Fernando Pessoa (Caravelas da Poesia) LVII

Tornar-te-ás só quem tu sempre foste.
O que os deuses te dão, dão no começo.
De uma só vez o Fado
Te dá o fado, que é um.
A pouco chega pois o esforço posto
na medida da tua força nata -
a pouco, se não foste
para mais concebido.

Contenta-te com seres quem não podes
Deixar de ser. Ainda te fica o vasto
Céu pra cobrir-te, e a terra,
Verde ou seca a seu tempo.

O fausto repúdio, porque o compram.
O amor porque acontece.
Comigo fico, talvez não contente.
Porém nato e sem erro.

Eu não procuro o bem que me negaram.
As flores dos jardins herdadas de outros.
Como hão de mais que perfumar de longe
Meu desejo de tê-las?

Não quero a fama, que comigo a têm
Eróstrato e o pretor
Ser olhado de todos - que se eu fosse
Só belo, me olhariam.
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Tudo que sinto, tudo quanto penso,
sem que eu o queira se me converteu
numa vasta planície, um vago extenso
onde há só nada sob o nulo céu.

Não existo senão para saber
que não existo, e, como a recordar,
vejo boiar a inércia do meu ser
no meu ser sem inércia, inútil mar.

Sargaço fluído de uma hora incerta,
quem me dará que o tenha por visão?
Nada, nem o que tolda a descoberta
como o saber que existe o coração.
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Uma maior solidão
Lentamente se aproxima
Do meu triste coração.

Enevoa-se-me o ser
Como um olhar a cegar,
A cegar, a escurecer.

Jaz-me sem nexo, ou fim...
Tanto nada quis de nada,
Que hoje nada o quer de mim.
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UMA SÓ LUZ sombreia o cais.
Há um som de barco que vai indo.
Horror! Não nos vemos mais!
A maresia vem subindo.

E o cheiro prateado a mar morto
Cerra a atmosfera de pensar
Até tomar-se este como porto
E este cais a bruxulear

Um apeadeiro universal
Onde cada um 'spera isolado
Ao ruído - mar ou pinheiral? -
O expresso inútil atrasado.

E no desdobre da memória
O viajante indefinido
Ouve contar-se só a história
Do cais morto do barco ido.
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Um dia baço mas não frio...
Um dia como
Se não tivesse paciência pra ser dia,
E só num assomo,
Num ímpeto vazio
De dever, mas com ironia,
Se desse luz a um dia enfim
Igual a mim,
Ou então
Ao meu coração,
Um coração vazio,
Não de emoção
Mas de buscar, enfim -
Um coração baço mas não frio.
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Universal lamento
Aflora no teu ser.
Só tem de ti a voz e o momento
Que o fez em tua voz aparecer.
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Vaga saudade, tanto
Dóis como a outra que é
A saudade de quanto
Existiu aqui ao pé.

Tu, que és do que nunca houve,
Punges como o passado
A que existir não aprouve.
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Vai alta a nuvem que passa,
Branca, desfaz-se a passar,
Até que parece no ar
Sombra branca que esvoaça.

Assim no pensamento
Alta vai a intuição,
Mas desfaz-se em sonho vão
Ou em vago sentimento.

E se quero recordar
O que foi nuvem ou sentido
Só vejo alma ou céu despido
Do que se desfez no ar.
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Fonte:
Fernando Pessoa. Poesias Inéditas (1930 – 1935).

Disponível em Domínio Público.

Nilto Maciel (Gaio e a Solidão)

Na casa havia um papagaio. Gritava o dia todo. Insultava seres e coisas. Para alegria de todos.

Sua própria alegria, porém, ia silenciando, pouco a pouco. Se ainda gargalhava, imitando o dono da casa, o fazia por puro hábito. Quase sempre triste em sua prisão, vivia a cochilar, fei­to um velho doente. Sem a menor vontade de conversar.

A família se reuniu para diagnosticar o mal do pobre Gaio. Doenças aéreas, moléstias aladas, enfermidades penosas vieram à baila. E nada encontraram para causa real da tão drástica mu­dança no comportamento do animal. Não, só um especialista em papagaio saberia definir a desgraça da pequena ave.

– Eu sei! – gritou Jeová, do alto de sua caçulice.

Dona Sara quis rir, mas fez cara feia. Seu José tentou mudar de assunto. A filharada, porém, achou sensato o juízo de Jeová. Sim, Gaio precisava de uma companheira.
***

Autorizados, os meninos vasculharam as redondezas do sítio, à cata de uma papagaia. Em vão. Ali, não havia disso. O próprio Gaio viera de muito longe. Trouxeram-no ciganos ou mascates. Seu José comprou-o, por uma bagatela, a um desconhecido que passava diante da porta. Puxava um burro repleto de mercadorias. Talvez roubadas.

– Era um cigano, pai? – quis saber Jeová.

– Não lembro mais. Talvez o cigano tenha me vendido um chapéu de feltro. Ou um cavalo velho.

Os filhos maiores foram mais longe. Vararam serras e sertões, buscaram as mais famosas e distantes feiras. E nada de papagaias.
***

A dolorosa melancolia de Gaio levou José e Sara a falar em novos filhos. Ela sorriu. Por acaso ele não sabia o significado de menopausa? Pois desde o nascimento de Jeová cessara nela o poder de procriar. Mais fácil terem netos.

E a ideia chegou aos ouvidos dos filhos. Sim, alguns já andavam na idade de casar. Onde, porém, encontrar moças e rapazes? Ora, nos sítios vizinhos. No de Seu Machado, por exemplo, vivia uma dezena de belas moças e fortes rapazes.
                                                                       ***

Num domingo, a caravana chefiada por José invadiu a casa de Machado. Alegria de ambos os lados pelo reencontro. Havia tempos não se viam todos juntos. Como andavam crescidos os meni­nos! Que belas moças! Que bonitos rapazes!

– Jeová, então, está um homenzinho.

– E o papagaio?

 Houve princípio de choro em alguns olhos. Coitadinho de Gaio! Talvez não durasse mais uma semana.

– Faz tanto tempo! – observou José.

Os meninos já corriam para lá e para cá. As moças e os rapazes trocavam olhares e palavras tímidas.

– Por pouco não comprei o bichinho. – ponderou Machado.

– Não me lembro mais de nada! – lamentou-se José.

Na verdade, o papagaio fora vendido a Jeremias por ciganos ou mascates. Depois, aconteceu uma desgraça e o velho caiu na miséria. Perdeu quase tudo na enchente do rio. E se viu obrigado a vender até o papagaio.

Por acaso Machado e José chegaram juntos à casinha do pobre Jeremias. Exclusivamente para comprar o papagaio. Por insistência dos filhos.

E aconteceu uma espécie de leilão.

– Ofereci uma galinha e você uma cabra.

E o velho cresceu os olhos.

– Ofereci uma vaca e você uma casa.

Lá fora os meninos brincavam, sem nenhuma preocupação com o passado. A um lado, os rapazes e as moças pareciam mais animados. Sara e a dona da casa falavam de namoros e casamentos.

– Precisamos unir mais nossas famílias. – considerou José.

– Sim, meus filhos gostam muito dos seus. – completou Machado.

Mais algumas horas de brincadeiras e conversas, e ninguém falou mais no papagaio.

Ao se despedirem, alguns acordos estavam selados. Mais visitas de uns aos outros e autorização para fulano namorar sicrana ou sicrano para namorar beltrana.

Havia olhos e lábios para todos os gostos.

Fonte:
Nilto Maciel. Itinerário: contos. Fortaleza, CE: Ed. do Autor, 1974.
Enviado pelo autor.

Concurso de Trovas de Taubaté (Prazo: 30 de setembro de 2023)

TEMAS:

ÃMBITO NACIONAL / INTERNACIONAL
(Trovadores do Brasil e do mundo, exceto Estado de São Paulo):
Veteranos e Novos Trovadores

FUTURO (lírica/filosófica)
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ÃMBITO ESTADUAL (Trovadores do Estado de São Paulo, exceto Taubaté):

PASSADO (lírica/filosófica)
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ÃMBITO MUNICIPAL (Trovadores de Taubaté):

SONHO (lírica/filosófica)
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TODOS TROVADORES (independente de âmbito e categoria):

PRESENTE (Humorística)
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TROVADORES MESTRES:

BOMBEIRO (lírica/filosófica)

DEVOTO (Humorística)
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- Máximo de 02 trovas por participante para todas as categorias;

- Valem palavras derivadas, cognatas e mesmo somente a ideia do tema contida na trova; a trova deve ser inédita, escrita em língua portuguesa e de autoria própria;

- MODO DE ENVIO:

- É obrigatório que o Novo Trovador indique essa condição (no corpo do e-mail);

- Por e-mail:

Fiel Depositário - Raul Filho  

ubttaubateconc@gmail.com

- Ao enviar por e-mail: No campo Assunto colocar: Concurso de Trovas de Taubaté 2022;
- No corpo do e-mail são dados obrigatórios: o tema a que concorre, a trova, a condição junto a UBT Nacional caso seja Novo Trovador e a identificação (nome, cidade/estado/país, telefone/whatsApp e e-mail);

- As trovas recebidas no Âmbito Nacional/Internacional, serão julgadas separadamente por categorias (Veterano e Novo Trovador).

- Os trovadores Mestres (título outorgado pela UBT Taubaté desde 2015) serão comunicados individualmente;

- Para conhecimento acerca dos critérios para a obtenção do Título de Mestre da Trova, bem como aqueles que atualmente compõe o Quadro de Trovadores Mestres (L/F ou H), a UBT Taubaté estará a disposição para esclarecimentos e dirimir eventuais dúvidas, bem como compromete-se em enviar o relatório completo a todos que se inscreverem no concurso;

- As decisões da Comissão Julgadora serão soberanas e irrecorríveis;

- Casos avulsos serão resolvidos pela Comissão Organizadora.

Fonte:
Enviado por Solange Colombara

Izo Goldman (Buquê de Trovas) – 4 –

 

Marques de Carvalho (Historia incongruente)

Ao dr. Franklin Tavora

I
Desde alguns dias andava triste, apreensivo e taciturno o coronel Fonseca.

A paisagem alegre que cercava a fazenda já não tinha o poder de evocar-lhe aos lábios aquele seu antigo sorriso prazenteiro, com que todas as manhãs saudava o nascer do sol, da janela do seu vasto quarto.

As pessoas da casa andavam escrutando o motivo daquela transição súbita no ânimo do velho. As conversas à meia-voz no copiar, à hora da sesta não traziam nenhum resultado elucidativo daquelas tristezas sem causa aparente. Todas as interrogações, que os olhares apresentavam, iam embotar-se na fria reserva do ancião, que persistia num silencio desanimador.

E não havia razão para andar assim tristonho o coronel Fonseca: a fazenda progredia, graças ao magnífico tempo que, havia dois anos, reinava, o gado engordava e todos os vaqueiros viviam contentes, com disposição para o trabalho.

O Thiago, filho único do coronel, não reparara ainda naquelas concentrações do pai. Vivia todo entregue a uma paixão tão ardente como sincera, para ligar atenção a qualquer coisa que se passasse em outra parte que não fosse no próprio coração.

E a Venância, a formosa donzela que todos os dias obrigava-o a ir à vila próxima, bem merecia aquela dedicação egoística, porém desculpável.

Filha de um velho fazendeiro, era ela de uma bondade proverbial e de uma honradez reconhecida, sem precedentes de mácula. Trabalhadora, vivia a cuidar dos irmãozinhos mais novos que ela, a fazer-lhes a roupa, a paparica-los, a rodeá-los de cuidados, interessando-se muito pelo bem-estar físico de todos aqueles pequeninos seres a ela confiados pela mãe, na ocasião de morrer.

Entretanto, quem pudesse perscrutar a alma do coronel, veria com pasmo que era justamente o amor do filho a origem das suas tristezas.

É certo: Fonseca sentia grande contrariedade em ver que o Thiago de dia para dia mais se ligava de amizade à Venância da vila, como à rapariga chamavam os da fazenda. E quem se aproximasse da maca do coronel, quando ele dormia os seus curtos sonos noturnos, poderia muitas vezes ouvi-lo pronunciar estas palavras: — "É impossível semelhante casamento!"

II
Uma tarde, quando o coronel Fonseca, encerrado no quarto, escrevia ao seu correspondente da capital, apareceu-lhe Thiago, dizendo-lhe que necessitava falar-lhe com urgência.

O velho estremeceu, prevendo talvez que o filho ia acercar-se de um assunto ao qual ele fugia há muito tempo.

Foi fazendo um violento esforço sobre si mesmo que murmurou:

— Fala quando quiseres.

Thiago sentou-se na beira da rede e guardou silêncio por momentos.

O velho Fonseca olhava para ele com as pálpebras escancaradas em uma expressão de curiosidade e pavor. Tremia ligeiramente, com os nervos todos irritados.

— O diabo da gota quer visitar-me! – pensou.

No entanto, Thiago enxugava o pescoço com o lenço e começava em seguida:

— Meu pai, o negócio a respeito de que venho falar-lhe é importante de mais, para que eu estrague tempo e palavras em rodeios desnecessários. Vou ser breve, mesmo porque estou morto por saber qual será a resposta de meu pai. Desejo casar-me.

Conteve o coronel um gesto de indignação e disse, mostrando indiferença.

— Pois casa-te, rapaz. Eu não me oponho.... Contanto que seja a moça escolhida merecedora de ser tua mulher....

— Oh! Se tal é a condição que apresenta, posso afiançar-lhe que brevemente me casarei. Boa e séria, meiga e honesta, trabalhadora e cheia de dedicação, creio que poucas moças como ela encontrei no Pará durante os seis anos que lá estive a estudar no seminário e no Liceu.

— Felicito-te, por isso, disse ainda o coronel, sentindo fortes dores nas fontes, com o coração acelerado, porém a afetar tranquilidade. — Mas então quem é a rapariga?

Thiago sorriu indizivelmente, — com uma beatifica expressão de intensíssima felicidade no semblante, e exclamou:

— É a Venância da vila, a minha querida Venância!

O velho ergueu-se impelido pela comoção. Supondo tal ação um meio de que o pai servia-se para testemunhar-lhe a sua aquiescência, Thiago ergueu-se também e correu a abraça-lo.

Mas o velho, fazendo um lento sinal com o braço estendido, paralisou-lhe a vivacidade do movimento e murmurou, tremendo todo:

— Atende-me, Thiago, meu filho! Há muitos anos que sei de teus amores com a Venância. Grandes motivos, que talvez conhecerás um dia, impediam-me de favorecer a esses amores, assim como inibiam-me de opor-me a eles desassombradamente. Fingi ignorar tudo, na esperança de que os anos lançassem o tédio sobre as vossas almas cativas uma da outra por aquilo que eu pensava ser o entusiasmo pela novidade. Com imensa dor verifiquei o meu engano, porquanto foste fiel à tua palavra, do mesmo modo por que Venância o foi à sua. Isto seria uma grande felicidade, se não fosse uma enorme desgraça. Quer dizer, seria um apreciável penhor da tua ventura por vir, se o objeto da tua paixão fosse qualquer outra mulher, que não a Venância..... Olha, Thiago, sem procurares inquirir qual o verdadeiro e imperioso motivo que assim me força a magoar-te o coração, esquece essa rapariga, deixa de visita-la, ausenta-te de Marajó, vai para a capital, ou para o Rio de Janeiro, ou para qualquer cidade longínqua, onde julgues ser-te fácil achares uma mulher a quem possas oferecer a mão....

— Mas porquê, meu pai? – interrogou Thiago assombrado, com o coração opresso debaixo de uma tristeza incálculavel, sentindo que as palavras do pai minavam-lhe o edifício da felicidade por tantos anos construído com um profundo amor expurgado de malícia.

— Porque assim é necessário. — redarguiu o velho, numa veemência de gesto e de entonação.

— Pois fique sabendo que, se não explicar satisfatoriamente a causa de semelhante oposição, só tomarei as suas palavras como originárias duma razão que a idade torna vacilante e digna de piedade! — bradou Thiago já fora de si, ferido nessa grande porção de egoísmo que todo o homem tem consigo.

— Ingrato. - murmurou o velho, deixando-se cair sentado e chorando copiosamente. — Pois assiste à morte do teu coração, visto assim o desejares: ouve-me!

Pela janela aberta, via-se o vastíssimo campo do lado oeste da fazenda, coberto de uma vegetação uniforme de capim crestado pelo sol. Vitelos saltavam às cabriolas e grandes bois mansos, muito gordos e vagarosos, pastavam tranquilamente os fios de curto capim seco, abanando as longas caudas num compassado movimento automático. Ao longe, um touro preto, perfilado e sério, olhava para a linha escura do horizonte, entretido em lamber as ventas lustrosas de ranho com a flexível língua cor de cinza de charuto. Um cheiro almiscarado de erva seca e de excremento de boi subia até ao quarto. Vaqueiros zangarreavam numas flautas campestres, muito rudimentares, feitas de talos de mamãozeiro. Urros melancólicos de vacas chamando pelas crias casavam-se com essas fáceis melodias bucólicas, vibravam pelo espaço em propagações suaves que, dilatando-se cada vez mais, perdiam-se no ar como um suspiro flébil (plagente) de extrema ternura. E da linha do horizonte, que recortava-se muito distante sobre o azul escuro do céu, levantava-se vagarosamente a noite, majestosa e tranquila em sua imponência sedutora.

O velho enxugou as lágrimas e começou a falar.

III
“ — Como sabes, tinhas dois dias quando tua santa mãe nos faltou. Até agora não sei como possível me foi resistir a essa desgraça, que eu a princípio reputei capaz de tirar-me a existência. Três anos passei encerrado neste quarto, sem visitar as nossas fazendas, sem receber ninguém, apenas gozando em tuas inocentes carícias um pálido reflexo daqueles grandes afagos que a tua idolatrada mãe fazia-me constantemente. Passados esses três anos, compreendi que o teu futuro exigia-me impusesse silêncio à minha dor, e cuidasse de nossos bens, para dar-te uma boa educação e, depois da minha morte, fazer-te herdeiro de uma riqueza suficiente a tua manutenção. Saí, pois, do quarto, pedindo mentalmente à alma de tua mãe tomasse este sacrifício como feito por amor de ti e, por consequência, por amor dela. Negócios meus exigiam que eu fizesse frequentes viagens à vila, onde, há vinte e três anos, isto é, quando tinhas cinco, encontrei-me com uma senhora amazonense, mulher de um velho amigo meu, fazendeiro em Chaves e morador da vila. Essa senhora era o retrato vivo de tua mãe. Por um fenômeno de impressionismo, — sem o querer, sem o sentir — fui-me enlevando das graças dela, até chegar ao ponto de pensar que tua boa mãe tornara à vida e volvera a amar-me como antes!

“Quando eu ia à vila, hospedava-me em casa desse antigo companheiro. Tal convivência maior aumento deu ao meu amor, que transformou-se em grande paixão, toda entusiasmos e veemência. As fazendas de Chaves faziam com que o marido dela se ausentasse muitas vezes da vila, deixando-me ao lado da mulher que.... poupa-me a vergonha de comunicar-te que... - titubeou o coronel, muito triste, com os olhos marejados de lágrimas, a arfar do peito e a contrair o rosto numa visível agonia causada pelos remorsos.

— Enfim, — disse com energia e, desta feita, dando expansão ao pranto — o resultado dessa criminosa, dessa infame e baixa paixão, foi o nascimento de uma menina, que o meu velho amigo ingenuamente supôs ser sua filha....

— E essa menina é... Ve..nân..cia? — inquiriu Thiago com os olhos arregalados, os cabelos crispados, as mãos fechadas fortemente, sentindo fraquejar-lhe o espírito ao embate de tamanha comoção.

— Sim, Thiago, sim, é Venância, fruto da minha infâmia, a filha do crime, a filha de um amigo traidor e de uma esposa miserável que não soube resistir à minha tentação! É Venância, a mulher com quem te queres unir pelo.... casa...mento! É tua irmã, insensato!...

E caiu redondamente para trás, agitado nas convulsões da gota, da sua moléstia habitual, ao mesmo tempo que o filho rolava sobre a rede da maca, fulminado pela morte, que providencialmente o livrou de uma vida que daí em diante só poderia ser de tormentos e angústias indizíveis.
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Nota
Foi publicada n’A Arena essa narração, em 1887: ainda existia o infortunado homem de letras a quem tive a honra de dedicar o meu trabalho e do qual recebi, por esse motivo, lisonjeira carta muito afetuosa e benevolente.

Fonte:
Disponível em Domínio Público
João Marques de Carvalho. Contos Paraenses. PA: Pinto Barbosa e C., 1889..
Atualização do português por J. Feldman

Filemon Martins (Poemas Escolhidos) XXIV

ANTES QUE A NOITE CHEGUE...

Quando o sol se debruça no horizonte
deixando a tarde bela e mais fagueira,
antes que a lua, pelo céu, desponte,
a saudade se achega e faz trincheira.

Ao longe, em tom avermelhado, o monte
transmite uma quietude verdadeira,
trazendo ao coração o som da fonte
que canta, docemente, em corredeira.

Assim, vou recordando os tempos idos,
sonhos fagueiros, lindos e vividos,
que a memória jamais vai esquecer...

E, antes que chegue ao fim dessa jornada,
terei, por certo, em minha caminhada
muitos versos de amor para escrever.
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AO SOM DO NOSSO AMOR

Vou caminhando pelo mundo afora
e lembrando dos tempos já vividos.
Quantos sonhos de amor, mas vejo agora
que muitos sonhos foram destruídos.

Por que devo chorar? A nova aurora
traz a luz de outros sonhos coloridos
e me dizem que o sonho de quem ora
é mais bonito em todos os sentidos...

As árvores já secas e esquecidas
ressurgem verdejantes na floresta,
tornando-se mais belas e floridas...

Também minha poesia é uma seresta
que se renova quase às escondidas
ao som do nosso amor, que vive em festa!
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CURVA DO CAMINHO

Eis-me chegando à curva do caminho,
onde vejo os escombros do passado:
a casa em que nasci, cresci, malgrado
o quarto de dormir em desalinho.

Não me faltou, porém, muito carinho
vivendo no Sertão injustiçado,
onde o "mandante" sempre desalmado
faz o povo sofrer, no Pelourinho...

No entanto, a vida é bela e deslumbrante,
mesmo que a estrada se apresente escura
sempre brilha uma luz ao viajante...

...E quando eu me tornar uma saudade,
minha alma esquecerá a desventura
para cantar, em verso, a Eternidade!
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OLAVO BILAC
                 
Olavo Brás Martins dos Guimarães Bilac,
estrela de primeira, um verso alexandrino.
Perfeito no soneto, o vate foi destaque
e primou pela forma, ourives diamantino.

Como parnasiano revelou-se um craque
com seu verbo fluente e forte foi divino.
Palestrou, escreveu, amou e sem sotaque
“ora (direis) ouvir estrelas,” seu destino.

Orador, literato e um grande sonetista,
foi também pensador,  ardente jornalista,
gigante na palavra, um poeta de escol.

“Última Flor do Lácio” o vate da Esperança,
amante do Saber, da Pátria e da Criança,
por isso és fulgurante como a luz do Sol!
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UM DOMINGO DE SOL

Domingo. Estou só, não há ninguém,
só caneta, papel e inspiração,
a saudade já chega a Itanhaém*
e agita, sem querer, meu coração.

Quero escrever um verso. Sou refém
deste sonho de amor, desta ilusão
de acreditar que o ser humano tem
poder para mudar esta opressão.

Quisera transformar este planeta
usando o livro e até minha caneta,
e partilhar a sensação do amor.

Talvez, agindo assim nosso futuro
possa ser mais feliz e mais seguro
neste Universo belo, encantador!

Fonte:
Filemon Francisco Martins. Anseios do coração. São Paulo: Scortecci, 2011.
Enviado pelo autor.

Clarisse Cristal (As valquírias)

Não sou uma pessoa apegada ao passado e também não gosto de começar os meus textos e falas com as palavras que eu escrevo neste relato. Mas aqui estou eu mirando um terreno vazio, mais um passo à frente na corrida da especulação imobiliárias.

Só posso lembrar, rememorar no meu palácio das memórias o que tinha ali antes, uma casa simples de madeira, coisa brega mesmo casa de madeira branca na beira mar. Congelada no tempo, tinha uma senhora de cabelos brancos, muito idosa que ficava na janela e às vezes no portão falando em um dialeto que eu não entendia.

  Pois bem, a minha história se cruza com a história da Gioconda, vamos chamá-la pois Macabéa e Margaridas já estão por aí faz tempo, foi destes trabalhos escolares estúpidos. Pois bem, mais uma vez, ter que entrevistar moradores antigos da minha cidade, cidade de veraneio amorfa, na verdade uma colônia de pescadores artesanais não a muito tempo.

Mais uma vez, eu legítima cidadão das nuvens, fiz o que qualquer pessoa normal faria, fui buscar informações com o porteiro do meu prédio. Depois das telefonistas e frequentadoras de qualquer salão de beleza, todo mundo sabe que porteiros são os que melhores sabem e comentam das vidas alheias. Já ia me esquecendo dos ascensoristas de elevadores, mas deixa pra lá.

Foi ter com Roberval, chamamos eles assim, foi ter com Roberval um papo sobre a mulher idosa e a nossa vizinha. Roberval com seu uniforme impecável e sandálias de couro nordestina, que estava lendo um jornal. Pois os porteiros de prédios residenciais, quando não estão no hall de entrada ou estão escutando música brega em um pequeno rádio a pilha barato ou estão lendo um jornal.  

Pois bem, Roberval que estava sempre lendo jornais e revista, levantou os olhos para me atender. Engraçado que nunca tinha escutado uma só palavra da boca, nada para além de bons dias e boas noites, com aquele sotaque agudo nordestino.

   Roberval se abaixou para trás do balcão e sacou de um arquivo, eram recortes de jornais e revistas. O cretino tinha um pequeno arquivo da Gioconda, foi difícil tirar o arquivo das mãos dele, nem dinheiro ele aceitou, foi bom ele não ter aceitado, pois não tinha dinheiro. Saí dali do hall, segurando firme nas minhas mãos de criança, o arquivo de Roberval, o clipeiro, saí dali quase correndo.

O clipping do porteiro era de primeira, trabalho de profissional, o sujeito só pode ser um jornalista de profissão, expatriado da terra seca por algum coronel interiorano qualquer. Mas deixamos o porteiro de lado e vamos nos ater na Gioconda

Típica filha e neta de imigrantes, expatriados exilados pela fome ou pela guerra. Gente que sai da terra mãe forçosamente e não consegue se desligar de onde veio para uma terra estranha para nunca mais voltar. Lá estava a senhora idosa e mais velha nascida e criada na velha colônia de pescadores, vivenciou de longe as guerras e distúrbios políticos e econômicos. A mulher sobreviveu a urbanização e elitização da cidade com uma bravura ímpar. E lá estava ela ora bem vestida, ora trajando roupas simples em fotografias, ganhando prêmios de prefeitos e do parlamento local e dando entrevistas, dando entrevistas para rádios e tvs.

Pois bem, o que colhi foi que era uma típica mulher empobrecida e sofrida, filha e neta de europeus do mediterrâneo do sul da Europa. Gente ligada ao mar, pescadores, piratas e marinheiros e toda a malta de gente litorânea ao sul da velha Europa. Parole era a dialeto que dominava, era a última de uma grande família, que ou morreu ou emigrou para outras paragens.

Fui para a internet, fui buscar as entrevistas em áudios e vídeos, com a voz firme e lúcida a atração turística da cidade, os turistas gostavam de tirar fotografias dela quando estava na janela. E ela falando o dialeto estranho, na frente da casa para turistas variados, que comovidos, sorriam e choravam diante da mulher.

Triste? Não sei, só sei que fui ver o terreno onde era a casa dela, e tinha algo a mais, o entre linhas, entre textos falados e escritos. Tinha algo errado ali, tinha e tem algo a mais, sempre tem algo ou alguém nas entrelinhas. Fui buscar, fui procurar.

Parti para a lateralidade, comecei no óbvio, no café colonial perto de casa, onde as fofocas rolam soltas, onde a Gioconda faz suas compras do dia a dia. Onde a dona, vamos chamá-la de Maria, simples assim, ela sabe de todos os babados, do que rola na cidade. E não foi difícil arrancar preciosas informações da mulher de ascendência portuguesa, bastou perguntar se era verdade que ela ainda tinha seu uniforme do movimento integralista bem guardado e bem passado.

E era verdade, com brilho nos olhos ela me falou com muito orgulho que conheceu o Plínio Salgado em sua breve e tumultuada passagem pela região e a confraternização entre nazistas e integralistas no hotel Muller. Estavam festejando a partida do então filho do Herr Muller para front de guerra, o jovem promissor aviador Carl Muller, vamos chamá-lo assim. O jovem com a patente de tenente aviador da Luftwaffe fora convocado para lutar nos céus europeus, para defender a grande pátria ariana.

  Mas o que tem a ver e haver esta digressão com a Gioconda? A nossa Gioconda que vivia tranquila na então pacata vila de pescadores! A inauguração, na verdade reforma do hall do hotel Muller, vamos chamá-lo assim. Vários quadros foram expostos ali, de vários artistas teutos-italos-latinos. Segundo a afável portuguesa de quatro costado, dona da casa colonial, ela me confidenciou entre pedaços de pedaços de bolos e xícaras de café, ou chávena de café como a dona da casa colonial gosta de falar.

As Valquírias, tendo como modelo central, a nossa jovem Gioconda de longos cabelos alourados e de olhos azuis, ela foi contratada como modelo para os vários artistas para expressar a bela ideal do nazifascismo. E eu pedi provas, na verdade eu exigi provas e é claro e a dona Maria estalou os dedos e chamou um secretário, chamou com o olhar. Um jovem negro, de pele bem escura, a dona do café falou em francês com o seu funcionário, que desapareceu. Ele voltou com clipping bem robusto e ela mandou em francês que o submisso empregado abrisse o arquivo e mostrasse para mim.

E lá estava ela em meios a ensaios, posando para artistas variados, em cenas de bastidores, tomando café com os pintores, músicos, escritores, atores, dramaturgos e fotógrafos, servindo-se de vinhos, champanhes, cafés, fumando charutos e cigarros. A dona Maria não deixou que eu tocasse no precioso arquivo. E arrebatou:  — Ora pois, é pouco miúda? Vá ao hotel, a exposição é permanente! E quem sabe podemos te convidar para o nosso evento anual. — Disse isso e lentamente levou a chávena de café até os lábios.

Saí dali correndo, fui até o hotel, que não era muito longe dali, ver mesmo a exposição permanente As Valquírias. No pequeno e aconchegante hotel a beira mar, logo percebi que lá todos os funcionários eram negros e negras. Vi também homossexuais também trabalhando no local. Quem me atendeu foi um solicito jovem teuto, um subgerente muito bem vestido, eu me apresentei como estudante do ensino fundamental que estava fazendo uma pesquisa escolar.

O jovem falou em alemão para um funcionário com trajetos afeminado, ele me conduziu até uma parte do hall. E lá estava o envelhecido Carl Muller, com seu charuto entre a mão esquerda e um copo de uísque na outra, dando atenção a um pequeno grupo. Estavam falando em alemão, logo vi que eram jornalistas estrangeiros, falavam baixo e olhavam os retratos expostos. Eram várias versões da Gioconda, na verdade tinham um quadro que evocava uma heroína amazona, outra no meio da mata brasileira em meio a antas, capivaras e aves. Outras ela nórdica, eram quatro formando um círculo, uma enorme fotografia em preto e branco mostrando os seios com uma lira nas mãos. Outra em um coreto segurando uma corneta como se fosse um arauto anunciando a nova ordem. Bati umas boas fotografias de todas as obras, quando o dono do hotel me notou, sorriu, acenou com a cabeça. O jovem subgerente tocou no meu ombro e fez menção para que eu me retirasse. Perguntei se poderia olhar os arquivos do hotel, solícito o subagente me deu alguns livros. Dois de fotografias do hotel, um contando da construção do hotel, até a última grande reforma, outro das festas e eventos que ali ocorreram, outro de uma grande reportagem contando sobre o dia a dia do hotel, com depoimentos de funcionários, donos e frequentadores do hotel. E por último uma biografia romanceada dos donos do hotel.

Todos com um enorme vazio, As valquírias, nada, coisa alguma. Agora caminhando para o fim. Estou olhando do alto do meu apartamento para o terreno vazio, com máquinas pesadas terraplanando o lugar a especulação imobiliária seja tragando o pesado em vista de lucros altos futuros. Lembrando de quando entreguei o meu trabalho na escola, a diretora chamou os meus pais para uma conversa franca. A Gioconda descansa em paz em um simples jazigo discreto no cemitério local.       

Fonte:
Enviado por Samuel da Costa.

Adega de Versos 108: Decio Romano

 

Silmar Böhrer (Croniquinha) 87

Andanças, caminhadas, vilegiaturas? E por que estas saídas corriqueiras para o mato, para a cidade ou as campinas? Primeiro, que não sou caseiro contumaz. Segundo, é na rua, nos espaços livres mas cheios de vida, de cores , de sabores, que cuido do físico, do psíquico e da espiritualidade.    

Andando pelas quebradas, entre os verdes e as pradarias, águas e ciliares, me divirto e e embeveço com a natureza.  Junto à mágica mãe natura chegamos mais perto da divindade, dos deuses, das alturas.     

Em vagares pela cidade incorporo o amigo querido Érico Veríssimo, que na sua missão de romancista adorava observar a espécie humana, seus variados tipos e personagens. Fascinado pelo homem o "criador de sestro e aventuras" dizia que os seus personagens viviam no palco da vida.

Delicia-me observar, pesquisar, indagar as pessoas, satisfazendo curiosidade e acrescentando conhecimentos, na faina de registrar a saga humana nos mais intrincados e insondáveis caminhos.

E bem recordo daqueles deliciosos papos numa certa rua Felipe de Oliveira na "cidade das colinas veludosas", em que o contador de histórias ia noite a dentro dando vida às conversas, dizendo sempre: "A vida - a mais estranha de todas as sagas".

Fonte:
Texto enviado pelo autor.

Carolina Ramos (Valente e Sultão...)

 Já àquele tempo, a fauna doméstica crescia, a exigir balanceamento.

 Malhado, vira-latas simpático, de pelo alvinegro e crespo, foi doado à "abuelita", mãe de meu pai, assim que chegou a nossa Valente.

Valente era uma cadela ruiva, alta, esguia... Fidalga!! Perfeita ladie a projetara imagem da futura Lassie, embora sem as largas manchas cor de ferrugem que consagrariam a atriz canina nas telas dos cinemas.

Em meus tenros anos, cheguei a questionar minha mãe, que lhe dera o nome de Valente, em memória de um cão terra-nova que lhe enternurara a infância. Alertei-a, com ares de futura professora:

- Ela é menina, mamãe! Em vez de Valente, não é melhor chamá-la de Valenta?!

Em tempos atuais, quem ressuscite alguma lembrança política, lembre-se, por favor, que a imaturidade dos tenros anos daquela garotinha impertinente, validava o tal questionamento.

Naquela ocasião, entretanto, algo imprevisto aconteceria:

- Um cãozinho obstinado, que em seus passeios vespertinos descobrira os encantos da Valente, deu de fazer serenatas apaixonadas lá no portão da garagem da nossa casa. Não, uma, duas... ou três vezes... mas sempre! Ou seja, desde que algum Cupido canino disparou sua flecha certeira no coração impulsivo do tal cãozinho, ele caíra de joelhos, por detrás daquele portão, tenazmente disposto a descobrir onde se escondia sua amada.

A princípio, não entendíamos o porquê daquela assídua pontualidade canina. Dúvida esclarecida no momento em que um garotão adolescente, morador nas redondezas - que regularmente buscava o cãozinho apaixonado várias vezes ao dia, levando-o, às turras, de volta para casa - expressou, em definitivo, a decisão de abandonar a luta.

Tudo cansa nesta vida... e o garoto, afinal, cansou-se de forçar a barra. Jogou a toalha... ou melhor, atirou a coleira ao chão, desabafando;

- Ele quer ficar aqui? - Pois que fique!!! O nome dele é Sultão. Não venho mais buscá-lo! - Bateu o pé... e não veio mesmo!

E, assim, por lá ficou o teimoso Sultão, por um dia e uma noite inteira, a atravancar a entrada da nossa garagem, testando a paciência de meu pai, cada vez que pretendia  guardar o carro.

Foi curto o impasse!

Logo, os olhos pidões do cãozinho teimoso acabaram por sensibilizar o dono daquele portão, aberto, afinal, com um acolhedor - Bem-vindo!

Tínhamos, a partir de então, um casal de cães, em realidade bastante contrastante.

Ela - alta, esguia, fidalga, como já descrita. Ele - um cara simpático, pelagem de cor mista, bege, marrom e preto - raça indefinida, pernas curtas, baixinho... e olhos incisivos... por demais sedutores! - que enfeitam a capa deste livro.

O tempo seguia a marchar em paz. Até que, num certo dia, aquela garota, que era eu, correu alarmada, clamando pela mãe, em busca de socorro:

- Mamãe!... A Valente vai morrer... ela está com uma bola de tripas se mexendo... do lado dela!!!

Minha mãe acudiu assustada... logo a acalmar a ingenuidade da filha:

- Não é nada, não... ela vai ficar bem. - E a garotinha enxerida foi afastada, para que não se aprofundasse em assuntos não aconselháveis á sua idade.

Até hoje, não sei o que realmente terá acontecido após aquele parto... e nem, também, que fim teria sido dado àquele conteúdo empelicado que viera à luz. Nego-me a pensar!

Sei, apenas, que o Sultão, sem questionamentos, foi despachado para a casa do "vô" Joaquim, pai de minha mãe, que residia bastante longe... lá na rua São Leopoldo, à entrada de Santos.

Contudo, não demorou muito para que a notícia preocupante viesse de volta: - Logo no segundo dia depois da chegada, aquele Sultão imprevisível, desaparecera da nova residência.

Deveria andar perdido por aí... Ou, quem sabe, caíra no laço da abominável "carrocinha", temível algoz dos cães vadios e alvo do ódio de toda criançada, em qualquer tempo.

Essa mesma carrocinha, da qual, certa vez, num rasgo de ousadia, tive a felicidade de abrir-lhe a porta, soltando, não sei como, todos aqueles infelizes passageiros de quatro patinhas, condenados a um passeio sem volta.

O que acontecera depois? Sei lá!

Tímida garota, mas sem deixar de ser esperta, sei que simplesmente sumi... Graças à balbúrdia provocada e na certeza de que acabara de fazer algo nadinha recomendável! - Por vezes, chego a duvidar da veracidade desse feito. Será que aquilo aconteceu mesmo? Ou, o desejo de que aquilo acontecesse era tão grande, que se configurou em minha mente infantil como realidade?! - Sei lá!

Quanto ao sumiço do cãozinho teimoso, o desfecho surpreendente não tardaria a acontecer. Três dias depois do desaparecimento, quem iria surgir, novamente, à frente daquele mesmo questionado portão da rua Alexandre Herculano?!

Palmas a quem, acreditou no estoicismo daquelas perninhas curtas e na tenacidade de um apaixonado Sultão decidido a ter reingresso no antigo lar.

Sim, lá estava ele, dias após ao instigante sumiço, com um palmo de língua de fora, de volta ao emblemático portão - pequenino herói, ofegante e faminto, com inconfundível brilho de vitória no olhar! Seus olhos pidões e a cauda freneticamente festiva orquestravam a certeza de ótima acolhida, em resposta ao retorno verdadeiramente sensacional!

Aquele cãozinho teimoso atravessara, heroicamente, o labirinto das ruas santistas, em busca de sua parceira! Sem bússola?! - Não... Levava consigo a mais precisa e preciosa delas todas - um coração apaixonado!

Cãozinho valente! Ele, sim, merecia esse nome. E com absoluta justiça!

Daquela vez. Sultão não se enganara.

Abertos, com alegre espontaneidade, aqueles portões deram entrada ao cãozinho raçudo que, sem "lenço nem documento", ou melhor, sem qualquer pedigree que lhe reabrisse portas, provava querer ser nosso a qualquer preço é o que aquele heroico retorno confirmava de sobejo, podendo ser configurado como verdadeira façanha!

E aquele heroico retorno, por sua vez, foi condignamente festejado com muita alegria, pelos moradores daquele lar, onde Sultão conquistou lugar definitivo.

Mas...

Fim da história? - Não!

Sempre que um mas, reticente e amargo, aparece, sabe-se que pode trazer com ele coisas jamais aceitas, principalmente, pela ingenuidade de qualquer criança, como neste caso.

Foi bem isto o que aconteceu. A volta do Sultão foi saudada com alegria, mas... Por conta desse retorno, um novo descarte aconteceu. Desta vez, foi a nossa querida Valente que se despediu, ou melhor, foi oportunamente despedida, sendo presenteada a uma família amiga.

A evitar choramingas, nunca me foi revelado o nome dessa tal "família amiga", e, muito menos, o endereço que acolheu aquela cadelinha Valente, nunca mais vista por mim.

Terminou, assim, melancolicamente, o singelo romance canino que, apesar da sua intensidade, teve curta duração. Sultão ficou muito tempo conosco. Morreu de velhice. Exatamente como deve morrer um velho sultão – cercado de desvelos e carinhos.

Embora morresse solitário, sem o seu "harém", ou tão somente sem o seu grande amor, que lhe foi sumariamente negado pelo que, ao menos para ele, poderia ser classificado como fruto da insensibilidade humana - demasiado ágil ao decidir situações de modo egoísta - de acordo com as próprias conveniências.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * 

Quem salta em pauta, agora, é um coelhinho branco bola de arminho, alva e fofa - a passear, livre, pela casa,

Como se dono dela fosse, e, a trançar pés que o evitavam pisar.

Uma família inteira, encantada com aqueles olhos cor de rubi e com aquelas longas e aveludadas orelhas, observava o passeio saltitante e atrevido, daquele animalzinho fofo, que, a ignorar limites, transitava livre por sobre os tapetes das salas, como se todos eles tivessem sido estendidos, reverentemente, para seu próprio e exclusivo deleite.

Logo, porém, aquele novo e irrequieto invasor teve os passos limitados, penalizado que foi por desrespeito às leis de segurança doméstica e, principalmente, por conta de seus hábitos nada higiênicos.

E foi assim que aquele coelhão branco, (a exemplo do outro literariamente famoso), a mando da "Rainha" daquele lar, acabou por perder as regalias do seu "País das Maravilhas", muito embora ganhasse casa própria... porém, fora da nossa.

Fonte:
Carolina Ramos. Meus Bichos, Bichinhos e… Bichanos. Santos/SP: Ed. da Autora, 2023.
Enviado pela autora.

Afrânio Peixoto (Trovas Populares Brasileiras) – 16

Atenção: Na época da publicação deste livro (1919), ainda não havia a normalização da trova para rimar o 1. com o 3. Verso, sendo obrigatório apenas o 2. Com o 4. São trovas populares coletadas por Afrânio Peixoto.

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A folha da hera verde
é verde da cor do mar,
o verde é cor da esperança,
da esperança de teu olhar.
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Alecrim da beira d’água
bate o vento, logo torce.
Os olhos deste ladrão
já de mim tomaram posse.
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Andorinha do coqueiro
dá-me novas do meu bem...
Os meus olhos estão cansados
de esperar por quem não vem.
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As penas do meu martírio
mais cruéis não podem ser:
Ter olhos para chorar,
não ter olhos pra te ver.
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Bela morena orgulhosa,
Dá-me água pra beber!
Mas olha que não é sede;
é vontade de te ver!
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Benzinho, quando te fores
vem cá me dizer adeus,
quero mandar os meus olhos
na companhia dos teus.
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Caí no mar e salvei-me
nele não pude afogar,
mas afoguei-me em teus olhos
mais pequenos de que o mar.
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Deus fez os teus belos olhos
para ver e pra encantar...
Mas a mim só fez os meus
pra te ver e pra chorar...
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Encantos que    não gozo
mas que não posso esquecer,
fazem de meus olhos tristes
meu triste pranto correr.
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Está chovendo, quer chover,
onde nos abrigaremos?
Na sombra desses teus olhos
seguro abrigo teremos.
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Eu amei, fui infeliz
e jurei não mais amar...
Os teus olhos me obrigaram
meu juramento a quebrar.
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Há quem seja réu de morte
sem consciência de o ser...
Digam, se podem, teus olhos
se não nos fazem morrer.
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Hei de pegar nos meus olhos,
hei de os furar com um pauzinho:
– Os meus olhos são a causa
de eu andar por mau caminho.
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Manjericão verde-escuro
tem a folha miudinha.
Só em te ver eu te amo,
que “fará” se fosses minha!...
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Menina dos olhos grandes,
olhos grandes como o mar,
não me olhes com tais olhos,
posso neles me afogar...
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Morena, minha morena,
cravo de minha almofada...
No dia que eu não te vejo
não como, não faço nada...
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Olhos que não veem seus olhos
senão de meses a meses,
esses são os mais amantes
porque logram poucas vezes...
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Ó meu junquilho amarelo,
teus cheiros estão perdidos...
Trata de ver outros olhos
que estes estão decididos.
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Para te amar não preciso
ver todo o dia teu rosto,
basta que tenha na ideia
lembranças que me dão gosto.
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Quando a raiz topa a pedra
a planta logo emurchece...
Coração que é desprezado
pelos olhos se conhece.
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Quando for para eu morrer
quero teus braços por leito,
por vela teus lindos olhos,
por sepultura teu peito.
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Quem quiser ver olhos tristes
olhe pra os meus, desgraçados,
já foram olhos queridos
e são hoje desprezados.
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Se o olhar fosse alfinete
e que desse alfinetada,
estavas toda furadinha
como renda de almofada.
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Sobrancelhas de retrós,
olhos de vera alegria,
vê o pago que me destes
a quem tanto te queria.
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Um craveiro na janela
certamente é pra vender.
Quem tem seu amor defronte
nunca se farta de o ver.

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Fonte:
Afrânio Peixoto (seleção). Trovas populares brasileiras. RJ: Francisco Alves, 1919.
Disponível em Domínio Público

Aparecido Raimundo de Souza (Em consignação)

MATILDE ENTROU na lojinha do Ernesto, que comercializava de tudo: discos antigos, peças de antiquário, livros, CDS, quadros, brinquedos, os cambaus:

— Pois não?

— Eu queria vender uns objetos... são de uso pessoal... não sei se lhe interessa...

— Teria que estar vendo para lhe dar uma resposta.

Matilde abriu uma bolsa de viagem e de dentro retirou o que havia: calcinhas, sutiãs, calças, blusas, sapatos, meias, um relógio de pulso que ganhara da mãe e várias joias, além de cordões de ouro, no qual, de um deles, pendia uma imagem de Nossa Senhora do Perpétuo Socorro:

— Quanto o senhor me oferece?

Ernesto primeiro olhou longamente para a garota que se descortinava diante dele, separada apenas por um imenso balcão envidraçado. Jovem, bonita, corpo violão, atraente e pecaminosa, talvez uns vinte anos. Os cabelos compridos, da cor do mel, caiam, lisos até a altura da cintura. Vestia simplicidade e elegância. Nada sofisticado que sobressaísse. Mesmo sem um pingo de maquiagem, seu rosto se destacava pela nobreza da formosura que transmitia, bem como pela humildade que fluía diretamente do seu interior:

— Então, quanto o senhor me daria por toda essa bagunça?

Só então Ernesto desviou os olhos e passou, efetivamente a analisar o que ela trouxera para ser vendido:

— Quinhentos reais.

Matilde baixou o rosto e por breves momentos permaneceu em silêncio:

— Só?

— Só!

— É muito pouco...

— Diga quanto realmente pretendia...

— Achava que o senhor chegaria aos degraus de uns mil reais.

— Nem pensar. Tirando os cordões e as joias, o restante são coisas usadas... nem que você deixasse em consignação.

— Desculpe. O que é deixar em consignação?

— Não lhe daria absolutamente nada pelo que tem aí. A medida que fosse vendendo, prestaria contas e tiraria, claro, o meu lucro.

— É que... bem...    

— ...Continue.

— Precisaria do dinheiro para comprar uma passagem e o que sobrasse reverteria para cuidar da minha mãe doente.

— Para onde está pensando em viajar?

— Minas Gerais. São João Del Rei.

— Mora lá?

— Não.

— Então?

— Minha mãe está acamada...

— Setecentos reais.

Em resposta a moça começou a juntar os objetos colocando os de volta, de qualquer jeito, na bolsa:

— Tá legal. Setecentos e cinquenta reais. Nem mais um centavo.

— De qualquer forma agradeço a sua atenção. Vou tentar um preço melhor em outra loja.

Virou as costas e caminhou, resoluta, para a porta:

— Espere.  

— Sim?

— Além dos setecentos e cinquenta, pago a sua passagem. Mas, em troca, quero um favor:

— Que favor?

— Não desconfia?

Matilde balançou a cabeça negativamente:

— Vou ser direto e reto: sou um homem sozinho. Não tenho mulher. Fica comigo essa noite. Dorme aqui. Em troca, compro a passagem e lhe dou o prometido. Topa?

Matilde, sem outra alternativa, aquiesceu:

— Faz o seguinte. Dê uma volta por aí e retorne às sete horas.

No final do expediente, Ernesto deu por terminado mais um dia. Fechou a loja. Alegre e auspicioso, esperou o regresso da deidade. Assim que ela se fez presente, mais que depressa, tratou de levá-la para os fundos do sobrado. Ali ele mantinha uma espécie de quarto, com um colchão velho e surrado, um sofá capenga e um fogão cheio de panelas e pratos sujos numa pia de canto. Matilde honrou a palavra empenhada: entregou o corpo em troca do prometido: a passagem para São João Del Rei.

Depois de ter se aproveitado o quanto queria da infeliz, fazendo dela gato e sapato, por volta das cinco da manhã, Ernesto se levantou, entrou numa espécie de banheiro sem porta, tomou banho debaixo de num cano de água que saia da parede, vestiu as roupas e, ao se voltar, encarou friamente Matilde nos olhos:

— Vamos. Vista seus trapos e caia fora.

— O senhor vai me dar a passagem?

Ernesto sentou em cima de umas caixas de madeira e começou a rir:

— Pensa que sou trouxa? Por acaso, está escrita, na minha testa, a palavra “OTÁRIO”, em letras garrafais? Pegue seus molambos e rua. Suma!

— O senhor prometeu...

— Fora, o que prometi. Desinfeta... vamos, não tenho tempo a perder...

Chorando copiosamente Matilde se recompôs o mais rápido que pode. Na hora de deixar a loja, Ernesto puxou, com violência, a bolsa de suas mãos:

— O que foi agora? Eu cumpri com a minha parte...

Risos de deboche:

— Eu sei. Confesso, estou satisfeito. Todavia, fico com esses cacarecos pelo tempo que você me tomou. Vai, sua vadia. Vai e nem ouse olhar para trás. Tchau!

Sem onde esconder a humilhação e a vergonha, e pior, agora despojada e sem nada para comercializar em permuta de alguns trocados, Matilde sumiu no resto da noite que logo se faria manhã. Ernesto trancou a porta, e, em seguida, se abriu num sorriso diabólico. Pegou a bolsa e jogou tudo no chão. “Daqui a pouco boto essas porcarias às vistas desse bando de idiotas que aparece por aqui. Devo conseguir, em tudo, por alto, uns bons três mil reais, ou mais. Que joias lindas. Legal! Agora vou fazer um café e me preparar para abrir o meu honesto ganha pão”.

Guardou tudo de volta e retornou ao cano de água e tomou outro banho. Enquanto o jato caia, pensou com seus devaneios: “Estou exausto. Depois desse samba. Para uma vadia reles, aquela piranha com ares de Cinderela, era até boa... valeu...”.

Refeito do banho, pôs água para o café´. Enquanto fervia, resolveu dar mais uma olhada no que “roubara” da pobre infeliz. Entrementes seu pé chutou uma carteirinha de couro que deveria estar oculto num outro compartimento: “Droga! A vagabunda esqueceu os documentos. Só me restava essa...”.  Afoito, vasculhou o conteúdo. Nada havia, de interessante. Uma cédula de identidade, dois reais em moedas de cinquenta centavos, uma certidão de nascimento em pedaços e o resultado de um exame de HIV recente, com data de uma semana atrás. Matilde fazia parte de uma estatística fatal. Uma a mais, infelizmente, que contribuía para aumentar o número de soropositivas vitimadas pela AIDS.

Ernesto escancarou a boca em gritos lancinantes de terror, ao tempo em que se precipitou, de cabeça, por vezes incontidas, como um desmiolado para cima da chaleira de água efervescendo em tresloucada ebulição.       

Fonte:
Texto enviado pelo autor.

Jota Feldman (Analecto de Trivões n. 10)

 

Júlia Lopes de Almeida (Quiromancia)

Uma bela tarde, a minha amiga Rafaela entrou arrebatadamente na minha saleta de trabalho e deixou-se cair num tamborete, a meus pés.

— Que tens? Perguntei-lhe assustada, percebendo-lhe o terror no rosto, ordinariamente repousado.

Por única resposta ela estendeu-me a mão espaldada e nua, e arregalou para mim os seus olhos claros, cor de violeta.

— Não percebo o teu gesto... Roubaram-te o anel que ele te deu?... Não abranges a oitava no piano e desistes de o estudar? Terás reumatismo nos dedos ? Bem; se não queres responder, vai-te embora, mas arranja primeiro o chapéu, que está torto, e modifica esse ar de quem foge de alguém que o persegue na rua...

— Ninguém me seguiu na rua... O anel que ele me deu está na outra mão...

E, como orvalho em violetas, borbulharam lágrimas nos olhos da pobre Rafaela.

— Se pudesses explicar-te...

— Escuta venho da casa da Noêmia Saldanha; havia lá gente de fora, uns homens de quem já não me lembro do nome e um certo rapaz que lia nas mãos das senhoras a buena dicha, ou que melhor nome tenha. Quando eu entrei, a Saldanha disse alto, com o seus guinchinhos de macaca: "Olhem quem vem aí!" e puxou-me com violência para a roda, que se abriu muito amável para me receber. O tal rapaz continuou nos seus prognósticos, que faziam rir a todos. Lia na mão da Sinhá Mendes coisas muito bonitas: que ela se haveria de casar com um moço que a adora... Que há de ir à Europa, que há de ter três filhos gordos mansos, fortes e bonitos; que herdará uma grande fortuna de um parente afastado de quem não terá saudades; que terá lindos vestidos, bons carros, assinaturas no lírico e que morrerá de velha, sem sentir, de uma síncope... Todos riam; a Sinhá estava radiante! Com aquele exemplo, eu fui insensivelmente desabotoando a luva e estendendo também a minha mão. O rapaz tornou-se sombrio, à proporção que a observava. Como eu instasse para que dissesse a verdade, fosse ela qual fosse, ele, muito constrangido, declarou tudo. Disse que não me casarei, que terei bexigas, apesar vacinada duas vezes, e que ficarei marcada como um crivo; disse que a minha família me abandonará e que morrerei ainda moça, de um ataque, na rua! Vida tão feia não merece melhor desfecho!

— Um ataque na rua! Que ignomínia! Vê tu!

— E depois?

— Depois... Que sou muito nervosa — e isto é verdade! — que tenho uma grande paixão... Também é certo... Que tenho excelentes qualidades de coração, o que não me impedirá de morrer como um cão sem dono, na calçada...

— Que mais?

— Ainda querias mais?!

— Que respondeste?

— Fingi heroicidade, que é sempre o nosso costume, mas sabe Deus o que se passava cá dentro! Quando pude fugir, fugi. Os guinchos da Noêmia perseguiam-me; a alegria da Sinhá irritava-me. A felicidade dos outros agrava o nosso infortúnio. Só hoje compreendi isto. Por mais que eu olhe para a mão, para estes caminhos que parecem traçados na palma pela ponta finíssima de um alfinete e por onde marcham os nossos instintos, os nossos segredos e até o nosso futuro se esclarece, por mais que eu observe toda esta rede complicadíssima, não consigo descobrir nada! Se ele se tivesse enganado?! Mas não; vi que falou com toda a convicção, disse a verdade. Eu agora já sei; abandono-me, aceito o meu destino, o meu feio destino de ser medonha, não ser amada e morrer numa calçada, à vista de quem passar na ocasião!

— Não vês, minha tontinha, que te meteram num enredo? Vou apostar eu como o tal rapaz entende tanto de quiromancia como eu.

— Ah, a quiromancia é uma arte!

— E nas salas uma armadilha maliciosa à ingenuidade de certas moças... Quando tiveres algum segredo que não queiras ver profanado, nem pela mais leve suspeita, abotoa bem as tuas luvas ao entrar em certas salas. Entretanto, fica certa de que não será nas linhas da mão que ele se mostre todo, mas no rubor das tuas faces ou no pestanejar dos teus olhos, que serão consultados à proporção que se faça a leitura fatídica. Quanto ao resto, o rapaz, se não foi absolutamente delicado, não deixou de ter uma pontinha de espírito. Sinhá é feia, tu és bonita; ela roça pelos trinta anos, tu ainda não tens vinte, ele quis igualar-vos momentaneamente, vestindo-te de desapontamento e iluminando a outra de alegria. Na tua idade os segredos são leves e fáceis de adivinhar; em todo caso guarda-os contigo, ou só para a confidencia amiga. O recato do sentimento, fortifica-o e enobrece-o. E o coração de uma donzela não se deve devassar a todas as curiosidades... Ele é, como disse o poeta Vigny: un vase sacré tout rempli de secrets. (um vaso sagrado cheio de segredos)

Fonte:
Júlia Lopes de Almeida. Livro das Donas e Donzelas. Belém/PA: UNAMED. Publicada originalmente em 1906.
Disponível em Domínio Público.

Daniel Maurício (Miudezas do Coração)

Alma nua
como a chuva
que encharca
a roupa as lágrimas
romperam as fontes,
mesmo sem querer
revelando a nudez
da minha
tímida alma.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = =  =

Catarata
Da paixão
A lua
Mergulhou
Nos olhos.
O coração
Só enxerga
O que deseja ver.
E as palavras?
As palavras
Tornam-se
Inúteis.
= = = = = = = = =

Como um pardal
solitário
pulando
entre telhados
gorjeio com
tintas e lágrimas
nos muros da cidade
a procura do meu
amor juvenil.
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Como um ritual
sagrado
ininterruptamente
desfilam as fases
da lua.
De janeiro a janeiro
as décadas
despencam
do calendário.
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Despertada
Pelo
Vento
A palmeira
Bate
Palmas
Noite
A dentro.
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De tanto
doer
no peito
a saudade
caiu
em lágrimas
feito pétalas
de margarida.
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Dona Chica
quebrou
a xícara
cortou o dedo
e enrolou
com pano
de chita.
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Ela
bebeu
tanta
solidão
que embriagou-se
com meia taça
de carinho.
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Escorria a poesia.
O ambiente conspirava.
Os lábios entreabertos
Resfolegavam
Suplicantes.
Escorria a poesia.
pernas tremiam.
Num movimento
De ancas...
pássaro ferido em meus
Lençóis. Escorria...
Pura sedução.
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Flores
De
Glicínias
São cachos
de uvas
Aos olhos
Do beija-flor.
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Hoje
eu quero colo
quero abrigo
quero uma canção,
quero um afago
quero um amigo.
Preciso acalmar
o velho e terrível dragão
que insiste a queimar
meu peito
sempre pelo
mesmo motivo:
o amor.
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Máscara.
festa, alegria,
Espetáculo.
De repente
A cortina abaixou.
tive pena de mim.
Recolhi meus cacarecos
Segurei um soluço
Deixei apenas
Uma lágrima rolar
Tristeza doida,
Tristeza doída
Cansaço
F i m.
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Meus passos,
Rastejam
A me
procurar...
Meu sorriso
Alegre
foge
Do espelho,
Quando
vê chegar...
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Não quero
dizer nada
quando escrevo.
Quero apenas,
despertar
as entrelinhas
adormecidas
em cada peito.
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No cais cai
a lágrima do adeus
cai a lágrima
da saudade,
mas no cais
não cai
a esperança
do reencontrar.
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No
Espelho d'água
A beleza
Dança
Ao
sacudir
Do vento.
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O canto
não ficou
pelos cantos
bateu no canto
da porta
e espalhou-se
livre
pelos quatro
cantos
do mundo.
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O Guardião do tempo
Se perdeu na contagem
Do ábaco do Universo
Giraram descontroladas
As constelações
Sóis e luas
Sem medidas
Passaram pelo filtro
E, o dia da cura chegou
Caíram as cascas da ferida
a alma tão tenra e cheia de vida
Muito mais sábia brotou.
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Os pés
de galinha
do meu rosto
só ciscam
as lembranças
nos meus
olhos.
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Os Ses

Se não fosse
O antes
Se não fosse
O quase
Se não fosse o não
Se não fosse o sim
Se não fosse...
A história
Seria outro fim.

E se?…
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O verão radiante
Vestiu seu terno azul,
A pipa vermelha
Distante,
Transformou-se
Em uma gravata
Cegante,
Aos olhos do menino
feliz.
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Página
policial.
O sangue
escorria
em vão,
pelos vãos
dos meus
dedos.
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Tempo...
Maratonista
apressado
que corre tanto
e nem olha
pra trás
ou para os lados.
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Fonte:
Daniel Maurício. Miudezas do Coração. Curitiba: Ed. do Autor, 2021.
Enviado pelo autor.

Contos das Mil e Uma Noites (As botas de Abu-Kassim Attanburi)

Contam que vivia certa vez em Bagdá um homem chamado Abu-Kassim Attanburi, que usava as mesmas botas havia sete anos. Todas as vezes que alguma parte delas se rasgava, ele a remendava, de modo que as botas se tornaram excessivamente pesadas e passaram a ser citadas em provérbio. Um dia, Abu-Kassim foi ao mercado de vidros. Um corretor lhe disse: “Ó Abu-Kassim, chegou hoje um negociante de Alepo com um carregamento de frascos dourados que ninguém quer comprar. Compra-o. Eu o revenderei para ti mais tarde, e tu ganharás o dobro de teu investimento”.

Abu-Kassim comprou os vidros por sessenta dinares. Foi em seguida ao mercado de perfumes, e outro corretor lhe disse: “Ó Abu-Kassim, chegou-nos hoje de Tassibina um negociante com um carregamento de água de rosas da melhor qualidade! O negociante precisa prosseguir logo sua viagem, e podes, por isso, comprar-lhe a mercadoria por um preço muito barato; compra-a. Eu a revenderei para ti dentro em pouco, e tu ganharás o dobro de teu investimento”.

Abu-Kassim comprou a água de rosas por sessenta dinares, colocou-a nos frascos dourados e levou-os para casa e os arrumou sobre uma prateleira. Depois, foi aos banhos públicos. Enquanto se banhava, um de seus amigos o interpelou: “Ó Abu-Kassim, gostaria de ver-te mudar essas botas; elas já estão feias demais, e tu és um homem de posses pela graça de Deus”.

“Tens razão”, retrucou Abu-Kassim, “seguirei teu conselho”.

Quando saiu do banho para vestir-se, viu junto de suas botas um par de sandálias novas. Pensou que fosse o seu amigo que lhe as havia ofertado; calçou-as e dirigiu-se para casa. Ora, as sandálias novas pertenciam ao cádi, que estava tomando banho naquele mesmo local. Quando saiu, procurou suas sandálias e não as encontrou.

“Meus amigos”, perguntou ele,”aquele que levou minhas sandálias não deixou nada no seu lugar?”

Procuraram e só encontraram as botas de AbuKassim, que todo mundo reconheceu, pois eram famosas. O cádi mandou os seus homens revistarem a casa de Abu-Kassim. As sandálias estavam, de fato, lá. O cádi ordenou a Abu-Kassim comparecer à sua presença, confiscou-lhe as sandálias e fê-lo flagelar, multar e encarcerar.

Abu-Kassim saiu da cadeia cheio de cólera contra suas botas. Levou-as e atirou-as ao rio Tigre. Elas afundaram. Mas um pescador, tendo atirado sua rede à procura de peixes, recolheu as botas. Reconheceu-as e pensou: “Abu-Kassim deve tê-las perdido no Tigre.” Levou-as para a casa de Abu-Kassim; não o encontrou; mas viu uma janela aberta e jogou as botas para dentro da casa. As botas caíram sobre a prateleira onde estavam os frascos com a água de rosas. A prateleira desmontou-se; os vidros caíram no chão e se quebraram; toda a água de rosas se perdeu.

Ao voltar, Abu-Kassim compreendeu o que se passara e começou a se lamentar e desesperar: “Ó desgraça! Estas malditas botas me arruinaram!”

Então, foi de noite abrir um buraco para enterrá-las e livrar-se delas. Mas os vizinhos, ouvindo o ruído da escavação, pensaram que alguém estivesse procurando demolir a sua casa. Queixaram-se ao governador, que mandou prender Abu-Kassim e o repreendeu:

“Como te permites cavar junto ao muro de teus vizinhos?”

Então, aprisionou-o e só o soltou depois de lhe ser cobrada uma multa.

Abu-Kassim saiu da cadeia mais furioso ainda contra as suas botas. Levou-as e atirou-as nas privadas do caravançarai. Mas as botas entupiram os esgotos; as imundícies transbordaram; o povo protestou contra o mau cheiro. Procuraram a causa e acharam as botas; examinaram-nas: eram as botas de Abu-Kassim!

Levaram-nas ao governador e relataram-lhe o ocorrido. O Governador mandou vir Abu-Kassim, censurou-o severamente, encarcerou-o e obrigou-o a pagar o conserto dos esgotos e outra soma igual a título de multa.

Abu-Kassim saiu da prisão com as botas e, na sua ira, jurou nunca mais se separar delas. Lavou-as e pô-las a secar no terraço de sua casa. Um cão as viu e, tomando-as por uma carniça, pegou-as. Mas enquanto pulava para outro terraço, as botas lhe escaparam e caíram sobre um homem, ferindo-o gravemente.

Examinaram as botas e reconheceram-nas. O caso foi levado ao juiz, que condenou Abu-Kassim a indenizar o homem, de todas as despesas requeridas pelo seu tratamento. Assim, Abu-Kassim gastou o último dinar que possuía.

Apanhou então as botas e levou-as ao cádi e disse-Ihe: “Solicito de Vossa Excelência que redija um ato de separação solene entre minhas botas e eu, que proclame que nada mais temos um com o outro, que nenhum de nós é responsável pelo outro e que eu não poderei ser culpado pelo que minhas botas venham a fazer”.E contou ao cádi tudo que lhe sucedera por causa dessas botas.

O cádi soltou boas gargalhadas e deu um presente a Abu-Kassim antes de despedi-lo.

Fonte:
As Mil e uma noites. (tradução de Mansour Chalita). Publicadas originalmente desde o século IX.
Disponível em Domínio Público

Vanice Zimerman (Tela de versos) 19: Labirinto de Nácar

 

Daniel Maurício (Poetizando em Prosa) 1

Tentar...

O sino insiste a bater com o passar do tempo. O espelho insiste em mostrar os meus sinais, mas o coração não desiste de tentar o amor encontrar. Lábios viciados por beijos, corpo desejoso por sexo, alma suplicante por um afago.

Dificuldades, desilusões?

A solidão me impele a ir em busca de outro amor. A uma simples fagulha a esperança renasce como fênix dourada.

Os sonhos não envelhecem apenas ficam empoeirados. Tentar, tentar, tentar... É o verbo que dá ritmo ao pulsar do peito ofegante.

Gato de mil vidas, não se intimida com a possibilidade do não. Tentar é a ordem do universo, pois o amor pode estar confuso em alguma esquina qualquer, esperando o sinal despertar.

Se o amor não vier depois do jantar, a poesia como sobremesa haverá de bastar. O amor existe para quem ousa e não se cansa de todo o dia buscar.

 

Fonte:
Daniel Maurício. Miudezas do coração. Curitiba: Ed. do Autor, 2021

Enviado pelo poeta. 

Voltaire (História de um Brâmane)

Encontrei nas minhas viagens um velho brâmane, homem bastante sábio, cheio de espírito e erudição;. de resto, era rico, e por isso mesmo ainda mais sábio, pois, como nada lhe faltasse, não tinha necessidade de enganar a ninguém. Seu lar era muito bem governado por três belas mulheres que porfiavam em agradar-lhe e, quando não se divertia com elas, ocupava-se em filosofar.

Perto de sua casa, que era bonita, bem ornamentada e cercada de encantadores jardins, morava uma velha hindu carola, imbecil e muito pobre.

— Quem me dera não ter nascido! – disse-me um dia o brâmane.

Perguntei-lhe por quê.

– “Há quarenta anos que estudo – respondeu-me – e são quarenta anos perdidos: ensino aos outros, e ignoro tudo; esse estado me enche a alma de tal humilhação e desgosto, que me torna a vida insuportável. Nasci, vivo no tempo, e não sei o que é o tempo; acho-me num ponto entre duas eternidades, como dizem os nossos sábios, e não tenho a mínima ideia da eternidade. Sou composto de matéria, penso, e nunca pude saber por que coisa é produzido o pensamento; ignoro se o meu entendimento é em mim uma simples faculdade, como a de marchar, de digerir, e se penso com a minha cabeça como seguro com as minhas mãos. Não só o princípio de meu pensamento me é desconhecido, mas também o princípio de meus movimentos: não sei por que existo. No entanto, cada dia me fazem perguntas sobre todos esses pontos; é preciso responder; nada tenho que preste para lhes comunicar; falo bastante, e fico confuso e envergonhado de mim mesmo após haver falado.

“O pior é quando me perguntam se Brahma foi produzido por Vixnu, ou se ambos são eternos. Deus é testemunha de que nada sei a respeito, o que bem se vê pelas minhas respostas. “Ah! meu reverendo – imploram-me, – dizei-me como é que o mal inunda toda a terra”. Sinto-me nas mesmas dificuldades que aqueles que me fazem tal pergunta: digo-lhes algumas vezes que tudo vai o melhor possível; mas aqueles que ficaram arruinados ou mutilados na guerra não acreditam nisso, nem eu tampouco: retiro-me acabrunhado da sua curiosidade e da minha ignorância. Vou consultar nossos antigos livros, e estes duplicam as minhas trevas. Vou consultar meus companheiros: respondem-me uns que o essencial é gozar a vida e zombar dos homens; outros julgam saber alguma coisa, e perdem-se em divagações; tudo concorre para aumentar o doloroso sentimento que me domina. Sinto-me às vezes à borda do desespero, quando penso que, após todas as minhas pesquisas, não sei nem de onde venho, nem o que sou, nem para onde vou, nem o que me tornarei”

O estado desse excelente homem me causou verdadeira pena: ninguém tinha mais senso e boa-fé. Compreendi que, quanto mais luzes havia no seu entendimento a mais sensibilidade no seu coração, mais infeliz era ele.

Vi, no mesmo dia, a velha sua vizinha: perguntei-lhe se alguma vez se afligira por saber como era a sua alma. Nem chegou a entender minha pergunta: nunca na sua vida refletira um momento sobre um só dos pontos que atormentavam o brâmane; acreditava de todo o coração nas metamorfoses de Vixnu e, desde que algumas vezes pudesse conseguir água do Ganges para se lavar, julgava-se a mais feliz das mulheres.

Impressionado com a felicidade daquela pobre criatura, voltei a meu filósofo e disse-lhe:

— Não te envergonhas de ser infeliz, quando mora à tua porta uma velha senhora que não pensa em nada e vive contente?

— Tens razão – respondeu-me ele; – mil vezes disse comigo que seria feliz se fosse tão tolo como a minha vizinha, e no entanto não desejaria tal felicidade.

Essa resposta me causou maior impressão que tudo o mais; consultei minha consciência e vi que na verdade também não desejaria ser feliz sob a condição de ser imbecil.

Expus a questão a filósofos, e eles foram da minha opinião. “No entanto – dizia eu, – há uma terrível contradição nessa maneira de pensar”. Pois de que se trata, afinal? De ser feliz. Que importa, pois, ter espírito ou ser tolo? Mais ainda: aqueles que estão contentes consigo estão bem certos de estar contentes; mas aqueles que raciocinam não se acham tão certos de bem raciocinar. “É claro – dizia eu – que se deveria preferir não ter senso comum, uma vez que este contribua, o mínimo que seja, para o nosso mal-estar.”

Todos foram de minha opinião, e todavia não encontrei ninguém que quisesse aceitar o pacto de se tornar imbecil para andar contente. Donde concluí que, se muito nos importamos com a ventura, mais ainda nos importamos com a razão.

Mas, refletindo bem, parece uma insensatez preferir a razão à felicidade. Como se explica, pois, tal contradição? Como todas as outras. Aí há muito de que falar.

Fonte:
Voltaire. Breves Contos. Publicado originalmente em 1759.
Disponível em domínio público.

Professor Garcia (Reflexões em Trovas) XXVII

A costureira aos farrapos,
velhinha, agulha na mão,
sempre costurava os trapos,
da roupa da solidão!
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Almas gêmeas!... nossas almas,
feitas de luzes pagãs,
despertam batendo palmas
para as luzes das manhãs!
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A paz de mãe, era tanta,
no altar cercada de luz,
que até lembrava uma santa
de joelhos aos pés da Cruz!
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Aquele teu guardanapo,
com marcas de um beijo teu,
que pena que virou trapo,
aos trapos de um beijo meu!
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A tarde com seus dilemas
pendura nos seus varais,
cordéis com lindos poemas
em seus acenos finais!
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Contando as horas antigas,
por que tu me desconfortas?
pondo essas horas amigas
no entulho das horas mortas!
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Desde a passada primeira,
aos passos de um bom velhinho,
ninguém passa a vida inteira
sem pedras no seu caminho!
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Deus te abençoe, disse o cego,
pela esmola recebida!
E aquela bênção, não nego,
encheu de luz minha vida!
= = = = = = = = =

Essas vozes reprimidas
das insones madrugadas,
são plangências das batidas
dos ritos das alvoradas.
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Eu faço o que for preciso,
em tudo que Deus permite,
para fazer teu sorriso
ser feliz sem ter limite!
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Não reclames das pedradas
que te dão pelos caminhos...
Vê, que às vezes, de mãos dadas,
há aqueles que vão sozinhos!
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Naquele rancho de palha,
onde estamos sempre a sós...
O amor chega e se agasalha,
se faz escravo entre nós!
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No morro, de heróis e bravos,
quantos gritos pelos ares,
lembram os gritos escravos
do Quilombo dos Palmares!
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O pai, ao filho abraçado,
passos tropos, voz cansada;
era o outono, lado a lado,
com a primavera na estrada!
= = = = = = = = =

Ouço em silêncio e assustado,
de repente um forte grito;
era o grito do passado
na voz do próprio infinito!
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Penso que tu, não descansas,
nem cochilas, velho mar;
pois sinto em tuas andanças,
que estás sempre a resmungar!
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Por ciúme ou por destemor,
quanto mais linda e mais bela,
a planta protege a flor
pondo espinho ao lado dela!
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Por que tanto dissabor?
crer em mim, tu tens que crer;
se fiz bem, fiz por amor
se fiz mal, foi sem querer!
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Por sermos irmãos em sonhos
e termos almas irmãs,
não há caminhos tristonhos
para os sonhos das manhãs!
= = = = = = = = =

Saudade - doce lembrança
de um velho amor que foi meu;
tão doce, quando criança,
que a vida nunca esqueceu!
= = = = = = = = =

Saudades dos sonhos vãos;
lembranças tortas e tronchas,
das conchas de tuas mãos,
nas minhas, fazendo conchas!
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Senhor, eu te rogo em prece
de joelhos e tão sozinho,
que eu não caia e nem tropece
nas pedras do teu caminho!
= = = = = = = = =

Sentindo da noite os dedos,
nos braços dos sonhos vãos,
eu vou contando os seus medos
nos dedos de minhas mãos!
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Se o destino que me guia,
aceitasse o que eu pedisse,
punha mais luz e alegria
no entardecer da velhice!...
= = = = = = = = =

Sinto na dor desses laços
dessas folhas pelo chão,
a dor de tantos abraços
de outras vidas que se vão!
= = = = = = = = =

Tu me mentiste, é verdade;
se eu te mentir, me perdoas?
Vou sempre sentir saudade
de tuas mentiras boas!

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Fonte:
Professor Garcia. Versos para refletir. Natal/RN: Trairy, 2021.
Enviado pelo trovador.