Carla Rejane Silva (Insensata loucura)

Dia destes resolvi, num impulso, mudar um pouco a minha rotina diária. Pensei com meus botões: hoje não farei nada que antes me era habituável, ou seja, lavar passar cozinhar etc. Naquele momento o meu desejo, ou melhor, uma ânsia quase sexual, me direcionou a sair daquela mesmice. Peguei meu celular, o carregador, o notebook, passei a mão na minha mochila contendo algumas peças básicas, e parti alegre e saltitante rumo ao destino previamente programado.

Cheguei horas depois em um condomínio com apartamentos particulares alugados, tanto nas modalidades anual, mensal como, igualmente, diária. Em face da reserva feita em programação antes de sair do aconchego do meu lar, apenas me identifiquei na portaria. Fui prontamente atendida por um homem super educado, dono de um sorriso maravilhoso e cativante, de nome Orlando.

Após as apresentações pessoais e documentais, seu Orlando chamou um funcionário, que gentilmente me acompanhou até as dependências do loft que eu havia alugado. Ao adentrar no edifício, me encantei com o nome do prédio. Era uma construção de três andares e fora batizado com o nome de ‘Saudade’. De imediato, gostei deste nome. Saudade. Saudade, sempre me trazia doces recordações de um passado não muito distante. Havia uma centena de vasos de plantas espalhados em derredor, o que contribuía para formar um jardim florido, acolhedor e muito elegante por sinal.

Ao adentrar por um corredor comprido, percebi que por todo o hall, até próximo dos dois elevadores, mais plantas existiam.  Na cabine do social, o moço de nome Eusébio, apertou o terceiro. Este andar se constituía numa cobertura elegantemente bem aconchegante com uma banheira jacusi.  Ao ser aberta a porta da unidade na qual eu ficaria, dei de cara com uma poltrona marrom, de três lugares, ao lado de uma mesinha de centro com alguns bibelôs enfeitando.

Havia também um aparelho de televisão, uma mini geladeira, a cama de casal em formato de coração e um guarda roupas de duas portas. Agradeci a gentileza do rapaz e mandei-lhe uma gorjeta modesta. O funcionário agradeceu com um gesto mais de gentileza que pelo valor do dinheiro que metera correndo no bolso da calça.  Porta fechada, passei uma rápida ‘de visu’ no apartamento. Na verdade não se constituía exatamente naquilo que eu imaginava, se fazia muito melhor.

Espiei tudo, canto por canto, cômodo por cômodo. O quarto escolhido, possuía uma pequena varanda que, por sinal, me permitia ter uma visão maravilhosa do que havia à minha frente. Diante dos meus olhos, se apresentava algo esplendoroso. Um mar imenso e sem fim,  um oceano de águas calmas que se confundia com o azul do céu. Um azul infinitamente glorioso e belo. Desfiz minha pequena bagagem, guardei os pertences, no banheiro e o resto, numa das gavetas do guarda-roupas.

Para relaxar um pouco mais, tomei um gostoso banho de quase uma hora, coloquei um biquini confortável, e me preparei para ir até a praia.  Antes de sair, liguei meu notebook  para ver as novidades. Na caixa de mensagens do zap, talvez alguns e-mails deixados pelos amigos, me fariam  mais feliz do que eu já estava. Liguei o Wi-Fi e nada, sem conexão local. Tentei o roteador do meu note, igualmente, uma mensagem me pediu para harmonizar  com o aparelho do meu uso, no caso, meu celular. Nada.

Uma outra gravação lembrou que o número a e senha não existiam. Procurei insistentemente várias outras maneiras de me conectar e tudo redundou sem sucesso. Corri ao telefone fixo e disquei o ‘UM’ da recepção. À jovem que me atendeu, expliquei a situação. A resposta dela foi lacônica e em resumo, esclarecia o seguinte: ‘Senhora, a senha e o número de seu aparelho, só a senhora possui. Nós aqui não podemos ajudá-la neste infortúnio. Todavia, iremos mandar um de nossos funcionários para tentar ajudá-la’.

Agradeci e aguardei. Cinco minutos depois, de fato, o funcionário que o Condomínio me disponibilizou tentou, de várias formas me conectar ao mundo virtual, e como das vezes anteriores, sem sinal. Dispensei o cidadão bastante chateada. Me senti meio que desnorteada, abusada no que considerava uma de minhas necessidades básicas, a Internet. Por mais que a beleza que me rodeava e me ofuscava lá fora, além da varanda, perdi o colorido do passeio, foi para o beleléu. Nesse interregno, o telefone da sala do apartamento tocou. Ao atendê-lo, a mesma funcionária que há pouco falara comigo, me informou que a ‘Internet fora desligada por problemas técnicos, e que só retornaria na segunda feira, por ser final de semana’.

Foi a gota d’água que transbordou o copo. Para aumentar a minha ira, alavancar meu desespero interior, e bolinar de forma abrupta, no meu estresse virtualizado, me vi sem chão. Ato contínuo, voltei a contactar com a moça da recepção pedindo a ela que fechasse a minha estadia, sem muitas delongas. Em troca, recebi um calhamaço de desculpas e um abatimento na diária que eu havia pago. Dos males, o melhor nesta confusão toda. Desliguei tudo, refiz as minhas bugigangas, peguei meu aparelho, até então ‘apareado’ sem estar parido e voltei triste e infeliz ao meu  destino, à minha rotina e, principalmente, à minha vida extra virtual.

Texto enviado pela autora.

Varal de Trovas 497

 

Mia Couto (Falas do velho Tuga)

Quer que eu lhe fale de mim, quer saber de um velho asilado que nem sequer é capaz de se mexer da cama? Sobre mim sou o menos indicado para falar. E sabe porquê? Porque estranhas névoas me afastaram de mim. E agora, que estou no final de mim, não recordo ter nunca vivido.

Estou deitado neste mesmo leito há cinco anos. As paredes em volta parecem já forrar a minha inteira alma. Já nem distingo corpo do colchão. Ambos têm o mesmo cheiro, a mesma cor: o cheiro e cor da morte. Morrer, para mim, sempre foi o grande acontecimento, a surpresa súbita. Afinal, não me coube tal destino. Vou falecendo nesta grande mentira que é a imobilidade.

Também eu amei uma mulher. Foi há tempo distante. Nessa altura, eu receava o amor. Não sei se temia a palavra ou o sentimento. Se o sentimento me parecia insuficiente, a palavra soava a demasiado. Eu a desejava, sim, ela inteira, sexo e anjo, menina e mulher. Mas tudo isso foi noutro tempo, ela era ainda de tenrinha idade.

Este lugar é a pior das condenações. Já nem as minhas lembranças me acompanham. Quando eu chamo por elas me ocorrem pedaços rasgados, cacos desencontrados. Eu quero a paz de pertencer a um só lugar, a tranquilidade de não dividir memórias. Ser todo de uma vida. E assim ter a certeza que morro de uma só única vez. Mas não: mesmo para morrer sofro de incompetências. Eu deveria ser generoso a ponto de me suicidar. Sem chamar morte nem violentar o tempo. Simplesmente deixarmos a alma escapar por uma fresta.

Ainda há dias um desses rasgões me ocorreu por dentro. É que me surgiu, mais forte que nunca, esse pressentimento de que alguém me viria buscar. Fiquei a noite às claras, meus ouvidos esgravatando no vão escuro. E nada, outra vez nada. Quando penso nisso um mal-estar me atravessa. Sinto frio mas sei que estamos no pico do Verão. Tremores e arrepios me sacodem. Me recordo da doença que me pegou mal cheguei a este continente.

África: comecei a vê-la através da febre. Foi há muitos anos, num hospital da pequena vila, mal eu tinha chegado. Eu era já um funcionário de carreira, homem feito e preenchido. Estava preparado para os ossos do ofício mas não estava habilitado às intempéries do clima. Os acessos da malária me sacudiam na cama do hospital apenas uma semana após ter desembarcado. As tremuras me faziam estranho efeito: eu me separava de mim como duas placas que se descolam à força de serem abanadas.

Em minha cabeça, se formavam duas memórias. Uma, mais antiga, se passeava em obscura zona, olhando os mortos, suas faces frias. A outra parte era nascente, reluzente, em estreia de mim. Graças à mais antiga das doenças, em dia que não sei precisar, tremendo de suores, eu dava à luz um outro ser, nascido de mim.

Fiquei ali, na enfermaria penumbrosa, intermináveis dias. Uma estranha tosse me sufocava. Da janela me chegavam os brilhos da vida, os cantos dos infinitos pássaros. Estar doente num lugar tão cheio de vida me doía mais que a própria doença.

Foi então que eu vi a moça. Branca era a bata em contraste com a pele escura: aquela visão me despertava apetites no olhar. Ela se chamava Custódia. Era esta mesma Custódia que hoje está conosco. Na altura, ela não era mais que uma menina, recém-saída da escola. Eu não podia adivinhar que essa mulher tão jovem e tão bela me fosse acompanhar até ao final dos meus dias. Foi a minha enfermeira naqueles penosos dias. A primeira mulher negra que me tocava era uma criatura meiga, seus braços estendiam uma ponte que vencia os mais escuros abismos.

Todas as tardes ela vinha pelo corredor, os botões do uniforme desapertados, não era a roupa que se desabotoava, era a mulher que se entreabria. Ou será que por não ver mulher há tanto tempo eu perdera critério e até uma negra me porventurava? Me admirava a secura daquela pele, 0 gesto cheio de sossegos, educado para maternidades. Enquanto rodava pelo meu leito eu tocava em seu corpo. Nunca acariciara tais carnes: polposas mas duras, sem réstia de nenhum excesso.

Os dias passavam, as maleitas se sucediam. Até que, numa tarde, me assaltou um vazio como se não houvesse mundo. Ali estava eu, na despedida de ninguém. Olhei a janela: um pássaro, pousado no parapeito, recortava o poente. Foi nesse pôr do Sol que Custódia, a enfermeira, se aproximou. Senti seus passos, eram passadas delicadas, de quem sabe do chão por andar sempre descalço.

– Eu tenho um remédio, disse Custódia. É um medicamento que usamos na nossa raça. O Senhor Fernandes quer ser tratado dessa maneira?

– Quero.

– Então, hoje de noite lhe venho buscar.

E saiu, se apagando na penumbra do corredor. Como em caixilho de sombra a sua figura se afastava, imóvel como um retrato. Na janela, o pássaro deixou de se poder ver. Adormeci, doído das costas, a doença já tinha aprisionado todo meu corpo. Acordei com um sobressalto. Custódia me vestia uma bata branca, bastante hospitalar.

– Onde vamos?

– Vamos.

E fui, sem mais pergunta, tropeçando pelo corredor. Dali parei a tomar fôlego e, encostado no umbral da porta, olhei o leito onde lutara contra a morte. De repente, estranhas visões me sobressaltaram: deitado, embrulhado nos lençóis, estava eu, desorbitado. Meus olhos estavam sendo comidos pelo mesmo pássaro que atravessara o poente. Gritei Custódia, quem está na minha cama? Ela espreitou e riu-se:

– É das febres, ninguém está lá.

Fui saindo, torteando o passo. Afastamo-nos do hospital, entramos pelos trilhos campestres. Naquele tempo, as palhoças dos negros ficavam longe das povoações. Caminhava em pleno despenhadeiro, o pequeno trilho resvalava as infernais e desluzidas profundezas. Me perdi das vistas, mais tombado que amparado nesse doce corpo de Custódia.

Voltei a acordar como se subisse por uma fresta de luminosidade. Aquela luz fugidia me pareceu, primeiro, o pleno dia. Mas depois senti o fumo dessa ilusão. O calor me confirmou: estava frente a uma fogueira. O calor da cozinha da minha infância me chegou. Escutei o roçar de longas saias, mulheres mexendo em panelas. Saí da lembrança, dei conta de mim: estava nu, completamente despido, deitado em plena areia.

– Custódia!, chamei.

Mas ela não estava. Somente dois homens negros baixavam os olhos em mim. Me deu vergonha ver-me assim, descascado, alma e corpo despejados no chão. Malditos, se preparavam para me degolar? Um deles tinha uma lâmina. Vi como se agachava, o brilho da lâmina me sacudiu. Gritei: aquela era a minha voz? Queriam me matar, eu estava ali entregue às puras selvagerias, candidato a ser esquartejado, sem dó na piedade. Me desisti, covarde, desvalido. De nada lucrava recusar os intentos do negro. O homem cortou-me, sim. Mas não passou de uma pequena incisão no peito. Sangrei, fiquei a ver o sangue escorrer, lento como um rio receoso.

Um dos homens falou em língua que eu desconhecia, seus modos eram de ensonar a noite, a voz parecia a mão de Custódia quando ela me empurrava para o sonho. Voltei a deitar-me. Só então reparei que havia uma lata contendo um líquido amarelado. Com esse líquido me pintavam, em besuntação danada. Depois, me ajeitaram o pescoço para me fazerem beber um amargo licor. Choravam, pareceu-me de início. Mas não: cantavam em surdina. Dores de morrer me puxavam as vísceras. Vomitei, vomitei tanto que parecia estar-me a atirar fora de mim, me desfazendo em babas e azedos. Cansado, sem fôlego nem para arfar, apaguei.

No outro dia, acordei, sem estremunhações. Estava de novo no hospital, vestido de meu regulamentar pijama. Qualquer coisa acontecera? Eu tinha saído em deambulação de magias, rituais africanos? Nada parecia. Verdade era que eu me sentia bem, pela primeira vez me chegavam as forças. Me levantei como uma toupeira saída da pesada tampa do escuro. Primeira coisa: fui à janela. A luz me cegou. Podia haver tantas cores, assim tão vivas e quentes?

Foi então que eu vi as árvores, enormes sentinelas da terra. Nesse momento aprendi a espreitar as árvores. São os únicos monumentos na África, os testemunhos da antiguidade. Me diga uma coisa: lá fora ainda existem? Pergunto sobre as árvores.

Quer saber mais? Agora estou cansado. Tenho que respirar muito. Há tanto tempo que eu não falava assim, às horas de tempo. Não vá ainda, espere. Vamos fazer uma combinação: você divulga estas minhas palavras lá no jornal de Portugal – como é que se chama mesmo o tal jornal? – e depois me ajuda a procurar a minha família. É que sabe: eu só posso sair daqui pela mão deles. Senão, que lugar terei lá no mundo? Traga-me um qualquer parente. Quem sabe, depois disso, ficamos mesmo amigos.

Você sabe como eu confirmo que estou ficando velho? É da maneira que não faço mais amigos. Aqueles de que me lembro são os que eu fiz quando era novo. A idade nos vai minguando, já não fazemos novas amizades. Da próxima vez venha com um parente. Ou faça mesmo o senhor de conta que é meu familiar.

Fonte:
Mia Couto. Contos do nascer da terra.

A. A. De Assis (88 Poeminhas ) – 1 –

Ebook enviado pelo poeta quando da comemoração de seus 88 anos, em 21 de abril de 2021.

01.
Fiat lux.
Assim
começou
a biografia do mundo.

02.
Graças à graça
da luz
tudo o mais
tem graça.

03.
Felizes os anjos,
as aves
e os limpos de coração.
Morantes do céu.

04.
No cosmo a cosmética:
o puro, a verdade, o bem.
A perfeita estética.

05.
Sursum corda.
Deixem que voe
sobre a Terra
a Pomba da Paz.

06.
As Ave-Marias.
As aves, Maria, voam.
De tardinha voltam.

07.
Bem-aventurados
os que sonham.
Chama-os Deus
poetas.

08.
Um vaso de avenca,
minimíssima floresta.
Mas é verde,
é festa.

09.
Anoi /
tecia.
A lua luava
sobre o rio
e ria.

10.
Dobra-se
a roseira
em reverência
à raiz:
a vovó das rosas.

11.
Manhêêê
– diz o menino –
trouxe uma flor
pra você.
Troco por um beijo.

12.
Lesa-poesia.
Chamar à abelha
de inseto
e ao girassol
commodity.

13.
Xô tristeza,
xô cansaço.
Insisto
em pensar azul.

14.
Sonho um tempo
sem vilões.
Falcões dando vez
às pombas
e os fuzis aos violões.

15.
Deixa o beija-flor
um selinho
em cada rosa.
E elas gostam...
ahhhh.

16.
Faz a mão
a roça.
Faz a roça
o pão.

17.
Ave, avós.
Hão de um dia devolver
a vós a voz.

18.
Dizem que a cigarra
nada faz senão cantar.
Ah, é indispensável.

19.
Menininho ao léu.
Um colo onde se deitar
já seria um céu.

20.
Deu-lhe o mundo
a cruz.
E Jesus queria apenas
acender a luz.

21.
Só se é
cidadão
se se é sócio
do pão.

22.
Corrija-se a tempo.
Mais de mater
que de magistra
necessita o mundo.

Continua…

 

Imagem: montagem por José Feldman com fotos obtidas no livro

de Assis, "Vida, Verso e Prosa" e enviadas pelo poeta.

Nilto Maciel (O Sonho Esquecido)

Numa grande cidade viveram, há alguns anos, Moisés, Salomão e Daniel. Suas histórias estão registradas na memória coletiva de seus descendentes. E também nos subterrâneos, nas galerias de esgotos, nas catacumbas, no submundo em que viviam e onde vivem seus filhos e netos.

Naquele tempo (talvez também hoje), depois das correrias, das estripulias, das aventuras noturnas, alguns ratos se reuniam em pequenas assembleias. Às vezes apenas trocavam ideias, narravam fatos, riam ou choravam. A maioria, no entanto, quando não ia dormir, preferia continuar correndo atrás de alimentos e diversões. “Não vale a pena perder tempo em reuniões. A vida é muito curta, embora às vezes seja também muito divertida. Vamos à luta e à farra.”

Pouco a pouco as pequenas reuniões se transformaram em grandes assembleias. E então  apareceram os primeiros chefes e, logo, as primeiras brigas internas. Uma noite, Moisés subiu a um palanque e apresentou uma proposta radical: precisavam implodir a cidade. O mundo deveria vir ao chão. Tudo demolido: prédios, igrejas, fábricas, escolas, quartéis, casas. Recebeu vaias e aplausos. E aproveitou a ocasião para apresentar ao público o nome do grupo que comandava. Não ainda um partido, porém já pronto para grandes batalhas. “Somos os Ratos Mosaicos”. Partidários de outro líder gargalharam e os chamaram de ultrapassados, inimigos da civilização humana. Moisés não se abateu: Não deviam ter medo de nada, de ninguém. Afinal, eram apenas ratos, viviam nos subterrâneos, sem direitos sociais, civis ou políticos. Precisavam derrotar os homens. Nada de esperar pelas grandes pragas prometidas. Elas poderiam matar dois coelhos com uma só paulada: os homens e os ratos.

Salomão pediu a palavra: a implosão significaria a morte de todos os seres, sobretudo dos ratos. Os edifícios viriam abaixo e soterrariam exatamente as redes de esgotos, os subterrâneos. Melhor viverem como viviam, mesmo na miséria, na mais absoluta miséria. E se declarou inimigo dos ideais mosaicos. Nada de implosões, de explosivos. Poderiam solapar a sociedade humana, sim, porém pelo envenenamento das águas. O morticínio seria tão abrangente, tão avassalador, tão repentino que as autoridades nada poderiam fazer. E eles, ratos, tomariam conta da cidade, do mundo. Os próprios gatos morreriam, juntamente com seus donos, seus senhores - os humanos. Eles, ratos, eram livres, não tinham donos. E assim seriam para sempre, porém sem a presença nefasta de gatos e homens.

Salomão discursava com veemência e sempre cheio de filosofias: “Os loucos desprezam a sabedoria e o ensino”; “não tenham inveja dos homens, que são violentos, nem sigam nenhum de seus caminhos”; “morrendo o homem, morre a sua esperança”. E terminava seus discursos com um grito: “Por um mundo novo e salomônico!”

Outra facção - a dos Ratos da Babilônia - apresentou proposta tão revolucionária quanto as duas primeiras. Chefiada por Daniel, pretendia o aniquilamento da raça humana por outra via: o agigantamento dos ratos. Ora, agigantando-se os ratos, não haveria homem capaz de enfrentá-los. Como se daria esse processo de crescimento físico de cada indivíduo rato? Os homens haviam inventado substâncias químicas que vinham provocando o agigantamento dos novos seres humanos. O mesmo deveriam fazer os ratos. Em poucos anos, as gerações de ratos já nasceriam do tamanho de pequenos leões. Na idade adulta, qualquer rato poderia enfrentar um leão adulto. E as presas? Ora, com a superpopulação de ratos gigantes, ferozes e imunes a venenos, seria fácil tomar conta do mundo. Todos os gatos seriam eliminados. E também as serpentes e outros inimigos naturais dos ratos. Os homens, inclusive.

Finalmente apresentou-se Nabucodonosor, dizendo-se rei. Todos se prostraram diante dele, até mesmo os chefes dos grupos. “Tive um sonho; e para sabê-lo está perturbado o meu espírito.” Os ratos ergueram as cabeças e gritaram: “Ó rei, vive eternamente e dize o sonho a teus servos; nossos sábios darão a interpretação de teu sonho.” Nabucodonosor se irritou: “Se não me fizerdes saber o sonho e a sua interpretação, sereis todos despedaçados.” Alguns olhares se voltaram para Daniel. “Ele é sábio e lembrará ao rei o sonho esquecido.” Outros se voltaram para Moisés: “Ele falou com o Senhor, foi mediador entre Ele e os ratos, copiou os dez artigos da lei principal - lembrará ao rei o sonho esquecido.” Houve ainda quem se lembrasse de Salomão: “Ele é sábio e também poeta - lembrará ao rei o sonho esquecido.”

Nesse momento a catacumba ruiu. Morticínio catastrófico. Porém, alguns ratos conseguiram a salvação.

Fonte:
Nilto Maciel. A Leste da Morte. Porto Alegre: Bestiário, 2006.
Livro enviado pelo autor.

Estante de Livros (Dora, Doralina, de Rachel de Queiroz)

“Dora, Doralina” é um romance da escritora cearense, Rachel de Queiroz, publicado pela primeira vez em 1975.

Na época, Rachel de Queiroz já era famosa pelo clássico da literatura brasileira, “O Quinze”.

Quando “Dora, Doralina” foi publicado, a obra também teve muita visibilidade a ponto de ser adaptada para o cinema brasileiro em 1982, com direção de Perry Salles.

“Dora, Doralina” é dividida em três partes: Livro de Senhora, Livro de Companhia e Livro do Comandante. Os três livros narram a história de Maria das Dores, ou Dora, como ela preferia ser chamada.

Dora é uma jovem simples que vive na fazenda Soledade, no agreste nordestino no interior do Ceará, sob o domínio de sua mãe. Tratada como Senhora, a mãe de Dora era uma mulher que dominava tudo e todos.

As três partes de “Dora, Doralina” trazem a trajetória de Maria das Dores que se muda da fazenda para Fortaleza, depois para o Rio de Janeiro e por fim, seu retorno a fazenda.

Principais personagens
 

    Maria das Dores: protagonista da história. Ela vive submissa ao domínio da mãe, Senhora, até que decide partir para Fortaleza buscar liberdade.
    Senhora: mãe de Maria das Dores. É uma mulher que domina tudo e todos da fazenda Soledade.
    Laurindo: agrimensor que se casa com Maria das Dores, mas em um casamento de convenção familiar e não de amor.
    Cadete Lucas: comandante de um navio por quem Dora se apaixona perdidamente. Contudo, é um homem machista, com tendências a bebedeira e a violência.
    Brandini: dono da Companhia de Teatro, onde Maria das Dores passa a integrar e viajar pelo país.
    Belmiro: um fugitivo suspeito de ter matado Laurindo para livrar Dora do infeliz casamento.
 

Livro de Senhora

A primeira parte de “Dora, Doralina” se dedica a vida de Dora ainda morando na fazenda da Soledade.

Dora perdeu o pai logo cedo e é criada pela mãe, Senhora, uma mulher dominadora que ao invés de dar amor à filha, dá indiferença.

Mesmo a obra não deixando claro quais os motivos, Senhora e Dora não se dão muito bem. Elas não se amam como mãe e filha, mas se suportam.

Segundo Senhora, o nome Maria das Dores foi dado a Dora como uma promessa às dificuldades que teve no parto. Contudo, Dora acha o nome horrível e acredita que a mãe lhe deu esse nome como castigo.

Além disso, Dora gostaria de conversar sobre o pai, já que o perdeu quando ainda era criança. Contudo, é um dos assuntos que Senhora não conversa de forma alguma.

A narrativa do livro deixa bem claro o quão dominadora é Senhora, não somente com a filha, mas com todos que vivem na fazenda.

Um dia, para resolver uma questão acerca de terras, Senhora e um vizinho chamam Laurindo, um agrimensor para solucionar a questão. Nesse contato, ele conhece Dora.

Dora e Laurindo se casam, não em um casamento de amor, mas um casamento meramente social. Eles se casam mais por uma questão de convenção familiar.

Contudo, mesmo depois do casamento Dora continua morando com a mãe. Ou seja, ela ainda tem que aguentar o domínio de Senhora, até que seu marido, Laurindo, é morto e ninguém sabe por quem. Mesmo sendo um caso que não é desvendado durante a narrativa, o livro deixa suspeitas de que o crime pode ter sido cometido por Belmiro.

Belmiro era um fugitivo que recebeu os cuidados por Dora quando apareceu ferido em Soledade. Belmiro adora Doralina, e a acha uma santa.

Após o crime, Dora finalmente resolve se livrar do domínio da mãe e procura liberdade em Fortaleza.
 

Livro de Companhia

A segunda parte de “Dora, Doralina” se inicia quando Dora vai embora da fazenda Soledade e se muda para Fortaleza. Lá, ela vai morar na pensão de D. Loura e trabalha administrando a pensão.
 

Dora conhece senhor Brandini, dono da Cia de Comédias e Burletas Brandici Junior, e então passa a fazer parte da Companhia de Teatro como atriz e viaja por todos os lugares.

Dora, não é mais a mesma da fazenda, agora ela se abre para novas experiências. Assume o nome de palco “Nely Sorel” e faz diversas apresentações pelo país com a Companhia de Teatro.

Ela se torna uma mulher mais madura e convicta dos seus princípios e valores. Sabe lidar com o jeito malandro do senhor Brandini e com as investidas dos homens em geral.

A fase na Companhia de Teatro se trata da aprendizagem e da liberdade que ela tanto lutou e que não tinha quando morava com Senhora. É uma jornada de autoconhecido de Dora.

Com a Companhia de Teatro, Dora viaja por todo país, em uma dessas viagens ela conhece Cadete Lucas, um comandante de navio por quem se apaixona perdidamente.
 

Livro do Comandante

A terceira parte se trata da história do Cadete Lucas com Dora. Ao conhecer o comandante, ela larga a Companhia de Teatro para viver somente em volta dele.

Finalmente Dora encontra o amor verdadeiro e se casa. Um casamento por amor e não por interesse e convenção familiar.

Mesmo baseado no amor, o romance de Lucas e Dora não é totalmente felicidades. A saída dela da Companhia de Teatro se deu por imposição dele que não aceita que sua mulher viva em palcos rebolando para outros.

Era um relacionamento totalmente submisso e abusivo, pois Dora se submete a tudo que o Comandante quer. Contudo, assim como ele, Dora é machista, passiva, submissa e aceita a situação em que vive.

Mesmo com todas as situações, o Comandante dá amor que ela nunca tinha recebido de ninguém e juntos passam por muitas situações. Até que o comandante adoece e morre.

Então, Dora decide voltar a fazenda. Ela volta uma nova mulher e recomeça a vida com mais força, se impondo a Senhora e ajudando os outros empregados a viverem sem o domínio da mãe.

Por fim, Dora, Doralina toma posse da fazenda e passa a assumir a posição de sua mãe. E mesmo sem um motivo de alegria, ela é obrigada a viver a sua vida.
 

Análise

A história é narrada pela própria protagonista, Maria das Dores, em um discurso memorialista dela.

Ela narra os fatos tecendo o passado com o presente, com evidências e personagens que passaram por sua vida. Quando necessário retornando ao passado, como um flashback.

Ao longo da narrativa traços da personalidade de Dora vão sendo expostos por atitudes e reações que ela mesma expõe.

Maria das Dores é uma personagem predestinada a dor, que vai desde o seu nome aos acontecimentos na sua vida.

Ela já sente a dor quando perde o pai ainda criança, e cresce sem o amor materno. Até quando ela encontra o amor no comandante, ela sofre por sua morte.

Contudo, a narrativa de “Dora, Doralina” mostra a evolução de Dora, que mesmo voltando ao ponto de partida quando ela retorna a fazenda, ela retorna como uma nova mulher.

Durante as suas viagens, ela aprendeu a ter independência e liberdade. Dora é uma mulher forte e lutadora.
 

Trechos de “Dora, Doralina”

    Bem, nisso tudo o que eu quero dizer é que antes de eu entrar na Companhia, tinha o meu corpo como se fosse uma coisa alheia que eu guardasse depositada, e só podia dar ao legítimo dono, e depois de dar a esse dono era só dele, não adiantava eu querer ou não, porque o meu corpo eu não tinha o direito de governar, eu vivia dentro dele mas o corpo não era meu.

    Já agora o corpo era meu, pra guardar ou pra dar, se eu quisesse ia, se não quisesse não ia, acabou-se. Era uma grande diferença, para mim enorme. (p. 161)

    Procurava a todo instante me lembrar de como Senhora fazia; e tudo se repetia agora como no tempo dela, porque mesmo que eu quisesse não sabia fazer nada diferente, e então era a lei dela que continuava nos governando. […]E aos poucos eu também ia endurecendo, na couraça do meu vestido preto… (p. 239)

Fonte:
Dora, Doralina; Disponível em Guia Estudo. Acesso em 02 de maio de 2021. 

Oscar Wilde (O Milionário modelo)

Uma nota de admiração

A menos que seja rico, não há utilidade nenhuma em ser encantador. Romance é privilégio dos ricos, não a profissão dos desempregados. Pobres devem ser práticos e prosaicos.

É preferível ter uma renda permanente a ser fascinante. São essas as grandes verdades da vida moderna que Hughie Erskine nunca compreendeu. Pobre Hughie!

Intelectualmente, devemos admitir, não tinha muita importância. Nunca disse algo brilhante ou mesmo mordaz em toda a sua vida. Mas era magnificamente belo, com cabelos castanhos encaracolados, pele alva e olhos acinzentados. Era tão popular entre os homens quanto entre as mulheres, e tinha todos os talentos, menos o de conseguir dinheiro. O pai havia-lhe legado a espada de cavalaria e a “História da Guerra da Península”, em quinze volumes. A primeira, Hughie pendurou sobre o espelho, a segunda, acomodou numa estante, entre o “Guia Ruff” e a “Bailey’s Magazine”, vivendo com duzentas libras por ano, que uma velha tia lhe dava. Tinha tentado de tudo. Por seis meses estivera na Bolsa de Valores, mas o que tinha uma borboleta a fazer entre touros e ursos? Por algum tempo, comercializou chá, mas logo se cansou de pekoe e souchong (*). Em seguida tentou vender xerez seco, mas não obteve sucesso: o xerez era um pouco seco demais. Por fim transformou-se em um jovem maravilhoso e inútil, com um perfil perfeito e nenhuma profissão.

Para piorar as coisas, estava apaixonado. A moça a quem amava chamava-se Laura Merton, filha de um coronel aposentado, que na Índia tinha perdido a paciência e a boa digestão, e nunca mais as encontrou novamente. Laura adorava o rapaz, e ele estava sempre pronto para beijar-lhe os cordões dos sapatos. Formavam o casal mais belo de Londres e entre os dois não havia sequer um tostão. O coronel gostava muito de Hughie, mas não queria ouvir falar sobre noivado.

“Venha até mim, meu jovem, quando tiver conseguido dez mil libras por si mesmo, e falaremos a respeito”.

Nessas ocasiões, Hughie ficava muito deprimido e ia consolar-se com Laura.

Certa manhã estava a caminho de Holland Park, onde moravam os Merton, quando decidiu casualmente visitar um grande amigo, Alan Trevor. Trevor era pintor. Na verdade, poucas pessoas escapam de sê-lo, hoje em dia. Mas ele era também um artista, e artistas são bastante raros. Pessoalmente, era um amigo estranho e grosseiro, de rosto sardento e uma barba vermelha e desalinhada. Contudo, quando utilizava o pincel, era um verdadeiro mestre, e suas pinturas eram muito requisitadas.

No começo tinha se sentido muito atraído por Hughie, deve-se admitir, devido apenas ao encanto pessoal que possuía.

“As únicas pessoas que um pintor deve conhecer”, costumava dizer, “são as tolas e as belas, cuja contemplação constitui um prazer artístico, e a conversação, um repouso para o intelecto. Homens dandies e mulheres darlings governam o mundo, ou pelo menos deveriam fazê-lo”. Entretanto, depois de conhecer Hughie melhor, passou a gostar dele também pelo espírito vivaz e pelo bom humor, pela natureza imprudente e generosa, e deu-lhe passe livre para entrar no estúdio quando quisesse.

Ao chegar, Hughie encontrou Trevor dando os toques finais em uma maravilhosa pintura em tamanho natural de um mendigo. O próprio mendigo estava em pé numa plataforma no canto do estúdio. Era um velho enrugado, a face parecendo um pergaminho cheio de pregas e com uma expressão bastante cansada. Sobre os ombros pendurava-se um grosseiro manto castanho, puído e esfarrapado; as grossas botinas eram manchadas e remendadas e, em uma das mãos, segurava um cajado tosco e na outra, trazia um chapéu estragado, para as esmolas.

– “Que modelo surpreendente!”, sussurrou Hughie, ao apertar as mãos do amigo.

– “Modelo surpreendente?”, gritou Trevor o mais alto que podia; “Tenho certeza que sim! Mendigos como ele não são encontrados todos os dias. Um achado meu caro, um Velásquez vivo! Pelas estrelas! Que água-forte Rembrandt não teria feito com tal modelo!”

– “Pobre rosto de pele rachada e envelhecida!”, disse Hughie, “quão desgraçado ele parece! Mas suponho que, para vocês, pintores, essa face é uma grande sorte”.

– “Com certeza”, replicou Trevor, “você não espera que um mendigo pareça feliz, não é?”

– “Quanto recebe um modelo para posar?”, perguntou Hughie, sentado confortavelmente em um divã.

– “Um xelim por hora”.

– “E quanto consegue pela pintura, Alan?”

– “Ah, por isso eu recebo uns dois mil”.

– “De libras?”.

– “De guinéus. Pintores, poetas e médicos sempre recebem em guinéus”.

– “Bem, penso que o modelo deveria levar uma porcentagem”, exclamou Hughie, rindo: “eles trabalham tão duro quanto você”.

– “Bobagem, bobagem! Ora, repare na dificuldade de fazer a pintura e de passar o dia inteiro diante de um cavalete! Para você é muito fácil falar, Hughie, mas lhe asseguro que há momentos em que a arte quase atinge a dignidade do trabalho manual. Mas não deve ficar aí tagarelando, estou muito ocupado. Fume um cigarro e fique quieto”.

Depois de algum tempo entrou o criado, informando a Trevor que o fabricante de molduras queria falar-lhe.

– “Não fuja, Hughie”, disse ao sair, “voltarei em um instante”.

O velho mendigo aproveitou a ausência de Trevor para descansar por um instante em um banco de madeira que estava bem atrás. Parecia tão desamparado e infeliz que Hughie não pôde evitar de sentir pena dele e tateou os bolsos para ver quanto dinheiro tinha. Tudo o que pôde encontrar foram um soberano e alguns cobres.

“Pobre velho!”, pensou consigo mesmo, “ele precisa disto mais do que eu, mas terei que passar duas semanas andando a pé”. Cruzou o estúdio e deslizou o soberano nas mãos do mendigo.

O velho estremeceu, e um sorriso tênue passou rapidamente pelos lábios ressecados.

– “Obrigado, senhor”, disse, “Obrigado”.

Logo depois Trevor retornou e Hugie despediu-se, um pouco corado pelo que tinha feito. Passou o dia com Laura, recebeu uma encantadora repreensão por sua extravagância e voltou a pé para casa.

Naquela noite, foi passear no Pallete Club por volta das onze horas e encontrou Trevor sentado sozinho na sala de fumantes, tomando vinho do Reno com soda.

– “Então, Alan, conseguiu terminar o quadro?”, disse, acendendo um cigarro.

– “Terminado e emoldurado, meu rapaz!”, respondeu Trevor, “e, a propósito, você fez uma conquista. O velho modelo que você viu encontra-se completamente devotado a você. Tive que contar a ele tudo a seu respeito: quem você é, onde mora, quanto é sua renda, quais suas perspectivas...”

– “Meu caro Alan”, bradou Hughie, “provavelmente o encontrarei esperando por mim quando voltar para casa. Mas é claro que você está apenas brincando. Pobre velho infeliz! Espero poder fazer algo por ele. Penso ser horrível que alguém seja assim, tão miserável. Tenho montes de roupas velhas em casa, você acha que interessaria a ele? As dele estão caindo aos pedaços”.

– “Mas ele fica esplêndido nelas”, disse Trevor. “Não o pintaria de sobrecasaca por nada neste mundo. O que você chama de andrajos, eu chamo de romance. O que parece pobreza para você, para mim é pitoresco. Entretanto, direi a ele sobre sua oferta”.

– “Alan”, disse, com seriedade, “vocês pintores não têm coração!”

– “O coração de um artista é a mente”, replicou Trevor, “e além do mais, nosso trabalho é perceber o mundo como ele é, não reformá-lo com o que conhecemos dele. A cada um o seu ofício. E agora me diga como está Laura. O velho modelo está muito interessado nela”.

– “Você não está me dizendo que falou a respeito dela?”, disse Hughie.

– “Claro que sim. Ele sabe tudo a respeito do implacável coronel, a adorável Laura e as dez mil libras”.

– “Você contou ao velho mendigo tudo a respeito dos meus negócios particulares?”, bradou Hughie, vermelho de raiva.

– “Meu caro rapaz”, disse Trevor, sorrindo, “aquele velho mendigo, como você o chama, é um dos homens mais ricos da Europa. Ele poderia comprar Londres inteira amanhã sem esgotar o próprio saldo. Tem uma casa em cada capital, janta em pratos de ouro e pode impedir a Rússia de entrar em guerra quando quiser”.

– “O que você quer dizer?”, exclamou Hughie.

– “Apenas o que disse”, respondeu Trevor. “O velho que você viu hoje no estúdio é o Barão de Hausberg. É um grande amigo meu, compra todos os meus quadros e esse tipo de coisa, e deu-me uma comissão há um mês para pintá-lo como mendigo. O que quer? É a fantasia de um milionário! E devo dizer que ficou magnífico em seus andrajos, ou melhor, nos meus andrajos. É um traje velho que consegui na Espanha”.

– “Barão Hausberg!”, bradou Hughie. “Deus do céu! Dei a ele um soberano!”, e afundou na poltrona: era o retrato da desolação.

– “Deu a ele um soberano”, gritou Trevor, explodindo numa gargalhada ruidosa. “Meu caro jovem, jamais terá seu dinheiro de volta. Seu negócio é o dinheiro dos outros”.

– “Penso que você deveria ter-me dito, Alan”, disse Hughie, aborrecido, “e não ter me deixado fazer papel de tolo”.

– “Bem, para começar, Hughie”, disse Trevor, “nunca imaginei que você fosse sair por aí distribuindo esmolas desse modo afoito. Posso entender que você beije uma bela modelo, mas que dê um soberano a um modelo feio... por Júpiter, não! Além do mais, para todos os efeitos eu não estava em casa hoje. Quando você chegou, não sabia se Hausberg gostaria de ter o nome mencionado. Você sabe que ele não estava corretamente vestido”.

– “Que idiota ele deve ter pensado que sou!”, disse Hughie.

– “De jeito nenhum. Ele ficou extremamente bem humorado depois que você saiu. Ficou dando pancadinhas em si mesmo e esfregando as mãos enrugadas. Não pude entender por que ele tinha ficado tão interessado por saber tudo a seu respeito, mas agora compreendo. Ele vai investir seu soberano, Hughie, pagar-lhe os juros a cada seis meses e ter uma história interessantíssima para contar depois do jantar”.

– “Sou um pobre diabo sem sorte”, resmungou Hughie. “A melhor coisa que posso fazer é ir para casa dormir e, meu caro Alan, não conte nada a respeito. Eu não teria mais coragem de aparecer em público”.

– “Bobagem! Isso dará o mais alto crédito ao seu espírito filantrópico, Hughie. E não fuja. Fume outro cigarro e poderá falar de Laura o quanto quiser”.

Mesmo assim Hughie não se deteve, e caminhou para casa sentindo-se muito infeliz, deixando Alan Trevor rindo a solta.

Na manhã seguinte, enquanto tomava o desjejum, o criado trouxe-lhe um cartão em que estava escrito:

“Monsieur Gustave Naudin, da parte de M. Le Baron Hausberg”.

– “Suponho que tenha vindo exigir desculpas”, disse Hughie para si mesmo; e disse ao criado para deixar entrar o visitante.

Um cavalheiro idoso, de cabelos grisalhos e usando óculos de ouro, entrou na sala e disse, com um leve sotaque francês:

– “Tenho a honra de me dirigir ao Monsieur Erskine?”.

Hughie inclinou-se.

– “Venho em nome do Barão Hausberg”, prosseguiu. “O barão...”.

– “Eu rogo, sir, que ofereça a ele minhas mais sinceras apologias”, gaguejou Hughie.

– “O barão”, disse o cavalheiro idoso com um sorriso, “me encarregou de trazer-lhe esta carta”, e estendeu um envelope selado.

No exterior estava escrito:

“Um presente de casamento para Hughie Erskine e Laura Merton, de um velho mendigo”, e dentro havia um cheque de dez mil libras.

Alan Trevor foi o padrinho do casamento e o barão fez um discurso durante a recepção.

– “Modelos milionários”, observou Trevor, “são bastante raros; mas, por Júpiter, milionários modelos são ainda mais raros!”.
_________________________________
*Variedade de chá preto.

Fonte:
Alfredo Braga

Carolina Ramos (Poemas Escolhidos) 12

O INVENTOR

Desde cedo, sonhara ser, um dia,
um inventor famoso de verdade!
E alimentava a doce fantasia,
no enlevo de servir à humanidade!

Cresceu ao acalanto da poesia.
E ao vê-la sucumbir à realidade,
sentiu que a fibra, aos poucos, lhe fugia,
dando morada aos sonhos e à saudade.

Velho e cansado, em fuga da amargura,
acomodou-se a conquistar afetos
e a descobrir tesouros de ternura!

E na humilde renúncia às próprias glórias,
rodeado de filhos e de netos,
nada mais foi que um inventor de histórias!…
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =

DOM QUIXOTE

Dom Quixote... "Quijote de la Mancha"
- herói do impulso... arrojo sem plateias!
Seco de corpo, como seca a terra
que pisavas em tuas epopeias!
Pigmeu ante gigantes poderosos,
de longos braços a lembrar "molinos"!
Quando lutavas, em teus desatinos,
em defesa da frágil Dulcinéia,
fiel, tremia Sancho Pança, em zelos!
Mas, Quixote... "Quijote de la Mancha"
não estavas errado nem sozinho,
que a Humanidade inteira tem, também,
seus arroubos de sonhos... pesadelos,
a explodir dentro da alma dos que têm
um grande ideal guardado com desvelos!

Dom Quixote... "Quijote de la Mancha",
ante a réstia de luz que se desmancha,
já libertei das rédeas meu corcel,
de crinas brancas e de indócil passo!
Já dispersei meus sonhos, sem quartel!
]á cavalguei um Rocinante lasso!
E quixotando sigo pela vida,
a cumprir minha sina, mal cumprida,
a quebrar lanças... a enfrentar moinhos...
E a carregar nos ombros meus cansaços,
eu vou deixando a marca dos meus passos
e pedaços de mim, pelos caminhos!...
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =

MISSÃO CUMPRIDA!

Fecho a porta a mim mesma! E ao colocar a aldrava,
nego ao sonho o direito à vida que insinua.
No pranto já chorado, a alma se lava,
despida de ilusões e de esperanças nua.

Não quero mais sofrer! Cansei de ser escrava
de desejos não meus. Não trilho mais a rua
dos desencantos, basta! A dor que eu carregava,
nestas rimas entrego, em confidência, à lua!

Sem nada ambicionar, com pouco me contento.
E, seca de emoções, chego a invejar as folhas
que flutuam, sem dono, aos caprichos do vento!

Ah! Pudera eu dizer, enfim: - Missão cumprida!
E tudo o que viesse, aceitar sem escolhas,
nesse afã de viver... sem mais pensar na vida!
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =

RETORNANDO…
de uma festa poética

Obrigada, Senhor, eu Te agradeço
os dias de emoção que me ofertaste;
este sol, esta luz, que não tem preço
e faz do céu azul o seu engaste;

estes campos viçosos que se estendem
numa carícia aos olhos que, cansados,
buscam repouso e o brilho reacendem
na veludosa ondulação dos prados.

Obrigada, Senhor, pela ternura
colhida em cada gesto, em cada olhar…
ficou mais bela a minha noite escura
depois do beijo suave do luar.

Obrigada, Senhor, muito obrigada,
pela doce esperança que acarinho
de que a Poesia, que me abriu a estrada,
me ajude a reencontrar este caminho!

Fonte:
Carolina Ramos. Destino: poesias. São Paulo: EditorAção, 2011.
Livro enviado pela poetisa.

Chico Anysio (Beco)

A culpa não era dele, mas o patrão não quis ouvir explicações.

- Está despedido!

Isto foi há três meses. Daí pra cá, tentou o que pôde uma nova colocação. Comprava o jornal às cinco e saía tentando uma vaga de motorista. Sempre chegava depois do lugar já tomado. Quando não, exigiam referências que não tinha.

Usou o dinheiro da caderneta de poupança e vendeu o relógio, para alimentar a família. Heloísa estimulava-o.

— Quem sabe amanhã.. .

Amanhã era igual. Quantos amanhãs teria que esperar? Estava desesperado, quando o convidaram para dirigir o automóvel. Sabia do erro, do perigo, das possibilidades de prisão, mas aceitou. Viu aí a saída do beco.

— Eu te aviso no dia.

Passou a ter, em casa, comportamento diferente. Ficou nervoso, excitado, sem conseguir a naturalidade antiga.

— Que é que você tem?

— Eu?

— É. Está nervoso.

— Nada. Não tenho nada.

E saía da sala para cortar o assunto no nascedouro.

O carro era um Volkswagen verde, como milhares. A bala da polícia o atingiu no estômago.

— Pé embaixo.

Achou que voava, quando partiu da porta do banco à procura da estrada. O abdômen queimava, um suor frio banhava-lhe a testa.

— Acho que não aguento...

— Pé embaixo e cala a boca. Quem mandou descer do carro?

Com ele, mais três. Tinham-lhe prometido a quarta parte do dinheiro. Queria poder calcular a quanto iria a sua parcela, mas as dores eram grandes demais, a cara parecia torrar. Sentiu sangue na boca. Achou que explodiria.

— Não posso continuar.

Entravam na Rio—São Paulo. Antes de Nova Iguaçu parou o carro no acostamento.

— Que ideia é essa?

— Não aguento... não aguento...

Jogaram-no do carro e sumiram.

Tinha chovido e o asfalto molhou sua cara. Sentiu grande conforto no frio que a água lhe pôs no rosto. Sabia que podia levantar, mas preferiu ficar deitado, cara no chão, onde um rio de sangue começava a nascer, caindo na terra depois do acostamento.

Roncavam forte os motores que passavam. Ele dava as costas para a estrada como dera as costas para a vida desde o momento em que aceitara o convite.

 
— Vinte e cinco por cento.

— Você vai apenas dirigir: o carro, deixa comigo que eu puxo um, no dia.

— Não saia do carro.

— Não saia do carro.

— Não saia.

— Fique no carro, com o motor ligado.

O guarda que apareceu na esquina foi que o fez saltar. Achou que poderia haver problemas com a chegada da polícia. Se não fosse aquele guarda...

Apertou a barriga e achou que sentiu o contato da bala sob a pele. Cuspiu vermelho. Arrastou-se para o mato e deitou de cara na terra. Doía muito, doía tudo. Admitiu morrer ali e quase desejou que assim fosse. Com esforço, levantou a cabeça e viu gente entrando na padaria 300 metros à frente. A mão se confundia com a camisa, com o sangue. Quis levantar-se mas as pernas não obedeceram.

— Quem sabe amanhã...

O otimismo da esposa chegou-lhe para aumentar o desespero. Considerou que lhe tinha faltado paciência.

— Quem sabe amanhã...

Rezou. Pediu a Deus que lhe desse um amanhã. Um, pelo menos. Chegou à conclusão de que nada mais lhe restava que hoje. Hoje. Hoje, apenas. A dormência da perna preocupou-o ainda mais. Escutou risadas. Eram meninos que passavam à procura de um campo de futebol. Teve vontade de gritar por socorro. Prendeu a respiração para que não dessem conta de que ali havia um homem. Encolhendo-se, comprimindo o estômago. Assim ficou até o anoitecer total. Apoiou-se num poste de luz e cobriu com o paletó a camisa encarnada de sangue. Juntou o resto das forças, simulando uma naturalidade impossível de ser conseguida.

— Um táxi. Preciso de um táxi...

Andou cambaleante para o lado oposto à estrada. Via as coisas com dificuldade. Como se lhe tivessem posto uma cortina de plástico à frente.

Passou um soldado abraçado à mulata. Abaixou-se, fingindo abotoar o sapato. Não foi notado. Levantou-se com esforço sobre-humano e caminhou o que calculou terem sido 100 metros. Na boca, um gosto acre, uma coisa pegajosa que o incomodava mais do que a bala no bucho. Não tinha destino. Como não tinha futuro — adivinhava.

Deu numa rua de casas de porta e janela. Conseguiu passar despercebido. A bala que o pegara parecia crescer pelo ardor que provocava. O sangue agora já manchava o paletó cinzento; mas era noite, ninguém notaria. Um cinema anunciava Giuliano Gema. Pensou em entrar, mas a dor aumentava. Doía-lhe a barriga, fervia-lhe a cabeça, ardia-lhe o peito, desagradava aquela coisa quente que lhe enchia a boca, de minuto a minuto. Ele cuspia.

— Quem sabe amanhã...

E eles, onde estariam? Em Aparecida do Norte, como tinham planejado, ou já teriam tido a sorte de terem sido apanhados?

— Preciso de um carro...

E aí? Para onde iria? Que explicação daria no hospital? A mulher o imaginava procurando emprego.

Escorou-se no portão de uma casa verde. Percebeu que o sangue corria pelas pernas, tingia os sapatos. Limpou-os na calça o que foi possível. Era uma dor de enlouquecer. Tivesse uma faca e arrancaria o estômago, com bala, com tudo.

Na esquina avistou o carro. Apertou os olhos, procurando descobrir que carro era aquele. Era um carro preto e branco, com uma luz vermelha na capota. Mesmo assim, ele gritou.

Fonte:
Chico Anysio. O Enterro do Anão. Publicado em 1973.

Concursos de Trovas com Inscrições Abertas

III CONCURSO DE TROVAS DE RECIFE/PE

Prazo: 31 de Julho de 2021.

TEMAS:  

Nacional / Internacional
(L/F) = PAIXÃO
(H) – FOFOCA

Fiel Depositário – Adilson Costa  
E-mail – adilsonmcostas@hotmail.com

Estadual
(L/F) = AMOR  
(H) = FOFOCA  

- Fiel Depositária – Madalena Ferrante Pizzatto  
E-mail - madalenaferrantepizzatto@gmail.com  

Assunto do e-mail - Colocar "III Concurso de Trovas da UBT Recife"

02 (duas) Trovas inéditas por tema para todos os âmbitos e modalidades.  

Não há temas diferentes para as categorias Veteranos ou Novos Trovadores.  

As Trovas devem ser enviadas no idioma português.  

A palavra-tema do Concurso deve constar no corpo da Trova.  

O tema, a trova, categoria, âmbito, nome, endereço completo, e-mail e telefone, deverão constar no  corpo do email. NÃO ANEXAR ARQUIVO.  

Caso vá concorrer com mais de uma trova, NÃO ENVIAR uma trova em cada email. Enviar todas  as trovas de cada modalidade no mesmo email. Todas as trovas líricas ou filosóficas, em um e-mail e  todas as trovas humorísticas, em outro.  

Acima das trovas colocar o âmbito, o tema e a categoria  

Abaixo das trovas colocar NOME, ENDEREÇO COMPLETO, E-MAIL e TELEFONE COM O  DDD.  

Prazo = só valerão as trovas que chegarem até às 23h 59 do dia 31.07.2021 ou que tenham sido  postadas nos Correios até esta data.  

O simples envio dos trabalhos autoriza a publicação das trovas que não tenham sido eliminadas pela  Comissão Julgadora.  

Trabalhos com palavras de baixo calão, pejorativas, preconceituosas, ofensivas, em qualquer  contexto, serão automaticamente desclassificadas.  

Não serão aceitas trovas escritas em caixa alta nem iniciando os versos com letra maiúscula, exceto  o verso inicial ou em algum caso que justifique a maiúscula.  

Só se aceitam rimas perfeitas.  

O não cumprimento de quaisquer dos itens acima descritos implicará na desclassificação automática  da trova.  

Moradores de Pernambuco NÃO PODEM CONCORRER no concurso nacional (L/F). Só no  estadual.  

Prazo: Até 31 de julho de 2021

CLASSIFICAÇÕES:  

No Concurso Nacional:  
5 vencedores e 5 menções honrosas para cada um dos temas, e categorias (Veteranos e Novos  Trovadores). É possível que se estendam ainda 5 destaques.  

No Concurso Estadual:
5 vencedores (Não haverá distinção entre Novos Trovadores e Veteranos). É possível que se estendam  ainda 5 menções honrosas.  

 

Também não haverá distinção entre Novos Trovadores e Veteranos no concurso de trovas  humorísticas.  

PRÊMIOS:  
Trovas: Diplomas aos classificados de cada tema/categoria. Os diplomas serão enviados por e-mail.  Não haverá solenidade de entrega.  

as trovas a serem enviadas para os concursos deverão ser inéditas, ou seja, não poderão ser trovas já  premiadas nem já publicadas em nenhum meio, seja físico ou digital. E devem ser em língua  portuguesa.  

trovas enviadas para o concurso e não premiadas, poderão, a critério dos organizadores, serem  publicadas posteriormente, com atribuição da respectiva autoria. Neste caso, não caberá ao autor,  qualquer tipo de remuneração por parte dos organizadores nem qualquer tipo de retribuição a título de  pagamento.  
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CONCURSO DE TROVAS DE NATAL/RN

Prazo: 31 de Julho

Nacional/Internacional
(L/F): TAPERA(S)
(Humor): ESPANTO(S)

Estadual
(L/F): ANDARILHO(S)
(Humor): ESPANTO(S)

1. Apenas UMA TROVA por participante;
2. A palavra tema deverá constar na Trova;
3. No âmbito nacional/internacional língua portuguesa, deverá haver menção à categoria (veterano ou novo trovador);
4. Enviar a identificação com nome, endereço, telefone e e-mail (se possuir);

5. A participação por E-mail:

5.1. Para o âmbito Nacional / Internacional Língua Portuguesa
magnuskelly@yahoo.com.br (Magnus Kelly)

5.2. Para o âmbito Estadual
edysoares45@gmail.com (Edy Soares)

6. Prazo máximo para recebimento das trovas: 31/07/2021.
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XX CONCURSO DE TROVAS DO CLUBE DOS TROVADORES DO SERIDÓ – CTS E UBT SEÇÃO CAICÓ-RN

Prazo: 31 de Julho

Nacional / Internacional
(L/F): CONSELHO (S)

Estadual
(L/F): TRAVESSIA (S)

1. Apenas UMA TROVA por participante;
2. A palavra tema deverá constar na Trova;
3. No âmbito nacional/internacional, deverá haver menção à categoria (veterano ou novo trovador);
4. Enviar a identificação com nome, endereço, telefone e e-mail (se possuir);
5. A participação por E-mail será:
5.1. Para o âmbito Nacional / Internacional Língua Portuguesa
franciscoribeiro.natal@gmail.com

5.2. Para o âmbito Estadual
jersonbrito.pvh@gmail.com

6. Prazo máximo para recebimento das trovas: 31/07/2021.
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49.  JOGOS FLORAIS DE NITERÓI – 2021

Prazo: 30 de junho de 2021.

Temas

Nacional /Internacional
– “Luz”

Estadual (Só Estado do Rio)
– “Milagre”

Novos Trovadores (trovadores que não tenham 3 classificações
em concursos promovidos pela UBT, a nível nacional)
– “Prece”

Cada concorrente poderá enviar uma única trova, inédita, lírica ou filosófica com sentido completo. Versos setissílabos e rimas perfeitas. A palavra-tema deve constar na trova. Valem palavras cognatas.

Enviar por e-mail para a Fiel Depositária Andrea Motta Paredes, através do endereço:
paredesandreamotta@gmail.com.

A trova deverá constar do corpo da mensagem; logo abaixo,
colocar a identificação do autor (nome completo, endereço, telefone). Não serão aceitos anexos.

Prazo: 30 de junho de 2021.

Premiação

Serão classificados, nos temas Luz e Milagre, 15 trovadores: 5 Vencedores, 5 Menções Honrosas e 5 Menções Especiais. Para os Novos Trovadores serão 10 classificados como Vencedores. Devido às dificuldades resultantes da Pandemia, não haverá premiação presencial (troféus e medalhas); uma solenidade telepresencial está prevista para o dia 27/11/2021.
Os certificados e os livretos serão enviados para os classificados por via eletrônica. Serão desclassificadas as trovas: fora das especificações acima, quando houver quebra de sigilo em relação ao autor, fora do prazo, plagiadas, não inéditas e outras ocorrências julgadas graves.
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I CONCURSO DE TROVAS DE ITAPERUNA-RJ

Prazo: 30 de junho

 

Nacional/ Internacional
Veterano: “Brisa”.
Novo Trovador: “Centelha”

Estadual (apenas o Estado do Rio de Janeiro):
Veterano: “Orvalho”  

Municipal Estudantil: (apenas Itaperuna).
Categoria 2º Ciclo do Ensino Fundamental: “Água”
Categoria Ensino Médio: “Terra”

Os temas do Âmbito Municipal Estudantil propõem o fortalecimento da discussão ambiental sobre a vida na água e na terra e sobre a devida importância da preservação desses ecossistemas.  

Haverá oferta de oficinas para professores e alunos através do Projeto Juventrova da Seção da UBT de Itaperuna.

Modalidades de envio:

Para todos os âmbitos e categorias, as trovas devem ser escritas em língua portuguesa e devem ser inéditas. Cada autor poderá concorrer com até 2 (duas) trovas por tema, enviadas por e-mail.

Assunto:
CONCURSO DE TROVAS DA UNIÃO BRASILEIRA DE TROVADORES (UBT) / SEÇÃO ITAPERUNA-RJ / 2021

Escrever as trovas no corpo do e-mail, seguidas da categoria (Novo Trovador/ Trovador Veterano/ Estudantil), do nome e endereço completo (Rua, nº, bairro, cidade e estado) do autor. Informar número de telefone e o e-mail. Não serão aceitos anexos de e-mails.

2.3 - Enviar para os Fiéis Depositários abaixo, de acordo com os temas a que concorre:

- Âmbito Internacional/Nacional
(Veterano e Novo Trovador)
E-mail: catarina.ifcs@gmail.com   (Catarina Alves dos Santos)

- Âmbito Estadual
Veteranos
E-mail: reginarinalditrovadora@gmail.com
(Regina Rinaldi)

- Âmbito Estudantil Municipal
E-mail: mcacarvalhal@yahoo.com.br
(Marina Caraline Almeida Carvalhal)

Prazo limite para envio - Até 30 de junho de 2021, às 23h59.

Classificações e Premiações:

Serão classificados 15 (quinze) trabalhos por tema.

Serão conferidos diplomas para cada um dos quinze classificados. Os resultados serão anunciados em setembro, em data a ser confirmada. Todos os diplomas serão enviados por e-mail.

Da Comissão Organizadora:

A Comissão Organizadora resolverá os casos omissos e suas decisões serão definitivas e irrecorríveis.

As decisões das comissões julgadoras e apuradoras serão irrevogáveis e irrecorríveis.

A simples remessa e participação no concurso, autoriza automaticamente a publicação e a divulgação pela UBT-Itaperuna dos trabalhos não eliminados pelas comissões julgadora e apuradora, em livros, jornais, rádios, internet (site Falando de Trovas), redes sociais, informativos, nas escolas/faculdades, com indicação do autor. Os trabalhos não serão devolvidos.

A simples remessa das trovas significa total conhecimento e completa aceitação deste Regulamento.

Disposições finais:

As palavras-tema (ou suas flexões, variações e derivadas) deverão constar nas trovas;

As trovas remetidas em desacordo com quaisquer itens deste regulamento serão eliminadas automaticamente do concurso.

As trovas em que todos os versos começarem por letras maiúsculas, sem que haja ponto ou reticências, serão desclassificadas.

Nos âmbitos Nacional/internacional serão contemplados trovadores das categorias Novo Trovador e Veterano. No caso dos Veteranos, excetuando os residentes no Estado do Rio de Janeiro.

No âmbito Estadual serão contemplados somente trovadores na categoria Veterano (do Estado do Rio de Janeiro).

Municipal Estudantil – Exclusivamente para estudantes das Redes de Ensino do município de Itaperuna-RJ, a saber, do 2º Ciclo do Ensino Fundamental e alunos do Ensino Médio.
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JOGOS FLORAIS CAMPOS DOS GOYTACAZES/RJ

Prazo: 31 de maio

Nacional/Internacional:
SUPERAÇÃO (L/F)
Enviar para Renato Alves ............. e-mail: rajesy@hotmail.com

Estadual (Rio de Janeiro):
REENCONTRO (L/F)
enviar para Francisco Moreira ........e-mail: ubt.ceara@gmail.com

Municipal:
RISCO (L/F)
enviar para Francisco Moreira ........e-mail: ubt.ceara@gmail.com

Novo Trovador:
SABEDORIA (L/F)
Enviar para Renato Alves ............. e-mail: rajesy@hotmail.com

Humor (todos os âmbitos)
DOSE (H)
enviar para Francisco Moreira ........e-mail: ubt.ceara@gmail.com

Como enviar por e-mail:

Escrever as trovas no corpo do e-mail, seguidas do nome e endereço completo (Rua, nº, telefone, e-mail, cidade e estado) do autor.

Enviar para os Fiéis depositários abaixo de acordo com os temas a que concorre:

MÁXIMO: 2 (duas) trovas inéditas por tema.

PRAZO-LIMITE PARA ENVIO: trovas chegadas até 31.05.2021.

OBSERVAÇÕES: - Não serão aceitos anexos de e-mails; - As palavras-tema (ou suas flexões: feminino, plural, etc)) deverão constar das trovas;
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XII JOGOS FLORAIS DE JUIZ DE FORA

 

Prazo: 31 de maio

Tema Nacional e Internacional (Veteranos e Novos Trovadores)
Mulher.

Os trovadores veteranos e novatos falarão sobre empoderamento feminino, respeito às mulheres e a seus direitos, igualdade para elas no trabalho, nas oportunidades, podendo, também, abordar o enfrentamento de todos os tipos de violência perpetrados contra elas. (Novos Trovadores deverão Especificar tal condição no envelope)

enviar para a fiel depositária Andréa Motta, em Curitiba – PR, no seguinte e-mail:
paredesandreamotta@gmail.com

As trovas deverão ser digitadas no corpo do e-mail e abaixo delas, a identificação e endereço do autor. Anexos não serão abertos.

Tema exclusivo para trovadores de Juiz de Fora (filiados ou não à UBT). 

Preconceito e desigualdade.

Para os trovadores locais ficará o encargo da abordagem das diferenças sociais, culturais, físicas, sobre sua aceitação, bem como o combate contra os preconceitos, visando a desconstrução das desigualdades que imperam no mundo atual.

Enviar para o fiel depositário Cezar Augusto Defilippo, em Astolfo Dutra - MG no seguinte e-mail:
zegute@yahoo.com.br .

As trovas deverão ser digitadas no corpo do e-mail e abaixo delas, a identificação e endereço do autor. Anexos não serão abertos.

Tema exclusivo para alunos de escolas sediadas em Juiz de  Fora: Amazônia

Para as oficinas e para o concurso estudantil serão desenvolvidos trabalhos com base na ecologia, conservação das florestas e da natureza de um modo geral, amor e respeito aos animais e à vida, com destaque para a nossa AMAZÔNIA.

Os estudantes poderão inscrever apenas 1(uma) trova e as inscrições serão feitas nas próprias escolas,  durante ou após a realização das oficinas, em folha de papel, digitada ou manuscrita , devendo a folha, também, conter os dados pessoais do aluno, nome da escola e série que cursa.

Para os três temas não é obrigatório o uso de nenhuma palavra tema, sendo imperativo, apenas, a abordagem do assunto proposto em cada categoria.

Cada participante dos segmentos Nacional/Internacional, Novos Trovadores, ou Local poderá enviar até 2 (duas) trovas
.
O prazo limite para recebimento das trovas, para os segmentos nacional/internacional e local, será o dia 31/05/2021.

Para os estudantes o prazo ainda será estabelecido de acordo com a volta às aulas definida pelo estado e pelo município e em consonância com os protocolos estabelecidos.

Serão classificadas 15 (quinze) trovas.  
Cinco VENCEDORAS, cinco MENÇÕES HONROSAS, e cinco MENÇÕES ESPECIAIS nos segmentos Nacional/Internacional e Local.  
No segmento dos Novos Trovadores serão classificadas 5 (cinco) VENCEDORAS.
No segmento dos estudantes, serão classificadas 15 (quinze) trovas VENCEDORAS de alunos pertencentes ao Ensino Fundamental e 15 (quinze) trovas VENCEDORAS de alunos pertencentes ao Ensino Médio. Todas receberão troféus e diplomas.

As solenidades de premiação acontecerão em 2021 em data a ser marcada, de acordo com os protocolos estabelecidos pelas autoridades, em virtude do enfrentamento da Covid-19 e, após o encerramento das oficinas e publicação do resultado concurso estudantil,  tendo em vista que a participação dos estudantes é parte  fundamental do nosso projeto.

Ao inscreverem suas trovas os participantes concordam com os termos deste regulamento, liberando automaticamente sua publicação e uso pelos organizadores.

A decisão dos julgadores será soberana e irrevogável.

Maiores informações pelos e-mails:
toni.rochafilho@gmail.com e ubtjuizdefora@gmail.com
Ou pelos telefones (32) 98881-4900 , (32) 98444-4810
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CONCURSO NACIONAL E INTERNACIONAL DE TROVAS PATRONO LUIZ OTÁVIO

Prazo: 31 de maio

Veteranos e  novos trovadores
Tema: ROSA, que deverá constar na trova.

Cada participante deverá remeter uma única trova, inédita (lírica ou filosófica).

As trovas deverão ser enviadas para a fiel depositária, a trovadora Talita Batista

talitabatista2012@gmail.com

A trova deverá constar do corpo da mensagem, trazendo logo abaixo a identificação completa do autor (não serão aceitos anexos).

Premiação

Serão classificados 20 concorrentes, sendo 10 trovadores e 10 trovadoras, que receberão certificado e o livreto contendo todas as trovas classificadas.

A solenidade de premiação está prevista para o dia 15 de julho de 2021 (celebrando a data do aniversário de Luiz Otávio – 18 de julho), no salão nobre da Academia Fluminense de Letras.
Caso não seja ainda possível a realização no local, em virtude da pandemia, o evento será promovido de forma telepresencial – ainda assim sendo a data meritória celebrada condignamente.
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3. CONCURSO DE TROVAS DE SÃO JOSÉ DOS CAMPOS/SP

Prazo: 15 de maio

Projeto de trovas  por uma Vida Melhor - 6a. etapa

TEMA: - DESAFIO

RESULTADO E ENTREGA DE DIPLOMAS: a partir de 01/06/2021
 
Uma trova inédita por trovador

O Tema tem que constar no corpo da trova.

A Inscrição pode ser por e-mail.

A Comissão de Julgadores é soberana.

Grupo 1: Nacional - em Língua Portuguesa; (VETERANO/OU/ NOVO TROVADOR)

Grupo 3: Estudantil em Língua Portuguesa (Alunos de 12 a 18 anos).

COORDENADORES:

A) Língua Portuguesa:

1)Inscrição por e-mail: = helio.castro@techsearch.com.br

Adega de Versos 17: Gislaine Canales

 

Contos e Lendas do Mundo (O Gigante lenhador)

Segundo as lendas dos colonizadores europeus, o maior lenhador de todos eles - algumas referem-se a ele como o primeiro lenhador – foi um gigante chamado Paul Bunyan.

A senhora Bunyan sabia que havia algo de especial com o seu filho Paul quando ele nasceu.

- O nosso rapaz vai ser alguém grande neste mundo - disse ela ao marido cheia de orgulho, mas provavelmente nunca pensaram na grandeza que ele viria a atingir.

Quando começou a andar, o seu filho era maior e mais forte do que a maioria dos homens da cidade. Toda a gente sabia quem era o Paul Bunyan e ao fim de pouco tempo todos tinham a sua história para contar acerca dele.

Uma manhã, as pessoas acordaram com um enorme estrondo seguido do barulho de vidros estilhaçados - e o som viera da casa dos Bunyan. As pessoas saltaram das suas camas, vestiram as calças, calçaram as botas e foram a correr ver se podiam ajudar.

- O que é que aconteceu? - gritou um, quando o pai de Paul apareceu à porta, o chão coberto de vidros partidos. - Estás bem?

- Estamos todos bem, obrigado, amigos - asseverou-lhes o pai de Paul. - Só que o jovem Paul está com uma leve constipação e um dos seus espirros partiu os vidros de todas as janelas.

As pessoas, com olhos de sono, riram-se e voltaram para casa para tomar o pequeno almoço.

Quando atingiu a idade adulta, Paul Bunyan não era grande, era enorme! Nunca ninguém conseguiu medir a sua altura, porque não havia uma fita métrica suficientemente comprida. Paul em breve ficou demasiado grande para a sua cidade natal e resolveu tornar-se lenhador na floresta. O trabalho dos lenhadores era cortar árvores para madeira, de modo a que outras pessoas pudessem construir casas novas e móveis para essas casas.

A madeira era usada para fazer carroças para transportar pessoas e mercadorias, e para fazer chulipas para os carris do caminho de ferro para que as pessoas pudessem viajar até paragens distantes. Era também usada na construção de igrejas, hotéis e prisões, e para fazer postes telegráficos para que as pessoas pudessem enviar mensagens umas às outras.

O trabalho de lenhador num campo de derrube de árvores era um trabalho pesado - um trabalho de fazer fome - para homens fortes, e o campo onde Paul Bunyan estava não era diferente dos outros.

Por trás dele havia um lago, mas este não era um lago vulgar. Em vez de águas cristalinas e azuis, este lago estava cheio de um líquido borbulhante, espesso e esverdeado. Era um lago de sopa de ervilhas quente e pronta a servir, noite e dia. E deviam ter visto a chapa de ferro em cima do fogão que os lenhadores usavam para fazer as suas panquecas. Para a engordurarem, dois cozinheiros tinham de prender dois presuntos aos pés e deslizar com eles para cima dela, enquanto a gordura frigia com o calor - era enorme!

O campo de Paul Bunyan era o maior e o melhor que alguma vez existiu. Ele trabalhava tanto que o guarda-livros - que registrava toda a madeira que vendiam - gastava mais de vinte barris de tinta por semana.

- O dinheiro que gastamos em toda aquela tinta poderia ser mais bem gasto em machados novos ou em comida suplementar para os homens - disse o guarda-livros. - Tens alguma ideia de como podemos fazer uma poupança? - perguntou a Paul Bunyan um dia.

- Não ponha os pontos nos is e os traços nos tês - disse Paul.

E foi exatamente o que o guarda-livros fez e conseguiu poupar seis barris de tinta em pouco mais de dois meses!

Tudo o que dizia respeito a Paul Bunyan era maior do que a vida – até o seu animal de estimação. Era um boi enorme e não era assim tão vulgar como isso. Era um boi gigantesco e, ainda por cima, de um azul-vivo. E o que é que Bunyan chamava a esse animal enorme com os seus chifres afiados e músculos colossais? Babe.

Babe tinha um celeiro só para si - porque era muito grande - mas até o celeiro já era demasiado pequeno para ele. Uma manhã, Paul encontrou Babe com o celeiro no lombo como se de uma sela se tratasse. O boi crescera excessivamente durante a noite e agora estava com o celeiro preso em cima dele!

Existem muitas histórias incríveis das aventuras de Paul Bunyan e de Babe. Como a do dia em que Bunyan teve problemas em levar uma carga de troncos por uma estrada sinuosa até ao rio. Troncos direitos e curvas são duas coisas que não ligam bem. Existia apenas uma estrada até ao rio, e essa era sinuosa. Logo que os troncos estivessem na água, seriam transportados até à serração através da corrente... mas Bunyan tinha de os levar primeiro pela estrada.

Delineou um plano, usando a sua inteligência e os músculos de Babe. Arranjou uns arreios ao boi e prendeu-os a uma ponta da estrada sinuosa. Com a promessa de cubos de açúcar, Babe puxou a estrada até todas as curvas terem desaparecido, ficando tão direita como uma corda.

Mas não foram só estradas direitas que Paul Bunyan deixou atrás de si. Alguns dizem que ele até criou o Grand Canyon... por engano! O canyon é uma fratura no solo do Arizona que tem mais de trezentos e vinte quilômetros e mais de mil e quinhentos metros de profundidade nalguns locais. A lenda diz que foi feito pelo enorme machado que Bunyan arrastava atrás de si - e ele nem percebeu o que estava a fazer.

Parece que Paul Bunyan ajudou realmente a moldar a América do Norte - de várias formas!

Fonte:
Mitos & lendas norte americanas. Disponível em Biblioteca sem limites.

Caldeirão Poético XLIV

Isabel Furini
(Curitiba/PR)

BATALHA POÉTICA

Árduo o trabalho do poeta...
Em luta quase infinita,
mas sua tarefa acarreta
uma vivência bendita.

Pelas letras têm paixão,
pelas palavras transita.
Quando ele sente aflição
o seu coração palpita.

Quer alimentar sua alma
com a mais pura poesia.
Quando perde a sua calma

trabalha com euforia,
preservando a nobre chama
que poetiza a cada dia.
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Pedro Bezerra de Araújo
(Caxias/MA)

CAMINHAR, ERRAR, PERDOAR

Na caminhada da vida,
Que todos nós temos feito,
Tantas e quantas besteiras,
Que pra falar não há jeito.

Nesta dinâmica esteira,
Surgem defeitos certeiros;
Bem em nós, quando nos outros,
Logo, chamamos rejeitos.

Mas, ao crescer, percebemos
Contentamento não há,
Se o outro não entendermos,

Perdoar, não acusar,
Reconhecer, sim, que errar
Só faz o bem triunfar.
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Frei Francisco Lopes Neto, OFMCap*
(São Pedro do Piauí/PI)

CÂNTICOS, 6

Dez segundos, te vi ó Amado
Por iguais dez minutos perdi-te
Dez mil vezes meu ser procurou-te
Por dez vezes agora, achei-te!

Às dez horas desceste ao jardim
De açucenas e bálsamos, fontes.
Ó Pastor dos meus vales e montes!
Sou do Amado e Ele é pra mim.

Sem defeito, qual pomba a voar
Tal rebanhos às fontes, és Tu
Das romãs és botão sem par

Como a aurora avanças, quem és?
Como a lua e o sol, o esquadrão ...
És o Amor, do diadema aos pés!
__________________________

*OFM Cap – Ordem dos Frades Menores Capuchinhos

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José Valdivino de Carvalho
(Água Verde/Pacatuba/CE)

CARMELITAS

Ei-las à sombra calma do convento,
faces veladas, corações em prece,
povoando de Deus o pensamento
ao silêncio cristão de quem padece.

Visse-as alguém assim, talvez dissessem
viverem só de dor e desalento,
na saudade mortal que não esquece
do mundo desprezado, o encantamento.

Mas como é pura a vida dessas santas!
Como os cilícios e o sofrer não prezam!
Consolo da oração, como as encantas!

Heroínas de Deus, a dor não medem.
Vivem rezando pelos que não rezam,
Pedem contritas pelos que não pedem!
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Edir Pina de Barros
(Brasília/DF)

CONFISSÕES

De nada nos valeu a despedida,
as lágrimas, o beijo, o forte abraço,
as confissões de mágoas, de cansaço
das noites sem dormir, da paz perdida.

Nossa intenção tornou-se desvalida,
porque resiste o amor, persiste o laço,
tornando-se mais forte do que o aço,
que a um novo enlace sempre nos convida.

Ah se eu pudera, sim, te esqueceria,
para acabar de vez com essa agonia,
esse febril estado de desejo.

Mas cá estamos nós de novo juntos,
os lábios mudos, sem quaisquer assuntos,
a tremular na súplica de um beijo.

Fonte:
Luciano Dídimo (org.). 100 sonetos de 100 poetas.
Fortaleza/CE: Expressão Gráfica e Ed., 2019.

Aparecido Raimundo de Souza (Coriscando) 16: Tal como os Cátaros de Albi

NO EXAME FINAL DO CATECISMO, para a Primeira Comunhão, o velho padre Ramaphosa chamou seus meninos à discorrerem sobre os ensinamentos trazidos à baila, notadamente do sinal da cruz, antes de se recolherem aos afagos do descanso de seus quartos. O pároco, mês inteiro, batera muito nesta tecla da obrigatoriedade de elevar os pensamentos aos céus, em agradecimento e, logo em seguida, feita uma pequena prece, se benzer conforme os exaustivos conselhos reiterados no final de cada encontro.  

— Vamos começar com você, Luiz Alberto. Qual é mesmo a última coisa que faz antes de ir se deitar?

— Peço a bênção aos meus pais.

— Só isto, Luiz Alberto? Nada mais?

— Só isto, seu padre.

Passou ao menino seguinte:

— E você, Carlinhos?

— Dou boa noite à mamãe.

— E a seu pai não?

— Meu pai mora com outra mulher.

O prelado, sem graça, desconversou:

— Não sabia Carlinhos. Me desculpe. E você, Catarino?

— Ah, seu vigário, eu beijo o Toninho na boca.

O santo homem arregalou os olhos, assustadíssimo:

— Cristo Salvador, a que ponto chegamos! Tenha piedade desta alma. E seus pais não falam nada? Não lhe ensinaram que este gesto é pecado e contra os princípios das leis divinas?

— Ué! Desde quando beijar o meu cachorro é todo este absurdo  que o senhor falou?

— Espera ai, Catarino. O Toninho é um cachorro?

— Sim, seu reverendo. Quem o senhor pensou que fosse?

— Retiro o que disse, Catarino.

O guri insistiu, esclareceu um pouco mais a história.

— Ganhei o Toninho da mamãe, no dia do meu aniversário.

O ministro de Senhor sorriu meio desajeitado com o rumo que a conversa havia tomado. Tratou logo de mudar de assunto. Fingindo um certo constrangimento pelas crianças, em face das coisas do Pai Maior não serem lembradas, como ensinara, apesar deste desgosto, seguiu em frente:

— Barnabé, qual a última coisa que você faz antes de se recolher?

— Dou uma surra em meu avô Barbozinha.

O da batina fuzilou o infante em vista do que ele acabara de confessar:

— Surra?

— Sim, seu padre. Surra.

— Meu filho, quantos  anos tem seu avô?

— Oitenta e cinco...  

O prior foi mais além. Boquiaberto, estupefato. Deu um tremendo salto de seu assento, um pulo tão barulhento da cadeira onde se achava sentado, que São Jorge, ao lado, numa espécie de andor imenso, quase despencou do lombo do cavalo se espatifando em cima do dragão que soltava fogo pelas ventas.

Estava o embatinado realmente deveras  furioso:

— E você tem coragem de dar uma surra em seu avô? Sabia que este procedimento é feio, digo mais abominável que tudo aos olhos do Altíssimo? Onde já se viu dar uma surra no avô?  Seus pais não reclamam com você, não falam nada, não lhe põe de castigo nem lhe chamam nos eixos?

— Que nada! Eu e vovô jogamos buraco, outras vezes Pif-Paf... Vovô gosta de roubar no jogo. Agora que eu descobri que ele esconde as cartas de baralho nas mangas da camisa, eu passei a lhe dar uma surra. Não deixo que ele ganhe. O vô fica é muito fulo da vida...

— Ah, bem! — Eu pensei — falou o padre mais calmo e passando um lenço na testa. — Eu imaginei que você descesse o braço no seu avô. Me perdoe.  Vamos à frente. E você, Augustinho?

— O que tem eu, seu pontífice?

— Qual a última coisa que faz antes de dormir? Sugiro, ao dar a sua resposta, refletir no desfecho de nossos encontros aqui na igreja antes de todos voltarem para suas casas.

— Eu espero toda a galera se recolher. Ai eu me esgueiro sorrateiramente até a cozinha e assalto a geladeira da mamãe. Tomo todo o suco que ela deixa numa jarra e devoro os pães de queijo que ficam  guardados no forno para quando meu pai chegar do trabalho...

— Que coisa feia, Augustinho. Jesus não gosta que seus pequenos ajam desta forma. Precisamos pensar em nossos semelhantes.

—  Mas eu penso, seu padre.

—  Como assim... Se você bebe o suco e come os pães de queijo?

—  Quando eu me esgueiro até a cozinha, papai já chegou e nós dois fazemos um lanche. É o único momento que eu tenho com ele, tardão da noite, uma vez que ele trabalha o dia inteiro e uma parte da noite e quase não o vejo em casa. Este momento, seu padre, é só nosso.

Finalmente chegou o instante do santo clérigo dar voz ao remanescente dos pirralhos. Talvez este se lembrasse dos ensinamentos que o representante do Altíssimo, durante todos os encontros tratou de colocar na cabeça de cada um. ‘Lembrem, antes de dormir, fazer uma pequena prece e renovar o sinal da cruz’.     

— Helinho, meu jovem, chegou a sua vez. Diga para nós, o que você faz antes de ir para a cama?

E o Helinho, com um rostinho resplandescendo a formosura dos seus oito anos, sem pestanejar, mandou ver:

— Eu vou ao banheiro e faço cocô.

Fonte:
Texto enviado pelo autor.