Augusto de Lima (Poemas Escolhidos) 2

A DESCIDA

Homem, remove este rochedo e a rara
galeria interior contempla e estuda;
desce, e da terra pela ossada muda
leva tua razão de ciência avara.

Na treva expira a luz há pouco clara,
o ar em sulfúreo gás já se transmuda:
coragem! desce, e os séculos saúda,
desce mais, desce mais... agora para.

Mas não! Lá fulge um fogo subterrâneo:
– e mergulhas no cérebro do globo,
– e lhe penetras de outro lado o crânio.

Desce! não! Sobe agora; um brilho intenso
banha-te o corpo, e num heroico arroubo
eis-te boiando no oceano imenso.
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AMIGO

O rochedo é deserto. Ele avança.... recua...
e é preciso morrer, contudo. O vento geme
pavorosas canções nas árvores; a lua
pela face cio mar, triste, indecisa treme.

Ele vacila; o abismo é pérfido, quem sabe
se a morte não será pior que a própria vida,
que a vida tormentosa e estúpida que cabe
àquele, cujo peito é uma aberta ferida?

Porém, silêncio – um grito ao longe como um canto
de saudade gemeu, um lamento de dó,
e logo um cão chegava, em cujo olhar o pranto
parecia pedir que o não deixasse só.

Ansiava soturno, o olhar na imensidade,
o tronco erguido ao vento, o aspecto hirto, selvagem;
meditou: vida... morte... inferno... eternidade...
– o corpo ergueu, volteou e... tombou na voragem.

Por um momento o cão esperou anelante;
pressentindo, porém,
que ele não vinha mais, num uivo lancinante,
atirou-se também.
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CÓLERA DO MAR

(A Assis Brasil)

Disse o rochedo ao mar, que plácido dormia:
“Quantos milênios há que, tu, negro elefante,
tragas covardemente esses, cuja ousadia
se arriscou em teu dorso enorme e flutuante?”

O mar não respondeu; mas um tufão horrendo
cavou-lhe a entranha e fez estremecer de medo
o coração do abismo. Então o mar se erguendo,
atirou um navio aos dentes do rochedo!
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O POLVO

Polvo da eterna dor, debalde apertas
em teus fortes tentáculos sedentos
a humana essência, contra a qual despertas
em teu furor os vários elementos.

Por mais que o gosto em rudes sofrimentos,
por mais que em cardos os rosais convertas,
hão de ao Homem jorrar novos alentos
da consciência as termas sempre abertas.

Assim ao mar, que canta, estua e brama,
há séculos o sol, polvo de chama,
em cada raio suga-lhe uma gota.

Mas a seus pés, batidos, noite e dia,
os continentes bradam à porfia:
“Rios ao mar!” e o mar nunca se esgota.
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OS FERREIROS

Ó vultos varonis, resplandecentes
ao rutilar fecundo do trabalho,
que à pobreza buscastes agasalho
nas forjas inflamadas e candentes:

Sois os Messias, que ensinais às gentes
a despir do Passado o vil frangalho:
rompe um sol, cada vez que tomba o malho,
porque sois outros tantos orientes.

Fazei rolar a esplêndida cascata
do trabalho incessante pelas vazas
das rochas da Matéria, a progredir...

Que essas chispas ardentes, que desata
vossa bigorna, orvalho são de brasas
para a flor luminosa do Porvir.
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VOGANDO

(A Afonso Celso Júnior)

Desliza rio abaixo incerta proa:
ninguém a bordo: preso a duro laço,
chora um caído remo ausente braço.
Que porto busca a singular canoa?

Mas eis que além, com rápido fracasso,
um rochedo invisível a abalroa,
e momentos após, de espaço a espaço,
fragmentos soltos vão boiando à toa...

Mais infeliz do que o baixel sombrio,
vou eu singrando da existência o rio,
tendo a bordo o cadáver do Passado.

E não achar, como ele, um arrecife
que despedace as tábuas deste esquife,
na corrente sem fim arrebatado!

Fonte:
Augusto de Lima. Contemporâneas. Publicado originalmente em 1887.
Disponível em Domínio Público.

Ademar Macedo (Ramalhete de Trovas) 1

 

Milton S. Souza (Ainda existe poesia)

Poetas do Brasil inteiro comemoraram em 14 de março o Dia Nacional da Poesia. Através da internet, choveram mensagens poéticas de todos os cantos, colorindo os olhos e os corações daqueles que ainda cultivam a arte de fazer poesias ou que possuem a sensibilidade para ler e saborear os encantos de um poema.

Algumas pessoas menos sensíveis chegam a perguntar como pode alguém pensar em fazer poesias vivendo neste mundo onde as notícias horríveis ganham todos os espaços, invadindo as almas e os corações e, praticamente, liquidando com todas as possibilidades de inspiração. Pode até parecer impossível. Mas nos corações dos poetas a inspiração é uma fonte inesgotável e todos os acontecimentos – alegres ou tristes – servem como desafios para mostrar que ainda existe poesia.

Existe poesia no gesto de ofertar uma flor para a pessoa que a gente ama ou até mesmo para aquela pessoa que a gente ainda não teve coragem para amar de verdade.

Existe poesia em cada carícia trocada entre dois amantes naqueles momentos em que os lábios calam porque as palavras não conseguem expressar as belezas que brotam dos corações.

Existe poesia em cada gesto de amizade que serve para aproximar as pessoas e perpetuar a crença de que um mundo melhor só será construído através do entendimento.

Existe poesia na doação dos pais e das mães pelos filhos que colocaram no mundo ou que Deus colocou nas suas mãos.

Existe poesia na solidariedade, na mão estendida, no ouvido atento para o problema alheio e nas ações concretas para semear sementes de amor.

Existe poesia sobrando, para tudo e para todos, até mesmo para aqueles que ainda não acreditam na poesia.

Mas para que serve a poesia? Eu respondo esta pergunta com outra pergunta: para que servem as flores? Ora, as flores servem para enfeitar jardins, colorir vidas e repassar para os corações aquelas mensagens que as nossas palavras não conseguem traduzir nas horas alegres ou tristes. Um mundo sem flores não passaria de um grande deserto. Um coração sem poesia também fica muito parecido com um deserto. Com a diferença de que é muito difícil fazer florir um deserto. Mas é muito fácil colocar as belezas da poesia dentro de um coração, por mais árido que ele seja.

E como para nós, poetas, todo o dia é Dia da Poesia, fica aqui o meu apelo para os leitores: façam a poesia chegar até os corações daquelas pessoas que vocês mais amam ou com quem vocês repartem amizade. Provem, com um gesto de carinho, a doação de uma flor ou até mesmo a entrega de um poema, que ainda existe poesia e que ela é fundamental para quem acredita no amor e tenta viver semeando amor pelos caminhos da vida.

Fonte:
https://www.recantodasletras.com.br/cronicas/123904

Baú de Trovas LXI

Regresso e de peito aberto,
dás-me perdão às mancheias:
- quem anda no rumo certo
entende as culpas alheias…
Carlos Guimarães
Rio de Janeiro/RJ, 1915 – 1997
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Não quero morrer agora,
quero contigo viver;
quero ver chegar a hora
desse sonho acontecer!
Dalvina Fagundes Ebling
Cruz Alta/RS (?? – 2020)
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Sofrem tantos na agonia
do delírio, dito "amor";
isso tudo acaba um dia:
faz frio após o calor…
Diamantino Ferreira
Campos dos Goytacazes/RJ
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Quando a tarde abre seus braços
ao dia que vai morrer,
mata a vida os seus cansaços
para outra vez renascer…
Domingos Freire Cardoso
Ilhavo/Portugal
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O desencanto magoa,
ás vezes sem compaixão,
quando a saudade agulhoa
bem fundo no coração!
Dorothy Miranda
Salvador/BA
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Despedimos no portão,
senti seu beijo gelado...
Descobri, sem ilusão,
que estava tudo acabado.
Ed Louzi
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Em sua inspirada prece
com muita serenidade
é que São Francisco tece
toda a trilha da verdade!
Eduardo Domingos Bottallo
São Paulo/SP
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Minha identidade eu vejo
no teu olhar refletida,
e tudo o que mais desejo
é ser teu amor, na vida!
Eleandra Bonatto
Santiago/RS
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Com o mais lindo sorriso
e aquele olhar da ternura,
me levaste ao paraíso
quase cheguei à loucura.
Gledis Tissot
Balneário Camboriú/SC
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Quero só o que mereço,
pelos princípios morais;
fazer festa a qualquer preço,
é sempre caro demais!
Hélio Castro
São Paulo/SP
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Por minhas inúteis fugas,
entre tormentos medonhos,
deu-me a Vida, nestas rugas,
todo o prêmio dos meus sonhos.
Helvécio Barros
Macau/RN, 1909 – 1995, Bauru/SP
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Feito o sol da madrugada,
tu chegaste de mansinho,
e minha alma enamorada
aqueceu-se em teu carinho!
Ieda Marini de Souza Oliveira
Belo Horizonte/MG
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Se encontrei tudo na vida,
acho que posso falar:
você é tudo querida,
o que eu queria encontrar!
Isaías Teves
Amparo/SP
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O poeta voa leve...
Além da vida e da mente,
mas teima em dizer que escreve
bem menos do que ele sente.
Jair Sales de Almeida
Tomé Açú/PA
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Num mar de pura magia
o umbral do tempo transponho,
rumo ao reino da utopia,
na caravela do sonho.
João Costa
Saquarema/RJ
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Unindo-me a ti pensei
"união de eternos laços"…
Hoje eu vivo como um rei
enlaçado em teus abraços!...
José Manuel Veloso Galvão
São Paulo/SP
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Até podes dizer não
mas não te esqueças, jamais,
de que, na vida, é o perdão
que faz que sejamos mais.
José Roberto Pereira de Souza
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As rugas são, com certeza,
se grande for o desgosto,
as estradas que a tristeza
vai abrindo em cada rosto!
Lavinio Gomes de Almeida
Barra do Piraí/RJ, ?? – 2009
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Pelas vias pedregosas,
com sacrifício eu subia...
mas, ao descer, colhi rosas
que me encheram de alegria!
Lourdes Borelli
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O barco dos meus desejos,
vencendo tempos e espaços,
entre carícias e beijos,
ancorou-se nos teus braços.
Luiz Machado Stabile
Uruguaiana/RS
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Coração que canta e chora,
coração tão desigual,
que não tem, até agora,
um parecido ou igual.
Maria Aparecida Pires
Curitiba/PR
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Se é virtude, ou se é defeito,
sei não... Sei que ages assim:
da mansidão do meu peito
tiras proveito de mim...
Maria de Fátima S. Oliveira
Juiz de Fora/MG
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Paixões, eu digo e sustento,
pela inconstância da forma
são dunas de sentimento
que o tempo varre e transforma!
Maria Helena O. Costa
Ponta Grossa/PR
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Alvorada, em teu regaço,
de encantos indescritíveis,
eu vejo ampliar-se o espaço
em que os tenho - são possíveis!
Marlê Beatriz Araújo
Viamão/RS
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É feliz quem faz na vida,
sem, em troca, pedir nada,
da fé — ponto de partida -
do amor - meta de chegada!
Nádia Huguenin
Nova Friburgo/RJ, 1946 -2008
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Se a amizade for além
demais, entre o gato e o rato;
sobra ao dono do armazém
um prejuízo de fato!
Roberto Nini
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A vida é um mar de rosas
legando beleza e olor,
às criaturas bondosas,
que sabem semear o amor,
Sara Furquim
Rio Branco do Sul/PR, 1918 – 2020
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Feliz quem, olhos sem pranto,
viu-se, alegre, envelhecer,
tanto amando e amando tanto
que se esqueceu de morrer.
Trigueiro Lins
Santos/SP
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Na infância, o sumo interesse;
- calças longas, sem demora!…
(Ah, se a vida devolvesse
as calças curtas de outrora!…)
Waldir Neves
Rio de Janeiro/RJ, 1924 – 2007
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Qual uma fonte de luz,
o sorriso resplandece
e tira da alma o capuz
da tristeza, que a fenece...
Wildman dos Santos Cestari
Taubaté/SP

Lima Barreto (Babá)

Por aqueles tempos, eu era interino no hospital da Misericórdia e, embora não fosse naturalmente mau e frio, era do meu grau cético ser um pouco indiferente ao sofrer das muitas criaturas que se achavam na minha enfermaria.

Mas não sei por que, ao entrar aquela nova doente, a minha habitual indiferença de profissional afeito à dor ficou esquecida e comecei a me inteirar pelo seu martírio e sofrimento.

Era uma preta velha, velha de mais de cem anos, africana que, ferida por um achaque próprio da sua alta velhice, vinha morrer ali aos meus olhos e aos meus cuidados. Era de ver a sua cabecinha pequena empastada de cabelos brancos, tecidos como uma rama de algodão, alvejando tristemente no fundo negro de seu rosto, encavado, chupado, esteiriçado, onde dois olhinhos castanhos quase sem brilho passeavam languidamente, dolorosamente.

No começo fiz-lhe perguntas. Indaguei-lhe de sua idade, de sua origem, se não possuía prole. E ela vagarosamente, aos pingos, deixava escorrer fracas respostas na sua meia língua, agora muito enfraquecida pela moléstia e pela idade.

Era da África, soube, de Moçambique, viera ainda rapariguinha para aqui, onde tivera por seu primeiro senhor os Carvalhos de São Gonçalo; conhecera d. João VI e, sobre ele, desconexamente, contava uma ou outra coisa avaramente guardada naquela estragada memória. Tivera filhos e dizia-me ela, pitorescamente, de várias cores.

Uns morreram e outros, me informava a Quirina (era seu nome), se foram por este mundo de Cristo, não havendo mais deles, nem novas nem mandadas, pois que as vicissitudes do cativeiro os transportava aos quatro cantos do Brasil.

Já há muitos anos, ela vivia encostada numa velha senhora, viúva de seu último senhor, a quem há poucos dias ela vira morrer trocando antes a última apólice que restava.

E quando, naquele dia, ao saber aquilo, eu fui à noite repousar no meu quarto, não me saía da imaginação aquela figura doida, cheia de sofrimento e de resignação, que, durante um longo prazo de seu século fornecera aos que lhe cercavam ternura, amor e trabalho e que agora, como um esquife vivo, já sem memória e quase sem viver, vinha morrer sem uma lágrima, sem um ai de alguém, de alguma criatura deste enorme planeta sublunar.

Estranho destino o daquela mulher. A raça lhe dava a doentia resignação para morrer miserável, na mesma terra que o sangue dera o que havia de requerer para amar e de humildade para obedecer e trabalhar.

E estas considerações fizeram-me ficar, olhos no teto, parados e presos, a fumar nervosamente, sonhando na ventura dos bons, dos mesquinhos e dos oprimidos.

Nada lhes dava a terra, o resto dos seus semelhantes, como naquela pobre negra, chupava-lhes, sugava-lhes avidamente, constantemente, reavivamente durante uma longa existência a doçura afetuosa do coração e, arrancava-lhe, até o último dia da existência, a réstia fraquíssima de energia que restasse porventura aos músculos, para depois atirar-lhes o corpo a morrer num hospital, tal como um delicioso fruto gozado que se atira depois o bagaço ao lixo. E eu pensava assim, quando, tomado de um cuidado estranho, levantei-me e fui, atravessando salas e leitos, salas de um ar soturno de catacumbas e leitos semelhantes a campas mortuárias, fui até a cama da mãe Quirina, levado até ela irresistivelmente por uma força rara, que me impelia doidamente, furiosamente.

E como era tudo em volta seu catre e, delicadamente, nos bicos dos pés, eu, em poucos instantes, me acerquei dele. O seu corpo magro saía lividamente do aconchego dos lençóis, ali, a meus olhos, placidamente dormindo, tinha na quietude de morto, naquela sua velhice venerável, o aspecto de uma múmia. Aquele fardel de carnes magras, de peles enrugadas, coladas aos ossos, embrulhada no linho dos lençóis, me pareceu ser o cadáver embalsamado de uma antiga rainha da Núbia que a curiosidade moderna houvesse trazido, de aventura em aventura, de escambo em escambo, até a estas remotas plagas da Guanabara.

Logo que cheguei ao leito ela dormia, mas minutos depois despertou e eu, a quem nunca intimidara o olhar de moribundos, temi ao ferir-me em cheio o dela, que vinha muito fora do esperado cheio de energia, de ódio, de angústia e de mistério.

Durou algum tempo isso, bem depressa, ela, se esticando toda, num esforço violento, se pôs em pé sobre o leito, permaneceu assim calada instantes e depois, uma voz dolorosa, cheia de modulações de mágoa e ódio, às vezes, outras de desconsolo e pranto, foi solenemente dizendo em frase que não lhe era isso que ouvi.

Fonte:
Lima Barreto. Conto publicado originalmente em 1903. Disponível em Domínio Público.

Daniel Maurício (Poética) 48

 

Aparecido Raimundo de Souza (Vício frenético)

O TELEFONE toca e a velhinha leva uma eternidade enorme para se levantar do sofá e caminhar até o aparelho que se esgoela ao lado da cristaleira. Finalmente consegue atender:

— Alô, quem é? Quer falar com quem?

— Boa noite, minha senhora. Por favor, é da residência do seu Noronha?

— Aqui não tem ninguém com esse nome. O senhor ligou para a residência errada. 

— Quem mora aí, senhora?

— Orfeu.

— Morfeu?

— Orfeu, senhor, Orfeu. Mas ele não está.

— Estranho! Me falaram que nesse número eu falaria com o Noronha...

— Quem lhe passou essa informação?

— Um tal de Bigorna.

— Bigorna? Bigorna... não conheço. Ele é seu amigo?

—  Quem? O Noronha?

— Não, moço, o Bigorna.

— Nem sei quem é. 

— Como esse Bigorna lhe passou então o número do Orfeu?

— Foi assim, madame. Eu liguei para um número e atendeu uma menina. Procurei pelo Noronha e ela me passou para o pai. O sujeito, por sua vez veio ao aparelho. Foi até um tanto indelicado comigo e depois de um curto diálogo que tivemos me informou que aquele número já havia sido do Noronha e agora não mais. Nessa confusão, me passou o seu telefone. Por essa razão estou ligando.

— O senhor ligou os números corretamente?

— Por certo, senão não estaria falando com a senhora.

— Vai ver o senhor discou algum algarismo errado. No lugar de discar um, discou oito, ou no lugar do três riscou cinco. Às vezes, na pressa, a gente acaba fazendo isso... eu mesma passei por esse incômodo por diversas vezes.

— Não acredito nessa possibilidade, madame.

— E por que não?

— Seu número de telefone não tem os algarismos oito e cinco. 

— Falei aleatoriamente. Não especifiquei nenhum número em particular. Como mencionei esses, poderia ter dito zero, quatro ou dois...

— Ainda que desta forma seu telefone não possui nenhum desses números.

— Então, meu amigo. Não vamos bater em ferro frio, nem gastar vela com defunto ruim. Como lhe falei, e agora repito. Aqui não tem nenhum Maconha. Passe bem. Boa...

— Espere, espere. Por favor, senhora. Não é Maconha, é Noronha. Olha só. Eu não sou criança. A madame menos ainda. Claro, não fosse tão urgente não estaria importunando. Mas veja só. O seu Bigorna me garantiu que esse número seria do Noronha. Assim, eu insisto...

—  Senhor, como é a sua graça?

— Sham Chum Chimchim madame.

— O senhor é japonês?

— Chinês.

— Entendo. Veja bem, seu Sam. Esse número está aqui em casa há exatamente vinte e cinco anos. O senhor não acha que é um tempo mais que suficiente para alguém garantir, com exatidão, ao prezado, que esse terminal é ou deixa de ser do tal do... Harmonia?

— Noronha, madame. O nome da pessoa é Noronha. E o meu, Sham. A senhora pronunciou meu nome de forma errada. Me chamou de Sam.

— Não é Sam?

— Não, senhora. É Sham.

— Desculpe, eu lhe chamei de Sam? Que loucura... 

— Chamo Sham. Tudo bem. Deixa pra lá. Voltando ao Noronha. Puxe pela memória... de repente...

— Noronha, Noronha...

— Isso. Noronha. Talvez por lapso tenha se esquecido. Pode ser que ela faça parte do seu circulo de amizades, ou do seu relacionamento familiar, uma...

— O senhor me ofende falando assim. Está me chamando de velha gagá?

— Em absoluto. De onde a madame tirou essa ideia absurda?

— O senhor acabou de frisar: “por um lapso”. Não tenho lapso, senhor Sam. Estou em pleno gozo das minhas faculdades mentais. Imagine se iria esquecer o nome de alguém, ou de uma pessoa que faz ou fez parte do meu circulo de amizades? Se ainda fosse um nome difícil, como o seu, vá lá, mas Colônia...?

— Madame, Noronha. Noronha. Lembra do Fernando?

—- Fernando? Que Fernando?

— De Noronha.

— Não conheço nenhum Fernando de Pamonha.

— Meu Deus do céu, madame. Tem alguém em casa junto com a senhora?

— Sim!

— Quem?

— Para que o senhor quer saber?

— De repente, se a senhora chamasse...

— Outra vez me taxando de maluca? Escuta aqui seu Sam...

— Sham, senhora. Sham... por tudo quanto é mais sagrado. É a terceira ou a quarta, vez, sei lá, que a madame esquece meu nome.

— Pois então, seu... seu...

— Está vendo? Na mosca!

— Calma. Não precisa repetir. Concordo que seu patronímico seja um pouco fora do comum, mas... como lhe falei e volto a repetir, pela quinquagésima vez, seu Vam. Aqui não tem nenhum Bolonha. O senhor, efetivamente ligou para o lugar errado.

— Dona... perdão... madame... meu nome é Sham, Sham, Sham. E o cidadão que procuro não se chama Bolonha e sim Noronha.

— Então, isso mesmo: aqui não tem nenhuma pessoa com esse nome. Passe bem, seu Pam.

Inopinadamente a velhinha desliga na cara do cidadão. 

Fonte:

Texto enviado pelo autor.

Lairton Trovão de Andrade (Enxurrada de Poemas) – III – Madrigais

GEMA DE AMOR

"O seu fruto é doce à minha boca." (Ct. 2.3)

Cálida gema, feita de amor,

Quero sentir todo o seu sabor;

Vou dar-lhe beijos apaixonados,

E você, seus lábios abrasados.

Você é doce - feita de mel,

Real geleia - pedaço do céu;

Quanta delícia no saborear,

Que bom se o tempo não mais passar!

Você está trêmula de emoção,

Sinto o pulsar do seu coração...

Perdi o controle, perdi meu senso

Por este amor de prazer imenso.

O que acontece? - Você suspira!

O que é isso? - Você delira!

Eu estou suando - quanto calor!

Estou feliz... Obrigado, amor!

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SE...

''Põe-me como um selo sobre o teu coração, 

porque o amor é forte como a morte." (Ct.8.6)

Se fossem apagados meus olhos,

Se a língua não mais eu movesse,

Se a voz que acalenta morresse,

Sem versos pra te comover...

Se o meu coração não pulsasse,

Se a vida a existência deixasse,

Seria tristeza em teu ser.

Se não me fluíssem as letras,

Se o cérebro aceso apagasse,

Não mais a emoção me tocasse,

Sem lábios de amor pra aquecer-te,

Sem nada de odor pra sonhar,

Sem mãos para mãos encontrar,

Então... como, ainda, querer-te?I

Se ouvidos não mais te ouvissem,

Se o ser que há em mim terminasse,

Se o néctar não mais eu tomasse,

Se nada, mais nada, a rimar,

Se ausente me fosse o carinho

- Passado saudoso em meu ninho,

Com que poderia te amar?

Se a Lua eu não mais contemplasse,

Se a lira calasse pra mim,

Se a noite me fosse sem fim,

Se tudo esvaísse em meu ser,

Minh'aura, sozinha, apagada,

Saudade esmagando meu nada,

Seria só dor teu viver.

Ainda que assim ocorresse,

Teria a memória em teu nome;

E o tempo que o tempo consome,

Iria seu ciclo encerrar;

Na vida do além-infinito

Teu ser ser-me-ia bendito,

Pra sempre eu iria te amar.

Ainda que tudo passasse

E o corpo pro nada partindo,

Minh'alma só luz refletindo

- Reflexo de um novo luar;

Seria esplendor de visão

- Eterna, infinita paixão:

Tu' alma poder contemplar,

Ainda que eu fosse só cinza,

Teria uma flor neste mundo

- Semente de amor tão profundo,

Espírito oculto a me amar;

Além, muito além, com fulgor,

Há forma, há pureza, há amor:

Tu' alma eu iria abraçar.

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SÚPLICAS

"Enquanto o rei descansa em seu divã, 

meu nardo exala seu perfume." (Ct. 1.12)

Não me ames jamais

Pela magia dos meus olhos;

Que a luz do meu olhar

Não te seja a tramontana,

A guiar teus passos

Rumo ao norte da felicidade.

Não contemples nunca

As pétalas do meu sorriso,

Com visões de rubros pomos

De um eterno outono.

Que o timbre sonoro

De aveludada voz

Não seja sereia"

A te encantar

Em visionário céu.

Jamais faças teu ninho

Nos frágeis caracóis

De cabelo algum.

Não te apaixones nunca

Por um rosto, apenas,

Onde o tempo, ainda,

Não deixou sua marca.

Que a postura artística

De um corpo atlético

Te seja descolorido sonho.

Esqueça, em tempo,

Do artificial perfume

Que te trouxe êxtases.

Não me ames jamais

Pelo tom do belo,

Que me julgas ter,

Mas que nunca tive.

Esqueça a imponência

Deste meu púlpito,

Pois tudo está passando

Com o passar das horas...

E tudo o que passa

É vaidade,

Vaidade de um tempo fortuito.

Não me ames, então,

Pelo que se transforma

E passa...

E, no tempo, morre.

Contudo,

Ama-me,

Ama-me com força irresistível!

Ama-me pela bondade

Que, porventura,

Exista em mim.

Ama-me pela felicidade

Do teu ser

E pela harmonia

Do teu viver.

Ama-me pelo caráter

Que, aos poucos,

O tempo

Foi-me edificando.

Ama-me pelo que sou

No meu espírito.

Ama-me pela essência

Da minha alma.

Então,

O teu amor

Será eterno,

E terás

Razões eternas

Para me amar

Eternamente...

Fonte:

Enviado pelo poeta.

Lairton Trovão de Andrade. Madrigais: poesias românticas. Londrina/PR: Ed. Altha Print, 2005.

Silmar Böhrer (Croniquinha) 77

O pouco conhecimento que temos sobre os homens coletores nos dá conta de que viviam uma vida de subsistência, trabalhavam para sobreviver, não usando o tempo livre para outras atividades. Ou raras delas.  

Modernamente, passando por estágios de desenvolvimento - homo sapiens, homo ludus e outros - tornamos a vida mais agradável na medida em que aprendemos que não é só trabalhar para sobreviver, para gerar riquezas, mundos e fundos.  Descobrimos que o espírito, nosso ser, também necessita de vagares. (Devagares).    

Nossos dias são uma miscelânea, quanto mais misturados, mais se completam.  Eu e meus EUS vamos fruindo este delicioso rango, saboreando coisas - vitórias, decepções, amenidades, tristezas, música, alegrias, poesia, lonjura, distâncias, horizontes . . .

O ócio, o lazer, o encantamento, são acumuladores de energias que vamos usando no prato principal.

Fonte:

Texto enviado pelo autor.

Estante de Livros (David Copperfield, de Charles Dickens)

David Copperfield é um romance de Charles Dickens. A exemplo de vários trabalhos da época, inicialmente foi publicado em capítulos, tendo sido publicado como livro em 1850.

Muitos elementos descritos no livro se parecem com eventos da vida de Dickens, o que leva os estudiosos a considerarem-na a mais autobiográfica de suas obras. No prefácio da edição de 1867, Charles Dickens escreveu ""... como muitos pais amorosos, eu tenho, no fundo, no fundo, um filho favorito. E seu nome é David Copperfield".

A história narra o trajeto de David Copperfield da infância à maturidade. David nasceu na Inglaterra em 1820; seu pai havia morrido 6 meses antes de seu nascimento, e sete anos após, sua mãe se casa com Mr. Edward Murdstone. David não simpatiza com o padrasto, nem com a irmã dele, Jane, que passa a morar em sua casa. Mr. Murdstone espanca David pelas dificuldades nos estudos, e David, num desses espancamentos, morde-o, sendo mandado para um colégio interno, Salem House, sob os cuidados do cruel mestre Mr. Creakle. Ali, David faz amizade com James Steerforth e Tommy Traddles, os quais posteriormente voltará a encontrar .

David retorna a casa nas férias e encontra a mãe, que tivera um bebê, mas após voltar à escola, a mãe e o irmão morrem, e David retorna imediatamente para casa. Mr. Murdstone o manda para trabalhar em uma fábrica em Londres, da qual Murdstone é um dos proprietários. Seu chefe, Mr. Wilkins Micawber, é mandado para a prisão dos devedores King's Bench Prison, após a falência da fábrica, e passam-se muitos meses até sua liberdade, quando então se muda para Plymouth; enquanto isso, como David não tinha ninguém para cuidar dele em Londres, decide seguir caminho. 

Ele anda todo o caminho de Londres a Dover, para encontrar seu único parente, sua tia Miss Betsey. A excêntrica Betsey Trotwood aceita cuidar dele, apesar de frequentemente Mr. Murdstone visitá-la tentando conseguir a custódia de David. A tia o renomeia como 'Trotwood Copperfield', encurtado depois para "Trot", e pelo resto da história ele é chamado por um nome ou outro, dependendo de a pessoa ser uma velha conhecida ou tê-lo conhecido recentemente.

A história narra a passagem de David para a vida adulta, e seu envolvimento com as pessoas que encontra, levando-o a rever sua vida. Uma dessas pessoas era Peggotty, a fiel ex-caseira de sua mãe, sua família e a sobrinha órfã Little Emily, que vive com eles e encanta o jovem David. O romântico e independente amigo de David, Steerforth, seduz e desonra Emily, desencadeando a maior tragédia do romance, e a filha de seu chefe, a angelical Agnes Wickfield, torna-se sua confidente. 

Dois personagens próximos de David são o eterno devedor Mr Wilkins Micawber, e o fraudulento Uriah Heep, cujos deslizes são eventualmente descobertos por Micawber. Micawber é retratado como um personagem simpático, apesar de o autor deplorar sua inabilidade financeira e, como ocorrera na realidade com o pai de Dickens, é aprisionado por suas insolvências.

Uma das características de Dickens é fazer descrições rápidas sobre o destino de suas personagens; Dan Peggotty leva Little Emily para uma nova vida na Austrália; acompanhando-os estão Mrs. Gummidge e os Micawbers; em busca de segurança, todos encontram felicidade na sua nova vida. David inicialmente casa com a bela, mas ingênua Dora Spenlow, mas ela morre após um aborto. David, finalmente, casa com a sensível Agnes, que secretamente o amava e descobre a felicidade. Eles têm muitos filhos, incluindo uma filha chamada Betsey Trotwood.

PERSONAGENS:

David Copperfield – um otimista, diligente e perseverante personagem. Posteriormente ele é chamado "Trotwood Copperfield" por alguns ("David Copperfield" é também o nome do herói de seu pai, que morreu antes de David), mas tem muitos apelidos: James Steerforth o apelida de "Daisy", Dora o chama "Doady", e sua tia (Betsey Trotwood) se refere a ele como "Trot" (de "Trotwood Copperfield").

Clara Copperfield – mãe de David, descrita como inocente e pueril, morre enquanto David está em Salem House, juntamente com seu bebê.

Clara Peggotty – a fiel caseira dos Copperfield e longa companheira de David (viveu um tempo como Mrs. Barkis, após seu casamento com Mr . Barkis). Herdou 3 mil libras – uma grande quantia no século – quando Mr . Barkis morreu. Após a morte dele, passou a servir Betsey Trotwood.

Betsey Trotwood – a excêntrica e temperamental tia de David, que passou a ser sua guardiã. Ela está presente na noite do nascimento de David.

Mr. Chillip – o médico que assiste o nascimento de David.

Mr. Barkis – um reservado carroceiro que declara sua intenção de casar com Peggotty . Ele diz para David: "Conte a ela, Barkis está querendo! Apenas isso." Ele é um tanto mesquinho, e esconde sua surpreendente fortuna em uma caixa onde está escrito "Roupas Velhas". Ele deixa para a esposa a então grande soma de 3 mil libras, quando morre, dez anos depois.

Edward Murdstone – o cruel padrasto de David, que após a morte da esposa, o manda para trabalhar na fábrica. Após David sair pelo mundo, aparece na casa de Betsey Trotwood. 

Wilkins Micawber – um homem gentil que faz amizade com David. Ele sofre dificuldades financeiras e gasta seu tempo em prisões de devedores. Posteriormente emigra para Austrália. Seu personagem é baseado em John Dickens, pai de Charles Dickens. 

Jane Murdstone – a igualmente cruel irmã de Mr. Murdstone, que muda para a casa de David quando o irmão casa com Clara Copperfield. Ela é amiga confidente da primeira esposa de David, Dora Spenlow, e a encorajadora de muitos dos problemas surgidos entre David e o pai de Dora, Mr . Spenlow.

Daniel Peggotty – o irmão de Peggotty, um humilde, mas generoso pescador de Yarmouth que cria seus sobrinhos órfãos Ham e Emily. Após a partida de Emily, ele sai pelo mundo a procurá-la, e a encontra em Londres, após o que eles migram para a Austrália.

Emily (Little Emily) – uma sobrinha de Mr. Peggotty, amiga e amor de infância de David. Ela troca seu primo e noivo Ham por Steerforth, mas vai embora de casa após Steerforth abandoná-la. Posteriormente, ela emigra para a Austrália com Mr. Peggotty após ser resgatada por ele de um bordel em Londres.

Ham Peggotty – o bondoso sobrinho de Mr . Peggotty e noivo de Emily, antes de ela ser levada por Steerforth. Posteriormente, morre ao tentar resgatar um marinheiro de um navio naufragando, que ele acredita ser Steerforth.

Mrs. Gummidge – a viúva do sócio de Daniel Peggotty no barco. Ela também emigra para a Austrália com a família de Dan Peggotty.

Martha Endell – uma jovem de má reputação que ajuda Daniel Peggotty a procurar sua sobrinha em Londres. Ela trabalha como prostituta.

Mr. Creakle – o cruel mestre do jovem David, que é assistido por Tungay. Mr. Creakle é amigo de Mr. Murdstone.

James Steerforth – amigo íntimo de David, romântico e charmoso; conhece David em Salem House. Acaba mostrando sua deficiência de caráter ao seduzir e abandonar Little Emily .

Tommy Traddles – amigo de David, de Salem House. Tommy trabalha pesado, mediante dificuldades financeiras.

Mr. Dick (Richard Babley) – um alienado, pueril e amável senhor , que vive com Betsey Trotwood.

Dr. Strong – o mestre de David na escola de Canterbury , que o visita várias vezes.

Anne Strong– a jovem esposa do Dr. Strong.

Jack Maldon – um primo e amor de infância de Anne Strong, que continua a ter afeição por ela e tenta seduzi-la.

Mr. Wickfield – o pai de Agnes Wickfield e advogado de Betsey Trotwood, que tem problemas com alcoolismo.

Agnes Wickfield – a filha madura e sensata de Mr . Wickfield, que tem amizade por David desde a infância. Posteriormente se torna esposa de David e mãe de seus 3 filhos.

Uriah Heep – o perverso sócio de Mr. Wickfield, que é descoberto e preso.

Mrs. Steerforth – a mãe de James Steerforth.

Miss Dartle – a mulher que vive com Mrs. Steerforth, e tem um amor secreto por James Steerforth.

Mr. Spenlow – um empregado de David, que morre de ataque cardíaco enquanto dirige a carruagem.

Dora Spenlow – a adorável, mas infantil filha de Mr . Spenlow que se torna a 1ª esposa de David e apresenta muitas similaridades com a mãe de David.

Mr.Sharp – o diretor de Salem House.

Mr.Mell – um homem alto e magro, também de Salem House.

ADAPTAÇÕES

David Copperfield foi filmado em várias ocasiões, desde 1911. 

As numerosas adaptações para TV incluem a versão de 1966, com Ian McKellen como David, e a versão de 1999, com Daniel Radcliffe (do Harry Potter) como David jovem e Ciaran Mc Menamin como o David adulto.

Numa versão posterior, McKellen retorna, dessa vez como o cruel Creakle.

Há uma versão animada em 1993, onde os personagens são animais. Julian Lennonfaz a voz de David (um gato).

Foi transformado em musical em 1981 ( Copperfield).

David Copperfield foi publicado em 19 meses, em forma de série, a exemplo de outras publicações da época,

Os personagens de David Copperfield, muitas vezes, inspiraram o nome de personagens famosos, tais como o ilusionista David Copperfield e a banda hard rock Uriah Heep.

Fonte:

Wikipedia. Em 16 setembro 2017.

José Fabiano (Muros de Trovas) 06

 

Cecy Barbosa Campos (Mudanças)

As montanhas circundavam a pequena cidade como se a protegessem. Árvores sentinelas completavam a guarda, altaneiras em seu verde-exército. Ao centro, a Igreja, a praça, a rua principal, que existe em todas as cidadezinhas, distinguindo-se das outras, mais estreitas, ladeadas por casas avarandadas, com pintura desbotada e flores coloridas, enfeitando, contrastivamente, o jardim bem cuidado.

Na rua principal, as lojas se apresentavam entulhadas, com artigos representativos das diversas atividades e profissões. Armarinhos, tecidos, objetos de decoração, panelas, tudo de que se precisasse poderia ser encontrado. As quitandas ou vendas eram providas, suficientemente, de verduras, frutas, arroz, feijão, fubá e outros produtos alimentícios. Até mesmo os galináceos eram ali encontrados, e as donas de casa, hábeis cozinheiras, engendravam cardápios caprichados, podendo até oferecer à família um requintado frango ao molho pardo em qualquer dia da semana, já que o problema da degola da ave era facilmente resolvido.

O tempo passava devagar. Qualquer ida ao mercado ou à Igreja podia se prolongar por horas, dependendo do "papo" que se estabelecia entre os amigos que se encontravam pelo caminho. No regresso à casa, o marido ou a esposa rememorava as novidades que tinham sido apreendidas e, antecipadamente, já se deliciavam ao pensar no almoço saboroso apimentado pelas fofocas que seriam degustadas conjuntamente.

Enquanto andavam pelas ruas tranquilas, os habitantes daquela cidadezinha ouviam, vez por outra, o som do rádio. Ecoavam as vozes de Francisco Alves, Carlos Galhardo, Ângela Maria... As letras românticas eram assimiladas e, muitas vezes, entoadas por homens e mulheres, velhos e crianças, mesmo que trechos de uma canção se misturassem ás palavras de outra, ou que o ritmo não estivesse perfeito. De qualquer forma, havia música no coração de cada um, naquele tempo distante, naquela e em outras cidadezinhas do interior. Os jovens, cheios de sonhos, identificavam-se com os artistas e se imaginavam cantando em programas de auditório superlotados e ouvindo os fãs gritarem seus nomes, no arroubo da paixão,

À tardinha, depois do jantar, as famílias colocavam cadeiras nas calçadas e as conversas se estendiam, de vizinho a vizinho, intercaladas por broinhas, biscoitos e doces caseiros. As portas abertas permitiam o vai e vem de uns, na casa do outro para pegar um copo d’água, ver o belo cacho de bananas que tinha sido colhido ou para uma corridinha ao banheiro. Esta comunhão acontecia de forma despreocupada e sem apreensões, pois ladrões, malfeitores ou policiais perigosos não existiam naquele tempo.

Entretanto, o progresso foi chegando e afugentando as crianças que brincavam nas ruas. Foi trancando as portas e colocando grades nas janelas. As casas foram se transformando em prisões e o medo tirou a alegria daqueles que antes viviam livremente.

Com o progresso, vieram os freezers e ninguém mais encontrou tempo de cultivar sua verdura no quintal ou de plantar flores no jardim. Os congelados facilitaram a vida de quem não mais tem tempo de matar o frango para o molho pardo. O som do rádio foi trocado pelo barulho de potentes aparelhos, e as conversas com os amigos, que se revezavam nas cadeiras da calçada, foram substituídas por insossos programas de televisão que acabaram com as conversas, até mesmo em família. 

As casas foram substituídas pelos espigões, que escondem a luz da lua e das estrelas. As árvores desapareceram, e os barracos mal se equilibram morro acima. Que penal Quanta diferença! 

A minha cidadezinha cresceu e tornou-se uma das maiores cidades do Estado. Parece que as pessoas mudaram também e, a respeito disto, é melhor guardar um silêncio bem mineiro sobre o assunto.

Fonte:

Enviado pela escritora.

Cecy Barbosa Campos. Recortes de Vida. Varginha/MG: Ed. Alba, 2009.

Cecim Calixto (Cajado de Sonetos) X

AUTORRETRATO

Quando estou triste a inspiração me vem

Arrebatar o que a memória sente.

Inda acrescento: a solidão faz bem

Às variações da esplendorosa mente.

Minha tristeza é essencial também

Quando atrelada à predileta ausente.

Sinto que danço no salão do além

Nos braços lânguidos da Euterpe ardente.

Saudade traz a solidão gostosa...

E a letra exata me apresenta honrosa

A diretriz do magistral poema.

E tange o som do meu lirismo santo

Na aprovação do meu pungente canto

Exposto em tela sem nenhum dilema.

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DISCREPÂNCIA

Vou resgatar o meu maior anelo

Que vem de longe, de um passado vil.

E foi por ele que enfrentei duelo

Contra deveres e o destino hostil.

Por este amor fiz e travei libelo

E preservei este prazer senil

Que não padece ante qualquer flagelo

Nem arrefece o coração viril.

O meu anseio por amá-lo tanto

Vem de menino que bebeu o encanto

Do beijo ardente no mais temo abrigo.

Tristonho assisto o original contexto:

Ser atirado num imundo sexto

Sem proteção de um matutino amigo.

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DOAÇÃO AMIGA

Quero que chova como chove a chuva

Sobre as verduras cá do meu pomar.

E traga frio de enxotar saúva

E de encher rios que se vão ao mar.

Se vem com sol vai se casar viúva,..

Depois a trégua, para o campo arar.

Termino o trecho e já descalço a luva

Para o meu trago semanal no bar,

Trabalho muito, pois compensa à faina,

Para o retorno que a algibeira amaina

Na crise insana que a lavoura assola,

Parte do fruto com orgulho cedo

Ao bom vizinho, sem nenhum segredo,

Que sempre ajuda sem pedir esmola.

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FESTA DE IGREJA NO INTERIOR

APARECIDA, jubilosa enseja

A bela festa que dezembro traz.

Há muita gente na pequena igreja,

Sinal que mostra que a oração apraz.

Além da Santa, o coração deseja

Ouvir a banda da regência audaz.

Leitão assado na legal bandeja

Mostra que o frango logo vem atrás.

No átrio largo o povo espera aflito

Do fogueteiro o memorável grito

Para a soltura do rojão primeiro.

Alegre fogo todo o céu clareia

E a multidão presente à praça cheia,

Percebe o afago do fiel Romeiro.

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JOTA

Nada mais temo que este amor menino,

Pois sobrevive sem nenhum pecado,

Despertando a alma como um forte sino

E arrefecendo o sentimento amuado.

Beijo inocente, é como o som de um hino,

Dos lábios rubros de emoção untado.

É a doce marca do sabor mais fino

Nas horas caras com seu bem amado.

E aquele tempo do colégio brota

E traz à mente aquela letra jota

Que foi amor, hoje eternal amiga.

Quanta lembrança me acalenta o senso:

Traz a doçura do passado imenso

E aflora o pranto da ternura antiga.

Fonte:

Cecim Calixto. Flores do meu cajado: sonetos. Curitiba: Juruá, 2015.