Hans Christian Andersen (O Linho)

O linho estava todo em flor, coberto de pequenas corolas azuis, delicadas como as asas da cigarra - e ainda mais transparentes. Recebia a luz do sol e as águas da chuva: era como a criancinha que depois do banho recebe um beijo da mamãe. Isso aumenta a beleza das crianças, e foi o que aconteceu com o linho.

- Dizem que cresci muito, - exclamava ele - que estou muito alto e que hei de dar um belo pedaço de pano. Sou na verdade muito feliz! Sou, certamente, o mais feliz de todos. Que sorte tenho tido! E tudo me sairá bem. O sol me alegra tanto e a chuva me refresca - esta chuvinha boa e agradável! Sou infinitamente feliz, não há ninguém mais feliz do que eu!

- Pois sim, pois sim! - disse a taquara. - Não conheces o mundo , mas eu conheço, pois sou toda cheia de nós.

E ela rangia, lamentando-se:

"Lá-lá-ri, lá-ri-lá-lá,

Lá-lá-ri, lá-ri-lá-lão!

Acabou-se a cantoria!"

- Não, senhora! Não acabou! – disse o linho - Amanhã o sol há de brilhar, ou há de vir a chuva  me refrescar. Sinto que estou crescendo... sinto que estou em flor. Ah! Sou eu o mais feliz!

Mas um dia vieram uns homens e seguraram o linho pelo pescoço, arrancado-o com raiz e tudo. Aquilo doeu muito! Depois deitaram-no à água, como se quisessem afogá-lo, e  depois o expuseram ao calor do fogo - parecia que iam agora assá-lo! Foi uma coisa horrível!

- Ora, não se pode viver bem todos os dias. – disse o linho - Devemos passar trabalhos: é assim que se aprende.

Mas o fato é que padeceu tormentos horríveis. Foi molhado, torrado, despedaçado, e  cardado... Nem ele mesmo sabia que nome havia de dar a todos os processos a que o submeteram. Afinal, meterem-no na roca: Rrrr! ...Rrrr!... Nem lhe era possível concentrar as ideias. E, no meio de todas aquelas torturas, ia sempre pensando:

- Fui muito feliz outrora... A gente deve contentar-se com os bens que já gozou... contentar-se... contentar-se... ar! ...Ai!

E foi então que o meteram no tear, e ali ele se transformou em uma grande e bela peça de pano. E todo o linho, até a última haste, foi gasto naquela única peça.

- Mas que coisa extraordinária! Quando é que eu ia imaginar isto! Vejam como a sorte me favorece! A taquara não estava mal-informada quanto aquele "lá-lá-ri-lá-ri-lá-lá" que cantava! Mas a cantiga não se acabou, não! Pelo contrário, agora é que vai começar. É, com efeito, extraordinário! É certo que me fizeram sofrer um bocado, lá isso é verdade, mas cheguei  a ser alguém. Sou eu o mais feliz de todos. Como fiquei forte, distinto, branco , e tão comprido... Isto sim vale a pena! Não é só ser uma planta, ainda que esteja coberta de flores! Ninguém se importava comigo, e água, só recebia quando chovia. Agora  sim, tratam de mim, enchem-me de mimos. A criada vira-me todos os dias, e todas as noites me dão um banho de chuveiro, com o regador. A esposa do pastor até fez um discurso, dizendo que eu era a melhor peça de linho de toda a paróquia. Não! Eu não poderia se mais feliz do que sou!

Levaram o pano de linho para dentro de casa, e lá caiu ele sob os golpes da tesoura. Ah! Como o talharam e retalharam! Não era nada agradável, aquilo! Mas afinal foi convertido em doze peças de roupa - peças cujo nome não se costuma dizer, mas que todas as pessoas devem usar. Fizeram uma dúzia, dessas peças.

- Vejam! Agora é que me tornei uma coisa útil. Era então este o meu destino! Que maravilha! Agora presto serviços, tenho utilidade no mundo, como todos devem ter. Isto é que causa prazer à gente! Somos agora doze peças, mas somos todas uma e a mesma coisa. Formamos exatamente uma dúzia. Que sorte extraordinária a nossa!

Passaram-se anos. Um dia, enfim, o pano de linho estava gasto.

- Tudo se acaba, afinal. – dizia cada peça de roupa - Eu gostaria de durar mais um pouco, mas a gente também não deve desejar o impossível.

Foram então rasgadas em pedacinhos. E, quando se viram assim picadas, encharcadas de água e cozidas, pensaram que agora, sim, estava tudo acabado. Nem elas mesmas sabiam quanta coisa acontecia... e de repente estavam transformadas em belo papel branco.

- Mas que surpresa, que maravilhosa surpresa! - disse o linho. - Sou mais fino agora do que dantes, e hão de escrever sobre a minha superfície! Pois isto não é uma sorte extraordinária?

E realmente nele foram escritas as mais lindas histórias e poesias, e apenas um único pingo de tinta lhe caiu em cima, fazendo um borrão, isto em um momento de pouca sorte. E as pessoas ouviram o que fora escrito sobre o papel, eram coisas boas e inteligentes, que tornavam os ouvintes muito melhores e mais instruídos. Havia uma benção nas palavras escritas naquele papel.

- Mas isto é muito mais do que eu podia imaginar, quando era uma simples florzinha azul, lá no campo! Como ia esperar que um dia pudesse espalhar alegria e conhecimentos entre os homens? Ainda não posso compreender, mas realmente assim é. Deus sabe que não fiz senão o que minhas limitadas forças me obrigaram a fazer, para assegurar a minha subsistência e, todavia, ele me favorece desta maneira, fazendo que eu vá de uma alegria a outra, de uma honra a outra honra. E cada vez que penso comigo: "acabou-se a cantoria!"  torno de novo a uma vida melhor, mais elevada! Agora, com certeza, irei viajar pelo mundo, para que os homens me possam ler... Não pode ser de outra  maneira. Não há nada mais certo! E tenho pensamentos magníficos, e tão numerosos como fora, outrora as minhas flores azuis... Sou a criatura mais feliz do mundo!

Contudo não o mandaram viajar: enviaram-no à tipografia. E lá aquilo que nele estava escrito foi composto e impresso, para formar um livro, e até muitas centenas de livros; assim poderiam tirar alegria e proveito de sua leitura muito maior número de pessoas que não lhes seria possível fazer se um único papel corresse mundo, gastando-se no caminho.

- É claro que isso é muito mais razoável - pensava o papel escrito. - Nem me lembrava de semelhante coisa. Fico em casa, onde serei honrado como um velho avô, e é o que no fundo venho a ser de todos esses livros novos. Assim o resultado será muito maior. Eu não poderia circular daquele jeito. Mas foi em mim que fixou os olhos aquele que escreveu a obra. Cada palavra entrou em mim, vinda diretamente da pena. Sou a mais feliz das criaturas!

E o papel foi amarrado, feito um fardo, e assim o lançaram em um barril, na lavanderia.

- Quem bem trabalha, melhor descansa! É muito útil a gente se concentrar e ter tempo para meditar sobre as coisas que traz no seu íntimo. Só agora sei realmente o que está escrito em mim. E conhecer-se a gente a si própria é a verdadeira sabedoria. Que farão de mim, agora? De qualquer forma darei um passo à frente: é sempre para a frente que a gente caminha. Isso já o sei por experiência própria.

Mas um belo dia todo o papel foi retirado do barril e posto sobre o fogão. Ia ser queimado. pois não podia ser vendido no armazém para embrulhar manteiga ou açúcar. E todas as crianças da casa se agruparam em roda, porque gostavam de ver arder papel, que dava labaredas tão altas e tão lindas. Além disso a gente via nas cinzas aquela multidão de faíscas vermelhas, que esvoaçavam para todos os lados, e iam extinguindo-se rapidamente. As crianças chamavam aquela brincadeira "ver as crianças saírem da escola";  e a última faísca era o mestre. Muitas vezes toda a gente pensava que ele já tinha saído, quando de repente lá vinha mais outra faísca:

- Lá se foi o mestre-escola!

Mas é que não estavam bem informados. Deviam saber quem era que ia saindo! Nós o sabemos, mas as crianças ignoravam-no.

Todo o papel velho, o fardo inteiro, inflamou-se num instante.

- Uuuu! - clamava ele, quando flamejava em labaredas altas. - Uuuu! ...

Não se pode dizer que aquilo era lá muito agradável. Mas quando tudo estava em chamas, ergueram-se elas a tamanha altura como o linho nunca poderia erguer suas florzinhas azuis, e brilhavam como o pano branco jamais poderia brilhar. Todas as letras escritas nele ficaram vermelhas no mesmo instante, e todos os pensamentos, todas as palavras que estavam ali se transformaram em labaredas.

- Agora subo diretamente até o sol! – clamou a chama.

E foi como se mil vozes cantassem uníssono. E as chamas saíram no topo da chaminé.

E mais finos ainda que as chamas, invisíveis para o olho humano, adejavam seres pequeninos: tantos quantas tinham sido as flores do linho. Eram mais leves que a chama de que haviam nascido. E quando esta se extinguiu, e do papel nada mais restava senão a cinza escura, eles dançaram ainda uma vez por cima dela: onde quer que um deles a roçasse, brotava centelhas rubras.

- As crianças saíram da escola e o mestre foi último!

Grande era a alegria, e diante da cinza morta cantavam as crianças:

"Lá-lá-ri, lá-ri-lá-lá,

Lá-lá-ri, lá-ri-lá-lão!

Acabou-se a cantoria!"

Mas todos aquele pequeninos seres invisíveis disseram:

- A cantiga não se acaba nunca! E é isso o que há de mais lindo. Bem o sei eu, e por isso mesmo sou a criatura mais feliz do mundo!

Todavia , eram palavras essas que as crianças não podiam ouvir, nem entender.

Também, não era preciso: pois as crianças não devem saber tudo, não é ?

Fonte:

Disponível em Domínio Público.

Hans Christian Andersen. Contos de fadas. Publicado originalmente em 1847.

Carolina Ramos (Folclore Brasileiro) Estado do Acre

O Folclore acreano é rico em lendas. E quem as descreve com autoridade é Francisco Peres de Lima, cujo livro tem esse nome.

A lenda mais conhecida do Acre é a do Mapinguari, herdada dos índios. Achavam eles que as pessoas, depois de certa idade, transformavam-se num monstro de aparência assustadora. Habitante das florestas, tal monstro era uma espécie de macaco peludo, com um só olho na testa, pele grossa como couro de jacaré, violento e de cheiro forte. 

Suas vítimas, os incautos e desavisados. Ou mesmo caçadores que, acreditando ouvir alguém gritar, como se perdido na floresta, respondem a tais gritos e são em seguida atacados e mortos pelo próprio Mapinguari.

A Lenda da Alma de Bom Sucesso ou Lenda da Mulher Milagreira conta que uma determinada mulher, perdida num seringal, deu à luz a duas meninas, mas, sem socorros, morreram tanto a mãe como as duas crianças. O povo contrito, que chama essa mulher de Santa Raimunda, ergueu, no meio do seringal onde ela se perdera, a Capelinha Milagreira do Bom Sucesso, nome da cidade onde a santinha vivia. Essa capelinha é sempre muito visitada pelo povo devoto.

O mito do Gogó de Sola é bastante curioso. Aliás, é preciso esclarecer que ninguém sabe ao certo se é mesmo um mito, realidade ou lenda. O que circula é que o Gogó de Sola lembra um pequeno macaco que tem o pescoço revestido por uma espécie de couro duro. Sua mordida é muito forte e só larga a presa quando a cabeça é decepada. Aterroriza as redondezas porque ataca com fúria, como se estivesse enlouquecido. Embora pequeno, é muito ágil, o que dificulta as tentativas de atingí-lo com arma de fogo.

Outro mito é o Rasga-mortalha, ave de mau agouro, ou seja, a coruja, que prenuncia mortes por onde passa, a emitir o som de seda rasgada, o que lhe dá esse nome.

Outra lenda acreana é a do Cipó Hoasca, ou Ayahuasca, que se apoia nos troncos das árvores, enroscando-se nelas e alcançando grandes proporções, o que acontece, geralmente, às margens dos igarapés.

Uma vez adulto, este cipó emite ruídos misteriosos, lembrando um tambor. Ruídos incrementados por uma zoeira de vozes ininteligíveis. As pessoas atraídas por aquele som contam que, paradoxalmente, quando se situam nas proximidades da árvore que sustenta o estranho cipó, a tal zoeira não é ouvida.

O Cipó Hoasca dá lindas flores brancas e, "dele, é extraída uma beberagem chamada Daime, que é tratada convenientemente para que provoque certos efeitos desejados e, atualmente, é usada em movimentos de fundo religioso".

Fonte:

Enviado pela autora.

Carolina Ramos. Canta… Sabiá! (folclore). Santos/SP: 

publicado pela Editora Mônica Petroni Mathias, 2021.

Filemon Martins (Paleta de Trovas) 23

 

Silmar Böhrer (Croniquinha) 78

Regalos do verão na florestinha. Frutos vários - uvaia, pitanga do litoral, araçás, guavirova... Ventinhos salutares agitam suavemente a galharia.  A tarde vai longe, o sol se amoitando no ninhal do horizonte.

Nestes tempos o bosco tem os sons estridentes das cigarras, mais propriamente dos machos chamando as fêmeas.  A sonoridade é emitida pelo bater das asas, e ao final do processo o macho sofre uma metamorfose, saindo do esqueleto (exoesqueleto) para seguir em desenvolvimento na continuidade da vida.  

Será que nós humanos também temos uma casquinha que vem de berço e a perdemos para podermos nos desenvolver ao longo do tempo neste viver-vida-nossa? Será?   

Fonte:
Texto enviado pelo autor.

Guerra Junqueiro (A criança, o anjo e a flor)

Quando morre uma criança, desce um anjo do céu, toma-a nos braços, e desdobrando as asas imaculadas, voa por cima de todos os sítios que ela amara durante a sua pequenina existência; o anjo abaixa-se de quando em quando para colher flores, que leva a Deus, para que floresçam no paraíso ainda mais belas do que tinham sido na terra.

Deus recebe todas as flores, escolhe uma delas, toca-a com os lábios, e a flor escolhida, adquirindo voz imediatamente, começa a cantar os coros maviosos dos bem-aventurados.

Ora escuta o que disse o anjo a uma criança morta, que o estava ouvindo como num sonho.

Pairaram primeiro sobre a casa em que a criança brincara, e depois sobre jardins deliciosos, cobertos de flores.

“Qual é a flor que desejas para plantar no paraíso?” perguntou o anjo.

Havia nesse jardim uma roseira que tinha sido direita, vigorosa, magnífica; mas quebraram-lhe o pé, e todos os seus ramos cheios de botõezinhos lindíssimos pendiam estiolados para o chão.

“Pobre roseira! disse a criança ao anjo; vamos buscá-la para que possa reflorir no paraíso.”

O anjo foi buscá-la, e abraçou a criança. Colheram muitas flores brilhantes, boninas humildes e violetas silvestres.

A colheita estava terminada, e contudo não voavam ainda para Deus. Caiu a noite silenciosa, e a criança e o seu guia Divino andavam ainda por cima da grande cidade. Atravessaram uma das ruas mais estreitas, cheia de cacos de louça, de vidros partidos, de farrapos, de toda a casta de imundície. Entre estes destroços distinguiu o anjo um vaso de flores com a terra pelo chão, onde pendiam as longas raízes de uma flor dos campos, já murcha, e que parecia não poder reverdecer: tinham-na atirado para a rua como inútil e morta.

– Vale a pena levantá-la disse o anjo; levemo-la, e pelo caminho, voando, te contarei a história da florzinha. Lá ao fundo, lá ao fundo, naquela rua estreita e tortuosa, morava um pequerrucho, uma criança miserável e doente. Quando se sentia melhor, o mais que podia conseguir era passear com a ajuda das muletas ao longo de seu pequenino quarto. Em certos dias de verão os raios do sol visitavam-lhe a alcova, durante meia hora. Então a criança sentada à janela, aquecida pelo sol, sem o cansaço do andar, imaginava-se passeando; não conhecia da floresta, da fresca verdura da primavera, senão o ramo de faia, que uma vez o filho do vizinho tinha colhido para ele. Suspendia por cima da cabeça o ramo verdejante, e, supondo-se debaixo das árvores abrigadas do sol, sonhava com o doce canto dos passarinhos. Um dia o filho do vizinho trouxe-lhe flores do campo, e por acaso entre elas apareceu uma que tinha ainda raízes; o pequerrucho plantou-a num vaso, e pôs-a à janela, junto da cama. A flor plantada por mão abençoada, cresceu, tornou-se grande, e todos os anos dava novas flores. Era o seu jardinzinho, o seu único tesouro neste mundo; regava-a, tratava-a, adorava-a; fazia-lhe aproveitar os raios do sol até ao ultimo. A flor aparecia-lhe em sonhos, porque era para ele que floria, que espalhava o seu aroma e ostentava as suas cores; quando se sentiu morrer foi para ela que se voltou.

“Faz hoje um ano que esse pequerrucho habita no paraíso; a sua querida flor, esquecida à janela desde então, murchou, estiolou-se e atiraram-na à rua finalmente. E contudo esta flor quase seca é o tesouro do nosso ramalhete. Deu mais prazer e alegria do que todos os canteiros de um jardim realengo.”

– “Como sabes tu isso?” perguntou a criança, que o anjo levava para o céu.

- Sei, respondeu o anjo, porque era eu o pequenino doente que andava em muletas; como não havia de eu reconhecer a minha flor bem amada!

A criança abriu os olhos, e viu a radiosa figura do anjo quando entravam no céu onde tudo era alegria e felicidade. Deus pegou nas flores, levou-as ao coração, mas a que ele beijou foi a florzinha silvestre, desprezada e murcha: a flor adquiriu voz imediatamente, pôs-se a cantar com as almas que rodeiam o Criador, umas junto dele, outras ao longe, formando círculos que vão aumentando sucessivamente, multiplicando-se até ao infinito, povoados de seres inteiramente felizes, cantando todos harmoniosamente desde a criança abençoada até à humilde florzinha do campo, levantada do lodo, dentre os tristes despojos da rua sombria e tortuosa.

Fonte:
Disponível em Domínio Público
Guerra Junqueiro. Contos para a Infância. Publicado originalmente em 1877.

Gêneros Poéticos (Sextilhas)

Estilo muito popular na Literatura de Cordel. Sextilha, estrofes de seis versos, com versos de sete sílabas poéticas. Obrigatoriamente, o segundo, o quarto e o sexto versos devem rimar entre si . Os versos 1, 3 e 5 não precisam rimar.

A. A. DE ASSIS
Maringá/PR

Enlaçado nos meus laços
de amizade e de afeição,
vou seguindo vida afora
numa alegre comunhão
em que a cada amigo trato
qual se fosse um meu irmão.
= = = = = = = = =

ANTONIO NUNES DE FRANÇA
Alexandria/RN, 1938 – 2018, Severiano/RN

Em Limoeiro do Norte,
a tarde mudou de clima;
assim houve duas chuvas:
uma d’água, outra de rima;
uma de cima pra baixo,
outra de baixo pra cima
= = = = = = = = =

DELCY CANALLES
Porto Alegre/RS

O amor,  em verdade, encerra
 o  verdadeiro  viver!
 Quem ama e se faz amado,
 sabe, ao outro, compreender
 e  vive  uma  vida plena,
 num contínuo  renascer!
= = = = = = = = =

FAGUNDES VARELA
Rio Claro/SP, 1841 – 1875, Niterói/RJ

Amo o cantor solitário
Que chora no campanário
Do mosteiro abandonado,
E a trepadeira espinhosa
Que se abraça caprichosa
À forca do condenado

Amo os noturnos lampírios
Que giram, errantes círios,
Sobre o chão dos cemitérios,
E ao clarão das tredas luzes
Fazem destacar as cruzes
De seu fundo de mistérios

Amo as tímidas aranhas
Que lacerando as entranhas
Fabricam dourados fios
E com seus leves tecidos
Dos tugúrios esquecidos
Cobrem os muros sombrios

Amo a lagarta que dorme,
Nojenta, lânguida, informe,
Por entre as ervas rasteiras
E as rãs que os pauis habitam
E os moluscos que palpitam
Sob as vagas altaneiras

Amo-os, porque todo o mundo
Lhes vota um ódio profundo,
Despreza-os sem compaixão
Porque todos desconhecem
As dores que eles padecem
No meio da criação.
= = = = = = = = =

GISLAINE CANALES
Herval/RS, 1938 – 2018, Porto Alegre/RS

Podemos trocar carinhos
por e-mails todo dia,
e podemos divulgar 

mensagens, versos, poesia,
repartindo com o mundo
a nossa eterna alegria!
= = = = = = = = =

HÉLIO PEDRO
Caicó/RN

Surge em cada alvorecer,
o sol que cumpre o seu plano
de aquecimento ao planeta
sem que falte ano após ano,
mas no mundo o que mais falta
é o calor do ser humano.
= = = = = = = = =

LEANDRO GOMES DE BARROS
Pombal/PB, 1865 – 1918, Recife/PE

Meus versos inda são do tempo
Que as coisas eram de graça:
Pano medido por vara,
Terra medida por braça,
E um cabelo da barba
Era uma letra na praça.
= = = = = = = = =

MILTON SEBASTIÃO SOUZA
Porto Alegre/RS, 1945 – 2018, Cachoeirinha/RS

O sextilheiro padece
para se manter na trilha,
ou a internet demora
para trazer a sextilha,
ou, quando menos espera,
traz duas, três, uma pilha…
= = = = = = = = =

THALMA TAVARES
São Simão/SP

Descobri um grande amor
– meio século já faz -
e ainda hoje é o motivo
que sempre alegre me traz,
por ser a troca constante
de ternura, amor e paz.
= = = = = = = = =

VANDA FAGUNDES QUEIROZ
Curitiba/PR

Não revelo meu segredo,
se temo ventos ao léu…
Relâmpago é luz que acende;
se um trovão faz escarcéu,
eu penso: é festa de arromba
dos anjinhos, lá no céu!
= = = = = = = = =

WALMAR COELHO
CE

O amor é uma plantinha
Que medra no coração!
Com o afeto se avizinha,
Bem querer ou ilusão,
Vive e cresce, não sozinha,
Nem prescinde afeição.

XXVII Jogos Florais de Porto Alegre (Prazo 30 de Junho)

Concurso de Trovas

ÂMBITO: NACIONAL/INTERNACIONAL (exceto Rio Grande do Sul)

Categoria: Veteranos e Novos Trovadores

Tema: ARTE (líricas/filosóficas)

ÂMBITO: NACIONAL/INTERNACIONAL (exceto Rio Grande do Sul)

Em humorísticas não existe distinção de categorias

Tema: MODELO (humorísticas).

ÂMBITO: ESTADUAL (RS)

Tema: PRAÇA (líricas/filosóficas)

Tema: FEIRA (humorísticas)

ÂMBITO: ESTUDANTIL
(para alunos da escola da ACM – Associação Cristã de Moços, participantes das Oficinas de Trova/2023)

Tema: CIDADE (líricas/filosóficas)

Máximo 02 (DUAS) trovas (inéditas) por tema em todos âmbitos.

ENVIO:

Nacionais/Internacionais:

concursosubtpoa@gmail.com

Estaduais:

liliasouza@uol.com.br

Enviar a trova no corpo do e-mail.
Acima da trova, coloque o tema;
abaixo, coloque a categoria a que  concorre, endereço postal e telefone.

Prazo para remessa: 30 de junho de 2023

A premiação, composta de troféus e diplomas, será outorgada quando das festividades, a se realizarem nos dias 27, 28 e 29 de outubro/23.

Haverá um número básico de 5 Vencedores, 5 Menções Honrosas e 5 Menções Especiais, a critério da Comissão Julgadora, em cada categoria.

Não haverá repetição de troféu, na mesma categoria.

Aparecido Raimundo de Souza (Página de duas vidas)

“Então num susto percebi que meu corpo e minha alma tinham sobrevivido.”

Clarice Lispector

ELA SÓ QUERIA UM LAR. Um amor dentro dele, para chamar de seu. Em busca desse amor, veio de longe. Deixou a família, abandonou a cidade pequena do interior de Minas, deu adeus aos amigos... e partiu. Seguiu radiante, jubilosa e refestelada, envolta numa quimera fermentada com alto teor de um sucesso dúbio que achava que tivesse ao alcance das mãos. Ao chegar na localidade onde morava, o seu futuro amor descobriu, entre lágrimas e dissabores, desencantos e desencontros, que esse amor, a fonte que reproduzia a chama vital, não era real.

O amor que ela almejava, se fazia platônico. Não correspondia, de forma alguma, às suas expectativas. Apesar disso, tentou várias vezes ser feliz. Fez de tudo. Buscou o impossível. Ultrapassou a ponte movediça do além da conta, a passagem que interliga a afeição profunda (ainda que fortuita e problemática) para dar frontalmente com o incerto e o tenebroso, passando a conviver com o algaraviado. Acabou fazendo das tripas uma esquizofrênica decepção.

Todavia, o seu “Love”, meio que alienígena, louco de pedra, vazio de alma, oco de sentimentos, jogou tudo para o alto. Macambúzia, como se saída, de repente, de um festim macabro, sem ter como continuar vivendo uma mentira insana de conotação progressiva, regressou para a cidade-berço de onde viera. Foi-se, coitada, magoada, esvaziada, perdida em seu próprio mundo de emoções não vividas, tampouco vivenciadas.

Entretanto, apesar dessa estranheza claustrofóbica, tipo uma dissociação inconsequente e ultrajante, algo dentro dela não se conformava. O amor imerso em paixões desconexas, atrelado a milhões de mimos guardados, alimentava o desejo ardente de estar perto dele. Verdade, que às vezes, o seu amor se fazia bonançoso. Em outras, ele a tratava como se fosse uma qualquer. Um lixo, uma peça de roupa velha que se deixa de lado.

Apesar dos pesares, e de lhe vir à mente as palavras dele, palavras ásperas, repetitivas como saídas de um mantra mal ensaiado, “não quero morar com ninguém, quero viver sozinho”, ela não se entregava à realidade que se lhe mostrava brutal, onde todo um contrário repleto de negras nuvens cobrindo seu porvir, anunciava um forte temporal sinistramente avassalador.

Agredida moralmente por todos esses tapas e bofetões em seu rosto, ungido com o desprezo do descaso, "usque" (até) de uma catástrofe anunciada, ela deu a louca e resolveu partir para dar uma nova chance a ele e, claro, a si mesma. Retornou.  Ele, levado pela mesma e antiga loucura insana, fora dos pilares que sustentam a realidade, se camuflou a uma doidice despropositada. O receio seguiu firme, sério, conclamando a instauração de um futuro caos. A mesma pusilanimidade com a outra face oculta voltava à tona.

Com ela, vinha, de roldão, escorrendo como suor por sua epiderme, a frase que ela pensava não fosse jamais ouvir: “não quero morar com ninguém, quero viver sozinho”. Palavras amargas jogadas em seu rosto. Um semblante terno, meigo, gentil, uma tez que só queria ser amada, tocada, beijada, acarinhada e ele, cego, não das vistas mas, igualmente, de âmago vazio, nunca entendeu verdadeiramente a complexidade dessa vida que só queria na verdade ser dele.

E não só ser dele. De viver para ele, ter com ele uma eternidade que por puro azar, somente se entrelaçava sozinha dentro do seu espírito de gostar infindo. Ele, intocável, soberbo, sem noção, idiotizado na sociedade da sua fraqueza, não percebeu (ou não quis dar o braço a torcer), seguiu idêntico atalho. Quando descobriu que ela se constituía verdadeiramente no elo perfeito que o levaria aos píncaros da plenitude, se deu conta que o tempo... ah, o tempo, esse havia se passado.

No lugar dele, deixou plantado um adeus estranho, inexorável, um até nunca mais sem volta, sem talvez os benfazejos de um novo amanhã. As impressões do amor que ela queria dar para ele viraram uma espécie de via indexada e sem retorno. Ficou retido nessa senda a sua enorme solidão. Ele se embruteceu. Não mais sorri, deixou de ser expansivo. E quando imprime um gesto de agrado, o faz, movido em pose maquinal, em trejeito temporário, frio, gélido. Ainda agora, ele debalde, tenta reencontrar os caquinhos da imagem do seu íntimo que se rompeu em mil fragmentos.

Em algum lugar por onde passou, minúsculos cavacos (farpas) ficaram enterrados, submersos num distante aquém do intransponível. Sabe, conscientemente, que não mais terá de volta às mãos, o espelho inteiro e intacto, que chamejava lindamente o seu paraíso sem máculas.  Na verdade, ele não distingue exatamente onde os carreiros (caminhos) se divorciaram. Sabe, porém, que ficou de tudo uma dor ingrata, um incômodo nojento, uma importunação pegajosa.

Ele conscientiza que o destino lhe fechou diante da sua opulenta imbecilidade, a porta que daria acesso ao voo da empolgação da paz interna, da sorte, da ventura, enfim, ele tem pleno conhecimento que o avião partiu sem que tivesse embarcado. Mesmo que adentre outra aeronave para seguir logo atrás, não conseguirá alcançar o ponto nevrálgico e pérnicie (ruína) na sequência do almejado. Em razão disso, recorda a todo instante os momentos que passou ao lado dela.

Vem à lembrança como água jorrando em nascente, os passeios que nunca foram dados, as deambulações que nunca se concretizaram ou melhor, que não se ampliaram além da pizzaria e do churrasquinho à noite, variando, ainda, essas breves marchas, às idas e vindas ao supermercado, ou ao banco, começo de mês, quando ela precisava sacar a sua aposentadoria.  De todo esse estrago, restou o “apartado”. Na bifurcação impiedosa do destino, cada um seguiu o seu lado escolhido.  

Ela e ele vivem o desatino cruel de terem seu próprio “armagedon” em tempo imediato. Ela se descobriu portadora de cardiomegalia (“coração grande”). Ele se pega ressabiado às voltas com uma “hiperplasia” (hipertrofia da próstata). Para ambos, grosso modo, uma espécie de atrofia decadente a ser vivida a longo prazo, para o resto de seus dias se faz latejante. Os dois se falam, trocam mensagens via WhatsApp.

No fundo, ele e ela —, ela e ele, são dois mortos insepultos, vivendo memórias de cicatrizes antigas. Cada um a seu bel prazer, tentando dizer a si mesmo, a todo instante, que o passado, num sopro milagroso do divino se foi para sempre, se desfraldou além fronteira, fugiu incólume, desapareceu temeroso, evaporou medrado, desassomou batendo em retirada. Ele e ela —, ela e ele vivem, ou melhor dito, vegetam na pele, a essência catártica de uma tragédia grega de um tempo desmesurado.

Nada para eles é apaziguador. Ao contrário, a longitude, a cada dia, aumenta o sofrimento. Se avolumam as tristezas, faz crescer, de modo centuplicado o pavor, engrossando a insegurança e, via igual, progredindo a largos passos ampliando o caos para que o vindouro se torne lúgubre e próximo de uma ruptura sem retorno. Viver um amor assim, bonito de se ver, porém apartado pelo longor (lonjura) da distância, não é outra coisa senão um infindável jogo de desprazeres obumbrados de cafifes (dificuldades) e desditas (infortúnios), azares e desgraças a se perderem no “horizonte desparalelado” de cada um algemado, a bem da verdade, em grossas correntes de um mundinho particular oculto bem longe da nossa conhecida realidade terrena.

Fonte:
Texto e foto enviado pelo autor

Adega de Versos 102: Paulo Roberto Oliveira Caruso

 

George Abrão (Crendices da minha infância)

As crianças de hoje, tão instruídas pela Internet e pela mídia, já em quase nada mais creem, para elas tudo é natural e cientificamente comprovado. Mas, quando eu era criança (há muito tempo!), era compelido a aceitar muitas crendices, e as aceitava. Talvez, algumas delas fossem para que eu não fizesse nada errado ou perigoso, outras para que não cometesse gula ou outros pecadilhos. Lembro-me de tantas coisas que hoje podem soar inocentemente, mas que para mim eram regras de vida:

Na mesa de café, se por um acaso, eu estivesse comendo um pedaço de pão e este caísse ao chão, vovó me dizia:

- Recolha e beije o pão, menino, pois assim nunca lhe faltará alimento e também porque no pão está Nosso Senhor Jesus Cristo.

E eu, obedientemente, recolhia o pão e o beijava.

À noite, quando nos sentávamos na calçada frontal de nossa casa e eu começava a apontar as estrelas com os dedos, lá vinha recriminação:

- Não faça isso, pois irão nascer verrugas em suas mãos!

E eram tentas as recomendações:

Quando eu brincava de pular carniça com os meus amigos, mandavam-nos parar, pois criança que é pulada para de crescer; se assobiasse à noite chamaria cobras; não se podia deixar o chinelo virado, pois assim o pai ou a mãe poderia morrer; e comer manga com leite? Fazia muito mal; pepino com leite era veneno (se fosse assim a raça árabe teria se extinguido, pois sempre como pepino com coalhada e estou vivo); se eu comesse banana à noite, passaria mal (e o estômago tem relógio?); se eu cruzasse com um gato preto na rua teria sete anos de azar (e o que tem a cor do gato com isso?); se passasse por debaixo do arco-íris eu viraria mula sem cabeça (e como passaria por baixo de um fenômeno luminoso?); e a melhor de todas: se eu cantasse na quaresma viraria mula de padre (seria a mula do padre diferente das outras?).

E com a casa, todos os cuidados eram poucos:

Se quebrasse um espelho teria sete anos de azar; uma vassoura colocada atrás da porta espantava as visitas chatas; se jogasse sal no fogo espantaria o azar; colocar um elefante (enfeite) sobre um móvel traria dinheiro, só que o bicho deveria estar com a tromba erguida e com o traseiro virado para a porta; jamais um guarda-chuva deveria ser aberto dentro de casa, pois isso traria infortúnios e problemas familiares.

E em minha vivência:

- Se eu, ao mentisse, que fizesse figa ou cruzasse os dedos atrás, nas costas, pois assim não seria condenado pelo pecado; na festa do meu aniversário eu devia desembrulhar o presente, colocá-lo sobre a cama e jogar o papel debaixo dela, para ganhar mais; quando estivesse chovendo muito e eu desejasse que a chuva passasse, deveria jogar uma peneira no meio do quintal ou colocar um ovo na janela para Santa Clara; e quando eu perdia um dente deveria colocá-lo no parapeito da janela e dizer: - “Ratinho, ratão, leve este dente e traga-me “cincão” (cinco cruzeiros, na época)”. Às vezes ele trazia!

Quando eu saia para a rua, minha mãe sempre recomendava:

- Filho, não passe por debaixo de escada, dá azar! (e até poderia dar, se uma lata de tinta ou uma ferramenta caísse sobre a minha cabeça).

E sete era o número da mentira.

E agosto o mês do desgosto.

E sol com chuva previa casamento de viúva.

E sexta-feira 13? Dia aziago.

E a melhor crendice de todas:

A mulher que tem o segundo dedo do pé maior que o primeiro, manda no marido! (Por isso, meus amigos solteiros, antes de casar olhem bem nos pés das namoradas. Para os que já são casados não tem mais jeito, o negócio é obedecer!)

Fonte:
Enviado pelo autor.
George Roberto Washington Abrão. Momentos – (Crônicas e Poemas de um gordo). Maringá/PR, 2017.

Carolina Ramos (Poesias Esparsas) 9

ANSEIO

Por mais que em convulsões o mundo trema,
rumo ao caos que implacável nos atinge...
Por mais, seja negado o suave lema,
"Paz e Amor", que de sangue hoje se tinge...

Por mais que o desencanto fel esprema
nas almas secas de quem já nem finge,
creio sempre num Deus, que é Luz suprema!
Sol que clareia o Bem... e o Mal restringe!

E mesmo envolta cm sombras de amargura,
mesmo que os dias sigam mais tristonhos
e a vida cada vez menos segura,

fujo à incerteza que o momento traz,
mantendo vivo, a incrementar meus sonhos?
um doce anseio de encontrar a Paz!
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GLÓRIA À PADROEIRA

Gloriosa Virgem Mãe Aparecida,
nossa Nação quer luzes e padece!
E se a teus pés se curva, enternecida,
de joelhos canta e o seu cantar é prece!

Virgem Morena, mais tranquila é a vida
de quem a bênção tua… acalma e aquece!
E este Brasil tão grande, Mãe querida,
feliz menino, ao te louvar, parece!

Teu manto azul — de beijos relicário —
que nos cerca de paz a ampla fronteira,
a esperança estendida ao mundo hostil!

Cada lar seja sempre o teu santuário,
ó Virgem Santa, perenal padroeira
da imensa realidade que é o Brasil!
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O POETA NÃO MORRE...

O Poeta não morre?! — Fantasia!
A dor calcando ao peito, amargurado,
morre, sim, o Poeta, a cada dia,
em cada sonho seu que é destroçado!

Morre ao pensar que a chama da Poesia
morreu também - se morre o ser amado!
E cria no presente a idolatria
de fazer do passado altar sagrado!

Morre o poeta, sim... se a vida o esquece!...
Mas se cantam seus versos... ergue os ombros,
canta feliz e vivo permanece!

Tão vivo como sempre, segue a esmo:
- Fênix, renascida entre os escombros,
a surpreender a todos... e a si mesmo!
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ORQUÍDEA

Presa ao tronco, sob alta ramaria,
fidalga, a orquídea viça. Ao seu encanto,
pasmam os colibris e se extasia
a noite que a abrilhanta com seu pranto!

Espiritual, ao solo repudia
ansiando pelo espaço, no mais santo
desejo de ser pura. A fantasia
lhe esmera a forma e lhe colore o manto.

Flor sonhadora, em busca do infinito,
reclusa no seu páramo selvagem,
guarda o fascínio e a sedução de um mito!

E em sua altiva solidão de asceta,
retrata a orquídea a mais perfeita imagem
da alma utópica e lírica do poeta!
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PRECE DE PAZ

Ah! Senhor... Sei que tanto já me deste!...
Viver é bom... E eu Te agradeço... mas...
dá-me um cantinho na Mansão celeste,
onde eu possa, afinal... achar a PAZ!

A PAZ sem restrições... PAZ inconteste
que só benesses, aos que a abraçam, traz!
— A PAZ da mansidão, que não investe
além das proporções do que nos dás!

E que seja essa Paz intensa e pura!
PAZ que as agruras da alma anestesia!...
Paz que eu provei nos braços da ternura!...

— Dá-me, Senhor, a Paz de quem perdoa
a Vida cruel, que num tristonho dia,
a invejar minha Paz... Sem dó roubou-a!...

Fonte:
Enviado por Jean.
Jean Carlos Gomes (org.). XIII Coletânea Século XXI. Volta Redonda/RJ: Gráfica Drumond, 2022.

Leda Maria Bechara (O fim da festa)

Amanhece. Rita se espreguiça preparando o corpo para mais um dia de expediente. E uma tarefa árdua, porém gratificante. Levanta-se já animada e se banha, enquanto sua mãe prepara seu café. Afinal o dia será puxado. Amanhece também para Beto e Toninho, no apartamento em que moram dividindo despesas. Levanta, Beto! Diz Toninho apressado: Temos que passar ainda na lavanderia para pegar as roupas que vamos precisar. Beto abre os olhos sonolentos e se espreguiça longamente. Num pulo chega ao banheiro e volta de lá já banhado e vestido. O café é na padaria em frente. Estas três pessoas formam um grupo de amor, consciência, altruísmo e abnegação. Seu trabalho: Animação de festa infantil; sua doação: trazer de volta esperança num hospital de crianças acometidas pelo câncer.

Quantos pequeninos já felizes faziam sorrir e quantos outros tornavam felizes no seu compromisso com a alegria. Chegaram a lavanderia e de lá correram para o hospital. Vestiram-se apressadamente e maquiaram-se na mesma velocidade. Rita magrinha e de estatura mediana vestia uma fantasia de palhaço, cor de rosa com grandes pompons lilases. Combinava uma peruca lilás anelada, um chapeuzinho rosa choque e uma grande flor amarela presa a ele. Toninho alto e gordinho vestia uma camisa xadrez, uma enorme gravata borboleta, uma calça de cetim amarelo ouro e um sapato de palhaço de uns 40 cm de comprimento, na cabeça um minúsculo chapéu vermelho. Beto envergava uma camisa de cetim vermelha, gravata amarela e uma calça larga com bambolê na cintura, Esta em xadrez vermelho e branco, os suspensórios eram vermelhos. Na calça, Beto colocava pequenos brinquedos que na hora da "festa" distribuía às crianças. A maquiagem era apropriada e o nariz vermelho e redondo completava o traje. Enquanto se caracterizavam iam assumindo a postura da alegria própria daqueles personagens. Riam, modificavam a voz, caiam, viravam cambalhotas; Assim adentravam pelas alas onde as crianças se achavam internadas. Algumas sentadas na cama, outras em cadeira de rodas e um suporte com soro sempre ao lado delas. Outras permaneciam deitadas, desanimadas; a maioria tinha a cabeça sem cabelos o que às vezes dificultava saber se era um garoto ou uma garotinha.

O olhar, triste e sofrido, a princípio ficava indeciso. Aos poucos, porém era como se uma luzinha fosse se acendendo e a cada cambalhota, balão que ganhavam a cada palhaçada, o sorriso que ia aparecendo, a princípio tímido, se tornava uma gargalhada gostosa. Era como se o tempo abrisse uma pausa e o antes e o depois desses momentos de alegria não existissem.

Os três amigos se superavam a cada vez que ali retornavam. Sentiam-se no céu cercado por anjos, longe da dor e do sofrimento. Os pequenos pacientes sentiam-se da mesma forma. A vida voltava a ter sentido, e o amor e a felicidade, as únicas coisas que importavam. Deus estava ali com sua misericórdia. Naquele dia uma enfermeira pediu silencio para que todos pudessem ouvir uma boa noticia. Trazia pelas mãos uma menininha pálida e magrinha cujos cabelos começavam a nascer. Anunciou então que Vera estava de alta curada e ia hoje de volta para casa. Uma esperança iluminou seus olhinhos atentos e todos aplaudiram.

Após os aplausos no breve silêncio, ouviu-se ao longe, no CTI, o apito intermitente do aparelho cardiológico anunciando que um coração parava de bater. Felizmente as crianças não sabiam o significado daquele ruído. Os três amigos entreolharam-se, mas como bons palhaços, continuaram seu numero.

Aqui fora os risos, a alegria (apesar das dores), a festa da esperança. Lá dentro... a despedida da festa da vida.

Fonte:
Enviado por Lucília Trindade Decarli.
Messias da Rocha. Múltiplas palavras: volume III. Juiz de Fora/MG: Ed. dos Autores, 2022.

Jaqueline Machado (A Primeira Dama da Trova)

Carolina Ramos é uma escritora, poeta e trovadora, membro da Academia Santista de Letras e da Academia Feminina de Letras, nascida em Santos, SP, no ano de 1924.

Carolina é nacionalmente conhecida como a Primeira Dama da trova, pois foi o grande amor da vida do príncipe da trova, Luiz Otávio, cujo verdadeiro nome era Gilson de Castro, nascido a 18 de julho de 1916 e falecido a 31 de janeiro de 1977, de amiloidose.  

Ele fundou a trova literária no Brasil, na década de 1960.

Em uma de suas obras mais conhecidas “O Príncipe da Trova”, Carolina descreve a vida e morte do trovador, e o inesquecível romance vivido entre o príncipe e a própria autora, no decorrer dos anos de 1973 a 1977.

No mesmo ano em que se conheceram, Carolina foi a primeira mulher a receber o prêmio “Magnífica Trovadora” em Nova Friburgo, no ano de 1973, com o tema “Silêncio” . Essa premiação é oferecida ao trovador ou trovadora que consegue se classificar entre os dez primeiros por três anos seguidos na capital da trova, Nova Friburgo, RJ.

Eis as trovas:

Angústia, imensa, dorida,
pior que a dor de morrer,     
é não ter apego à vida
e ser forçado a viver...
(10º lugar Nova Friburgo - 1971)

Sempre acolho de mãos postas
e humilde tento aceitar          
o silêncio das respostas
que a vida não sabe dar.
(8º lugar Nova Friburgo - 1972)

Mãos tristes, temendo ausências,    
se despedem com revolta...
- Nosso adeus tem reticências
que acenam gritando: - Volta!
(1º lugar Nova Friburgo - 1973)

Certa vez nos Jogos Florais em Porto Alegre, a trovadora declarou: “Não fui a mulher de Luiz Otávio, fui seu amor... Emotiva como sou, não esqueci essa explicação.

É... Os poetas amam diferente...

Essa notável mulher é uma deusa no mundo trovadoresco. É a nossa Baba Yaga, o útero, o sangue, a mãe primeira das trovas nascidas do amor. E hoje, prestes a completar 99 anos de história de vida, no dia 19 próximo, ela ainda fala de amor de uma maneira tão encantadora e profunda, que me emociona a alma.

Há um ano perdeu seu segundo grande amor, Cláudio, com quem viveu mais de 40 anos.

Numa troca de conversa por email, ela disse:

“Querida amiga Jaqueline, dentro do possível estou bem, apesar dos pesares. Ainda não consegui superar o trauma de perder meu marido, embora tendo Deus do meu lado, Cláudio foi o meu segundo grande amor.

“Quarenta anos de casados sem sequer uma rusga, Difícil superar sua ausência.

E confesso que não sei dizer qual dos meus dois amores foi o mais importante em minha vida. Sei apenas que ambos dividem ao meio o meu sofrido coração.”

Em breve, a escritora publicará a biografia do seu segundo grande amor. Não podemos deixar de ler a biografia de Luiz Otávio, e nem a de Cláudio. Fico emocionada só de pensar.

Carolina Ramos reside em Santos, tem duas filhas, um filho, quatro netos e cinco bisnetos.

Num mundo onde os amores são descartáveis, e mesmo os relacionamentos sérios são cheios de conflitos, e que tantas pessoas sequer acreditam mais no amor, Carolina Ramos é o exemplo de uma mulher inatingível pelo tempo, uma eterna menina a nos ensinar que sim, o amor existe, merece ser cultivado e eternamente vivido.

À Carolina Ramos, de quem muito me orgulho de ser amiga, meus sinceros aplausos!

Fonte:
Texto e fotos enviados por Jaqueline Machado.

Vanice Zimmerman (Tela de Versos) 14

Fonte da imagem e triverso: facebook da autora

Humberto de Campos (Pedras preciosas)

Segurando o almirante pela manga da casaca impecável, a baronesa forçou-o a sentar-se, de novo:

- Não, senhor, não pode ir. Tem que contar-nos, agora, a virtude de todas as pedras preciosas exibidas pelas senhoras que aqui se acham.

- Eu? - obtemperou o ilustre marinheiro, levando a mão clara ao peitilho espelhante da camisa.

- Sim, senhor. É este o seu castigo.

E imperativa:

- Sente-se!

Generalizada, de novo, a palestra, a viscondessa de São Germano indagou, com sincero interesse:

- É verdade, almirante é certo, mesmo, que a ágata é "porte-malheur" (má sorte)?

- É verdade, afirmam isso... - acrescentou Mme. Sampaio Gomes.

O almirante contestou:

- É uma invenção recente, essa, D. Violeta. Os antigos, pelo menos, não dão notícia dessa propriedade. Plínio, que a ela se refere longamente, atribui-lhe a virtude de tornar os atletas invencíveis. Os egípcios indicavam-na como infalível contra mordedura das víboras, dizendo-se, mesmo, que as águias a colocavam no ninho para afugentar as serpentes, que lhes perseguiam os filhos.

- E o rubi? - indagou a baronesa.

- O rubi é a pedra dos espíritos esclarecidos. Teofrasto aponta-o como um dos incentivos misteriosos da inteligência, circunstância que a levou, ao que parece, a ser adotada como pedra simbólica dos bacharéis. Outros acreditam que ele preservava contra a peste, contra os venenos, e contra outros perigos da vida. É, mais ou menos, como a esmeralda.

- Como a esmeralda?

- Sim. A esmeralda fortalece, também a inteligência, e cura, segundo Plutarco, as mordeduras de cobra. Alberto, o Grande, recomendava-a contra a epilepsia e Cornélio Agripa contra as hemorragias.

Foi por essa altura que a encantadora D. Ritinha, que até então se limitara a sorrir, fazendo companhia ao contentamento dos outros, aventurou, cândida:

- Mas, há pedras portadoras de desgraças; não há, senhor almirante?

- Dizem que a opala é desse número, minha senhora; mas eu não creio.

- Não crê?

E entre a atenção geral:

- Pois, olhe, há dois anos, meu marido ia sendo vítima de uma dessas pedras de mau agouro. Esteve muito mal!

- E que pedra foi essa? Pode-se saber?

A moça não lhe sabia o nome; a baronesa correu, porém, pérfida, em seu auxílio:

- Era o carbúnculo; não era, Dona Ritinha?

A jovem senhora, desabituada àquele meio super-civilizado, bateu com a cabeça, confirmando, ingênua, a horrenda perversidade:

- É isso mesmo; era o carbúnculo. – e compadecida: - Quase ele morre, coitado!...

 Fonte:

Disponível em Domínio Público

Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. Publicado originalmente em 1925.

Professor Garcia (Reflexões em trovas) 21

A chuva em seu acalanto,

não causa ofensa ao sertão!

Mata a sede e acaba o pranto

dos olhos tristes do chão!

= = = = = = = = = 

Ainda espero o teu regresso,

se é que ainda esperas por mim;

pedir que voltes, não peço,

mas te espero até o fim!

= = = = = = = = = 

À luz da velha candeia,

uma sombra faz trapaça;

é a solidão que passeia,

enquanto a noite não passa!

= = = = = = = = = 

A noite, as sombras passando,

e uma delas, na verdade,

é a da saudade embalando

a sombra de outra saudade!

= = = = = = = = = 

Ao lembrar dos tempos idos,

na vida, quanta lembrança!...

Contando os sonhos perdidos,

vi meus sonhos de criança!

= = = = = = = = = 

A vida é uma aquarela

pintada de muitas cores;

na moldura, a cor mais bela,

é a cor da estação das flores!

= = = = = = = = = 

A vida, com seus desvãos,

dá-me alguns sorrisos francos,

com os netos, passando as mãos

nestes meus cabelos brancos!

= = = = = = = = = 

A voz que me rouba a calma

nas horas de solidão,

é a voz de alguém, sem ter alma,

num corpo sem coração!

= = = = = = = = = 

Busco a esmo, mundo afora,

rastros de um velho andarilho,

que se fez raio de aurora

no coração de seu filho!

= = = = = = = = = 

Cercada de lenda e encanto,

teu poço nunca secou...

Meu Caicó canta o canto

que o Seridó lhe ensinou!

= = = = = = = = = 

Creia amigo! Amigo, creia,

que nunca estará sozinho;

quem crê na fé que semeia

forra de luz seu caminho!

= = = = = = = = = 

Da infância, nunca me esqueço;

pois, guardo com fortes laços,

traços do mesmo endereço

que viu meus primeiros passos!

= = = = = = = = = 

Esses teus lábios, menina,

lembram-me os lábios da flor,

na cor rubra mais divina

da embriaguez de um terno amor!

= = = = = = = = = 

Eu sinto, pai, nos meus ais,

nossa união, em fortes elos,

nas impressões digitais

impressas nos teus chinelos!!!

= = = = = = = = = 

Grita poeta, e o medo vence-o,

que a tua voz, que é teu grito...

Rompe os grilhões do silêncio

e abre as portas do infinito!

= = = = = = = = = 

Mesmo envolto em densas brumas,

se o mar, zangado se alteia,

deixa com beijos de espumas

rugas, de espumas na areia!

= = = = = = = = = 

Meu ninho, meu velho ninho,

onde a ternura se espalha,

vive no mesmo cantinho

e é lá, que o amor se agasalha!

= = = = = = = = = 

Minha musa inspiradora,

a tua beleza é tanta,

que se fores pecadora,

são teus pecados de santa!

= = = = = = = = = 

Não quero o bem que se alcança

com fama e falsos lauréis;

mas manter viva a esperança

ó Pai, que tenho aos teus pés!

= = = = = = = = =

Na solidão da clausura

reza um monge solitário,

buscando a paz, na ternura

das contas do seu rosário!

= = = = = = = = = 

O amor, envenena e acalma;

mas, se o amor, por amor clama,

nem parece que tem alma

no corpo do amor, que se ama!

= = = = = = = = = 

Olhando a nuvem no céu,

eu deduzo por exemplo,

que a nuvem vagando ao léu,

protege o teto do templo!

= = = = = = = = = 

O Sol, cai numa armadilha

da noite, sábia senhora,

para que a luz andarilha

durma até o romper da aurora!

= = = = = = = = = 

Pela fé, tudo se alcança

e, a velhice me enternece,

que o poeta, é sempre criança

e criança, nunca envelhece!

= = = = = = = = = 

Se a ganância não tem cofre,

eu não entendo o mister,

daquele que tanto sofre,

por ter bem mais do que quer!

= = = = = = = = = 

Se a primavera passou,

o outono, um pouco desfez...

Vou tentar com o que restou,

ser primavera outra vez!

= = = = = = = = = 

Sem saber o que se alcança,

nem na vida, o que me espera...

Vou semeando esperança

nas cinzas da primavera!

= = = = = = = = = 

Sem ter certeza de nada,

sem saber o que me espera...

Vou semeando na estrada

sementes de primavera!

= = = = = = = = = 

Se o teu olhar, não me acalma,

nem prendo mais tua voz...

Sinto que há mãos em minha alma

puxando os laços dos nós!

= = = = = = = = = 

Se tu, não foste o melhor,

teus sonhos não foram vãos!...

Pois, sinto, pai, teu suor,

no suor de minhas mãos!

= = = = = = = = = 

Toda tarde, um velho sino,

nas notas de um si bemol,

desperta a dor do destino

da agonia do arrebol!

= = = = = = = = = 

Viver de amor, vivem poucos,

mas iludido, eu me assumo;

é que esses meus sonhos loucos,

são meus sonhos de consumo!

Fonte:

Enviado pelo trovador.

Professor Garcia. Versos para refletir. Natal/RN: Trairy, 2021.