Estante de Livros (“O arqueiro”, de Paulo Coelho)

Publicado pela primeira vez no Brasil, o novo livro de Paulo Coelho chega em edição com capa dura e ilustrações em duas cores. Uma história rica em ensinamentos sobre como ter uma vida plena e repleta de propósito.

O arco é a vida: dele vem toda energia; a flecha é o intento; o alvo é o objetivo a ser alcançado. Através de uma parábola sobre arquearia, Paulo Coelho nos ensina a persistir em nossos objetivos, buscar paz de espírito e sermos gratos pela jornada que percorremos.

Após receber uma visita inesperada, Tetsuya, o melhor arqueiro do país, transmite seus conhecimentos a um jovem da aldeia onde vive. Assim, conhecemos o caminho do arco, que nos inspira a seguir nossa intuição e a viver plenamente.

Em entrevista obtida no blog do autor, ele conta porque escreveu o livro:

Você também é arqueiro – o que o atraiu no esporte? 

Eu achava que era muito elegante quando era jovem. Eu disse a mim mesmo: Um dia farei isso. Então comecei a morar nos Pireneus, onde tinha uma pequena casa, e conheci alguém por acaso. Essa pessoa começou a me ensinar como usar o arco e flecha e me ensinou o básico do tiro com arco. É passar de uma tensão extrema a um relaxamento total, no exato momento em que você abre a mão. E é realmente elegante, porque você precisa de postura para atirar bem. Trata-se de aprender a se concentrar e fazer esse tipo de exercício não por fazer exercício, mas por fazer algo que você deseja. E assim aprendi.

Como suas experiências com o tiro com arco influenciaram a escrita deste livro?

Foi, de certa forma, um resumo da minha experiência no tiro com arco. E, claro, eu precisava de uma diretriz, uma história. Ao ler, você aprende tudo o que aprendi, tudo o que precisava. Atirar flechas não é simplesmente acertar um alvo em branco, mas realmente tentar ver o mundo através do arco. O momento de tensão total antes de você abrir a mão, a conexão. Se você atinge a meta ou não, é irrelevante. Mas o que importa é tornar-se o arco, a flecha e o alvo

Alguma experiência específica inspirou você a escrever O Arqueiro?

Um dia eu estava sentado em minha casa nos Pireneus e pensei como era incrível o tiro com arco, e quis escrever um livro sobre minha experiência. Queria escrevê-lo pelo menos para ler ou condensar para mim mesmo. Tentei ensinar a mim mesmo o que aprendi instintivamente. Às vezes, quando você aprende, você tem que sentar e entender o que aprendeu. Ao fazer isso, escrevi o livro. Está em suas mãos agora.

Como você acha que Santiago de Compostela influenciou seus livros e, especificamente, este?

A peregrinação de Santiago de Compostela é isto: você conhece o seu destino e vai em direção a ele. Isso me influenciou muito no sentido de que eu sabia que tinha que focar em um ponto e seguir em frente.

O Arqueiro fornece orientações simples para uma vida bem vivida. Você acha que uma fábula ou alegoria é o modo mais eficaz de ensinar o que você aprendeu sobre as verdades essenciais da vida?

É um livro curto, você não precisa complicar as coisas.*Risos* Na verdade, a vida é simples. Complicamos muito. E uma fábula ou alegoria fala com as partes ocultas de nós mesmos. Você aprende a essência da vida prestando atenção às coisas simples que o cercam. Esta é basicamente a ideia do ARQUEIRO. Estou falando de tudo, desde amizade e muito mais: a importância do arco, a importância da concentração. No final das contas, é a vida. Você aprende vivendo sua vida plenamente

Você já teve um mentor como Tetsuya? Se sim, que ensinamentos você aprendeu?

Não no sentido metafórico que uso em meu livro. Tive um mentor no sentido de que precisava aprender o básico de como atirar, como evitar me machucar. Sou muito grato a ele porque foi ele quem me ensinou o que sei. Mas no final das contas, como eu disse, você aprende fazendo alguma coisa. Algo que você ama. Então, realmente, você não precisa de um mentor – você só precisa das etapas. Uma vez dados os passos, você pode seguir em frente, e repetir e repetir até que um dia, não é que isso se torne automático, mas de alguma forma, seu subconsciente assume o controle de si mesmo e segue em frente.

Você tenta seguir o exemplo de Tetsuya quando orienta escritores mais jovens?

Eu não oriento escritores mais jovens. Quem sou eu para orientar alguém sobre qualquer coisa? Claro que recebo convites para Master Classes, mas nunca aceito porque não tenho nada para ensinar. Acho que escrever é uma experiência por si só.

Você pode nos contar sobre as influências espirituais e religiosas em sua escrita? Como você se sente sobre O ALQUIMISTA sendo usado por muitos leitores como um guia espiritual, e você vê os leitores recorrendo ao ARQUEIRO da mesma forma?

Claro, espero que nos passos de O ARQUEIRO as pessoas vejam a mesma jornada que existe em O ALQUIMISTA. Claro, eles são diferentes. O ALQUIMISTA é um livro de viagem e, embora O ARQUEIRO também o seja, espero que as pessoas usem O ARQUEIRO para ajudá-las a aprender o básico da vida. Eu realmente espero isso.

O que você espera que os leitores tirem de O Arqueiro?

É impossível dizer o que ele espera, porque todos os leitores vivenciam o livro de maneiras diferentes. Recebo muitas cartas sobre meus livros e, às vezes, eles veem coisas que eu não vi e me contam sobre elas. Fico muito feliz em lê-los, porque aprendo com eles. Aprendo com eles, sobre mim.

Fonte: https://paulocoelhoblog.com/2020/11/10/today-the-archer-in-english/ . 10 nov. 2020. (traduzido do Inglês por Jfeldman)

Filemon Martins (Aquarela de Trovas) 27

 

Mensagem na Garrafa – 67 –

Içami Tiba

São Paulo/SP, 1941 – 2015

Se você abre uma porta, você pode ou não entrar em uma nova sala. Você pode não entrar e ficar observando a vida. Mas se você vence a dúvida, o temor, e entra, dá um grande passo: nesta sala vive-se! Mas, também, tem um preço... São inúmeras outras portas que você descobre. Às vezes curte-se mil e uma. O grande segredo é saber quando e qual porta deve ser aberta. A vida não é rigorosa, ela propicia erros e acertos. Os erros podem ser transformados em acertos quando com eles se aprende. Não existe a segurança do acerto eterno.

A vida é generosa, a cada sala que se vive, descobre-se tantas outras portas. E a vida enriquece quem se arrisca a abrir novas portas. Ela privilegia quem descobre seus segredos e generosamente oferece afortunadas portas. Mas a vida também pode ser dura e severa. Se você não ultrapassar a porta, terá sempre a mesma porta pela frente. É a repetição perante a criação, é a monotonia monocromática perante a multiplicidade das cores, é a estagnação da vida... Para a vida, as portas não são obstáculos, mas diferentes passagens!

A. A. de Assis (Por quem os sinos dobram?)

 “Nenhum homem é uma ilha (no man is an island); todo homem é um pedaço de um continente, uma parte de um todo. Se um pequeno fragmento de terra é levado pelo mar, o continente fica menor. Assim também a morte de qualquer ser humano me diminui, leva um pouquinho de mim, porque sou parte da humanidade. Por isso, quando alguém morre, não pergunte por quem os sinos dobram (for whom the bells toll); eles dobram por mim, dobram por você, por todos nós. ”

Esses versos célebres do poeta inglês John Donne (1572-1631 ) soam sempre muito fortes – e aqui em Maringá parece que mais fortes ainda –, especialmente quando nos despedimos de um pioneiro ou pioneira. Faz poucos dias foram lembrados, por exemplo, numa roda de velhos amigos, durante o velório de uma pessoa queridíssima – Dona Zaia (a poeta Maria Bastos de Carvalho), esposa do saudoso contabilista, jornalista e também poeta Benedito Moreira de Carvalho. Aliás, numa coincidência comovente: ela foi para o céu exatamente no mesmo dia (21 de abril) e na mesma hora em que Benedito partira 23 anos antes.   

Mas os sinos não dobraram somente por Dona Zaia; dobraram por todos nós, visto que com ela foi um pouquinho de cada um dos que, como ela e Benedito, ajudamos a formar esta cidade.

No princípio eram poucas famílias, depois aos poucos foram chegando outras, cada qual ajudando cada qual a dar os primeiros passos. A população cresceu muito nesse meio tempo, no entanto ainda somos bem íntimos. Claro que não conseguimos mais saber os nomes de todos/todas, no entanto de alguma forma nos conhecemos. Com frequência nos encontramos em algum lugar: na escola dos filhos, na igreja, no supermercado, no shopping, na farmácia, na fila do banco, na padaria, no estádio, na pista de caminhada, no clube.

“Não sei quem você é, mas sei que é daqui, é um dos nossos”. “Ah, sim, estivemos juntos numa festa de casamento”. “Vi sua foto no jornal”. “Você me atendeu na sua loja”. “Tive um problema no trânsito e você me ajudou”. “Conheço você pelo facebook”. “Vejo você passar quase todo dia em frente à minha casa”. “Você pode não se lembrar, mas conversamos há poucos dias na sala de espera do médico”. “Viajamos juntos uma vez”. “Você não me conhece, mas conheço seu pai há muitos anos: fomos colegas de trabalho numa imobiliária”.      

Por ser Maringá uma comunidade nova, e porque a gente vem caminhando juntos desde o comecinho, os laços se fizeram mais fortes, de modo que nos tornamos quase irmãos/irmãs.

Mas aí, num dia qualquer, a gente ouve ou lê a notícia de que fulano/fulana faleceu. Dá aquele choque. Que triste. Era uma ótima pessoa. Vai fazer muita falta. Então a gente muda a agenda e dá uma passada no velório para fazer uma oração e apresentar solidariedade aos familiares. Lá encontramos outros amigos e amigas que havia tempo a gente não via. Choramos juntos. Um pedacinho de cada um de nós está indo embora.

Nesses momentos, como Rubem Braga, “lembramos somente as coisas douradas e dizemos apenas ‘adeus’, a pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo”.  

Ou talvez nos limitemos a murmurar o que recitou Machado para Carolina: “Trago-te flores – restos arrancados da terra que nos viu passar unidos”.

Ou simplesmente fechamos por um instante os olhos e ouvimos Santo Agostinho a nos dizer: “Você que aí ficou, siga em frente; a vida continua, linda como sempre foi”.

(Crônica publicada no Jornal do Povo em 01.junho.2023)

Fonte> https://angelorigon.com.br/2023/06/01/por-quem-os-sinos-dobram/

Hinos de Cidades Brasileiras (Fortaleza/CE)

Letra: Gustavo Barroso

Junto à sombra dos muros do forte

A pequena semente nasceu.

Em redor, para a glória do Norte,

A cidade sorrindo cresceu.

No esplendor da manhã cristalina,

Tens as bênçãos dos céus que são teus

E das ondas que o sol ilumina

As jangadas te dizem adeus.

Refrão

Fortaleza! Fortaleza!

Irmã do Sol e do mar,

Fortaleza! Fortaleza!

Sempre havemos de te amar

O emplumado e virente coqueiro

Da alva luz do luar colhe a flor

A Iracema lembrando o guerreiro,

De sua alma de virgem senhor.

Canta o mar nas areias ardentes

Dos teus bravos eternas canções:

Jangadeiros, caboclos valentes,

Dos escravos partindo os grilhões.

Refrão

Fortaleza! Fortaleza!

Irmã do Sol e do mar,

Fortaleza! Fortaleza!

Sempre havemos de te amar

Ao calor do teu sol ofuscante,

Os meninos se tornam viris,

A velhice se mostra pujante,

As mulheres formosas, gentis.

Nesta terra de luz e de vida

De estiagem por vezes hostil,

Pela Mãe de Jesus protegida,

Fortaleza és a Flor do Brasil.

Refrão

Fortaleza! Fortaleza!

Irmã do Sol e do mar,

Fortaleza! Fortaleza!

Sempre havemos de te amar

Machado de Assis (João Fernandes)

Há muitos anos, o sino de S. Francisco de Paula bateu duas horas. Desde pouco mais de meia noite deixou este rapaz, João Fernandes, o botequim da Rua do Hospício, onde lhe deram chá com torradas, e um charuto por cinco tostões. João Fernandes desceu pela Rua do Ouvidor, na esquina da dos Ourives viu uma patrulha. Na da Quitanda deu com dois caixeiros que conversavam antes de ir cada um para o seu armazém. Não os conhecia, mas presumiu que fossem tais, e acertou; eram ambos moços, quase imberbes. Falavam de amores.

— A Rosinha não tem razão, dizia um; eu conheço muito bem o Miranda...

— Estás enganado; o Miranda é uma besta.

 João Fernandes foi até à Rua Primeiro de Março; desandou, os dois caixeiros despediam-se; um seguiu para a Rua de S. Bento, outro para a de S. José.

— Vão dormir! suspirou ele.

Iam rareando os encontros. A patrulha caminhava até o largo de S. Francisco de Paula. No largo passaram dois vultos, ao longe. Três tilburis, parados junto à Escola Politécnica, aguardavam fregueses. João Fernandes, que vinha poupando o charuto, não pôde mais; não tendo fósforos, endireitou para um dos tilburis.

— Vamos, patrão, disse o cocheiro; para onde é?

— Não é serviço, não; você tem fósforos?

O cocheiro esfriou e respondeu calado, metendo a mão no bolso para tinir a caixa de fósforos; mas tão vagarosamente o fez que João Fernandes a tempo se lembrou de lhe cercear o favor, bastava permitir que acendesse o charuto na lanterna. Assim fez, e despediu-se agradecendo. Um fósforo sempre vale alguma coisa, disse ele sentenciosamente. O cocheiro resmungou um dito feio, tornou a embrulhar-se em si mesmo, e estirou-se na almofada. Era uma fria noite de junho. Tinha chovido de dia, mas agora não havia a menor nuvem no céu. Todas as estrelas rutilavam. Ventava um pouco — frio, mas brando.

Que não haja inverno para namorados, é natural; mas ainda assim era preciso que João Fernandes fosse namorado, e não o era. Não são amores que o levam rua abaixo, rua acima, a ouvir o sino de S. Francisco de Paula, a encontrar patrulhas, a acender o charuto na lanterna dos carros. Também não é poesia. Na cabeça deste pobre diabo de vinte e seis anos não arde imaginação alguma, que forceje por falar e verso ou prosa. Filosofia, menos. Certo, a roupa que o veste é descuidada, como os cabelos e a barba; mas não é por filosofia que os traz assim. Convém firmar bem um ponto; a nota de cinco tostões que ele deu pelo chá e pelo charuto foi a última que trazia. Não possuía agora nada mais, salvo uns dois vinténs, perdidos no bolso do colete. Vede a triste carteira velha que ele tirou agora, à luz do lampião, para ver se acha algum papel, naturalmente, ou outra coisa; está cheia de nada. Um lápis sem ponta, uma carta, um anúncio do Jornal do Comércio, em que se diz precisar alguém de um homem para cobrança. O anúncio era da véspera. Quando João Fernandes foi ter com o anunciante (era mais de meio-dia) achou o lugar ocupado.

Sim, não tem emprego. Para entender o resto, não vais crer que perdeu a chave da casa. Não a perdeu, não a possui. A chave está com o proprietário do cômodo que ele ocupou durante alguns meses, não tendo pago mais de dois, pelo que foi obrigado a despejá-lo antes de ontem. A noite passada achou meio de dormir em casa de um conhecido, a pretexto de ser tarde e estar com sono. Qualquer coisa servia, disse ele, uma esteira, uma rede, um canto, sem lençol, mas teve boa: cama e almoço. Esta noite não achou nada. A boa fada das camas fortuitas e dos amigos encontradiços andaria tresnoitada e dormia também. Quando lhe acontecia alguma destas (não era a primeira), João Fernandes só tinha dois ou três mil-réis, ia a alguma hospedaria e alugava um quarto pela noite; desta vez havia de contentar-se com a rua. Não era a primeira noite que passava ao relento; trazia o corpo e a alma curtidos de vigílias forçadas. As estrelas, ainda mais lindas que indiferentes, já o conheciam de longa data. A cidade estava deserta; o silêncio agravava a solidão.

— Três horas! murmurou João Fernandes no Rossio, voltando dos lados da Rua dos Inválidos. Agora amanhece tarde como o diabo.

Abotoou o paletó, e toca a imaginar. Era preciso empregar-se, e bem, para se não expor a não ter onde encostar a cabeça. Em que lugar dormiria no dia seguinte? Teve ideias petroleiras. Do petróleo ao incêndio é um passo. Oh! se houvesse um incêndio naquele momento! Ele correria ao lugar, e a gente, o alvoroço, a polícia e os bombeiros, todo o espetáculo faria correr o tempo depressa. Sim, podia muito bem arder uma casa velha, sem morrer ninguém, poucos trastes, e no seguro. Não era só distração, era também repouso. Haveria um pretexto para sentar-se em alguma soleira de porta. Agora, se o fizesse, as patrulhas poderiam desconfiar, ou recolhê-lo como vagabundo. A razão que o levava a andar sempre, sempre, era fazer crer, se alguém o visse, que ia para casa. Às vezes, não podia continuar, e parava a uma esquina, a uma parede; ouvindo passos, patrulha ou não, recomeçava a marcha. Passou um carro por ele, aberto, dois rapazes e duas mulheres dentro, cantando uma reminiscência de Offenbach. João Fernandes suspirou; uns tinham carro, outros nem cama... A sociedade é madrasta, rugiu ele.

A vista dos teatros azedou-lhe mais o espírito. Passara por eles, horas antes, vira-os cheios e iluminados, gente que se divertia, mulheres no saguão, sedas, flores, luvas, homens com relógio no colete e charuto na boca. E toda essa gente dormia agora, sonhando com a peça ou com os seus amores. João Fernandes pensou em fazer-se ator; não teria talento, nem era preciso muito para dizer o que estivesse no papel. Uma vez que o papel fosse bom, engraçado, ele faria rir. Ninguém faz rir com papéis tristes. A vida de artista era independente; bastava agradar ao público. E recordava as peças vistas, os atores conhecidos, as grandes barrigadas de riso que tivera. Também podia escrever uma comédia. Chegou a imaginar um enredo, sem advertir que eram reminiscências de várias outras composições.

Os varredores das ruas começaram a dificultar o trânsito com a poeira. João Fernandes entrou a desvairar ainda mais os passos. Foi assim que chegou à praia da Glória, onde gastou alguns minutos vendo e ouvindo o mar que batia na praia com força. Seguiu abaixo; ouviu o ganir de um cão, ao longe. Na rua alguns dormiam, outros fugiam, outros latiam, quando ele passava. Invejou os cães que dormiam; foi ao ponto de invejar os burros dos tilburis parados, que provavelmente dormiam também. No centro da cidade a solidão era ainda a mesma. Um ou outro vulto começava a aparecer, mas raro. Os ratos ainda atropelavam o noctâmbulo, correndo de um lado para outro da rua, dando ideia de uma vasta população subterrânea de roedores, que substituíam os homens para não parar o trabalho universal. João Fernandes perguntava a si mesmo por que não imitaria os ratos; tinha febre, era um princípio de delírio.

— Uma, duas, três, quatro, contou ele, parado no Largo da Carioca. Eram as badaladas do sino de S. Francisco. Pareceu-lhe ter contado mal; pelo tempo deviam ser cinco horas. Mas era assim mesmo, disse afinal; as horas noturnas e solitárias são muito mais compridas que as outras. Um charuto, naquela ocasião, seria um grande benefício; um simples cigarro podia enganar a boca, os dois vinténs restantes bastavam-lhe para comprar um ordinário; mas onde?

A noite foi inclinando o rosário das horas para a manhã, sua companheira. João Fernandes ouviu-as de um relógio, quando passava pela Rua dos Ourives; eram cinco; depois outro relógio deu as mesmas cinco; adiante, outro; mais longe, outro. — Uma, duas, três, quatro, cinco, dizia ainda outro relógio.

João Fernandes correu ao botequim onde tomara chá. Alcançou um café e a promessa de um almoço, que pagaria à tarde ou no dia seguinte. Conseguiu um cigarro. O entregador do Jornal do Comércio trouxe a folha; ele foi o primeiro a abri-la e lê-la. Chegavam empregados dos arsenais, viajantes da estrada de ferro, simples vizinhos que acordavam cedo, e porventura algum vadio sem casa. O rumor trazia a João Fernandes a sensação da vida; gentes, falas, carroças, aí recomeçava a cidade e a faina. O dia vinha andando, rápido, cada vez mais rápido, até que tudo ficou claro; o botequim apagou o gás. João Fernandes acabou de ler o Jornal à luz do dia. Espreguiçou-se, sacudiu a morrinha, despediu-se:

— Até logo!

Enfiou pela rua abaixo, com os olhos no futuro cor de rosa: a certeza do almoço. Não se lembrara de procurar algum anúncio no Jornal; viu, porém, a notícia de que o ministério ia ser interpelado nesse dia. Uma interpelação ao ministério! Almoçaria às dez horas; às onze estaria na galeria da câmara. Aí tinha com que suprir o jantar.

Fonte> Publicado originalmente em A Estação, de 15/01/1894. Disponível em Domínio Público 

Benjunior (Benevides Garcia) Poemas Escolhidos 4

AUTOPLAGIA*

No meio da noite acordo

Com uma voz a sussurrar:

- Acorda porque é hora

Levanta e vai escrever...

De quem é essa voz

Que me ordena, 

Mas calma e serena

No meio da noite, sem ser um açoite?...

A quem devo o que escrevo...

Meus versos são realmente meus?

Ou já foram teus?

Tudo isso, se for, eu não nego.

Há outra vida dentro de mim?

Ou serei eu a minha sorte

A viver com minha própria morte?

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(* Autoplagia - Possivelmente um neologismo. Capacidade que o indivíduo tem de copiar a si próprio.)

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ENSAIO PARA UM PEQUENO INVENTÁRIO

Tudo o que ultimamente tenho amado

Foram apenas papéis velhos guardados

Na gaveta do criado-mudo, 

ao lado da minha cama... 

Às vezes – chuva miúda de verão

Que vem e que passa

Deixando pelos caminhos todos

Alegria para as pequenas flores

E também para as ervas daninhas

Que vicejam aqui e ali

Em todo lugar... 

 

Outras vezes me vejo maravilhado

Com toda a beleza que há

No entardecer... 

 

Depois...

Saio por aí

Vou me encontrar

Para não me perder...

E apesar, de tudo isso

Disse alguém 

Que o amor também envelhece

Com o tempo muda de cor

Não tem o mesmo ardor

Nem os prazeres de outrora...

Escrever para quê?

[Se um dia vamos morrer...]

 

Escrever para viver

Para nunca morrer

Escrever... 

Queixas

Lamentos

Sucessos

Fracassos

Alegrias

As dores

Os amores...

Escrever para quem?…

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ENTARDECER

Ir...

Partir para o outro lado...

Há tempos que me entardeço...

A cada dia minhas tardes são mais lindas!

Até penso, às vezes, 

Fugir por entre as cores da paisagem...

Entardeço...

Vou vivendo...

A vida me levando,

Escapando,

Escorrendo pelas frestas do tempo...

Entardeço...

Nem sei até quando:

Um dia, mudo de endereço…

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MEU REFÚGIO

Como se saída de um sonho, 

eu te encontrei 

a passear pelos campos floridos 

da minha infância... 

Vinhas feliz e só, 

e na tua pequenez 

mostravas a beleza 

de um mundo de paz... 

Eu te amei no teu olhar 

e nos teus passos... 

Na singeleza dos teus dias, 

construí a minha solidão 

e a minha guarida…

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NOTURNO

Não caminhes

Pela rua

Na noite escura

Há sonhos desfeitos

Pelos becos escondidos

E as lágrimas da paixão

Tua alma entristecem…

Não caminhes

Pela rua

Na noite escura

O silêncio 

Atrai fantasmas de vento

Que dançam

Entre folhas adormecidas…

Não caminhes

Pela rua

Na noite escura

Aguarda mansamente

A lua

E o brilho das estrelas 

Te dará sonhos para sonhar…

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PEQUENO ENSAIO PARA UM POEMA DE NATAL

...preciso urgentemente

escrever um poema de Natal...

Que tenha berço,

Que tenha brilho,

Que tenha estrela...

Não posso esquecer da alegria que há na festa

Reunião-de-amigos-parentes-família,

Num encontro com todos

Encontro comigo...

Um poema-menino que mostra

que o Natal não é só para fazer de conta

que a humanidade é feliz...

Um poema de presentes

Mas que, simplesmente,

esteja presente

no coração das pessoas

a Luz que veio

naquela silenciosa noite de amor...

Um poema que fala

da beleza de céu 

no chão de uma estrebaria...

Enfim, um poema de paz!

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Fonte: Facebook do poeta. https://www.facebook.com/Benjunior5

Monsenhor Orivaldo Robles (Uma para cada dois)

Fato bastante curioso, entre os muitos da minha longa atividade pastoral, foi a celebração das bodas de ouro (50 anos) de união de um casal amigo. Alguns dirão: “Grande coisa; qualquer padre faz isso”. Calma; não terminei. Dez anos depois, os filhos pediram a missa em ação de graças, desta vez, pelos 60 anos de matrimônio dos pais. Ainda não contei tudo. Outros dez anos passados e me pediram a celebração dos 70 anos da mesma união. Desse tipo foi o único caso que me aconteceu. E não haverá outro.

Quem esteve naquele 70° aniversário de casamento não esquecerá o que presenciou. A esposa sofria do mal de Alzheimer. Com mais de 90 anos de idade, o marido a tratava com uma ternura comovente. Ele quis ler em público uma oração que tinha preparado para a ocasião.

Agradeceu a Deus pelos filhos numerosos, todos vivos, honrados e motivo de orgulho para os pais. Depois, rendeu graças pela companheira de tantos anos. A ela creditou os méritos pela linda família e por tudo que conseguiu como profissional e como cidadão: “Graças vos dou, Senhor, pela mulher extraordinária que me destes por esposa. Sem ela não sei o que teria sido de mim e de minha querida família”.

O fato me veio à memória quando li, nesta semana, que nossa cidade tem uma separação para cada dois casamentos. A matéria falava de casamento civil, não do religioso. Ainda assim, a proporção é assustadora. Assisti a casamentos – diácono ou padre assistem; quem celebra são os noivos – que duram mais de 40 anos e os esposos continuam amando-se intensamente. Falo de amor, não de paixão sexual. Também assisti a casamentos que não duraram três meses.

Depois de 50 anos de matrimônio, uma vovó dizia: “Estamos juntos não porque é fácil, mas porque Deus nos deu a graça de sabermos nos amar”. O segredo está no binômio Deus e amor. Funciona melhor que todas as lições de psicologia, antropologia ou sociologia.

Já foi dito que muitos filhos hoje exigem, como seu direito inalienável, que os pais lhes deem felicidade. Seja qual for sua condição, os pais são obrigados a torná-los felizes. Eles não têm que fazer nada: aos pais é que competem, por ofício, todos os encargos. O dramático é que, em sua maioria, os pais aceitam esse figurino calcado no consumismo, no hedonismo, no materialismo e no subjetivismo. Muitos suportam até agressões verbais dentro de casa, sofrem privações pessoais para que aos filhos não faltem mimos que julgam seu dever oferecer-lhes. Quantos pais e mães vivem autêntico drama de consciência por não conseguir dar aos filhos o que eles exigem.

Assim fica difícil. Filhos que, dentro de casa, desde bebezinhos, jamais ouviram um “não” crescem convencidos de que o mundo existe para satisfazer aos seus caprichos. Quando se casam, esperam que a nova vida lhes assegure os mesmos privilégios de que, como pequenos ditadores, desfrutavam junto de pais fracos. Que não terão que encontrar dificuldade ou sofrimento de espécie nenhuma. Imaginam que na condição de casados prosseguirão com as veleidades costumeiras. Quando não, com verdadeiras extravagâncias. Como no seu tempo de solteiros (as).

Aí, meu amigo, quando descobrem que não têm capacidade para sua nova situação, só resta pular fora do barco. As dolorosas consequências sobram para os outros.

Como, aliás, sempre aconteceu.

Fonte> https://angelorigon.com.br/2014/05/03/uma-para-cada-dois/. 03.maio.2014.

Curso Online de Formação de Escritores (Início: 12 de março de 2024)

Aulas semanais ao vivo - curso inédito e exclusivo para todo o Brasil

O Curso Online de Formação de Escritores é um conjunto de oficinas que abordam aspectos estéticos, teóricos e comerciais para quem é ou deseja se tornar escritor, com ênfase em Escrita Criativa e Criação Literária. Com aulas semanais, o curso promove o contato com escritores profissionais reconhecidos, tornando-se uma experiência completa e transformadora para quem gosta de escrever, deseja publicar um livro ou trabalhar com a escrita. 

Desde 2015 ocorrendo de forma ininterrupta e com mais de 530 alunos formados, o curso é realizado em formato online, utilizando a transmissão de aulas semanais ao vivo (síncronas) feitas exclusivamente para os alunos matriculados nesta modalidade, além da disponibilização de vasto material multimídia e textos lidos e comentados por escritores profissionais. As turmas têm em média 25 alunos, um número que permite a participação efetiva e o diálogo com o professor. E caso você perca alguma aula ao vivo, pode assistir à gravação posteriormente.

Publicação de livro individual ao final do curso 

Além das aulas, ao longo do curso cada participante participará de coletânea paga pela própria editora e produzirá um livro individual, do gênero que escolher, e este livro, ao final do curso, poderá ser publicado pela Editora Metamorfose. Já foram mais de 250 livros publicados nestes anos de curso. Ou seja, é sua grande chance de publicar um livro individual com uma formação adequada para isso.

Curso feito por escritores e aulas ministradas por escritores 

O curso foi desenvolvido e é dirigido pelo Prof. Dr. Marcelo Spalding, escritor finalista do Prêmio Jabuti, editor, jornalista e professor com doutorado em Literatura pela UFRGS e pós-doutorado em Escrita Criativa pela PUCRS, que há mais de 15 anos ministra oficinas literárias presenciais e online. Ao final, é emitido certificado de Curso Livre com 200 horas-aula.

Além do próprio Spalding, o corpo docente do curso conta com autores reconhecidos e premiados nacionalmente, profissionais do mercado editorial e jovens talentos formados pela principal faculdade de Escrita Criativa do país, a PUCRS.

Horário: QUATRO turmas online com inscrições abertas para você escolher:

• TERÇAS À TARDE: terças-feiras das 14h às 16h

• TERÇAS À NOITE: terças-feiras das 19h às 21h

• QUINTAS À NOITE: quintas-feiras das 19h às 21h

• SÁBADOS: um sábado por mês, das 9h às 16h

Duração: 15 meses

Início das aulas: 12 de março de 2024 

Preço fixo da mensalidade, não aumenta ao longo do tempo 

Investimento: matrícula de R$ 300,00 + 15 x R$ 250,00

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Edy Soares (Oceano de Trovas) – 2 -

 

Mensagem na Garrafa – 66 -

Augusto Frederico Schmidt

Rio de Janeiro/RJ, 1906 – 1965

A AUSENTE

Os que se vão, vão depressa,

Ontem, ainda, sorria na espreguiçadeira.

Ontem dizia adeus, ainda, da janela.

Ontem vestia, ainda, o vestido tão leve cor-de-rosa.

Os que se vão, vão depressa.

Seus olhos grandes e pretos há pouco brilhavam.

Sua voz doce e firme faz pouco ainda falava,

Suas mãos morenas tinham gestos de bênçãos.

No entanto hoje, na festa, ela não estava.

Nem um vestígio dela, sequer,

Decerto sua lembrança nem chegou, como os convidados —

Alguns, quase todos, indiferentes e desconhecidos.

Os que se vão, vão depressa.

Mais depressa que os pássaros que passam no céu,

Mais depressa que o próprio tempo,

Mais depressa que a bondade dos homens,

Mais depressa que os trens correndo nas noites escuras,

Mais depressa que a estrela fugitiva

Que mal faz um traço no céu.

Os que se vão, vão depressa.

Só no coração do poeta, que é diferente dos outros corações,

Só no coração sempre ferido do poeta

É que não vão depressa os que se vão.

Ontem ainda sorria na espreguiçadeira,

E o seu coração era grande e infeliz.

Hoje, na festa ela não estava, nem a sua lembrança.

Vão depressa, tão depressa os que se vão…

Humberto de Campos (Os gêmeos)

O piloto Alfredo Fagundes de Moura estava casado há pouco mais de seis meses quando, por determinação da companhia de navegação em que era empregado, teve de embarcar subitamente no "Capanema", antigo cargueiro alemão, para uma demorada viagem ao Mediterrâneo. A travessia, com os submarinos teutônicos a costurarem, como agulhas monstruosas e invisíveis, o manto verde do oceano, era, naquele tempo, arriscadíssima: o que, porém, mais afligia o jovem marujo, não eram os perigos, os riscos, a visão sinistra da morte nas águas, mas a saudade da sua encantadora Palmirinha, tão simples, tão doce, tão amada, e, o que era pior, tão sozinha no mundo, onde não tinha como amparo senão a coluna de ouro do seu amor.

A ordem de partida fora, porém, terminativa: e, uma tarde, lá se foi o "Capanema", barra afora, apartando, como um pastor de ovelhas irrequietas, o infinito rebanho das ondas. Dias depois estavam na Madeira. E os portos foram-se sucedendo: Lisboa, Gibraltar, Cadix, Marselha, Gênova... além de outros, pequenos, monótonos, secundários, a que eram forçados a arribar por imposição arbitrária das flotilhas inglesas de vigilância. E nisso gastou ele dezoito meses de trabalho e de saudade, ao fim dos quais ancorou, de novo, com a alma nos olhos, nas proximidades da ilha fiscal.

A alegria do casal não podia ser maior. Beijos, abraços, lágrimas de contentamento, foram os confeitos de coração na doce festa daquele encontro.

- Estás linda, meu amor!

- E tu, forte, corado, bonito!

E novos beijos estalaram.

Um mês depois, porém, começou a entrar na cabeça do Fagundes, batido pelo martelo de um pensamento mau, o prego de uma dúvida horrível: é que a sua Palmirinha havia dado ao mundo, oito dias depois da sua chegada, dois pequenitos miudinhos, mas perfeitíssimos, que a ciência conseguira salvar.

Aos olhos do piloto, habituado a ver longe, aquilo parecia incompreensível. Se ele estivera em viagem ano e meio e chegara apenas há quinze dias, como admitir o nascimento daqueles pirralhinhos, tão bem conformados, e que tinham vindo de tempo? O melhor, em tal emergência, era consultar um médico, um entendido, e foi o que ele fez, indo bater à porta do Dr. Abelardo Meira, que morava no mesmo quarteirão.

- O meu caso senhor doutor, é este.

E contou o fato, palavra por palavra, sem omitir a menor particularidade. Ao fim de tudo, o médico fitou-o, indagando:

- Quantos meses o senhor passou fora?

- Dezoito, senhor doutor.

- E quantos filhos sua senhora teve, agora?

- Dois, gêmeos.

O especialista endireitou o "pincenez", pigarreou, tossiu, remexeu-se na cadeira, e inquiriu, sentindo-se vitorioso:

- Diga-me cá: com quantos meses nasce uma criança?

- Nove.

- Então, está aí! - exclamou o médico.

E batendo-lhe na perna:

- Está claro, homem de Deus! Duas crianças, dezoito meses, isto é, nove para cada uma. De que é que se admira?

O Fagundes sorriu, desafogado. E levando a mão à cabeça, arrancou, satisfeito, num gesto brusco, o doloroso prego daquela dúvida…

Fonte: Humberto de Campos. A Serpente de Bronze. Publicado originalmente em 1925. Disponível em Domínio Público.

Vidal Idony Stockler (Sons de Meu Sertão) 1

A cabocla sertaneja,

olhos verdes encantados,

face rubra de cereja

a colher flores nos prados.

= = = = = = = = = 

Alegre dia feliz,

bela voz do passarinho,

até parece que diz:

Meu cantar é só carinho.

= = = = = = = = = 

Araponga no sertão

lança seu grito de amor

com vibrante entonação

acordando o lenhador.

= = = = = = = = =

A rola junto à cascata

arrulha linda canção,

livre no seio da mata,

na mata lá do sertão.

= = = = = = = = = 

As folhas rolam no chão,

a vida rola também;

Juriti dobra a canção

com a saudade de alguém.

= = = = = = = = =

Canta a linda corruíra

a sua suave canção,

lá na árvore de embira

das matas do meu sertão.

= = = = = = = = = 

Cataratas e brancura

das águas em explosão

e no lago a saracura

são belezas do sertão.

= = = = = = = = = 

De pluma parda e amarela

canta aqui e também ali;

a beldade na janela

sorri ao canto... Bem-te-vi!

= = = = = = = = = 

E nas lendas brasileiras

aparece o boitatá,

fogo-fátuo, nas clareiras,

pois, noutro lugar não há.

= = = = = = = = = 

João-de-barro elegante,

o engenheiro passarinho,

constrói casa aconchegante

pra curtir o seu carinho.

= = = = = = = = = 

Lá na serra bem plantada

casinhola de bambu.

Longe, mia onça pintada,

perto, o cantar do nhambu.

= = = = = = = = = 

Luar e noite estrelada

lá no cume da colina,

a choupana abandonada,

choram as águas na mina.

= = = = = = = = = 

Luz de lamparina e vela

e também de lampião

produz réstia na janela

no ranchinho do sertão.

= = = = = = = = = 

Na plenitude da paz

em manhã ensolarada

a beleza que nos traz

o cantar da passarada.

= = = = = = = = = 

Nasce a aurora, novo dia,

corre a moça na sacada

vem ouvir a cotovia

na festa da passarada.

= = = = = = = = = 

No meu sítio há sanhaço

e canário cantador

e haja chuva ou mormaço

colibri visita a flor.

= = = = = = = = = 

No presídio da gaiola

desolado o passarinho;

o violeiro sem viola,

pássaro é, fora do ninho.

= = = = = = = = = 

No sertão, lindo luar,

panorama de canções

que não para de brilhar

e tocar os corações.

= = = = = = = = = 

O nordeste brasileiro

querência do Lampião,

Virgulino, o cangaceiro

mais temido do sertão.

= = = = = = = = = 

O pomar em florescência,

pássaros em revoada

mostrando linda existência

da vida toda encantada.

= = = = = = = = = 

O sabiá muito contente

solta a canção na floresta;

a palmeira sorridente

balança galhos em festa.

= = = = = = = = = 

Pássaros! Lindos gorjeios

em manhãs com arrebol,

belezas, suaves enleios

sob as luzes do rei sol!

= = = = = = = = = 

Pombinha branca da paz

revoa na luz do dia,

leva mensagem ou traz

arrulhando melodia.

= = = = = = = = =

Rolam goteiras das telhas,

rebentam ondas no mar;

nas flores dançam abelhas,

gaivotas planam no ar.

= = = = = = = = = 

Sorri o sabiá na mata

e entoa bela canção,

os respingos da cascata

aplaudem com emoção.

= = = = = = = = = 

Sossegado, bem tranquilo

ouço o pássaro cantar

e vou curtindo a meu estilo

as belezas do lugar.

= = = = = = = = = 

Fonte:

Vidal Idony Stockler. Trovas. Curitiba: Juruá, 2001.