaria num prefácio
Que pra sempre eu vou amar
A "última flor do Lácio"
"Quem é que traz à voz tanta beleza
É com certeza nossa língua portuguesa"
Fonte:
Rubens Luiz Sartori (org.). Compêndio da Academia Mourãoense de Letras. Campo Mourão/PR: UNESPAR/FECILCAM, 2004.
Livro enviado por Sinclair Pozza Casemiro
De criança eu me lembro, de uma visão bela
Onde uma árvore pequena, como eu, havia
Invadindo-me a vida, naquele instante,
Em que o mundo a mim se atrevia
No tronco se abria uma porta e eu adentrava,
Sempre de manhãzinha, olhos fechados, ainda,
Tão espaçosa, de luz intensa era a casa,
Como se ali morasse, eterno, o sol do meio-dia.
O tempo me consumiu em dilemas
E a criança escondeu-se nas incertezas e espinhos,
Da minha construção restaram, apenas, caquilhos
Que fui juntando pelos caminhos
Começo a regressar à casa, agora, mansão edificada
Em novos alicerces que o Mestre me ensinou
A retirar das tempestades, das quedas, no tempo
Em que ao meu lado caminhou
Pressinto a escadaria, onde os primeiros passos
Em direção à porta que finalmente se abrirá
No momento esperado, há de me acolher no seu amor
O grande construtor da vida, o Espírito Sagrado!
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ESTRANGEIRISMO
Pobre do nosso idioma
Que o estrangeirismo assola
Pra se falar hoje em dia
Na língua é preciso mola
Estar bem na vida é o must
O habitat é um flat
Onde o chic é ter um site
Relax na Internet
My darling tem mais um hobby
Diz o brother da society
Em weekend no Blue Moon
Com Sunday e soda light
Ganhei charm e new look
Usando training de strech
Se o stress te deixa down
Vá comer chips ou fresh
No window uma homepage
E um fax modem na house
Pra convidar pro new age
É só clicar o seu mouse
I love you para o baby
I’m sorry, como dói,
Recado só por e-mail,
Ou pelo office boy
Play back num happy end
En passant com champignon
Ticket num happy hour
Champagne no reveillon
O baby look dá o tom
Antigo é o pullover
Na rua tem dance street
Cantor da moda é um cover
Special é uma star
Que usa Babouche ou um Nike
O fashion é o black tie
Desconfiou é insight
Bye bye que eu vou pros States
Trabalhar num workshop
Na bag só um Rocaille
De cotton blue levo um top
Talvez eu vire uma lady
Ou uma star superpop.
****************************************
MINHAS MÃOS
Não eram assim essas mãos, elas já foram belas,
Mãos de crianças que davam vida
Às bonecas de milho, puxavam o rabo do gato
E o fio preparativo das teias agarradas às janelas
Regiam o canto do galo no terreiro, o latido do cão,
Naquele mundo brejeiro iniciavam a própria construção
Nos castelinhos de areia
Em tempos não matinais, já pelo meio-dia,
Arregaçaram mangas, no inverno e no verão,
Retiraram a brisa para as lembranças, enxugando lágrimas,
Distanciadas do caloroso e paterno abraço,
Embalaram berço com o canto do meu amor materno,
E na dor, exaustas, prepararam unguento para estranhas feridas,
Essas mãos, hoje cansadas, nunca foram ausentes,
Regeram de um jeito singular como o tempo quis
A sinfonia de semblantes jovens, durante quase uma vida inteira
E com devoção, manusearam nobres instrumentos:
Livros, apagador, giz,...
E recolheram tanta luz de uma aquarela
Ansiosa por colorir o meu mundo submerso
Que não puderam suportar e assim escurecidas,
Cicatrizes de um tempo prisioneiro
Elas vão escorregadias por entre os dedos,
Pintando em arremedo, as páginas em branco na forma de verso.
****************************************
ÚLTIMA FLOR DO LÁCIO
"Última flor do Lácio inculta e bela"
Pelo mar em caravelas
Um dia chegou aqui
Num distante mês de abril,
Lusitana mãe de um povo alvissareiro
Ao encontro de um guerreiro
Forte e valente Brasil.
D'além mar ela chegou,
Em pés descalços caminhou,
Porta-voz de outra bandeira
Que fiel, um som nasala,
Soletrou em outras falas
A beleza do beabá.
Sua riqueza é que faz a doce lavra,
Dona de toda palavra,
Me ensinou a cantar
Amor a ti ó língua portuguesa.
E a boa mãe, língua materna,
Veio para ser eterna, morando na voz da gente
E o poeta que esse canto assim encerra,
Ao beijar a minha terra
Deixaria num prefácio
Que pra sempre eu vou amar
A "última flor do Lácio"
"Quem é que traz à voz tanta beleza
É com certeza nossa língua portuguesa"
Fonte:
Rubens Luiz Sartori (org.). Compêndio da Academia Mourãoense de Letras. Campo Mourão/PR: UNESPAR/FECILCAM, 2004.
Livro enviado por Sinclair Pozza Casemiro
Contos e Lendas do Brasil (O Cantador de Modinhas)
Houve um tempo em que os bichos falavam. Mantinham entre si uma sociedade em que discutiam os assuntos mais palpitantes e que se relacionavam com os seus interesses. Nada ficava por apreciar. conversava-se à vontade numa tagarelice abundante e desprevenida. Nessa sociedade se encontrava de tudo desde orador até o funileiro. Alfaiates e marceneiros, vaqueiros e ferreiros, viviam todos trabalhando em cooperação, daí resultando uma vida regradamente feliz. Os acontecimentos se sucediam com certa normalidade. Os crimes não eram frequentes, lá, um ou outro só para se dizer que havia transgressores da lei, alguns espíritos mais rebeldes que não se sujeitavam facilmente ao estabelecido. Também se ia verificar o que fora — e a conclusão era que o ocorrido quase sempre não passava de fruto de ímpetos não contidos.
Entre os bichos mais educados não se via essa novidade de lutas pessoais. Somente no meio mais baixo é que se notava um certo desalinho nas atitudes. As ordens eram terminantes: nenhuma tolerância quanto aos transgressores. Aquele que cometesse uma falta podia ficar certo de que a punição não se faria tardar. Teria de vir e de ser aplicada para exemplo a outros indivíduos menos avisados. Havia, pois, ordem estabelecida. A sociedade dos bichos podia servir de modelo a outras sociedades mal organizadas. Quando eles falavam muito é que a coisa se transtornava um pouco. Um começo de confusão não se fazia esperar. De modo que as discussões eram terminantemente proibidas e parecia bem acertada a medida, porque sempre elas originavam conflitos lamentáveis, fazendo lembrar as competições políticas nas suas arengas na praça pública, correrias, tiros e o governo de seu, palitando os dentes. E por falar em políticos, havia entre os bichos, bichos poetas, bichos homens de letras, médicos, advogados, engenheiros, havia de tudo, até cantadores de serenatas e tocadores de violão.
Num meio tão ilustre se destacavam o cachorro e o gato — aquele um famigerado cantador de modinhas e este gostando das ressonâncias do pinho, deitando-o no peito e de suas cordas tirando sons melancólicos. Nas noite de lua clara se acendia no coração dos dois um desejo louco de sair pelas ruas da cidade a tocar e a cantar. As namoradas não podiam dormir mais, perdiam o sossego com uma serenata assim, quebrando o silêncio da madrugada e sobretudo, trazendo-lhes recordações agradáveis ao sentimentalismo lacrimoso. E o cachorro e o gato ali no duro: derramados no afeto, empenhados na obra de conquistar corações femininos. O cachorro tinha uma voz sonora e melodiosa, era um perigo que o gato precisava evitar quanto antes, acabar com aquilo que já estava lhe prejudicando; embora tocasse violão como ninguém e nele pusesse todos os dengues de sua alma de felino. Ouviam mais a voz do que a música. Esta ficava num plano mesmo, precisava ser posto em situação mais destacada.
A astúcia entrou em maquinações demoradas, cuja execução dependia apenas de um momento favorável. havia de chegar a hora. E essa hora desde muito inquietava o gato na sua macieza, na sua aparente impassibilidade. A inveja não fora feita para sua raça. O predicado maior era mesmo o de sibaritismo. A voluptuosidade surgia sempre como o prazer máximo e adorado pela sua gente que tudo conseguia da vida com o algodão dos pés e a agilidade dos movimentos oportunos. Mas uma noite incutindo solertemente no espírito do cachorro que a sua voz poderia ser muito melhor do que era. Estava no seu querer torná-la mais cheia e vigorosa nos acentos, muito mais ressonante nos agudos, macia e adocicada nos seus contornos líricos — era só ele mesmo querer e pronto, fazia-se a modificação com a maior rapidez possível. Insistiu na obra catequizadora. e foi perguntando com insistência se a operação transformadora requeria sacrifício extraordinário. a resposta não variava: "qual nada, coisa nenhuma, vagabunda mesmo, qualquer um suportará bem". E rematava: "a questão é você querer".
O convencimento fez-se afinal. Decidiu o cachorro a empreender a modificação orientada pelo gato. Este convenceu ao amigo sentimental que a sua voz ficaria muito melhor se a boca fosse rasgada nos cantos até perto das orelhas. Ficaria com bastante espaço para tornar a voz mais melodiosa e mais cheia de liberdade. Aceita a proposta, começou a rasgá-la a faca. Cortou-a ele mesmo um pedaço. Experimentou como ficava e começou então a uivar, coisa que nunca havia feito. Porém nem desconfiou e perguntou: "que tal?". Teve como resposta do gato: "está chegando no ponto". Animado com isso, mordido de ambição por possuir uma voz mais rica do que a que tinha, tratou de rasgar mais a boca até, como propunha o gato, à "vizinhança das orelhas". A ferida sangrava demais e precisava de ser curada quanto antes. Foi o que se fez. Depois de vários dias de tratamento ficou finalmente bom e em condições de prosseguir na realização de suas serenatas ao luar. Marcou o dia para ensaiar e ouvir o regalo da voz nova que obtivera.
A desilusão foi, entretanto, a mais completa possível porque agora somente fazia era latir. Na primeira etapa uivou, na segunda latiu. Estava perdido para sempre com a operação que fizera. A raça que dependia de sua virilidade de chefe sultânico iria ficar privada eternamente da voz que fazia o encanto das madrugadas cheias de sombras emocionais. Diante de tamanha decepção não havia outra alternativa senão declarar guerra eterna ao gato. Aonde ele estivesse, a perseguição se impunha como uma necessidade de uma raça digna, aviltada, todavia, na confiança e na sua boa fé.
Afirmam que nasceu desse dia a rivalidade entre cão e gato. Pelo menos é o que se diz nos engenhos da várzea.
Fonte:
Ademar Vidal, in Luís da Câmara Cascudo. Contos tradicionais do Brasil. São Paulo: EDUSP, 1986.
Entre os bichos mais educados não se via essa novidade de lutas pessoais. Somente no meio mais baixo é que se notava um certo desalinho nas atitudes. As ordens eram terminantes: nenhuma tolerância quanto aos transgressores. Aquele que cometesse uma falta podia ficar certo de que a punição não se faria tardar. Teria de vir e de ser aplicada para exemplo a outros indivíduos menos avisados. Havia, pois, ordem estabelecida. A sociedade dos bichos podia servir de modelo a outras sociedades mal organizadas. Quando eles falavam muito é que a coisa se transtornava um pouco. Um começo de confusão não se fazia esperar. De modo que as discussões eram terminantemente proibidas e parecia bem acertada a medida, porque sempre elas originavam conflitos lamentáveis, fazendo lembrar as competições políticas nas suas arengas na praça pública, correrias, tiros e o governo de seu, palitando os dentes. E por falar em políticos, havia entre os bichos, bichos poetas, bichos homens de letras, médicos, advogados, engenheiros, havia de tudo, até cantadores de serenatas e tocadores de violão.
Num meio tão ilustre se destacavam o cachorro e o gato — aquele um famigerado cantador de modinhas e este gostando das ressonâncias do pinho, deitando-o no peito e de suas cordas tirando sons melancólicos. Nas noite de lua clara se acendia no coração dos dois um desejo louco de sair pelas ruas da cidade a tocar e a cantar. As namoradas não podiam dormir mais, perdiam o sossego com uma serenata assim, quebrando o silêncio da madrugada e sobretudo, trazendo-lhes recordações agradáveis ao sentimentalismo lacrimoso. E o cachorro e o gato ali no duro: derramados no afeto, empenhados na obra de conquistar corações femininos. O cachorro tinha uma voz sonora e melodiosa, era um perigo que o gato precisava evitar quanto antes, acabar com aquilo que já estava lhe prejudicando; embora tocasse violão como ninguém e nele pusesse todos os dengues de sua alma de felino. Ouviam mais a voz do que a música. Esta ficava num plano mesmo, precisava ser posto em situação mais destacada.
A astúcia entrou em maquinações demoradas, cuja execução dependia apenas de um momento favorável. havia de chegar a hora. E essa hora desde muito inquietava o gato na sua macieza, na sua aparente impassibilidade. A inveja não fora feita para sua raça. O predicado maior era mesmo o de sibaritismo. A voluptuosidade surgia sempre como o prazer máximo e adorado pela sua gente que tudo conseguia da vida com o algodão dos pés e a agilidade dos movimentos oportunos. Mas uma noite incutindo solertemente no espírito do cachorro que a sua voz poderia ser muito melhor do que era. Estava no seu querer torná-la mais cheia e vigorosa nos acentos, muito mais ressonante nos agudos, macia e adocicada nos seus contornos líricos — era só ele mesmo querer e pronto, fazia-se a modificação com a maior rapidez possível. Insistiu na obra catequizadora. e foi perguntando com insistência se a operação transformadora requeria sacrifício extraordinário. a resposta não variava: "qual nada, coisa nenhuma, vagabunda mesmo, qualquer um suportará bem". E rematava: "a questão é você querer".
O convencimento fez-se afinal. Decidiu o cachorro a empreender a modificação orientada pelo gato. Este convenceu ao amigo sentimental que a sua voz ficaria muito melhor se a boca fosse rasgada nos cantos até perto das orelhas. Ficaria com bastante espaço para tornar a voz mais melodiosa e mais cheia de liberdade. Aceita a proposta, começou a rasgá-la a faca. Cortou-a ele mesmo um pedaço. Experimentou como ficava e começou então a uivar, coisa que nunca havia feito. Porém nem desconfiou e perguntou: "que tal?". Teve como resposta do gato: "está chegando no ponto". Animado com isso, mordido de ambição por possuir uma voz mais rica do que a que tinha, tratou de rasgar mais a boca até, como propunha o gato, à "vizinhança das orelhas". A ferida sangrava demais e precisava de ser curada quanto antes. Foi o que se fez. Depois de vários dias de tratamento ficou finalmente bom e em condições de prosseguir na realização de suas serenatas ao luar. Marcou o dia para ensaiar e ouvir o regalo da voz nova que obtivera.
A desilusão foi, entretanto, a mais completa possível porque agora somente fazia era latir. Na primeira etapa uivou, na segunda latiu. Estava perdido para sempre com a operação que fizera. A raça que dependia de sua virilidade de chefe sultânico iria ficar privada eternamente da voz que fazia o encanto das madrugadas cheias de sombras emocionais. Diante de tamanha decepção não havia outra alternativa senão declarar guerra eterna ao gato. Aonde ele estivesse, a perseguição se impunha como uma necessidade de uma raça digna, aviltada, todavia, na confiança e na sua boa fé.
Afirmam que nasceu desse dia a rivalidade entre cão e gato. Pelo menos é o que se diz nos engenhos da várzea.
Fonte:
Ademar Vidal, in Luís da Câmara Cascudo. Contos tradicionais do Brasil. São Paulo: EDUSP, 1986.
quinta-feira, 24 de setembro de 2020
Olivaldo Júnior (Um Coração, Também) Para Caio Fernando Abreu
Debruço-me sobre meu próprio corpo, cansado, exausto de tanto horror cotidiano. Busco uma música, um copo bem grande com água, um suco, uma fruta, um pouco de paz em meio à guerra sabe-se lá pelo quê, por quê, muito menos por quem. Quem me deixou aqui? Quem me mandou descer à Terra e cumprir meus dias como alguém? Mas alguém me disse: Deus. E escuto, de repente, o som de Bach numa vitrola, o som de Bach em “louva-ação”.
Cansado, quero um corpo menos denso, uma lua menos nova, um tempo para o sono. Sonso, o senso me pede: Um coração, também. Mas um que bata ao mesmo ritmo do seu, à mesma cardiofrequência e que se pareça um pouco infenso à dor, essa (in)constante solidão que perpetua os homens e as mulheres nos barzinhos, sempre a ouvir MPB, sempre a rir sem ter ouvido a piada infame que aquele “amigo” que se encontra por acaso conta ao léu. Argh!
Leve como uma pluma, quero a luz ao fim do túnel, algo que me diga que devia, ou deveria, ser assim: Aos (censurado) anos, mas ainda sem ninguém!. Alguém, o senso, me pede: Um coração, também. Parece que o senso comum quer mesmo que eu tenha um coração que me cutuque, me belisque e me machuque, mas, coração, ‘tá valendo, vale tudo, nesse caso. Quem não quer alguém que o veja, imperfeito como você é, e ‘pire’? Quem não quer, né?
Exausto, deito a cabeça em minhas letras e me elevo a poeta, a escritor, a letrista, a beletrista, a quixotesco e a qualquer outra coisa que me iluda e me faça aproveitar a sobra de minhas sombras em minha arte, parte de mim, mina de ouro para um artista, um artífice das horas, que se tornam dias, que se tornam meses, que se tornam anos, que se tornam décadas, que me tornam nada mais, nada menos, que um homem solitário e triste... Ah, que tempo!
Busco uma música, um copo bem grande com água, um suco, uma fruta, um pouco de paz em meio à guerra sabe-se lá pelo quê, por quê, muito menos por quem. Quieto, o senso me lembra: Um coração, também. Algum vermelho vivo, algum amigo que me ligue e que se ligue no que eu penso. Algum apenso que dispense apresentações. Algum abismo em que eu me atreva a experimentar minhas asas que, com barbante, luz e cola, improvisei. Um coração.
Fonte:
Texto enviado pelo autor.
Cansado, quero um corpo menos denso, uma lua menos nova, um tempo para o sono. Sonso, o senso me pede: Um coração, também. Mas um que bata ao mesmo ritmo do seu, à mesma cardiofrequência e que se pareça um pouco infenso à dor, essa (in)constante solidão que perpetua os homens e as mulheres nos barzinhos, sempre a ouvir MPB, sempre a rir sem ter ouvido a piada infame que aquele “amigo” que se encontra por acaso conta ao léu. Argh!
Leve como uma pluma, quero a luz ao fim do túnel, algo que me diga que devia, ou deveria, ser assim: Aos (censurado) anos, mas ainda sem ninguém!. Alguém, o senso, me pede: Um coração, também. Parece que o senso comum quer mesmo que eu tenha um coração que me cutuque, me belisque e me machuque, mas, coração, ‘tá valendo, vale tudo, nesse caso. Quem não quer alguém que o veja, imperfeito como você é, e ‘pire’? Quem não quer, né?
Exausto, deito a cabeça em minhas letras e me elevo a poeta, a escritor, a letrista, a beletrista, a quixotesco e a qualquer outra coisa que me iluda e me faça aproveitar a sobra de minhas sombras em minha arte, parte de mim, mina de ouro para um artista, um artífice das horas, que se tornam dias, que se tornam meses, que se tornam anos, que se tornam décadas, que me tornam nada mais, nada menos, que um homem solitário e triste... Ah, que tempo!
Busco uma música, um copo bem grande com água, um suco, uma fruta, um pouco de paz em meio à guerra sabe-se lá pelo quê, por quê, muito menos por quem. Quieto, o senso me lembra: Um coração, também. Algum vermelho vivo, algum amigo que me ligue e que se ligue no que eu penso. Algum apenso que dispense apresentações. Algum abismo em que eu me atreva a experimentar minhas asas que, com barbante, luz e cola, improvisei. Um coração.
Fonte:
Texto enviado pelo autor.
Baú de Trovas XVI (Para Descontrair)
O amor, para ser gostoso,
jamais deve ser pamonha!
Tem de ser escandaloso,
cego, surdo e sem-vergonha...
A. A. DE ASSIS
- - - - - -
Lá vêm os noivos chegando!
Assisto a festa... e depois,
fico invejoso pensando
no festa só deles dois...
ADAUTO GONDIM
- - - - - –
O coração da mulher
com o eleitor se parece:
não vota em quem prometeu
e elege quem não merece...
ADELINO MOREIRA MARQUES
- - - - - -
Hoje os chapéus das senhoras,
cheios de azelhas o véus,
são capachos, são vassouras,
são tudo, menos chapéus.
ANTÔNIO ALEIXO
- - - - - -
"Meu signo é Peixes! Querido,
não pareço uma sereia?"
E o marido, aborrecido:
— "Qual nada! És uma baleia!...”
APARÍCIO FERNANDES
- - - - - -
Quem da sogra fala mal,
naturalmente se esquece:
neste mundo cada qual
tem a sogra que merece.
AUGUSTO ASTÉRIO DE CAMPOS
- - - - - -
Nesta vidinha cansada,
ando há muito a meditar:
— Como é bom não fazer nada
para depois descansar!...
AUGUSTO LINHARES
- - - - - -
Ao vê-lo descer inerme,
em meio a tanto aparato,
disse um verme a outro verme:
— Vou comprar bicarbonato!
CARLOS GUIMARÃES
- - - - - -
Eu quis, na cara ou coroa,
saber se és minha ou do Zé.
Fiquei na mesma. Esta é boa!
— O níquel caiu em pé!
COLBERT RANGEL COELHO
- - - - - -
Dia das Mães! Não se esqueça
dos presentes de ninguém:
— por incrível que pareça,
sua sogra é mãe também!...
DULCÍDIO B. MOREIRA
- - - - - -
Engraçado, mas profundo,
não sei se já percebeste:
hoje, as almas do outro mundo
têm medo das almas deste.
DURVAL MENDONÇA
- - - - - -
— Doutor, desejo cortar
do cão o rabo que agita:
Não quero vê-lo abanar
quando a sogra me visita...
ÉDISON RUIVO DE SOUZA
- - - - - –
Se mulher bela é vaidosa
é uma coisa muito justa.
Mas, se a feia quer ser bela,
quanto a vaidade lhe custa?!...
EDOARDO MARIO GRANATA
- - - - - -
Faz concurso. Depois disso,
passa a exercer a função.
Conta tempo de serviço?
Tempo, sim; serviço, não...
ENRIQUE DE RESENDE
- - - - - -
Quando eu morrer, meus amigos,
ah, que vos fulmine um raio,
se em mau velório contardes
piadas de papagaio...
EUGÊNIO PEREIRA CLÁUDIO
- - - - - -
O meu guarda-chuva tem
este mistério tamanho;
– se o levo, a chuva não vem,
mas se o deixo... tomo um banho!
HERALDO LISBÔA
- - - - - -
Matou, foi preso e não freia
nem perde as sanhas malvadas:
na cela de uma cadeia,
mata palavras cruzadas!
ILDEFONSO DE PAULA
- - - - - -
É tão feio e gordo, eu creio
que não se chega a um acordo:
se ele é mais gordo que feio,
se ele é mais feio que gordo.
J. DIAS DE MORAES
- - - - - -
Do jeito em que a moda vai,
de uma coisa eu me convenço:
— não demora, e a mulher sai
de bota, peruca... e lenço!
JORGE ROCHA
- - - - - -
Dos males do teu feitiço
tanta gente já sofreu,
que Deus disse: — Eu não fiz isso!
Disse o Diabo: — Nem eu!
JOSÉ RODRIGUES
- - - - - -
Jurou eterna viuvez...
Chorou tanto e — quem diria...
durou apenas um mês
a solidão de Maria!...
JOUBERT DE ARAÚJO SILVA
- - - - - -
São tão caros, atualmente,
os remédios, seu Doutor,
que não fazem bem à gente...
fazem bem ao vendedor.
MAGDALENA LÉA
- - - - - -
Não queiras jamais um caso
resolver lá na Justiça.
É prazo, prazo e mais prazo,
e mais que prazo: é preguiça!
PAULO EMÍLIO PINTO
- - - - - –
Que sirva, para o mesquinho,
este epitáfio tremendo:
— "Aqui jaz um mau velhinho,
que só foi justo morrendo…
RODRIGUES CRÉSPO
- - - - - –
Não tendo de quem falar,
cuspindo infâmias a esmo,
costuma se confessar
pra falar mal de si mesmo...
SYLVIO MACHADO
Fonte:
Aparício Fernandes. A Trova no Brasil: história e antologia. São Cristovão/RJ: Artenova, 1972.
jamais deve ser pamonha!
Tem de ser escandaloso,
cego, surdo e sem-vergonha...
A. A. DE ASSIS
- - - - - -
Lá vêm os noivos chegando!
Assisto a festa... e depois,
fico invejoso pensando
no festa só deles dois...
ADAUTO GONDIM
- - - - - –
O coração da mulher
com o eleitor se parece:
não vota em quem prometeu
e elege quem não merece...
ADELINO MOREIRA MARQUES
- - - - - -
Hoje os chapéus das senhoras,
cheios de azelhas o véus,
são capachos, são vassouras,
são tudo, menos chapéus.
ANTÔNIO ALEIXO
- - - - - -
"Meu signo é Peixes! Querido,
não pareço uma sereia?"
E o marido, aborrecido:
— "Qual nada! És uma baleia!...”
APARÍCIO FERNANDES
- - - - - -
Quem da sogra fala mal,
naturalmente se esquece:
neste mundo cada qual
tem a sogra que merece.
AUGUSTO ASTÉRIO DE CAMPOS
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Nesta vidinha cansada,
ando há muito a meditar:
— Como é bom não fazer nada
para depois descansar!...
AUGUSTO LINHARES
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Ao vê-lo descer inerme,
em meio a tanto aparato,
disse um verme a outro verme:
— Vou comprar bicarbonato!
CARLOS GUIMARÃES
- - - - - -
Eu quis, na cara ou coroa,
saber se és minha ou do Zé.
Fiquei na mesma. Esta é boa!
— O níquel caiu em pé!
COLBERT RANGEL COELHO
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Dia das Mães! Não se esqueça
dos presentes de ninguém:
— por incrível que pareça,
sua sogra é mãe também!...
DULCÍDIO B. MOREIRA
- - - - - -
Engraçado, mas profundo,
não sei se já percebeste:
hoje, as almas do outro mundo
têm medo das almas deste.
DURVAL MENDONÇA
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— Doutor, desejo cortar
do cão o rabo que agita:
Não quero vê-lo abanar
quando a sogra me visita...
ÉDISON RUIVO DE SOUZA
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Se mulher bela é vaidosa
é uma coisa muito justa.
Mas, se a feia quer ser bela,
quanto a vaidade lhe custa?!...
EDOARDO MARIO GRANATA
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Faz concurso. Depois disso,
passa a exercer a função.
Conta tempo de serviço?
Tempo, sim; serviço, não...
ENRIQUE DE RESENDE
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Quando eu morrer, meus amigos,
ah, que vos fulmine um raio,
se em mau velório contardes
piadas de papagaio...
EUGÊNIO PEREIRA CLÁUDIO
- - - - - -
O meu guarda-chuva tem
este mistério tamanho;
– se o levo, a chuva não vem,
mas se o deixo... tomo um banho!
HERALDO LISBÔA
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Matou, foi preso e não freia
nem perde as sanhas malvadas:
na cela de uma cadeia,
mata palavras cruzadas!
ILDEFONSO DE PAULA
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É tão feio e gordo, eu creio
que não se chega a um acordo:
se ele é mais gordo que feio,
se ele é mais feio que gordo.
J. DIAS DE MORAES
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Do jeito em que a moda vai,
de uma coisa eu me convenço:
— não demora, e a mulher sai
de bota, peruca... e lenço!
JORGE ROCHA
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Dos males do teu feitiço
tanta gente já sofreu,
que Deus disse: — Eu não fiz isso!
Disse o Diabo: — Nem eu!
JOSÉ RODRIGUES
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Jurou eterna viuvez...
Chorou tanto e — quem diria...
durou apenas um mês
a solidão de Maria!...
JOUBERT DE ARAÚJO SILVA
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São tão caros, atualmente,
os remédios, seu Doutor,
que não fazem bem à gente...
fazem bem ao vendedor.
MAGDALENA LÉA
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Não queiras jamais um caso
resolver lá na Justiça.
É prazo, prazo e mais prazo,
e mais que prazo: é preguiça!
PAULO EMÍLIO PINTO
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Que sirva, para o mesquinho,
este epitáfio tremendo:
— "Aqui jaz um mau velhinho,
que só foi justo morrendo…
RODRIGUES CRÉSPO
- - - - - –
Não tendo de quem falar,
cuspindo infâmias a esmo,
costuma se confessar
pra falar mal de si mesmo...
SYLVIO MACHADO
Fonte:
Aparício Fernandes. A Trova no Brasil: história e antologia. São Cristovão/RJ: Artenova, 1972.
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