Célio Simões (O nosso português de cada dia) “Corredor polonês”

Todos aprendemos na escola ― às vezes, da pior maneira ― que “CORREDOR POLONÊS” é o nome dado a um castigo em que um indivíduo é forçado a passar por duas fileiras de pessoas que o agridem fisicamente. Todavia, embora essa prática violenta seja conhecida em todo o mundo, a menção aos poloneses só existe em nosso idioma.

Em inglês o castigo é chamado “running the gauntlet” (“correndo a manopla”). Em espanhol (“pena de baquetas”), em francês (“châtiment des baguettes”) faz referência às baquetas usadas pelos percussionistas das bandas marciais, usadas para aplicar bastonadas aos infelizes submetidos à punição. Na mesma pegada, e ainda mais diretos, os alemães dizem “Spieβrutenlaufen” (“corrida sob varas pontiagudas”) e os chineses usam a expressão (jiādào biānda) que significa, literalmente, “corredor de chicotadas”. Em italiano se diz “passare sotto le Forche Caudine”, em lembrança à humilhante rendição dos exércitos romanos na Batalha de Forcas Caudinas, um estreito passo de montanha na região da Campânia, em 321 a.C. Curiosamente, não houve mortos ou feridos nesse evento. Por sua vez, os poloneses conhecem esse suplício como “Praszczęta” e atribuem sua origem a uma punição militar aplicada, até o século XIX, pelo exército russo! Por que então a língua portuguesa faz referência à Polônia? 

Ao contrário do que alguns pensam, o corredor polonês não é o indivíduo que corre desesperado tentando se esquivar dos golpes infligidos. Tampouco são poloneses os algozes enfileirados. Essa expressão tem origem em uma estreita faixa de terra disputada por alemães e poloneses entre a Primeira e a Segunda Grande Guerra. Ao final da Primeira Grande Guerra, as nações vencedoras se reuniram em Versailles para decidir as penalidades que deveriam ser cobradas à derrotada Alemanha. Entre elas, incluíram a cessão de parte do território alemão à Polônia, para que essa nação tivesse uma saída para o mar.

Essa região, uma área longa e estreita que cortava em duas partes o território alemão, passou a ser chamado “CORREDOR POLONÊS”. Vigorou de 1919 a 1939, quando o exército nazista o atacou por ambos os flancos, na invasão à Polônia que marcou o início da Segunda Grande Guerra. Ao fim da guerra, em 1945, não apenas o Corredor Polonês, mas também as áreas subjacentes, foram entregues à Polônia, permanecendo assim até hoje. Porém, a memória do rápido e violento ataque alemão que encurralou as forças polonesas presas no “corredor” é lembrado até hoje nos países de língua portuguesa quando alguém é instado a passar, por punição ou trote, por entre duas filas de companheiros impiedoso. (Fonte: espaço2d.com.br).

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Estas expressões idiomáticas são publicadas na Terça da Cultura Popular em sites do Pará.

Nas palavras de Célio Simões “A TERÇA DA CULTURA POPULAR começou por acaso. Publiquei num dos sites em que escrevo, um texto explicando a origem de certas expressões idiomáticas, que usamos quase sem perceber nos diálogos do cotidiano. Cito, como exemplo, algumas já divulgadas: Chato de galocha, Mão de vaca, Casa da mãe Joana, Santinha de pau oco, Chegar de mãos abanando, Sem eira nem beira, Dor de cotovelo, etc. Outras virão, na medida do possível. Atualmente tais textos são divulgados por vários sites e blogs de Belém (1), Santarém (1), Óbidos (2), Manaus (1)”

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(*) O autor é advogado, escritor, palestrante, poeta e memorialista. É membro da Academia Paraense de Letras, da Academia Paraense de Letras Jurídicas, da Academia Paraense de Jornalismo, da Academia Artística e Literária de Óbidos, da Confraria Brasileira de Letras, do Instituto Histórico e Geográfico do Pará e do Instituto Histórico e Geográfico do Tapajós.

Fontes: 

Uruá Tapera. 12 novembro 2024 

Imagem: https://segredosdomundo.r7.com/corredor-polones/ 

Aparecido Raimundo de Souza (A minha eterna prisão no cárcere de um tempo que nunca será meu)

 DESDE QUE me entendo por gente (e olha que isso faz bom tempo), vivo privado da minha liberdade de ir e vir, custodiado numa cadeia de edificação ciclópica, como se tivesse sido esquecido pelo destino no meio do Oceano Atlântico, e onde a minha cela, para piorar meu quadro diabólico se assemelhe a uma espécie de gaiola dos loucos e desvairados, como a das edificadas naquela antiga prisão do século dezenove, conhecida como a fortaleza de Boyard, erigida entre as ilhas de Aix e Oléron, no sudoeste da França. De uma dessas celas, tento, em vão virar fumaça em pleno ar, sem, no entanto, lograr êxito de pelo menos dar de cara com uma chaminé salvadora.  

Na verdade, esse cárcere não fica muito distanciado de se assemelhar — sem tirar nem pôr — a um daqueles cativeiros dos tempos da Roma antiga onde se confinavam os escravos rebeldes desobedientes de seus amos e senhores. Faço referência, obviamente, ao calabouço dos tempos — ou seja — registro a minha desdita como se morresse um pouco a cada dia num lugar ermo e ignominioso destituído das benesses de um céu mavioso e de um sol bonito e aconchegante incrustrado nos cafundós de meu “eu” interior. Em meu recôndito, os minutos se arrastam como correntes enferrujadas e as horas se amontoam sobre os ponteiros como pedras pesadas ao redor dos meus pés de passos calejados. 

O tempo — essa entidade implacável — construiu, para mim, um mundo de paredes invisíveis, tipo um labirinto que exala o tempo todo um estado de desespero e a noção de “passado presente-e-futuro” se entrelaça em uma espécie de música bestificada enlaçada numa dança lancinante e enganosa de vida perpétua. Cada dia, quando acordo, tenho a impressão de que o cubículo onde me encontro, mostra meu corpo acrescido de um novo grilhão. Com ele, igualmente acorrentado, a minha liberdade de voar, fugir, sumir, dar no pé, entra em parafuso torto. Enfim, o delírio de me escafeder para algum lugar menos desumano, vai na onda. Mingua, perde a textura. Com isso, as tentativas me parecem e se me afiguram como um registro do rascunho de uma lembrança distante, assim como uma promessa que nunca chegará. 

Sempre que desperto, a cada manhã, o mesmo ciclo de flagelos volta à carga. Retorna com força total, como se eu estivesse manietado em um loop interminável de rotinas e obrigações das quais não poderia, de nenhuma forma, abrir mão. Os minutos, por conta, parecem se esticar e encolher, brincando com a minha percepção, fazendo com que o tempo (o meu tempo) passe à revelia, e, para meu desassossego, se consuma de forma cruel e caprichosa. De contrapeso, o meu passado, com suas memórias e arrependimentos, se faz vivo como uma sombra constante. 

As sombras nos contornos de um rosto extremamente negro, como a destituição total da ausência de sol no Círculo Polar Antártico, ao sul do planeta Terra. Essa negritude, a bem da verdade, me persegue com suas imagens fragmentadas de sons e ruídos, barulhos e fuzarcas que não consigo esquecer. Tento, em vão, mas ao final, me desencorajo vencido e acuado. Cada escolha que faço errada, cada momento que já me chega perdido, se reflete nas paredes e nas grades de minha prisão. O que poderia ter sido e o que realmente foi, se unem, se misturam, se mesclam, se associam em um mosaico de nostalgias e arrependimentos.

O meu imediato, o meu hodierno, o meu agora, ou ainda, o meu espaço efêmero e fugaz —, em outras palavras de igual porte —, ou sintetizando, o profundo rés-do-chão onde vivo e vegeto a maior parte do tempo, não me deixa deslanchar, singrar novos ventos, ou reviver ainda que por um espaço ínfimo, o sonho de Ícaro. Mesmo aqui, alfinetado pelos percalços diurnos diários, a sensação malograda e frustrante de estar encadeado, chumbado, aferrado e submetido, não me larga, não me deixa, não me abandona, tampouco desgruda. O presente, o meu presente é ainda uma série de tarefas intermináveis repletas de responsabilidades esmagadoras. Cada uma delas se arrastando de volta à minha cela. 

As oportunidades surgidas, parecem escorregar entre os meus dedos, como areia fina que não possa de nenhuma forma humana segurar. O meu amanhã, por outro lado, ou o porvir dilatado das minhas quimeras, é um horizonte afastado, frio gélido e nebuloso. Parece uma promessa fria e fraca, tipo assim, um Nirvana que possivelmente nunca se materializará. Apesar desses prós e contras, não estou de braços cruzados, ou “A espera de um milagre,” como o calvário vivido por John Coffey, que morreu inocente na cadeira elétrica, por um bárbaro crime que não cometeu. Os fenômenos incomuns nunca foram meus parceiros. 

Sempre se fizeram distanciadamente elásticas. Espero e planejo. Entretanto, a incerteza, ao contrário, é a única certeza dentro do meu agora. A cada passo que empreendo em direção ao futuro, ou ao que presumo ser um trajeto de fisionomia próspera, porém, tal civilidade não se materializa. Em razão disso, me sinto um zero ao quadrado. Um “nada” obtuso puxado de volta para um buraco de profundidade sem via segura, de onde possa regressar, alvissareiro, sem as espessas correntes de um tempo magnânimo não me tolhendo o seguir adiante. Sempre que tento escapar desse inferno que me queima os ossos, apesar de todos os esforços.

A verdadeira liberdade (pelo menos o tênue sopro que às vezes me contempla), ou dito de forma mais esclarecedora, a que sonho vinte e quatro horas, surge em forma de um devaneio, ou um ponto equidistante. Uma quimera disparatada. Tudo me chega como uma visão distorcida, alterada, disparatada que se dissolve quando tento alcançá-la. As horas passam, os dias se tornam semanas, e as semanas se transformam em anos. O tempo, ou o meu tempo é o meu carcereiro implacável, e eu sou seu prisioneiro. No entanto, talvez a verdadeira chave para a minha liberdade esteja na aceitação do tempo como ele é, ou, de alguma forma ainda não aprendida, careça de escavar e a condicionar como previsível o imprevisível, e, infinitamente impersistente, o persistente. 

Viver atado às garras de um cubículo do tempo é um desafio constante. Talvez, acredito seja a mesma senda, ou uma oportunidade única para me encontrar em algum lugar seguro. Um espaço que não repita esse canto em que estou. Mas a pergunta é: encontrar exatamente o quê? Afinal, em que mundo vegeto? Sempre me questiono e não obtenho resposta. Seria o significado nas ínfimas bobagens não vistas, as coisas ou as brechas, ou entre os percalços e os grilhões perseguidos que me atormentam? Oxalá, no final, a verdadeira liberdade não seja a ausência de tempo. Por certo, a minha felicidade se coadune ao fetiche da capacidade de viver plenamente dentro de suas garras e literalmente envolto dos calcanhares à raiz dos cabelos, “titaniquiados” sei lá, no naufrágio inaudito das minhas próprias e severas limitações.

Fonte: Texto enviado pelo autor.

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Luiz Poeta (Nuvens de Sonhos) 03

 

José Feldman (Arauto do Amanhecer)

 Texto dedicado ao amigo A. A. de Assis 

 Ah, poeta, como é lindo

teu trabalho, e quão fecundo...

- Noite e dia produzindo

sonhos novos para o mundo!

A. A. de Assis (Maringá/PR)

Ah, poeta, como é lindo o teu trabalho, um ofício que floresce nas entrelinhas da vida. A cada verso, a cada rima, você dá vida a mundos invisíveis, onde a imaginação dança livre. É um dom fecundo, como um jardim repleto de flores que desabrocham em cada estação, trazendo cores e aromas que encantam a alma.

Noite e dia, você se entrega à criação, mergulhando nas profundezas do ser e das emoções. Em cada momento de solitude, transforma silêncios em palavras, como se o universo sussurrasse segredos que apenas você pode captar. Sua caneta é a extensão do coração, capturando a essência do que é humano, do que é belo e doloroso.

Produzindo incessantemente, você tece sonhos novos para o mundo. Cada poema é uma semente lançada ao solo fértil da esperança, um convite a sonhar, a refletir, a sentir. As páginas se enchem de histórias que ressoam em todos nós, despertando memórias adormecidas e anseios por um futuro melhor.

Assim, você se torna o arauto de um novo amanhecer, a voz que ecoa na eternidade, lembrando-nos de que a arte é um farol na escuridão. Ah, poeta, teu trabalho é uma ode à vida, um presente que nos inspira a olhar além, a buscar a beleza nas pequenas coisas e a acreditar que, mesmo em tempos difíceis, os sonhos ainda têm o poder de transformar o mundo.

Fonte: José Feldman. Labirintos da vida. Maringá/PR: IA Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul.

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Eduardo Martínez (Que nem hamster na roda)

Hoje acordei indisposto. E pensar que logo ontem estava que nem hamster dando voltas intermináveis naquelas rodas, ritmo frenético que nem... Que nem? Ah, que nem textos daquele escritor gaúcho... Melhor nem falar quem. Vá que alguém comece a me xingar? Nem sei se você já leu, mas vou logo avisando que o rojão é daqueles que provocam o maior estrondo. Emoção à flor da pele. Não nasci com aquela coragem toda que ele possuía de se expor. Covarde que sempre fui, prefiro me esconder atrás das minhas personagens. 

Do jeito que estou, que me venha um poema ou um conto do Daniel Marchi. Melhor poesia, que me transporta para algo que pinga fora da prosa. Ademais... De onde tirei esse ademais? Que seja ademais. Então, ademais, poesia me perturba a mente, que vaga toda vagabunda por ruelas tipo aquelas próximas ao Centro Cultural Banco do Brasil no Rio. Conhece? Pois deveria. 

Ando desgostoso, não da vida, mas da humanidade. Que lástima ter nascido preso ao corpo de uma espécie tragicamente fracassada. Que duraremos pouco, não tenho dúvida, só não calculo o estrago que ainda poderemos fazer. Enquanto isso não chega, e creio que ainda levará algumas gerações, estou aqui apreciando meu café gourmet, ao mesmo tempo em que ouço os vizinhos gritando gritos aos berros. 

Aliás, dia desses, lá estava no Uber, quando resolvi puxar assunto com o motorista. Quanta asneira em míseros quilômetros! É incrível a capacidade que um homem possui de juntar tantas e tantas bobices numa só mente. Somente numa! 

Por sorte, na volta, peguei outro motorista, este esclarecido. Contei-lhe sobre a viagem anterior, o que o fez gargalhar, mas, logo em seguida, ficamos taciturnos. Pois é, taciturnos, macambúzios, quietos, olhando para o trânsito que ia e vinha, como se alguns carros quisessem fugir, enquanto outros talvez desejassem nos atingir em cheio. Isso é que dá ter consciência de que não temos mais jeito. 

Tudo está aqui dentro, mas nada acontece. Uma hora essa vida tosca acaba. Só desejo estar confortavelmente acomodado em uma rede preguiçosa na varanda, sonhando com a praia, que desejo estar logo em frente, o barulho das ondas quebrando. Se o tempo ajudar, arrisco até um tchibum.

Fonte: Blog do Menino Dudu. 19/11/2024

https://blogdomeninodudu.blogspot.com/2024/11/que-nem-hamster-na-roda.html

Vereda da Poesia = 172 A. A. DE ASSIS

 

Sammis Reachers (A segunda vida de Gregor Samsa)

Não posso ver: tudo é sensação, para além ou de antes do visual, transcendência tátil: energias?

Não me lembro completamente quem sou. Lembro trechos. Pedaços de rostos, cadeias de palavras que já não entendo e são música boa ou ruim.

Estou nalguns braços. Alguém me move. Energias fluem, posso senti-las quase como odores. Atravessamos linhas de campos magnéticos. É magnífico este novo sentido, este meu único multisentido, seu caudal de silenciosa epifania.

Lembro-me de destruir o jardim. Apanhei o taco e destruí as roseiras de alguém que não me lembro, alguém muito importante, alguém que importava. Destruí todas aquelas plantas de nomes débeis e frescos que não sei, aqueles nomes inúteis que sempre mantive aquém de mim.

Espalhei as terras, derrubei as pequenas contenções, como meios-fios, que delimitavam aquele inferninho verde. Estranho como disso me lembro bem. Cada movimento acertado.

Parei de ser movimentado: sinto o vento, quentura. Ela é como uma canção. Suas ondas borrifam o que quer que sejam meus receptores, me deitam num torpor adocicado. Sou feliz.

A pulsação que me movimentou aproxima-se, sinto seu avanço pelas linhas do campo magnético, ela deita água em meu pés. Não posso movê-los, nem tento: não anseio o movimento, anseio os movimentos que me vêm: flutuações do campo, comunicações que ainda não decodifico – mas o farei – a viscosidade do calor solar que banha-me, e este furor, esta fome consumindo meus pés: este fausto manjar de águas. Água. Água. Como nunca percebi? Como ela pode ser tão doce, e ter me passado incógnita, obscurecida? Para cada nova sensação faltam-me as palavras, conceitos de perfeito encaixe, mas tal abismo se avoluma ao toque da água. Fruição, tepidez... uma quase promiscuidade, coquetel de psicotrópicos conflitando e equalizando-se, a um só tempo, em meu corpo possuído. Agora percebo que o céu é feito de água, e para ela e para a luz é o meu desejo.

Os campos magnéticos ondulam. O sol cintila. Meus pés alimentam-me. Dormi furioso ontem, não falei com Maria (agora me aflora tal nome), mal lavei as mãos sujas de terra, rolei como um diabo antes de conciliar o sono. Acordei dentro da paz.

Sou planta.

Fonte: Recanto das Letras. 02/10/2016

Dicas de Escrita (Como Escrever uma Análise Crítica) – 2, final

por Jake Adams*

ESCREVENDO UMA ANÁLISE

1– Comece dissertando com uma rápida descrição do objeto da análise

Dê todas as informações básicas sobre o trabalho, como o nome do autor, o título, a data da publicação e o que mais for relevante. Fale sobre o que se trata e as intenções. Escreva tudo em duas ou três frases.

 Por exemplo, forneça as informações básicas na primeira frase e descreva o ponto de vista do texto nas duas seguintes.

2– Indique o seu ponto de vista no final da introdução 

– Coloque uma síntese do seu parecer logo após a descrição dos argumentos principais do autor.

- Aponte onde o texto falhou ou foi bem sucedido, dependendo da avaliação que você realizou.

- Escreva algo como: "O artigo faz uma ótima análise dos efeitos que o consumismo provoca no meio-ambiente".

- Por outro lado, se a avaliação for negativa, diga, por exemplo: "O quadro não consegue exprimir de forma consistente a crítica social pretendida."

3– Resuma o trabalho em um parágrafo

Depois de dar a sua avaliação, resuma o texto ou a obra em um parágrafo. Use a síntese que você preparou logo após ler o texto ou escreva algo diferente. Trate apenas dos elementos mais importantes.

- Lembre-se de que esse é o único espaço dedicado ao resumo, porque você tem que escrever a análise nas outras partes.

4– Em cada um dos parágrafos de desenvolvimento avalie um dos argumentos do texto

Após fazer o resumo, comece a demonstrar o seu ponto de vista. Você achou o artigo pouco convincente? Reserve um parágrafo para apontar os motivos. 

Do mesmo modo, se for o caso, guarde um parágrafo para mostrar por que o trabalho o impressionou. 

Elabore uma lista caso você esteja com dificuldade para identificar o que faz o texto ser eficiente. Seguem alguns itens podem ajudá-lo a pensar sobre o que escrever:

- Organização. 

Como o autor organizou a argumentação? A abordagem é boa ou ruim? Por quê?

- Estilo. 

Qual foi o estilo escolhido para sustentar as ideias? Esse aspecto piorou ou melhorou a qualidade do argumento?

- Persuasão. 

O texto consegue convencer o leitor? Por quê?

- Parcialidade. 

O autor foi parcial ou imparcial ao tratar do assunto? O que justifica a sua avaliação?

- Apelo a um público específico. 

O trabalho dirige-se a um público em particular? Em caso afirmativo, diga quem seria esse público e se o autor teria sido bem sucedido.

5– Busque as evidências no próprio texto para deixar a sua análise mais robusta

Você tem que retirar exemplos do artigo, seja com uma citação, uma paráfrase ou um resumo feito com as próprias palavras. Coloque os trechos extraídos entre aspas e indique o número da página toda vez que você fizer uma citação.

Dica: Sobre como lidar com as referências, talvez você precise usar um estilo específico, como o da ABNT.

6– Conclua com um parecer final sobre a argumentação do texto

 Esse é o momento de resumir as ideias principais da análise e dar uma opinião sobre o trabalho em geral. Ou seja, diga se o autor conseguiu ou não fazer o que propôs. Não repita de forma literal a introdução ou outras partes de seu texto. Retome as informações mais importantes usando outras palavras ou discuta as consequências do que você escreveu ao longo da análise.

– Por exemplo, é possível colocar na conclusão que o texto tem algumas partes interessantes, mas que acabou não atingindo os seus próprios objetivos.

– Discuta os motivos em duas ou três frases.

- Não se esqueça de fazer pelo menos uma boa revisão do texto e de corrigir os erros!

REFERÊNCIAS

1. https://www.taconna.uw.edu/sites/default/files/global/documents/library/howtowriteacritic

alanalysis.pdf

2. http://www.tacoma.uw.edu/sites/default/files/global/documents/library/howtowriteacritical

analysis.pdf

3. http://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

4. http://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

5. https://www.tacoma.uw.edu/sites/default/files/global/documents/library/howtowriteacritic

alanalysis.pdf

6. https://depts.washington.edu/pswrite/Handouts/CriticalAnalysisPapers.pdf

7. https://depts.washington.edu/pswrite/Handouts/CriticalAnalysisPapers.pdf

8. https://depts.washington.edu/pswrite/Handouts/CriticalAnalysisPapers.pdf

9. https://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

10. https://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

11. https://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

12. https://www.tacoma.uw.edu/sites/default/files/global/documents/library/howtowritea

criticalanalysis.pdf

13. https://www2.southeastern.edu/Academics/Faculty/elejeune/critique.htm

14. https://www.tacoma.uw.edu/sites/default/files/global/documents/library/howtowritea

criticalanalysis.pdf

15. https://writingcenter.fas.harvard.edu/pages/ending-essay-conclusions

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*Jake Adams é tutor acadêmico e proprietário da Simplifi EDU, um serviço de tutoria acadêmica online que oferece recursos e aulas pré-vestibular. Com mais de 14 anos de experiência profissional, Jake busca oferecer aos seus clientes a melhor experiência em aulas à distância, fornecendo uma rede de excelentes tutores graduados nas melhores universidades dos Estados Unidos. Jake é formado em Administração Internacional e Marketing pela Pepperdine University.

Fontes: https://pt.wikihow.com/Escrever-uma-An%C3%A1lise-Cr%C3%ADtica

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Erigutemberg Meneses (Cascata de versos) 03

 

José Feldman (A outra face do Natal)

Numa grande cidade, o Natal se aproximava, e as vitrinas das lojas brilhavam com cores e luzes, como se quisessem ofuscar a realidade dura que se escondia nas sombras. Entre essas sombras, um menino chamado Leandro caminhava pelas ruas, seu pequeno corpo envolto em roupas desgastadas e seu olhar carregado de sonhos.

Ele vivia nas ruas há anos. De manhã, ele coletava garrafas vazias para ganhar algum dinheiro e, à noite, se encolhia em um canto qualquer, tentando encontrar um pouco de calor. Quando avistava as vitrines decoradas, seu coração se apertava. Ele imaginava um Natal repleto de presentes, de risadas e de uma família que o amasse. Mas, para ele, o Natal era apenas um dia como os outros, repleto de solidão e esperança não correspondida.

Naquela noite fria, enquanto caminhava, ele ouviu um som fraco vindo de um beco. Curioso, se aproximou e encontrou um cachorro abandonado, tremendo de frio e com os olhos tristes. Leandro não hesitou, se agachou e estendeu a mão.

— Olá, amigão. Você está sozinho também? — perguntou, acariciando o cão que, após um momento de hesitação, se aproximou e começou a lamber sua mão. Leandro sorriu, sentindo uma conexão imediata. O cachorro, que ele decidiu chamar de Faísca, parecia entender sua dor.

Os dias seguintes foram repletos de calor inesperado. Leandro e Faísca se tornaram inseparáveis. Juntos, enfrentavam a solidão das ruas e encontravam conforto um no outro. Leandro dividia o pouco que tinha com seu novo amigo, e Faísca, em troca, oferecia carinho e lealdade. Eles se aqueciam com o calor de seus corpos, e, pela primeira vez, Leandro sentia que não estava tão sozinho neste mundo.

Na véspera de Natal, a cidade estava envolta em um manto de neve, e as luzes brilhavam mais intensamente. Leandro encontrou um pequeno presente em uma caixa de papelão: um velho cachecol que alguém jogara fora. Ele imediatamente o colocou em Faísca, e o cachorro parecia feliz, sacudindo o rabo em agradecimento. Leandro sorriu, imaginando que, talvez, aquele Natal pudesse ser diferente.

No entanto, o destino tinha outros planos. Naquela mesma noite, enquanto caminhavam pelo centro da cidade, um motorista bêbado perdeu o controle de seu carro e avançou pela calçada. Leandro não teve tempo de reagir. O impacto foi rápido e brutal. Faísca foi atingido e caiu ao lado do menino, gemendo de dor.

Leandro correu até seu amigo, abraçando-o com desespero. Ele sentiu a vida de Faísca se esvair, enquanto o cachorro olhava para ele com os olhos cheios de amor e dor. As pessoas que passavam viraram o olhar, algumas até riram, sem se importar com o garoto e seu amigo. O mundo continuou, indiferente ao sofrimento que se desenrolava.

— Não, Faísca, por favor! — Leandro implorava, as lágrimas escorrendo pelo seu rosto. — Não me deixe, eu preciso de você! 

Mas, enquanto o frio da noite invadia seu coração, Faísca fechou os olhos pela última vez. Leandro sentiu uma dor imensa, como se a própria vida tivesse sido arrancada de seu peito. Ele chorou, e o pranto ecoou na solidão da cidade, mas ninguém ouviu. A magia do Natal, que um dia ele sonhou, se desfez em uma onda de desespero.

Na manhã de Natal, uma forte nevasca cobriu a cidade, e o frio se intensificou. As pessoas saíram de casa para celebrar, mas, ao passar pelo beco onde Leandro e Faísca estavam, encontraram os dois juntos, abraçados. O menino estava imóvel, congelado, seu corpo ainda aquecido pelo amor que nutrira por seu amigo de quatro patas.

A imagem do garoto abraçado ao cachorro emocionou algumas pessoas, mas muitos ainda passaram de forma indiferente, sem entender a profundidade da dor e da solidão que aqueles dois haviam enfrentado. Os olhos de Leandro, que um dia brilhavam com esperança, agora estavam fechados, mas seu coração, ao lado de Faísca, havia encontrado a paz que tanto buscara.

Naquele Natal, a cidade estava cheia de luzes e risos, mas, em um canto esquecido, a verdadeira essência do amor e da amizade se despedia. Leandro e Faísca, juntos na eternidade, provaram que, mesmo em meio à solidão e ao desprezo, o amor sincero é capaz de transcender até mesmo a morte. E, enquanto as luzes brilhavam, um novo tipo de silêncio se instalou, um lembrete de que a verdadeira magia do Natal reside na compaixão e na conexão que formamos com aqueles que amamos.

Fontes: José Feldman. Labirintos da vida. Maringá/PR: IA Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul.

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Milton Souza* (Uma cadeira vazia)

Simbolizando a ausência do filho que o destino levou para longe, há mais de 10 anos, uma cadeira vazia dava um toque de tristeza nas refeições daquela humilde família do Passo da Caveira, em Gravataí. 

A decisão tinha sido da mãe: o lugar preferido do garoto não seria ocupado até que ele voltasse para casa. Mas o tempo ia passando, passando, e nem notícias do seu eterno “menino”. 

O marido e os outros três filhos menores não concordavam, mas aceitavam a saudade da mãe. Saudade que virava pranto nas madrugadas, quando acordava sonhando com o filho e ficava de joelhos, rosário entre as mãos, mandando orações aos céus para garantir saúde e proteção para o seu “menino”. Nestas horas, relembrava a história do garoto: aos 16 anos, se envolveu com drogas e com amigos bastante suspeitos. Foi parar na delegacia. A vergonha de encontrar o filho enjaulado foi substituída pelo medo, quando ela ouviu as duras palavras do delegado: “Se a senhora não quer ver o seu filho no cemitério, leve ele para bem longe da nossa cidade, pois não vai sobrar ninguém desta quadrilha de traficantes”. 

O delegado estava certo. Os “amigos” do filho começaram a aparecer mortos nos becos da vila. “Desacerto entre traficantes causa mais uma morte”, repetia a manchete do Correio de Gravataí. E a pobre mãe ficava cada vez mais apavorada: o filho poderia ser o próximo. A decisão de mandar o rapaz para morar com uma irmã dela, em Cuiabá, no Mato Grosso, foi conjunta com o pai e aceita pelo o filho, que já estava consciente dos perigos que corria. O embarque aconteceu na noite de Natal, na rodoviária de Porto Alegre. Quando o ônibus iniciou aquela viagem de mais de 40 horas, o coração da mãe disparou. Ela sabia que tão cedo não veria mais o seu “menino”. Nos primeiros meses ainda conseguiu falar por telefone com o rapaz, hospedado na casa da irmã. Um dia, porém, ficou sabendo que ele havia sumido. A história se repetia: o rapaz voltou a usar drogas e trilhar o mau caminho. Quando se sentiu ameaçado, fugiu sem deixar rastros. E ninguém mais soube dele...

Na noite do último Natal, não tinha festa na casinha do Passo da Caveira: o pai, desempregado, não conseguira comprar presentes para os filhos. O que a mãe ganhava com as faxinas dava somente para a comida. Apesar disso, tinham saúde. E jantavam, pelas 11 horas da noite, quando um carro, dirigido por uma mulher, parou no portão da casa. Um Papai Noel, gordo e desajeitado, desceu e foi pedindo licença para entrar. 

A moça explicou que estavam entregando presentes para famílias carentes. O Papai Noel entrou na casa humilde e sentou exatamente naquela cadeira que ficava eternamente vazia. Ela até ia protestar, mas foi impedida pelo marido. Antes de entregar os presentes para cada uma das crianças, o Papai Noel perguntava o nome, idade e outros detalhes. Por alguns segundos, os olhos que estavam por trás da máscara se cruzaram com os olhos daquela mãe sofrida. E ela sentiu um calafrio. 

Foi exatamente naquele momento que o Papai Noel, pegando nas mãos um pacote colorido, chamou pelo seu nome. Quando ela se aproximou, sem nem notar que o “velhinho” sabia o seu nome, o Papai Noel não aguentou mais: retirou a máscara e abraçou, em prantos, a mãe que não via há mais de 10 anos. Choraram juntos, pai, mãe e filho, neste reencontro inesperado. 

Parecia um milagre de Natal. Em poucos minutos, tudo foi esclarecido: a moça que dirigia o carro era a esposa do filho, considerada por ele a responsável pelo seu afastamento do mau caminho. Moravam em São Paulo, estavam bem de vida, e resolveram voltar ao Sul exatamente na noite de Natal, para terminar com aquela longa saudade. Nem foi preciso botar mais água no feijão: o filho trouxera um estoque de comidas prontas para garantir a ceia de Natal. Ainda estavam abraçados, chorando, quando os primeiros rojões subiram aos céus avisando que o Deus Menino estava nascendo nos lares de Gravataí. E que um “menino”, que sempre foi deus no coração daquela mãe, já ocupava o seu lugar na mesa, onde não havia mais nenhuma cadeira vazia…

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* Milton Sebastião Souza nasceu em Porto Alegre/RS, em 1945 e faleceu em Cachoeirinha/RS, 2018.

Fontes: https://www.recantodasletras.com.br/cronicas-de-natal/85457

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Vereda da Poesia = 171

Trova de

GERALDO PEIXOTO DE LUNA

Londrina/PR

Vejo triste, em minha face,

a cada dia que corre,

uma saudade que nasce,

uma esperança que morre.

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Soneto de

EMÍLIO DE MENESES

Curitiba/PR, 1866 – 1918, Rio de Janeiro/RJ

Um crítico cítrico

É, sem tirar nem pôr, um grande jornalista.

Quando erra ou quer errar, erra com matemática.

Faz uma escaramuça e o jogo salta à vista

Mas não há quem resista à formidável tática.

Torce algebricamente a verdade e conquista

O aplauso até de quem tenha traquejo e prática.

Sei-o mesmo por mim que, apesar de trocista,

Nunca deixo de o ler (restrições à gramática).

Mas, em arte, Jesus! Nem se aproveita a cinza.

Como crítico é igual aos outros. Deixa o suco

E, fibra a fibra, toda a bagaceira espinza.

Todo o crítico é assim, mais ou menos, caduco.

Sendo em arte incapaz, na obra alheia é ranzinza.

— O crítico, em geral, é uma espécie de eunuco.

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Trova de

DELCY CANALLES

Porto Alegre/RS

Esperança, este meu ego,

está sempre a te esperar!

Volta depressa, pois cego,

não sei se vai te encontrar!

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Poema de

FLÁVIO SILVEIRA STEFANI

São Sebastião do Paraíso/MG

Outono

Passa-se o tempo, passa-se a aurora

O Sol se põe devagar indo embora.

Os ventos sopram como outrora.

Alguns clamam:

será que é agora?!

Outros pelejam:

será que é a hora?

É tempo de recolhimento

de cultivar verdadeiros sentimentos.

Recolhe-te e trabalha-te por dentro!

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Trova de

ADEMAR MACEDO

Santana do Matos/RN, 1951 – 2013, Natal/RN

Amar… verbo transitivo

que em qualquer conjugação

traz um novo lenitivo

para o nosso coração!

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Soneto de

HILDEMAR CARDOSO MOREIRA 

São Mateus do Sul/PR, 1926  – 2021, Contenda/PR

Meu corpo

Quase um século de vida aqui na terra

Tem o corpo que altivo me sustenta,

E a gene de ancestrais nele descerra

Em várias circunstâncias que ele enfrenta.

Exausto, algumas  vezes se declina,

Mas retorna para a luta cotidiana,

Porque aquilo que eu sou, lhe determina

Cumprir o que, do Alto então se emana.

E relembrando o tempo já vivido

Esse corpo se sente agradecido

Pela alma que dirige os passos seus.

Porque entende que o corpo necessita

De uma alma que o dirija e que reflita

Nos respeitos que devemos para Deus.

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Trova de

PROFESSOR GARCIA

Caicó/RN

De volta ao lar que eu não via,

desde a minha mocidade...

Enquanto a emoção crescia,

crescia a dor da saudade!

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Soneto de

BENEDITA AZEVEDO

Magé/RJ

O corpo cansado

As forças fogem aos poucos e o corpo cansado,

De tantas grandes lutas há muito vencidas,

E o entardecer da vida o dia caminhado

Com a alma ainda forte em busca de guaridas.

A indagação a Deus e o pedido de tempo

Para encaminhar tudo aquilo que sonhou,

O corpo dolorido  pedindo o alimento

Prometendo os cuidados aos quais já deixou.

O embate ao qual o físico já superou

Pedindo ainda tempo ao querer ver crescer

Os filhos que a seus filhos o amor consagrou.

Já quase amanhecendo o remédio atuou

O corpo já sem força ao fim do entardecer

devolve a esperanças a quem acreditou.

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Trova de 

WANDA DE PAULA MOURTHÉ

Belo Horizonte/MG

Meu diário! Em tuas folhas

morrem desejos sem fim...

Pago o preço das escolhas

que outros fizeram por mim.

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Soneto de 

AMILTON MACIEL MONTEIRO

São José dos Campos/SP

Não chores meu amor

Não chores, meu amor, pois tudo passa;

abalos fazem parte do viver...

A vida sem os sustos perde a graça

e o júbilo do riso renascer!

Transtorno, tal e qual a carapaça,

é criação visando proteger

a todos nós, se, quando, uma desgraça

quer liquidar com nosso bel-prazer.

Mas o desgosto ainda tem um jeito

de não deixar o nosso pobre peito

sofrer demais, até à eternidade.

Passado o sobressalto, que alegria!

Pois ela volta e, muitas vezes, cria

na gente até maior felicidade!

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Trova de

ZAÉ JÚNIOR

Botucatu/SP, 1929 – 2020, São Paulo/SP

Do que te fiz, fiz um laço,

que a minha consciência veste;

só não sei mais o que faço

com tudo o que me fizeste!

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Hino de

APARECIDA DO TABOADO/ MS

Ao encontrar de dois grandes rios

Surgiu além uma linda flor

Aparecida cidade encantada

Berço querido de paz e amor

Em teus campos existe perfume

Em teus lares paz e amor

O pensamento de teus queridos filhos

O lema é trabalho e união

Ai! Ai! Ai! Aparecida do Taboado

Ai! Ai! Ai! Aparecida do Taboado

Foi um humilde carpinteiro

Que te legou à Senhora Aparecida

Cantada em rincão abençoado

És hoje a princesinha mais querida

Ordem, trabalho e progresso

Simbolizam a fé de quem te ama

De uma alvorada levantada

Ao alto pedestal de tua fama

Ai! Ai! Ai! Aparecida do Taboado

Ai! Ai! Ai! Aparecida do Taboado

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Trova Premiada de

RITA MARCIANO MOURÃO 

Ribeirão Preto/SP

Fui juiz de alheios fatos,

Hoje, a vida com razão

me faz réu dos mesmos atos,

que aos outros neguei perdão.

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Recordando Velhas Canções

LEVA EU SODADE 

(toada, 1962) 

Tito Guimarães e Alberto Cavalcanti 

Ô leva eu, 

Minha sodade, 

Eu também quero ir, 

Minha sodade, 

Quando chego na ladeira, 

Tenho medo de cair, 

Leva eu, (leva eu) 

Minha sodade.  

 

Menina tu não te lembra, 

(Minha sodade), 

Daquela tarde fagueira, 

(Minha sodade) 

Tu te esqueces, 

E eu me lembro, 

Ai, que sodade matadeira, 

Leva eu, (leva eu) 

Minha sodade. 

  

Na noite de São João, 

(Minha sodade), 

No terreiro uma bacia, 

(Minha sodade), 

Que é pra ver se para o ano, 

Meu amor ainda me via, 

Leva eu, (leva eu) 

Minha sodade.

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Trova Humorística de

JOSÉ MOREIRA MONTEIRO

Nova Friburgo/RJ

Perguntaram-me: tens caspas 

no teu couro cabeludo?

Eu respondi: não... e entre aspas

– Os piolhos comem tudo!

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Marcos Antonio Campos (A aurora e o crepúsculo)

Um titã chamado Prometeu roubou o fogo do Olimpo. Sem saber o que fazer com ele, entregou-o a Claude Monet. O pintor, ainda, um discípulo na arte, sem o domínio completo da técnica, borrou completamente o céu de Veneza. Os venezianos, encantados com o pôr do sol laranja, correram à Praça de São Marcos para verem o espetáculo, de lá partiram em suas gôndolas, cantando "O Sole Mio". Estava criada a mania de se observar o pôr do sol.

Eu gosto de escrever e hoje fazendo um soneto, comecei a pensar que as pessoas não dão o valor necessário à aurora. A aurora parece os meus poemas, ninguém os lê e quase ninguém a ver. Não é cantada em verso e prosa, mas é ela que dá o primeiro bom dia, quando o galo canta em sua homenagem. É para ela que cantam os passarinhos quando você acorda. É para ela que sorriem as flores e é para ela que o orvalho dança, oscilando pelas folhas e flores, até explodirem em cristais que irrigam e engravidam a mãe terra. O que faz de tão extraordinário o crepúsculo, além de borrar o céu e mergulhar no mar, para merecer tantos olhares?

- Amigo! Você vai encontrar o mesmo problema entre o sol e a lua. Todos a amam. Ela tem menos brilho do que o sol. É volúvel, tem quatro faces e só anda acompanhada de um séquito de estrelas, e quando ela está naqueles dias, não aparece. Ora é gorda, ora é magra, vaidosa e bela como uma mulher. Cantada em verso e prosa é apaixonada pelo mar. O crepúsculo indica o fim do dia e lhe traz o ócio, encanta sua visão e o mais importante, instiga você a amar. Ele ilumina suas veredas, indicando-lhe o caminho de casa ou do bar. Quando o dia amanhece, surge a aurora e o sol lhe apresenta a fatura, você vai pagá-la com seu trabalho e o gosto salgado do suor de seu rosto.

Meus versos são frutos da árvore da vida e em tempos de pandemia eles são perversos no despertar dos sentidos. Não busco apenas o belo, mas o elo que fará sentido. Procuro a persistência da memória e o grito retorcido em ondas sonoras. Procuro a noite estrelada e a tempestade numa casca tênue bailando sobre o mar. A aurora é o início da jornada, mas você só vencerá o dia se chegar ao crepúsculo, quando você meditará sobre a beleza da vida e fará a conexão com sua fé.

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* O autor é de Natal/RN

(esta crônica obteve o Menção Honrosa no Concurso de Crônicas Adulto Nacional “Foed Castro Chamma”, em 2020, com o tema Aurora)

Fontes: Luiza Fillus/ Bruno Pedro Bitencourt/ Flávio José Dalazona (org.). III Concurso Literário “Foed Castro Chamma 2020”. Ponta Grossa/PR: Texto e Contexto, 2021. 

Livro enviado por Luiza Fillus.

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