J. G. de Araújo Jorge (Trovas Sobre Saudades)

1

A saudade é este vazio

que a vida, ao partir, deixou;

rio seco, que foi rio,

porque a água já secou...

2

A saudade, intimamente,

devagarzinho nos rói;

é uma emoção diferente,

como uma dor que não dói.

3

A saudade me atormenta

e pesa como uma cruz,

- é como a sombra que aumenta

quanto mais se afasta da luz...

4

A vida passa e a saudade

passa a ser a vida ausente,

- é uma vaga claridade

de um clarão de antigamente...

5

Ah, saudade se te pego

me vingo sem compaixão:

dou-te esta cruz que carrego

sozinho, no coração!

6

Definir a eternidade

é fácil, já a defini:

é o instante de saudade

e eu vivo longe de ti.

7

Entre as folhas da lembrança

encontrei, de uma outra idade,

a verde flor da esperança

amarela... de saudade...

8

Fere aos poucos: mansa fera...

Maltrata... mas não destrói.

Saudade é dor que ainda espera,

é uma esperança que dói...

9

Já não há chamas... A vida

é invisível combustão...

Saudade: brasa escondida

queimando no coração...

10

Longe o amor, quem pode amar?

Tudo é inquietude, aflição...

A saudade é falta de ar

asfixiando o coração...

11

Louco, aumento esta saudade

aqui sozinho, a sofrer,

só pra poder ter vontade

de voltar para te ver.

12

Misto de pranto e alegria,

sol e chuva, sonho e dor,

a saudade é o sol num dia

de chuva, no nosso amor...

13

Nesse jardim de surpresas,

que foi o amor que me deste,

as violetas são tristezas,

minha saudade, um cipreste.

14

No peito dos marinheiros

nasceu , cresceu, emigrou...

Mas nos porões dos "negreiros"

foi que a saudade... chorou!

15

O tempo tudo desbasta

mas nem a tudo desfaz:

a saudade não se gasta

com o tempo aumenta mais!

16

Ontem, de amor tu morrias...

Hoje, já te sentes farta...

A saudades que sentias

só mata... no fim de carta...

17

Partiu com sonhos de glória!

Ficou com a dor e a tristeza!

Eis afinal toda a história

da saudade portuguesa!

18

Persistente e fina dor,

sombra da felicidade,

ânsia e gemido de amor,

lembrança e espera... Saudade.

19

Por meu coração já frio

uma saudade ainda passa:

- lembra apagado pavio

onde a restos de fumaça...

20

Quando estas longe, querida,

na minha angústia sem fim,

saudade é o nome da vida

que morre dentro de mim...

21

Saudade boa é a que existe

na espera... que há de chegar...

Mas há uma saudade triste

que fica sempre a esperar...

22

Saudade é amor que se sente

no coração inseguro:

é amor passado, presente,

que ainda espera ter futuro...

23

Saudade é fidelidade !

e eis como a imagem se explica:

partem o amor, a amizade,

todos partem... ela fica.

24

Saudade é permanência,

algo de amor que ficou,

que, mesmo longe, na ausência,

só partiu... não se ausentou...

25

Saudade, - estranha ilusão,

que a solidão recompensa,

presença no coração

maior que a própria presença...

26

Saudade: enigma cruciante

que talvez se explique assim:

_ quanto mais te sei distante

mais te sinto junto a mim...

27

Saudade: amor, na lembrança

de quem ficou a esperar.

É uma dor difusa e mansa

que faz sofrer... e sonhar...

28

Saudade: fruto acre-doce,

vem da flor do amor que cai...

Se calor: acidulou-se...

- só dá quando o sol se vai...

29

Sem amor quem pode amar ?

Tudo é inquietude, aflição...

A saudade é falta de ar

asfixiando o coração.

30

Sempre fiel e verdadeira

vigia de nossa dor,

ó saudade, companheira

dos solitários do amor...

31

Sentir saudade, não é

ser infeliz, - pensa bem,

- mais infeliz é quem nunca

sentiu saudades de alguém

32

Vaga do mar sem espuma

ramo verde, sem botão;

noite sem lua, de bruma;

saudade no coração.

33

Vaga em vai-vem, dolorida

a rolar dentro de nós:

Saudade: vida sem vida,

canto ou soluça, sem voz...

34

Vi teu retrato, - revivo

um velho amor que foi meu...

A saudade é um negativo

de foto que se perdeu...

Fonte:

J. G. de Araújo Jorge. Os Mais Belos Poemas Que O Amor Inspirou. vol. IV. 1a. Edição, 1965. 

Vivaldo Terres (Poemas Escolhidos) VI

A MAIS BELA BRASILEIRA

Embrenhei-me na floresta um dia,

Para respirar o ar puro das matas,

Sentir o perfume das flores,

Ouvir o cântico dos pássaros,

E afastar minha melancolia.

Foi andando e respirando

Este ar puro,

Que fui ficando renovado,

À medida que andava, reconhecia,

Que o lugar era sagrado.

Avistei uma clareira ao longe,

E comecei a percorrê-la,

Estava sentindo uma alegria tão grande

Que não sabia o porquê,

Ou de onde vinha,

Só sei que tinha,

Acabado de vez,

Com a melancolia.

Ao fim da clareira,

Junto ao tronco de uma árvore,

Estava encostada, sorrindo,

Toda brejeira,

Com seus cabelos negros e lisos,

Seus olhos castanhos.

A mais linda brasileira.

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AMOR PURO

Meu amor, tu pensas e até às vezes me dizes,

Que o amor, não sendo puro, em si, não cria raízes.

Foi pensando nesta frase, no teu modo de expressar,

Que acabei acreditando que o amor, não sendo puro...

Não chega a germinar.

Mas o nosso amor querida, tu sabes quanto é seguro,

Nosso amor é o mais belo,

E o maior amor do mundo,

Graças a Deus te encontrei,

Quando mais eu precisava,

Tu vieste em meu socorro,

Quando tudo em mim faltava,

A mim, deste carinho, ternura e compreensão,

Falando coisas tão lindas que alegrou-me o coração.

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AO LONGE

Ao longe eu percebi,

Tu ias a caminhar...

Com um traje muito simples,

Mesmo assim,

 Tua beleza dava-se para se notar.

Tua simplicidade de moça pobre.

Teus olhos verdes

Cor do mar...

Mesmo assim...

Tua beleza dava-se para se notar.

Teus cabelos encaracolados,

Numa noite linda!

Dum belo luar!

 Mesmo assim...

Tua beleza dava-se para se notar

Se te misturasses!

Com o azul do céu...

Ou com o verde do mar!

Mesmo assim!

Tua beleza dava-se para se notar.

___________________________

BEIJO

Pensando em você, eu pensei no seu beijo!

Nesse beijo gostoso, cheio de prazer!

Que só você sabe dar,

Que só você sabe fazer.

Esse beijo que enlouquece os meus sentidos,

Esse beijo que me enche o coração,

Esse beijo que para mim não tem segredo,

Pois o conheço com bastante exatidão.

Esse beijo que outros não provaram,

Não conhecem e jamais conhecerão...

Esse beijo para mim já é divino,

Como o tango, a valsa e a canção…

___________________________

DECLARAÇÃO

 Ela não sabe que é amada,

E fica a se lamentar...

 Que não tem alguém na vida.

Para lhe proporcionar muito amor e alegria,

Para viver a cantar.

Às vezes fico pensando,

 A ela me declarar.

Mas como somos amigos,

Tenho medo de ela me rejeitar.

E se isso acontecer junto dela e os colegas,

Não poderei mais ficar.

Ela se sente infeliz e diz que não é amada,

E eu sou infeliz por tê-la no coração.

E de me faltar coragem...

De revelar-me fazendo-lhe,

 A grande revelação.

___________________________

MENINA DE PELE ESCURA

Menina de pele escura!

Com seus belos predicados,

Tua pele é divina teus cabelos enrolados...

Após conhecer tantas outras,

Compreendi que por ti desejava ser amado!

Tu és bela e atraente!

O teu coração tem magia!

Quando conversas com a gente...

De ti sai boa energia que nos dá aquela!

Força pra luta do dia a dia.

Sentir-me-ia feliz!

E por sinal muito honrado...

Se um dia te aproximas-te de mim...

Com teu sorriso encantado!

E dos teus lábios saíssem palavras entre outras,

Dizendo: - Venha cá meu namorado!

Juro-te que me sentiria alguém já realizado.

___________________________

ELA LINDA COMO A FLOR

Se o amor que me dedicas é fingido...

E sem valor!

Então nunca, digas a alguém que me amas,

Porque isso é desamor!

Se quando pensares num carinho;

E na mesma hora lembrares,

Que não vale a pena!

Porque esse alguém te feriu, te maltratou...

Presta atenção no que digo;

Porque isso não é amor...

E sim desamor!

Quando tudo estiver pronto...

Ela linda como a flor!

E na ânsia do desejo.

Pronto para fazer amor.

Se ela te negar carinho,

Podes crer que é desamor!

___________________________

VOZ MISTERIOSA 

Vivia eu triste no anonimato,

Sem esperança de reencontrar o amor;

Meu peito coitado de tanto sofrer!

Já se considerava um sofredor. 

Mas eis que entrando em contato telefônico,

Um fio de esperança apareceu,

Só porque uma linda voz!

Uma voz misteriosa me atendeu. 

Esta voz era bela e cativante...

Apesar de ser humana... 

Mas se expressava num tom angelical;

Coisas tão lindas que a mim foram ditas,

Que fizeram de mim o mais feliz mortal. 

Pois amando esta voz, amo a pessoa!

Eu vejo a mulher por outro ângulo;

Ela pode ser feia ou ser bonita,

Da mesma forma continuo amando. 

A beleza da alma é que importa,

É esta beleza verdadeira;

Pois não acredito que alguém se sinta satisfeito,

Em viver com uma mulher bonita,

Mas incompreensiva à vida inteira.

Fonte:

O Poeta

José Feldman (Saudade)

Foto por José Feldman

Olivaldo Júnior (Trovas para 30 de janeiro: Dia da Saudade)

Da saudade que me deste,

fiz meus pontos cardeais,

mas do Leste fiz Nordeste

e do Norte um Sul a mais...

Meu retrato da saudade

tem seu rosto em luz banhado

me falando sem vaidade

que inda sou seu bem-amado.

- A saudade até parece

um canteiro triste, torto,

cujas flores viram prece

por um jardineiro morto...

Ao matar tanta saudade,

não fui preso, nem a júri,

esperando que a verdade

da distância inda me cure...

A saudade que me impõe

faz de mim um resistente:

um chorão que sobrepõe

os chorinhos ao presente.

Fonte: O Autor

Olivaldo Júnior (Cartinha ligeira endereçada à Saudade)

Querida Saudade

            Sei que anda sem tempo para este poeta, este ser que lhe escreve meio às pressas, na hora do almoço, entre uma e outra garfada de arroz com feijão, marmita preparada pela mãe, que tanto amo, tanto a marmita quanto a mãe, é claro! Mas, se tiver um tempinho para mim, por favor, me deixe cumprimentá-la em seu dia. Sim, hoje é o Dia da Saudade! Sabia disso, menina? Inventaram um dia para você, só para lembrar que você existe e faz parte da vida.

            Já me nomearam de poeta do adeus há um tempo. Não acho que o seja, mas nomenclaturas e alcunhas são algo que não se escolhe. Assim, ao lado de Vinicius, de Cecília, de Bandeira, de Drummond, de Quintana e de tantos poetas cânones da Poesia dita Brasileira, saúdo você, Saudade, com as letras que aprendi na Escola! Saudade da primeira professora, Dona Zizinha, com quem a aprendi a ler e a escrever. Nem mesmo eu sabia que era poeta.

            Poeta, aliás, de forma geral, Saudade amiga, é amigo de você, que tanto ajuda a gente a ter assunto, afinal, como dizia Cecília, a Meireles, ”De que são feitos os dias? / - De pequenos desejos / vagarosas saudades, / silenciosas lembranças.”. Ê, Cecília, sempre certeira! É isso mesmo. Nossos dias são feitos de reminiscências, retalhos de vida que alinhavamos um no outro, para, ao fim da existência, na “noite da vida”, termos “coberta”.

            Sinto, amiga Saudade, muita saudade do que não fui, não consegui ser. E, além disso, da minha avó materna, dos meus avôs, da minha infância, quando eu não sabia nada de nada, e a vida era um acordar e ir para a escola, voltando para casa recolhendo flores de buganvília, a famosa primavera, só para ofertá-las a minha mãe ao chegar em casa. Saudade... Soluço abafado, lágrima exposta e logo enxuta, mas nunca estanque. Saudade, a grande saudade!

            Meu irmão pequeno, minha vida em cores, meu amigo que não chegou (meu burrinho azul, já que eu sou o menino azul, hehe), noites em que vi uma estrela cadente descendo à Terra, saudade, oh, Saudade, dos sonhos mais puros que não deram em nada! Sopro de ausência sobre todo o presente, você, Saudade, soluça comigo quando os olhos marejam e me perco em mim mesmo, no mar absoluto em que navego e, saudoso, transponho o meu mar.

Com saudade,

de algum lugar do passado,

Olivaldo

Fonte: O autor

Lairton Trovão de Andrade (Panaceia de Trovas) 1

A joana do joão-de-barro

sofreu crime passional;

teve um fim muito bizarro,

por causa do pica-pau.

Aquele gato é baiano,

assim nos diz o Lalau;

ouça o miado do bichano:

"Me-au, me-au, me-au, meau!"

Brada o gaúcho pampeiro:

- "Nos pampas, tchê, só tem macho!...

E o que tem Minas, mineiro?"

- "Uai!... tem macho e fêmea, diacho!"

Depois de muito ovo pôr,

a angola* aguça a matraca

e, festejando com suor,

canta: "tô fraca, tô fraca!"  

Diz a crença popular:

Não há coisa que enlouqueça

mais que a boca a relinchar

de uma mula-sem-cabeça!

É, na internet o namoro

paixão que "dá choque"... e muito:

A cada abraço - um suadouro...

e ao beijar - curto-circuito!

Era boa caipirinha

de esquentar qualquer "moringa"**.

- O que de bom é que tinha?

- "Açúcar, limão e pinga".

Foi assim que aconteceu

entre o meu tio e o Mansur:

- Você, meu filho, é ateu?!

- Não, senhor, eu sou Artur!

Há coisa que não te explico

na desditosa paixão:

Com quem me quer, eu não fico,

com quem quero me diz "não".

- Masculino ou feminino?

Perguntou o frei José;

- "Marculino ou Felisbino

não, não! É Zé que o pai qué"!

Nas matas de Pirapora,

já reinou o curupira;

o curupira é o caipora

do rude interior caipira.

Nos horários de verão,

os galos em trapalhada,

sem saber que horas são,

cantam sempre em hora errada.

No velório do riquinho,

há, no íntimo, festança:

"Choro sim, por meu padrinho

(mas que venha logo a herança)".

Ninguém é tão educado

como o fino do Joaquim;

nas lojas, mesmo calado,

saúda até manequim.

O plagiário é caricato

que no mundo se repete;

é escritor co'a mão do gato

e pintor que pinta o sete.

O pobre incauto eleitor

ficou feliz na procura;

diz que o voto é do doutor

que lhe deu uma dentadura.

O símio, bem natural,

exclama ao réptil, de pé:

"Oh, que boquinha sensual

tem o amigo jacaré!"

Quanta gente cuja obra

é cheia de desatino!

- Tem no cérebro de sobra,

o que é próprio do intestino.

Quem fala de mim é mico.

Minha vida é transparência.

Nasci pobre, fiquei rico...

- Milagre da "Presidência" ...

Só de ver a sucuri,

adoentou-se a saracura;

com licor de licuri***

nada sara, nada cura.

______________

Notas:

* angola: galinha d' Angola

** moringa: orelha, ouvido (expressão regional)

*** licuri: coquinho

Fonte:

Lairton Trovão de Andrade. Perene alvorecer. 2016.

livro gentilmente enviado pelo autor.

Marina Colasanti (No Dorso da Funda Duna)

O sol atravessava lentamente o céu. E abaixo dele, bem abaixo, um emir com sua caravana atravessava o deserto. A claridade era envolvente como um sono. Mas de repente, pelas frestas dos olhos apertados, o emir viu a figura escura de um homem recortar-se no dorso de uma duna. De um homem e de uma cabra. 

Que parasse a caravana, ordenou o emir. Um homem sozinho no deserto é um homem morto.

- Mas não estou sozinho, nobre senhor - respondeu o homem levado à presença do emir.

E este, tendo logo pensado que uma cabra não é companhia suficiente em meio às areias, penitenciou-se no segredo da sua mente. Certamente aquele era um homem santo que vagava em penitência, e tinha a companhia da sua fé.

Assim mesmo, convidou-o a seguir viagem com eles. E, diante da recusa, ordenou que se lhe dessem alguns pães e um odre de água. Em breve, a caravana partia.

O homem apertou as espirais do turbante, puxou uma ponta do pano sobre a boca e, acompanhado pela cabra, recomeçou a andar.

O sol tinha refeito seu percurso muitas vezes e estava do outro lado da terra, quando um tropel de cavaleiros quase pisoteou o homem que dormia com a cabeça encostada na barriga da cabra. O primeiro cavaleiro puxou as rédeas, saltou na areia. O homem acordou num susto. O tropel parou.

- Um homem sozinho entre as dunas é um homem inútil - disse o cavaleiro, que chefiava aqueles piratas do deserto. E o convidou para que se juntasse ao bando. Mas, quando o homem recusou a oferta, acrescentando que certamente era um inútil embora não estivesse sozinho, o chefe dos piratas achou que debochava dele, e mandou que o surrassem. Sem demora e sem ruído, pois cascos não ecoam na areia, o tropel partiu.

Os ferimentos da surra há muito haviam cicatrizado, no dia em que uma caravana de peregrinos passou no seu caminho. E, assim como ele a viu chegar com prazer, também os peregrinos consideraram a presença daquele homem e daquela cabra como um sinal propício, e decidiram acampar ao seu lado no dorso da duna.

Armadas as tendas, acesos os fogos, o chefe da caravana convidou o homem a comer. Os peregrinos sentaram-se ao redor, a comida passou de mão em mão. Só quando ela acabou, o velho perguntou ao homem o que estava fazendo no deserto.E o sol ainda não havia se posto, e a lua ainda não havia surgido, quando o homem começou a contar.

Havia sido um homem próspero de uma próspera cidade, uma cidade que com seus minaretes e muros surgia em meio ao deserto. Marido de uma boa esposa, justo pai dos seus filhos, tinha sempre grãos na despensa, e a figueira junto à porta da sua casa a cada ano dava frutos. Um dia, chamado pelos negócios, havia partido em longa viagem. E, ao regressar, não mais havia encontrado sua cidade. Só depois de muito indagar entendera que o deserto, soprado pelo vento, havia passado por cima dos muros, engolindo os minaretes, as casas e a figueira. Toda a sua vida estava debaixo da areia. Mas onde, na areia? E havia começado a procurar.

- É por isso que até hoje anda no deserto? - perguntou o velho chefe da caravana.

Os dentes do homem brilharam à luz da lua que já se havia levantado.

- Ando porque ainda sou morador da minha cidade - respondeu. Inclinou-se, encostou o ouvido na areia, quedou-se atento por alguns minutos. - Há muito os encontrei - disse, erguendo-se.

Sorriu novamente. No ventre daquela duna, debaixo da caravana acampada, estavam os minaretes, as casas, a figueira. Estavam seus filhos e sua mulher. E ele podia ouvi-los a distância. Através da areia que os separava, podia ouvir os gritos dos pregões, as preces dos muezins, o riso da mulher e das crianças que certamente agora haviam crescido.

- Caminho para isso. Para estar sempre acima deles. Para escutar sua vida. - As dunas - acrescentou - vagueiam pelo deserto. E eu vou, acompanhando a minha.

Pouco faltava para a manhã. Ao alvorecer, os peregrinos partiram. Mas o vento tinha ouvido o relato do homem. E a próxima caravana que por ali passou já não o encontrou. A duna soprada grão a grão havia eriçado sua crista, cobrindo o homem e sua cabra como antes cobrira muros e minaretes. E abrindo caminho para eles, lentamente, até seu ventre.

Fonte:

Marina Colasanti. Um espinho de marfim e outras histórias. 

L&PM Pocket, 1999.

Nilto Maciel (Jingle Bells)

Doca engoliu a cachaça, sem uma careta sequer, repôs o copo sobre o balcão e afastou-se, a cambalear.

– Morre, desgraçado – brincou Hélvio.

Os fregueses riram e se puseram a tagarelar. Aquilo só podia ser doença.

– Doença que nada. Isso é vício mesmo.

– Ou então vontade de morrer.

O bêbado falava só, do lado de fora do boteco.

– Quantas ele tomou?

Enquanto trocava o disco da vitrola, Hélvio prognosticou:

– Se durar mais um mês, dura muito.

E pôs-se a falar de sua experiência como dono de bar. Conhecia o grau do vício de cada cachaceiro. Sabia quanto podiam durar.

– Vocês se lembram do Tiquinho?

Na vitrola, Nelson Gonçalves enchia a rua com o nome de Carlos Gardel.

– Pois bem, eu disse que aquele não passava do carnaval. Passou?

O assunto prometia render uns bons minutos. Relembrar os mortos, os antigos frequentadores do bar, os maiores consumidores de cachaça do bairro, era outra das especialidades de Hélvio.

– Essa turma pensa que cachaça é água.

Entretidos, ninguém se lembrava mais de Doca, que já ia longe, aos trambecões. Feiúra ambulante. Trapos, só trapos. Piolhento, sujo, banguela.

Relembrado numa pausa da fala de Hélvio, falaram de suas rugas precoces, de sua família, de seu passado.

Na outra esquina, tropicou e caiu. Tentou levantar-se, pôs-se de quatro, tombou para um lado, virou-se e ficou a olhar para cima. Bolinhas e fiapos brancos corriam pelo azul do céu.

Um cachorro passou desconfiado a pouca distância, enorme no seu meio metro.

– Olha onde ele foi cair, pessoal!

Hélvio só se moveu para ir virar o disco. Os fregueses, porém, correram até a porta.

Doca fechou os olhos, resmungou, remexeu-se. Não dava para se levantar. O jeito era dormir. Não deu nem pra cochilar – abriu os olhos e só viu pernas, muito longas; depois braços, pendurados, feito cachos de banana; e queixos, buracos de venta, muitos olhos.

– Morre, filho de uma égua.

– Aguenta, filho da mãe.

Tentaram erguê-lo pelos sovacos. Puseram-no sentado. E depois de pé.

– Vai embora.

Cambaleou, rodopiou como um pião, equilibrou-se na parede, sorriu, agradeceu. E seguiu, tropegamente.

Os bons amigos riam, olhos dançarinos grudados no balé do bêbado.

– Agora ele vai.

E voltaram ao bar, a convite de Nelson: Faça como eu, acostume-se à derrota...

– Não adianta, amanhã ele volta, enche a cara de novo – concluiu Hélvio.

Mais longe do bar, Doca continuava seu caminho, arrastado pelo declive da rua, amparado pela parede das casas.

Nos dias seguintes, Hélvio não deixou de falar de sua experiência como dono de bar, enquanto Nelson Gonçalves enchia a rua com o nome de Carlos Gardel.

Numa noite em que na vitrola só rodava Jingle Bells, anunciaram a nova:

– Eu não disse que Doca não passava do Natal?!

Fonte:

Nilto Maciel. Babel. 

Brasília/DF: Editora Códice, 1997.

Ricardo Miró (Poemas Recolhidos)

AMOR

Uma vaga inquietude; um misterioso

temor; como um feliz pressentimento;

um íntimo e reservado tormento;

uma pena que acaba em alvoroço.

O sufocante nó de um soluço

perene na garganta; o sentimento

de uma dor que se acerca; o pensamento

cheio de luz, de júbilo, de gozo.

Uma contradição funda e escura

que me enche a vida de amargura,

que mata toda luz e toda ideia,

que turva toda paz e toda alegria;

porém... senhor, que sabes minha agonia:

se tudo isso é amor, bendito seja!

A ÚLTIMA GAIVOTA

Como uma franja agitada, rasgada

do manto da tarde, em rápido voo

se esfuma o bando pelo céu

buscando, acaso, uma ribeira desconhecida.

Atrás, muito longe, segue uma gaivota

que com crescente e persistente desejo

vai da solidão rasgando o véu

por alcançar o bando, já remoto.

Da tarde surgiu a casta estrela

e achou sempre voando a esquecida,

da rápida patrulha atrás a hulha.

História de minha vida compreendida,

porque eu sou, qual gaivota aquela,

ave deixada atrás pelo bando!

PÁTRIA

(tradução do espanhol por José Feldman)   

Oh, Pátria tão pequena, estendida sobre um istmo 

onde é mais claro o céu e mais brilhante o sol,

Em mim ressoa toda a tua música, o mesmo 

que o mar na pequena concha do caracol!

Revolvo o olhar e, às vezes, sinto espanto

quando não vejo o caminho que a ti me faz regressar.

Nunca saberia que te quero tanto

se o Fado não mandasse que eu atravessasse o mar.

A Pátria é a lembrança... pedaços da vida

envoltos em farrapos de amor ou de dor;

a folha da palmeira rumorosa, a música sabida,

o horto já sem flores, sem folhas, sem verdor

A Pátria são os velhos atalhos retorcidos

que o pé desde a infância sem trégua recorreu

aonde são as árvores, antigos conhecidos

cujos vestígios nos conversam de um tempo que passou.

Em vez dessas soberbas torres com áurea flecha,

aonde um sol cansado vem desmaiar,

deixa-me o velho tronco, onde escrevi uma data

aonde havia roubado um beijo, aonde aprendi a sonhar.

Oh, minhas vetustas torres, queridas e distantes

eu sinto a nostalgia de vosso repicar!

Eu vira muitas torres, ouvi muitas campainhas,

mas nenhuma imagino. Torres minhas distantes

cantar como vós, cantar e soluçar.

A Pátria é a lembrança... pedaços da vida

envoltos em farrapos de amor ou de dor;

a folha da palmeira rumorosa, a música sabida,

o horto já sem flores, sem folhas, sem verdor.

Oh, Pátria, tão pequena que cabes toda inteira

debaixo da sombra de nosso pavilhão

talvez foste tão pequena para que eu pudesse 

levar-te inteira dentro do coração!

Ricardo Miró (1883 - 1940)

Ricardo Miró Denis nasceu em 5 de novembro de 1883, na Cidade do Panamá/Panamá. Desde tenra idade tornou-se órfão. Aos quinze anos ele viajou para Bogotá para estudar pintura, no entanto, voltou ao Panamá por causa da Guerra dos Mil Dias em 1899. Ele publicou seus primeiros poemas na revista "El Heraldo del Istmo", onde trabalhou por 10 anos.

Foi para a Espanha entre 1908 e 1911 e serviu como cônsul em Barcelona.

A lírica de Miró apresenta influencias modernistas e neorromânticas. Cantou a pátria, a sua paisagem, a herança espanhola e ao amor. Seus poemários mais representativos são Preludios, 1908; Los segundos preludios, 1916; La leyenda del Pacífico, 1925; Caminos silenciosos, 1929. Escribió cuentos y dos novelas: Las Noches de Babel y Flor de María. 

Foi também fundador e diretor de revistas literárias. A mais importante delas foi Nuevos Ritos, prolongamento do "El Heraldo del Istmo", através da qual assinalou as linhas de um processo de renovação que logo marcaria os rumos da poesia panamenha. Conheceu Rubén Darío, que passava pelo Panamá.

Ricardo Miró desempenhou cargos diplomáticos em Londres, Marselha e Barcelona, onde escreveu em 1909 seu emblemático poema "Pátria", que destaca a saudade que sente ao estar longe de sua terra.

Foi diretor dos Arquivos Nacionais (1919 - 1927) e Secretário Perpétuo da Academia Panamenha da Língua. 

Como membro da delegação panamenha foi em 1921, às festas do centenário da independência do Perú, em Lima.

Morreu na cidade de Panamá a 2 de março de 1940.

Um prêmio literário póstumo anual foi nomeado em sua honra, o Concurso Literário Nacional Ricardo Miró da República do Panamá. O prêmio foi para incentivar escritores de poesia e ficção no Panamá, e em 1952 foi estendido para incluir obras de teatro.

Fontes:

Wikipedia

Antonio Miranda (tradução do espanhol por José Feldman)

Panamá Poesia (tradução do espanhol por José Feldman)

João Ubaldo Ribeiro (O Verbo "For")

Vestibular de verdade era no meu tempo. Já estou chegando, ou já cheguei, à altura da vida em que tudo de bom era no meu tempo; meu e dos outros coroas. Acho inadmissível e mesmo chocante (no sentido antigo) um coroa não ser reacionário. Somos uma força histórica de grande valor. Se não agíssemos com o vigor necessário — evidentemente o condizente com a nossa condição provecta —, tudo sairia fora de controle, mais do que já está. O vestibular, é claro, jamais voltará ao que era outrora e talvez até desapareça, mas julgo necessário falar do antigo às novas gerações e lembrá-lo às minhas coevas (ao dicionário outra vez; domingo, dia de exercício).

O vestibular de Direito a que me submeti, na velha Faculdade de Direito da Bahia, tinha só quatro matérias: português, latim, francês ou inglês e sociologia, sendo que esta não constava dos currículos do curso secundário e a gente tinha que se virar por fora. Nada de cruzinhas, múltipla escolha ou matérias que não interessassem diretamente à carreira. Tudo escrito tão ruybarbosianamente quanto possível, com citações decoradas, preferivelmente. Os textos em latim eram As Catilinárias ou a Eneida, dos quais até hoje sei o comecinho.

Havia provas escritas e orais. A escrita já dava nervosismo, da oral muitos nunca se recuperaram inteiramente, pela vida afora. Tirava-se o ponto (sorteava-se o assunto) e partia-se para o martírio, insuperável por qualquer esporte radical desta juventude de hoje. A oral de latim era particularmente espetacular, porque se juntava uma multidão, para assistir à performance do saudoso mestre de Direito Romano Evandro Baltazar de Silveira. Franzino, sempre de colete e olhar vulpino (dicionário, dicionário), o mestre não perdoava.

— Traduza aí quousque tandem, Catilina, patientia nostra — dizia ele ao entanguido vestibulando.

— "Catilina, quanta paciência tens?" — retrucava o infeliz.

Era o bastante para o mestre se levantar, pôr as mãos sobre o estômago, olhar para a platéia como quem pede solidariedade e dar uma carreirinha em direção à porta da sala.

— Ai, minha barriga! — exclamava ele. — Deus, oh Deus, que fiz eu para ouvir tamanha asnice? Que pecados cometi, que ofensas Vos dirigi? Salvai essa alma de alimária. Senhor meu Pai!

Pode-se imaginar o resto do exame. Um amigo meu, que por sinal passou, chegou a enfiar, sem sentir, as unhas nas palmas das mãos, quando o mestre sentiu duas dores de barriga seguidas, na sua prova oral. Comigo, a coisa foi um pouco melhor, eu falava um latinzinho e ele me deu seis, nota do mais alto coturno em seu elenco.

O maior público das provas orais era o que já tinha ouvido falar alguma coisa do candidato e vinha vê-lo "dar um show". Eu dei show de português e inglês. O de português até que foi moleza, em certo sentido. O professor José Lima, de pé e tomando um cafezinho, me dirigiu as seguintes palavras aladas:

— Dou-lhe dez, se o senhor me disser qual é o sujeito da primeira oração do Hino Nacional!

— As margens plácidas — respondi instantaneamente e o mestre quase deixa cair a xícara.

— Por que não é indeterminado, "ouviram, etc."?

— Porque o "as" de "as margens plácidas" não é craseado. Quem ouviu foram as margens plácidas. É uma anástrofe, entre as muitas que existem no hino. "Nem teme quem te adora a própria morte": sujeito: "quem te adora." Se pusermos na ordem direta...

— Chega! — berrou ele. — Dez! Vá para a glória! A Bahia será sempre a Bahia!

Quis o irônico destino, uns anos mais tarde, que eu fosse professor da Escola de Administração da Universidade Federal da Bahia e me designassem para a banca de português, com prova oral e tudo. Eu tinha fama de professor carrasco, que até hoje considero injustíssima, e ficava muito incomodado com aqueles rapazes e moças pálidos e trêmulos diante de mim. Uma bela vez, chegou um sem o menor sinal de nervosismo, muito elegante, paletó, gravata e abotoaduras vistosas. A prova oral era bestíssima. Mandava-se o candidato ler umas dez linhas em voz alta (sim, porque alguns não sabiam ler) e depois se perguntava o que queria dizer uma palavra trivial ou outra, qual era o plural de outra e assim por diante. Esse mal sabia ler, mas não perdia a pose. Não acertou a responder nada. Então, eu, carrasco fictício, peguei no texto uma frase em que a palavra "for" tanto podia ser do verbo "ser" quanto do verbo "ir". Pronto, pensei. Se ele distinguir qual é o verbo, considero-o um gênio, dou quatro, ele passa e seja o que Deus quiser.

— Esse "for" aí, que verbo é esse?

Ele considerou a frase longamente, como se eu estivesse pedindo que resolvesse a quadratura do círculo, depois ajeitou as abotoaduras e me encarou sorridente.

— Verbo for.

— Verbo o quê?

— Verbo for.

— Conjugue aí o presente do indicativo desse verbo.

— Eu fonho, tu fões, ele fõe - recitou ele, impávido. — Nós fomos, vós fondes, eles fõem.

Não, dessa vez ele não passou. Mas, se perseverou, deve ter acabado passando e hoje há de estar num posto qualquer do Ministério da Administração ou na equipe econômica, ou ainda aposentado como marajá, ou as três coisas. Vestibular, no meu tempo, era muito mais divertido do que hoje e, nos dias que correm, devidamente diplomado, ele deve estar fondo para quebrar. Fões tu? Com quase toda a certeza, não. Eu tampouco fonho. Mas ele fõe.

Fonte:

João Ubaldo Ribeiro. O Conselheiro Come. 

RJ: Nova Fronteira, 2000.