domingo, 22 de dezembro de 2024
Nilto Maciel (Quimera)
– Você tinha um aninho.
Destacou de entre os dedos o indicador e sorriu. Um riso de brilhantes olhos e rosadas faces, a se expandir por todo o seu corpo. E, tão depressa ele cresceu, na mesma proporção desapareceu. Murchou o dedo, caíram as pálpebras, esconderam-se os dentes após os lábios.
(Diante dela, o seu menino posava todo alegria. Ficasse assim, bem natural. Risse, se quisesse, mas não se mexesse. Para a pintura sair perfeita. Uma formosura. E mirava ela o seu modelo, atenta aos pincéis, mãos de madona. Inventava o mais mimoso dos infantes).
– Aprendi essa arte antes de conhecer seu pai.
Seu menino dela duvidou. Não das memórias, antes da identidade entre a figura e ele.
Não fosse dizer não saber ela desenhar ou não ter sabido. Talvez já tivesse mesmo perdido as noções de pintura aprendidas na infância. Fazia muito tempo, sim, mas ainda acreditava no seu bom aprendizado.
– Este é você e você é este.
Brincou com as mãos de um lado para outro, quase a cair em gargalhadas.
– Lindo!
E abraçou e beijou o seu menino, até fartar-se e novamente perder o ânimo da fala, dos movimentos, da vida.
– Seu pai está para voltar.
Calou-se, olhos fixos no chão, semblante entristecido. E o quadro a mirá-la amoroso e abandonado.
Súbito, assustou-se.
– O que foi, meu filho?
Desculpasse a mamãe, andava tão distraída. Pensava no paizinho. E forçou de tal modo o sorriso, até confundir em seu rosto um tanto de dor, uma porção de alegria, que mais pareceu uma santa. Não perguntasse o destino do pai. Havia partido em longa viagem.
– Para além de cinco anos isso vai. E em nosso esperar, quão triste miragem!
Não, não se tornasse tristinho assim. O dia de se conhecerem vinha.
– Ele vai voltar muito em breve, sim.
Porque prometido, jurado tinha. Não inquirisse a razão daquela partida, porque responder doía. Apesar de toda dor, respondia.
– Foi circular a terra, conhecê-la, para provar que o mundo é redondo. Ninguém nele acredita, no entanto.
E pouco a pouco se foi ela pondo mais lacrimosa e se fazendo em pranto.
– Por aqui ele partiu – e apontou a porta da frente escancarada – por ali há de voltar – e mostrou a porta do quintal destravancada.
À parede, junto à fotografia do marido, correu a suspender a pintura do menino, antes que a inundasse de seu choro.
E bateram à porta. A mulher perdeu o controle, largou o quadro e se voltou apressadamente. Não tivesse medo seu filhinho.
– Deve ser seu pai.
Ameigou mais a voz e caminhou na direção da porta. Seu amor havia voltado. Só podia ser ele. Tocou a maçaneta e por longo minuto pôs-se a rodá-la.
Tremia. Com que forças abrir aquela pesada porta? Mas fez-se dona de sua vontade e puxou a folha. Um dedinho só.
– Minha senhora, abra logo.
– Você!? Bem que eu pensei.
Toda a porta girou para dentro, e a mulher, a rir e chorar, saltou aos braços do homem, que, de só querer meter-se em casa, arrastou-a pendurada ao seu pescoço.
Desejava esconder-se. Só por um dia. Ajudasse-o. Sim, pelo resto da vida, entrasse, ficasse. Quantas saudades! Perseguiam-no, precisava de socorro.
Em seguida, ela o conduziu até onde dormitava seu menino.
– É o nosso filho. Veja como é lindo. A sua cara.
O homem sossegou, caiu sobre a cadeira, suado, olhos a saltar das órbitas.
– Você acordou, meu filho?
Abrisse bem os olhos, conhecesse o pai.
– Ele partiu antes de você nascer.
Abraçasse-o, com força. E não o deixasse mais sumir.
– Onde está o menino, minha senhora?
Na rua, sirenes alarmavam a quimera da pobre mulher.
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Nilto nasceu em Baturité/CE em 1945. Formou-se na Faculdade de Direito da Universidade Federal do Ceará. Em parceria com outros escritores, no ano de 1976 criou a revista Saco. Transferiu-se no ano seguinte para Brasília, trabalhando na Câmara dos Deputados, Supremo Tribunal Federal e Tribunal de Justiça do DF. Em 2002 foi para Fortaleza/CE onde residiu até a sua morte em 2014. Venceu inúmeros concursos literários, e escreveu diversos livros, tendo contos e poemas publicados em esperanto, espanhol, italiano e francês. Além de contos e romances publicados, também Panorama do Conto Cearense, Contistas do Ceará, Literatura Fantástica no Brasil. Alguns livros publicados: Contos Reunidos vol. I, são os 66 contos escritos por Nilto em seus livros Itinerário (1974 a 1990), Tempos de Mula Preta (1981 a 2000) e Punhalzinho cravado de ódio (1986). O volume II conta com 122 contos dos livros As Insolentes patas do cão (1991), Babel (1997) e Pescoço de Girafa na Poeira (1999).
Fontes: Nilto Maciel. Punhalzinho Cravado de Ódio, contos. Secretaria da Cultura do Ceará, 1986. Enviado pelo autor.
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José Feldman ( A verdadeira face)
Texto construído tendo por base trova de Filemon Martins (São Paulo/SP)
Da vida não quero a glória
que tanto engana e seduz.
Prefiro não ter história
a renunciar minha cruz.
Na pequena vila de São Lázaro, onde as montanhas se erguiam majestosas e os rios cantavam em seu leito, vivia um homem chamado Elias. Ele era um camponês simples, conhecido por sua generosidade e pela serenidade que exalava. Enquanto os outros aldeões se deixavam levar pela busca incessante por fama e riqueza, Elias se dedicava a cultivar sua horta e cuidar de sua família. Para ele, a vida era uma jornada de aprendizado, e não uma corrida em busca de reconhecimento.
Certa vez, durante uma festa na aldeia, um viajante chegou, trazendo consigo histórias de grandes conquistas e glórias. Ele falava de palácios, tesouros e da admiração que recebia por onde passava. Os aldeões, fascinados, rodearam o homem e deixaram de lado suas atividades cotidianas. O viajante, percebendo a atenção que atraía, começou a incitar a ambição nas pessoas, sugerindo que a vida sem glória era uma vida sem valor.
Elias, que observava em silêncio, sentiu um desconforto crescente. Ele conhecia as armadilhas que a busca pela glória podia trazer. Não era a fama que deixava marcas na alma, mas a vivência honesta e autêntica de cada dia. Ao final do evento, ele se aproximou do viajante e, com um olhar calmo, disse: “Da vida não quero a glória que tanto engana e seduz. Prefiro não ter história a renunciar minha cruz.”
O viajante riu, achando que o camponês falava de maneira ingênua.
“Como pode não querer ser lembrado? A história é o que nos torna imortais!”
Elias, porém, não se deixou abalar. Ele sabia que a verdadeira imortalidade não estava em ser lembrado, mas em deixar uma marca no coração das pessoas ao seu redor, por meio de ações simples e significativas.
Com o passar dos dias, o viajante decidiu ficar na aldeia, convencendo alguns moradores a se juntarem a ele em sua busca por riqueza e fama. Prometeu que, juntos, poderiam conquistar o mundo e ser lembrados por gerações. Muitos se deixaram seduzir por suas promessas, abandonando suas terras e suas tradições em busca de um futuro glorioso.
Enquanto isso, Elias continuou sua vida simples, cuidando de sua horta e ajudando os vizinhos. Ele não se importava com o que os outros pensavam, pois sabia que a verdadeira felicidade residia nas pequenas coisas: o canto dos pássaros, o crescimento das plantas, o riso de uma criança. Ele carregava em seu coração o peso da cruz, mas essa cruz, longe de ser um fardo, era um símbolo de sua resiliência e de sua conexão com a vida.
O tempo passou e o viajante, junto com seus seguidores, partiu em busca de aventuras. Prometeu voltar com riquezas e histórias que deixariam todos deslumbrados. No entanto, meses se passaram sem notícias, e a vida na aldeia continuou seu curso. Aqueles que deixaram suas raízes começaram a sentir a falta do lar, da simplicidade e do calor humano que haviam abandonado.
Um dia, após um ano de ausência, o viajante voltou, mas não como um herói. Ele apareceu desolado, com roupas rasgadas e o olhar vazio. Os que estavam com ele o seguiam, mas seus rostos eram marcados pela fadiga e pela desilusão. O que havia prometido se revelou uma ilusão: a busca pela glória os levou a um caminho de frustração e solidão.
Elias, ao ver o viajante em tal estado, sentiu compaixão. Ele se aproximou e ofereceu-lhe água e comida. “A vida é um ciclo, e às vezes as escolhas que fazemos nos ensinam lições difíceis”, disse Elias. O viajante, agora sem palavras de bravura, apenas assentiu, compreendendo a profundidade do que o camponês havia tentado lhe ensinar desde o início.
Aqueles que retornaram com o viajante, ao observar a simplicidade da vida de Elias, começaram a perceber o valor que havia em suas ações cotidianas. Eles se sentaram ao seu redor e ouviram suas histórias sobre como, mesmo sem fama, ele tocava a vida das pessoas ao seu redor. Ele falava sobre a importância de estar presente para os outros, de cultivar relacionamentos e de encontrar beleza nas pequenas coisas.
Com o tempo, a aldeia se transformou. As pessoas começaram a valorizar o que realmente importava: a comunidade, a solidariedade e a autenticidade. A busca pela glória deu lugar a um desejo de ser útil e de viver com propósito. A vida de Elias se tornou um exemplo, não de fama, mas de integridade.
O viajante, que antes acreditava que a glória era tudo, começou a entender que a verdadeira riqueza estava nas conexões que se formam ao longo da vida. Ele se tornou um contador de histórias, mas agora suas histórias eram sobre humildade, aprendizado e a beleza de uma vida bem vivida.
Elias, por sua vez, continuou a viver de acordo com suas convicções. Ele nunca se preocupou em deixar uma grande história como legado. Para ele, o que realmente importava era o amor que compartilhava e o impacto que tinha nas vidas ao seu redor. Ao final de seus dias, ele partiu em paz, sabendo que havia vivido plenamente, sem renunciar à sua cruz, mas sim abraçando-a como parte essencial de sua jornada.
E assim, na pequena vila de São Lázaro, a verdadeira glória não estava nas histórias grandiosas, mas nas vidas que foram tocadas pela simplicidade, pela bondade e pela autenticidade de um homem que preferiu não se deixar seduzir pelas ilusões da fama.
Fonte:s
José Feldman. Labirintos da vida. Maringá/PR: Plat.Poe Biblioteca Voo da Gralha Azul
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Coelho Neto (Romance Triste)
Donzela, que dais ouvidos às canções do poeta, julgais ingenuamente que ele vos pertence, que nunca mais se apartará do juramento feito aos vossos pés, com os olhos nos vossos olhos, procurando, talvez, surpreender a vossa alma? engano vosso — para que ele vos abandone basta que uma outra apareça.
Foi Zeuxis, se me não trai a memória, que, para realizar na tela um tipo de beleza, reuniu na sua oficina várias donzelas, aproveitando de cada uma a linha ou a cor mais pura, o garbo ou a languidez, a esbelteza e a curva graciosa e, depois de rematada a figura, era um complexo maravilhoso e as moças, que se haviam prestado a ser modelos, deixaram no painel do artista um pouco do próprio corpo. Desta ficaram os olhos, daquela ficou a fronte, os cabelos de uma despenhavam-se ondulando sobre os alvíssimos e redondos ombros doutra, as mãos eram de tal, os pés duma outra, era a boca dum rosto, o nariz de outro e assim a obra perfeita era como o mel das abelhas — o conjunto do sabor de múltiplas corolas. Fazem assim os poetas.
Um conheço eu que, depois de me haver lido uma admirável composição em sonoros poemas alexandrinos, toda consagrada à glória de uma mulher ideal, dizendo-lhe eu o nome da criatura inspiradora, fez um momo dobrando lentamente o papel em que fulguravam os lindos versos:
— Estás louco. A boca, efetivamente, é dela, mas os olhos... Ah! se visses os olhos de... Duas violetas, meu amigo! Duas violetas! Nunca vi olhos daquela cor!
— Mas Fulana, objetei, tem uns pés de saloia (grossos). — Sim, os pés são hediondos mas eu, na poesia, refiro-me aos pés imperceptíveis da Cesira. Conheces Cesira? ah! meu caro...
— De sorte que na tua poesia há quatro mulheres!...
— Cinco, aliás: a graça é da Olímpia, ninguém anda como a Olímpia; é uma deusa.
— Mas isso é um gineceu em alexandrinos, homem.
— O poeta não ama a mulher, ama a beleza, concluiu o meu amigo com solenidade.
Não pensava assim o que morreu entre as árvores amigas. Foi um amoroso fiel e calado, não gemia o seu tormento, continha-o no coração e, de quando em quando, lá o exalava em estrofes. Enquanto a criatura amada viveu na mesma cidade em que ele morria abafou medrosamente o seu segredo, como Arvers (Félix Arvers, poeta francês); ela, porém, partiu para outros climas, para outros braços e o solitário, num derradeiro esforço, deixou o seu retiro e publicou a sua história dolorosa. No frontispício do livro, como a legenda sinistra, pôs ele uns versos do Cancioneiro de D. Diniz que resumem toda a sua agonia:
Quizo ben, amigos, e quero e querrey
Hunha mulher que me quis, e quer mal,
E querrá; mays non vos direy eu qual
A mulher; mays tanto vos direy,
Que quis ben, quero, e querrey tal mulher
Que me quis mal sempre, querrá, e quer.
Fomos companheiros em Lambari. Ela também lá estava. Uma vez, à tarde, conversávamos no cottage (cabana) do parque, ouvindo as cigarras, quando ele se pôs a falar no falecimento da sua velha mãe, uma boa e resignada velhinha, que era o seu amparo moral no mundo. Nunca pensara na morte enquanto ela vivera, mas na mesma tarde do enterro, voltando do cemitério, começou a ser perseguido por aquela ideia fatal. Sabia que estava perdido, era como um edifício que ia, aos poucos, caindo e, na sua qualidade de ruína, só acolhia tristezas. Enfim! e, resignado, encolheu os ombros.
— Mas tu tens aproveitado muito aqui, com as águas.
Voltou para o meu rosto os olhos tristes e, com um sorriso melancólico, disse com a sua voz rouca:
— Com as águas...
Súbito um riso cristalino rompeu alegremente o silêncio crepuscular. Ergueu-se o poeta de olhos cravados num caminho que se ia enchendo de festivo barulho. Um bando gárrulo de moças apareceu e, entre elas, esbelta e loura, com uns olhos que fulguravam, a boca mais vermelha que as rosas sanguíneas, onde um sorriso tinha residência, ela, a misteriosa criatura amada. Como se quisesse martirizar o desgraçado, chamou-o, a rir, tomou-lhe o braço e lá o foi levando por entre as flores, a inebriá-lo com o seu perfume de mancenilha (fruto como pequena maçã). Nessa noite, no salão do hotel, o poeta recitou um apólogo: O sapo e a estrela.
Era uma vez uma estrela...
E vai um sapo, o idiota,
Logo apaixonou-se ao vê-la.
O apólogo foi recebido com aplausos gerais, mas num vão de janela, houve quem murmurasse, disfarçando um sorriso: “O sapo... coitado! é ele...” E a estrela andava trefegamente (astutamente) pela sala reunindo pares para uma quadrilha.
E ele, triste, do fundo da sua melancolia de moribundo, ficava-se a contemplá-la, como o sapo contemplava Sirius. Não lhe falava do seu amor; e que lhe havia de dizer se ela era a própria imagem da Vida e ele... sempre a tossir, ouvindo as lástimas dos que auguravam a sua morte próxima. Que, ao menos, a deixassem ali, perto dele. “É a luz da minha última hora”, suspirou, uma vez, disfarçando a mágoa num sorriso.
À volta, no trem, ele queixou-se: “Vai recomeçar o meu sofrimento...” E voltou os olhos marejados para o banco em que ela estava — era o apartamento. No hotel viam-se a toda hora e ele estava sempre a ouvir-lhe a voz, mesmo quando adoeceu pediu que lhe conservassem a porta entreaberta e, como se alvoroçava quando, pelo corredor, vibrava o riso cristalino da formosa indiferente!
No Rio viu-a uma tarde, na rua do Ouvidor, toda vestida de azul:
Chapéu azul, vestido azul, de azul bordado,
Azuis o para-sol e as luvas, Senhorita,
Como um lótus azul por um deus animado,
Passa, toda de azul, por mil bocas bendita,
Vendo-a não se vê mais nada que o azul tonteia....
Como num sonho azul logo nos vem à ideia
Um pedaço de céu azul passeando a terra.
Um dia ela partiu para o campo e de lá a cruel, escrevendo à ama amiga, pedia-lhe que dissesse ao poeta que certamente ele ficaria curado com aqueles puros ares da serra, bebendo aquelas frias águas que emanavam das penhas e o leite gordo que uma boa mulher trazia, todas as manhãs, à porta do hotel. Ele que fosse, que a fosse ver para convencer-se: estava outra, ela mesma achava-se bonita.
E o mísero, sofrendo, lançou-se afoitamente ao trabalho: em oito dias concluiu uma peça, entregou-a ao empresário e partiu. Lá esteve e, enquanto a sentiu perto, louvou a terra e os ares, falando em ressurreição: “ Eu vivo aqui — sinto-me outro”. Ela, porém, desceu e, desde logo, todas as virtudes dos ares puros e das águas límpidas desapareceram. Voltaram os sofrimentos — a febre, a insônia, os suores noturnos até que, um dia, os jornais anunciaram a partida da bem amada para a Europa.
Esse amor era uma misericórdia, a presença da criatura era o amparo daquela vida, tanto que quando ela partiu começou a destruição. A Morte, encontrando o coração ferido, foi abalando as últimas resistências, uma, porém, reagia — era a esperança de que ela voltasse. Mas não, deixou-se ficar em outras terras, nos braços de outro. Bem que a sua Musa presaga soluçara:
“Ela nunca terás nem seu amor.”
Desequilibrado, sem esse ânimo forte, o poeta caiu. Tornou-se-lhe, então, a vida um rosário de dores e as que menos o torturavam eram as que lhe pungiam o corpo — a alma, essa sofria mais acerbamente. E começou o desfalecimento — o solitário achou-se sem o seu “ sonho “, tudo era deserto em torno; nem o seu faceiro sorriso, que era a alegria dos seus olhos, nem a sua voz que era a sua melodia predileta, nem o aroma que ela espargia como se deixasse no ar um sulco de perfume. Lá longe! Como chegar até lá!... Esses poetas, têm, às vezes, sonhos extravagantes... Quem sabe?!
Abatido, quis ainda voltar ao sítio que ela lhe recomendara como sendo um lugar de beleza e saúde. Foi, apeou à porta do mesmo hotel rústico que ela habitara, percorreu vagarosamente os caminhos que ela percorrera, agasalhou-se à sombra da sua árvore predileta e teve visões de amor, viu-a ao longe, sentiu-a entre as flores silvestres:
Tudo de luz se inunda e, dominando tudo
Cheio da própria luz, sobressai na paisagem
O correto perfil dessa que me não ama.
Esse perfil não estava na paisagem — estava no coração, era uma miragem passional, mas... Esses poetas, esses poetas! Quando amam são capazes de tudo e quem sabe se o desgraçado, sem esperança de tornar a vê-la, não fez como aquela escrava do conto que, para juntar-se ao filho morto, cravou um punhal no coração?
Ele não precisava lançar mão de uma arma para realizar esse desejo sinistro — a Morte estava dentro dele e bastou que deixasse a fera sair da jaula, onde a continham os cuidados, para que, em um momento, o martírio findasse. E agora?...
Talvez que, em breve (não vem longe a primavera) a ingrata, que habita um velho castelo de França, receba a visita da alma peregrina.
Uma noite, apoiada ao balcão, olhando o céu, ouvirá cantar um rouxinol nos roseirais em flor. Será tão lindo e tão sentido o canto que ela, apesar de indiferente, voltará o rosto para ouvi-lo e, ouvindo-o, não imaginará que, no pássaro dolente, palpita a alma saudosa do que viveu por ela, do que morreu de amor.
Ah! o soneto d'Arvers, o soneto d'Arvers...
É bem possível que, quando chegar à França a notícia da morte do poeta, seguida dos comentários sobre a sua paixão funesta, ela, deixando no colo a carta anunciadora, exclame, finalizada, na língua que adotou:
“Quelle est done celte fimme?” et na comprendra pas.
(Então quem é essa mulher? e não vai entender)
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Henrique Maximiano Coelho Netto nasceu em Caxias/MA, em 1864 e faleceu no Rio de Janeiro, em 1934. Ingressou na Faculdade de Direito do Recife. No Rio de Janeiro, conheceu José do Patrocínio, que o introduziu na redação do jornal Gazeta da Tarde e no periódico A Cidade do Rio, época em que começou a publicar os seus contos. No início da República, além de jornalista e professor de literatura e teatro, foi deputado federal, pelo Maranhão, em três legislaturas. Em 1890, casou-se e teve catorze filhos. Nesse mesmo ano ocupou a Secretaria do Governo do Estado do Rio de Janeiro. Sua residência no Rio, na rua do Rocio, tornou-se famosa como ponto de encontro de celebridades e artistas. Nas reuniões animadas por declamadores e músicos, era comum a presença de Olavo Bilac, Alberto de Oliveira e Humberto de Campos. Além de jornalista, Coelho Neto estreou na literatura, em 1891, com o livro de contos "Rapsódias". Em 1892, lecionou História da Arte na Escola Nacional de Belas Artes e Literatura no Colégio Pedro II. Coelho Neto realizou uma obra extensa, que chega a mais de cem volumes, entre romances, contos, crônicas, memórias, conferências, teatro, crítica e poesia. Em 1896, Coelho Neto participou das primeiras reuniões com objetivo de criar a Academia Brasileira de Letras. Em seguida, tornou-se sócio fundador da cadeira de nº 2 e foi presidente em 1926. Em 1910, Coelho Neto foi nomeado para a cátedra de História do Teatro e Literatura Dramática na Escola de Arte Dramática. Em 1928, foi consagrado como “Príncipe dos Prosadores Brasileiros”, em uma votação realizada pela revista O Malho. Coelho Neto era um dos mais lidos e prestigiados escritores de seu tempo, porém, no final da década de 1920, os modernistas passaram a criticar a forma pomposa e rebuscada, cheias de artifícios retóricos em muitos de seus textos e que não seriam capazes de enfrentar os grandes dilemas da nacionalidade. Algumas obras: os romances Capital Federal (1893), Inverno em Flor (1897), Turbilhão (1906), O Rei Negro (1914), contos: Jardim das Oliveiras (1908), Vida Mundana (1909), Banzo (1913), Contos da Vida e da Morte (1927) e outros.
Fontes:
Coelho Neto. A bico de pena. Publicado originalmente em 1903.
Biografia = https://www.ebiografia.com/coelho_neto/
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Aparecido Raimundo de Souza (O que é a inveja?)
Vem à tona quando se deseja ardentemente ter algo que a outra pessoa conquistou, como posses (casas, apartamentos, carros), ou status (um cargo numa empresa onde um amigo ou até mesmo um parente trabalha) e é satisfatoriamente remunerado com um polpudo salário. A inveja, em certas pessoas, pode destruir relacionamentos duradouros e inquebrantáveis. A maldita aflora de um nada, ou seja, tanto pode vir à luz por conta de uma admiração, quanto de uma insatisfação por aquilo que o outro lutou de unhas e dentes. Dependendo do tamanho que o invejoso alimenta a sua inveja pelos desejos do alheio acaba virando uma doença incurável.
Uma desgraça! No fim, a inveja se agiganta, predomina, cria raízes e se espalha como um câncer que se prolifera num corpo são e acaba atingindo até mesmo quem a sente. Tem gente que chega às raias do desespero e é capaz de matar, notadamente quando não consegue os objetivos almejados. Em doses pequenas, a inveja até serviria como motivação para qualquer ser pensante melhorar e alcançar seus propósitos. Porém, quando não controlada, leva quem a instiga dentro de si, a seguir por descaminhos escuros, ou pior, a encorajar sentimentos negativos, como ressentimentos e frustrações, e até prejudicar relacionamentos pessoais e profissionais.
“A melhor maneira de lidar com a inveja é não ter inveja.” Focar unicamente no desenvolvimento pessoal e apreciar o que possui, sem desejar abocanhar o que o próximo auspiciou com seus esforços. Cada pessoa tem a sua própria jornada e conquistas. A inveja poderia servir como motivação para se alcançar metas? Sim, Poderia. Quando canalizada de forma positiva, se transforma num impulso medonho para se galgar os píncaros e se chegar a eles. Existem mecanismos sem que a mente do invejoso assumido seja inteiramente dominada por suas teias implacáveis e malévolas.
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Aparecido Raimundo de Souza, natural de Andirá/PR, 1953. Aos doze anos, deu vida ao livro “O menino de Andirá,” onde contava a sua vida desde os primórdios de seu nascimento, o qual nunca chegou a ser publicado. Em Osasco, foi responsável, de 1973 a 1981, pela coluna Social no jornal “Municípios em Marcha” (hoje “Diário de Osasco”). Neste jornal, além de sua coluna social, escrevia também crônicas, embora seu foco fosse viver e trazer à público as efervescências apenas em prol da sociedade local. Aos vinte anos, ingressou na Faculdade de Direito de Itu, formando-se bacharel em direito. Após este curso, matriculou-se na Faculdade da Fundação Cásper Líbero, diplomando-se em jornalismo. Colaborou como cronista, para diversos jornais do Rio de Janeiro e Minas Gerais, como A Gazeta do Rio de Janeiro, A Tribuna de Vitória e Jornal A Gazeta, entre outras. Hoje, é free lancer da Revista ”QUEM” (da Rede Globo de Televisão), onde se dedica a publicar diariamente fofocas. Escreve crônicas sobre os mais diversos temas as quintas-feiras para o jornal “O Dia, no Rio de Janeiro.” Acadêmico da Confraria Brasileira de Letras. Reside atualmente em Vila Velha/ES.
Fontes: Texto enviado pelo autor.
Imagem: https://mundopsicologos.com/quais-as-caracteristicas-de-uma-pessoa-invejosa
sábado, 21 de dezembro de 2024
José Feldman (O sol dentro de mim)
Texto construído tendo por base a trova de Therezinha Dieguez Brisolla (São Paulo/SP)
Se vejo o mundo às escuras,
embarco em meu sonho...e assim,
subo a escada e, nas alturas,
acendo um sol para mim!
Aquela manhã, como muitas outras, começou com uma sensação de opressão no peito. O dia estava triste, e os habitantes da cidade pareciam carregar um peso invisível. As crianças brincavam, mas suas risadas não tinham o mesmo brilho de antes. Os adultos passavam apressados, os rostos fechados e os olhos perdidos em suas preocupações.
Vicente, porém, tinha um talento especial: ele conseguia transformar a escuridão em luz. E foi assim que, ao passar por uma escada que levava ao parque da cidade, decidiu que era hora de acender seu próprio sol.
Ele subiu os degraus com a determinação de quem sabe que há algo maior à sua espera. A escada, antiga e cheia de histórias, parecia resistir ao tempo. Cada passo era como uma pequena vitória contra a melancolia que o cercava.
Chegando ao topo, Vicente olhou ao redor: o parque, mesmo sob o céu nublado, tinha uma beleza particular. As árvores dançavam suavemente ao vento e as flores, apesar da falta de sol, exalavam um perfume doce.
Vicente respirou fundo e fechou os olhos. Ele se lembrou da trova que costumava de sua mãe: “Se vejo o mundo às escuras, embarco em meu sonho... e assim, subo a escada e, nas alturas, acendo um sol para mim!” Essas palavras ressoaram em sua mente, como um mantra que o encorajava a buscar a luz dentro de si.
Decidido a espalhar essa luz, Vicente começou a cantar. A princípio, sua voz era suave, quase como um sussurro. Mas, à medida que se sentia mais à vontade, sua canção se transformou em um hino de alegria.
Ele cantava sobre sonhos, sobre a beleza do mundo e sobre a esperança que sempre renasce, mesmo nas horas mais sombrias. A melodia flutuava pelo ar, como uma brisa leve, e aos poucos, começou a atrair a atenção dos passantes.
As pessoas pararam e começaram a olhar. Um a um, foram se juntando a Vicente. Algumas crianças, curiosas, se aproximaram e começaram a dançar. Os adultos, inicialmente hesitantes, não demoraram a se deixar levar pela música. A atmosfera pesada que envolvia Luzemar começou a dissipar-se. Os rostos, antes fechados, foram se iluminando, e os olhos ganharam um brilho que há muito não se via.
Vicente percebeu que havia acendido algo muito maior do que um simples sol. Ele havia reacendido a chama da comunidade. As pessoas começaram a compartilhar histórias, risadas e até mesmo suas preocupações. O parque, que antes parecia um lugar esquecido, transformou-se em um espaço de união.
Enquanto a tarde avançava, o céu nublado começou a se abrir. Raios de sol começaram a penetrar as nuvens, como se o próprio universo estivesse respondendo àquela explosão de alegria. Vicente, com um sorriso no rosto, olhou para cima e viu que, embora o mundo estivesse às escuras, havia sempre uma luz a ser encontrada, mesmo que fosse dentro de nós mesmos.
O dia que começou triste se transformou em uma celebração da vida. Vicente, com sua voz e seu sonho, acendeu um sol que não só iluminou seu coração, mas também trouxe calor e vida a todos ao seu redor. Naquele momento, ele percebeu que a verdadeira magia não estava em mudar o mundo, mas em inspirar outros a encontrar a luz que já existia dentro deles.
Ao final da tarde, enquanto o sol se punha no horizonte, Vicente desceu a escada com um novo propósito. Ele sabia que as nuvens poderiam voltar, que os dias sombrios fariam parte da vida. Mas, com a experiência daquela tarde, ele também aprendeu que, mesmo nas horas mais difíceis, sempre poderia subir a escada do sonho e acender um sol para si e para os outros.
E assim, entre risos e canções, Luzemar voltou a brilhar, não apenas com a luz do sol físico, mas com a luz da esperança e da união. Vicente, agora mais do que um sonhador, tornou-se um verdadeiro farol para sua comunidade, mostrando que, às vezes, tudo o que precisamos é de coragem para subir as escadas e acender nossos próprios sóis.
Fonte:s
José Feldman. Labirintos da vida. Maringá/PR: Plat.Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul
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Arthur Thomaz (Filosofando com Cronos)
O que poderia trazer um Deus tão poderoso ao convívio de um simples mortal?
Perguntei-me.
Antes que eu o saudasse foi logo dizendo que tinha lido meu livro e percebera muitas incertezas minhas sobre determinados temas.
Como se movimentava incessantemente, cometi o equívoco em pedir para ele parar um pouco, a fim de que eu pudesse prescrutar seu olhar.
Sorrindo, me alertou que o tempo aos humanos só para com a morte.
Pedi-lhe, então, que continuasse a movimentar-se sem cessar.
Para me redimir da tolice comentei que a meu ver, ele era o maior dos deuses por ter existido desde os primórdios.
Retrucou, mansamente, dizendo que os gregos erraram em afirmar que ele só começara a existir depois do Caos. Obviamente, o tempo também existira durante esse período.
Concordei e disse a ele que agradecia o fato de ter vindo sem a assustadora foice com que era retratado.
Ignorou meu comentário e prosseguiu dizendo que os mortais, desde o início, tentaram rotulá-lo, aplicando fórmulas e mensurando-o em século, ano, mês, dia, hora, minuto e até segundos, numa clara tentativa de imputar a ele o conceito de transitoriedade. Ou seja, impondo-me um início, meio e fim.
Completou ele afirmando que ninguém aprisiona o tempo.
Com um tom debochado, disse que eu enumerasse a quantidade de filósofos e pensadores que tentaram defini-lo sem sucesso elaborando muitas fantasias a respeito.
Eu disse que algumas vezes também havia tentado infrutiferamente, materializá-lo.
Riu e continuou contando que durante muito tempo no planeta Terra vagara sozinho, sem nenhuma forma de vida como companhia, o que o levou quase à loucura, e que hoje procura seres excêntricos para dialogar.
Tomei isso como um elogio e perguntei como ele se definia.
“Amigo, eu sou exatamente o seu pensamento a meu respeito, conceito este que só perdurará enquanto você viver”, respondeu-me, com muita convicção.
Pedi que comentasse a expressão muito usada entre os humanos "até o fim dos tempos". Sorriu e classificou-a de esdrúxula. Não houve início nem haverá fim, os que tentam me conter ou modificar, passarão e eu continuarei .
Ainda havia mais algumas dúvidas, mas brincou citando outra frase muito utilizada "o tempo voa". Sorriu, envolveu-me em um abraço e partiu, prometendo voltar assim que tivesse um "tempinho".
Desapareceu com uma demorada gargalhada.
Passei mais alguns momentos com as plantas e levei muito tempo refletindo a respeito do que conversamos.
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Arthur Thomaz é natural de Campinas/SP. Segundo Tenente da Reserva do Exército Brasileiro e médico anestesista, aposentado. Trovador e escritor, úblicou os livros: “Rimando Ilusões”, “Leves Contos ao Léu – Volume I, “Leves Contos ao Léu Mirabolantes – Volume II”, “Leves Contos ao Léu – Imponderáveis”, “Leves Aventuras ao Léu: O Mistério da Princesa dos Rios”, “Leves Contos ao Léu – Insondáveis”, “Rimando Sonhos” e “Leves Romances ao Léu: Pedro Centauro”.
Fontes:
Arthur Thomaz. Leves contos ao léu: mirabolantes. Volume 2. Santos/SP: Bueno Editora, 2021. Enviado pelo autor
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Geraldo Pereira (Comadre Fulozinha)
Cuido em observar os modos de vida dos que no dia-a-dia do existir humano não ostentam: os modestos ou os singelos. Não me refiro aos paupérrimos e aos miseráveis, aos “excluídos”, afinal. Ora, será que o Sr. Zezinho, lá de Chã de Cruz, tem uma qualidade de vida inferior aos habitantes urbanos, postos em moradias verticais e trancafiados o tempo todo? Creio que não! Tenho visto a sua satisfação d’alma em sair de casa e de bicicleta chegar ao condomínio da pequena burguesia, em Aldeia, atendendo um aqui e outro acolá, juntando essa féria extra ao que percebe por mês como salário! Não deixa de sorrir e de comentar com humor os fatos corriqueiros. Joga futebol e toma a sua caipirinha, de leve!
Ignoro os seus horizontes de futuro, mas nunca ouvi dele palavra que fosse assemelhada àquelas dos interesses dos meus convivas. Um carro novo ou uma bicicleta do último modelo, um equipamento de vídeo, uma viagem pra fora de seus domínios, mesmo que seja à Carpina. Não enjeita, porém, um piquenique a Natal, pelo passeio ou pela bagunça no ônibus de aluguel. Por certo, nunca ouviu falar nas excursões à Europa, para ver os museus de Paris e os parques de Londres. Vive assim, pra lá e pra cá, entre a Chã e o condomínio.
Quase nunca vai a Vera Cruz ou a Tabatinga. Assistiu ao espetáculo do circo, porque a trupe instalou-se nas cercanias de sua casa e a entrada custava um real, nada mais.
Assim com a Dona Cecília, vizinha, quase, do Zezinho, que fez do terreiro de casa uma sementeira e vive do cultivo das flores, das orquídeas bem cuidadas e dos girassóis viçosos, de bromélias imunes ao Aedes aegypti e das avencas verdes e pendentes. Aprendeu tudo isso no colégio de freiras em que estudou e se vai a Garanhuns, vez ou outra, é para comprar novas mudas, diferentes, que se acrescentam ao seu jardim. Sustenta a família, mas já tem os filhos empregados, trabalhando para os que passam os finais de semana fazendo um churrasco com carne importada e tomando o whisky das bandas escocesas. Não suporta o inteiramente urbano e detesta, como expressou, a avenida Agamenon Magalhães.
Compare o leitor a vida dessa gente com a dos remediados pela sorte, entregues ao labor mal o sol desponta, voltando ou não voltando para almoçar e retomando jornadas, de trabalho e mais trabalho. Recepções e formalidades, no trajar e no tratar, cumprimentos forçados e vênias inúteis. Quando a semana finda, uma ida ao “shopping”, às compras ou a passeio, para admirar vitrines ou se empanturrar nas praças de alimentação. Mas, há os que se contaminam com os males da civilização, como aquela dedicada secretária dos afazeres domésticos. Máquina de lavar roupas e vídeo, conjunto estofado bem forrado e celular. Resultado, carnês e mais carnês a juros de mercado! Agiotas e assemelhados na porta!
E o Sr. Zezinho, quando disse que um computador poderia ser posto à sua disposição na portaria do conjunto habitacional, conformou-se com a justificativa de que a sua cultura seria esmagada.
Um homem crente nas coisas da natureza, cuja crença ultrapassa a flora e a fauna, para chegar às lendas, como a da “Comadre Fulozinha”, não pode e não deve ocupar-se de um teclado ou mexer num mouse! O que seria de Dona Cecília, com um banco de dados informatizado das plantas de seu quintal?
Entende-se que há limites que não podem e não devem ser transpostos e há horizontes diferentes para uns e para outros. Mas, compreende-se que muitos estão largados pela sociedade e é preciso integrar essa massa desprezada ao exercício mavioso da vida, do existir humano.
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Geraldo José Marques Pereira nasceu em Recife/PE, em 1945 e faleceu na mesma cidade em 2015, formou-se em Medicina na UFPE em 1986. Fez o mestrado no Departamento de Medicina Tropical da instituição, do qual se tornou coordenador posteriormente. Foi diretor do Centro de Ciências da Saúde e fundou o Núcleo de Saúde Pública e Desenvolvimento Social (Nusp) da universidade. Vice-reitor da instituição de 1996 a 2004 e, quando o reitor precisou se afastar entre março e novembro de 2003, foi reitor em exercício. Fora da universidade, integrou a Comissão Estadual de Saúde, a Comissão Científica de Combate à Dengue do Governo do Estado e a Comissão de Cólera da UFPE e da Cidade do Recife, além de participar do Conselho Científico do Espaço Ciência da Secretaria de Ciência, Tecnologia e Meio Ambiente de Pernambuco. Por conta dos inúmeros artigos científicos publicados, ainda foi membro da Sociedade Brasileira de Médicos Escritores e do Conselho Estadual de Cultura e presidente da Academia Pernambucana de Medicina. Escrevia crônicas e, em março de 2011, assumiu a cadeira de número 16 da Academia Pernambucana de Letras, que já havia sido ocupada pelo seu pai, o escritor Nilo Pereira.
Fonte:
Geraldo Pereira. A medida das saudades. Recife/PE, 2006. Disponível no Portal de Domínio Público
Célio Simões* (O nosso português de cada dia) “Pensando com meus botões”
Na prática não é bem assim, pois ninguém fica obliterado mentalmente, por falta de botões em sua indumentária. O festejado cantor e compositor Gilberto Gil tangenciou o tema na música “Cérebro Eletrônico”, cuja letra dá claro indício da associação de ideias que instintivamente é feita por quem pensa ou vê outrem pensando: “O cérebro eletrônico faz tudo/Faz quase tudo/Faz quase tudo/ Mas ele é mudo // O cérebro eletrônico comanda/ Manda e desmanda/ Ele é quem manda/ Mas ele não anda // Só eu posso pensar/ Se Deus existe/ Só eu posso chorar/ Quando estou triste/ Só eu cá com meus botões/ De carne e osso/ Eu falo e ouço. Hum…”
Sem eiva de dúvidas, “PENSAR COM MEUS BOTÕES”, no Brasil e em Portugal, significa um momento de introspecção, o ato de pensar consigo próprio, que envolve sentimentos da própria mente de quem pensa. Logicamente, os botões não pensam nem possuem a faculdade de aconselhar alguém, sendo essa figura de linguagem representativa do estado d’alma de cada qual, em determinado momento imerso em seus mais recônditos pensamentos. No dizer do genial ficcionista e escritor paraense Ildefonso Guimarães, saudoso membro da Academia Paraense de Letras, isso ocorre quando o indivíduo está entregue às suas próprias “cavaqueações”.
Sabemos assim que a expressão “PENSANDO COM MEUS BOTÕES” significa refletir, pensar sozinho. Ou seja, indica que você está raciocinando ou, o que não é raro ser constatado, falando consigo próprio até em locais públicos, se bem que atualmente a cena pode ser vista com frequência de vez que uns e outros andam falando em qualquer lugar, não propriamente consigo, mas com terceiros através dos inseparáveis celulares, escondido nas vestes para escapar das abordagens dos “amigos do alheio”. Mas afinal, de onde surgiu essa expressão? No território livre da Internet, encontramos algumas possíveis explicações, embora nem todas façam muito sentido.
Uma delas alude que “pensar com meus botões” significa que é a própria pessoa olhando para dentro de si, para finalmente escolher a solução que lhe parece acertada para determinado caso. Outra diz que “pensando com meus botões” originou-se do fato de que os botões servem para fechar e esconder a intimidade das pessoas, ou seja, o seu íntimo. Então, pensar com os botões seria pensar sozinho, sem expor ou compartilhar seus pensamentos com ninguém, sem submeter ao escrutínio alheio sua privacidade.
Por fim, uma explicação mais histórica diz que, antigamente, as roupas eram recheadas de botões. Desde que Catarina de Médici, nobre italiana que se tornou rainha consorte em França de 1547 até 1559, como esposa do rei Henrique II inventou a calcinha, o Século XVIII encontrou as mulheres usando suas peças íntimas ainda de algodão, fechadas lateralmente com muitos botões, sendo que em lugares remotos eles eram fabricados de ossos de animais, que graças ao tirocínio das modistas, evoluíram até os dias atuais para o sensual fio dental, agora encontrado em qualquer lugar onde exista um comércio de roupa feminina. Daí presumir-se que antigamente, estando elas sozinhas em seus aposentos, abrindo ou fechando os botões de seu vestuário mais íntimo, aproveitavam aquele momento para pensar, entregando-se às suas mais profundas, secretas e preciosas reflexões sobre suas vidas.
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(*) Célio Simões de Souza é paraense, advogado, pós-graduado em Direito e Processo do Trabalho, escritor, professor, palestrante, poeta e memorialista. Membro da Academia Paraense de Letras, membro e ex-presidente da Academia Paraense de Letras Jurídicas, fundador e ex-vice-presidente da Academia Paraense de Jornalismo, fundador e ex-presidente da Academia Artística e Literária de Óbidos, membro da Academia Paraense Literária Interiorana e da Confraria Brasileira de Letras em Maringá (PR). Foi juiz do TRE-PA, é sócio efetivo do Instituto Histórico e Geográfico do Pará, sócio correspondente do Instituto Histórico e Geográfico do Tapajós, fundador e membro da União dos Juristas Católicos de Belém e membro titular do Instituto dos Advogados do Pará. Tem seis livros publicados e recebeu três prêmios literários.
Fontes:
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sexta-feira, 20 de dezembro de 2024
José Feldman (O lamento da terra)
Texto construído tendo por base a trova de José Lucas de Barros (Serra Negra do Norte/RN, 1934 – 2015, Natal/RN)
Viram cinza os verdes braços
de árvores tão bem formadas
e a terra morre aos pedaços
por onde vão as queimadas!
Na pequena cidade de Verdeluz, onde a natureza sempre foi a protagonista, o verde das árvores e o canto dos pássaros formavam uma sinfonia que encantava a todos. As colinas eram cobertas por florestas densas, e os rios serpenteavam alegremente, trazendo vida e frescor ao ambiente. No entanto, nos últimos anos, algo sombrio começou a se espalhar por aquelas terras outrora vibrantes.
Os moradores de Verdeluz, sempre em harmonia com a natureza, notaram que as árvores, antes exuberantes e saudáveis, começaram a perder seu brilho. “Viram cinza os verdes braços de árvores tão bem formadas”, murmuravam os mais velhos, enquanto as crianças, sem entender a profundidade da tristeza, brincavam entre os troncos que começavam a se tornar estéreis. A terra, que um dia parecia pulsar com vida, agora mostrava sinais de cansaço e desespero.
O responsável por essa transformação drástica era a prática das queimadas. A busca desenfreada por terras para cultivo e pastagem levou muitos a incendiar áreas florestais, sem considerar as consequências. As chamas consumiam tudo em seu caminho, deixando atrás de si uma paisagem desoladora, uma cicatriz permanente na terra que nutria a vida.
“A terra morre aos pedaços por onde vão as queimadas”, pensava Ana, uma jovem ativista local que sempre se preocupou com o meio ambiente.
Ana cresceu em Verdeluz e tinha uma conexão profunda com a natureza. Desde criança, costumava passar horas explorando as florestas, aprendendo sobre plantas e animais, e sonhando em um dia se tornar uma defensora da Terra. Ao ver a devastação ao seu redor, ela sentiu que precisava agir. Com o apoio de alguns amigos, decidiu organizar uma campanha de conscientização sobre a preservação da floresta.
Com cartazes coloridos, encontros comunitários e palestras, Ana e seu grupo começaram a mobilizar a população. Eles contavam histórias sobre a importância das árvores, não apenas como provedores de madeira e sombra, mas como guardiãs de um ecossistema que sustentava a vida. A cada reunião, mais pessoas se juntavam à causa, unindo forças para tentar reverter o cenário trágico.
Certa tarde, enquanto caminhava pela floresta, Ana encontrou um velho sábio, conhecido por todos como o Guardião da Floresta. Ele estava sentado sob uma árvore imponente, cujos galhos pareciam tocar o céu.
“Você trouxe um peso grande em seu coração, minha jovem”, ele disse, olhando nos olhos dela.
Ana se sentou ao seu lado e desabafou sobre suas preocupações. “Sinto que estamos perdendo nossa casa. As queimadas estão destruindo tudo e ninguém parece se importar.”
O velho sorriu, mas havia tristeza em seu olhar.
“A natureza sempre encontrará uma forma de se regenerar, mas precisamos cuidar dela com amor e respeito. As árvores têm uma sabedoria que muitas vezes ignoramos”, respondeu ele. “Viram cinza os verdes braços, mas se você reacender a esperança, pode fazer com que voltem a florescer.”
Inspirada pelas palavras do Guardião, Ana decidiu que era hora de agir de forma mais intensa. Com a ajuda da comunidade, organizaram um grande evento: o Festival da Reflorestação. Seria um dia de celebração, conscientização e, principalmente, plantio de árvores. O evento atraiu a atenção de muitos, e pessoas de várias partes da cidade se uniram à causa.
No dia do festival, a atmosfera era mágica. Músicos tocavam, crianças corriam com sorrisos iluminados, e os adultos se preparavam para plantar novas árvores. Ana sentiu que a esperança estava renascendo naquelas pequenas mãos que seguravam mudas de árvores. Ela viu ali uma nova geração disposta a lutar pelo que é certo.
Com cada árvore plantada, Ana sentiu que a conexão com a terra se fortalecia. As raízes que se entranhavam na terra eram como promessas de um futuro mais verde. “Juntos, podemos mudar o curso da história”, ela dizia para todos os que se reuniam ao seu redor. “Cada árvore que plantamos é um passo em direção à cura da nossa terra.”
Os meses se passaram, e o que começou como um pequeno movimento cresceu. As árvores plantadas começaram a brotar, e a vida retornou lentamente às áreas que haviam sido devastadas. As pessoas começaram a perceber a importância de cuidar da natureza, e a consciência coletiva despertou para a necessidade de preservar o que restava.
Certa manhã, ao acordar e olhar pela janela, Ana viu que a floresta estava mais vibrante do que nunca. As árvores, que antes pareciam tristes e cinzentas, agora exibiam uma nova folhagem, como se dançassem ao vento, agradecendo por terem sido resgatadas.
“A terra não morre, ela se transforma”, pensou Ana, sentindo uma onda de gratidão.
O Guardião da Floresta apareceu novamente, e Ana correu até ele.
“Olhe para o que conseguimos fazer!”, exclamou, cheia de alegria.
O velho sorriu, seus olhos brilhando. “Vocês reacenderam a luz que havia se apagado. Mas lembre-se, a luta é contínua. A proteção da natureza é uma jornada, não um destino.”
E assim, em Verdeluz, a luta pela preservação se tornou uma parte da vida cotidiana. As queimadas diminuíram, e a floresta começou a se recuperar. A comunidade aprendeu que a beleza da natureza não é apenas um presente, mas uma responsabilidade. Pois onde a sombra cobre e embaça, ainda há esperança, e cada gesto de cuidado pode reacender a luz que ilumina a vida da Terra.
Fontes
José Feldman. Labirintos da vida. Maringá/PR: IA Poe. Biblioteca Voo da Gralha Azul
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