sábado, 1 de fevereiro de 2025
Hans Christian Andersen (Os sapatos vermelhos)
No centro da aldeia morava a mulher do velho sapateiro, uma senhora já muito idosa. Ela se pôs a coser, e fez um par de sapatinhos, de umas tiras de pano vermelho. Esmerou-se e fez o melhor que pode, mas os sapatos eram muito esquisitos. Contudo, foram feitos com boa intenção, e ela os deu a Karen.
A boa mulher deu-lhe os sapatos, e ela teve de calça-los, pela primeira vez, mesmo no dia em que sua mãe foi sepultada. Certamente não eram próprios para o luto; mas a menina não tinha outros, por isso meteu neles os pezinhos nus e foi seguindo atrás do pobre esquife de pinho.
Aconteceu que passou uma grande carruagem, levando uma velha senhora, que ficou com muita pena da menina. E ela disse ao pároco:
- Dê-me essa menina! Eu me encarreguei de educá-la, e serei boa para ela.
Karen pensou que tinha agradado a senhora por causa dos sapatos. mas a velha dama declarou que eram horrorosos, e mandou queimá-los. E a menina recebeu roupas boas e apropriadas, e aprendeu a ler e a coser. Diziam que ela era agradável, mas seu espelho, esse, dizia-lhe:
- És muito mais do que agradável - és linda!
Naqueles dias andava a rainha de viagem pelo país, e levava consigo a filhinha, a princesa. O povo amontoava-se ao redor do palácio para vê-las - e Karen lá estava também.
A princesa postou-se em uma sacada para que todos a vissem; não tinha comitiva, nem trazia coroa de ouro, vestia um lindo vestido branco, e calçava uns sapatos muito lindos, de verniz vermelho.
Karen recebera um vestido novo, e precisava também de um par de sapatos para completar o traje. O rico sapateiro da cidade encarregou-se de fazê-los. A loja, em que ela foi para que ele tomasse as mediada, estava cheia de vitrines, onde se viam muitos sapatos lindos, de couros brilhantes. Era uma vista encantadora, mas a velha dama, que não enxergava bem, não se interessou em examiná-los, porque não tinha nenhum prazer nisso. Entre os sapatos havia um par vermelho, exatamente como os da princesinha. E que lindos eram! Disse o sapateiro que tinham sido feitos para a filha de um conde, mas que ficaram justos demais.
- Isto deve ser verniz - disse a velha senhora- são tão brilhantes!
- Sim, eles brilham! - replicou Karen.
E ficaram-lhe bem nos pés, e foram comprados. Mas a velha dama não sabia que eram vermelhos.
No domingo seguinte seria celebrada a Sagrada Comunhão, e Karen iria participar dela pela primeira vez. Ela olhou para os sapatos brancos, olhou para os vermelhos, olhou de novo para os vermelhos - e acabou por calça-los.
Era um dia muito luminoso. Karen e a velha dama iam pelos campos, pelo meio dos trigais, e havia muito pó. À porta da igreja estava um velho soldado barbudo, com a sua muleta porque era inválido. A barba do velho era esquisita, mais vermelha do que banca. Era de fato quase completamente vermelha. O velho inclinou-se até o chão e perguntou à velha senhora se podia escovar-lhe os sapatos. E Karen também estendeu o pezinho.
- Vejam que lindos sapatos de dança! - disse o soldado velho. - Não se esqueçam de apertar bem, quando dançarem!
E, dizendo isto, deu palmadinha nas solas. A velha dama deu-lhe uns cobres e entrou na igreja com Karen.
Todas as pessoa na igreja olhavam para os sapatos vermelhos de Karen. Quando ajoelhou à mesa da Comunhão, ela só pensava nos sapatos vermelhos, parecia-lhe vê-los flutuando diante dos olhos. E ela se esqueceu de rezar as orações.
Saíram todos da igreja, e a velha dama entrou na carruagem. Já Karen ia erguendo o pé para subir também, quando o velho soldado, que ainda estava parado ali, disse:
- Olhem que lindos sapatos de dança!
Karen não pode resistir. Deu alguns passos de dança e, sem poder dominar-se, seus pés continuavam a dançar. Parecia que os sapatos tinham adquirido poder sobre ela. Saiu dançando, rodeou, dançando, a igreja, sem conseguir parar - o cocheiro teve de ir buscá-la e erguê-la nos braços, para metê-la no carro. Mas os pés continuavam dançando, de sorte que ela batia com eles na boa velha, machucando-a. Afinal, tiraram-lhe os sapatos e os pés ficaram quietos.
Quando chegaram na casa, os sapatos foram guardados em um armário, mas Karen não podia deixar de ir olhar para eles.
Um dia a velha dama adoeceu, e disseram que não poderia sarar. Precisava agora que alguém tratasse dela, e ninguém mais do que Karen devia incumbir-se dessa tarefa. Mas ia realizar-se um baile na cidade, e ela foi convidada. Karen olhou para a sua mãe adotiva, que talvez não escapasse da morte, olhou para os sapatos vermelhos, e achou que não tinha obrigação de ficar junto à doente. Calçou-os e foi para o baile - ou antes, eles foram para o baile, e começaram a dançar! Mas quando Karen queria ir para a direita, eles dançaram para esquerda; quando ela quis dançar em uma ponta, desceram a escada, saíram para a rua, atravessaram as portas da cidade.
Dançando saíram da cidade, e dançando foram para a floresta sombria - e ela tinha de dançar! Viu então que alguma coisa brilhava acima das árvores, e pensou que fosse a lua, porque parecia uma cara. Mas enganara-se, era o rosto do soldado velho de barba vermelha, e ele acenou-lhe, dizendo:
- Vejam que lindos sapatos de dança!
Ficou a menina muito assustada, e quis lançar fora os sapatos vermelhos, mas eles se lhe apegaram aos pés com tanta força, que não pode tirá-los. Rasgou as meias e arrancou-as, mas os sapatos pareciam enraizados nos pés, e continuavam a dançar, e ela teve de ir dançando pelos campos e pelas pastagens, à chuva e ao sol, de dia e de noite.
Dançou no cemitério, que estava aberto, mas os mortos não a acompanharam na dança, tinham coisa melhor a fazer. Quis sentar-se em um túmulo pobre, onde crescia a losna, mas para ela não havia descanso nem repouso. Quando ia dançando para a porta da igreja, que estava aberta, viu que lá estava parado um anjo de longas vestes brancas e de asas tão compridas que chegavam até os pés. O rosto era severo e grave, e tinha na mãos uma espada larga e brilhante.
- Piedade! - gritou Karen.
Mas nem chegou a ouvir a resposta do anjo, porque os sapatos a arrastaram - levando-a porta afora para os campos, para as estradas, para os caminhos, por cima de tocos e de pedras, por toda a parte era ela obrigada a dançar.
Uma manhã passou dançando pela frente de uma porta aberta, e que ela conhecia muito bem. Vinham trazendo para fora um esquife, coberto de flores. Viu então que a velha dama tinha morrido, e pareceu-lhe que estava agora abandonada de todos, e condenada pelo Anjo do Senhor.
E ela dançava sempre, era compelida a dançar, mesmo dentro da noite negra. Os sapatos arrastavam-na por sobre as sarças e os espinheiros, e ela já tinha os pés escorrendo sangue.
Foi, então, sempre dançando, pelo trigal afora, que chegou a uma linda casinha solitária. Sabia que morava ali o carrasco, e bateu com os nós dos dedos na vidraça e disse:
- Sai, sai cá para fora! Eu não posso entrar, porque tenho de dançar!
O carrasco disse-lhe:
- Acaso não sabes quem sou? Eu sou o homem que corta a cabeça dos malvados, e vê como meu machado está impaciente!
- Não, não me cortes a cabeça! Senão nunca poderei arrepender-me das más ações. Mas peço-te que me cortes os pés, com estes sapatos vermelhos!
Contou, então, o que acontecera. O carrasco cortou-lhe fora os pés com os sapatos vermelhos - e eles lá se foram dançando, para as profundezas das floresta.
Então ele fez para ela um par de pernas de pau, com muletas, e ensinou-lhe um cântico, aquele que os condenados sempre cantavam, e ela beijou a mão que brandia a acha, e foi embora, pelo meio da charneca.
- Muito tenho padecido por causa daqueles sapatos vermelhos! - disse ela. - Irei agora à igreja, para que todos me vejam!
E foi, o mais depressa que pode, para a igreja. Quando lá chegou, viu os sapatos vermelhos que dançavam na sua frente. Ficou muito assustada, e voltou para casa.
Passou toda a semana muito triste, e chorou muitas lágrima, mas quando chegou o domingo, disse:
- Agora já sofri e lutei tanto... creio que estou tão boa como qualquer daqueles que entram na igreja de cabeça tão erguida!
E lá se foi ela, com ar insolente; mas ainda não tinha passado do portão, e já avistou os sapatos vermelhos que dançavam diante dela! Ficou mais assustada do que nunca, e deu volta - mas desta vez tinha no coração um verdadeiro arrependimento. Foi à casa do pároco, e pediu-lhe que a tomasse como criada, que seria diligente, e faria tudo quanto pudesse, que não fazia questão de salário, pois só queria um teto para se abrigar, e viver com pessoas bondosas.
A mulher do pastor ficou compadecida da menina e tomou-a ao seu serviço. E ela mostrou-se mesmo diligente e fiel. À noite, quando o pastor lia a Bíblia, ela ouvia atentamente, muito quieta. Todas as crianças gostavam muito dela, mas quando falavam a respeito de vestidos, e de coisas de luxo, ela sacudia a cabeça.
No domingo, ao saírem para a igreja, perguntaram-lhe se ela queria ir com eles. Mas Karen olhou tristemente para as muletas, com os olhos cheios de lágrima, e foram sem ela. Foram ouvir a palavra de Deus, e ela ficou sentada no seu quartinho, sozinha. No quarto só cabiam a cama e uma cadeira. Sentou-se, pois, com o livro de oração nas mãos, e quando estava lendo com um espirito cheio de humildade, ouviu o som do rojão, que o vento trazia da igreja, ergueu o rosto banhado de lágrima, dizendo:
- Oh! Senhor! Ajuda-me!
Então o sol brilhou com todo o esplendor, e o Anjo de vestido branco, aquele mesmo Anjo que ela vira naquela noite, à porta da igreja, estava diante dela. Não tinha a espada afiada na mão, trazia agora um ramo verde, coberto de rosas. Tocou com ele o teto - e o teto foi se erguendo, se erguendo... e onde o Anjo tocava aparecia imediatamente uma estrela de ouro. Tocou então as paredes e elas foram se afastando para longe, para longe... e ela viu o órgão, que ressoava tão belos hinos - porque a igreja tinha vindo ter com a pobre menina, no seu pequenino quarto, ou o seu quarto se havia transformado em igreja. Ela estava, também entre os fieis. Alguém, a seu lado, lhe disse:
- Que bom que vieste, Karen!
- Foi pela graça de Deus! - respondeu ela.
Soou o órgão, espalhado suas notas cheias de alegria. As vozes das crianças ergueram-se, suaves, cantando em coro, o sol, que entrava pela janela, veio direito ao banco onde estava Karen, enchendo-a de fulgor, e seu coração sentiu-se tão cheio de luz, e de paz, e de alegria, que estalou. E sua alma voou para o céu, em um raio de sol.
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Hans Christian Andersen foi um escritor dinamarquês, autor de famosos contos infantis. Nasceu em Odense/Dinamarca, em 1805. Era filho de um humilde sapateiro gravemente doente morrendo quando tinha 11 anos. Quando sua mãe se casou novamente, Hans se sentiu abandonado. Sabia ler e escrever e começou a criar histórias curtas e pequenas peças teatrais. Com uma carta de recomendação e algumas moedas, seguiu para Copenhague disposto a fazer carreira no teatro. Durante seis anos, Hans Christian Andersen frequentou a Escola de Slagelse com uma bolsa de estudos. Com 22 anos terminou os estudos. Para sair de uma crise financeira escreveu algumas histórias infantis baseadas no folclore dinamarquês. Pela primeira vez os contos fizeram sucesso. Conseguiu publicar dois livros. Em 1833, estando na Itália, escreveu “O Improvisador”, seu primeiro romance de sucesso. Entre os anos de 1835 e 1842, o escritor publicou seis volumes de contos infantis. Suas primeiras quatro histórias foram publicadas em "Contos de Fadas e Histórias (1835). Em suas histórias buscava sempre passar os padrões de comportamento que deveriam ser seguidos pela sociedade. O comportamento autobiográfico apresenta-se em muitas de suas histórias, como em “O Patinho Feio” e “O Soldadinho de Chumbo”, embora todas sejam sobre problemas humanos universais. Até 1872, Andersen havia escrito um total de 168 contos infantis e conquistou imensa fama. Hans Christian Andersen mostrava muitas vezes o confronto entre o forte e o fraco, o bonito e o feio etc. A história da infância triste do "Patinho Feio" foi o seu tema mais famoso - e talvez o mais bonito - dos contos criados pelo escritor. Um dos livros de grande sucesso de Hans Christian Andersen foi a "Pequena Sereia", uma estátua da pequena sereia de Andersen, esculpida em 1913 e colocada junto ao porto de Copenhague/ Dinamarca, é hoje o símbolo da cidade. Quando regressou ao seu país, com 70 anos de idade, Andersen estava carregado de glórias e sua chegada foi festejada por toda a Dinamarca. Após uma vida de luta contra a solidão, Andersen logo se viu cercado de amigos. Faleceu em Copenhague, Dinamarca, em 1865. Devido a importância de Andersen para a literatura infantil, o dia 2 de abril - data de seu nascimento - é comemorado o Dia Internacional do Livro Infanto-juvenil. Muitas das obras de Andersen foram adaptadas para a TV e para o cinema.
Fontes:
Hans Christian Andersen. Contos. Publicados originalmente entre 1835 – 1872. Disponível em Domínio Público
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Miríade de Trovas “01”
1
Aquele aspecto divino
que envolve certas pessoas
é o troféu com que o destino
condecora as almas boas.
A. A. DE ASSIS
2
Se há muita gente que gosta
de dizer o que bem quer,
é provável que, em resposta,
ouça aquilo que não quer!
ANA RODRIGUES
3
Às vezes a caridade,
que a paz e a esperança aspira,
põe no lugar da verdade
uma piedosa mentira…
ANGÉLICA VILLELA SANTOS
4
O Destino quis um dia
divertir-se de verdade.
Casou a dor e a alegria,
veio uma filha: a Saudade!
APARICIO FERNANDES
5
Quantos mortos trago vivos
no fundo do coração,
e dentro em mim quantos vivos
há muito mortos estão!
BELMIRO BRAGA
6
Rouba a luz do sol, maldosa,
o manto da madrugada,
que se afasta pressurosa,
na penumbra, encabulada...
CARMEN RUTH HOFFMANN
7
Quanto esta vida seria
difícil de suportar,
se não fosse esta mania
que a gente tem, de sonhar!
CAROLINA AZEVEDO DE CASTRO
8
Minha vida ganha impulso
e mais impulso ganho eu,
sempre que sinto o teu pulso
pulsando junto do meu!...
CAROLINA RAMOS
9
Quando a solidão avança,
trazendo tristeza e medo,
o amor é a luz da esperança,
qual farol sobre o rochedo.
CATERINA BALZANO GAIOSKI
10
Luar, viola e sertão
nos mostram com harmonia
como a própria solidão
precisa de companhia…
CÉZAR AUGUSTO DEFILIPPO
11
Hoje, livre da senzala,
abolidos preconceitos,
a humanidade se embala
nessa ilusão de direitos...
DARIA RIBEIRO DO CARMO
12
Contra toda a malvadeza,
que causa tantos horrores,
em resposta, a natureza
vem cobrir o chão de flores!
DARI PEREIRA
13
Uma pergunta insistente
de vez em quando me ocorre;
- Por que é que toda gente
só fica boa se morre?
DALVA CAMPELO CASTANHEIRA
14
Juntando juncos, retalhos
no bom arranjo da tralha,
foram surgindo espantalhos
dos louros sonhos da palha...
DÉBORA NOVAES DE CASTRO
15
Moradores de um barraco,
fofoqueiros de "mão cheia",
preparam outro "barraco"
falando da vida alheia...
DÉCIO RODRIGUES LOPES
16
Ao beijar a tua mão
que o destino não me deu,
tenho a estranha sensação
de estar roubando o que é meu!…
DURVAL MENDONÇA
17
Gosto de viver sozinho,
não suporto amigo falso.
— Não pode plantar espinho
quem vive sempre descalço.
EDIZIO MENDONÇA
18
Ganhe um mundo mais feliz:
leia livros, não seja ilha,
e a própria vida nos diz:
feliz é quem compartilha!
ELIAS PESCADOR
19
Uma emoção fugidia
também tem o seu cantor:
— Um trovador fantasia
qualquer história de amor!. . .
ELZA CAPANEMA LEITÃO
20
A Fé sem base é cegueira,
é fanatismo, é paixão.. .
— A Fé só é verdadeira
quando não teme a razão.
FERNANDO BURLAMAQUI
21
Nos lixões abomináveis,
vejo vidas sem ter vida,
na saga dos vulneráveis,
batalhando por comida.
FRANCISCO GABRIEL
22
Naquela criança linda
que brinca, cheia de pressa,
o meu mundo que se finda,
fita um mundo que começa!
GALDINO ANDRADE
23
A saudade é simplesmente
um claro espelho encantado.
Mira-se nele o presente
e ele reflete o passado.
GERALDA ARMAND
24
Somos todos nessa vida
pescadores de ilusão
dedicando a nossa lida
aos anzóis de uma paixão.
GERALDO TROMBIN
25
Em jovem era uma uva,
cheia de vida e de graça.
Com a idade, o sol e a chuva,
a coitada virou “passa”.
HELENA KOLODY
26
Não rias da desgraçada
que por maus caminhos vai;
— na seda mais bem lavada
cai uma nódoa e não sai...
IRENE MARGARIDA CAMPOS DA SILVA RUIVO
27
Ah! Vontade de seus braços
me envolvendo com carinho.
Hoje, são apenas traços,
que ficaram no caminho!
JOSÉ FELDMAN
28
Se com fome estende a mão,
a criança mais procura
junto ao pedaço de pão,
uma sopa de ternura.
JOSÉ HENRIQUE DA COSTA
29
Mantenho viva a esperança
de ainda ter um jardim,
para soltar a criança
que brinca dentro de mim!
JOSÉ LAMARTINE
30
Tudo brilha nas alturas,
por tênue que seja a chama...
Há, porém, luzes mais puras
quando o brilho sai da lama!
JOSÉ MARIA GUIOMAR NETO
31
Minha mãe verteu mais pranto
que a mãe de Nosso Senhor.
— A Virgem chorou um santo;
minha mãe — um pecador!
JOSÉ MARIA MACHADO DE ARAÚJO
32
Em quantos dos sonhos meus
tantas vezes nos deixamos
e, em cada beijo de adeus,
na hora recomeçamos,
LILIAN MAIAL
33
Bravura é da água da fonte
que, aos tropeços, vem, contente,
vencendo as pedras do monte,
matar a sede da gente!
LILINHA FERNANDES
34
A dor que nunca se esvai,
a dor que mais mortifica,
não é a do pranto que cai,
mas da lágrima que fica.
LINDOURO GOMES
35
Meu desejo percorreu
teu corpo como compasso,
circulando o que é tão meu,
na geometria do abraço.
LISETE JOHNSON
36
São delícias passageiras
as carícias da paixão,
como brisas forasteiras,
nem bem chegam, já se vão...
LOURDES APARECIDA CIONE
37
Duas vidas todos temos...
muitas vezes sem saber:
— A vida que nós vivemos
e a que sonhamos viver.
LUIZ OTÁVIO
38
Do nascer à eternidade,
tanta lição aprendida:
ora riso, ora saudade,
na viagem de uma vida!
MARIA CRISTINA DE OLIVEIRA
39
Essa paixão envolvente,
que nos une em comunhão,
põe tanto amor entre a gente,
que não cabe a solidão !
MARIA LÚCIA DALOCE
40
Só mesmo Deus sabe o custo
do resgate de uma dor,
principalmente se o justo
paga pelo pecador…
MÁRIO LINHARES
41
Oferecendo a miragem
de uma vida sem escolta
o vício vende passagem
para a viagem sem volta.
OLYMPIO COUTINHO
42
Minha avó, que já está morta,
queria tudo perfeito...
Até fazendo uma torta,
fazia torta direito!
ORLANDO WOCZIKOSKY
43
Ah, que estranho desafio
e esquisita proporção:
quanto mais fica vazio,
mais nos pesa o coração!
PADRE CELSO DE CARVALHO
44
Ouço da flor que se arruma,
as queixas da mesma saga,
ao descobrir que perfuma
a mão perversa que a esmaga!
PROFESSOR GARCIA
45
No olhar da bela princesa
lágrima teima em correr.
Tal qual água de represa
que logo insiste em verter…
RENATO DA SILVA CARDOSO
46
Aprendi, desde menino,
uma lição permanente:
não fazemos o destino,
— o destino faz a gente!
SEBASTIÃO PAIVA
47
Esta vida é um buraco
cujo fundo não se vê.
Morre o bom, fica o velhaco
e ninguém sabe porquê.
SYMACO DA COSTA
48
Sob o feitiço do mar,
o poeta assim diria:
-É propício pra sonhar,
mas, sem você... que ironia!!!
VÂNIA ENNES
49
A vida é só uma jornada,
antes da grande viagem
que não tem data marcada,
nem destino e nem bagagem.
ZUNIR PEREIRA ANDRADE FILHO
50
Nas horas graves e calmas,
que só Deus mesmo me traz,
penso na paz dessas almas
que nunca tiveram paz!
ZALKIND PIATIGORSKY
Estante de Livros ("O Homem que Adivinhava", de André Carneiro)
A narrativa começa a se desenvolver quando João se vê cada vez mais isolado devido ao temor que sua habilidade provoca nas pessoas ao seu redor. Enquanto alguns o buscam para obter conselhos ou soluções para problemas pessoais, outros o evitam, temendo que ele descubra seus segredos mais íntimos. A solidão e a incompreensão se tornam temas recorrentes na vida de João.
Ao longo do conto, ele reflete sobre a natureza da sua habilidade, questionando se é realmente um dom ou uma maldição. A história culmina em uma série de eventos que revelam a dualidade da condição humana, mostrando os desejos, medos e anseios que todos compartilham, mas que muitas vezes ficam ocultos sob a superfície.
No final, João percebe que, apesar de suas capacidades, ele não consegue mudar as pessoas nem salvar a si mesmo da solidão. A história termina de forma melancólica, enfatizando a dificuldade de conexão humana e a fragilidade das relações.
TEMAS
1. Solidão e Isolamento
Um dos temas centrais do conto é a solidão de João. Embora possua uma habilidade extraordinária, ele se torna um parágrafo isolado na sociedade. Isso reflete a ideia de que, muitas vezes, as habilidades ou características que nos tornam únicos também podem nos alienar. A solidão de João é um comentário sobre como as pessoas podem ser vistas como estranhas ou ameaçadoras quando possuem algo que foge ao comum.
2. A Dualidade da Habilidade
A habilidade de João de adivinhar o que as pessoas estão pensando é apresentada como um dom, mas também como uma maldição. André explora essa dualidade ao longo do conto, mostrando que conhecer os pensamentos mais profundos das pessoas pode ser tanto uma vantagem quanto um fardo. João se vê em uma posição em que a verdade que descobre sobre os outros não traz felicidade, mas sim um peso emocional.
3. Relações Humanas e Conexão
A dificuldade de João em se conectar com os outros é um reflexo das complexidades das relações humanas. Sua habilidade deveria, teoricamente, facilitar suas interações, mas, na prática, ele se torna um observador distante. As revelações que ele faz sobre os pensamentos de outras pessoas não resultam em conexões mais profundas, mas sim em desconfiança e medo. A história sugere que o verdadeiro entendimento entre as pessoas vai além do que é visível ou audível.
4. Reflexão sobre a Natureza Humana
O escritor utiliza a habilidade de João para refletir sobre a natureza humana. O conto revela que todos nós temos pensamentos e sentimentos que preferimos esconder, e a ideia de que alguém possa conhecê-los pode ser assustadora. Isso levanta questões sobre privacidade e a forma como nos apresentamos ao mundo. A história convida o leitor a considerar a tensão entre a autenticidade e a fachada que as pessoas constroem em suas vidas.
ESTILO E NARRATIVA
A prosa é clara e envolvente, com uma narrativa que flui de maneira natural. O autor utiliza descrições vívidas para criar uma atmosfera que reflete a solidão de João e o ambiente social ao seu redor. O uso de diálogos e monólogos internos permite que o leitor compreenda a complexidade emocional do protagonista, tornando sua jornada íntima e acessível.
RELEVÂNCIA SOCIAL E CULTURAL
"O Homem que Adivinhava" também pode ser visto como uma crítica social. A habilidade de João de adivinhar pensamentos pode ser interpretada como uma metáfora para a pressão social que as pessoas enfrentam para se conformar a determinadas normas e expectativas. A história questiona a autenticidade das interações sociais em um mundo onde a superficialidade muitas vezes predomina.
CONCLUSÃO
"O Homem que Adivinhava" é um conto que combina elementos de fantasia com uma análise profunda das relações humanas e da solidão. André Carneiro utiliza a figura de João para explorar temas universais que ressoam com a experiência humana, como a busca por conexão e a dificuldade de ser compreendido. A narrativa provoca reflexões sobre a natureza da empatia e a complexidade das interações sociais, tornando-a uma leitura significativa e impactante. Através da habilidade de adivinhar pensamentos, André nos convida a olhar para dentro de nós mesmos e considerar o que realmente significa conhecer e ser conhecido.
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ANDRÉ GRANJA CARNEIRO foi escritor, poeta, fotógrafo, cineasta, artista plástico, publicitário, ensaísta, hipnotizador clínico, entre outras atividades, sendo premiado em todas áreas no Brasil e no exterior, nasceu em Atibaia/SP, em 1922 e faleceu em Curitiba/PR, em 2014, quase totalmente cego. Em 1969, dirigiu os trabalhos no histórico “Simpósio de FC”, um evento integrante do 2º Festival Internacional do Filme do Rio de Janeiro. André Carneiro contava ter assistido ao filme Metrópolis ao lado de Fritz Lang, assim como 2001 – Uma Odisseia no Espaço ao lado de Arthur C. Clark, convidados do Festival, entre outros grandes nomes da literatura mundial de Ficção Científica. Participou do movimento de renovação da poesia do país, como um dos poetas da chamada Geração de 45. Produziu o jornal literário Tentativa (1949), considerado importante representante da terceira geração modernista. Tentativa tinha entre seus colaboradores os maiores nomes da literatura nacional da época como Oswald da Andrade (que escreveu a apresentação do jornal), Menotti Del Pichia, Guilherme de Almeida, Sérgio Milliet, Hilda Hilst, Lygia Fagundes Teles e muitos outros, Na fotografia, André Carneiro foi um dos primeiros fotógrafos artísticos do Modernismo brasileiro. Sua fotografia “Trilhos”, de 1951, um dos marcos do Modernismo fotográfico no Brasil, está no Tate Gallery, em Londres, em exibição permanente e no MoMA, de Nova York. Representou o Brasil, no Concurso Internacional para Filmes Artísticos, realizado na Inglaterra, com o filme “Solidão” (que também foi exibido na França e na Itália). Foi roteirista para as produções de cineastas da envergadura de Abilio Pereira de Almeida, Roberto Santos e Carlo Ponti. Algumas de suas obras literárias foram adaptadas para a TV e o cinema. Como fotógrafo artístico foi premiado em vários salões nacionais e também na Itália e Holanda. Desde 2014, a Prefeitura de Atibaia, de São Paulo e o Coletivo André Carneiro promovem todo mês de maio, a Semana André Carneiro, evento oficial da cidade para homenageá-lo. Em 2018, foi criado o Centro Cultural André Carneiro, para abrigar este evento. E, durante o ano, o espaço tem uma variada programação oferecida pela Secretaria de Cultura como exposições artísticas e culturais, além de espaço para apresentações.
“Conheci André Carneiro em 1991, em uma oficina que ele ministrava na Casa Mário de Andrade, “Ficção científica na literatura e no cinema”, frequentei 3 cursos dele, sendo que no último, em 1994, vim a conhecer quem seria minha esposa. Fiz amizade com ele desde o início, a paixão pela literatura e pela música que nos unia, frequentávamos ora a casa dele, ora a minha, sempre em reuniões com diversos escritores e músicos. Em 1998 eu mudei para o Paraná, mas mantínhamos sempre contato por e-mail, mesmo quando ele se mudou para Curitiba devido a já estar só com 30% da visão. Continuamos nos correspondendo virtualmente até a sua morte. Uma perda irreparável para a literatura brasileira, tinha renome internacional e tão pouco valorizado no Brasil.” (por José Feldman)
Fontes:
José Feldman. Estante de livros. Maringá/PR: Copilot/ Plat. Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul.
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sexta-feira, 31 de janeiro de 2025
Eduardo Affonso (Propostas afins)
Vocês já se divertiram à beça com a proposta estapafúrdia de se implantar uma linguagem neutra que, trocando um “O” por um “E”, acabaria com todes es problemes de machisme, misoginie, homofobie, transfobie etcétere.
Mas a ideia, em si, não é ruim. O que estraga é ser pouco abrangente e se limitar à questão de gênero. Há várias outras formas de opressão linguística – e a maior delas é… a opressão linguística. Eu aproveitaria que todos os livros terão que ser reescritos e mandaria ver numa linguagem realmente inclusiva.
Muita gente não entende, por exemplo, a diferença entre “mau” e “mal”. E deve se sentir muito mau contando a história do lobo mal para os filhos, sem saber quando está usando um adjetivo ou um advérbio.
Solução: uniformizamos a grafia, e daqui pra frente será “mao”. Tanto fará ser bom ou mao, andar bem ou mao acompanhado. Isso no singular, porque no plural continuará havendo males que vêm para o bem, e os bons acabarão pagando pelos maus.
De uma penada só, lá se vão 25% dos erros de português.
“Mas” e “mais” são outra desgraça que pode estar com os dias contados se adotarmos a grafia única “maes”.
O corretor ortográfico vai criar caso nos primeiros dias, maes nunca maes teremos dúvidas se é para usar a conjunção adversativa ou o advérbio de intensidade.
Outros 25% de erros eliminados.
“Menos” ou “menas”? Menes.
“Meio” ou “meia”? Meie, seja adjetivo, advérbio, numeral ou substantivo.
“Há” ou “a”? Ah! Seja artigo, verbo, preposição ou interjeição – e ah crase vai fazer companhia ao trema, ah fita para máquina de escrever e ao estado civil de “desquitada” no limbo das coisas que perderam ah razão de existir ah muito tempo.
Ah menes que você seja uma pessoa meie lenta, já terá percebido que ah inúmeras vantagens nessas alterações – ah maior delas sendo outros 25% de correções a menes ah fazer nas provas do Enem, nas matérias dos jornais, nos tuítes de ministros da Educação.
Finalmente, a pergunta que não quer calar: por que o português tem que ser tão complicado? Deve haver um porquê. Talvez porque um monte de filólogos mortos tenha decidido assim – mas por quê?
Não importa. Na reforma contra o preconceito linguístico tudo vai virar “pq”.
Pq? Pq sim. Não tem que ter pq.
E lá se vão os 25% de erros restantes.
Por isso, pensem duas vezes antes de criticar seus amigues progressistes e as fórmulas mirabolantes que eles inventaram para resolver os problemas do mundo com uma canetada. Eles podem ser çem noção mas não estão çem por cento errados. (O “ç” também é uma mão na roda, né não?)
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EDUARDO AFFONSO, arquiteto mineiro de Belo Horizonte, 1950. Colunista do jornal O Globo. Coordena a Oficina Literária Eduardo Affonso, voltada para cronistas. Participa do coletivo literário Flique Nenhum livro publicado.
Fonte:
Blog do Eduardo Affonso. 27 outubro 2020.
https://tianeysa.wordpress.com/2020/10/27/propostas-afins/
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AJ Fontes (A primeira ficou)
Nota do blog: Ontem havia sido publicada esta crônica, contudo só vim a perceber hoje que ela estava incompleta, por isso desconsiderem a de ontem, e vale a de hoje.
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A lâmpada na linha da cumeeira clareia as meias paredes que separam do dormitório e da copa, o quarto onde apetrechos de caminhadas e acampamentos cabem numa caixa organizadora, livros, dicionários, agendas antigas em outra e sabão em pó, desinfetante, água sanitária, pasta dental e papel higiênico numa terceira. Juntei a mesa plástica desmontada, o saco de ração, sapatos, retirei roupas penduradas na corda atravessada.
O chão está limpo e coberto por panos, faz dois dias. Passava das oito da noite quando trouxe Amora, a negra e grande cadela. Desde cedo da tarde se mostrava inquieta na área de serviço. Silenciosa, procurava meu olhar, caminhava pelos cantos, raspava o chão e a parede com a pata dianteira.
Instalei uma espreguiçadeira e, sentado, assisto aos movimentos repetidos: vai e vem, rói um canto da parede, deita e dá um grande suspiro e perde o olhar no cansaço.
Não adiantou os cuidados em evitar a prenhez. Um descuido e não a encontrei no quintal. Os dias seguiram, o apetite aumentou; buscava lixo e voltou, após nova escapada, com um bafo terrível. Saltou aos meus olhos o cansaço e o corpo redondo.
O imponderável presenteia o incauto e o cuidadoso. O pacote colorido, laçarote brilhante traz surpresas variáveis no valor, afinal são diferentes os olhos e corações que recebem.
A situação inusitada me excitou, confesso. O desconhecimento do pai não foi problema. Preocupei-me com a saúde dela. Cuido de Amora faz poucos meses. A suposta idade acima de cinco anos e várias barrigas, além do coração aumentado, segundo o veterinário, trouxeram dúvidas quanto a capacidade do corpo suportar mais essa.
Cochilos sucedem às observações da cena repetida. Lembrei das horas angustiantes antes do nascimento do primeiro filho, da correria em busca do anestesista durante o parto do segundo. Será difícil carregar a aquele ser com seus cinquenta quilos até o carro, dirigir até a cidade mais próxima, cerca de vinte e cinco quilômetro do sítio onde estamos.
Ela aparenta estar bem. Sofre as dores, mas o comportamento é de uma conhecedora do assunto. Cabe aguardar.
Impressiona-me a força da mulher. Nós homens não temos como avaliar, embora se diga: expelir uma pedra dos rins pela uretra se aproxima ao sentimento físico, mas é físico. Não conseguimos ao menos imaginar outros sentimentos.
Sentir, em um instante, algo novo acontecendo dentro do corpo e acompanhar as mudanças de ambos até que esse novo se projeta aos nossos olhos, iniciando um caminho só dele, mas com marcas, visíveis ou não, dessa união ímpar.
O canto dos pássaros anuncia a chegada do sol. Abro a janela e recebo os raios, frios ainda. Cuscuz, café, ovos, depois de um suco verde, revigoram.
A amiga querida descansa, diz o ronco peculiar. Os afazeres me dividem entre ficar ou sair, mas o aparente estado de tranquilidade me encoraja. Carrego o medo no bolso da algibeira, de olho para que não se arvore em crescer, rasgar as calças e me arrastar. Otimista, repito: está tudo bem!
Desliguei o carro e procuro algum som vindo da casa... nada ouço. Sem estar certo se é bom ou não desço levando compras. Largo tudo no balcão da área de serviço, e atendo o celular. Uma chamada de vídeo da namorada, buscando notícias da parturiente. Caminho para o quarto. Mostro Amora, surge um pacote translúcido, brilhoso, molhado. Silenciosa a mãe trata de remover a placenta, limpar os vestígios e massagear vigorosamente. O rebento chora.
Nasceu o primeiro!
Uma hora depois chega o segundo e nem bem se recompunha, o terceiro; tempo suficiente para os trabalhos de recebimento, um breve descanso enquanto tateiam e reconhecem o corpo e sons a partir desse novo ângulo e encontram as tetas. A vida se inicia aqui fora.
Não sei qual foi mais difícil de deixar: o ventre de minha mãe ou a casa de meus pais na juventude. Do primeiro sei o que contaram, mas busquei sair de casa desde cedo. Nesses dias o conforto, a segurança da família e a vontade de realizar as proezas imaginadas, eram os dois lados de uma gangorra.
Passa do meio-dia e perco mais uma vez a contagem. As cores variam do creme ao negrume da mãe. Um grito fino e apanho o desgarrado ou desgarrada, não sei. Cheguei a perceber um “o que você pensa que está fazendo?” no olhar e devolvi ao mesmo lugar. Seguiu-se um muxoxo e as lambidas na cria.
À tardinha, deitada, arfando, apenas observa o movimento caótico dos sete ou oito ou nove em busca de uma teta. Ajudei a limpar, juntei, com a permissão devida, todos e todas – aproveitei e fiz uma contagem que defini confiável de nove nascidos – passei panos molhados, troquei por outros secos.
Nos dias seguintes os olhos se abrem. Será que pensam eu ser o pai? Afinal me viram depois da mãe. Limpo a sujeira após as mamadas, correm de mim a esconder sob a casinha de madeira no manejo, fitaram meu rosto, as fêmeas e o macho, sentados no momento que acertava a adoção deles. Confesso que acelerei o processo ou ficaria com todos.
Passados dois meses, resta um cocozinho aqui, um xixizinho ali; sobram latidos, grunhidos, garrafas plásticas amassadas; fujo das mordidas nos calcanhares e Amora brinca; lagartas e o gato correm do assédio.
Paçoca, a primeira, ficou.
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AJ FONTES (ANTONO JOSÉ DE OLIVEIRA FONTES), pernambucano, contista e cronista, engenheiro aposentado, publicou o livro de contos: Mantas e Lençóis.
Fontes:
Flávia Suassuna (coord.). Rede solidária: coletânea de textos. Recide/PE: 2021. e-book. Enviado por Therezinha D. Brisolla
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Vereda da Poesia = 210
Trova de
GABRIEL BICALHO
Mariana/MG
Sigo altaneiro, no embate,
e, se o flagelo me alcança,
sinto que a vida me bate,
mas, nunca perco a esperança!
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Poema de
ANÍBAL BEÇA
Manaus/ AM, 1946 – 2009
Ars poética
Nesse afago do meu fado afogado
as águas já me sabem nadador.
A rês na travessia marejada
gado da grei de um mar revelador.
Vou e volto lambendo o sal do fardo
língua no labirinto, ardendo em cor
furtiva, enquanto messe temperada,
da tribo das palavras sou cantor.
Procuro em frio exílio tipográfico
o verbo mais sonoro em melodia
o ritmo para a cal de um pasto cáustico.
Sou boi e sou vaqueiro dia a dia
no laço entrelaçado fiz-me prático
catador de capins nas pradarias.
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Trova de
EDNA VALENTE FERRACINI
São Paulo/SP
Como é bom café quentinho
com broinhas de fubá.
Fogão de lenha, um ranchinho
e a paz que a roça me dá!
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Poema de
DANIEL MAURÍCIO
Curitiba / PR
A beirada do céu
sobre a serra desceu
derramando estrelas
pelo caminho,
Que ao balançar do vento
cintilam de mansinho:
brancas, rosas e lilás.
A alma respira energizada!
Dos anjos,
mensagens perfumadas
encharcam o coração
de amor e muita paz.
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Trova de
GILSON FAUSTINO MAIA
Petrópolis/RJ
Tendo um passado tristonho,
desde os tempos de criança,
mostro o meu rosto risonho,
movido pela esperança.
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Poema de
DOMINGOS FREIRE CARDOSO
Ilhavo/ Portugal
Prisioneiro em prisão de porta aberta
(Augusto Nunes in "Os Espelhos da Água", p. 82)
Prisioneiro em prisão de porta aberta
Nas grades dos teus olhos cumpro a pena
A que este amor tão cego me condena
Mas que faz a minha alma tão liberta.
O mal de que te queixas é uma oferta
E eu dou-te a minha vida tão pequena
Em troca dos teus olhos de açucena
Onde a luz deste mundo se acoberta.
Mas impugno a sentença do juiz
E o que nos autos diz a acusação
E que num pobre réu me transformou
Pois nunca fui na vida tão feliz
E se aqui foi roubado um coração
É o meu!... e foste tu quem m’o roubou!
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Trova de
DOROTHY JANSSON MORETTI
Três Barras/SC, 1926 – 2017, Sorocaba/SP
Em bando sutil, as garças,
pontilhando o lamaçal,
são quais pérolas esparsas,
adornando o pantanal.
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Soneto de
OLAVO BILAC
Rio de Janeiro/RJ, 1865 – 1918
Vanitas
Cego, em febre a cabeça, a mão nervosa e fria,
Trabalha. A alma lhe sai da pena, alucinada,
E enche-lhe, a palpitar, a estrofe iluminada
De gritos de triunfo e gritos de agonia.
Prende a ideia fugaz; doma a rima bravia,
Trabalha... E a obra, por fim, resplandece acabada:
“Mundo, que as minhas mãos arrancaram do nada!
Filha do meu trabalho! ergue-te à luz do dia!
Cheia da minha febre e da minha alma cheia,
Arranquei-te da vida ao ádito profundo,
Arranquei-te do amor à mina ampla e secreta!
Posso agora morrer, porque vives!” E o Poeta
Pensa que vai cair, exausto, ao pé de um mundo,
E cai – vaidade humana! – ao pé de um grão de areia...
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Trova de
IZO GOLDMAN
Porto Alegre/RS, 1932 – 2013, São Paulo/SP
Eu, na vida, sou barqueiro
dos meus sonhos sem destino:
- sonho bom é o passageiro,
sonho mau é o clandestino.
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Soneto de
AUTA DE SOUZA
Macaíba/RN, 1876 – 1901, Natal/RN
Estrada afora
Ela passou por mim toda de preto,
Pela mão conduzindo uma criança...
E eu cuidei ver ali uma Esperança
E uma saudade em pálido dueto.
Pois, quando a perda de um sagrado afeto
De lastimar esta mulher não cansa,
Numa alegria descuidosa e mansa,
Passa a criança, o beija-flor inquieto.
Também na vida o gozo e a desventura
Caminham sempre unidos, de mãos dadas,
E o berço, às vezes, leva à sepultura...
No coração — um horto de martírios!
Brotam sem fim as ilusões douradas,
Como nas campanhas desabrocham lírios.
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Trova de
WALDEMAR PEQUENO
Piraí/RJ, 1892 – 1988, Belo Horizonte/MG
Quem me dera, solitário,
habitar naquele morro,
apenas com meu canário,
meu cavalo e meu cachorro.
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Haicai de
AFRÂNIO PEIXOTO
Lençóis BA, 1876 - Rio de Janeiro RJ, 1947
Comparação
Um aeroplano
Em busca de combustível...
Oh! é um mosquito.
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Poema de
ELINALDO VENCESLAU DA COSTA JUNIOR
Manaus/AM
Gelo em chamas
Por que meus olhos marejam
A cada vez que penso em ti?
E o mundo, preto em branco
Vai colhendo, num tom brando
As belas flores do jardim
Tens ideia do quanto isso é bom pra mim?
Me perguntas, ocasionalmente:
Mas o que foi que eu te fiz?
E eu não sei, verdadeiramente...
Só sei que tu me fazes feliz!
Por que teus beijos me marcam como cicatriz?
Em mente grito sem parar
E no teu carro, eu me calo
Pois só quero aproveitar
Ao teu lado, cada embalo
Seria isso ilusão ou início de paixão latente?
Quisera eu, sinceramente
Em grandes versos, te adorar
Só que me vêm estes singelos
Mas acredite, são tão sinceros
Quanto o ar que foge de mim...
Ao te olhar.
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Trova de
APARÍCIO FERNANDES
Acari/RN, 1934 – 1996, Rio de Janeiro/RJ
Desce a lágrima insistente,
e há sempre alguém que a maldiz!
Mas a verdade é que a gente
chora até quando é feliz!...
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Hino de
BALSA NOVA/ PR
Tua gente sempre acolhedora,
Tem no peito a semente da amizade,
Tem nos olhos luz reveladora
De um povo feliz de verdade.
Balsa Nova cidade criança,
teu futuro é riqueza e bonança.
O teu gado e toda a plantação
Dos teus campos compõem novo desenho
E revelam nobre coração:
De paz, de esperança, de empenho.
Balsa Nova cidade criança,
teu futuro é riqueza e bonança.
O teu chão fecundo, abençoado
O Iguaçu e Papagaio vem banhar,
E tuas matas trazem bom recado:
"Progresso é da vida cuidar".
Balsa Nova cidade criança,
teu futuro é riqueza e bonança.
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Soneto de
BENEDITA AZEVEDO
Magé/ RJ
O trem (abrindo o baú)
À beira da estrada férrea
Ficava nossa escolinha.
Bem alegre a garotada
Corria pra lá e vinha.
Com todo aquele barulho
eu acabava ansiosa.
Ficava sempre à espera
E às vezes até manhosa.
Barulho ensurdecedor
Com ranger de ferro e apito
faísca no corredor.
Da janela da salinha
Podia se ouvir o grito
Do doido que nele vinha.
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Trova de
WALDIR NEVES
Rio de Janeiro/RJ (1924 – 2007)
A glória dos homens brilha
com fulgor de eternidade,
toda vez que uma Bastilha
tomba aos pés da Liberdade!
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Uma Lengalenga de Portugal
Eco
É suposto que cada frase desta lengalenga seja repetida por outra pessoa depois de uma a dizer.
- Ó que eco que aqui há!
- Que eco é?
- É o eco que cá há.
- O quê? Há cá eco?
- Há eco, há.
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Trova Popular de
AUTOR ANÔNIMO
Estudante, deixe os livros,
e volte-se para mim;
mais vale um dia de amores
que dez anos de latim.
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Poema de
VANICE ZIMERMAN
Curitiba/PR
Esquina
Fim de tarde,
Dilui-se tua imagem na esquina
Tento chamá-lo, mas minha voz se dispersa
Na chuva que começa...
Dilui-se tua imagem na esquina
E, em gotas d’água
A saudade cintila.
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