sábado, 25 de janeiro de 2025
Renato Frata (Tintas da felicidade)
- Vamos brincar de búricas?
- Não, - disse o Crepúsculo - já o fizemos. O tempo está especial para outra brincadeira.
– Que tal se nós - disse a Nuvem próxima do Sol - nos enfeitássemos como a num baile de gala? O Crepúsculo que é sensível, poderá servir de costureiro e o irmão Sol, com sua majestade, poderá nos maquiar... dando-nos aspectos especiais como as mulheres fazem em dia de festa – e riu...
– Eu topo – respondeu o Sol e imediatamente, pegou seu grande estojo de guache, ajeitou a paleta e pincéis e danou a pintar, uma a uma as irmãs Nuvens.
Ele usou de sua arte genial com pinceladas que só ele, o Sol, com sua potência conseguiria, e colocou em umas a tonalidade sombria do azul. Em outras agindo com o mesmo capricho concedeu um esverdeado incomum, resplandecente; àquelas do canto, ele tratou de pintar com um amarelo chamativo esplendoroso e a as que estavam meio espalhadas, aqui e ali, conseguiu avermelhá-las do claro e do escuro puxado para o marrom, deixando-as tão belas, mas tão belas, que se não as olhassem bem, não as reconheceria como as próprias irmãs. E foi tão rápido e tão certeiro com seus pincéis que elas modificadas em sua concepção de nuvens, nunca imaginariam que um dia poderiam se vestir de cores tão lindas.
– Sol, - disseram em coro - você fez maravilha, é um artista, burila as cores como exímio pintor! Obrigada e parabéns, conseguiu nos fazer felizes. Olha, veja como você nos fez belíssimas!
O Crepúsculo, entusiasmado, raspou a garganta limpando-a de um pigarro, e falou: - Concordo. Vocês estão lindas, maravilhosas com a pintura do Sol, mas gostaria de dar um retoque aqui se me deixarem. Posso?
– Claro, - responderam - para melhorar, vale tudo!
Ele então as espalhou pelo céu sem as distanciar do Sol e disse: umas ficarão na parte superior, outras no horizonte e as demais à esquerda e à direita a se perderem de vista na amplidão do céu compondo um conjunto simétrico e constante. Sabem para quê? – antes de que alguém respondesse, continuou: – Assim dispostas ao redor do sol poente darão para quem as olhar um visual tão lindo e espetacular que descobrirão sem o perceber, o significado mágico da palavrinha MARAVILHA, muitas vezes despercebida pelos humanos.
– Que lindo, irmão, - disse o Sol - então daremos a essa brincadeira o nome de Crepúsculo Outonal, e ficaremos por instantes à mercê de olhos que se dispostos a nos olhar, conceberão o conjunto que nós, seres celestes, conseguimos quando bem usamos as tintas da felicidade.
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Renato Benvindo Frata nasceu em Bauru/SP, radicou-se em Paranavaí/PR. Formado em Ciências Contábeis e Direito. Professor da rede pública, aposentado do magistério. Atua ainda, na área de Direito. Fundador da Academia de Letras e Artes de Paranavaí, em 2007, tendo sido seu primeiro presidente. Acadêmico da Confraria Brasileira de Letras. Seus trabalhos literários são editados pelo Diário do Noroeste, de Paranavaí e pelos blogs: Taturana e Cafécomkibe, além de compartilhá-los pela rede social. Possui diversos livros publicados, a maioria direcionada ao público infantil.
Fontes:
Texto enviado pelo autor.
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Humberto de Campos (O Rio Purús)
À pequenina mesa de chá que Mme. Peixoto Leroux me reservara naquela primeira reunião dos seus íntimos, sentavam-se, à sombra das mangueiras seculares da sua linda chácara da Tijuca, o desembargador Abelardo, a jovem Mme. Costa Retore e, mais alegre que todos nós reunidos, a encantadora baronesa de São Bonifácio, recentemente chegada de Londres. Risonha, graciosa, inteligente, a loura titular tomou conta, logo, de todos nós, guiando a palestra com a habilidade com que dirige, às vezes, à tarde, pelas estradas da Gávea, o seu grande automóvel de seis lugares. Ligando os assuntos como quem liga, uma a uma, e continuamente, as pérolas do mesmo colar, a baronesa indagou, de repente:
- É verdade, que noticias me dão vocês da Lilita Wilson?
O desembargador, que é entendidíssimo em novidades de salão, alcova e cozinha, acudiu, pronto:
- Casou-se, outra vez. Logo que lhe morreu o primeiro marido, casou-se com o Alberto Manzoni, de São Paulo. Com a morte deste, na guerra, contraiu terceiras núpcias aqui mesmo.
- Com o Alexandre?
- Não; com o Viana Moreira, do Rio Grande do Sul.
A baronesa, sem mostrar espanto, sorriu, e, após um gole de chá e de uma torradinha minúscula, que lhe encheu toda a boca, lamentou, penalizada:
- Coitadinha! Até parece, já, o rio Purús, descrito por Euclides da Cunha!
- O rio Purús? - estranhei, pousando a chávena.
E a minha amiga, perversa.
- Então? Ela tem mudado tanto de leito!...
Uma folha amarela que se despregara da mangueira pôs termo à conversa, caindo, certeira, aos rodopios, como uma flecha vegetal, na xícara vazia da baronesa...
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Humberto de Campos Veras nasceu em Miritiba/MA (hoje Humberto de Campos) em 1886 e faleceu no Rio de Janeiro, em 1934. Jornalista, político e escritor brasileiro. Aos dezessete anos muda-se para o Pará, onde começa a exercer atividade jornalística na Folha do Norte e n'A Província do Pará. Em 1910, publica seu primeiro livro de versos, intitulado "Poeira" (1.ª série), que lhe dá razoável reconhecimento. Dois anos depois, muda-se para o Rio de Janeiro, onde prossegue sua carreira jornalística e passa a ganhar destaque no meio literário da Capital Federal, angariando a amizade de escritores como Coelho Neto, Emílio de Menezes e Olavo Bilac. Trabalhou no jornal "O Imparcial", ao lado de Rui Barbosa, José Veríssimo, Vicente de Carvalho e João Ribeiro. Torna-se cada vez mais conhecido em âmbito nacional por suas crônicas, publicadas em diversos jornais do Rio de Janeiro, São Paulo e outras capitais brasileiras, inclusive sob o pseudônimo "Conselheiro XX". Em 1919 ingressa na Academia Brasileira de Letras. Em 1933, com a saúde já debilitada, Humberto de Campos publicou suas Memórias (1886-1900), na qual descreve suas lembranças dos tempos da infância e juventude. Após vários anos de enfermidade, que lhe provocou a perda quase total da visão e graves problemas no sistema urinário, Humberto de Campos faleceu no Rio de Janeiro, em 1934, aos 48 anos, por uma síncope ocorrida durante uma cirurgia. Além do Conselheiro XX, Campos usou os pseudônimos de Almirante Justino Ribas, Luís Phoca, João Caetano, Giovani Morelli, Batu-Allah, Micromegas e Hélios. Algumas publicações são Da seara de Booz, crônicas (1918); Tonel de Diógenes, contos (1920); A serpente de bronze, contos (1921); A bacia de Pilatos, contos (1924); Pombos de Maomé, contos (1925); Antologia dos humoristas galantes (1926); O Brasil anedótico, anedotas (1927); O monstro e outros contos (1932); Poesias completas (1933); À sombra das tamareiras, contos (1934) etc.
Fontes:
Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. Publicado originalmente em 1925. Disponível em Domínio Público.
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Vereda da Poesia = 205
Trova de
JOSÉ LUCAS DE BARROS
Serra Negra do Norte/RN, 1934 – 2015, Natal/RN
Nada mais belo, decerto,
no cenário da esperança,
que a imagem de um livro aberto
sob o olhar de uma criança!
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Poema de
MACHADO DE ASSIS
Rio de Janeiro/RJ, 1839 – 1908
Alencar
Hão de os anos volver, — não como as neves
De alheios climas, de geladas cores;
Hão de os anos volver, mas como as flores,
Sobre o teu nome, vívidos e leves...
Tu, cearense musa, que os amores
Meigos e tristes, rústicos e breves,
Da indiana escreveste, — ora os escreves
No volume dos pátrios esplendores.
E ao tornar este sol, que te há levado,
Já não acha a tristeza. Extinto é o dia
Da nossa dor, do nosso amargo espanto.
Porque o tempo implacável e pausado,
Que o homem consumiu na terra fria,
Não consumiu o engenho, a flor, o encanto...
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Trova de
CAROLINA RAMOS
Santos/ SP
Quando a noite se desata
e o véu de sombras descerra,
a lua derrama prata
sobre as misérias da terra.
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Poema de
VANICE ZIMERMAN
Curitiba/PR
Prelúdio do anoitecer
Esmaece o fim de tarde
Quase, posso tocar
As nuvens, em degrade
Ah, esse silêncio encantado
Do outono em gotas
À beira do lago beijando as folhas,
Sussurrando às flores
Um poema de amor,
Enquanto embala
A despedida do dia
Na cadeira de balanço
E nesse amenizar da respiração
Da saudade tão intensa,
Mas calada - disfarçada - lágrima
Deixo as lembranças
De cada detalhe
Do teu corpo junto ao meu
Mesclarem-se, unificando-nos
Nesse terno e apaixonante
Prelúdio do anoitecer...
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Haicai de
ÁLVARO POSSELT
Curitiba/PR
Faz eco na rua –
O grito dos quero-queros
sob o nevoeiro
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Poema de
DOMINGOS FREIRE CARDOSO
Ilhavo/ Portugal
Sobre a margem tranquila de um açude
(Mário Quintana, in “Rua dos Cataventos”)
Sobre a margem tranquila de um fresco açude
Fez uma pausa longa o Tempo, a acalmar
Exausto de correr sempre a vindimar
Risos, vontades, crenças e juventude.
Também eu me detive nessa atitude
De conceder a mim mesmo esse vagar
Vergando-me ante mim, não sendo eu altar
Num gesto de humildade que me desnude.
Temos andado os dois sempre de mãos dadas
Desperdiçando as horas, que são sagradas
Em correrias loucas e sem sentido.
Vejo agora que me expus ao grave risco
De fazer desta vida um pequeno cisco
E chegar ao fim sem nunca ter vivido.
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Trova de
DOROTHY JANSSON MORETTI
Três Barras/SC, 1926 – 2017, Sorocaba/SP
Bem outro seria o clima
se em tantos gritos cruzados,
fosse ouvida, lá de cima,
a prece dos desgraçados!
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Soneto de
OLAVO BILAC
Rio de Janeiro/RJ, 1865 – 1918
Maldição
Se por vinte anos, nesta furna escura,
Deixei dormir a minha maldição,
- Hoje, velha e cansada da amargura,
Minh’alma se abrirá como um vulcão.
E, em torrentes de cólera e loucura,
Sobre a tua cabeça ferverão
Vinte anos de silêncio e de tortura,
Vinte anos de agonia e solidão...
Maldita sejas pelo Ideal perdido!
Pelo mal que fizeste sem querer!
Pelo amor que morreu sem ter nascido!
Pelas horas vividas sem prazer!
Pela tristeza do que eu tenho sido!
Pelo esplendor do que eu deixei de ser!...
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Trova de
IZO GOLDMAN
Porto Alegre/RS, 1932 – 2013, São Paulo/SP
É nos momentos tristonhos
que eu peço à minha lembrança
que traga de volta os sonhos,
no aconchego da esperança…
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Soneto de
AUTA DE SOUZA
Macaíba/RN, 1876 – 1901, Natal/RN+
À memória de uma ave
Quando morre uma criança,
Diz-se que o pálido anjinho
Voou como uma esperança,
Foi para o Céu direitinho.
Mas nossa mente se cansa
A voar de ninho em ninho,
Interrogando a lembrança,
Quando morre um passarinho.
Só eu, se alguém diz que a vida
De uma avezinha querida
Se extingue como um clarão,
Ponho-me a rir, pois, divina,
Ouço cantar, em surdina,
Tu' alma em meu coração.
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Haicai de
GUILHERME DE ALMEIDA
Campinas/SP 1890 – 1969 São Paulo/SP
Interior
Havia uma rosa
no vaso. Veio do ocaso
a hora silenciosa.
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Soneto de
MÁRIO QUINTANA
Alegrete/RS (1906 – 1994) Porto Alegre/RS
Imemorial
À noite pervaguei pelo Beco do Império
que há cinquenta anos não existe mais
e as horríveis mulheres, nos portais,
estavam belas de eu sonhar com elas.
Um bêbado me olhava, muito sério.
"Ó meu velho Condessa, como vais?"
Porém, agora — eu é que era o velho
e ele nem me conhecia mais...
Tolice!... Ele, afinal, disse o meu nome!
Ah, sempre que se sonha alguma coisa
tem-se a idade do tempo em que as sonhamos:
Me esqueci do futuro... e lá nos fomos
e a luz da Lua — eterna, intemporal —
juntava numa as duas sombras gêmeas.
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Trova de
ALZIRA DAL’AGNOLL
Itapema/SC
Nestas ondas espumantes,
onde pesquei meu sonhar,
eu sou pescador de instantes,
nos encantos que encontrar.
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Hino de
ITABUNA/ BA
I
Lá na mata, o ouro fruto,
O seu brilho atraiu
Homens bravos, corajosos,
A natureza... O desafio!
Com o machado, o homem na mata
Ressoa o grito voraz da vitória!
Tabocas! Tabocas! Tabocas...
Itabuna tu és agora!
Refrão:
Na madeira, o machado taboca!
E a vila de Ferradas vem surgindo!
O fruto ouro nos olhos, na alma!
Do Cachoeira, a cidade se expandindo!
Amada cidade grapiúna,
Sua glória; sua história
São orgulhos ao coração!
II
Com muralhas, em seu rio,
Grande espelho se formou!
Pedra preta refletindo
Sua gente, seu progresso, seu valor!
Nas praças, seus contos na memória!
Os compêndios enaltecem sua história!
Amada cidade grapiúna:
Itabuna tu és agora!
III
Hoje és linda, hoje és forte!
Sua fauna é conhecida!
Há riquezas nessa terra!
Nessa flora mãe amiga!
No comércio, na indústria... Sua força!
Esse aroma de cacau no coração
São braços fortes, que acolhem o seu povo.
Outra terra não há igual!
Obs : Repetir no final do último coro:
Itabuna, sua glória, sua história
São orgulhos ao coração!
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Soneto de
BENEDITA AZEVEDO
Magé/ RJ
Teu retrato
Em frente ao teu retrato jovem, belo,
Chegado há pouco tempo nesta terra,
Cheio de sonhos bons, encontra a guerra
Pela sobrevivência, e busca um elo.
O sorriso confiante nela encerra
Uma esperança no porvir, no anelo,
buscavas inquietante, sem libelo,
o apoio certo, então sobes a serra.
Desiludido já não ris, na foto
Da carteira social, anos depois.
Sério, parece preocupado e noto,
Que não foi tão feliz a decisão
De deixares a amada terra, pois,
Choravas de saudade à volição.
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Trova de
DERCY DE FREITAS
Amparo/SP
Ah! tantas vezes suponho
quando a noite, enfim, se aquieta
que existe um reino de sonho
na inspiração do poeta!
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Uma Lengalenga de Portugal
MENINA BONITA
Menina bonita
Não sobe à janela
Porque o bicho mau
Carrega com ela.
Se quer alvos ovos
Arroz com canela
Menina bonita
Não sobe à janela.
Não sobe à janela
Não sobe à varanda
Porque lá está posta
Uma fita de ganga.
E dentro da panela
Uma fita amarela
E dentro do poço
A casca de tremoço
E lá no telhado
Um gato molhado
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Trova Popular de
AUTOR ANÔNIMO
Se eu pensara quem tu eras,
quem tu havias de ser,
não dava meu coração
para tão cedo sofrer.
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Poema de
DANIEL MAURÍCIO
Curitiba / PR
Palavra é ave
Às vezes suave
Às vezes arredia
Entre um pouso e outro
Escolhe um coração
Como ancoradouro
Pra nele fazer
O seu seguro ninho.
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Artur de Azevedo (Um cacete*)
* Cacete = chato, maçante, importuno.
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- Ó Siqueira! Vem cá! Não fujas! Que diabo! Não te vejo há um século!
- Adeus, Rubíão; como vai isso?
- Parece que fugias de mim!
- Eu?! Que lembrança!
- Não, que, para te falar com franqueza, ando muito ressabiado: o outro dia... quando foi?... terça-feira... ora, espera! foi quarta-feira... não!... enfim, terça, ou quarta-feira, o Honorato viu-me e fugiu!
- Fugiu?!
- Como o diabo da cruz! E tomou um bonde que passava! Bem sei porque isso e... estou pobre... não tenho mais vintém.
O Siqueira teve ímpetos de lhe dizer: "Não, não é porque estejas pobre; é porque és muito cacete", mas conteve-se.
- Mas tu, Siqueira, tu, não creio que fujas de mim pelo mesmo motivo. .
- Mas eu não fugi!
- Antes assim. De onde vens?
- Do Lírico.
- És um homem feliz.
- Porquê?
- Porque podes ir ao Lírico. Tu sabes como eu sou doido por música; pois bem: desde 1871... não! Ora, espera!.. desde 1872... ou 1873... enfim, há trinta e tantos anos, nunca mais ouvi uma ópera!
- Que estás dizendo?
- A verdade. Não sei o que é Tamagno, nem Gayarre, nem Caruso, nem nada! A última ópera que ouvi, ainda no Provisório, no Campo de Sant'Ana, foi a Força do Destino.
O Siqueira estendeu a mão para despedir-se, mas o Rubião agarrou-o por um botão do sobretudo, e continuou:
- Ah! naquele tempo eu não só ia ao teatro, como era amigo dos artistas... Fiz muita amizade com um deles, justamente naquele tempo... 1871 ou 1872... era um baixo, mas que baixo! Não creio que voltasse nunca ao Rio de Janeiro um baixo com uma voz daquelas! Era de primo cartelo!
- Como se chamava?
- Chamava-se... ora espera... Chamava-se...
E o Rubião meditou durante dois minutos, a procurar o nome do cantor sempre agarrado ao botão do Siqueira.
- Bem! depois me dirás... Adeus, Rubião!
- Espera, homem de Deus! Tenho o nome debaixo da língua! Ora, senhor! Um artista com quem eu ceava todas as noites! Por falar em cear: não te apetece agora um chocolate?
- O que me apetece é dormir.
- Ainda é cedo. Vamos ali ao Paris.
O Siqueira não teve remédio senão ir tomar chocolate com o Rubião.
- Ora, que coisa esquisita! - dizia o maçador enquanto bebia. - Não me posso lembrar do nome do baixo!
- Deixa lá o baixo e anda com isso, que são horas.
- Onde estás morando?
- Na Rua da Imperatriz.
- Ainda no mesmo sobradinho?
- Ainda.
Quando acabaram de tomar o chocolate, que o Siqueira pagou, vieram ambos de novo para o Largo da Carioca.
- Bom! Agora adeus, Rubião!
- Que diabo! Eu não queria separar-me de ti antes de me lembrar do nome do baixo. Não imaginas a aflição que isto me causa!
E quis de novo agarrar o outro pelo botão, mas desta vez o Siqueira protestou:
- Deixa o botão!
- Sabes que mais? A noite está fresca... vou levar-te até a porta de casa... Talvez que em caminho eu me lembre do nome do baixo.
Siqueira quis evitar que ele realizasse a ameaça, mas não houve meio, e o pobre rapaz foi cruelmente caceteado até à Rua da Imperatriz.
À porta de casa, já o trinco estava na fechadura, e o Rubião procurava lembrar-se do nome do cantor.
- Eu desespero! Enfim, amanhã mando-te o nome dele num cartão postal... Adeus, Siqueira!
- Adeus, Rubião!.
- Olha!
- Não! Adeus!.
E a porta bateu com força.
O Siqueira suspirou, subiu a escada e foi para o seu quarto, despindo-se, deitou-se, e adormeceu logo, pois estava realmente com sono; mas não se tinha passado talvez meia hora, que despertou sobressaltado com o barulho que faziam, batendo à porta da rua.
- Ó Siqueira! Ó Siqueira! Chega à janela!... – gritava uma voz.
O Siqueira deu um pulo da cama, embrulhou-se num cobertor, abriu a janela e viu no meio da rua o Rubião, que disse:
- Olha, o nome do baixo era Ordinás! Boa noite.
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Artur Nabantino Gonçalves de Azevedo, jornalista, poeta, contista e teatrólogo, nasceu em São Luís/MA, em 1855, e faleceu no Rio de Janeiro/RJ, em 1908. Aos oito anos Artur já demonstrava pendor para o teatro, brincando com adaptações de textos de autores. Muito cedo começou a trabalhar no comércio. Depois foi empregado na administração provincial, de onde foi demitido por ter publicado sátiras contra autoridades do governo. Ao mesmo tempo lançava as primeiras comédias nos teatros de São Luís. Aos quinze anos escreveu a peça Amor por anexins, que teve grande êxito, com mais de mil representações no século passado. Transferiu-se para o Rio de Janeiro, no ano de 1873, e logo obteve emprego no Ministério da Agricultura. Dedicou-se também ao magistério, ensinando Português. Mas foi no jornalismo que ele pôde desenvolver atividades que o projetaram como um dos maiores contistas e teatrólogos brasileiros. Fundou publicações literárias, como A Gazetinha, Vida Moderna e O Álbum. Colaborou em A Estação, ao lado de Machado de Assis, e no jornal Novidades, onde seus companheiros eram Alcindo Guanabara, Moreira Sampaio, Olavo Bilac e Coelho Neto. Foi um dos grandes defensores da abolição da escravatura, em seus ardorosos artigos de jornal, em cenas de revistas dramáticas e em peças dramáticas, como O Liberato e A família Salazar, proibida pela censura imperial e publicada mais tarde em volume, com o título de O escravocrata. Escreveu mais de quatro mil artigos sobre eventos artísticos, principalmente sobre teatro, nas seções que manteve, sucessivamente, em diversos jornais.. Multiplicava-se em pseudônimos: Elói o herói, Gavroche, Petrônio, Cosimo, Juvenal, Dorante, Frivolino, Batista o trocista, e outros. Embora escrevendo contos desde 1871, só em 1889 animou-se a reunir alguns deles no volume Contos possíveis, dedicado pelo autor a Machado de Assis, que então era seu companheiro na secretaria da Viação e um de seus mais severos críticos. Em 1894, publicou o segundo livro de histórias curtas, Contos fora de moda, e mais dois volumes, Contos cariocas e Vida alheia, constituídos de histórias deixadas por Artur de Azevedo nos vários jornais em que colaborara. Suas comédias fixaram aspectos da vida e da sociedade carioca. Teve em vida cerca de uma centena de peças de vários gêneros e extensão encenadas em palcos nacionais e portugueses. Outra atividade a que se dedicou foi a poesia. Foi um dos representantes do Parnasianismo, pelo temperamento alegre e expansivo, não tinha nada que o filiasse àquela escola. É um poeta lírico, sentimental, e seus sonetos estão perfeitamente dentro da tradição amorosa dos sonetos brasileiros.
Fontes:
Artur de Azevedo. Contos publicados em 1897. Disponível em Domínio Público
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sexta-feira, 24 de janeiro de 2025
Daniel Maurício (Poética) 85
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O poeta Daniel Mauricio é natural de Jaguariaíva/PR, em 1968, Graduado em Letras - UFPR; Administração de Empresas - FESP; Direito - FARESC; Pós-graduado em Gestão Administrativa e Tributária – PUC/PR; Pós-Graduado em Gestão de Pessoas e Qualidade no Setor Público - SPEI; Pós-Graduado em Gestão Pública de Tecnologia da Informação – PUC/PR; Pós-Graduado em Gestão Pública – FAEL. É Auditor de Tributos Municipais da Secretaria Municipal de Finanças da Prefeitura Municipal de Curitiba. Foi Integrante da Câmara Técnica Permanente da ABRASF – Associação dos Secretários de Finanças das Capitais, atualmente Chefe de Serviços do Setor de Processos Administrativos da PMC, Professor da Rede Municipal de Curitiba; Monitor na área de Linguística na Universidade Federal do Paraná, entre outros. Pertence ao Centro de Letras do Paraná; - Academia de Cultura de Curitiba; Confraria Brasileira de Letras; Academia de Artes, Ciências e Letras do Brasil; União Brasileira de Escritores etc. Publicou livros de poemas: Mosaico de Sentimentos; Cacos e Retalhos; Gotas Poéticas; Origamis de Palavras; Palavras de Cheiro; Miudezas do Coração; Poemininos; Poesias da Madrugada; Leve-me; Alma Lírica; Olhares; e Amar É.
Eduardo Martínez (Coitado, o palhaço infeliz)
Aos 12 anos, José até pensou em ser mágico, mas lhe faltava talento para tal. Na verdade, tinha a opção de virar trapezista que nem os pais. No entanto, o garoto sofria de vertigens quando tentava se equilibrar até mesmo no meio-fio. Acabou virando palhaço, o palhaço que nunca ri, como se fosse a reencarnação do próprio Buster Keaton, só que numa versão ainda mais tristonha.
A despeito das feições de desânimo, José fazia sucesso e, não raro, era aplaudido de pé pelo público, que, muitas vezes, ia ao circo apenas para ver o palhaço Coitado, cuja fama se espalhou por toda a região, chegando até a capital. O alvoroço era tamanho, que as filas dobravam os quarteirões.
O dono do circo, Don Pedrito, um espanhol domador de leões e tigres, aposentado desde que perdeu um dos braços em uma contenda com as feras, não queria mais saber de animais muito antes de ser proibido por lei. No máximo, Filó, uma cadela poodle de quase 30 anos, que parecia ter encontrado a fórmula da eternidade. No mais, gente de diversos lugares, principalmente dos Bálcãs, sabida região de ciganos.
Aos 30 anos, o famoso palhaço estava com os alforjes abarrotados de dinheiro. Não que não fosse também enganado por Don Pedrito. Todavia, como o empresário juntou fortuna com as apresentações do seu mais ilustre funcionário, não tinha como negar-lhe pagamento acima dos demais empregados.
Certa feita, o circo fez temporada em Samambaia, no Distrito Federal, onde ficou por quase dois meses. O sucesso continuou atraindo o público, que ia para conhecer o famoso palhaço Coitado. E foi justamente em uma dessas apresentações, quando as gargalhadas ecoavam sob a lona, que José, olhar tristonho por detrás da pintura, sorriu pela primeira vez diante de uma bela jovem.
A princípio, a plateia não entendeu aquilo, até que, talvez assustada, a mulher chorou. José, estupefato, ouviu o silêncio do público. Instintivamente, estendeu sua mão para a garota, que retribuiu o gesto. Os dois choraram copiosamente, enquanto a plateia voltou a gargalhar tanto, que chegaram a chorar de tanto rir, para admiração do Don Pedrito.
Com seu tino comercial afiado, o dono do circo, assim que o espetáculo terminou e o público se dispersou, percebeu que José e Luciana, a tal chorona, estavam em um canto trocando olhares tristonhos. Não teve dúvida, propôs um contrato ali mesmo, que a beldade aceitou.
Luciana e José se casaram no mês seguinte e continuam trabalhando no mesmo circo. Aliás, apesar de serem explorados pelo espanhol, são os artistas mais bem-pagos da companhia. E, todas as manhãs, assim que os outros artistas passam pelo casal, costumam cumprimentá-los, enquanto Don Pedrito, que sabe que o espetáculo não pode parar, sempre lança a mesma pergunta:
— E aí, José, qual é o sofrimento de hoje?
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Eduardo Martínez possui formação em Jornalismo, Medicina Veterinária e Engenharia Agronômica. Editor de Cultura e colunista do Notibras, autor dos livros "57 Contos e crônicas por um autor muito velho", "Despido de ilusões", "Meu melhor amigo e eu" e "Raquel", além de dezenas de participações em coletânea. Reside em Porto Alegre/RS.
Fontes:
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José Feldman (Godofredo)
Dona Rita, a síndica, começou a reunião com um sorriso nervoso.
— Boa noite a todos! Hoje, vamos discutir a reforma da piscina. O que vocês acham de reformá-la e deixar mais agradável?
— Olha, eu não sei se isso é uma boa ideia — interrompeu Godofredo, levantando a mão como se estivesse em sala de aula. — A piscina já é um foco de problemas!
— Como assim, Godofredo? — perguntou Marta, uma mãe de dois filhos. — A piscina é um lugar de lazer!
— Exatamente! E onde tem lazer, tem acidente! — rebateu Godofredo, cruzando os braços. — E quem vai limpar todo aquele cloro?
— A gente contrata alguém, Godofredo! — disse Jorge, o morador mais jovem, com um sorriso cansado.
— E quanto isso vai custar? — Godofredo insistiu. — Aposto que vai aumentar o nosso condomínio!
Marta, já sem paciência, respondeu:
— Godofredo, uma piscina reformada pode aumentar o valor dos apartamentos!
— Ah, mas será que alguém vai querer comprar um apartamento em um prédio com piscina? — questionou Godofredo, provocando risadas nervosas entre os presentes.
Dona Rita tentou mudar de assunto.
— Ok, vamos para o próximo item: a reforma do salão de festas. O que vocês acham?
— Eu sou contra! — gritou Godofredo. — O salão já é um lugar cheio de barulho. Reformar só vai piorar!
— Mas o salão está caindo aos pedaços! — ressaltou Ana, uma adolescente que estava na reunião. — Não dá pra fazer festas lá!
— E quem disse que precisa de festas? — retrucou Godofredo. — As festas só atraem mais gente barulhenta!
Carlos, um senhor simpático, tentou apaziguar a situação:
— Godofredo, também precisamos nos divertir, não acha?
— Divertir-se é só uma forma de gastar dinheiro! — disse Godofredo, com um tom de desdém. — E depois, vem a limpeza!
— Godofredo, você é o único que vê tudo pelo lado negativo! — exclamou Dona Rita, já exasperada.
— Não, não sou! Eu sou o único que vê a verdade! — defendeu-se Godofredo, com um gesto dramático.
Dona Rita, tentando manter a ordem, passou para o próximo tópico.
— Vamos discutir a reforma do elevador. Ele está muito antigo e precisa de melhorias.
— E se ele quebrar durante a reforma? — perguntou Godofredo, levantando a mão novamente. — E se a gente ficar preso lá dentro?
— Godofredo, isso é um risco que corremos com o elevador velho também! — respondeu Jorge.
— Mas a situação atual é familiar. A reforma pode trazer riscos desconhecidos! — insistiu Godofredo.
— Riscos desconhecidos? — riu Marta. — Você assiste muitos filmes de terror, Godofredo?
— E você não deveria subestimar o que não conhece! — retrucou Godofredo, ofendido.
Ana, já cansada, interveio:
— Godofredo, você é como um aplicativo de previsão do tempo que só diz que vai chover! Às vezes, precisamos de sol!
Todos riram, mas Godofredo não se deixou abalar.
— E quem vai pagar a conta das reformas? — continuou ele. — Aposto que vai ser a gente!
Carlos, tentando mudar o clima, sugeriu:
— Que tal fazermos uma vaquinha para as reformas?
— Uma vaquinha? — exclamou Godofredo. — Isso é um plano horrível! E se a vaca não der leite?
— Godofredo, você sabe que isso é uma expressão, certo? — disse Jorge, rindo.
— É, mas eu não gosto de expressões! Elas complicam a comunicação! — respondeu Godofredo, como se fosse o porta-voz da lógica.
Dona Rita, já sem saber como lidar, anunciou:
— Ok, se todos concordam com a reforma do salão, vamos votar.
— Ah, mas eu sou contra! — gritou Godofredo. — E quem vai garantir que a reforma vai ser bem feita?
— Nós vamos acompanhar, Godofredo! — afirmou Marta. — E temos um arquiteto!
— E se o arquiteto não souber o que está fazendo? Estamos todos perdidos! — disse Godofredo, gesticulando dramaticamente.
— Godofredo, você sempre vê o lado ruim de tudo! — exclamou Carlos, já irritado. — A gente precisa de melhorias!
— Com certeza, você é o único que não quer! — respondeu Marta.
Dona Rita, percebendo que a reunião estava se transformando em um debate sem fim, decidiu tomar uma atitude drástica.
— Olha, Godofredo, talvez seja melhor você não participar mais dessa reunião.
— Como assim? — disse Godofredo, perplexo.
— Você está expulso! — anunciou Dona Rita, com um sorriso firme. — Na próxima, vamos deliberar sem você!
Godofredo ficou em silêncio, mas seu olhar demonstrava que ele ainda ia arranjar um jeito de contestar essa decisão.
— Vocês vão se arrepender! — foi a última coisa que ele disse, enquanto saía da sala, deixando os moradores aliviados.
Mas não parou por aí, quando a reunião terminou, com seu ar de resistência, ele se dirigiu ao parquinho onde alguns moradores estavam, e aproximando-se de um grupo.
— Olá, vizinhos! Vocês têm um momento para falar sobre as reformas?
— Godofredo, estamos tentando aproveitar o dia. O que você quer? – Marta balançou a cabeça.
— É só uma conversa rápida. Eu acho que precisamos nos unir contra essas reformas. Elas vão acabar com a tranquilidade do nosso condomínio!
— Como assim, Godofredo? O que há de errado com as reformas? – disse Carlos, curioso.
— Pensem bem! A piscina vai ser mais barulhenta, o salão de festas vai atrair mais gente estranha e, no final das contas, vamos gastar um monte de dinheiro! – Godofredo gesticulava.
— E o que você sugere? Ficar tudo como está?
— Exatamente! O antigo é seguro! O novo é um risco! Vamos preservar a nossa paz!
Jorge interveio.
— Mas Godofredo, a paz que você defende é a mesma que a gente já não tem? O salão está caindo aos pedaços!
— E se a reforma trouxer barulho, e se o elevador quebrar? Vamos ficar presos lá dentro! Olhem, eu sei que vocês pensam que sou chato, mas eu só quero o melhor para todos nós! – Godofredo falou com um olhar dramático
Marta, cruzando os braços, disse: — O melhor é ter um espaço agradável para as crianças brincarem e para a gente se reunir. Não dá para viver no passado!
Godofredo insistiu: — Mas e se essas crianças fizerem barulho? E se os pombos voltarem? Vocês não estão pensando nas consequências!
— Godofredo, você sempre traz os pombos para a conversa! – disse Carlos, sorrindo.
— E quem vai limpar isso? Pensem no trabalho extra!
Ana falou brincando: — Godofredo, você deveria ser advogado. Tem talento para convencer as pessoas a não fazer nada!
— Então, o que me dizem? Vamos juntos? Podemos fazer um abaixo-assinado!
— E colocar “não à diversão” no título? – disse Marta, rindo.
Carlos entrou na brincadeira: — Ou “protetores dos pombos”?
— Não, não! É sério! Precisamos nos unir!
— Godofredo, a verdade é que a maioria já decidiu. Você pode tentar, mas a mudança vai acontecer, com ou sem você.
Godofredo suspirou: — Então, vocês vão me deixar sozinho nessa?
Marta falou com deboche — Não, Godofredo. Você sempre terá a companhia dos pombos!
Os moradores riram, enquanto Godofredo, derrotado, cruzou os braços e observou o grupo se afastar, ainda conversando animadamente sobre as reformas. Ele murmurou para si mesmo, já pensando em seu próximo plano para tentar mudar a opinião dos vizinhos.
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JOSÉ FELDMAN nasceu na capital de São Paulo. Formado em patologia clínica, não concluiu o curso superior de psicologia. Foi enxadrista, professor, diretor, juiz e organizador de torneios de xadrez a nível nacional durante 24 anos; como diretor cultural organizou apresentações musicais; trovador da UBT São Paulo e membro da Casa do Poeta “Lampião de Gás”. Foi amigo pessoal de literatos de renome (falecidos), como Artur da Távola, André Carneiro, Eunice Arruda, Izo Goldman, Ademar Macedo, Hermoclydes S. Franco, e outros. Casado com a escritora, poetisa e tradutora professora Alba Krishna mudou-se em 1999 para o Paraná, morou em Curitiba e Ubiratã, radicou-se definitivamente em Maringá/PR em 2011. Consultor educacional junto a alunos e professores do Paraná e São Paulo. Pertence a diversas academias de letras e de trovas, como Academia Rotary de Letras, Academia Internacional da União Cultural, Academia de Letras Brasil-Suiça, Academia de Letras de Teófilo Otoni, Confraria Brasileira de Letras, Confraria Luso-Brasileira de Trovadores, Academia Virtual Brasileira de Trovadores, União Brasileira dos Trovadores, etc, possui o blog Singrando Horizontes desde 2007, com cerca de 20 mil publicações. Atualmente assina seus escritos por Campo Mourão/PR, onde pertence a entidades da região. Publicou mais de 500 e-books. Dezenas de premiações em trovas e poesias.
Fontes:
José Feldman. Peripécias de um jornalista de fofocas & outros contos. Maringá/PR: I. A. Plat. Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul.
Imagem criada por Jfeldman com Microsoft Bing
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