Carlos Drummond de Andrade (O Jardim em Frente)

Os big-shots da empresa estavam reunidos em conferência. Assunto importante, desses que exigem atenção, objetividade. O presidente recomendara:

— Não estamos para ninguém. Essa porta fica trancada. Avisem a telefonista que não atenda a nenhum chamado. Nem do papa.

Começou-se por dividir o assunto em partes, como quem divide um leitão. Cada parte era examinada pelo direito e pelo avesso, avaliada,  esquadrinhada, radiografada. Cartesianamente.

— Você aí, quer fazer o favor de parar com essa caricatura?

O presidente não admitia alienação. Por sua vez, foi advertido pelo vice:

— E você, meu caro, podia deixar de bater com esse lápis, toc, toc, toc, na

mesa?

Estavam tensos, à véspera de uma decisão que envolvia grandes interesses. Alguém bateu à porta.

— Não respeitam! Não respeitam o trabalho da gente! Isso não é país!

Seja ou não seja país, quando batem à porta a solução é abrir, para evitar novas batidas, ou, mesmo, que a porta venha abaixo. Pois ninguém deixa de bater, se sabe que tem gente do outro lado.

O diretor-secretário abriu, de óculos fuzilantes. O chefe da portaria, cheio de dedos, balbuciou:

— Essa senhora… essa senhora aí. Veio pedir uma coisa.

O primeiro impulso do diretor-secretário foi demitir imediatamente o chefe da portaria, servidor antigo, conceituadíssimo, mas viu ao mesmo tempo diante de si a imagem consternada do homem e a lei trabalhista: duas razões de clemência. Pensou ainda em mandar a senhora àquele lugar de Roberto Carlos ou a outro pior. Dominou-se: ela ostentava no rosto aquela marca de tristeza que amolece até diretoria.

— A senhora me desculpe, mas estou tão ocupado.

— Eu sei, eu é que peço desculpas. Estou perturbando, mas não tinha outro jeito. Moro do outro lado da rua, no edifício em frente. Meu canário…

— Fugiu e entrou aqui no escritório? Eu mando pegar. Fique tranquila.

— Antes tivesse fugido. Morreu.

— E daí?

— Viveu quinze anos conosco. Era uma graça… Pousava no dedo…

— E daí, minha senhora?

— O senhor vai estranhar meu pedido… Eu estava sem coragem de vir aqui. Por favor, não ria de mim.

— Não estou rindo. Pode falar.

— Os senhores têm um jardim tão lindo na cobertura. Da minha janela, fico apreciando. Então agora está uma coisa. Posso fazer um pedido?

— Pode.

— Eu queria enterrar o meu canário no seu jardim. Lá é que é lugar bom para ele descansar. O senhor vê, nós temos aquele terrenão ao lado do edifício, com três palmeiras, um pé de fruta-pão, mas é grande demais para um passarinho, falta intimidade. Se o senhor consente, eu mesma abro a covinha. Não dou o menor trabalho, não sujo nada.

O diretor-secretário esqueceu que tinha pressa, que havia um problema sério a discutir. Que problema? Naquele momento, o importante, o real era um canarinho morto, e amado.

— Pois não, minha senhora, disponha do jardim. Eu mesmo vou levar a senhora lá em cima, para escolher o lugar.

Subiram, escolheram o canteiro mais apropriado, onde bate sol pela manhã, e à tarde as plantas balançam levemente, à brisa do mar.

— Não é abuso eu fazer mais um pedido? Queria que o jardineiro não revolvesse a terra neste ponto, durante três meses. O tempo de os ossinhos dele se desfazerem… Volto daqui a meia hora, para o enterro.

Meia hora depois, voltava com uma caixinha forrada de veludo azul-claro, e a reunião dos big-shots, que ainda durava, foi suspensa para que todos, com o presidente muito compenetrado, assistissem ao sepultamento.

Fonte:

Carlos Drummond de Andrade. 70 Historinhas. 

São Paulo: Companhia das Letras, 2009.

Mario Quintana (Das metamorfoses)

A Lua, quando fica velha, todo o mundo sabe que vira lua nova.

Mas negro velho vira macaco. Desses macaquinhos de realejo... Cuidado: quanto mais velhos mais vivos. Sabem tudo. Descobrem tudo. Se tens algum pecado oculto, foge das suas caretas falsamente amigas, dos seus olhinhos espertos e cínicos!

E os velhos jurisconsultos viram fetos... esses fetos que a gente olha, meio desconfiado, nos bocais de vidro.., e que, no silêncio dos laboratórios, oscilando gravemente as cabeças fenomenais, elucubram anteprojetos, orações de paraninfo, reformas da Constituição... Sempre que puderes, crava um punhal, um garfo, um prego, no miolo mole dos fetos.

Em compensação, as velhinhas que fazem renda viram fio... Fio, sim senhor! Esses fios que vagam soltos no ar... que ninguém sabe de onde vêm.., e se prendem num galho morto... no chapéu do viajante solitário.., no freio do seu cavalo.., que se prendem, desesperadamente, num lábio fresco, numa trança ao vento...

E os velhos que mal podem acender os cigarros, os pobres velhinhos trêmulos viram reflexos... Esses reflexos que dançam no ar... que nascem no ar... De uma vidraça.., de um para-brisa... do galo do para-raio que volteou de súbito... de folhas que se assustam, de mariposas tontejando. de uma ronda infantil sob a lua redonda…

Fonte:

Mário Quintana. Sapato florido. Porto Alegre/RS: 

Editora Globo, 2005 (original 1948).

Vinicius de Moraes (O aprendiz de poesia)

Eu havia sempre laborado na arte da poesia, desde os mais verdes anos. Às vezes, em meio aos brinquedos com os irmãos, na Ilha do Governador, fugia e ia me ocultar no quarto, a folha de papel diante de mim. Era tão estranho aquilo! Eu de nada sabia ainda, senão que tinha nove anos e Cocotá era o meu mundo, com sua praia de lodo, seu cajueiro e seus guaiamuns. Mas sabia vibrar em presença da folha branca que me pedia versos, viva como uma epiderme que pede carinho. Passavam-me os mais doces pensamentos, a imagem de minha mãe cantando, o rosto de Cacilda, minha namorada, da Escola Afrânio Peixoto, o beijo que Branca me dera - menina danada! - em plena Igreja São João Batista, quando as cabeças dos fiéis se haviam mansamente curvado para a bênção. Mas de alguma coisa carecia, que me arrastava logo a antologias (muito obrigado, Fausto Barreto; muito obrigado, Carlos de Laet!) ante as quais morria de inveja. Ah, escrever um soneto como o "Anoitecer", de Raimundo Correia! Minha maior tentação era, no entanto, meu próprio pai, Clodoaldo Pereira da Silva Moraes, poeta inédito, cujos manuscritos folheava deslumbrado, os mesmos que Bilac lera e cuja publicação aconselhara.

Lembro que havia entre eles um soneto que levava meu nome, feito quando eu ainda no ventre materno. Cada vez que o lia, as lágrimas corriam-me livremente - e quantas não enxuguei sobre o papel amarelado para que não borrassem a linha antiga... Partia, ato contínuo, para a folha branca que me esperava, virgem, a procurar um tema, uma frase, uma palavra que me desse para abrir as portas daquela cidade cobiçada, cujos rumores chegavam-me maravilhosamente acústicos. Pus-me a imitar. Primeiro meu pai, mais à mão, menos preocupado com a glória literária, a que não dava grande crédito. Um dia, como um ladrão, levei comigo, enfiada por dentro da camisa de banho, uma longa pastoral em decassílabos, que fui mostrar a Célia, minha garota da Ilha, uma menina grande e mais velha, que se entretinha de mim.

- Que beleza! - disse-me ela pondo as mãos nas minhas. - Você quer dar ele para mim?

Covarde, dei. Hoje a pastoral de meu pai anda por aí, não sei onde, talvez na gaveta de uma cômoda no Encantado, onde morava quando vinha ao Rio; talvez em Miami, Acapulco ou Pago-Pago, para onde a tenha levado sua imensa tontice.

* * *

Muito plagiei, a princípio. Primeiro timidamente, depois como um possesso. Castro Alves, companheiro de noitadas de meu tio-avô Mello Moraes Filho, emprestou-me sua revolta condoreira. Olavo Bilac cedeu-me o diamante com que cortava os duros cristais de sua poesia. Guilherme de Almeida presenteou-me com seu geraldysmo, sua reticência ilustre, seu sorriso imóvel e seus punhos de renda. Menotti deu-me seu lorgnon*, seus crachás, seu jucamulatismo. Descia de Antero a Júlio Dantas, perpetrando ceias, desvendando seios, ai de mim. Abria a antologia à toa e esperava. Casemiro? Casemiro! E assim se foi povoando de negros caracteres impecáveis um grande livro de capa preta, rubricado "Prefeitura do Distrito Federal", sobre que, tenho a impressão, um funcionário qualquer, meu parente, havia feito mão baixa. Mas que importava? Era um livro belo, um caderno de perfeito almaço, da grossura da minha ambição de criar poesia, vasto bastante para o menino que queria voar com asas roubadas, essas que tão cuidadosamente punha nas omoplatas para o exercício noturno dentro de seu quarto dentro da Ilha dentro da baía dentro da cidade dentro do país dentro do mar dentro do mundo.

Um dia conheci um poeta como mandam as regras, com livro publicado e tudo o mais. Chamava-se João Lyra Filho, era moço nortista, apaixonado, e recitava Augusto dos Anjos por trás de uma cadeira. Augusto dos Anjos! Como me chocava aquela ousadia de palavras, a misturar a miséria ao sublime, o esterco à estrela, a podridão do túmulo à beleza da vida! Preferia Adelmar, para quem, naquele tempo, voltavam-se os olhos fiéis de João Lyra Filho como os do sacristão para o padre.

Certa vez, depois de uma noite de angústia, resolvi mostrar-lhe meus versos. Reunira-os sob o nome de "Foederis arca"**. Mas o poeta não gostou. Disse-me de modo brando que desistisse daquilo. Falou-me da predestinação poética, que eu não tinha. Meu negócio devia ser outro. Faltava-me aquele imponderável que os amantes do belo representam esfregando sutilmente a polpa do polegar contra a dos outros dedos, mas não como para indicar o vil metal: mais devagar, como a destilar a própria substância imanente da arte.

O poetinha aprendiz desistiu?

Coisíssima nenhuma! Prossegui firme, inabalável, entre alexandrinos, decassílabos e redondilhas, a perpetrar odes, sonetos, elegias, éclogas, cromos e acrósticos que dava

fielmente às namoradas que fui semeando, da Gávea a Sabará. Era o martírio da poesia, em todo o meu desvario.

* * *

Uma noite - eu tinha 17 anos - Otávio de Faria e eu fomos tocando a pé da Galeria Cruzeiro até a Gávea, onde ficava minha casa, na rua Lopes Quintas. Não era infrequente fazermos isso, à base da conversa. Era um hábito da amizade entre o calouro e o veterano da Faculdade de Direito do Catete, aquele passeio noturno povoado das sombras de Nietzsche e da pantomima de Chaplin. Lembro-me que à meia-noite, bem alto, na estrada de Órion, brilhava uma lua como nunca vi mais cheia, a cabeleira solta, os seios nus, o olhar de louca a me varar o peito de súplicas e doestos***. Era tal o mistério dessa noite que agora mesmo, escrevendo na minha sala noturna, sinto os cabelos se me içarem de leve, como se fosse sentir novamente sobre eles a mão macia da lua cheia.

Deixei Octávio de Faria no seu bonde de volta e subi Lopes Quintas, rumo a casa. O sossego era perfeito, total o sono do mundo. Só às vezes, subitamente, dos espaços descia um braço de vento que varria as folhas secas da rua e empinava papéis velhos como hipocampos. Transpus, ansiado, a distância familiar que me levava para alguma coisa que sentia vir mas não sabia o que era. Em casa, galguei rápido as escadas para o meu quarto no primeiro andar, e fui sentar-me ofegante à escrivaninha antiga, a mesma que tenho hoje, a mesma que suportou na infância o peso da minha ambição de ser poeta. A janela estava aberta, e em sua moldura a lua viera se postar, os olhos cravados em mim.

Não sei como foi, mas sei que foi diferente de tudo o que sentia antes. Meus ouvidos, como conchas, pareciam recolher os ruídos mais longínquos do mar que estilhaçava em mim. Ouvi o sopro da noite, o cair das folhas, o germinar das plantas que boliam fora, na mata próxima ao Corcovado, e ali perto, no jardim. Pombas vazaram do meu coração, deixando-me dentro, a se debater, a grande ave inimiga que me feria com suas asas querendo sair também, fugir, voar para longe. Senti-me sem peso, sem dimensão, sem matéria. Meu ser volatilizou-se para a lua, transformado ele próprio em substância lunar. E comecei a escrever como nunca dantes, liberto de métrica e rima, algo que era eu mas que era também diferente de mim; algo que eu tinha e de que não participava, como um fogo-fátuo a crepitar da minha carne em agonia.

Linha por linha, como psicografado, o poema - o meu primeiro poema - começou a brotar de mim.

O ar está cheio de murmúrios misteriosos...

* * *

Há algum tempo atrás terminei os trabalhos de correção de uma coletânea de meus poemas, a sair proximamente. Lembrei-me do meu primeiro poema, do primeiro poema em que me vi criando poesia, transformando a natureza, sendo a voz que existia em mim e não era eu. Estudei longamente a possibilidade de colocá-lo na seleção, mas não houve jeito. Era ruim demais. Mas, curioso! senti a forma como a querer, em vão, segredar-me imponderáveis. Tive saudades do tempo em que a poesia para mim era isso: a noite, com suas vozes, a lua com seus véus, o silêncio noturno da terra a rolar no infinito. Tive saudades de Júlio Dantas, Adelmar Tavares, João Lyra Filho. De repente, a poesia fez-se tão exigente, o poeta fez-se tão lúcido...

Por que tiveste que passar, poesia inocente, poesia ruim, que eu fazia com os olhos nos olhos da lua? Por que morreste e deixaste o poeta calmo, firme, sóbrio dentro da noite sem mistério?

_________________________

Nota:

* Lorgnon - óculos antigos de uma só haste, lateral na vertical, para segurar com a mão.

** Foederis Arca - Arca da Aliança

*** Doestos - insulto; injúria; descompostura

Fonte:

Vinicius de Moraes. Para uma menina com uma flor. 

Rio de Janeiro: Ed. do Autor, 1966.

Gislaine Canales (Glosas Diversas) 3

OCASO DE CADA DIA...

MOTE:

Não lastime as tristes horas,

da viagem que angustia...

Viver é criar auroras

no ocaso de cada dia...

(José Valdez de Castro Moura)

GLOSA:

Não lastime as tristes horas,

não se detenha na dor,

fantasie até as demoras,

nessas esperas de amor!

Retire sempre algo bom

da viagem que angustia...

Pincele num novo tom,

para encontrar harmonia!

Deixe o passado, os outroras...

Viva o hoje e o amanhã!

Viver é criar auroras

ou tornar-se Aldebarã!

Seja feliz de verdade!

Renove a sua alegria

e achará felicidade

no ocaso de cada dia…

–––––––––––––

NÃO RENUNCIO...

MOTE:

Não renuncio aos desejos,

de, em teu corpo navegar

sobre as ondas dos teus beijos

sobre as águas do teu mar!

(Lisete Johnson de Oliveira)

GLOSA:

Não renuncio aos desejos,

pois eles nascem do amor,

e faíscam em lampejos

com intensidade e cor!

Eu nunca vou desistir

de, em teu corpo navegar:

seja um eterno partir...

mas nunca... nunca um chegar!

Realizar meus ensejos,

meus sonhos, tornar reais...

sobre as ondas dos teus beijos

navegar mais... muito mais!

Depois de tanta loucura

eu preciso descansar,

mas continuo a procura

sobre as águas do teu mar!

________________________________

AMOR SINCERO

MOTE:

Se te peço amor sincero,

o céu será todo nosso,

se sou tua – que mais quero?

Se sou mulher – que mais posso?

(Magdalena Lea)

GLOSA:

Se te peço amor sincero

é porque te amo demais,

sem querer eu acelero

meu coração, sempre mais...

Se juntos, nós dois ficarmos

o céu será todo nosso,

para nós nos deliciarmos,

com amor, o amor adoço!

Ser sempre feliz... espero...

viver forte a emoção...

Se sou tua – que mais quero?

Eu tenho o mundo na mão!

Tendo a ti e a poesia,

a felicidade endosso

e vivo com alegria...

Se sou mulher – que mais posso?

_______________________________

DOIS MOMENTOS

MOTE:

Só dois momentos consigo

qualificar, no presente,

os bons – quando estás comigo

e os maus – quando estás ausente.

(Ney Damasceno)

GLOSA:

Só dois momentos consigo

guardar em minha lembrança:

Feliz – quando estou contigo,

e, sem ti – desesperança!

Esses momentos que eu posso

qualificar no presente

eu tento adoçar e adoço.

São só esses dois, somente.

São gostosos e eu bendigo

os de ternura e afeição,

os bons – quando estás comigo

me causam grande emoção!

Se estás longe, a nostalgia

vem na saudade envolvente,

chora os momentos do dia

e os maus – quando estás ausente!

Fonte:

Gislaine Canales. Glosas. Glosas Virtuais de Trovas VI. In Carlos Leite Ribeiro (produtor) 

Biblioteca Virtual Cá Estamos Nós. http://www.portalcen.org. abril de 2003.

Nilto Maciel (O Egoísmo de Newton Appletree)

Não sei se nasci de outro ser, se surgi do nada, se me autocriei. Porque não tenho nenhuma história, porque sou único. Já vivi entre homens, macacos, pássaros, peixes, insetos e a nenhuma dessas espécies pertenço, apesar da aparência física com os primeiros. Repenso sempre a hipótese de ter sido o homem o meu criador. Mas com ele não me entendi.

Minha primeira amarga lembrança é a de uma prisão e, preso, eu só pensava em quem me poderia ter colocado ali. Revoltava-me viver cercado por quatro paredes, sozinho e sem qualquer comunicação com outros seres. Quem seriam meus carcereiros, os construtores da prisão? Onde estariam? Por que não me apareciam, até para zombarem de mim?

De tanto questionar minha situação, acabei discutindo minha origem. Eu deveria ter um criador. Não poderia subitamente ter surgido dentro de uma sala. Quem edificara aquelas paredes? Antes de minha existência já elas haviam sido inventadas. E seus inventores me seriam também anteriores. Possivelmente semelhantes a mim. E eu imaginei o homem. Para mais uma vez rebelar-me. Por que manterem-me preso? Arrombei uma porta e fugi. Nada ao redor me indicava a existência do tal homem. Nem de outro qualquer ser. E caminhei feito um desesperado. Queria encontrar vida, seres como eu ou mesmo diferentes de mim. 

De repente meu primeiro grande susto. Uma cidade se estendia diante de meus olhos e nas ruas seres semelhantes a mim iam e vinham. Seriam aqueles os meus criadores e inimigos? Aproximei-me devagar, com medo de ser posto novamente na prisão. Recostei-me a uma parede, todo olhos e ouvidos. Pronto a correr à primeira ameaça, reagir, enfrentar meus tiranos, matá-los, se preciso. No entanto, o primeiro que por mim passou sorriu-me, e era bela. Só podia ser a mulher de minha idealização primitiva. E eu me senti homem, por instantes. Porque um minuto depois passou por mim um homem e eu senti não ser ele meu semelhante. Alguma coisa me dizia ser ele diferente de mim, porque tudo nele semelhava o ser imaginado na prisão. E aquele ser era apenas meu criador e nunca meu semelhante.

Apesar disso, tranquilizei-me. Se eles me quisessem mal, já teriam me agarrado e conduzido de volta à prisão. E todos me tratavam com cordialidade ou indiferença.

Decidi aventurar-me a andar entre eles, olhá-los de frente, ouvi-los, aprender-lhes os hábitos, conhecê-los de perto, enfim. Fiz curtas amizades e nenhum deles suspeitou de nada. Trataram-me como se homem eu fosse. Alguns me contaram pedaços de suas vidas, falaram-me de seus parentes e amigos, de suas atividades e eu concluí quase definitivamente que entre nós havia um grande fosso.

Todos tinham um passado, um nascimento, um pai e uma mãe, parentes, amigos, colegas, todo um complemento de si mesmos. Eu não tinha nada disso. Era só, único. A menos que sofresse de amnésia. Procurei um médico. Ele se estarreceu e eu tirei a conclusão definitiva de não ser homem.

Vivi dias de profunda tensão. Não entendia nada ou entendia tudo. Imaginava coisas que via logo a seguir. Nasci poliglota, o que me permitiu poder me comunicar facilmente com quaisquer homens. Quando perguntaram qual o meu estado civil, respondi: solteiro de nascença e para sempre. Meu interlocutor gargalhou, achou espirituosa a resposta. Eu senti tédio.

Sofri vexames quando me perguntaram nome, data de nascimento, nacionalidade, grau de instrução, profissão, simpatias políticas, etc. “Chamo-me Newton Appletree, nasci em 30 de janeiro de 1945, em New York, formei-me em engenharia e adoro democracia.”

Eu tinha medo de ser julgado um bandido foragido da prisão. Ou um espião russo.

Quando li os livros de Daniken, temi ser um deus, um extraterreno enviado à Terra em missão especial e que dela me houvesse esquecido. Temi sobretudo ser visto e tratado como tal.

Assustou-me depois ser uma espécie de deus, um ser eterno.

Deve ser horrível a eternidade. A intemporalidade. Uma das primeiras coisas que me preocuparam foi o tempo. Contar meu tempo de existência. Com isso passei a temer o fim, a desintegração, a morte, o não-ser mais.

Pelo aspecto físico, terei uns trinta anos de idade, mas, como não nasci, talvez tenha apenas um ano, se contar minha existência a partir do momento em que me conscientizei de mim. Certamente já me gastei alguma coisa, algumas partículas já se foram de mim. Meu funcionamento, meu mecanismo (a alma, o espírito, a psique dos homens ou dos outros seres animados da natureza terrena) já devem andar defeituosos.

Os homens, meus criadores, são meu deus, segundo sua linguagem, que foi a que me deram. Mas de mim não nascerá nada físico, material, orgânico. Não deixarei descendentes, nem trago ascendentes. Sou simplesmente uma criatura humana. Não disponho de meios para descobrir por quem e como fui criado. Para quê? Certamente para servir aos meus criadores, como escravo. Mas eles estão enganados – não serei escravo. Não aceito a finalidade para que fui criado. Viverei só e para mim mesmo somente…

Fonte:

Nilto Maciel. Babel (contos). 

Brasília/DF: Editora Códice, 1997.

Olivaldo Junior (Buquê de Trovas Temáticas)

POETA

No jardim da bela infância,

um poeta encontra o verso

e, sem raiva nem ganância,

faz da história um universo!...

- Entre flores, sob espinhos,

com silêncios na garganta,

um poeta enfeita os ninhos

do pardal que se agiganta.

Um poeta é muito triste,

não importa quanto cante...

Mas, no fundo, só existe

se a tristeza é sua amante.

- Cada verso que se doma

no sem-fim da escuridão,

faz da forma uma redoma

em que vibra um coração...

Sou poeta, não me canso

desse 'ofício' de compor!...

Umas vezes, todo manso;

outras, fera, mas em flor...

- Ser poeta me faz pleno,

primavera em seu verão!...

Mesmo ínfimo, pequeno,

sou maior que a solidão.

Escrever é minha forma

de falar de humanidade;

da Poesia, sigo a norma;

da paixão, a eternidade...

MÉDICO

Do minuto em que chegamos

ao segundo em que partimos,

ao Doutor nos entregamos

toda vez que "sucumbimos"...

Abra a boca e diga: Ah!

Depois diga trinta e três...

Assim, "livre" logo está

do checkup, seu freguês...

Da brancura do jaleco,

da doçura do sorriso,

o bom médico faz eco

à saúde que preciso.

Salvar vidas sem pensar,

consultar sem distinção...

Se um doente não pagar,

ser humilde na "missão".

Na Capela do Rosário,

a mulher, em orações,

roga ao médico diário

que Ele cure os corações...

Fonte: Trovas enviadas pelo Autor

Augusto Gil (Livro D'Ouro da Poesia Portuguesa vol.3) II

CARTA A UM RAPAZ SENTIMENTAL

<Um mover d'olhos brando e piedoso

Sem ver de quê; um riso brando e honesto

Quase forçado; um doce e humilde gesto

De qualquer alegria duvidoso

( )

Um encolhido ousar; uma brandura,

Um medo sem ter culpa; um ar sereno,

Um longo e obediente sofrimento.>

Camões

Num quente e perturbante fim de tarde,

Cujo magnético e profundo enlevo

Ainda agora em mim crepita e arde,

Como se fosse a tarde em que te escrevo,

Ergui os olhos distraidamente,

A ver se já brilhava alguma estrela

No concavo do céu opalescente

--E vi, numa varanda, os olhos dela...

Do episodio que acabo de contar-te

Tão simples, tão banal, que dá vontade,

Para lhe pôr um bocadinho d'arte,

De lhe roubar um pouco de verdade,

Foi que este amor espiritual nasceu,

Nasceu, cresceu e se tornou eterno...

Repara, amigo, como olhando o céu

A gente, ás vezes, pode achar o inferno.

Mas quem podia então adivinha-lo?

O olhar dessa mulher era tão lindo

Que deslumbrado me fiquei a olhal-o.

Descera a noite. A lua ia subindo...

Era lua cheia e, para mais, d'agosto;

Dava em toda a varanda. Assim, eu via

As formas portuguesas do seu rosto

Nitidamente, como á luz do dia.

E cá dentro de mim senti nascer

A dúvida, a incerteza, a hesitação

Sobre o que mais desejaria ser:

Se o noivo dela, se o primeiro irmão...

Uma estrela cadente reluziu

Por sobre as torres da vizinha igreja,

Pensei comigo: Deus o decidiu:

É minha noiva que Ele quer que seja.

Não dizia ventura, mas desgraça,

A claridade do sinal aéreo.

(Na mesma direção da igreja, passa

A rua que vai dar ao cemitério...)

Porém, como querendo agradecer-me

A decisão que atribuira a Deus,

Inclinou-se de leve para ver-me

E os doces olhos demorou nos meus.

Sob a caricia desse olhar cinzento,

Que ao abaixar-se parecia negro,

O coração que me batia lento,

Mudou o andamento para alegro.

Uma hora decorreu. Outras passaram.

Passaram, foram-se; e naquele enleio

Que tempo os nossos olhos conversaram!...

Estava a noite já em mais de meio.

Vinha dos montes uma brisa ardente.

O céu ganhara tons d'azul cobalto.

O luar caia silenciosamente.

Na sombra, os rouxinóis cantavam alto.

Arrependidos, ou então, cansados

De se fitarem com demora em mim,

Os seus olhos piedosos e sagrados

Ao dialogo d'amor puseram fim.

Desviara-os; e entre as pálpebras discretas,

Pousara-os nas mãos claras e pequenas,

Como se foram duas borboletas

Voando para duas açucenas.

Ergueu-se. O busto delicado e fino

Tinha os suaves, religiosos traços

Da Virgem num altar. Só o Menino

Faltava na doçura dos seus braços...

Num olhar impregnado de candura,

Disse-me adeus e recolheu. Depois...

A luminosa noite fez-se escura.

Calaram-se na sombra os rouxinóis.

Entrei em casa e quis dormir. Raiara

A madrugada sem que o conseguisse.

Quem um sonho tão límpido sonhara,

Inútil se tornava que dormisse...

Anos felizes neste amor gastei.

Vieram em seguida as horas más.

O que nelas sofri, o que passei,

Um dia, noutra carta, o saberás.

MÃOS FRIAS CORAÇÃO QUENTE

Dez da manhã. Vento da

serra. Trés graus negativos.

“Mãos frias, coração quente”!

Quanta vez isto dizias

Com o teu ar sorridente,

Apertando-me as mãos frias...

Agora decerto o tenho

Num braseiro, num vulcão.

O frio é tanto, é tamanho

Que a pena cai-me da mão...

Q'ria dizer-te o que penso

E o que faço e premedito,

Mas posso lá ser extenso

Com este frio maldito!

Tu perdoas certamente,

Tu não te zangas, pois não?

“Mãos frias, coração quente”

– Lá diz o velho rifão...

JOANINHA

A Mayer Garção

Descanse de quando em quando...

Passar assim toda a tarde

Sempre bordando, bordando,

Sem que um momento desista,

Até faz pena! Não lhe arde

Nem se lhe perturba a vista?...

Descanse de quando em quando...

Erga os olhos do bordado

E veja quem vai passando.

O trabalho alegra a gente,

Mas assim, tão aturado,

– Não lhe faz bem certamente.

Erga a carinha tranquila,

Erga esse rosto tão lindo

E veja os moços da vila

A passarem por aqui,

Uns descendo, outros subindo,

– E todos d'olhos em si...

Descanse de quando em quando

E veja se escolhe algum;

Já é tempo d'ir pensando

Em casar. Não é assim?...

Se não lhe agrada nenhum,

– Diga se gosta de mim.

Desde os começos do outono

Que eu a trago no sentido,

Não como, não tenho sono,

Tudo me dá ralação?

Quer-me para seu marido?

– Diga que sim ou que não...

Fonte:

Augusto Gil. Luar de Janeiro. Lisboa/Portugal: A Lanterna, 1909

Aparecido Raimundo de Souza (Havia Uma Ponte Lá Na Fronteira)

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Aparecido escreveu a Mini Série em 12 capítulos 

exibida na Rede Globo, "Ligações Perigosas"

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De calças curtas e pezinhos no chão, o nariz escorrendo um catarro amarelo e intermitente, o menino tentava voos ambiciosos com seu pequeno aviãozinho de matéria plástica. E conseguia. Em meio a um enorme jardim, se erguia imponente, um típico casarão provincial de paredes largas, com cerâmicas dispostas em simetria irrepreensível. Várias janelas e portas se destacavam pintadas de um amarelo muito vivo. Circundando a enorme construção, um muro alto feito de lajotas sem reboco, parecia absorver o tom mormacento da primavera.

Nesse paraíso, o garoto corria incessantemente de um extremo ao outro, puxando, quase aos trambolhões, o brinquedo preso ao barbante sujo e malcheiroso, desenhando, no ar, proezas cadenciadas como se participasse de uma dança repleta de ritmos alucinantes. Acima dele persistia um abafadiço queimoso e radiante, espalhando e derramando, sobre a cabecinha loira, um brilho majestosamente invulgar, cujo encantamento somente era percebido pela solidão mansa dos olhos sequiosos de Deus.

A alguns metros da porta da cozinha, uma puxada coberta por telhas coloniais acolhia os tanques de roupas, e a garagem, onde os empregados guardavam os carros, os caminhões e os tratores que vieram modernizar o cotidiano da fazenda. Um diminuto córrego ordenadamente cimentado empurrava, para adiante, as lavaduras do almoço, fazendo toda a água utilizada escorrer para um regueiro maior. Frontispício à entrada principal, um abacateiro enorme não ascendia a ímpetos genealógicos, embora suas galheiras, cobertas por pálida claridade, carregassem memórias centenárias de um pedaço de chão incrustado por uma cadeia de montanhas verdes salpicadas por espessas nuvens brancas. O grupo mais barulhento no comportamento do lugar vinha enfileirado por quatro cachorros que dominavam todos os arredores com seus aspectos espavoridos. Os vira-latas, na verdade, pareciam estranhas figuras se debatendo e se consumindo em coceiras, saltitando de um lado para outro, como almas penadas esmagando as folhas secas espalhadas por todo o terreiro. O silêncio também se quebrava em seu enfeitiçamento, quando as locomotivas, resfolegando furiosamente, sobressaiam cruzando, indo ou vindo, da capital, puxando uns cem fins de vagões carregados de minério de ferro.

No mais, predominava a natureza em seu melhor toque de realeza, resvalada por contornos harmoniosos e sutis. A se perder no horizonte, fora dos muros que protegiam o casarão, o cafezal em flor se misturava, num amplexo, às folhas verdes dos canaviais. Em grau paralelo, aformoseando a quinta, laranjais em flor concebiam um quadro à parte, incrivelmente belo e majestoso. 

E o guri, impertinente e fogoso, continuava rodopiando e saltando sem parar. De vez em quando passava o dedo pelo nariz melecado e cheio de sujeira e terra. Parecia não conhecer o cansaço. Em suas mãozinhas frágeis, a miniatura de um BOEING 737 se arrebentava feio em pancadas insistentes aqui e acolá. O barbante que o detinha, incrivelmente não enroscava nos ramos da vegetação espontânea. Parecia protegido por uma fada madrinha e sua varinha de condão encantada. O tempo, em paralelo, prosseguia numa lentidão estonteante. As horas, morosas e melancólicas, arrastavam os ponteiros, obstruindo a chegada da tarde. De repente, vindo lá de dentro, surgia em cena um ancião. Vértice superior e base de tudo, o senhorzinho pintava no umbral da varanda tateando as paredes com pronunciada lentidão. Nessa pachorra, assomava, quase sem fôlego, o alpendre. Dali espichava os olhos compridos e atentos para o noviço.

Esse homem possuía, no físico, a rudeza dos valentes, a força de mil leões e a coragem de um exército. No entanto, agora, só uma casquinha leve mesclava a aparência de superioridade bailando no rosto carcomido. Andar cansado, os cabelos brancos e os ombros curvados, essa criatura se tornou inconfundível e única pela raridade dos predicados que acumulou durante toda a existência. Contudo, hoje, não passava de um ser desprotegido e débil, pego pela insensatez dos anos vividos. João Tomé, proprietário de tudo, gritava o neto. Sempre que chegava naquela parte da varanda, gritava o neto. Seu grito, porém, saia débil e fraco, quase inaudível. Parecia, entretanto, acontecer um milagre. O pequeno captava a voz arrastada do avô. Ao fazê-lo, estancava atônito. A aeronave abortava a rota e aterrissava, de barriga. As asas soltavam turbinas e flapes, enquanto outras partes minúsculas da fuselagem desmantelavam assentos e janelas. Bonecos imitando passageiros e tripulação, a um só tempo, viravam uma confusão única, perdidos entre bananeiras e jaqueiras.

Derramando em choro convulso, o infante corria ligeiro, as mãos estendidas, para o aconchego dos braços que se punham em sua direção. Acariciando o moleque, com movimentos vagarosos, o velhinho sussurrava palavras carinhosas em seu ouvido. Prometia solenemente “amanhã bem cedinho” logo ao acordar, consertar o aviãozinho e “arranjar” um jeito de colar as asas e as rodinhas que afrouxaram. 

Nessa hora, o astro rei, mais baixo, começava a se recolher para um descanso merecido. Com a ponta dos dedos, seu João sinalizava à Maria Preta que aprontasse a bacia de água quente e as roupas de dormir. E o mais importante: que servisse o jantar. Enquanto esperava, conduzia o neto até outro extremo da sacada, onde duas redes armadas convidavam a um repouso merecido.

— Hoje uma surpresa lhe espera.

— Qual, vovô?

— Não posso dizer.

A criança colocava o polegar na boca e assumia uma expressão travessa na carinha redonda:

— Eu sei vovô, eu sei. Papai vai chegar de carrão com a mamãe lá daquela cidade bem longe que o senhor me falou...

— Você passou longe.

— Me dá uma chance!

— Não teria graça se abrisse o bico.

O coração do sapeca exultava de contentamento.

— O Senhor vai me levar pra ver o “trem bonito?”.

                                     ***

Quando o piá se referia ao “trem bonito” aludia ao noturno de luxo que conduzia passageiros para o interior de São Paulo. Esse comboio geralmente cruzava muito tarde, normalmente quando todos dormiam a sono solto. Entretanto, uns pares de vezes, seu João Tomé aguentava o rojão pacientemente lutando contra o relógio e o esgotamento da lavoura a enfrentar dia seguinte. Ao ouvir o apito, ainda distante, acorria com o neto para a beira da via. O mocinho adorava essas aventuras. Explodia a alma em emoções descomedidas, vendo a luz forte surgindo longínqua, se aproximando velozmente e clareando os trilhos compridos sobre os dormentes justapostos em fileira constante. À noite como que se rasgava em quase dia por mágicos minutos. A composição passava ruidosa e veloz, com a maior parte das janelas acesas, até que perdia o brilho da pompa numa curva que desfigurava completamente a visão. Todo o desvario da emoção murchava, dava um retrocesso infeliz. Sem saída, o menino sufocava os soluços pungentes na garganta, para que o pranto não rolasse e aparecesse a tristeza indiscreta lhe deformando a forma primitiva da sensação de regozijo. Um tédio estático caia pesadamente sobre o lugar e distendia uma solidão enfadonha que vagava quilômetros.

                                           ***

Algum tempo depois, de banho tomado e encadernado no pijama novo, Maria Preta servia o jantar. Lá fora, a escuridão insistia. Esparramava sua presença pesada, fria, densa e pegajosa. No infinito, estrelas sacudidas do manto do Criador brilhavam e resplandeciam como um bando de vaga-lumes irrequietos. Em volta da sede, os cachorros faziam a roda e se acomodavam enleados. De vez em quando ladravam com estridência colossal. Sapos coaxavam num brejo próximo ao paiol de milho. Morcegos voavam. O tempo, inexorável, se deixava ser consumido e, com eles, as horas construindo um abismo gigantesco em torno do nada.

De barriguinha cheia, o pequerrucho acomodava a estafa do dia no colo do avô.

Maria Preta, sentada na cadeira de balanço diante da televisão, roncava atrapalhando o sossego. De boca aberta, babava sonhos irrealizáveis. Os braços caídos, pendidos para o vácuo, pareciam sem vida, à mercê de um vazio de proporções entediosas.

— Então se não é o trem bonito, qual a surpresa?

— Se você ficar quietinho...

—... Meus olhinhos estão cansados! — murmurava a uma vozinha fraca — Conta uma historinha?

— Qual você quer? — dizia o avô, acorrendo com a sua solicitude.

— Aquela do menino que ia atravessar uma... Uma... Uma ponte... E...

— Era uma vez...!!!

Fonte:

SOUZA, Aparecido Raimundo de. Havia uma ponte lá na fronteira. 

São Paulo: Ed. Sucesso, 2012.